*Obra de
Walkala. Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora
Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
http://www.auroraboreal.net/index.php?option=com_content&view=article&id=1367%3Awalkala&catid=94%3Apintura&Itemid=160
OTROS CAMPOS DE BELLEZA ARMADA
-Textos de Reynaldo García
Blanco. regabla@cultstgo.cult.cu
y hubo en mi corazón una batalla
entre la sangre/aire/y la tinta/
tierra/y la tinta derrotó a la
sangre/
y fui feliz/pero nunca jamás
escribiré en el fuego
con una llama.
Juan Gelman
I PARTE
CARTAS, VIAJES
& BARES
En el Bar del Hotel de France
Pierdo el tiempo para ganar la
esperanza.
Jorge Teillier
ALFONSINA Y EL
BAR
No es posible que te llames así
y que vengas a este sitio
Los parroquianos cantan en
desorden
y tú humedeces el cristal
¿Lágrimas
o escorpiones?
Esto he de contarlo
por ahora lo escribo
Que te llames Alfonsina
y vengas en las noches a llorar
donde los hombres vienen a
reírse de la muerte
y el comienzo de la primavera.
DILECTO ROQUE
DALTON (REVISITADO)
Dilecto Roque Dalton infierno o
paraíso donde te encuentres hace un rato hablábamos de ti. Llovía en
Medellín y la temperatura era de diez cervezas bajo cero .Yo estaba muy triste
porque mi ventana daba al barrio de las putas y nosotros hablando de Gramsci y
Benny Moré como si no hubiera otro cielo otra migaja otra Mater Dolorosa .Allá
abajo los pendejos de la historia ponen banderillas, se van diciendo que no hay
Marx que dure cien años ni Engels que lo resista .Vuelven las cervezas y se
confunden con el oro de la espuma, con el humo de las amapolas y ya no hay muro
de Berlín ni de las lamentaciones . Como si todo fuera tan fácil y no hay una
vitrola con Silvio Rodríguez o Alí Primera. Viejo Roque del cielo cae
nostalgia y unos muchachos del setenta cantan a todo galope con David Bowie
Space Oddity y Medellín bien vale una visa. Dilecto Roque dentro de tres días
estaré en La Habana de puro malecón y cuatro trenes después en Santiago de Cuba
la ciudad para héroes. Vuelve otra ronda de cervezas del país pues como
dice el slogan cervezas claras conservan amistades. Alguien pregunta por
Fabricio Ojeda y Rudi Dutshke se cambia de asiento. Guillermo Lobatón enciende
un cigarro y dilecto poeta si vieras a Stokely Carmichael haciendo de ciudadano
Kane. Yo dije de repente: la patria es un tornasol. Del barrio de las putas
llega un vago olor a bandeja paisa. Ahora cantan a coro la guantanamera
Cohn-Bendit, Guillermo Lobatón y estoy borracho hasta los huesos Roque y viva
la revolución. .Eldridge Cleaver y Sei Fonós hablan de teosofía. Esto es la
taberna U-Flekus Babel. El de la guitarra es Turcios Lima y ahorita vienen los
guardias y a joder. Estoy loco porque pase algo y me palpo el costado y no
siento el fragor de la pistola. Good Bye Camilo Torres quiere acostarse y
nosotros que no que la noche es joven y los noticieros son una mierda y llega
Eldridge Cleaver y Frei Betto canta con saudade y viejo y dilecto Roque yo no
pude conocerte pero te escribo desde este Medellín abarrotado de taxis y
amapola y estoy borracho al lado de esta ventana que da al barrio de las putas.
NO HAY QUE
EXAGERAR
A Israel Domínguez
Cuando la cerveza alemana baje
de precio
vamos a beber hasta el delirio
Yo recitaré La bailarina
española, de Rilke
y si hay un piano
un legítimo Steinway
te invitaré a que cantes Adiós
felicidad
Cuando la cerveza alemana baje
de precio
y finalmente podamos entender
qué es el producto interno bruto
los confines de la primavera
la Cábala y el salto cuántico
a lo mejor seremos héroes o
mártires
Pero no hay que exagerar
sigamos con este bolero
con la noche oblicua de mayo
y los ómnibus imposibles
Cuando la cerveza alemana baje
yo te voy a llamar.
CON LETRA DE
GASTÓN BAQUERO Y MÚSICA DE THELONIOUS MONK
Sentados sobre un piano de cola
leíamos textos de economía doméstica.
