*Ilustración: Walkala. -Luis Alfredo Duarte Herrera- http://galeria.walkala.eu
Postal en julio*
Lo que más me hace falta de vos es tu alegría,
La forma febril de llamar a mi puerta
Tu voz demasiado grave para un niño
Y aún desafinada para un hombre
Tus brazos largos desmedidos
Con su final de dedos flacos y nerviosos
Lo que más me hace falta de vos es tu ansiedad
Las ganas en el cuerpo a toda hora
La caricia enredada
La lentitud y la prisa al entregarte
La sabiduría aprendida para complacerme
La letanía musical de tus jadeos
La piel a punto de hervor
La boca suplicante
Lo que me hace falta de vos
apenas
Es el amor bizarro que tuvimos
Ese suspiro de tiempo milagroso
Que a lo mejor no supe o no supimos
Enderezar del todo
Abonar
O darle crédito
Y se perdió diluido en transparencias
Hasta ser olvido casi todos los días
Salvo este de hoy
tu cumpleaños
Lo que me hace falta de vos son tus señales
Tu voz atemporal en el teléfono
Tus manos en la vergüenza de mi edad presente
Tu cuerpo abrazando esta vejez que inauguro
A finales de julio
Cada año que pasa sin vos
Alejandro
*De Martha Valiente. puertopegaso@gmail.com
ESE SUSPIRO DE TIEMPO MILAGROSO...
El Trastero*
Mi hermano tiene la mesa que se compró para el apartamento, el equipo de submarinismo con todos los complementos y montones de trastos en una habitación en casa de la tía y debajo de la cama de mi madre tenemos cajas de ruedas, discos de vinilo, videos y un montón de cajas con una etiqueta de "varios". Por supuesto mi madre guarda su maquina de coser que nunca usará, aparte de otras cajas que no me atrevo a preguntar que contienen pero de las que no quiere desprenderse.
Ni que decir tiene que nunca usamos todas estas cosas y que la posibilidad de hacerlo es tan remota como mi regreso a la pubertad. Al final es un engorro para limpiar y todo son trastos y más trastos que se van acumulando.
Hemos decidido alquilar uno de estos "Trasteros por metros" que han proliferado últimamente con gran éxito y que denuncian que nuestro problema es compartido por la mayoría de las familias. Eso genera demanda y la demanda, aumento de precios. Esos trasteros son carísimos y si uno es capaz de hacer abstracción y pensar desapasionadamente llega a la conclusión de que va a pagar por guardar algo que jamás usará.
He pensado en una solución alternativa, pero no acabo de decidirme. Si algún día tengo el valor suficiente lo embarcaré todo en un tren. Será más barato y aún tendré más seguridad de que no lo usaré nunca jamás.
*De Joan Mateu joan@cimat.es
SOY FANGIO*
*De Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar
Antes las cosas eran más simples porque tal vez el mundo de algún modo lo fuera.
Éramos de Boca o de River; de Racing o Independiente; de Central o de Ñuls; de Huracán o de Federación; de Fangio o de los hermanos Gálvez; de Chevrolet o de Ford.
Y a propósito del automovilismo, en ese tiempo se dividía en turismo de carretera y circuitos cerrados como el que estuvo en esos años en el Parque de la Independencia, aquí en Rosario.
Confieso que nunca fui un aficionado a este deporte, pero en mi pueblo, como todo pueblo que tuvo inmigración europea fueron adictos a los fierros como dice la vulgata.
Estos hijos de inmigrantes, hechos en la contingencia eran muy creativos y empezaban con sus humildes tallercitos a arreglar máquinas agrícolas y luego pasaron a preparar con más ingenio que medios esos maravillosos autitos que hacían el entusiasmo con sus simpatizantes de la zona, tal el querido Marcos Ciani, de Venado Tuerto a quien le decíamos Marquitos en un exceso de confianza que sólo habilita el afecto.
Nosotros también tuvimos corredores en el pueblo. En los años cuarenta a don Emilio Barbalarga y mucho más acá, al inolvidable Pedrito Sciarini.
En mi familia todos éramos hinchas de Juan Manuel Fangio (o Fanyio como decían mis tíos abuelos italianos), salvo mi padre que lo era de manera escéptica con todo lo que fuera deporte. Pero yo, particularmente, era muy entusiasta, no de los fierros, pero sí de Fangio.
En los primeros tiempos en que mi madre me llevaba a hacer mandados (época en que mi padre trabajaba, de lo contrario los hacía él), me iba como tirando a la rastra porque yo detenía los pasos a observar el color de alguna mariposa, el temblor de algún pájaro sobre un tejido o simplemente mirando el movimiento de la gente y los vehículos.
