*Dibujo: Ray Respall Rojas.
La Habana. Cuba
CUENTOS DE LA ABUELA*
La abuela me trajo una tisana para las náuseas. Con su acostumbrada dulzura, me pasó una mano por los cabellos mientras la bebía a sorbos lentos. No sabría decir donde radicaba el poder curativo, si en las hierbas o en su tacto. ¿Recuerdas cuando eras pequeña y enfermabas?, me preguntó, con una sonrisa cómplice. Imposible olvidarlo. Solía contarme historias hasta que llegaba el sueño, o pasaban la fiebre y el dolor… Nuestros ojos se cruzan. Ella asiente antes de que le pregunte. Cuéntame aquella de las sirenas, le pido.
“Las sirenas son las criaturas más antiguas del planeta, eternas y antiguas como el tiempo. Una vez llegada la edad adulta, no envejecen ni mueren. Vinieron a través de un portal que se cerró después de su llegada, desde otro mundo cuyas aguas se estaban secando, y tuvieron el privilegio de ser testigos del surgimiento de la vida, su evolución, sus esfuerzos por alcanzar la tierra y los aires. Ellas quedaron en el mar y poco a poco se fueron alejando, permitiendo a este mundo evolucionar al paso que tenía
marcado, sin intervenir. Tanto se apartaron, tanto se hundieron en las profundidades, que no creen en la existencia de los humanos, y los toman por puras leyendas de esas que narran las abuelas. Las más osadas y aventureras, suben a veces a la superficie y viran contando lo que han visto. Como no saben diferenciar a las criaturas de la superficie, para algunas un humano es un delfín, para otras una gaviota, para otras un velero, un pez volador… Ante tantas versiones, nadie les cree… Pero, ay de las que ven realmente a un hombre, de las que los miran fijamente a los ojos y se pierden en las profundidades de su alma. Quedan tan atrapadas que no pueden regresar a su mundo, usan toda su energía vital para transformarse en humanas, renunciando con ello a su eterna juventud, a su magia, más aún, a su inmortalidad”…
Mamá, vas a enloquecer a la muchacha, ¿no te das cuenta de que ha crecido?… Se escucha la voz de mi madre que viene a recoger la taza, tal vez nos estaba escuchando tras la puerta. ¿Cómo puede haber olvidado que en su infancia fue acunada con cuentos de sirenas y marineros, tesoros ignotos, buques fantasmas? ¿Cómo olvidar la urbe sumergida, cuyas cúpulas son visibles cuando el mar está en calma… la isla paradisiaca, treta engañosa del Leviatán? Mi abuela me ha dicho que ella a su vez las escuchó de su madre.
La abuela guardó silencio y comenzó a descalzarse. Por un momento no me percaté del absurdo, pensé que se iba a acostar a mi lado.
Luego recordé que nunca la había visto con los pies desnudos, siempre llevaba sus zapatitos bien lustrados y sus medias blancas, como una colegiala, era tan menuda que se veía linda así. Estiró sus pies pequeños y abrió los dedos.
Entonces pude ver las membranas.
“No se pierde del todo la capacidad genética de volver a nacer sirena. A veces surgen estas taras, así las llaman los médicos al no encontrarle explicación. Mi madre amó a tu bisabuelo al punto de renunciar a todo, menos a tener hijos. Ni tu mamá, ni tú, parecen haber heredado nada que los aleje de la humanidad, pero sé que estos genes antiguos se esconden y surgen cuando menos lo esperas”.
Comenzó a calzarse de nuevo, me puso su mano en el vientre crecido.
“Hijita, has de jurarme que si tu hijo nace con cola, lo devolverás al mar”.
Y eso es todo, hija mía. Ahora, en la frontera entre tu mundo y el nuestro, estoy cumpliendo la palabra que di a mi abuela. Si ella viviera, también estaría abrazándote con todo su amor. Eres muy pequeña aún para entender por qué fingimos tu muerte y te hemos ocultado de las miradas ajenas hasta hoy, el día de tu quinto cumpleaños… tiempo tendrás de sobra, eres eterna.
*De Marié Rojas.
La Habana. Cuba
LO INDETERMINADO ES NUESTRO LUGAR EN EL MUNDO...
HOMÍNIDOS **
"El hombre se define como ser humano y la mujer como femenina.
