MI TIEMPO ES UN CAMINO ENTRE DOS FRONDAS...

*Ilustración de Freyja. freyja_walkyrien@hotmail.com







MI TIEMPO ES UN CAMINO ENTRE DOS FRONDAS

Para el Horacio de la terraza que hoy 4 de octubre hubiera cumplido años...




*Poemas elegidos por Oscar A. Agú. cachoagu@yahoo.com.ar






ROMANCE A LO FEDERICO





La playa se inunda un poco, hasta reflejar las palmas.
Su baile parece aroma.
Son de arenisca las almas:
La piedra de catedrales, barro, bajo la pisada...

Entre la playa y el bote, remolino de la fragua del motor que menea al limo, apenas el remo basta.
Y se escapan, por lo hondo, sombras de aletas moradas...

Una baranda de espuma: doña agua se finge arada...

Para el bote que se aleja, hay un saludo en las bardas.
Cazan de nuevo, el carau y el biguá, pesca dorada...

Hay un fuego entre las breñas: flor de zapallo que baila,
Y que desnuda en la brisa humo de chirca secada por la bajante
Y podrida por la luna gorda y zarca...

Ventanas al pavimento del río le hacen las largas huellas de los yaguarones.
La niña de pelo escama se asoma y sonríe de luna
al que ha quedado en la playa...

Gran farra en las entramadas habitaciones:
Doñagua,
Entera, se pone en fiesta:
¡Casamiento!...

Las bandadas de camalote se posan.
La brasa en la arena calla su fuego maravillado.
Las ventanas ya se cierran:
los yaguarones se marchan...

Lámparas entre la greda del fondo también se apagan...

Entre las gramas hundidas se veen aletas moradas:
Revuelan de nuevo, alegres:

Aquí, no ha pasado nada...

Nada, fuera de los dioses.
Nada más que luz de l´alba...

Talvez, vuelvan las leyendas a indagar lo que pasara
En la casa de la espuma.
En la quemadura helada:
Lo que el barro y las raíces reconversan, en voz baja...

Vendrá con cara de norte, el viento, por las cañadas,
A enloquecer las riberas -que jamás le dirán nada
Más que una huella de luna, y aleta en sombra morada...

Talvez, se allegue una niña, prometida o maridada,
A llorar su desconsuelo entre el seibo y la espadaña.
Y asesine caracoles, por buscar lo que le falta...

Tan sólo la luz de la última estrella: la de l´alba,
Lo canta.
Y lo va escribiendo el rocío en las mañanas...







LLEGANDO




Al fin, vinimos de remotas guerras,
Rotas familias y abusadas tierras,
Hacia estas costas, en que el buen olvido
Nos hizo imaginar cómo hubo sido,
Hasta creer que agua no pasamos,
Y que sólo de paso aquí estamos,
Y, así, llamamos a esta tierra "vana",
Por no adecuarse a aquella azul campana
Que, sin duda, extrañó la vasta ausencia
De los que hicimos su inmortal presencia,
Reproducida, luego, en las ciudades
Con que adornamos estas vastedades,
Menos ajenas, cuando, cada día,
Nos afianzamos en la moradía,
Malteados por el sol y la humedad
Y el mestizaje que la realidad,
Tras toda bambalina, nos contagia,
Con su tremenda y verdadera magia,
Tan sin apuro, como el manso río
Lleva su agua: otoño, invierno, estío,
Dejando, eternamente, primavera:
Pues todo el año hay flor en la pradera:
Cardo, azucena, pino y aromito,
Jacarandá que es tarco, un lapachito,
Lo que trajimos, lo que siempre estuvo:
Robles y fresnos. Yrupé, que anduvo
Sonando en las canciones, insistiendo
Hasta el milagro de dejarnos viendo
Que ya no somos donde ya no estamos,
Y no estaremos, si juntos no andamos
Por los vayvenes propios de la vida:
No triste adiós: sí, alegre bienvenida,
Enriquecidos por todo el pasado,
De lo traído y de lo encontrado
En esta casa, que mereceremos
Cuando un abrazo, con amor, nos demos...