El gato Tamerlán no sabía que un
país sin música y sin comidas no puede avanzar. Las lluvias en la tarde
confundían el mes y los salarios. Pero a las ciudades y a los gatos hay que
amarlos aun cuando solamente escuchamos el lejano rumor de Thelonious Monk y
Brilliant Corners se eleva por encima del Hotel Nutibara. Nos faltan los breves
limones que no llegan ni de Banes ni de Martinica. Nos falta la sombra alargada
de algo que se llama Isla. Así se crece. Sin pertenencias. Sin la saliva
agridulce del vino o la hostia. Ah, sea la destrucción. Los ciclones que van de
norte a sur y se detienen a la salida de los barcos. No somos noticias.
Avanzamos sin espadas, sin relicario, sin brújula. Esto es venir antes del alba
y preguntar por el poeta. Esto es ser carne que se olvida y se pudre y se
convierte en polvo, en la nada que todo lo es. Venga usted rey Saúl, asista a
la debacle, al crecimiento de la manigua donde otrora era el jazmín de noche.
¿Mañana lo sabremos todo? ¿Será preciso el gobierno de la luz? No lo sabemos.
Ya llegan los músicos. Llegan con trompetas. Vienen con un saxo tenor y un saxo
alto. Vienen con sus drumns y sus camisas blancas y corbatas color cielo.
Bajémonos del piano Gastón Baquero. Estamos muy lejos de la Isla. No hay
limones y Thelonious Monk va a interpretar Brilliant Corners.
CELOS JAPONESES
En La Rama Dorada compré Un
asunto personal, de Oë Kenzaburo para leer en las vacaciones de noviembre.
Fue entonces que M. me contó la historia. En las migajas del té habían quedado
las dudas del otoño. Sobre el tapete, un mandala recién teñido parecía el
ojo de un buey sacrificado. Los caracoles buscaban la tibieza de la
arena. Ya en las tiendas con precios fijos era imposible comprar un sable o la
correspondiente cuota de cianuro. La ventana daba a un sur más bien breve y
difuso. Los dos cuerpos rodaron por las estelas de aire y músicas de los
apartamentos vecinos. Kenzaburo se detuvo en las migajas del té. Las hojas
violetas y masticadas recordaban la sangre.
BODYART
¿Por qué me miras?
No te miro
te contemplo
Contemplar es simplemente
dejar que los ojos
descansen fijamente
sobre algún objeto escogido
y sentirlo,
o como dicen los budistas
llegar a serlo.
¿Me entiendes?
HOY TRAJE A
CASA UN BUHO DE PORCELANA
Diciembre es atroz para comprar
Los salarios oficiales se
suceden
junto a los dineros que Dios te
otorga
Sin otra alternativa
lo pongo junto a La rama
dorada
para que el elogio sea
compartido
De vez en vez hay que agradecer
al país
a sus leyes
estos asomos de inviernos
a sus vendedores de lo imposible
Que logran
aumentar
nuestro producto interno bruto.
ANIMAL DE
DISCOTECA
Dispersas están por las costas
del país. Hay dos humos que suben y rebotan en el cielo de platino. La cerveza
orada con su amarillo alemán la brevedad de los cuerpos que ayer hacían las
lecciones como obedientes escolares. Comienza el asedio. Entran los forasteros
con colleras de hilo como el perro san bernardo que quiere salvar a la
humanidad. Soy el que mueve los discos. Agazapado bebo y mastico de lo sagrado.
Ahora entran los animales de discotecas. Sus vestidos de flores revientan en
esta otra primavera. Primavera de neón. Primavera que en los dos
litorales quitan los deseos de atacar un cuartel o dar los buenos días. No
puedo distraerme con estos cuerpos que se me enciman. Los soporto. Me los llevo
de manera lenta. Animales que se irán al filo de las cuatro aeme. Mañana han de
volver. Sonoros. Perfumados. Sensuales.
HOY
Subí a la colina
unos hombres talaban un árbol
Decían palabrotas
nombres de mujeres
Apenas comenzaba el día
Pensé en la muerte
la anunciación de la sangre
el rigor de lo vivido.
ELLOS USAN
ZAPATOS DE DOS TONOS
No importa si salen con el pie
derecho
o con el izquierdo
Lo de ellos es trazar el
territorio
la comarca que les pertenece
revalidar la asignatura
pendiente
Ellos hacen el país
la posguerra
la economía y las rondas
nocturnas
Tentados por la hoja que silba
se han sentado en las aceras
miran pasar el cadáver de sus
amigos
y se juran la sangre
que a veces mancha
los zapatos de dos tonos.
LAS AMISTADES
MERECIDAS
Para Ángel Kandel
He aquí que soles y mundos
animales y mente
energía y materia
vienen en línea y traspasan
fronteras
Llegan como un eco que salva y
dignifica
y comenzamos a crecer
a reír y saber que no hay
batallas perdidas
ni golpes demoledores
Todo está en tener en cuenta
las amistades merecidas
que siempre te darán un poco de
luz
un poco de palabras y gestos
que te salvan
y otra vez te salvan.