Cuando ella se comporta como un ser humano se dice que está imitando al varón".
SIMONE DE BEAUVOIR
Ese hombre que me ama dice llamarse río.
Río o lloro, le da lo mismo.
Un lirio es una gota de agua en un pantano.
El, solo es una corriente artificial. Uniforme. Estándar.
Sin embargo se cree una corriente natural de agua.
Agua, que es agua sin el río.
Río, que no es río, sin el agua.
Las madres del río son las cuencas.
Las cuencas son hijas de la lluvia.
La lluvia deja vacía las cuencas de mis ojos.
Los ojos vieron la luz primera en oquedades.
Luego, amorosamente persiguen la mirada.
El niño es fuego y la niña agua.
Yo, soy mujer de fuego y agua y lirio y camposanto.
Lirio de barro, de tallo o bulbo.
Este homínido que amo es fuego y agua al mismo tiempo.
Y hace tanto, tanto…que casi no recuerdo:
Hace unos seis millones de años que lo amo.
**Poema inédito dedicado a mi amiga Marta Zabaleta y su lucha, incansable, por la dignidad de la mujer.
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
*
"Lo indeterminado es nuestro lugar en el mundo"
*De Liliana Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
Había una vez un hombre que era también un pueblo*
Una brisa leve del sur llega desde la memoria herida por tu muerte. Trae la alegría del viaje. Viajar siempre fue entre nosotros una manera de llamar a la fiesta. En ese momento más. Nos encontramos o reencontramos en Valparaiso. Fuimos al sur chileno y desde ese lugar y momento, estuvimos juntos la vida toda, hasta la muerte.
Antes, los pocos relatos de felicidad de mi madre, eran de Chile. Vivieron recién casados allá, hasta que ella volvió a Argentina para tener a mi hermano. Es probable que los hijos y la vida doméstica, lo que se esperaba de las mujeres entonces, no fueran para ella una fuente de vitalidad. Los vagabundeos por Santiago en cambio eran relatos abiertos, desde la libertad.
Volvimos a Chile, Punta Arenas, el Paine, el último verano de Allende. El viento a veces, nos volaba el auto, en la tierra del fuego argentina y en la chilena. A pesar de lo cerca que estaba ese septiembre sin primavera, no creíamos que pudiera pasar.
Ni lo imaginaban la pareja de viejos que conocimos en el camino y nos invitaban con pan y manteca, sabor que conocieron tarde en su vida con "su gobierno."
Ni lo suponían los obreros que trabajaban en el hermoso hotel que se transformó en cooperativa, con los que desplegábamos en las charlas, el mundo y sus alrededores, usando las porcelanas que pronto recobrarían los antiguos dueños. Ni el pueblo que sentía la alegría de los cambios. Eran conscientes de los ataques despiadados de los que son democráticos sólo cuando ganan ellos. A pesar de tanto sabotaje no, no pensabamos en que ese empuje podía caer como las manos mutiladas de Victor Jara.
Cuando el 11 estaba escuchando la radio y ya faltaba poco para conocer a mi primera hija, un llanto inconsolable me partió. La noticia anticipaba otros dolores. El último discurso "Más temprano que tarde volveremos a las grandes alamedas".
¿Alguna vez se vuelve ? Son otras las alamedas, el tiempo, el río, pido castigo.
Año tras año, no se desgasta la voz ni el llanto. Allende se dirige a hombres y mujeres, no a héroes. Él mismo, un hombre vulnerable y fuerte, un hombre que no se rindió. No es una escena épica, es un hombre digno, que ama la vida propia y la de su pueblo.
Vos también, un hombre con tus dolores y tus sueños.
Acá una mujer que los recuerda.
*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
*
aquí estoy otra vez
donde te gusta verme
mínima e intocable
guarecida bajo la piel del poema,
este oficio,
...
mi guarida, mi intemperie,
mi desencuentro, mi andén de espera
mi noche,
mi misma
y el único lugar
donde cabemos
condenados a no ser
nosotros mismos
*De Alejandra Morales.
