*Obra “La barca de los elfos
se ha marchado” de Ray Respall Rojas.
La Habana. Cuba.
Homenaje a César Vallejo
TRES POEMAS AL
POEMA TRES*
Madre dijo que
no demoraría.
Poema III
César Vallejo
I
Las personas
mayores
¿a qué hora volverán?
¿a qué hora volverán?
La nube dibujando un rostro en
la penumbra,
El canto de los peces, las
piedras, el ocaso.
Ella dijo que no demoraría…
El árbol que crece en el camino,
Se inclina y me susurra:
¿Crees en las promesas, las
señales?
Pasa volando una sombra triste,
Es la oscura mensajera de los
dioses,
Es el tiempo, es nuestra alma...
Agotada la hora de la espera,
La barca de los elfos se ha
marchado.
Un resplandor sonoro recorre el
universo.
II
Ya no tengamos
pena. Vamos viendo
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como debe de ser:
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como debe de ser:
han quedado en
el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.
fletados de dulces para mañana.
¿A dónde vamos barquito de papel
llevado por la brisa veraniega?
Confío a tus velas mi destino.
Juguemos, sin hacer planes, sin
apuros,
Cantemos, trinemos, tres, tris,
trill…
Algo tristedulce nos aguarda.
Riamos hasta que muera la
inocencia.
Hasta ver la lluvia que deshará
tus esloras,
Cubiertas de dibujos infantiles.
Naufragio de golosinas que nadie
probará.
El pozo acoge nuestros tesoros.
Madre demora más allá de lo que
debe.
El pozo sabe y calla,
No entiendo por qué nos han
dejado solos.
El sueño nos trae de regreso a
las orillas.
III
de los mayores siempre delanteros
dejándonos en casa a los pequeños,
como si también nosotros
no pudiésemos partir
dejándonos en casa a los pequeños,
como si también nosotros
no pudiésemos partir
Llegó la redención tan esperada
Y no supe qué hacer
Sin la triste misión de tanta
espera.
Velero obsesionado, asido a la
fe cuando no hay nada,
Bogante en brazos de la luna
nueva,
Aferrado a la ola de su suerte.
Madre sabe que el reencuentro
será muy demorado
Pero no idea las palabras
necesarias.
Y yo no sé de qué color viste la
muerte.
- ¿Por qué nos dejan atrás, si
ellos saben…? –
Llegó la salvación, pues todo
llega.
Y di la espalda… algo dulce y
triste persevera.
*De Marié Rojas Tamayo.
1979*
Cuando tenía
seis años me enamoré de Rolando, él era basquetbolista y rubio. El más lindo
aunque no era lindo. El más dulce aunque no pudiera compararlo con ningún otro.
Rolando y yo nos sentábamos juntos, también nos seguíamos en el recreo. Él era
basquetbolista y rubio. El más lindo, el más dulce. En su cumpleaños invitó a
todo el grado a su casa. Nos sentamos en el piso, apagaron las luces y en la
oscuridad se proyectó un cuadrado blanco que titilaba sobre la pared. Rolando
me encerró entre sus piernas y me puso sus brazos de collar. Vimos Cupido
Motorizado en Súper 8 pero yo solo pensaba en él. Cuando terminó la película y
encendieron las luces, vi a su mamá en el marco de la puerta vestida de
policía. Una mamá policía vestida de policía en el cumpleaños de su hijo mayor.
La miré, me miró y se puso un dedo debajo del ojo. Todos corrimos hacia la mesa
a tomar y comer. Entre los chizitos y las papas fritas había un aparato negro
del que salió una voz ahogada pidiendo refuerzos. Era un walkie talkie. Todos lo
miramos pero nadie se animó a tocarlo. Vino apurada la mamá policía y se lo
llevó, después salió apurada de la casa. Mejor. Que se fuera. Que se fueran
todos. No sé qué juego vino después, a mí me hubiese gustado seguir viendo
películas adentro de sus piernas.
