EDICIÓN SEPTIEMBRE 2008...

*Ilustración de Ray Respall Rojas. tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA RAY" en el asunto del correo)



INVENTIVASocial
Edición SEPTIEMBRE 2008

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Redención*



Llegó la redención,
Tan esperada
Y no supe qué hacer con ella
Porque no sé qué hacer sino quererte.


Sin la dulce espera de la nada,
Sin la triste misión de tanta espera.
Sin desgranar rosarios, sin quimera,
Sin la esperanza de volver a verte.


Barquito de papel que boga
En brazos de la luna enamorada,
Barco velero, solo,
Aferrado a la ola de su suerte.


Llegó la salvación,
Como el olvido.
Tocó a mi puerta
Y no acudí a la entrega de mi muerte.


-Del poemario "Memorias del pescador"




*de Marié Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)








LA ISLA DEL SOL REBELDE*



Asomarse para ver el mar como el borde de un sueño.
País, nombre, sueño prohibido.
Eras un gusto entre los labios,
una fruta de azúcares huracanados.
En mi país, a veces, la gente moría por ese sueño,
Otras, a las radiantes muchedumbres que lo cantábamos,
nos venían
hombres montados en caballos con máquinas de fabricar lágrimas
para hacernos callar el nombre de la isla
o del sueño
o del deseo
de un mundo por llegar.
Ahora que dicen que la historia terminó.
Desde el balcón veo la ciudad
de las columnas en el espejo de su propia voz.
Isla con puentes sobre el mar.
Viva
de son, de ron,
de calles que crujen, de tambores,
y un aire apenas imaginado,
sin ráfagas para levantar las polleras de Marilyn,
aunque si puede, no el aire, sino las voces, los deseos de un pueblo,
caminar hacia el centro,
deslizar al menos la punta de la ropa de la historia.
Para espiar, no claro, no el Paraíso.
Si, un malecón a la vuelta del que se cree amo.
Que rodea como un amor,
como una cintura cómplice que baila,
el cuerpo de los últimos sueños.
Entre los hilos verdes, vegetales
y
la deriva de un sol que no se rinde.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar







Dos y Tres Noches (o no hay ni dos ni tres)*




Nadie se suicida con un "punto y final",
Parecieran causar más daño
Las "comas" y los "punto y seguido";
Pero nadie usa ya,
Para morir tajantemente,
Un "punto y final"…


Ahora hay otras causas por qué morir:
Una televisión,
La partida del ser amado,
La democracia que reviste nuestro Estado
O la playera de moda,
Que combina con los zapatos…


Pero nadie lo hace ya por revertir el hambre,
Por las manos que se quiebran en la miseria
Y mucho menos lo hacen
Por un "punto y final"…


Parecen lejanos los días
Donde un "punto y final"
Era preciso para morir heroicamente;
Ahora se usan los brazos,
Las hordas de desempleados,
Los seguidores de películas de acción
Y a más de un funcionario…


El "punto y final" se evita:
Ha sido olvidado,
Hoy matamos con guerra industrial;
Ya nadie se suicida con signos de puntuación…
Mutilan sus manos y sacan sus ojos
Con latas de frijoles
Embasados al vacío…


Quien quiera seguir viviendo
Se le aborrecerá hasta la muerte:
¿Es verdad que nadie muere ya
por un "punto y final",
que desde el principio se ha evitado?


Nadie muere en paz sin que la lápida exhiba:
"Punto y Final"…


¿Nos habremos suicidado en vano?


Nuestra vida misma:
¿Alcanzará para dejarnos morir?


El "punto final"
Ha llegado.



*de hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com






EL DESENAMORARSE*




El desenamorarse
sucede
de un desenamorarse
lentamente,
como desgrana
el tiempo
en un reloj de arena.

Se va desovillando.
Punto a punto
hilera por hilera
como quien va
destejiendo
una bufanda.

Como pelar cebolla.
Gota a gota
como agua de deshielo,
como cerrar la puerta
que nunca se abrirá.

Se disipa el amor,
se desapega.
Los más ardientes besos
van perdiendo calor.

Hasta que una mañana
descubrimos
que uno no reconoce
en esos ojos
otros
que nos miraron antes.