EL DESCUBRIMIENTO





La noche urbana transcurría alrededor y casi a través mío
cuando, como una luciérnaga, tuve entre mis manos,
brotando del estruendo de nafta y cornetazos
el misterio de Dios.

Quedé parado
en una esquina o a mitad de cuadra
mirando este oxidado destello, opaco como todo lo eterno.
Los turistas, los vecinos anónimos, los paseantes siguieron
andando, pescazando. Consumiendo.

Y yo quedé estorbando su procesión,
esa velocidad de tanto poder adquisitivo,
con el misterio de Dios entre mis manos.

Olía a rutina y a cerveza, como cualquiera en el verano
y tambaleé unos pasos maravillándome, maravillándome.
Tarareé, igual que siempre, y anduve, igual que siempre, 4 o 5 baldosas.

La luces asesinas de las billeteras andaban por ahí.
Yo iba vigilante, pues debía comprentender porqué, cómo, cuándo.

Comprentender algo de tanto, algo de todo, algo de algo.

Pasó una ambulancia jineteada por un dolor ajeno,
Y compartí el descubrimiento
con ella y con el canillita y con el ciego y con la que vende lotería
y con el nenebobo de encallecidos padres a babor y estribor.
Algo para el gurí que perdió el globo y para el chico del sillón de ruedas.

Poquito a la pareja que se estaba besando,
pues ya había muy de más, por ahí.
Sobre los cochecitos de brotes malcriados, gotitas, nada más.
Un guiño para el viejo
que sembraba en los jóvenes memorias maduradas.
Y así
colgué de un campanario unos trozos, para que las campanas
lo esparcieran por viento, calma, solana, lluvia, a la hora exacta.

Muy pronto,
yo había compartido, totalmente,
el misterio de Dios.

Y entonces:
lo comprendí y lo entendí.

Todo.







DEL RESPETO





Porque soy parte de la espiga y la nube,
No puedo no respetarte...
Porque soy parte del silencio y la estrella,
No puedo no respetarte...
Porque soy parte de la sangre y del tiempo,
No puedo no respetarte...

Parte del conocimiento y del cansancio,
Parte de los días y de los ríos,
Parte del amor y de las glicinas,
Parte de las tierras y los esfuerzos,
Parte del clima y de los nombres...

De la mudanza y de los cuerpos,
De las piedras y la sinceridad,
Del trabajo y de los insectos,
Del mar y las claridades,
De la pasión y de los árboles...

Y de los tejidos y de las palabras,
Y de los pensamientos y del sudor,
Y de paisajes y del llanto,
Y de la línea...

Porque soy parte
De la vida...

No puedo
No respetarte.-









MAESTRA RURAL
DE LUZ


Abajo del aromito,
mesa tumbada:
el pizarrón y la escuela,
de una mirada...

Parece, en la polvareda,
estar la amada
maestra que ayer se fuera
sin decir nada...

Ni nadie a quien decirle
qué sola estaba,
sin libro, cuaderno, tiza,
lápiz, pan, agua...

Claro está: si ya se fue,
allí no hay nada:
la brisa trae su figura
acostumbrada...

Igual que garza y estero,
nube soleada,
con luna, ojlá de lluvia
necesitada...

Asombración de la siesta,
sonrisa de agua,
sin nadie que le dijera
ni muchas gracias...

Ni hace falta: bien sabe
por dónde andan,
guapeando, los exalumnos
de su patriada...




¡AH! MOR!


De qué venir llegaste, señorita,
si después de usted
no hubo más nada ...


de qué nacer subiste, señorita
si después de usted
los cielos terminaron ...


de qué dar aprendiste, señorita,
si después de usted
todo fue insuficiente ...


de qué brotar primaveraste, señorita,
si después de usted
el aire quedó escaso ...


de qué soñar huiste, señorita,
si después de usted
la vigilia reduele ...


de qué morir saltaste, señorita,
si después de usted
no tengo más remedio ...


de qué amor ...








EL RÍO




... por la tierra que no tiene invierno ahora
anda el agua tapando todo donde posarse donde
prenderse donde subirse hasta que baje el agua ...

la gente se enfría entre la mojadura y el
cansancio.