*De Alejandra Zina. alejandra.zina@gmail.com
Noche sin nada
Nada para
esta noche, dije,
Nada para esta noche:
la caricia no será forma de la
impiedad,
Nada para esta noche
vacío.
Mientras todo se vuelve
*De Liliana Díaz Mindurry.
lidimienator@gmail.com
(1953, Buenos Aires, Argentina)
CUADRATURA DE
LA VÍA LÁCTEA*
Heme aquí, en
pensamiento vivo.
En iteraciones
de memoria.
No se de que
arcano mundo vengo.
De que galaxia.
De cual
reencarnación.
Cuadratura de
la Vía láctea.
Un hombre me ha
cubierto.
Me ha legado
los ropajes de Safo.
Me ha colocado
el traje de George Sand
Y fui
hembra de llovizna temprana.
Y he gritado en
la fosa de los muertos.
Me han tapado
la boca con renacuajos muertos.
Con palabras de
abismo.
Con voces
de ventrílocuos locos
Han
mutilado mi carpelo, mi semilla.
Han rapado mi
larga e inacabable noche.
Poseidón
cabalga en un caballo de agua.
Otro
hombre me llega desde lejos.
Me ha vestido
con perfume de lluvia.
De algas
secretas en escondidas rocas.
Me ha llamado
rosa, piedra, culebra.
Me ha
sido impuesta su vara de Esculapio.
Me ha
friccionado el cuerpo con hierbas milagrosas.
Ha quitado una
a una las escamas de cristal de roca.
Me ha besado
las terrenales cuencas.
Ha cortado de
un tajo mis intangibles miedos.
Me desvistió
por dentro.
Me ha dado lo
negado.
No se, aun, de
que galaxia vengo.
De cual
reencarnación.
Pero heme aquí
vestida con flores de algodón.
Del Arca de Noé
queda un potro oscuro.
Y lo abrazo con
mis lenguas de fuego.
Y soy acequia.
Aljibe. Regadío.
Frenesí de la
noria. Frenesí.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
Crónica de una
Herencia*
-A mi padre-
Allí se acunan
las historias
con ojos azules
de mar y lino
de ternura
y miedo.
Porque lo
brutal era comensal del campo
desde el sol a
la siembra
de la siembra a
la cosecha
y vuelta al
arado
con un breve
visteo a la escuela.
Porque lo
brutal era el miedo de los hijos
y la ternura
ese aleteo de pájaro nocturno
que se posaba
en un beso de madre,
de mujer
arruinada por
trabajos hombrunos
que tenía su
tiempo
para espantar
los miedos.
Era brutal el
campo, me dice mi viejo
y apenas era un
niño.
PRISMA LUNAR*
Pido al árbol
me cuente historias
de sus raíces.
*
El mar acuna
huellas en la arena
brillando al sol.
*De Emilce Zorzut. zorzutemilce@gmail.com
LA CANCIÓN QUE
NO DICE NADA*
"La próxima canción no dice nada", anuncia Alejandra
desde el escenario, con voz tímida. Los del público sonreímos a medias; no
queda claro si se trata de una broma o no. Quizás advirtiendo lo equívoco de su
comentario, Alejandra se apresura a ampliarlo: "Quiero decir, ninguna de las
palabras significa nada; son todas inventadas".
Pienso -¿cómo no hacerlo?- en el célebre capítulo 68 de Rayuela (el de "Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso"). La idea me entusiasma. Parece que asistiremos a un juego literario, un malabarismo lingüístico como el que, con tanta maestría, plasmó Cortázar. No me extraña: los poemas de Alejandra suelen desplazarse por los territorios del delirio con grácil soltura.
Los dedos comienzan a deslizarse sobre la guitarra y, tal como suele suceder cada vez que canta, la voz de Alejandra se transforma. En sólo un abrir y cerrar de corcheas, se despoja de su timidez y vuelve a revelar esa fuerza sugerente que la distingue. Una fuerza que no parece provenir de la garganta, sino desde un sitio interior más recóndito.