-Lo tengo que llevar arrastrando a este chico –decía mi madre- a las ocasionales mujeres con las cuales nos cruzábamos. Cuando ya había pasado un tiempo, era yo el que corría adelante y la esperaba en la esquina para cruzar las calles por lo general pacíficas pero no exentas de polvo la mayor parte del año.
Y un día al salir de la carnicería de don Benicio Ardiles, emprendí una carrera veloz que me fue interceptada por la voz de Pepe Peiró, quien estaba sentado en el cordón de la vereda. Pepe era uno de los hermanos de Taio, y tenían la panadería justo enfrente, en la ochava con el negocio de don Benicio. Decir tenían es una falacia, la panadería de la familia Peiró ya tiene cien años y es el negocio más antiguo del pueblo que sigue vigente, ahora con otras generaciones, obvio.
Pero vuelvo a ese momento, cuando yo había salido solo corriendo, Pepe me preguntó a boca de jarro.
-¿Pibe, de quien sos?
-Y yo sin dudar una centésima de segundos y frenando el principio de lo que iba a ser una impetuosa carrera, respondí:
- ¡De Fangio!
Lo cual produjo una carcajada en mi interlocutor. Cuando apareció mi madre, le preguntó, sonriendo.
-Señora, ¿este pibe es hijo de Fangio?
Palabras que hicieron sonreír a mi madre.
Mi confusión fue ignorar que en ese tiempo cuando alguien pretendía una filiación del infante usaba esa frase. Que no era sino un apócope de la otra:
-Vos, de quien sos hijo?
Esto me lo aclaró mi madre por el camino.
Y una vez pasó una carrera por el pueblo que se agolpó en masa a la calle donde pasaban los autos para no perderse el acontecimiento, que me parece no se repitió. Yo estaba con mis padres en la puerta de mi escuela con un grupo grande, es decir frente al cine La Perla y sobre su techo muy alto albergaba un grupo de arriesgados muchachos que pudieron ver esos míticos autitos venir del camino a Gödeken y habían podido apreciar mejor las alternativas de esa memorable carrera que ignoro quien ganó. Sé que dos, solo dos, de los muchos que pasaron sacaron una mano para saludar. Uno, fue el querido Marquitos Ciani y el otro Eusebio Marcilla, apodado por los periodistas de la época El Caballero del camino, porque al parecer cuando un automovilista tenía un desperfecto, él se detenía a darle una mano en desmedro de su ubicación en la carrera. Este corredor murió en un desvío de su auto en Esperanza, yo vi la foto en la revista El Gráfico, el autito estaba como abrazado a una columna del alumbrado público.
Don José Pedroni, le escribió un bello poema, que está en su libro Cantos
del Hombre y se llama justamente El Caballero del camino que comienza así:
“El Caballero del camino,
el de Junín ha muerto,
vino a morir a mi provincia
iba tan rápido a su fin
que nadie pudo verlo”
Yo tenía diez años y leí este poema en El Gráfico, revista que mi viejo compraba desde sus inicios. Yo no sabía quien era Pedroni, ni qué era la poesía (hoy tampoco lo sé) pero me produjo un estremecimiento extraño y mientras se lo leía a mi amigo Miguel Correa, es decir al Chajá, a ambos se nos cayó una lágrima porque ese hombre había pasado por el pueblo y nosotros estuvimos de acuerdo, sin decírnoslo que esa mano rápida que sacó por la ventanilla de su pequeño Chevrolet era para nosotros.
Nosotros, es decir, dos plumitas de cardo perdidos en la mitad de ese pueblito de la llanura nuestra, tan proclive a los hombres de trabajo, humildes, pero capaces de armar un autito de carrera con cuatro tuercas locas y toda la fe del mundo en sus pupilas.
*
¿Quién puede librarse de su sombra?
Sombra en las sombras.
Conjuro de insustancialidades.
El no me nombra.
El tiene un nombre impronunciable.
... Yo no me acuerdo de como me llamaba.
¿Cómo me convoco?
¿Quién dará una foto de mi?
un dibujo para que pueda reconocerme,
no un dibujo del disfraz,
sino de ésta que soy, que fui una vez
y que ya apenas si recuerdo.
¿Quién podrá decir con certeza, yo la conozco?
¿Quién dará una clara descripción de mi,
de mi sombra, de mi que soy mi sombra,
de mi sombra que cree ser yo.
De mi que me persigo en las paredes
y no me alcanzo.
El podría haberme sabido.