ROMA A LAS ONCE
Cien cervezas se tambalean sobre
una cuerda floja. El hombre que se parece a Zavattini nos amenaza con su bastón
borgiano. Los denarios que nos quedan no bastan para una reliquia acaso un
café, una revista, una merienda, una bolsa con alimentos para gatos. Hemos
preguntado por los gladiadores y nadie nos oye, nadie nos responde.
Las runas de ayer nos dijeron
que todo será un espejismo:
las palabras
el orgasmo
la pira
elamanecer.
Vamos sobre una cuerda floja y
cien cervezas se tambalean como si el mundo fuera precisamente eso: un acto
circense/una maniobra de Dios/y tan lejos que estamos de nuestras mujeres/de
los cansancios insulares/y que venga un hombre parecido a Zavattini y nos
amenace con su bastón borgiano/en Roma/ a las once.
MEDITACIÓN EN
EL JARDIN DE LOS HELECHOS
Si pudiera estar
en dos lugares a la vez
en Samaria y Las Tozas
Si tuviera tres palacios
uno para guarecerme del frío
otro para librarme del calor
y el tercero para protegerme
de las aguas de marzo
Pero he aquí
que amanezco sin conocer
con intención incorrecta
trunco de palabras
torpe para obrar
reacio a salvarme
agotado del vivir
con pocos recuerdos a mano
sin concentrarme en lo debido
Voy de Samaria a Las Tozas
cuando en realidad
estoy en el Jardín de los
Helechos.
CARTAS MARRUECAS
A Lina Caffarello
Manchas de té
sombras chinas en los bordes
señales que han cruzado el
desierto
algunos mares
ciertas aduanas
Cartas marruecas leídas bajo
sospecha
ditirambos de sal
Amistades sin boletos de vuelta
terrones de azúcar
palmeras no tan salvajes
trenes lentos
luces amarillas de fondo
Niño que sonríe en primer plano.
TE ESCRIBO EN
EL AÑO DEL PERRO
Te escribo en el año del perro
para decirte que no creo en los horóscopos. Han sido demasiadas las guerras,
los jardines arrasados, los giravientos tirados al olvido. Nadie es carne de la
carne sin alistar los brazos. Caen los miércoles como la mostaza en el mantel.
No es posible definir los denarios para comprar el pan y los libros que otros
compraran a precio de usura. Te escribo en el año del perro sin hacer caso de
la jauría, de esas músicas que caen de sopetón, nos ponen cardiacos,
irreverentes, sordomudos. Aquí no hay línea de la mano izquierda, no hay runas,
no hay una solvencia para sentarnos sobre una piedra blanca. En el espejo del
agua se pueda leer el día de la muerte o el casamiento. Han sido suficientes
los sobresaltos a mano armados, a mano profundos, a mano silbantes que nos
saluda, nos dice adiós y luego busca el cuello y nos ahogamos. Aquí no hay
signos zodiacales, peces sombríos o palomas mensajeras que traigan un respiro.
Soy el húmero, el coyote, la platea donde bailo la danza de la sobrevivencia y
esto no está escrito en ninguna parte. Te escribo en el año del perro para
decirte que no creo en los horóscopos.
ESTA, QUE
ALUMBRA Y MATA, ES UNA ESTRELLA
J. M.
Va a comenzar el gobierno de las
aves. Todo será bajar al mismísimo fondo. Poner a un lado corales y magnolias.
Saber el reinado que no nos pertenece. Contar las líneas sombras que pasan.
Es bueno saber lo anterior. Días
de andar vestidos y tocar puertas a lo que se cree conocer.
Existe un lugar tenue y
estrecho. Casas diseminadas para pasar la siesta y rezar.
¡Linda geografía esta ¡.Siempre
deudores del mar ¡. Camino por el que se fueron las prisas y apenas queda
espacio para los que regresan.
Ya quedará tiempo para cuidar
los salmos y la sal o bendecir a la cuaresma que salva y dignifica.
Lugar tenue y estrecho. Metáfora
mal traída por los que acordonan tu agua.
Hirsuta será la plegaria en pos
del fiambre. Así de tenue. Así de estrecho estarás por encima de los ojos y el
lugar común que es un cuchillo atravesando los pliegos.
Tenemos la ropa. Nadie se
apresta para hacernos coincidir.
Lajas del patio. Pasillos por el
que corren los héroes. No importan sitios.
¡Linda geografía! dije. Y
sobre el limón hay un animal imposible. Así de tenue un salto nos puede llevar
la contraria.
