*Obra
de Walkala. Luis Alfredo
Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora Boreal. Walkala:
un homenaje in memoriam
EL ARTE MENOR*
El arte de
saberse disfrazar,
también es la
política. El
arte
que convierte a
la dura
historia
en una
antojadiza pieza
de ficción
que sigue
abierta ahí,
como una boca
oscura.
*De Eduardo
Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
COMO UNA BOCA OSCURA…
La perra*
Fue mi instinto
de perra lo que me ayudó a saber que él estaba en Buenos Aires. Digo de perra
porque lo olía. Su olor andaba por ahí, sudando esquinas y bares, dejando en el
aire tabaco de frontera y perfume importado.
Se lo conté a
mi amiga, la griega, cuando cruzábamos la avenida. Ella, de inmediato,
sentenció: —Vos estás muy loca— como acostumbraba a decir cada vez que yo le
hablaba de Pablo. En tanto, ella también aspiraba el aire para descubrirlo y
sobreactuaba mis gestos, dándole un clima cómplice a mis palabras. Yo la detuve
con una mirada seria y ella se limitó a caminar en silencio.
La calle que
conducía a la estación estaba poblada de árboles y fue imposible seguir
adelante sin postergar el olfato. Otros sentidos atrapaban nuestra atención,
las hojas crujían bajo nuestros pasos, otras caían rozando nuestras cabezas.
Era una danza casi dionisíaca.
Me detuve, de
pronto, ante un impulso demasiado intenso y le dije a la griega que tenía que
volver. Con sorpresa preguntó a dónde era que iba, que qué me pasaba, que se
volvía conmigo.—Pero no, Griega— le dije, esforzándome por mostrarme tranquila.
Nuestra amistad daba entonces para no agregar más palabras y nos despedimos
allí sin más vueltas.
A poco de
andar, cuando la griega dobló la calle, comencé a andar como una perra. Guiada
por el paisaje otoñal, me detuve en la esquina donde solíamos citarnos. Me
senté en el piso casi con la lengua afuera. Lo buscaba. Con los ojos de perra
esperaba el indicio del encuentro. En un momento vi que alguien se acercaba para
acariciarme la cabeza y yo le mostré mis dientes de perra.
La noche, las
bocinas de los autos, las luces de mercurio y una luna cada vez más redonda,
iban preparándome para el sueño. Pero mis orejas se mantenían alertas, se
erguían cuando escuchaban pisadas y volvían a plegarse después del desencanto.
No sé cuánto
tiempo estuve allí, sentada sobre mis patas de perra, hasta que lo sentí
llegar. Pasó frente a mi hocico y mi cuerpo se estremeció. Me levanté para
seguirlo. Rengueaba entumecida pero no quería perderlo. En el puente, unos
hombres me apedrearon, espantándome divertidos. Cambié de rumbo, por un atajo,
entre los pastos altos. Me arrastré con la poca fuerza que aún me nacía. La
noche se cerraba. El olfato sudaba con todo mi cuerpo. Nuevamente, se había
ido. Había perdido todo rastro.
Tuve que
regresar a casa por la calle de los tilos. Bajo los árboles, la lluvia ocre de
las hojas me iba cubriendo hasta que mi piel reaccionó sacudiéndolas con las
manos. La humedad y el frío anestesiaron el recuerdo y mis piernas, que
conocían el camino, apresuraron el paso.
-Graciela
Vega (Argentina). Trabajó como docente, bibliotecaria, tallerista en
promoción lectora y educación ambiental en Buenos Aires, Entre Ríos, La Pampa y
Chubut. Escribió cuentos para niños, y algunos libros para adultos (manual,
novela, cuentos y ensayos). Coordinó el Programa de Lectura de Libros y Casas
de Cultura de la Nación. Y desde allí fomentó la promoción Lectora en Familia.
Viajó en bibliomóvil animando a la lectura en lugares no convencionales:
cárceles, hogares, hospitales, entre otros. Capacita docentes y coordina
actividades de literatura infantil. Investiga y da talleres sobre la
estimulación perinatal de la Lectura. Fue redactora especial de la revista
Billiken. Fue jefa editora de Primer Ciclo en Macmillan, Puerto de Palos.