El silencio me supo,
pero no dirá nada.
La oscuridad me sabe,
pero quién verá donde no se puede ver.
Donde no hay nada que ver.
El vacío me circunda,
me toma la mano, jugamos
a una extraña ronda
y nadie distingue donde sus dedos terminan,
donde comienzan los míos.
El vacío me desdibuja...
o es que quizás debo admitir
que yo soy un dibujo del vacío.
¿Quién me verá?
¿Quién encontrará la aguja en el pajar?
si ya no hay pajar
y desde hace unos días que no encuentro más agujas.
A cuestas de mi misma me llevo,
me cargo sobre mi espalda,
coso mi sombra a mi nombre para que no me abandone.
Yo me miro entre el asco y la lástima transitar
por el filo, equilibrista feroz
en la cuerda del fracaso,
yo me miro escalar la noche a diario.
Necesito un nombre amado que me rescate.
Una de esas muertes con maternas manos,
algo que se parezca a la ternura,
un ultimo, un único gesto...
¿Quién se acordará de mi cuando yo termine de olvidarme?
*De Alejandra Morales.
EL SECRETO*
Llevo toda la vida guardando el secreto. Ahora hará más de sesenta años. ¿O quizás sean sesenta y cinco? A mi edad los años se cuentan de cinco en cinco, importan poco las fracciones.
Alguien me hizo prometer guardarlo; no me hagáis decir quién fue porque no lo recuerdo. Lo que sí recuerdo es mi compromiso de conservarlo al menos cincuenta años. Creo que ya han pasado sobradamente. Que puedo ya desvelarlo, contarlo, confesarlo.
... Mañana lo haré.
¡Imposible!. Una vez he tomado la decisión de darlo a conocer no he podido recordar de qué se trataba. He intentado guardar tan bien el secreto que ahora que ya puedo contarlo. No lo recuerdo.
He decidido guardar en secreto que no me acuerdo del secreto.
Será lo más prudente. Este secreto lo guardaré para siempre, no sea que alguien se entere y acaben por reírse de mi. En secreto.
*De Joan Mateu joan@cimat.es
*
Si llamo a las cosas por su nombre
cuando digo -grafito- por ejemplo.
Y antes de sentir el contacto del lápiz en mi mano,
ese punzón que gira con gracia entre los dedos en la pausa.
Mucho antes de que aparezcan los signos enlazándose
... en las hojas del cuaderno, ignorando renglones
desbordando los márgenes.
En el salto anterior hacia otro tiempo, la niñez,
el colegio, aquella cartuchera mi caja de Pandora.
Un día de junio repetido y vacío que aún no entiendo.
Como entonces el mar en el crepúsculo, el incendio del mar
y tantos cielos.
El abismo sin fondo del infierno, y más ...
Si insiste el fractal de la memoria, mi antigua
cicatriz escribirá en la orilla de aquel hombre,
en mérito al grafito sensorial,
cuánto valió la ausencia.
*De Ana María Diaz Velo. anadiazvelo@hotmail.com
El secreto*
Hay un secreto que te dije al oído, en voz baja, casi inaudible.
Era algo tan escondido, por eso era un secreto.
... Es un tesoro que te lo conté solamente a vos, porque sabía que lo entenderías. Al relatártelo, cruce los dedos, vos no te diste cuenta, estabas preocupado en escucharlo…Era imposible, era increíble creerlo.
Pues era, solamente, mío y de las estrellas. Ellas en su idioma de luz me confirmaron la existencia de la amistad, esa preciosa obra maestra que se encuentra entre pocas personas, en esa que se animan a confiar y a creer. Las que se acurrucan para espiar por el agujero de la cerradura porque las vence la curiosidad.
El secreto esta en no decirlo, en tenerlo y protegerlo. No importa el tiempo. Es necesario el compromiso y el saber que alguien que esta en otro lado del planeta también cree que puede guardarlo.-
*De Azul. azulaki@hotmail.com
Correo:
Agosto 2012 en
“Museo de la Memoria”
Córdoba 2019, 2000 Rosario (SF), Argentina
54 0341 4802060/62
Ciclo: "Del derecho y del reves de las voces de la memoria”
Declarado de interés Municipal por el Honorable Concejo Deliberante
“…en la vida psiquica nada de lo una vez formado
puede desaparecer jamas; todo se conserva de alguna manera
y puede volver a surgir en circunstancias favorables…”
Sigmund Freud, El malestar en la cultura
Lunes 06/20:00
“Mi nombre era Sabina Spielrein”, debate con el publico sobre una de las primeras mujeres teoricas en la historia del psicoanalisis: medica psiquiatra y psicoanalista rusa, discipula de Sigmund Freud, y pionera del psicoanalisis infantil.