No manches esos espacios en que
no te sabemos. Lugar que merece una nana seguimos con la ropa, pero ésta, que
alumbra y mata, le faltan unos años para trepidar bajo la solemne claridad.
Eso es el gobierno de las aves.
Yo seguí bajando otros fondos. He perseguido al imposible, diestro y trotador.
Así de tenue como ir de los tobillos al cielo las bocas inician su
ministerio.
Dígase mar. Dígase unas manos
unos arrecifes y a contrafondo una ciudad que sigue su curso ignora un faro
agua dentro. Un danzante que gime y piensa. Un gladiador que se resiste y
triunfa y muere y comienza y descarta cualquier posibilidad.
Gobiernan las aves. Pobre selva
para tanto jolgorio. Pobre selva para tanta pleitesía.
Ha rodado una luz. Una arena
sobre el limón y albricias para esos jugos que manchan el lecho y se quedan
vivos por un rato y luego regresan vertiginosos a la nada Gobierno y furor.
Dinastía y ventolera
Se olvidan los salmos. Puerta
cerrada. Ojos para estos labios.
Fiambres cuiden de mí. Cuiden
ese sonajero, su lado oscuro puede caer pero en la diestra hay una bandera, una
miel, un pasar de años. Cuiden estos fervores sobre el piso y sepan,
desnudos o cimbreantes, ésta, que alumbra y mata, es una estrella.
EN ESE POEMA DE
RENÉ CHAR QUE HABLA DE LA CÁLIDA ESCRITURA DE LA HIEDRA
Hay un poco en esta parte de la
ciudad
donde vengo los viernes
como un zombi que se escapa de
reuniones
de los tráficos ordinarios
la subida de los precios
el calor luego de las cuatro
Leo entre líneas el nombre de mi
hermana
una ciudad por visitar
la oscura resonancia de un
mantra
Vengo los viernes
casi ritual
casi morboso
Leo en la hiedra el día de mi
muerte.
TIJUANA BAR
Una vez escribí sobre las tetas
de Lena Horne. Aquí dentro el humo de las amapolas es una cuestión política.
Allá afuera la gente no sabe que el mundo fue descubierto por las mujeres
rubias. En la gramola ponen a Chabuca Granda cosa rara en este noviembre a las
nueve de la noche. Poco a poco llegan las bailarinas y los taxistas que vienen
a despertarse. Cuentan los denarios del día. Esto no lo dicen los
noticieros. Y sin embargo aquí hay muertes y sacrificios. Lunas menguantes en
cruz. Pájaros de humo que esperan el amanecer. En Tijuana Bar cantan el himno
nacional al llegar la medianoche. Son los patriotas del alcohol. Son los
parroquianos que a veces se acuerdan de Lena Horne y sus tetas políticamente
correctas.
Tenías razón Nicanor
la muerte es una puta caliente
Lo sé por este febrero cruel
en que de campos roturados
hemos pasado a tierras baldías
Los golpes vallejianos
se confunden con las plegarias
de noviembre
y eso que llaman tristeza pasa
como un cardume de peces blancos
Mi padre en un género menor
mi madre al centro de todo
un amigo justo a la vera del mes
Tenías razón Nicanor
la
muerte
es una puta caliente
bien caliente y otra vez puta.
SALUTACIÓN
FRATERNA PARA EL LOBO ESTEPARIO Y RAYUELA
Oh bares de Santiago de Chile
Medellín
Caracas
Sao Paolo
Habana Vieja
vengan a este sitio
a compartir el oro de la cerveza
que estalla y nos adentra en la
noche de San José
Vengan sin paraguas
que aquí el techo y los abrazos
resisten todas las fiebres
todas las muchachas que pasan
fugaces rumbo a la muerte
o la sobre vida
Lleguen sin prisa
que la noche es larga, ancha y
no tan ajena como imaginamos
Sea el brindis y la bienvenida y
el adiós
el acoso y la furia
Allá afuera hacen su ronda los
taxis y las putas celestes
y los mendigos de humo y amapola
Vengan corderos de Dios
transeúntes y peregrinos
Vengan a jugar la rayuela
a danzar con el lobo
que el oro de la cerveza estalla
y alumbra
y bendice
y vuelve a ser luz en San José.
II PARTE
OTROS CAMPOS DE
BELLEZA ARMADA
¡Cuán solitario suele estar el
campo de batalla el; día antes del combate! ¡Cuán poblado el día después de la
victoria!
José Martí
CORTAR ÁRBOLES
COMO MONJES TRAPENSES
Mis padres construyeron una casa
con maderas ilícitas. Una vez llegaron los de la Policía Forestal y ellos
explicaron que era una construcción de la época de la Colonia y les creyeron.