Trabajó como editora externa para El Barco de Vapor y editora de Segundo Ciclo
en Editorial SM. Trabajó como editora de material didáctico de ciencia para
Estación Mandioca. Escribe literatura y material didáctico para las
editoriales: Estrada, Puerto de Palos, Tinta Fresca, Guadal, Mandioca,
Atlántida, Beeme Elefantino, Estelar. Colabora con el periódico Noticias de
Lomas. Dicta talleres de escritura.
*Fuente: Aurora
Boreal® http://www.auroraboreal.net/index.php?option=com_content&view=article&id=1507:la-perra&catid=83:mini-relato&Itemid=200
*
nos quedan las
manos
y un gesto
puede develarnos el misterio
una uña
redoblando en el espejo tiene
la fuerza de
predecirnos el pasado
un dedo doblado
nos sustrae de la lluvia en
que anduvimos
de boca abierta respirando anzuelos
una mano se
cierra y caen dos puentes en Asia
un elefante
morirá de frío bajo un gran árbol de frutas
... una mujer
detendrá a destiempo su futuro hecho avispas
un hombre se
mirará los pies para adivinarse el alma
cuando la noche
estira su espina dorsal tiemblan las ballenas
esa es la media
inexacta de las cosas
pero nos quedan
las manos todavía
los gestos
indisimulados con que vestimos palabras o silencios
si es abierta
esa mano nos trae castañas, dulces, peces
ahora entramos
en la primera línea vertical del fuego
*
Me acordé de tu
recado
te vas a poner
contento, lo sé.
Dejé los
mandados sobre la mesa,
las cosas que
iba sacando
me gritaban sin
pudor alguno,
que los precios
hacían conmigo
lo
que
querían...
Me hice la
distraída
(por momentos
lo logro, viste?)
Cerré
victoriosa la heladera,
tema resuelto.
Junté las
muñecas tiradas,
cambié el
mantel de la cocina,
clasifiqué la
ropa en el lavadero
blanca
color
blanca
color
andamos sino
arcoirilizados...
y me senté con
la ventana abierta...
lo miré
palpé su aroma
le sonreí
lo dejé entrar.
Tomó de mi té
acarició mi
mano atolondrada
y nos sentamos
en silencio,
es ese beso
tuyo
que me dejás a
los pies de la cama cuando salís a trabajar...
y cuando olvido
alzarlo
me anda
persiguiendo
(calladito)
todo el día.
*De Paz Bongiovanni pazbongio@hotmail.com
CUENTOS DE LA REALIDAD
Esta vuelta la
paga él… *
-Los fines de
semana parecen tener nuevos códigos-, arrancó Richard, su monólogo “batidor”.
Richard es
“afecto” al JB, con mucho hielo. Parece generoso, por lo menos con Yon lo fue.
A mi, en esa paqueta esquina de Almagro, me ignoró. Me salvó el vasco, con alma
de cigarra.
Lo mejor estaba
por venir, porque Richard es “amante” incondicional, entre otras cosas, de las
empanadas de carne cortadas a cuchillo. Cada loco con su tema.
El cuchillo de
monte que exhibió, parecía el que usó “Rambo” en mejores días. El mozo de
librea blanca, que servía en el clásico lugar elegido, tuvo un súbito acceso
parkinsoniano cuando lo vio. No creo que se haya recuperado. Pese a todo, las
empanadas confirmaban que algo hice para merecer esto.
Mientras yo
jugaba una carrera de cubitos en la boca ancha de la copa de cristal checo,
transparente y ambarina, el aroma a malta, no me alejaba de la zona caliente
del disparate.
Hay un
“default” interno en la sociedad de fomento del barrio, en Villa Niza,
Banfield, anticipó solemne el falso inglés, como si estuviera a punto de
anunciar la hora de la invasión aliada a Irak. Sin embargo supe guardar la
compostura. El vasco, en tanto, mientras tenga la copa cargada, resiste
cualquier tango.
-Convengamos
que no es la única, tal vez sea la única sociedad de fomento que queda en
pie, vaya uno a saber-, filosofó Yon con su aire bilbaíno.