A cargo del Centro Educativo Terapeutico “Dra. Sabina Spielrein”. Directora psicologa y pedagoga Noemí Marchetti.
A partir de los multiples temas que abre el documental expuesto la semana anterior, en relacion a la historia del psicoanalisis, el contexto historico de su surgimiento y desarrollo, cuestiones de genero, de tecnica y etica, la contratransferencia, las persecuciones ideologicas, la expropiacion intelectual, etc. las integrantes del CET.”Dra. Sabina Spielrein”, se referiran a quien fuera una de las primeras mujeres teoricas en la historia del psicoanalisis: la medica psiquiatra y psicoanalista rusa, discipula de Sigmund Freud, Sabina Spielrein (1885-1942). Quien no haya visto el documental puede asistir igual porque se hara el racconto del mismo y por ende de lo que se conoce acerca de la vida de esta mujer, quien centro sus investigaciones -a partir de 1912- en la psicologia infantil y fue pionera del psicoanálisis infantil. Fue la primera en vincular las teorias freudianas con el lenguaje, publicando investigaciones sobre el desarrollo temprano en el niño y -especialmente- sobre el desarrollo del lenguaje; llegando a conclusiones que se encuentran en las obras de otros autores en fechas posteriores.
Sabina Spielrein publico durante todo su desarrollo profesional un total de 29 obras sobre psicologia infantil, lingüistica y desarrollo del lenguaje; dedicandose no solamente a la investigacion sino además a la asistencia infantil, con la fundacion y direccion -en Rusia- del primer hogar para el abordaje psicoanalítico de lactantes y niños, de que se tenga noticia en la historia del psicoanálisis.
En 1942, durante la Segunda Guerra Mundial, fue fusilada junto a sus dos hijas y un grupo de personas, en las afueras de su Rostov natal –Rusia- por soldados alemanes del ejercito nazi, del frente del este. Todos sus familiares habían corrido, con anterioridad, similar suerte.
Lunes 13/20:00
“La etica de Freud ante a un padecimiento real”
Ps. Jose Manuel Ramirez, Psicoanalista. Coordinador Grupo de Estudio sobre Psicoanálisis en Marcos Juárez (Córdoba). Coordinador de la Pagina de Psicologia del diario Rosario/12. Consejero Directivo del Claustro Graduados de la Facultad de Psicologia UNR. Integrante Directorio del Colegio de Psicologos.
Respuesta al escritor Juan Forn a una nota publicada en contratapa del diario Página/12 el 13/01/12 titulada “Medio centimetro de tristeza” a proposito del destino de la Princesa Marie Bonaparte que fuera analizada por Freud. La respuesta fue publicada en Rosario/12 el 02/02/12 en la página de Psicologia. En esta ocasion profundizaremos sobre ese padecimiento y la relacion de la Princesa con Freud primero en su analisis y luego institucional con Jacques Lacan.
Lunes 27 /20:00
“Voces para la inclusión en el aula”
Maria Jose Borsani. Terapista Ocupacional en Salud Mental. UNR. Profesora Especializada en Educacion diferencial. Se ha desempeñado en la Escuela de Educación integral Fisherton y en ILAR. Actualmente se halla abocada a la practica clínica privada, al diagnostico y tratamiento de niños con dificultades de aprendizaje. Se dedica al estudio y difusion de programas de integracion de niños con necesidades educativas especiales (N.E.E.) a la escuela comun, a las adecuaciones curriculares y demás tematicas afines.
Tomando como disparador lo expuesto en su ultimo libro: “Construir un aula inclusiva. Estrategias e intervenciones” Paidos 2011, el cual recibio Mención de Honor del Premio: Isay Klasse al Libro de Educación 2010/11 de la Fundación El Libro. La autora interactuara con los asistentes tomando como eje que la escuela puede ser considerada como un nucleo que acepta la pluralidad y puede trabajar con ella. La propuesta de la autora es generar un espacio de dialogo abierto con docentes, estudiantes de profesorados y profesionales del ambito respecto a considerar posibles intervenciones “no tradicionales” en pos de la integracion escolar.
Creación y coordinación del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista
Lunes 20 hs. Salón Auditorio. Museo de La memoria.
Córdoba 2019 (Córdoba y Moreno)
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar
Blog: http://delderechoreves.com.ar/
Cuenta facebook: Ciclo Delderechorevés
Auspician:
• Facultad de Psicología, UNR
• Colegio de Psicólogos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
• CEIDH (Centro de Estudios e Investigación en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
• IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Ética y Prácticas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)
***
Inventren Próximas estaciones:
ARAUJO.