Sopla el viento
norte ...

la inmensa agua
su humo horizontal
todo nombrando: todo ...

prisioneras de todos los cielos
y de el agua mayor
las manos calladas del hombre ..






RECONOCER



Todo un cielo feroz nos masticó en la lluvia:
era Dios, devolviéndome la Fe ...

Cómo golpea, la Fe, hambre tras hambre,
como un árbol de pan en medio de la noche ...

Y ya sin hambre nos halla la mañana,
ya resurrectos,
ya listos para la nueva duda ...

Y así día tras día,
aún por todos los que no sienten nunca:
vivir sembrando,
porsobrencima de la contradicción ...

Hasta
reconocer,

con todo nuestro odio,
que no es nada más que amor despaldas,

que,
resucitar,

no es nada más que abrir los ojos ...








*




Todo papel
dedicado
a la Poesía
es el mismo papel

todo paisaje
caminando
con el corazón
es el mismo paisaje
toda vida
transcurrida
en el servicio de la paz
es la misma vida

toda amor
compartida
hacia la luz
es la misma amor
somos el mismo
nosotros
entonces
para siempre








Fragmento inédito de
HISTORIAS DE MONTE Y RÍO (Gualamba y Kiloasa)




Escribo para quienes van a trabajar en las cosechas y cruzan el río, y cruzan la ruta viajada por ajenos vehículos que fabrican viento sucio y sombra que parece golpear.

escribo para los que cruzan el río con todo a cuestas, las cuchillas melladas, las pavas reviejas, las panzas con hijos, las manos color tierra, las bocas cerradas, el sombrerito, las ropas charlatanas al viento, la transpiración trayendo sed, mojando los pañuelos,

escribo para los que no saben leer,
que ni saben que escribo, a medianoche, para ese mediodía, eterno mediodía de la intemperie, que no cesa, escribo a medianoche, escribo de esa tanta luz,
a través de la ruta, a través del río,
permanente lugar de pelea entre la necesidad y las ganas de satisfacerla entre el perenne aroma de la miseria,
miseria que en la ciudad se clava y se pudre, acá no, aquí se airea y anda camino sin nadie que la nombre, como una sombra, como un tren,
como una aguja que lanza su hilo choricero de cosecha en cosecha por los chacos las pampas las islas
con bailantas para el Sambaltazar y votos al señor de Mailín y respeto al que anda en la siesta con ruido de paloma los pies al revés una mano de lana la otra de plomo y yo escribo,
yo escribo para quienes van a parir en las banquinas y en las playuela con luna y sarandí, en los arenales, en los galpones, les escribo palabras
como una lluvia, un consuelo, un alivio, como algo que ojalá les haga bien ...







REQUIEM

-a Pablo Neruda...



La campana resuena
recogiendo la herencia del poeta.

Inexorable
como las montañas de Chile y de América.
Inexorable
como el mar sudamericano.
Inexorable
como el cielo planetario con su día y con su noche.
Inexorable
como la infinitud del universo.

Campana inexorable en el silencio,
en el grito perpendicular del badajo quieto.

Porque aquella campana sumergida
emergió al sol
desde las profundidades del largo mar.

Y el error que como campana y hombre conllevaba
trocado en cáncer vio la luz del día:
tuvo su gesto primero y último, como las cigarras.

Cigarra precursora,
que no esperó al verano para vibrar en los oídos de la gente.

Cigarra campanera
de la libertad y de la vida.

Poesía que se continúa de una nueva manera. Vida
que prosigue.

Tentativa del hombre infinito
que se concreta.-









Cuaderno de las baldosas calcáreas
(fragmento del fútbol)





Un día, apareció en el patio una pelota.
A los pibes les encanta jugar al foot-ball o fulbo o fóbal o fútbol, palabra rara, pero a los pibes les encanta jugar.
Así que nos pusimos a jugar arriba de las baldosas calcáreas.

Los trozos de cuero estaban cosidos a mano y un costurón haciafuera acababa el sastrado de las partes. Cuando la pelota rebotaba en ese chichón del costurón, la pelota iba a cualquier parte. Si ese chichón te pegaba en la cabeza, te lo contagiaba. Mecacho.