*De Ana Broglio. anabroglio2@yahoo.com.ar








La inutilidad del sufrimiento*




En el pasado, piso a ciegas el fastidiado recuerdo.
Un ayer de soledades únicas e irrepetibles para otros.
Para mí el ocaso que tiñe el deseo del hoy. Al cual me lo hace verde huraño. Como la oliva oscura, impregnada de una imperiosa necesidad de sed. Quisiera estar sentada frente al manantial de aguas de ríos de deshielo.
No tan lejos, si pudiera mirar con descaro la sorpresa de cada madrugada, y embellecerme con la suave tela de la juventud.
Podría rellenarme con baladas antojadizas y de asombro. Me subiría a un globo aerostatito con pocas pesas de equipaje, iría por las nubes probando los sueños de frutos, los que tuve de niña y he invalidado por mi circunspecto afán de ser tan perfeccionista.
De a poco y con fuerza, convencida de no arrepentirme por mi airada neurosis iría tirando al vacío las pesadillas de la culpa, el sometimiento y el rencor, esas que duelen al viento.
Con la sutileza de un relojero, reemplazaría cada pieza de ritual oxidado por el tic tac de la repetición, e incorporaría la picardía, el sentido del humor y la aventura.



*de Azul. azulaki@hotmail.com






ADN*



Le correspondía analizar las increíbles muestras de ADN encontradas por la sonda espacial en una de las lunas de Júpiter.

El ordenador lo sorprendió, no sólo aquellas pautas correspondían a un ser humano, sino que coincidían con su propio ADN... Comprobó una y otra vez, descartando cualquier posibilidad de contaminación.
Lo aparentemente imposible saltó a su vista: todo margen de fraude era descartable; aquel era su mapa personal, pero reflejaba a alguien veinte años mayor que su edad actual.

Sonrió.

El viaje en el tiempo era un sueño realizable y un día llegaría a las estrellas.




*de Marié Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)










EL LINYERA DEL GATO*




El linyera del gato en su mochila lleva,

gruñidos de fiera y arañazos de hembra.

(Cabalgando, desnuda, en el potro inalcanzable del amor.)

Los esconde en la tumba que retumba.

(Como una leona en celo, el amor, aúlla, rasguña)

En peñascos de noche jadea el sol.

El Volcán de fuego, entibia las colinas

Revientan, lujuriosos, los brotes.

La lava se derrama.


El linyera del gato lleva su mochila

al territorio de los amantes locos.

Allí estarás, amor, lo sé.




*de Amelia Arellano arellano.amelia@yahoo.com.ar









*


Sepa que
su palabra es canto y gozo en la mirada
que en cada marca de su paso,
en el recordado paisaje que me nombra,
que nombro,
queda el corazón de esta huella ingenua
este hilo luminoso que no se aleja
porque queda...

Sepa que
en ese beso mañanero a su Madre admirable
mis labios juegan despreocupados
porque hay alma en su gesto protector
con estrellas de río
que sonríen al niño sonriente,
a los ángeles girando
la altivez de su mano en calor alimento...

Sepa que mi noche canta el canto del recuerdo
cuando lo nombra
que el día sube junto al sol
como naranjal a una estrella
con lluvia
sin espejos
y en perfumada nostalgia de su abrazo...




*De Ana Lía Gattás. analia_gattasz@speedy.com.ar








ANALFABETOS DE AMOR*


Basado en poema de Bertolt Brecht




Antes de ser “Juanito Laguna”
Vivió el mundo. ¿Viejo mundo? ¿Mundo nuevo?
Cueva tibia / tibio mar, tibias mareas.
Protorecuerdo / bombo / frágil cristal de roca
Primera herida / rayo de luz/ vinieron muchas más.
Aprendió como pudo/ morir/ sobrevivir.
El mundo ¿Línea plana? Final / infierno / paraíso
Piernitas flacas/ costillas salidas/ panza redonda
Un mundo / adentro / afuera/ excluidos/ incluidos/ círculo cerrado.
Nada de amor / aprendió / el desamor es una moneda de dos caras.
Aprendió / secretos del lobo Ataque / defensa / defensa / ataque.
In-migrantes. E-migrantes Mulatos/ indígenas/ mestizos.
Ta/ Te /Ti ¿Cara o seca? Alpiste/ perdiste.
Cuando los piojos buscaron abrirse camino /en su rabia gredosa
cerro los dientes/ el corazón / la casa.
Aprendió / no solo de pan vive el hombre / Tambien de piedras
Hurgó los desperdicios, / pan y fruta / chancho limpio nunca engorda.
Zapatos chicos / dolores grandes / pantalones cortos / tristeza larga.