-Por Ferrocarril Midland-
BLAS DURAÑONA.
-Por Ferrocarril Provincial-
-Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar
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Al salir de la Estación de empalme Ingeniero de Madrid, el Inventren sigue un doble recorrido por vías del ferrocarril Midland con destino a Puente Alsina, y por vías del ferrocarril provincial con destino a La Plata.
-las estaciones por venir en el ferrocarril Midland:
BAUDRIX. EMITA. INDACOCHEA. LA RICA.
SAN SEBASTIÁN. J.J. ALMEYRA. INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ RISOS. PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN.
PLOMER. KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO. VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
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SALADILLO NORTE. GOBERNADOR ORTIZ DE ROZAS.
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JUAN ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS BEGUERIE.
FUNKE. LOS EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO. LOMA VERDE.
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A finales de julio
Cada año que pasa sin vos
Alejandro
*De Martha Valiente. puertopegaso@gmail.com
ESE SUSPIRO DE TIEMPO MILAGROSO...
El Trastero*
Mi hermano tiene la mesa que se compró para el apartamento, el equipo de submarinismo con todos los complementos y montones de trastos en una habitación en casa de la tía y debajo de la cama de mi madre tenemos cajas de ruedas, discos de vinilo, videos y un montón de cajas con una etiqueta de "varios". Por supuesto mi madre guarda su maquina de coser que nunca usará, aparte de otras cajas que no me atrevo a preguntar que contienen pero de las que no quiere desprenderse.
Ni que decir tiene que nunca usamos todas estas cosas y que la posibilidad de hacerlo es tan remota como mi regreso a la pubertad. Al final es un engorro para limpiar y todo son trastos y más trastos que se van acumulando.
Hemos decidido alquilar uno de estos "Trasteros por metros" que han proliferado últimamente con gran éxito y que denuncian que nuestro problema es compartido por la mayoría de las familias. Eso genera demanda y la demanda, aumento de precios. Esos trasteros son carísimos y si uno es capaz de hacer abstracción y pensar desapasionadamente llega a la conclusión de que va a pagar por guardar algo que jamás usará.
He pensado en una solución alternativa, pero no acabo de decidirme. Si algún día tengo el valor suficiente lo embarcaré todo en un tren. Será más barato y aún tendré más seguridad de que no lo usaré nunca jamás.
*De Joan Mateu joan@cimat.es
SOY FANGIO*
*De Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar
Antes las cosas eran más simples porque tal vez el mundo de algún modo lo fuera.
Éramos de Boca o de River; de Racing o Independiente; de Central o de Ñuls; de Huracán o de Federación; de Fangio o de los hermanos Gálvez; de Chevrolet o de Ford.
Y a propósito del automovilismo, en ese tiempo se dividía en turismo de carretera y circuitos cerrados como el que estuvo en esos años en el Parque de la Independencia, aquí en Rosario.
Confieso que nunca fui un aficionado a este deporte, pero en mi pueblo, como todo pueblo que tuvo inmigración europea fueron adictos a los fierros como dice la vulgata.
Estos hijos de inmigrantes, hechos en la contingencia eran muy creativos y empezaban con sus humildes tallercitos a arreglar máquinas agrícolas y luego pasaron a preparar con más ingenio que medios esos maravillosos autitos que hacían el entusiasmo con sus simpatizantes de la zona, tal el querido Marcos Ciani, de Venado Tuerto a quien le decíamos Marquitos en un exceso de confianza que sólo habilita el afecto.
Nosotros también tuvimos corredores en el pueblo. En los años cuarenta a don Emilio Barbalarga y mucho más acá, al inolvidable Pedrito Sciarini.
En mi familia todos éramos hinchas de Juan Manuel Fangio (o Fanyio como decían mis tíos abuelos italianos), salvo mi padre que lo era de manera escéptica con todo lo que fuera deporte. Pero yo, particularmente, era muy entusiasta, no de los fierros, pero sí de Fangio.
En los primeros tiempos en que mi madre me llevaba a hacer mandados (época en que mi padre trabajaba, de lo contrario los hacía él), me iba como tirando a la rastra porque yo detenía los pasos a observar el color de alguna mariposa, el temblor de algún pájaro sobre un tejido o simplemente mirando el movimiento de la gente y los vehículos.