-Hay Foros en
Davos, donde los poderosos del mundo deciden contarles los días a los
indefensos y, en Porto Alegre, donde “los alegres” hacen marchas solidarias por
Argentina, y proponen como defenderse de aquellos poderosos-, retrucó con el
ejemplo, Richard, al parecer también afecto a los efectos.
“Mientas” tanto
aquí y “dando muestras de coraje”, los quinieleros están “fiando” y apostando
contra el riesgo país, confió por lo bajo el vasco en esas vísperas del 2002.
La boca de
Richard se abrió y tardó una semana en cerrarse, sólo por llevar la contraria a
los feriados cambiarios y bancarios.
-El “cartel”
del escolazo organizado cubre, además, Lanús, Almirante Brown y Esteban
Echeverría. Parece que en Presidente Perón, por respeto al “líder”, se
mantuvieron al margen, según “buchones no autorizados -, lo remató el vasco
cabeza dura.
Richard, esa
noche, seguro no miró películas de ciencia ficción mientras come almendrado,
para reponerse del “gaste”.
En realidad
debería mirar películas de “ciencia de la comunicación”, por lo que estudia,
claro. Pero los hábitos no hacen al monje. Aunque tenga costumbres espartanas,
como dormir en el piso, cuando lo visita su pareja. No tiene cama de doble
plaza. Es casi “un gallego”, junta dos colchones “de una”.
Lo malo de este
encuentro es que él fuma como un escuerzo y nosotros no, por lo menos de día.
--
-Nuevos
mercados se abren y nuevos mercados se cierran -, insistió el falso inglés.
Richard estudia el idioma, para ser legítimo.
-Se abren, por
ejemplo, las ferias de Solano y La Salada, que funcionan contra reloj -,
empieza a enumerar.
-En la primera
podés comprar todo, menos el auto robado. En la segunda, Notebook, celulares,
lo necesario para que tengas una nueva computadora, menos la computadora, por
supuesto -.
- Contra reloj,
porque los arreglos “coyunturales” pueden “descoyuntar” a más de un
“arreglador” si no cumple -.
- La primera
“levanta campamento” antes de las once, si queda algo luego de la incierta
“ronda de apertura”, que suele ocurrir bien temprano, siempre en fines de
semana. No pidan más datos, ¡por favor!-.
-La segunda
“arranca” a las siete y puede llegar con suerte a “tener algo” hasta la diez -,
Richard no pudo con nuestra impasibilidad.
No entienden
que las patrullas también se “deben” a sus obligaciones?-, ¡Caramba!, a alguna
hora deben pasar, para eso están los horarios “de protección al ladrón”, que
deben cumplirse, ¿ porque cuesta tanto comprenderlo?-, completó antes de
suicidarse en el silencio.
--
Siempre hay un
viento de cambio.
Siempre habrá
alguien soplando en el viento.
Siempre llegará
alguien para tenderse como un suspiro de Dios.
Siempre llegará
alguien para tenderse como un puente sobre aguas turbulentas, para que otro
pase.
Siempre la
historia podrá escribirse de nuevo, hasta con los mismos errores.
Siempre llegará
una pareja a la playa para escribir su carta de amor en la arena.
Siempre se
renovarán las filas de los músicos, locos y poetas.
Siempre alguien
saltará el muro de la cordura.
Siempre habrá
nacidos para ser salvajes.
Siempre
amanecerá, hasta el fin de los días.
Siempre las
estrellas guiarán el camino, aunque no hagamos caso.
Siempre
volveremos a empezar.
Siempre
navegaré la pregunta multiforme… ¿Por qué?
En eso estaba
cuando la frenada del Alfa, me devolvió al parabrisas empañado, no sólo por la
realidad y a la ventanilla conectada con el aire acondicionado.
El lugar, al
frente, tenuemente iluminado, parecía reminiscente. Estábamos en la imprecisa
zona muerta que articula tres pueblos, Lanús, Banfield y Lomas de Zamora.
Cuando volví la
cabeza, Yon guardaba el celular que había escuchado atentamente. Parpadeó antes
de invitar y sonreír a la figura que, en la ventana, otorgaba propiedad a la
mesa señalada, en la hora señalada, en el lugar señalado.