“Don Juan de la pipa rota ¿con que se la componemos?”
Con un palo que le daremos
“¿Adonde está el palo? El fuego lo quemó
¿En donde está el fuego? El agua lo apagó
¿En donde está el agua ? Un burro se la tomó
¿Adonde está el burro? El burro se murió
¿Adonde lo enterraron? Adonde quiso Dios”
¿Adonde está Dios? Diosito se escapó
¿De quien escapó Dios? Del peor de los bandidos
¿”El peor de los bandidos donde está”? /Engendrando
¿A quien está engendrando? A “Juanito Laguna.”

“Juanito Laguna”/ No / no aprender / no enseñar / no leer / no escribir/
“Juanito Laguna” / Aprendió / le enseñaron / todo tiene costo

Su costo de vivir
fué
ser engendrado
por los analfabetos del amor.



*de Amelia Arellano arellano.amelia@yahoo.com.ar








Recorrerte lentamente*



Recorrerte lentamente con mis besos,
acariciarte despacio piel con piel,
hablarte sin palabras de papel
y besarte sin vocales, con acentos.

Sentir este temblor entre mis brazos,
estremecerte entre mis piernas enlazada,
entregarme sin desear nada de nada
y sentir que eres mía en el abrazo.

Amarte con silencios y suspiros,
abrazarte con el cuerpo y con el alma,
meterme entre tus piernas, ya sin calma,
y saber que los sueños se han cumplido.

Quedarás impregnada, en la sábana y la ropa,
y en mi pecho, y en mis manos que te sienten.
Y sabrás por estos labios, que no mienten,
la verdad de los silencios de mi boca.

Ya jamás volverán a ser las cosas
del gris eterno de aquellos sincolores.
Conocerte han sido los mejores
esquejes de mi campo de rosas.




*de Joan Mateu. joan@cimat.es







La punta de las lágrimas*





Tristeza irreversible de diluvios sin arca
te pareces al niño que me resiste adentro
te veo desesperada tras el robo de los espejos
cuando ya no quedan alegrías a fotografiar
sólo oscuras túnicas de silencio
que nadie toca por miedo al contagio
se prevé el café solo, enfriándose sin palabras.
Tristeza enorme junté anoche
por descuido
aullando bajo la puerta
la tomé en brazos y
en vano la acuné para que no llorase
irrumpió desconsolada patinando por mi cara
me estrelló los ojos contra vidrios
supliqué que regresasen los soles
camuflados de lunas rotas
como si bastasen
para despeñarla.
Tristeza huérfana de risa
que me incita a la desesperanza
a la partida sin naves y sin arca
fortificando en mi naufragio
sólo diluvios.




*de Diana Poblet. soydian@yahoo.com.ar






Sucede*



Sucede
que la vida,
no tiene
más remedio
que lavarse
la cara
y salir
a la calle
a buscar
la mañana.


Que la vida
no tiene
otra oportunidad
de practicar
la acción
y se enfrenta
a los hechos
sin haberlos previsto.


Que la vida
no puede
comenzarse
de nuevo
ni permite
flaquezas
ni perdona
demoras.


No sabe
de destrezas
no comprende
disculpas
no acepta
ir por atajos.


Sucede
que la vida
hoy,
no tiene
más remedio
que emprender
la mañana.


De Breve y brillante -Poemas


*de Ana Broglio. anabroglio2@yahoo.com.ar





ELLOS*


Caminaban de un lado a otro... sin verme, a excepción de algunos que se inclinaban para recoger algo del piso. Otros incluso me pisaron, maldiciendo que me encontrara en medio de su camino. De repente, uno de ellos me miró fijo a los ojos y me cogió entre sus manos. Se fijó en algunos detalles de mi cuerpo, sonrió y me guardó en su maleta.
Luego de un rato, volvió a abrir la valija, me sacó con mucho apuro mientras me mostraba emocionado a otras personas diciendo: “Su rostro, miren los detalles, les aseguro que no me equivoco”... “Algunos arreglos en la vestimenta bastarán”... “Tiene una pierna rota, habrá que arreglársela, pero eso no es
problema”.
Me mantuvieron durante un largo tiempo desnudo, diciendo que me iban a hacer una nueva ropa. Cuando me arreglaron la pierna el dolor fue intenso, pero sobreviví.
Ahora estoy en una exhibición, limpio y vestido con mi nuevo atuendo. La vidriera en que me encuentro tienen un cartel que dice:
“Ejemplar único de la raza humana, varón y en edad de apareamiento”.