-Lo tengo que llevar arrastrando a este chico –decía mi madre- a las ocasionales mujeres con las cuales nos cruzábamos. Cuando ya había pasado un tiempo, era yo el que corría adelante y la esperaba en la esquina para cruzar las calles por lo general pacíficas pero no exentas de polvo la mayor parte del año.
Y un día al salir de la carnicería de don Benicio Ardiles, emprendí una carrera veloz que me fue interceptada por la voz de Pepe Peiró, quien estaba sentado en el cordón de la vereda. Pepe era uno de los hermanos de Taio, y tenían la panadería justo enfrente, en la ochava con el negocio de don Benicio. Decir tenían es una falacia, la panadería de la familia Peiró ya tiene cien años y es el negocio más antiguo del pueblo que sigue vigente, ahora con otras generaciones, obvio.
Pero vuelvo a ese momento, cuando yo había salido solo corriendo, Pepe me preguntó a boca de jarro.
-¿Pibe, de quien sos?
-Y yo sin dudar una centésima de segundos y frenando el principio de lo que iba a ser una impetuosa carrera, respondí:
- ¡De Fangio!
Lo cual produjo una carcajada en mi interlocutor. Cuando apareció mi madre, le preguntó, sonriendo.
-Señora, ¿este pibe es hijo de Fangio?
Palabras que hicieron sonreír a mi madre.
Mi confusión fue ignorar que en ese tiempo cuando alguien pretendía una filiación del infante usaba esa frase. Que no era sino un apócope de la otra:
-Vos, de quien sos hijo?
Esto me lo aclaró mi madre por el camino.
Y una vez pasó una carrera por el pueblo que se agolpó en masa a la calle donde pasaban los autos para no perderse el acontecimiento, que me parece no se repitió. Yo estaba con mis padres en la puerta de mi escuela con un grupo grande, es decir frente al cine La Perla y sobre su techo muy alto albergaba un grupo de arriesgados muchachos que pudieron ver esos míticos autitos venir del camino a Gödeken y habían podido apreciar mejor las alternativas de esa memorable carrera que ignoro quien ganó. Sé que dos, solo dos, de los muchos que pasaron sacaron una mano para saludar. Uno, fue el querido Marquitos Ciani y el otro Eusebio Marcilla, apodado por los periodistas de la época El Caballero del camino, porque al parecer cuando un automovilista tenía un desperfecto, él se detenía a darle una mano en desmedro de su ubicación en la carrera. Este corredor murió en un desvío de su auto en Esperanza, yo vi la foto en la revista El Gráfico, el autito estaba como abrazado a una columna del alumbrado público.
Don José Pedroni, le escribió un bello poema, que está en su libro Cantos
del Hombre y se llama justamente El Caballero del camino que comienza así:
“El Caballero del camino,
el de Junín ha muerto,
vino a morir a mi provincia
iba tan rápido a su fin
que nadie pudo verlo”
Yo tenía diez años y leí este poema en El Gráfico, revista que mi viejo compraba desde sus inicios. Yo no sabía quien era Pedroni, ni qué era la poesía (hoy tampoco lo sé) pero me produjo un estremecimiento extraño y mientras se lo leía a mi amigo Miguel Correa, es decir al Chajá, a ambos se nos cayó una lágrima porque ese hombre había pasado por el pueblo y nosotros estuvimos de acuerdo, sin decírnoslo que esa mano rápida que sacó por la ventanilla de su pequeño Chevrolet era para nosotros.
Nosotros, es decir, dos plumitas de cardo perdidos en la mitad de ese pueblito de la llanura nuestra, tan proclive a los hombres de trabajo, humildes, pero capaces de armar un autito de carrera con cuatro tuercas locas y toda la fe del mundo en sus pupilas.
*
¿Quién puede librarse de su sombra?
Sombra en las sombras.
Conjuro de insustancialidades.
El no me nombra.
El tiene un nombre impronunciable.
... Yo no me acuerdo de como me llamaba.
¿Cómo me convoco?
¿Quién dará una foto de mi?
un dibujo para que pueda reconocerme,
no un dibujo del disfraz,
sino de ésta que soy, que fui una vez
y que ya apenas si recuerdo.
¿Quién podrá decir con certeza, yo la conozco?
¿Quién dará una clara descripción de mi,
de mi sombra, de mi que soy mi sombra,
de mi sombra que cree ser yo.
De mi que me persigo en las paredes
y no me alcanzo.
El podría haberme sabido.
El silencio me supo,
pero no dirá nada.
La oscuridad me sabe,
pero quién verá donde no se puede ver.
Donde no hay nada que ver.
El vacío me circunda,
me toma la mano, jugamos
a una extraña ronda
y nadie distingue donde sus dedos terminan,
donde comienzan los míos.