- ¿Cómo andás
para unos tomates potage´s?, descerrajó para activar otro espasmo de
perplejidad.
-¡Nunca un
simple “bifecito” de chorizo! , rezongué.
- Y seguro que
es, otra vez, sólo tomates -, agregué.
-Estas en lo
cierto-, fue su “crudo” laconismo, pero sin grasa. La azafata me volvió a
convencer que la deuda externa se puede pagar exportando mujeres. Cada año la
cosecha se supera, nadie sabe porqué, pero es una verdad revelada. Portaba un
pequeño florero con pimpollo de rosa blanca, para quebrar el rojo del mantel
sedoso.
Los tomates,
con pasta de atún y cebolla de verdeo molida, regados con aceite de oliva y
pimienta blanca, sembrada de orégano, estaban buenos. No me puedo quejar,
pensé, mientras un vino chileno rosado, único rosado que bebe Yon, deslizaba
terciopelos en el alma.
-Hablando de
ladrones, se ha formado en la calle Hornos, lindera al cementerio lomense, un
nuevo equipo, capaz de competir con Ferrari, Mac Laren o Williams, sin exagerar
-, explicó el vasco, amante de los fierros de elite y al final de la comilona.
- Recién me
llamó “el Villa” legítimo, para confirmarlo y ya sabés que ese es un
“olimareño” de casta -, señaló el vasco.
- Si un cambio
de neumáticos en Monza, dura ocho segundos (de ese tiempo), para los “pibes” de
Hornos, eso es una pavada-, me lo quedé mirando. Richard hizo ojitos.
- Si no me lo
creen, puedo contarles que en cinco minutos y “a mano limpia”, hace dos
viernes, desmantelaron un Renault Megane que otros tantos “limpiaron” en
Belgrano, con la precisión quirúrgica del equipo de Favaloro y la ventaja de no
necesitar quirófano -, admiró Yon.
La calle
Hornos, pensé, tiene un raro privilegio. La pared del cementerio se queda para
que sigan las casitas donde la gente le hace “caños” a la muerte.
Es como si los
muertos vivos, esculpieran “morisquetas”. Hay callejones. Pasajes. Pasadizos y
puertas. Todas abren a la nada. Ellos van y vienen. Son los habitantes del
tiempo perdido. Duran poco. Sus historias sobreviven en las paredes de la calle
Hornos. Curiosamente, el holocausto es el mismo, nada más que dura menos
tiempo.
- Ah … - agregó
Yon, - después que los “pibes” terminaron, pasó la lancha, no sea cosa que se
equivocaran -, apuntó sarcástico. Nos miró y, guiñando leve hizo el anuncio.
- Vamos a
llevar a este -, con un dejo distante priorizó el vasco. Nos fuimos al centro
En Plaza
Lavalle, cuando pasamos, la venda de la imagen de la Justicia había caído
definitivamente.
Era hora de que
se hiciera cargo.
Era hora de que
echara una mirada sobre donde se encontraba.
“La Corte
Suprema de Injusticias” se frotaba las manos. Esto fue un viernes negro, podría
ser meramente oscuro, si las cosas empeoran.
“Los nueve del
patíbulo”, se ganaron el cacerolazo sostenido, como un “scherzo”
- Los
acorralados del “corralito” y los repiques de los piqueteros se juntan,
para fundar otra multinacional: la del hambre, usurpados y violados.
Decidieron, en primera instancia, con perdón de la palabra, llamarse F.O.R.R.O.
S., Foro Organizador Resistentes Rebeldes Obcecados por sobrevivir. Las
pretensiones se mantienen, las esperanzas no sé, masculló el vasco.
--
Llegamos.
Dejamos a Richard para que siga durmiendo, aún en verano, con los pies tapados
por una frazada pesada. No ganó para sustos. Teme a los murciélagos que rondan
su departamento.
Richard sufre
el trauma de “la página en blanco”, cuando pretende escribir. Sueña con morir
al sol, en otoño y a mediodía, sentado en una mecedora y con “algo” escrito.
Ahora tiene otro ladrillo en la pared.
PD – Para los
sobrevivientes del 2002 -
Amo*
Amo, en azul,
espectral, primario.
La sangre del
ciervo apuñalado.