Panfletos*
*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com
Se ha hablado mucho, en estos últimos tiempos de los grandes temas. Los grandes temas ocupan las primeras planas de los diarios y se repiten en los noticieros de las siete, de las ocho, de las nueve. Los mismos temas son vueltos a pensar en los de las diez y de las once. Una y otra vez, son masticados, digeridos y regurgitados para hacer profundos canapés que alimenten nuestros espíritus menos desarrollados, menos hábiles en la tarea de remontar el mórbido barrilete de las grandes conclusiones.
Los grandes pensadores lo dicen siempre: "El ciudadano común no entiende", y nosotros no entendemos cómo ellos no pueden entender que entendemos. Hasta la muchacha en el cartel de Coca Cola, que pareciera no pensar en nada, piensa en muchas cosas y descubre que en realidad ya no espera a nadie o no espera nada. Sin embargo, los grandes pensadores, comprometidos en su misión de pensar por nosotros, nos arrojan sus pesadas opiniones. Y la doxa se nos cae encima, nos aplasta. Con destreza pugilística toma nuestra opinión por el cuello y la asfixia. En medio del combate, nuestra doxa, hábil en el arte de sobrevivir a los más pertinaces pensadores, respira por el estómago de sus propias y honestas convicciones, y se salva.
*
- Toc, toc...
- Poesía, ¿eres tú?
*
"El bosque de la esperanza" es un texto anónimo que se divide en cuatro partes -una por cada estación del año- que son las cuatro ramas del tronco de una pequeña y humilde historia: tan frágil e inmensa como la lluvia y transparente y difusa como el viento, según su propio autor. Este manuscrito de 32x22 cm., de 221 folios mecanografiados a una cara, en carpeta, es un trabajo inédito, que data del 3 de mayo de 1973. Valor del manuscrito, 30 .
*
"El sueño de la más alta muerte" es un poema inmortal que espera no ser escrito nunca.
*
Y no hablemos de las opiniones encontradas, que cuando se descubren, se escupen en la cara. Porque, ¿para qué nace la propia opinión sino para aniquilar a la opinión ajena? La quinta guerra mundial será la de las opiniones. Los misiles cargados de pensamientos propios explotarán contra los pensamientos ajenos hasta pulverizarlos. Un reguero de dientes de dragón con forma de pensamientos se esparcirá por el mundo, y Jasón tendrá que desviar la búsqueda del vellocino de oro para extirpar de la faz de la
tierra las monstruosas semillas de los pensamientos de otros.
*
Pero estamos en 2012. Tiempo de la evocación. Se empieza a sentir el encanto de haber pisado dos siglos, de haber cruzado el umbral de dos milenios. Se exhuman los cadáveres exquisitos y los edificios vegetales de Gaudí. Jaleo.
Éxtasis y ajenjo. Van Gogh ¿y Milo? No creo en la literatura comparada, deja un sabor insuficiente. Pero esta asociación que tal vez pueda antojarse como desbarajuste o impertinencia, en el fondo no es más que una implacable necesidad de armonizar los contrarios. Hoy no tiene razón de ser un sombrero
de velas, ni la confrontación de lo que ha ocurrido con lo que no ocurrió, como si se tratara de estados opuestos.
Vicente lloró diez siglos como diez gotas fundidas y se sintió con la belleza de lo intrascurrido.
Contemplando la velocidad del expreso, Milo es una acción simultánea, abroquelada en un jadeo de magnolias.
*
"Los adjetivos son sustantivos poéticos", dijo Novalis en una cálida noche de verano, rodeado meandrosas azucenas.
*
Cocteau, Jean: "Se ha hablado mucho de poesía podrida. Me gustaría que me citaran una que no lo fuera. Con una descomposición exquisita, la poesía, sea escrita o pintada, se la mire o se la escuche, compone sus acordes. Se la podría definir así: la poesía se forma en la superficie de un pantano.
Que el mundo no se queje. Resulta de sus profundidades." Fechado y firmado a principios de 1944, en el final del texto, donde figura la dirección de su vivienda para posibles reclamos. El manuscrito consta de siete folios (21.5x16 cm.). Seis escritos a dos caras. Parte escrito a lapicero, y parte a pluma, tinta azul y negra. El texto se intercambia en español y francés, o viceversa. Primer folio escrito con pluma encima de la escritura de lapicero. Valor del panfleto: 6000 _.