Del bosque profundo llegaban los golpes de hacha. Con bueyes casi muertos
arrastraban como lingotes de oro los cedros que luego se convirtieron en
ventanas y puertas. Escondidos, bebiendo agua, miel, limón, café y lonjas de
queso terminaron la faena. Fue un verano largo. Cortaron árboles como monjes
trapenses. Ya la casa no existe.
UN SOLO VERANO
DE FELICIDAD
Nos íbamos al cine a ver
historias de los años 50. El arte de fumar era nuestro Kamasutra.
Teníamos cierto desden por los campos roturados y en cambio la tierra baldía
nos llamaba la atención. Aprendimos la ceremonia del té, los rituales del sol,
las comidas vegetarianas.
Pero a la muerte se ha de entrar
limpio. Tener cuidado de no manchar la alfombra. Que el ruido no despierte a
los vecinos. Que los de la forense no salgan del asombro.
Es eso. Unos le llaman estío.
Otros la estación más calurosa del año. Dicen que en el hemisferio meridional
en los meses de diciembre, enero y febrero hay palomas que desaparecen para
siempre pero en el septentrional durante los meses de junio, julio y
agosto en los cines ponen películas de los años 50 y la gente vive un verano de
felicidad.
MI MUJER PIDE
QUE LE HAGA UNAS FOTOS
Es sábado
estoy harto de las músicas
del vecino
de la televisión
y el hedor de las piedrecillas
sanitarias del gato
Mi mujer pide que le haga unas
fotos
cruza las piernas
mueve la cabeza y se despeina
Llovió en la tarde
el olor del pasto sube cuatro
pisos
se arremolina y mueve los
tapices
Me siento en el piso
busco el ángulo inesperado
Al fondo la pared blanca
y mi mujer ahí
como si octubre fuera eso
una mujer sentada
convertida en píxeles mientras
allá afuera
los vecinos hacen la vida
otras fotos.
¿SOY YO O HACE
CALOR?
Es usted, señora
acaso no ve cómo cae la nieve
sin discordia
esos italianos que cantan en
provenzal
Se lo digo yo que soy
filatelista
y espero muy pronto debutar con
andropausia
Hay días en que la tierra deja
de girar
los salarios se detienen
el animal tántrico que pudimos
ser se enfurece
pliega sus fauces
se rinde
Y el calor nos quita la
militancia
Pero no me mire así
y escuche esos cantos
que no es para tanto
haga que el país suceda.
MI TÍO EL
EMPLEADO
Se levanta a las cinco aeme
pues le hace bilis el transporte
público
no soporta al jefe que se
baja del llanta plateada
mira de soslayo el reloj de
pared
En las tardes o fines de semana
o feriados
se vuelve multiuso
multipropósito plural
regresa cansado
el animal político que lleva
dentro
comienza a dudar de la redondez
de la tierra
Mi tío el empleado
es un hombre correcto
fuma
se levanta a las cinco aeme para
ir al trabajo.
NOCHE DE PERROS
Yo también tuve un perro lanudo
que volteaba la puerta de
septentrión
Una vez enfermó
me costó casi tres salarios
dos vacunas y un suero
en una farmacia llamada La
Complaciente
Mi perro se llamaba País
le decía País muerde a mi vecino
y lo mordía
le decía País siéntate
y obedecía
Mi País odiaba al ruso del
cuarto piso
no lo podía oler
se ponía furioso cuando
escuchaba la balalaica
Mi País amaba los negros
pero ellos le tenían cierto
temor
un temor ancestral que los
mordió
hace siglos
en otra aldea
en otra conquista.
LA CORTA DURACIÓN
A Graciela Wider
Si las cosas duraran como la
llegada de los años bisiestos no se acumularan tanto. Yo las tiro al vacío y
ahí está Blaise Pascal para recriminarme. Licuadoras & arlequines de
plástico. Sombrereras & otra vez esas flores horribles para poner al centro
de la mesa. Paso de largo por las tiendas y me quedo encantado con las piernas
de las vendedoras, sus labios marcados por la tristeza de vender cosas
eternamente desechables.
Yo las acumulo. Las reúno en
lotes de diez. Voy a los compradores de reciclaje y no las aceptan.
Esto es un intento para elogiar
la corta duración de la vida de las cosas.