A las baldosas calcáreas no les hacía nada la pelota.
Pero nos mandaron lo mismo a jugar al otro patio. En el patio de cemento había ropa tendida: así que vayan a jugar a la vereda. Pero pasan muchos autos, es peligroso. En la plaza no nos deja el plazero y queda lejos. En la parte sin techo donde guardan los autos: los autos se abollan. Donde guardan los tranvías: hay electricidad por todos lados. En los baldíos están los matoncitos esos del otro barrio que son mala junta.
Etcétera y etcétera. Mucho lío. Siempre.

Así que esta es otra cosa que “no se puede”.
Así que lo hacemos en todas partes y a toda hora. Si es con reto y paliza, mejor. Qué carajo, estos adultos: quién se creen que son.

Interín, el nieto ya fue padre ya fue abuelo.
Interín, esa palabra “sport” (con sus respectivos sporting y sportivo), que no comprentiendo, se tornó en la palabra “deporte”, que también no comprentiendo.
Y a nadie le importeresa (como digo yo, hablando conmigo) si yo lo entendí. Ni un pito así chiquitito les importereso (importo ni intereso) yo.

Ellos corren nomás, atrás de una pelota, no siempre de cuero, hasta de trapo. Y, cuando la alcanzan, la patean. No sé para qué la corrieron.
Cada tanto la mandan afuera del field, palabra inglesa que se tornó en cancha, palabra quichua según mis parientes de más lejos en el campo.
Uno trata de que no la pasen bajo un bastidor, porque esas veces se cuenta un punto a favor de los que vienen para acá. Muy interesante.

Y todo eso, porque acá mandan los ingleses brítish. Si mandaran los ingleses yankees, jugaríamos béisbol, que también se escribe difícil.
Entre que el nieto se hizo abuelo, me consta, la castiya mudó casi todas las palabras en inglés, o las dejó irreconocibles.
Impresentables, como dirían en casa a la hora del té.

Sin duda es un rito. Pero también es un negocio. No es el único caso.
Así pues, es algo en los que unos creen. Y con lo que otros medran, por no decir rapiñan.

Rebota lindo la pelota sobre las baldosas calcáreas.
Rebota sin permiso. Que es cuando rebota mejor.

Es verdad que, con los años, algunas baldosas calcáreas se rompen. Crack.
Y, fijate Vos, un ídolo del fútbol tambien es un Crack.
Hay palabras que acaban siendo cualquier cosa. Diría que no son palabras.
Que se le fue lo que la palabra tiene adentro cuando vale.
Fijate chevós que Crack acabó siendo, con el Horacito nacidito y crecidito, un destructivísimo cóctel (cola de gallo o cock-tail) de drogas.

Las baldosas calcáreas, mirá Vos, alafinal se quiebran.
El mundo, entonces, se puede quebrar.
Sacarlas es romperlas. Ni pensar en moverlas, siquiera.

Igual que a las personas: si les sacás el fútbol, las rompés.
Como a las baldosas calcáreas.








De la PLUMA DE POLEN





la pluma de polen…


campeando en esta y la otra luz, la pluma llega

piedra auroral de amor en flor, el polen preña



*


mi tiempo es un camino entre dos frondas
mi tiempo es siembra, a plena luz, sin sombras
mi tiempo es incesante asunto del sol


*

luz – aroma – melodía:
así vestida prefiere visitarnos
la poesía…


*


anoto cielo,
y me quedo esperando que respondan…


*

mundo bate luz para el poeta
poeta bate palabras para todos
todos cantan en mundo palabras de luz

así nacemos


*


prosapia:



los dioses mayores dan los dioses menores
los dioses menores dan los dioses mortales
los dioses mortales dan las civilizaciones:

la madre de los dioses es la amante de los poetas



*


“nunca manejés un barco que no puedas dibujar”:

consejito del silencio que voy pudiendo entonar…



*


arte poética


¿de qué me sirve el aplauso de los que aplauden?:

¡prefiero la saciedad de los hambrientos!