*
No ciñas la aurora, no oficies de pastor de rebaños, no digas en chino mandarín lo que es posible decir en castellano, no caigas por las tuberías tiznadas del insomnio, no te parezcas a ese momento que baja por las tuberías tiznadas del insomnio y quiere deslizarse fuera de mi cuerpo a gran velocidad. Que no se te ocurra bajar por las tuberías tiznadas del insomnio, que no se te ocurra tampoco alejarte de mí en una noche de tormentas y rayos si definitivamente bajaste por las tuberías tiznadas del insomnio. No
recuerdes lo que aún no ha sucedido, no evites los temblores, no vuelques tus manos llenas de mundo lejos de mí, no olvides eso que nunca se olvida, no dejes de reinar en la noche llena de tuberías tiznadas por el insomnio.
No dejes de verme con los ojos abiertos, ni con los ojos cerrados, ni con los ojos de mirar de cerca, ni con los ojos de mirar de lejos. No dejes de verme. No estés triste, no silencies, no te proscribas, no apartes tu mano, no te detengas.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-35566-2012-09-15.html
METEMPSICOSIS*
Cuando las gaviotas huyen de sus nidos...
Cuando la mar enfurece,
Robándose los sueños y los pianos;
Y las nubes dibujan extraños algoritmos.
Es hora de pactar una cita con la luna,
Y preguntarle por qué tanto girar en torno a nada...
Por qué nos dejan cometer errores y,
Peor aún, arrepentirnos.
Tal vez sea hora de marchar,
Farol en mano,
Hacia donde rompe la ola,
Dibujando en el azul franjas de espuma.
Quizás haya que hacerse un barco de papel,
O, mejor aún, subir al más alto de los acantilados
Esperar a que estalle la tormenta...
Y saltar, transformados en sirenas.
*De Marié Rojas.
La Habana. Cuba
***
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La abuela me trajo una tisana para las náuseas. Con su acostumbrada dulzura, me pasó una mano por los cabellos mientras la bebía a sorbos lentos. No sabría decir donde radicaba el poder curativo, si en las hierbas o en su tacto. ¿Recuerdas cuando eras pequeña y enfermabas?, me preguntó, con una sonrisa cómplice. Imposible olvidarlo. Solía contarme historias hasta que llegaba el sueño, o pasaban la fiebre y el dolor… Nuestros ojos se cruzan. Ella asiente antes de que le pregunte. Cuéntame aquella de las sirenas, le pido.
“Las sirenas son las criaturas más antiguas del planeta, eternas y antiguas como el tiempo. Una vez llegada la edad adulta, no envejecen ni mueren. Vinieron a través de un portal que se cerró después de su llegada, desde otro mundo cuyas aguas se estaban secando, y tuvieron el privilegio de ser testigos del surgimiento de la vida, su evolución, sus esfuerzos por alcanzar la tierra y los aires. Ellas quedaron en el mar y poco a poco se fueron alejando, permitiendo a este mundo evolucionar al paso que tenía
marcado, sin intervenir. Tanto se apartaron, tanto se hundieron en las profundidades, que no creen en la existencia de los humanos, y los toman por puras leyendas de esas que narran las abuelas. Las más osadas y aventureras, suben a veces a la superficie y viran contando lo que han visto. Como no saben diferenciar a las criaturas de la superficie, para algunas un humano es un delfín, para otras una gaviota, para otras un velero, un pez volador… Ante tantas versiones, nadie les cree… Pero, ay de las que ven realmente a un hombre, de las que los miran fijamente a los ojos y se pierden en las profundidades de su alma. Quedan tan atrapadas que no pueden regresar a su mundo, usan toda su energía vital para transformarse en humanas, renunciando con ello a su eterna juventud, a su magia, más aún, a su inmortalidad”…
Mamá, vas a enloquecer a la muchacha, ¿no te das cuenta de que ha crecido?… Se escucha la voz de mi madre que viene a recoger la taza, tal vez nos estaba escuchando tras la puerta. ¿Cómo puede haber olvidado que en su infancia fue acunada con cuentos de sirenas y marineros, tesoros ignotos, buques fantasmas? ¿Cómo olvidar la urbe sumergida, cuyas cúpulas son visibles cuando el mar está en calma… la isla paradisiaca, treta engañosa del Leviatán? Mi abuela me ha dicho que ella a su vez las escuchó de su madre.