Es probable que mañana alguno de ellos me compre, es realmente muy difícil encontrar un humano en estos días.




*de Ray Respall Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA RAY" en el asunto del correo)






Sultán*



- Papá, papá, ¡Sultán me ha hablado!
- Muy bien hijo, ahora déjame acabar de ver el partido.

El niño entra en la cocina corriendo muy excitado y le dice a su madre:

- Mamá, ¡Sultán me ha dicho que le gusta mucho el nuevo pienso!
- Muy bien hijo, ahora vete a jugar que estoy preparando la cena.

El niño se va cabizbajo y se sienta en la alfombra entreteniéndose con un soldado al que se le cae la lanza. Sultán tumbado a su lado no le pierde de vista. Desde donde está escucha a los padres comentar que están preocupados por su comportamiento. Dicen que inventa cosas, la última de ellas que el perro habla.

- Tenemos que dar a Sultán y así solucionamos el problema.

El niño sale al porche con lágrimas en los ojos y se encuentra con la vecina que al verlo de esta manera le pregunta que le ocurre.

- Estoy muy triste porque me voy a quedar solo. Mis papás van a dar al único que habla conmigo.




*de Joan Mateu. joan@cimat.es







La lección*



A edad oportuna la abuela se lo había dicho a su madre con todas las letras.
Años después su madre pudo explicárselo a ella con la firmeza de un catecismo. Como un saber que no debe ser olvidado:
“Hay que conquistar el corazón del hombre, pero que él no conquiste el tuyo”
No entregar jamás el corazón, -ni mucho menos la ilusión- era la consigna.
El tiempo pasó escurriéndose como el agua. Su libertad era tan profunda como su soledad.
En la cola del banco, mientras esperaba su turno para cobrar la jubilación. Escuchó la conversación de dos mujeres jóvenes que hablaban de cómo “Enganchar un tipo”.
Quiso hablarles pero se le hizo un nudo en la garganta.
Decirles que no es así. Qué el amor no es enganchar al otro.

Lamentó una vez más no tener hijos ni nietos para cambiar la lección.



*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@hotmail.com







El señor de los perros*



Era bipolar, entre la euforia y la honradez. Entre pulgas y garrapatas amaba tanto a sus perros que cuando estaba con ellos les conversaba de igual a igual.
En esa cucha de gruñidos y hocicos húmedos, no importaba quién era el amo.


*de Azul. azulaki@hotmail.com






Las Gotas*



Empezaron a corretear por aquella superficie lisa y transparente haciéndose un poco más grandes.

Estaban en la parte superior de aquel cristal empañado muy cerca la una de la otra. Se miraron y casi al unísono empezaron una carrera por la superficie lisa deslizándose hacia la parte inferior de la ventana. Jocosamente se cruzaban y las estelas que dejaban conformaban un dibujo que parecía un corazón.
Las dos gotas se amaban desde hacía más de un cuarto de hora, cuando empezaron a formarse por el contraste entre el frío de la calle y el calor de la habitación.

Súbitamente se separaron, cada una hacia un costado, pareciendo que no se iban a encontrar más, pero con un rápido giro volvieron al centro y se unieron en una sola, justo en el momento que llegaban a la parte inferior.

Su vida fue efímera pero tan intensa que no se hubieran cambiado nunca por aquel señor que, dentro de la habitación, contaba monedas de oro, tan abundantes como su soledad.



*de Joan Mateu joan@cimat.es





POR SI CONOCEN DADORES DE SANGRE



Presentarse en Hospital de Clínicas. Av. Córdoba 2351. ciudad de Buenos Aires.

3º piso Hemoterapia. Lunes a viernes de 7.30 a 12.30 horas. Sábados de 8 a 12 horas.
Para el paciente Barberón Nicolás. (8 años)




*


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