*Obra de Walkala.
Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora
Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
*
Aferrada
al blanco
destino de la
cal,
la vieja pared
sostiene
su certeza
en la tierra.
Existe,
sin ser
más
que otro
elemento
inmutable
a la espera
del tiempo.
Pegada a la
pared.
digo y maldigo
las palabras
de la sombra.
*De MARIANA
FINOCHIETTO.
El viajero de
lo imposible.*
1
“Mi corazón
está ya en estas praderas,
en estas aguas anubladas
por la niebla.”
Salvatore
Quasimodo.
Llegadas las
alas ennegrecidas
de esa
inquietud,
hemos de
odiarnos
con el amor,
sabemos
que no tenemos
otra razón,
salvo
ser extinguidos
por el diluvio
del fuego
prometido, o
por el silencio
al no existir.
2
Extendí el
brazo
para buscarme
entre ellos
definiéndome
en su soledad
o en sus
rostros macerados
por el olvido,
y ninguna voz
vino a mi
encuentro,
salvo el grito
que no escuché,
antes de partir
a su encuentro.
3
Y fue su ciudad
nido en las
palmas
de mis manos,
mi lengua se
perdió
en la
disyuntiva
de sus
callejuelas;
la sombra se
hizo
con las
mentiras
que traía en mi
rostro
y en una
voluble esquina
me esperaba la
vida,
a la que nunca
quise conocer
en primer
plano.
*De Daniel
Montoly. danielmontoly@yahoo.es
ESTACIÓN DE LA
MISERICORDIA*
ESTACIÓN DEL
DESAMPARO
Tantas puertas.
Tantos soles marchitos.
Tantos muertos
dolientes, tiritando.
Y vos entre
ellos. Felinos saltaban a tu rostro.
Arañaban la
tinta de los huesos.
Una mujer reía
de un zapato rojo desmedrado.
No hay piedad
en las abras de la sal.
ESTACIÓN DE LAS
SOMBRAS
Tu cara era de
sombras. Gorra de ala de ave.
No te veía,
pero sabía que eras vos.
Cargabas con
toda la Pasión del mundo.
Quise entrar y
una cicatriz cerró la puerta.
Yo, me quedé
mirando los antiguos médanos.
Fulgor.
Destello insomne. ¡Emerge!
ESTACIÓN DE LA
PENA
Te decías. Que
me hace una injuria más.
Y la herida
abierta entreabrió la puerta.
Me tomaste las
manos, tan tristes y calladas.
Besaste una a
una las líneas de la vida.
Una a una las
yemas del suplicio.
Me quemaba,
debajo de las manos tu dolor.
ESTACIÓN DE LA
MISERICORDIA
Y testigo fui
del sacramento de tu misericordia.
De las
intemperies de tu oficio.
De la
entronización de tus desiertos yermos.
Tomé tu rostro
de agua ente mis manos.
Bebí. Cálida
arena y mar salobre.
Bebí tu última
lágrima… En azul la bebí y partí.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
*
Respirá poesía
no te ahogues
en los asuntos cotidianos
no dejes que el
dinero se apodere de tu cabeza
respirá poesía
hay poco
trabajo
y el poco
trabajo encima es terrible
horarios
sueldos mínimos
idiotas que
llegaron a gerentes
no te dejes
vencer
no abandones
nunca la belleza
respirá poesía
ahora
y siempre
estés arriba de
un andamio
metido en el
caparazón de una oficina
tengas o no al
lado tuyo
al amor de tu
vida
mordé las
cortezas de este bosque
limale los
garrotes a esta prisión
gritá con tus
setenta pulmones
los colores con
que pintabas
de niño
el arco iris
respirá conmigo
ayudame a
respirar siempre
respiremos
poesía
porque el día
que no haya en la calle
poesía
las cosas se
volverán contra nosotros/
*De León
Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
*
El profesor
encara el díscolo alumnado y dice:
- Hoy
simplemente hablaremos: de caballos azules corriendo suavemente, sobre campos
estelares que se van ocultando, caballos razonables por supuesto, y
dialogaremos sobre gotas mercuriales cayendo sobre ellos, cuales guijarros
sollozantes rodando hacia el sol.
Dicho esto, en
el silencio ulterior a su herejía, pidió que todos extrajeran una hoja, para la
versión escrita de sus sueños.