CARACOL
Esto es un texto que tiene que
ver con mi mujer
(Esos pedazos de ternura que
Dios nos regala cada cien años)
Pero en realidad es un poema
amargo
Tiene que ver con un caracol
les cuento
hace unos días
mi mujer fue a la playa con unas
amigas
a meditar
a tratar de arreglar el mundo
desde la fe
y yo le pedí humildemente un
caracol
no importaba que fuera terrestre
o lunar yo quería simplemente un caracol pero mi mujer llegó con las manos
vacías y el espíritu alto
Ahora repaso esos breves regalos
que uno acumula como una herencia
caballitos de ajedrez torres de
pizza libros en miniatura
pero no tengo un caracol
y es por ello que me siento a
escribir un poema amargo pero no es contra mi mujer ni nada parecido yo escribo
contra esa amargura de no tener un caracol ni terrestre ni lunar y pensar que
somos una isla que estamos rodeados de lentos moluscos que miran y sospechan de
nuestras pasiones esa misma pasión de querer tener algo que de repente !zas!
así como el que no quiere las cosas se convierte en madera para escribir un
poema amargo por donde desfilan mi mujer unas amigas una playa y los
deseos de tener un caracol.
ME GUSTA ESA
CASA AL BORDE DE LA CARRETERA
Siempre he vivido en casas
difíciles
en una de ellas mi padre hacía
carbón en el patio
y el humo asustaba a mi hermana
En otra de ellas
un día cementaron el portal
y dejé la marca de una moneda de
cuarenta centavos
años después regresé y allí
estaba
pero el Banco Nacional la había
sacado de circulación
Ahora vivo en un cuarto piso
con un gato
un perro
mis suegros
mi mujer y mis libros
Pero me gusta esa casa
con su techo rojo
con su patio a medio cercar
ni muy lejos
Ni muy cerca de la ciudad
ahí
al borde de la carretera.
GANAS DE
ASALTAR UN CUARTEL
Hoy tuve el país encima
sol que restalla en las sienes
animal prehistórico que asoma su
cabeza
Hoy fui historia
cartógrafo calle arriba sin otro
asomo que la vecindad
Recordé la codorniz
el pájaro que pudo ser bizambo
la paloma cuando aun no era el
símbolo
Hoy fui Capdevila algo de
Agramonte
uno de los tabaqueros de trampa
el edecán que lo oyó todo
y no dijo esta palabra es mía
Hoy tuve el país encima
lo sé por este alborozo
estas ganas de asaltar un
cuartel
no decir nada aunque me saquen
los ojos
Así de breve
así de profundo instante.
VIRGIN ISLANDS /
TÉ CLÁSICO
A Mirna Figueredo Silva
No es sabor de té en los labios
de Marcel Proust
o el aroma en la memoria
Los feroces chocolates de un día
las tiendas imposibles de
importar
o frutas que ya no existen
Es un Virgin Islands a las tres
de la tarde
jarra azul de porcelana
Mirar el país desde un cuarto
piso
notar que no estás
Paladeo el amargor que sube
que se extiende por la sala y
los libros
Se dibujan cruces en el cielo
tal vez llueva como Dios manda
me digo
Virgen Islands té clásico para
recordarte.
MI TÍO EL DESEMPLEADO
Mi tío Ramón Mesa
de oficio inversionista
ha comenzado a dudar de la
plusvalía
y la generosidad del Tarot de
Marsella
Baja al jardín
y con sus manos poco diestras
comienza a plantar un bosque
un inmenso bosque para olvidarse
de su oficina
de los miércoles
de la hora del café
Mi tío Ramón
quiere plantar un bosque para
olvidarse de su oficina.
OPUS CIUDAD
I
Esto comienza con el Libro de
los Peces
Diego Velásquez pone un pargo
sobre la mesa
y lo ilumina a cuatro manos
a cuatro voces
es decir a cuatro puntos
cardinales
para poder escuchar los
villancicos
el vocerío de las catedrales y
las guarniciones
Ahora viene un batallón de
hombres
con un muestrario de semillas y
caracolas
para esconder los misales, los
libros de oraciones y breviarios
esconderlos del agua que viene
del sur
de los bichos rojos que se lo
comen todo
Yo guardo con sigilo las novenas
y aranceles
memorias de cabildos
bandos de gobiernos
edictos
y proclamas
Todavía no existen los
municipios
la burocracia
los sirgadotes
los prácticos del puerto
El gobernador y los regidores
beben jugos imposibles
tienen hambre de hembra
se ponen a contar perlas e
hilachas
mientras llueve y la calma se
vuelve locura
Los navieros trafican amaneceres
amapolas
cinturones de castidad
ostras y sonajeros
Los borrachos son los primeros
en decir la palabra Fernandina
y la dicen con aliento de
cebolla
a tasajo
a días rancios y distantes
Nadie conoce el vómito negro
y los eclipses dividen a la isla
en dos
como un arco iris
como una tromba que sacude al