La abuela guardó silencio y comenzó a descalzarse. Por un momento no me percaté del absurdo, pensé que se iba a acostar a mi lado.
Luego recordé que nunca la había visto con los pies desnudos, siempre llevaba sus zapatitos bien lustrados y sus medias blancas, como una colegiala, era tan menuda que se veía linda así. Estiró sus pies pequeños y abrió los dedos.
Entonces pude ver las membranas.
“No se pierde del todo la capacidad genética de volver a nacer sirena. A veces surgen estas taras, así las llaman los médicos al no encontrarle explicación. Mi madre amó a tu bisabuelo al punto de renunciar a todo, menos a tener hijos. Ni tu mamá, ni tú, parecen haber heredado nada que los aleje de la humanidad, pero sé que estos genes antiguos se esconden y surgen cuando menos lo esperas”.
Comenzó a calzarse de nuevo, me puso su mano en el vientre crecido.
“Hijita, has de jurarme que si tu hijo nace con cola, lo devolverás al mar”.
Y eso es todo, hija mía. Ahora, en la frontera entre tu mundo y el nuestro, estoy cumpliendo la palabra que di a mi abuela. Si ella viviera, también estaría abrazándote con todo su amor. Eres muy pequeña aún para entender por qué fingimos tu muerte y te hemos ocultado de las miradas ajenas hasta hoy, el día de tu quinto cumpleaños… tiempo tendrás de sobra, eres eterna.
*De Marié Rojas.
La Habana. Cuba
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HOMÍNIDOS **
"El hombre se define como ser humano y la mujer como femenina.
Cuando ella se comporta como un ser humano se dice que está imitando al varón".
SIMONE DE BEAUVOIR
Ese hombre que me ama dice llamarse río.
Río o lloro, le da lo mismo.
Un lirio es una gota de agua en un pantano.
El, solo es una corriente artificial. Uniforme. Estándar.
Sin embargo se cree una corriente natural de agua.
Agua, que es agua sin el río.
Río, que no es río, sin el agua.
Las madres del río son las cuencas.
Las cuencas son hijas de la lluvia.
La lluvia deja vacía las cuencas de mis ojos.
Los ojos vieron la luz primera en oquedades.
Luego, amorosamente persiguen la mirada.
El niño es fuego y la niña agua.
Yo, soy mujer de fuego y agua y lirio y camposanto.
Lirio de barro, de tallo o bulbo.
Este homínido que amo es fuego y agua al mismo tiempo.
Y hace tanto, tanto…que casi no recuerdo:
Hace unos seis millones de años que lo amo.
**Poema inédito dedicado a mi amiga Marta Zabaleta y su lucha, incansable, por la dignidad de la mujer.
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
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"Lo indeterminado es nuestro lugar en el mundo"
*De Liliana Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
Había una vez un hombre que era también un pueblo*
Una brisa leve del sur llega desde la memoria herida por tu muerte. Trae la alegría del viaje. Viajar siempre fue entre nosotros una manera de llamar a la fiesta. En ese momento más. Nos encontramos o reencontramos en Valparaiso. Fuimos al sur chileno y desde ese lugar y momento, estuvimos juntos la vida toda, hasta la muerte.
Antes, los pocos relatos de felicidad de mi madre, eran de Chile. Vivieron recién casados allá, hasta que ella volvió a Argentina para tener a mi hermano. Es probable que los hijos y la vida doméstica, lo que se esperaba de las mujeres entonces, no fueran para ella una fuente de vitalidad. Los vagabundeos por Santiago en cambio eran relatos abiertos, desde la libertad.
Volvimos a Chile, Punta Arenas, el Paine, el último verano de Allende. El viento a veces, nos volaba el auto, en la tierra del fuego argentina y en la chilena. A pesar de lo cerca que estaba ese septiembre sin primavera, no creíamos que pudiera pasar.
Ni lo imaginaban la pareja de viejos que conocimos en el camino y nos invitaban con pan y manteca, sabor que conocieron tarde en su vida con "su gobierno."