*De Jorge
Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
*
Partir
tiene menos
letras
que quedarse.
Pronunciadas,
dejan
la misma
herida.
Queman en la
garganta
como un veneno
macerado
en silencios.
Entre partir
y quedarse,
una compleja
red de abismos
y de puentes
que unen
y separan
barrancas
de un mismo
río.
*De MARIANA
FINOCHIETTO.
*
Ella, la
princesa azul, lo besó para despertarlo. Cuando él se levantó de su largo
letargo, se fueron juntos soñando. Otro mundo es posible se decían, amándose
las diferencias tan encantadoras. Un mundo en el que no sea necesario adormecer
a otros. Un mundo en el que la violencia no imponga sometimientos aletargados.
Un mundo en el
que se prendan las luces de lo múltiple para iluminar el placer de los
descubrimientos.
*De Cristina
Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
*
cuando la luz
confiere bordes a las cosas
y el mundo se
ilusiona
claramente,
hay bocas que
se olvidan
los tramos
misteriosos de la piel
*De alejandra
alma. almaalma3h@gmail.com
LO DICE KAFKA*
Los besos que
se escriben no llegan a destino
son absorbidos
en el camino por los fantasmas
No lo he dicho
yo
Lo dice Kafka
en una carta a Milena
Ahora es
octubre
y no hay
tisanas ni sobrenombres para poner al fuego
breves
artificios para inventar la felicidad
He aquí la
paradoja:
la maldita
circunstancia del agua por ninguna parte
nos ahoga, nos
quita militancia
nos vuelve
estibadores de cuatro pisos
Es Octubre y
tus elementales me acorralan
quieren
quitarme el salario
me niegan los
gatos
atrasan relojes
Es por ello que
no te escribo besos
los dejo muy
despacio en los libros
en las enaguas
del aire
No lo he dicho
yo
Lo dice Kafka
en una carta a Milena.
*De Reynaldo
García Blanco. centrosoler@cultstgo.cult.cu
El Inmortal*
Lo reconocí,
como se reconoce a lo arcaico,
los estratos o
las piedras basales del mundo,
su mirada
sumida en las lagañas del tiempo
y en sus manos
el cansancio de la eternidad.
Su poderosa
espalda lapidaria en la pared,
el ropaje
jirones ocres de diversas épocas,
más envuelto en
soledades que un ensueño
su mudo grito
longevo de sabias cicatrices.
Piensa por un
instante en la ribereña Uruk
olvidada ya
antes de ser la hebrea Erech,
y en los ojos
de lapislázuli de esos dioses
que durmieron
bajo los cielos piramidales.
Repasa algunos
rostros que cree reconocer,
son y no son,
el mismo río de aquel griego,
amigos,
amantes, guerreros, reyes y aedos
amores y
traiciones que desgastaron su ser.
La llaga
supurante en el hombro del galileo,
el sombrero de
pez del gladiador favorecido,
y las legiones
romanas honrando a la Loba,
el mundo
hinchándose en miles de caminos.
Ha dejado
trozos de piel en Acre, en Hattin,
en Quíos reseca
sangre y en Poitiers sudor,
bajo las
flechas en Azincourt, también lloró,
y en Orleans a
la doncella Juana contempló.
En Trafalgar
veneró, esa palidez de Nelson,
para luego en
Waterloo finalizar una época,
¿Qué más
guerras? Dos o tres en que el orbe
sacudió todas
las naciones y él fue el testigo.
Nada quedará,
tal vez, aún después de todo,
ni las sirenas
aullando en las calles desiertas
tan solo la
esperanza que aviva su búsqueda
en las
estrellas muertas o el polvo de cometas.
Ahora lo
encuentro en mis caminos y poemas,
¿Será que en mi
niñez envidié su inmortalidad?
Lo reencuentro
en viejas revistas de historietas
sopesando su
espada, yo temblando mi pluma.
Lo reconocí,
como se reconoce a lo arcaico,
los estratos o
las piedras basales del mundo,
su mirada
sumida en las lagañas del tiempo
y en sus manos
el cansancio de la eternidad.
*De Jorge
Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
*
Reunir las
cosas, ligarnos de nuevo, volver amarnos todos incondicionalmente como ocurrió
alguna vez en un sueño o no ocurrió nunca.
*De Liliana
Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
***
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Un enorme placer leerlos
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