La canción responde plenamente a lo anunciado; parece compuesta en un dialecto indígena, o en un ignoto idioma eslavo. Pero su ejecución no deja espacio alguno para la vanidad de los prestidigitadores. La letra, es cierto, no se entiende. Pero se siente. Y es justamente la expresión de la voz lo que excluye por completo toda posible condición lúdica. Definitivamente, esto no es un juego. Al menos, no un juego insustancial. "Ninguna de estas palabras significa nada", ha dicho Alejandra. ¿No significan nada? ¿Por qué, entonces, la canción resulta tan inquietante, por qué es capaz de remover algo en el fondo de nosotros y conmovernos? ¿Por qué si sólo escuchamos sílabas ininteligibles es posible reconocer el llamado visceral que las mismas traen a cuestas? ¿Por qué una serie de vocablos indescifrables permite que ese sentir profundo abandone el subsuelo donde mora y se arroje hacia nosotros en busca de una mano tendida en la cual posarse?
El acorde final se desvanece en la madrugada y su disolución nos deja un poco vacíos. Aplaudimos.
"Esta canción no dice nada", anunció Alejandra.
Es curioso. Yo siento que lo dice todo.
Pienso -¿cómo no hacerlo?- en el célebre capítulo 68 de Rayuela (el de "Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso"). La idea me entusiasma. Parece que asistiremos a un juego literario, un malabarismo lingüístico como el que, con tanta maestría, plasmó Cortázar. No me extraña: los poemas de Alejandra suelen desplazarse por los territorios del delirio con grácil soltura.
Los dedos comienzan a deslizarse sobre la guitarra y, tal como suele suceder cada vez que canta, la voz de Alejandra se transforma. En sólo un abrir y cerrar de corcheas, se despoja de su timidez y vuelve a revelar esa fuerza sugerente que la distingue. Una fuerza que no parece provenir de la garganta, sino desde un sitio interior más recóndito.
La canción responde plenamente a lo anunciado; parece compuesta en un dialecto indígena, o en un ignoto idioma eslavo. Pero su ejecución no deja espacio alguno para la vanidad de los prestidigitadores. La letra, es cierto, no se entiende. Pero se siente. Y es justamente la expresión de la voz lo que excluye por completo toda posible condición lúdica. Definitivamente, esto no es un juego. Al menos, no un juego insustancial. "Ninguna de estas palabras significa nada", ha dicho Alejandra. ¿No significan nada? ¿Por qué, entonces, la canción resulta tan inquietante, por qué es capaz de remover algo en el fondo de nosotros y conmovernos? ¿Por qué si sólo escuchamos sílabas ininteligibles es posible reconocer el llamado visceral que las mismas traen a cuestas? ¿Por qué una serie de vocablos indescifrables permite que ese sentir profundo abandone el subsuelo donde mora y se arroje hacia nosotros en busca de una mano tendida en la cual posarse?
El acorde final se desvanece en la madrugada y su disolución nos deja un poco vacíos. Aplaudimos.
"Esta canción no dice nada", anunció Alejandra.
Es curioso. Yo siento que lo dice todo.
TEOREMA DE
PITÁGORAS*
La casa de la
cabra tiene largos corredores.
Pasadizos
secretos. Fortalezas de nácar.
Murallas papel.
Inescrutables.
Besos
enredaderas, risas, niños. Muchos niños.
... Túneles,
luz pasión.
Furiosos
amarillos retama bermellón.
Lirios blancos.
Lujuria. Electroshock.
Amor mío
distancia, prado profundo azul.
Triángulo
equilátero.
Baños, muchos
baños.
Letrinas
pestilentes. Excusados, retretes.
Marfil, baños
rituales. Baños turcos.