El vacío me desdibuja...
o es que quizás debo admitir
que yo soy un dibujo del vacío.
¿Quién me verá?
¿Quién encontrará la aguja en el pajar?
si ya no hay pajar
y desde hace unos días que no encuentro más agujas.
A cuestas de mi misma me llevo,
me cargo sobre mi espalda,
coso mi sombra a mi nombre para que no me abandone.
Yo me miro entre el asco y la lástima transitar
por el filo, equilibrista feroz
en la cuerda del fracaso,
yo me miro escalar la noche a diario.
Necesito un nombre amado que me rescate.
Una de esas muertes con maternas manos,
algo que se parezca a la ternura,
un ultimo, un único gesto...
¿Quién se acordará de mi cuando yo termine de olvidarme?
*De Alejandra Morales.
EL SECRETO*
Llevo toda la vida guardando el secreto. Ahora hará más de sesenta años. ¿O quizás sean sesenta y cinco? A mi edad los años se cuentan de cinco en cinco, importan poco las fracciones.
Alguien me hizo prometer guardarlo; no me hagáis decir quién fue porque no lo recuerdo. Lo que sí recuerdo es mi compromiso de conservarlo al menos cincuenta años. Creo que ya han pasado sobradamente. Que puedo ya desvelarlo, contarlo, confesarlo.
... Mañana lo haré.
¡Imposible!. Una vez he tomado la decisión de darlo a conocer no he podido recordar de qué se trataba. He intentado guardar tan bien el secreto que ahora que ya puedo contarlo. No lo recuerdo.
He decidido guardar en secreto que no me acuerdo del secreto.
Será lo más prudente. Este secreto lo guardaré para siempre, no sea que alguien se entere y acaben por reírse de mi. En secreto.
*De Joan Mateu joan@cimat.es
*
Si llamo a las cosas por su nombre
cuando digo -grafito- por ejemplo.
Y antes de sentir el contacto del lápiz en mi mano,
ese punzón que gira con gracia entre los dedos en la pausa.
Mucho antes de que aparezcan los signos enlazándose
... en las hojas del cuaderno, ignorando renglones
desbordando los márgenes.
En el salto anterior hacia otro tiempo, la niñez,
el colegio, aquella cartuchera mi caja de Pandora.
Un día de junio repetido y vacío que aún no entiendo.
Como entonces el mar en el crepúsculo, el incendio del mar
y tantos cielos.
El abismo sin fondo del infierno, y más ...
Si insiste el fractal de la memoria, mi antigua
cicatriz escribirá en la orilla de aquel hombre,
en mérito al grafito sensorial,
cuánto valió la ausencia.
*De Ana María Diaz Velo. anadiazvelo@hotmail.com
El secreto*
Hay un secreto que te dije al oído, en voz baja, casi inaudible.
Era algo tan escondido, por eso era un secreto.
... Es un tesoro que te lo conté solamente a vos, porque sabía que lo entenderías. Al relatártelo, cruce los dedos, vos no te diste cuenta, estabas preocupado en escucharlo…Era imposible, era increíble creerlo.
Pues era, solamente, mío y de las estrellas. Ellas en su idioma de luz me confirmaron la existencia de la amistad, esa preciosa obra maestra que se encuentra entre pocas personas, en esa que se animan a confiar y a creer. Las que se acurrucan para espiar por el agujero de la cerradura porque las vence la curiosidad.
El secreto esta en no decirlo, en tenerlo y protegerlo. No importa el tiempo. Es necesario el compromiso y el saber que alguien que esta en otro lado del planeta también cree que puede guardarlo.-
*De Azul. azulaki@hotmail.com
Correo:
Agosto 2012 en
“Museo de la Memoria”
Córdoba 2019, 2000 Rosario (SF), Argentina
54 0341 4802060/62
Ciclo: "Del derecho y del reves de las voces de la memoria”
Declarado de interés Municipal por el Honorable Concejo Deliberante
“…en la vida psiquica nada de lo una vez formado
puede desaparecer jamas; todo se conserva de alguna manera
y puede volver a surgir en circunstancias favorables…”
Sigmund Freud, El malestar en la cultura
Lunes 06/20:00
“Mi nombre era Sabina Spielrein”, debate con el publico sobre una de las primeras mujeres teoricas en la historia del psicoanalisis: medica psiquiatra y psicoanalista rusa, discipula de Sigmund Freud, y pionera del psicoanalisis infantil.
A cargo del Centro Educativo Terapeutico “Dra. Sabina Spielrein”. Directora psicologa y pedagoga Noemí Marchetti.