Ni lo suponían los obreros que trabajaban en el hermoso hotel que se transformó en cooperativa, con los que desplegábamos en las charlas, el mundo y sus alrededores, usando las porcelanas que pronto recobrarían los antiguos dueños. Ni el pueblo que sentía la alegría de los cambios. Eran conscientes de los ataques despiadados de los que son democráticos sólo cuando ganan ellos. A pesar de tanto sabotaje no, no pensabamos en que ese empuje podía caer como las manos mutiladas de Victor Jara.
Cuando el 11 estaba escuchando la radio y ya faltaba poco para conocer a mi primera hija, un llanto inconsolable me partió. La noticia anticipaba otros dolores. El último discurso "Más temprano que tarde volveremos a las grandes alamedas".
¿Alguna vez se vuelve ? Son otras las alamedas, el tiempo, el río, pido castigo.
Año tras año, no se desgasta la voz ni el llanto. Allende se dirige a hombres y mujeres, no a héroes. Él mismo, un hombre vulnerable y fuerte, un hombre que no se rindió. No es una escena épica, es un hombre digno, que ama la vida propia y la de su pueblo.
Vos también, un hombre con tus dolores y tus sueños.
Acá una mujer que los recuerda.
*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
*
aquí estoy otra vez
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mínima e intocable
guarecida bajo la piel del poema,
este oficio,
...
mi guarida, mi intemperie,
mi desencuentro, mi andén de espera
mi noche,
mi misma
y el único lugar
donde cabemos
condenados a no ser
nosotros mismos
*De Alejandra Morales.
Panfletos*
*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com
Se ha hablado mucho, en estos últimos tiempos de los grandes temas. Los grandes temas ocupan las primeras planas de los diarios y se repiten en los noticieros de las siete, de las ocho, de las nueve. Los mismos temas son vueltos a pensar en los de las diez y de las once. Una y otra vez, son masticados, digeridos y regurgitados para hacer profundos canapés que alimenten nuestros espíritus menos desarrollados, menos hábiles en la tarea de remontar el mórbido barrilete de las grandes conclusiones.
Los grandes pensadores lo dicen siempre: "El ciudadano común no entiende", y nosotros no entendemos cómo ellos no pueden entender que entendemos. Hasta la muchacha en el cartel de Coca Cola, que pareciera no pensar en nada, piensa en muchas cosas y descubre que en realidad ya no espera a nadie o no espera nada. Sin embargo, los grandes pensadores, comprometidos en su misión de pensar por nosotros, nos arrojan sus pesadas opiniones. Y la doxa se nos cae encima, nos aplasta. Con destreza pugilística toma nuestra opinión por el cuello y la asfixia. En medio del combate, nuestra doxa, hábil en el arte de sobrevivir a los más pertinaces pensadores, respira por el estómago de sus propias y honestas convicciones, y se salva.
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*
"El bosque de la esperanza" es un texto anónimo que se divide en cuatro partes -una por cada estación del año- que son las cuatro ramas del tronco de una pequeña y humilde historia: tan frágil e inmensa como la lluvia y transparente y difusa como el viento, según su propio autor. Este manuscrito de 32x22 cm., de 221 folios mecanografiados a una cara, en carpeta, es un trabajo inédito, que data del 3 de mayo de 1973. Valor del manuscrito, 30 .
*
"El sueño de la más alta muerte" es un poema inmortal que espera no ser escrito nunca.
*
Y no hablemos de las opiniones encontradas, que cuando se descubren, se escupen en la cara. Porque, ¿para qué nace la propia opinión sino para aniquilar a la opinión ajena? La quinta guerra mundial será la de las opiniones. Los misiles cargados de pensamientos propios explotarán contra los pensamientos ajenos hasta pulverizarlos. Un reguero de dientes de dragón con forma de pensamientos se esparcirá por el mundo, y Jasón tendrá que desviar la búsqueda del vellocino de oro para extirpar de la faz de la
tierra las monstruosas semillas de los pensamientos de otros.
*
Pero estamos en 2012. Tiempo de la evocación. Se empieza a sentir el encanto de haber pisado dos siglos, de haber cruzado el umbral de dos milenios. Se exhuman los cadáveres exquisitos y los edificios vegetales de Gaudí. Jaleo.