*

cielo y tierra se abrazan a través de la lluvia:
ojalá nos podamos contagiar para siempre…






palabras almas – para Beatriz Vallejos



muchos de ellos no saben (ni muchos de nosotros) que seguimos estando:
hay una flexión, ya / pero no se lo digas, o enconarán su daño:
calla y sonríe… como nube del cielo… agua de la ola…





*



cris /

tendrás un aro de luna en tu sangre y saldrás a pasear en la noche
liberando en la brisa los aromas del tiempo y las melodìas de la luz…




ti /

una moneda de luna en la cara del río vuelca su caricia de luz en la vida
y se entibian las cosas en medio del silencio:
así podemos sentir que vivimos:
sentirnos vivos:
sentirnos en la vida cristinamente azul…



na /

parece como cuando en la bruma se moja una sonrisa
y aparece la luna y nos contagia y nos hace despertar al Sueño…

es como si el consuelo de la vida acudiese a decirnos
que el camino de la vida ha sido andado a entera satisfacción de la Señora de la Luz y del Tiempo

y tántas otras cosas…



usted es la primera vez que vivo





*Textos de Horacio C. Rossi, en la terraza...



"Ese árbol no tiene hojas
¡las flores!
lo sostienen en el aire"






Correo:



CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA
San Martín 1080- Rosario


CICLO: "Del derecho y del revés de la memoria”*


Octubre



“A veces, aun lo terrible mal vivido, que
a la vida se le antojo concebir, no se escucha
tan tragico si es uno mismo quien todavia lo puede referir”.
Sigmund Wachsmann




Lunes 06/ 20:00
“Presentacion del libro ‘Atajos en la noche. Cuatro textos autobiograficos’ de Sigmund Wachsmann. Crónica de la deportación de judios polacos en Alemania -28 de octubre de 1938- que precipito la Noche de los cristales.
Con la presencia del autor y del editor, David Fuks, por Press Scripta Editora.
El 28 de octubre de 1938 el gobierno de Alemania expulsa hacia los poblados fronterizos a los judios con ciudadania polaca al tiempo que Polona se niega a recibirlos, considerandolos apatridas. Los cuatro escritos autobiograficos de Sigi, los primeros (una larga carta al padre, diarios de viaje) de cuando el contaba solo 17 años y, por la ausencia de su padre, conduce junto a su madre la huida de la familia; han sido escritos en el fragor de un viaje que los llevo a través de cinco paises, desde Dresden, hasta la colonia agricola judía Alcaracito, de Entre Rios, donde los esperaba su padre. Relatos en los que se siente que mientras iban logrando escapar, el mundo se derrumbaba tras ellos, y hasta junto a ellos.

Lunes 20/ 20:00
“Las insurrecciones urbanas de nuestro mayo del... ‘69”
Ps. David Fuks, psicologo , escritor y editor
En Argentina, la caida del presidente Arturo Illia en 1966 desencadeno un periodo de importantes movilizaciones y protesta social, novedosas en por lo menos dos aspectos :el caracter de sus contenidos - que intentaban renovar las practicas y teorias ortodoxas a menudo originalmente articuladas entre si, provenientes del marxismo, el nacionalismo y el cristianismo radicalizado- y de sus protagonistas -los sectores combativos de la clase obrera e importantes segmentos politizados de la juventud quienes desarrollaron y propusieron opciones de disyuntiva a la estructura social existente con una originalidad, intensidad y profundidad nunca vistas.



Lunes 27/ 20:00
"Multiplicidades culturales en los espacios publicos de Berlín"
Marcelo Berrini, músico y autor. Reside y trabaja en Berlín, capital de la Republica Federal de Alemania, desde 1999.
Berlin se diferencia de otras urbes alemanas, no solo por ser la ciudad más grande del pais, y su capital, sino por su importancia historica y cultural. En ella conviven etnias extremadamente diferentes.
Un recorrido a traves de sus espacios públicos nos permite entrever el punto de cruce de estas culturas con la logica de organizacion del Estado berlines.


*Creacion y compaginacion del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista

Lunes 20 hs.
Entrada libre y gratuita
La inscripción se realiza en el lugar y en el momento de la conferencia.
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar



Auspician:
· Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
· CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
· IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)




*Laura Capella. elecapella@yahoo.com.ar
…hacer de la caída un paso de danza, Pessoa






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