Las venas
hinchadas de los mimbres.
Los ojos de los
gatos negros.
La angular
vellosidad del aciano.
Legua y tallo,
recios y ramificados.
Amo el galope y
el kallfu de los mapuches.
El azur del
león de dos cabezas.
Las manchas en
mi lecho y en el manto de Zeus.
Las alas de los
cuervos en mis pechos.
La placenta
negada y el agua bautismal.
El espejo
trizado de mi boca.
Los ángeles
caídos, las llaves, los vórtices.
La estela
turbulenta de los relojes de agua.
Amo tus uñas de
mortal primate.
Y las hullas…ah
la hullas…
Profundo
barranco de golondrinas negras…
Y tus ojos de
mora y el abismo.
El abismo… en
tus ojos de mora.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
EL VALLE DE LOS
SUEÑOS*
Castillos de
cristal rasgando el cielo, jinetes de metal quemando el sueño. Susurros
nocturnos impregnados con un suave aletear, revolotean los entes de éter, se
alaban inesperadamente los cantos, se elevan las plegarias, mientras el llanto
escapa copulando con una tenue sonrisa.
Hurgan
inequívocos aquellos seres entre el argón, agitan sus alas cuando al mismo
tiempo desprenden gotas, partículas de líquido sempiterno, agua de la
perpetuidad, esencias aladas, divinizadas en la circunferencia solar.
Aquí, dentro de
la inexistente noche, las danzas aéreas dan comienzo una vez más; seres armados
de alas y mercurio se conjugan bebiendo trozos de tiempo, cabalgando sobre la
periferia de la inmortalidad. Por encima del colosal manto oscuro nocturno:
luces, brillos estelares cuales emanan de aquellas semi-deidades, el polvo de
su luz cae tenue sobre los pinos y se proclama un himno hacia la
espiritualidad.
Blanca, es el
aura que rasga la oscuridad, provoca hermoso contraste con la proyección lunar,
¿será procreación de la Luna la belleza alada quien me observa atenta, otra
vez? Es que he perdido mi sueño desde el día en el cual mi espíritu me
transportó hasta aquí, ¿o será más bien, que he muerto y vivo perdido en el
valle de los sueños? No lo sé aún, pero sé que perduro en una constante
experimentación de espasmos, convulsiones y éxtasis del alma; mientras tanto,
los entes aquellos divagan con su desnudez, paralelamente retando al tiempo en
su peregrinación, danzan, juegan y se reproducen las risas, se persiguen
rozando sus extremidades, acariciando el helio, tocando sus senos, lamiendo sus
costados, mordiendo sus alabanzas, seres femíneos, alados, rabosean su
eternidad, exaltadas emiten pequeños plañidos, abriendo la boca, dejando
escapar un pequeño y fino hilo de saliva y ésta cae al suelo, es entonces que
comienzan a elaborarse los castillos de cristal.
Las ruinas*
Sobre un bajo
acantilado observé,
una densa
construcción en ruinas,
formaciones y
aberturas umbrías,
con algún neto
propósito definido,
una disposición
de los elementos
olvidada e
inexplicable para mí.
Al atardecer de
ese rincón olvidado
todo era
oquedades y sombras infinitas;
una luz guiñó
en las alturas un instante,
un breve
destello exiguo que ya existía
y algo o
alguien que cruzo con rapidez
ocultándolo con
prisas a mis ojos.
Esa primera vez
tuve mucho miedo,
regresé con el
cabello sucio y erizado,
mis dientes
castañeando ferozmente
no por el frío
del anochecer, lo sé;
y dormí
aterido, ovillado, olvidado,
en la parte más
oscura de una cueva.
Al amanecer, al
pie de las ruinas,
vi escudos,
sangre negra y lanzas,
en el mar,
restos de maderos y grebas;
caminé por la
playa vacía de nombres,
hasta que vi
las mujeres muertas,
y supe que las
ruinas eran un templo.
Mis heridas
volvieron a sangrar,
descubrí
también hogueras apagadas,
me sentí solo
como un león viejo.
Atravesé las
ruinas, avisté una llanura,
y en la lejanía
unas murallas terribles,
ante mí un
enorme caballo de madera.
*De Jorge
Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
***
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