Éxtasis y ajenjo. Van Gogh ¿y Milo? No creo en la literatura comparada, deja un sabor insuficiente. Pero esta asociación que tal vez pueda antojarse como desbarajuste o impertinencia, en el fondo no es más que una implacable necesidad de armonizar los contrarios. Hoy no tiene razón de ser un sombrero
de velas, ni la confrontación de lo que ha ocurrido con lo que no ocurrió, como si se tratara de estados opuestos.
Vicente lloró diez siglos como diez gotas fundidas y se sintió con la belleza de lo intrascurrido.
Contemplando la velocidad del expreso, Milo es una acción simultánea, abroquelada en un jadeo de magnolias.
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"Los adjetivos son sustantivos poéticos", dijo Novalis en una cálida noche de verano, rodeado meandrosas azucenas.
*
Cocteau, Jean: "Se ha hablado mucho de poesía podrida. Me gustaría que me citaran una que no lo fuera. Con una descomposición exquisita, la poesía, sea escrita o pintada, se la mire o se la escuche, compone sus acordes. Se la podría definir así: la poesía se forma en la superficie de un pantano.
Que el mundo no se queje. Resulta de sus profundidades." Fechado y firmado a principios de 1944, en el final del texto, donde figura la dirección de su vivienda para posibles reclamos. El manuscrito consta de siete folios (21.5x16 cm.). Seis escritos a dos caras. Parte escrito a lapicero, y parte a pluma, tinta azul y negra. El texto se intercambia en español y francés, o viceversa. Primer folio escrito con pluma encima de la escritura de lapicero. Valor del panfleto: 6000 _.
*
No ciñas la aurora, no oficies de pastor de rebaños, no digas en chino mandarín lo que es posible decir en castellano, no caigas por las tuberías tiznadas del insomnio, no te parezcas a ese momento que baja por las tuberías tiznadas del insomnio y quiere deslizarse fuera de mi cuerpo a gran velocidad. Que no se te ocurra bajar por las tuberías tiznadas del insomnio, que no se te ocurra tampoco alejarte de mí en una noche de tormentas y rayos si definitivamente bajaste por las tuberías tiznadas del insomnio. No
recuerdes lo que aún no ha sucedido, no evites los temblores, no vuelques tus manos llenas de mundo lejos de mí, no olvides eso que nunca se olvida, no dejes de reinar en la noche llena de tuberías tiznadas por el insomnio.
No dejes de verme con los ojos abiertos, ni con los ojos cerrados, ni con los ojos de mirar de cerca, ni con los ojos de mirar de lejos. No dejes de verme. No estés triste, no silencies, no te proscribas, no apartes tu mano, no te detengas.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-35566-2012-09-15.html
METEMPSICOSIS*
Cuando las gaviotas huyen de sus nidos...
Cuando la mar enfurece,
Robándose los sueños y los pianos;
Y las nubes dibujan extraños algoritmos.
Es hora de pactar una cita con la luna,
Y preguntarle por qué tanto girar en torno a nada...
Por qué nos dejan cometer errores y,
Peor aún, arrepentirnos.
Tal vez sea hora de marchar,
Farol en mano,
Hacia donde rompe la ola,
Dibujando en el azul franjas de espuma.
Quizás haya que hacerse un barco de papel,
O, mejor aún, subir al más alto de los acantilados
Esperar a que estalle la tormenta...
Y saltar, transformados en sirenas.
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Inventiva Social publica colaboraciones bajo un principio de intercambio: la libertad de escribir y leer a cambio de la libertad de publicar o no cada escrito. los escritos recibidos no tienen fecha cierta de publicación, y se editan bajo ejes temáticos creados por el editor.
Las opiniones firmadas son responsabilidad de los autores y su publicación en Inventiva Social no implica refrendar dichos, datos ni juicios de valor emitidos.
La protección de los derechos de autor, o resguardo del copyrigt de cada obra queda a cargo de cada autor.
Inventiva social recopila y edita para su difusión virtual textos literarias que cada colaborador desea compartir.
Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de obras recibidas.
Respuesta a preguntas frecuentes
Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.
Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.
Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.
Es gratuito publicar ?
En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La publicación de cada escrito es un intercambio de libertades entre escritor y editor. cada escritor envia los trabajos que desea compartir sin limitaciones de estilo ni formato.
Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el tiempo de trabajo del editor.
Cómo ayudar a la tarea de Inventiva Social?
Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación y sus propuestas de escritura.
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