monte
No tenemos ni faros
ni carretera central
ni piedras que marquen los
kilómetros
No tenemos una brújula para
saber el norte
la llegada de las langostas
un estudio sobre las buenas
propiedades de la tierra bermeja
Sobre caballos y mulos pasan los
más audaces
trazan los triíllos
las trochas
los cortafuegos
Vienen en caballos oscuros
en mulos silentes
y acarician los belfos de las
bestias
con la misma dulzura con que
palpan los pechos de las bastardas
La carne está encima de los
carbones
y de mar afuera han llegado las
trufas y los conejos
la pintada, los faisanes y pavos
reales
Diego Velásquez pone sobre la
mesa un pargo
lo vitorea con cinco mil lenguas
de ave que parlan
riega con sortilegios salsa
agridulce
y el vino llega con sabor a
cedrillo
En los calderos de barro
vierten sangre de liebre y
especias
y se canta
y se baila
y se fornica
y se hace la ciudad
II
Los trashumantes roban caballos
bueyes
asnos
y lo asan al amparo de la noche
Se inician los oficios de
cocineros
fogoneros de altura
escanciadores de vino
reposteros
y caldereros
Las mujeres mezclan manteca de
cerdo
leche
sémola espesa
huevos
queso y seso
todo eso envuelto en hojas de
higo
y cocinado en caldo de ave o
cabra
y los negros del monte le ponen
miel caliente
y se canta
y se baila y se fornica
y se hace la ciudad
Del río viene la paloma torcaza
el pájaro cotunto
el bizambo y desorejado
vienen en juntamente con el
faisán de las patas doradas
con el pavo real de la cola
extendida
con la bijirita celeste
y dormida en el horizonte
Hombres y mujeres desnudos
vienen a la ronda de las
especias
a masticar la alcaparra y el
comino
a cernir las semillas del
cilantro
y la mostaza de Chipre
a sembrar el anhelo y el rábano
silvestre
a canjear ramitos de dormidera
por hojas de sefódelos
robarse unos a otros posturas de
tomillo del monte
camuflajear en la espesura el
perejil
y la cebolla de samotracia
untar el sexo con aguas de mayo
y jugos de frutas doradas
Aun no se han construido los
barrios intramuros
y los tahúres afilan sus navajas
echan a rodar los dados
la suerte
la sobrevida
dibujan el mapa oscuro
el argot
la secreta comunión
A correr que ahí vienen los
pardos y morenos
vienen con palos
con hojas filosas
con metales que arden
Se han construido las plazas
para que los escribanos
los edecanes
los tenientes de navío
capitanes de infantería
las negras y los negros
las blancas y los blancos
forniquen
comiencen a construir la ciudad
III
Ahí vienen los músicos con sus
cajas de música
ahí vienen los impresores con
sus cajas de letras
arman sílaba a sílaba los
acordes y arpegios
y los tenores son más bien altos
y los barítonos algo gordos
y la canturía es lenta muy lenta
pesada como adoquines
y tarde en la noche los músicos
se van con sus cajas de música
y los impresores se acuestan
encima de sus cajas de letras
y suenan que cantan bailan
fornican
que vienen los pardos y morenos
que la ciudad es cruzada por un
barco cargado de caballos
caballos bermejos
y pájaros bizambos y desorejados
que vienen a cantar en la
nocturna
y se despiertan los músicos
y se despiertan los impresores
Artesanos e ingenieros y
poetas se dan cita
para construir las herramientas
del cielo y la tierra
el anzuelo curvo y fatal
el telescopio de amianto
el pífano de bambú
el tridente
el cuchillo de podar
y la luna curva que hace sangrar
para adentro
De la bodega de los barcos
llega el irremediable olor del
vino blanco
pimienta
clavo de olor
canela
ámbar
enebro
benjuí
ajo y cebolla
y el sudor de los hombres
y el olor de las hembras en celo
en cuarentena
en menstruación
Los cocineros y asadores
se pasan de una provincia a otra
sin más división territorial que
el zumo de la verdolaga
o el ligero amargor de la
albahaca
No existen los oficios
los carruajes
los tenedores de libros
los tenedores de comer
los hacedores de astrolabios y
brújulas
Aun no se ha inventado la
cortesía
la cocina
el gira viento
las frutas secas
el almidón
Solamente tenemos un perro mudo
casabe con miel
pájaros sabaneros en cruz
jutía asada
pomarrosas plateadas
el esquivo manatí
los patos de río
la jicotea que sale a desovar
lejos del agua y la cascada
Mañana será la quema de libros
la requisa en los armarios
Confiscar
y quemar
hacer las leyes y los ciclones
y que venga Dios para el trazado
definitivo de la ciudad
recostada al mar y las montañas.