A partir de los multiples temas que abre el documental expuesto la semana anterior, en relacion a la historia del psicoanalisis, el contexto historico de su surgimiento y desarrollo, cuestiones de genero, de tecnica y etica, la contratransferencia, las persecuciones ideologicas, la expropiacion intelectual, etc. las integrantes del CET.”Dra. Sabina Spielrein”, se referiran a quien fuera una de las primeras mujeres teoricas en la historia del psicoanalisis: la medica psiquiatra y psicoanalista rusa, discipula de Sigmund Freud, Sabina Spielrein (1885-1942). Quien no haya visto el documental puede asistir igual porque se hara el racconto del mismo y por ende de lo que se conoce acerca de la vida de esta mujer, quien centro sus investigaciones -a partir de 1912- en la psicologia infantil y fue pionera del psicoanálisis infantil. Fue la primera en vincular las teorias freudianas con el lenguaje, publicando investigaciones sobre el desarrollo temprano en el niño y -especialmente- sobre el desarrollo del lenguaje; llegando a conclusiones que se encuentran en las obras de otros autores en fechas posteriores.
Sabina Spielrein publico durante todo su desarrollo profesional un total de 29 obras sobre psicologia infantil, lingüistica y desarrollo del lenguaje; dedicandose no solamente a la investigacion sino además a la asistencia infantil, con la fundacion y direccion -en Rusia- del primer hogar para el abordaje psicoanalítico de lactantes y niños, de que se tenga noticia en la historia del psicoanálisis.
En 1942, durante la Segunda Guerra Mundial, fue fusilada junto a sus dos hijas y un grupo de personas, en las afueras de su Rostov natal –Rusia- por soldados alemanes del ejercito nazi, del frente del este. Todos sus familiares habían corrido, con anterioridad, similar suerte.
Lunes 13/20:00
“La etica de Freud ante a un padecimiento real”
Ps. Jose Manuel Ramirez, Psicoanalista. Coordinador Grupo de Estudio sobre Psicoanálisis en Marcos Juárez (Córdoba). Coordinador de la Pagina de Psicologia del diario Rosario/12. Consejero Directivo del Claustro Graduados de la Facultad de Psicologia UNR. Integrante Directorio del Colegio de Psicologos.
Respuesta al escritor Juan Forn a una nota publicada en contratapa del diario Página/12 el 13/01/12 titulada “Medio centimetro de tristeza” a proposito del destino de la Princesa Marie Bonaparte que fuera analizada por Freud. La respuesta fue publicada en Rosario/12 el 02/02/12 en la página de Psicologia. En esta ocasion profundizaremos sobre ese padecimiento y la relacion de la Princesa con Freud primero en su analisis y luego institucional con Jacques Lacan.
Lunes 27 /20:00
“Voces para la inclusión en el aula”
Maria Jose Borsani. Terapista Ocupacional en Salud Mental. UNR. Profesora Especializada en Educacion diferencial. Se ha desempeñado en la Escuela de Educación integral Fisherton y en ILAR. Actualmente se halla abocada a la practica clínica privada, al diagnostico y tratamiento de niños con dificultades de aprendizaje. Se dedica al estudio y difusion de programas de integracion de niños con necesidades educativas especiales (N.E.E.) a la escuela comun, a las adecuaciones curriculares y demás tematicas afines.
Tomando como disparador lo expuesto en su ultimo libro: “Construir un aula inclusiva. Estrategias e intervenciones” Paidos 2011, el cual recibio Mención de Honor del Premio: Isay Klasse al Libro de Educación 2010/11 de la Fundación El Libro. La autora interactuara con los asistentes tomando como eje que la escuela puede ser considerada como un nucleo que acepta la pluralidad y puede trabajar con ella. La propuesta de la autora es generar un espacio de dialogo abierto con docentes, estudiantes de profesorados y profesionales del ambito respecto a considerar posibles intervenciones “no tradicionales” en pos de la integracion escolar.
Creación y coordinación del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista
Lunes 20 hs. Salón Auditorio. Museo de La memoria.
Córdoba 2019 (Córdoba y Moreno)
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar
Blog: http://delderechoreves.com.ar/
Cuenta facebook: Ciclo Delderechorevés
Auspician:
• Facultad de Psicología, UNR
• Colegio de Psicólogos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
• CEIDH (Centro de Estudios e Investigación en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
• IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Ética y Prácticas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)
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Inventren Próximas estaciones:
ARAUJO.
-Por Ferrocarril Midland-
BLAS DURAÑONA.
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