Ventanales
secretos. Uvas. Intensas uvas
Herencia genes
recesivos.
Demencia.
Desvarío delirio.
Ríos erosivos.
Vertientes. Exilio.
Río Jordán.
Piedra bautismal.
Amor mío
distancia. Sacrilegios.
Triángulo
isósceles.
La casa ha
librado cruentas guerras.
Cicuta. Sales
pasión olvido.
Pies casa de la
cabra.
Sótanos,
catacumbas, sumideros.
Escaleras que
suben y que bajan.
Horca y
verdugos.
Cadalsos.
Patíbulos. Tablados. Criptas.
Amor mío
distancia. Alba sedienta.
Triángulo
escaleno.
La casa ha
redimido vigilias.
Puertos.
Dársenas.
Arroyos.
Colinas. Danza del aire.
Colibrí. Jazmín
del cabo.
Techos casa de
la cabra.
Ventanales de
estrellas.
Cucarachas. Mal
de Chagas.
Ojos abiertos.
Ángel de la
guardia.
Amor mío
distancia, serpenteo de enero.
Duraznos de la
virgen
Cabra de las
nieves.
Cabra montés
gregaria. Jaulón.
Cuerno de
cabra. Capricornio.
Saturno.
Soledad. Tierra. Pesares
Dios Pan.
Muñeca de madera.
Sangre de luna
derramada.
Respiración de
arenas en la boca.
Teorema de
Pitágoras inconcluso.
Angulo recto de
noventa esperas.
La cabra, vaga
y bala, día noche. Noche y día.
Se cuelga de
los signos. Busca.
Orfeo desnuda
encrucijadas.
Hipotenusa de
agua.
Teorema de
Pitágoras. Irresuelto. Hasta ahora.
*
Es bella la vida con música en los ojos
la sonrisa hablándole a la vida
y tú, cantándole
a la princesa bella del alba
al amanecer límpido de voces.
la sonrisa hablándole a la vida
y tú, cantándole
a la princesa bella del alba
al amanecer límpido de voces.
La vida es bella
como bello es el amor
ante la sedienta tristeza que se apaga
por banales esquirlas.
como bello es el amor
ante la sedienta tristeza que se apaga
por banales esquirlas.
Colgaremos cada pena
en el cordón de la desmemoria
para soñar el cielo que abre las estrellas
en la sonrisa del sueño.
en el cordón de la desmemoria
para soñar el cielo que abre las estrellas
en la sonrisa del sueño.
Y tú y yo desde esta distancia
recordaremos una utópica vida de amor
sin dudas. sin presagios.
recordaremos una utópica vida de amor
sin dudas. sin presagios.
La vida
de amor y esta música
alimentan cada primavera del alma
no deja de dar vueltas y vueltas.
Cierra cada párpado a la lágrima marina
en la tibia conciencia alegremente saludable
de sabernos vivos amor
de sabernos...
alimentan cada primavera del alma
no deja de dar vueltas y vueltas.
Cierra cada párpado a la lágrima marina
en la tibia conciencia alegremente saludable
de sabernos vivos amor
de sabernos...
*De Ana Lía Gattás. al_gz@yahoo.com.ar
*
Unos tremendos
ojos claros
robaron un
paisaje de montañas nevadas
el cielo azul
de la cordillera
con nubes de
hilos de plata
dibujaron en
esa claridad
un nombre con
sabor a vino artesanal
que dejó
eclipsado en su etiqueta
la grandiosa
vasija de la amistad.
( Para la Ana )
*
Soy mujer
demasiado tarde
muy tarde mis
manos
muy tarde mi
boca
muy tarde mis
ojos
soy muy tarde
para amar un hombre
soy muy tarde
para mí misma
siempre llego
demasiado tarde
a comprender
cuán tarde llego siempre
a donde llego,
y tarde.
*De Vanesa
Álvarez. vanesui@hotmail.com
|
***
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-Por Ferrocarril Midland-
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