OTROS CAMPOS DE
BELLEZA ARMADA
Han de llegar otros campos de
belleza armada. Perder la respiración en lo alto del camino. Esperar a que
vuelva silbar el pájaro del silencio. Hacer un mapa sonámbulo que atraviese los
páramos del sueño. Quedarnos en la quietud de la batalla, en ese ardor que deja
la guerra. Contar de a pocos las heridas, los denarios, los participios que
deja la saliva ardiente cuando se ha subido la cuesta. Han de llegar con sus
viejos discos de 45 revoluciones por minutos, sus pancartas a contraluz, a
contraluna, sus nanas para dormir al hijo que no van a tener. Campos que ya
fueron arrasados por la ventisca, las bombas, los dinosaurios. Ahí vienen los
que tuvieron otro nombre, otra leyenda y pasaron de largo como una sombra. Son
los que se llevaron a Rimbaud en la mochila, se machacaron la memoria con César
Vallejo y dejaron el hálito de una mujer encinta. Vienen de la frontera, del
interior, de la selva que ya no es oscura. Se cuidan del asma, de la nostalgia,
de los traidores. Vienen a pura luz, a tenor de una palabra que los nombra
rumbo al misterio. Vienen con la guitarra, los lugares comunes que hacen la
vida y la muerte. Vienen de cimitarra y con las manos chamuscadas. Otros campos
de belleza armada para entrar despacio con la vida en ristre nos esperan. Nos
esperan.
-Reynaldo García Blanco (1962)
Coordina el Taller Literario Aula
de Poesía. Escribe para espacios radiales.
Ha publicado entre otros: Perros
blancos de la aurora (Editorial Oriente,1994); Abaixar las velas
(Editorial Oriente,1994); Adiós naves de Tarsis(Ediciones Vigía,
1995); Reverso de foto & Dossier (Casa Editora Abril); Artefactos
(Oficina del Conservador de la Ciudad, 2001); Instrucciones para matar a
un colibrí, Ediciones Santiago, 2002 y España, Diputación de
Córdoba-Ediciones Unión, 2004); Acotaciones al libro de las horas muertas de
Europa (Atlanta, Estados Unidos, Ediciones Kairós, 2003, con Rubén Fernándo
Alonso y Manuel Sosa); País de hojaldre (Editorial Letras Cubanas,
2004); Campos de belleza armada (Ediciones Unión,2007); Opus ciudad
( Ediciones Vigía, 2013).
OTROS CAMPOS DE BELLEZA ARMADA
-Reynaldo García Blanco. regabla@cultstgo.cult.cu
Ediciones Matanzas, 2014
Premio Milanés, 2013
Jurado
Eugenio Marrón
Leymen Pérez
Sergio García Zamora
***
http://inventren.blogspot.com/
SATURNO Y LA
EXTINCIÓN*
(De la Estación
Saturno)
Voy a Saturno.
No es una broma. Me voy a Saturno. Me espera una estación sin proporciones,
esto es, un edificio pequeño, flaco, como un cuzquito que se ha quedado en una
adolescencia de adulto sin madurar. Una estación de tren en Saturno, sin
anillos, sin estrellas fulgurantes, sin cometas cíclicos. Una estación baldía
unos rieles sin paralelismo, un horizonte desvaído.
(Si,
recuerdo mientras tanto la estatua, cómo no recordar mientras tanto esa
estatua)
Me voy a
Saturno, en tren. Ya no existe el tren, pero me voy en el tren a Saturno, un
tren de vapores blancos, de traqueteo cinematográfico. Una estación de polvo y
yuyo que huele a sequía y a deshoras muertas.
Hoy me voy a
Saturno mirando por ventanillas sucias, en un asiento de madera, sin valijas.
(La estatua de mármol, los niños, el hombre tensionado, los músculos
retorcidos, el grito, los chillidos, el intenso chirrido de la piedra)
Sé que me
espera el edificio y que nadie ha puesto en hora el reloj.
Arribo. Saturno
sigue devorando a sus hijos.
(Me devora el Dios, me devora el coloso a mi y a mis hermanos, o acaso soy yo
quien devoro a mis hijos, quizás no importa quién mate y quién muera en medio
de tanto dolor pétreo)
Llego a
Saturno. No queda nada. Nadie. Todo, hasta el pasado muere aquí. Hay un grito
en el cielo.
*De Mónica
Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
Próxima estación para escribir:
J.J. ALMEYRA.
Estaciones literarias por visitar en el Ferrocarril Midland:
INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ RISOS. PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN.
PLOMER. KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO. VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
***
-Próximas estaciones literarias por visitar en el ferrocarril
Provincial:
GOBERNADOR ORTIZ DE ROZAS
JOSE RAMÓN SOJO. ÁLVAREZ DE TOLEDO.
POLVAREDAS.
JUAN ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE. LOS EUCALIPTOS.
FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE. GOBERNADOR
UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
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ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
D. SÁEZ. J. R. MORENO.
EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO
VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
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