*Dibujo de Erika Kuhn.
*
Aún hay tiempo
en el corazón del hombre,
aunque
certeramente no lo sepa.
*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar
A TEMBLOR DE AGUA…
-Poemas de Oscar A. Agú
ARS POÉTICA
Haz bien lo que estás haciendo.
De eso se trata.
Lo demás son palabras.
***
Abrí el cuaderno para que
lluevan palabras sobre él.
Las vi escritas renglón a
renglón.
Escritura de siglos que se
agolpaban.
Una leve gota cayó sobre mi mano
y ésta, creció palabra.
***
MI TIERRA
Esta tierra huele a río
a temblor de agua
a coletazo en la noche
a ronroneo de barcaza.
Sus voces se conjugan y juegan
en plantas acuáticas
y árboles besaríos.
El río huele a tierra que
camina.
***
Los sueños navegan.
Las ilusiones no.
Los sueños son tomados por los que siguen.
Las ilusiones mueren en uno.
Los sueños son utopía.
Las ilusiones, espejismos.
***
Las noticias golpean el muro de la vida.
Se oye ese murmullo de locura
escondido detrás de creencias.
Múltiples máscaras cubren el
bochorno.
Así estamos
tú me invades, yo te invado
tú me pegas, yo te pego
tu me mueres, yo te muero
Juego de espejos.
Alguien se ríe detrás de este
tablero.
Y vive en esta tierra.
***
La poesía es luz.
Los oscuros senderos no pueden
con ella.
Es la yesca del tiempo humano.
¿Y qué es poesía?
Ya el poeta lo dijo:
"Poesía eres tú"
***
La línea del tiempo
es un trazo rojo.
Un leve estremecimiento
muerde.
Muerde mi mano, mi sombra, mis
certezas.
¿En nombre de quién tantas
muertes?
***
EL RÍO DEL TIEMPO
A Fabián Cabrera
El río del tiempo no cede.
No le es propio ceder. Nos
arrulla
nos devora
nos mece
y se apaga en mi, en vos
para seguir en otros.
Somos sus habitantes
somos su territorio.
Quizás…
quizás en otros mundos no exista
y no exista porque no estamos.
Sin territorio humano no hay
tiempo.
***
EL POEMA VACILA
Huyen las palabras. El poema vacila.
Busco, toco, miro. Me hinco en la noche.
Trepo el árbol del día
y las palabras huyen. El poema no esta.
Camino. Un deslumbre en esos
niños
en la plaza por la mañana
vestidos de payasos.
Una brizna suave en esa muchacha
que pasa
y va camino a su día.
Un fulgor en aquella anciana
de sombrero blanco
que aún señala una flor, sonriendo.
La poesía pasa. Las palabras
huyen. El poema vacila.
***
AL
PLACERO
Relee el verde y lo
recorre:
lo peina aquí, lo recorta
allá
y sigue su andar lento
como debe hacerse en una
plaza.
Es decir: saludar a la
vecina
echar al perro
decirles aquí no aquí sí a
los chicos
y tener siempre migas en
los bolsillos
por si los pájaros...
***
OSCURO
SILENCIO ATRAPÓ MIS PALABRAS
Oscuro silencio atrapó mis palabras
y no sé qué ni cómo decir
niño pidepan
qué ni cómo
desarropado
qué ni cómo
desamado
qué ni cómo
niño en los idiomas
del mundo
qué ni cómo
ángel en la
intemperie.
INFANCIA EN LA PLAZA ESPAÑA
(Ciudad de Santa Fe, niños de la
noche/década del 90)
Un grupo de niños sin patria
duerme
a la intemperie.
Sus alforjas figuradas son sacos
rotos
de afectos y miradas.
Sus vidas con manchas inciertas
de una sociedad dormida e
injusta.
Deambulan en la noche como
sombras
del día, trémulo en cada uno de
ellos.
Valoran como los valoran y allí
no sobra para la yapa.
Acunan en su piel el frío y el
hambre
como únicas presencias.
Son la sombra del mundo no
lejano,
del nuestro, del cada día.
Y mueren sin saberse si
murieron
o emigraron como pájaros.
Los que quedan ocupan la plaza
o lo que sea, clamando.
Su violencia, desmesurada, es un
modo
de clamar de su
vacío.
***
para Alfredo Castelli
Miro sólo algunos
aspectos del mundo.
Esa hoja a
la cual la brisa lleva.
Un niño que pide pan.
Aquel perro vagabundo.
Detalles leves que acompañan.
Numerosos en un día cualquiera.
… pesebre donde nace el
poema.
***
a Verónica Capellino
El poema se sostiene en una línea. No requiere de otra cosa. Un
poema es un instante, un instante Mainumbí que no necesita de mucho más. Sólo
del silencio posterior.
***
HACIENDO
PALABRA ESCRITA DEL SONIDO
mi mano se deja llevar en
la transparencia
y, por qué no, en la
oscuresencia de los aconteceres.
Así, como si nada, el poema
cubre la hoja
y el encanto incipiente del
día dibuja formas.
Por decir no sé si hay
mucho
o bien
si aún no se ha dicho
lo que se tiene que decir.
Uno solo intenta con los
sonidos, solo intenta
para que no se queden allí,
inertes
sino que cobren figura de
dama
de niña virgen que navega
ríos, mares, océanos.
Mujer que encanta mundos,
los hace posible
y los va diciendo.
Uno solo anota sonidos.
***
a Teresa Guzzonato
Me anuncio en la palabra; toda
ella heredera de cenizas, de voces muertas, de alumbramientos en la
víspera, de despojo de idiomas, de lenguas disueltas, de lunfardos
trasnochados, de sectas poéticas, de luceros airosos, de galaxias imaginarias,
del primer ser que dijo su idea.
La palabra. Nació del hombre y allí se quedó. No
migró hacia ningún mito.
Sólo está.
***
ESA MUJER EN
BICICLETA
Esa mujer en
bicicleta bajo la lluvia
la fría lluvia
del incipiente otoño
marcaba un
ritmo lento y fugaz
junto a las
primeras sombras de la noche.
Blandía, toda
ella, un aire de zozobra
una lentitud
del cansancio
una leve brisa
de aún estoy.
Esa mujer, bajo
la lluvia, en esta ciudad
llevaba todo el
peso de la jornada
que se disolvía
entre un pedal y otro
entre una gota
y otra de la lluvia
se disolvía y
se espejaba en el lustroso asfalto,
entre las luces
refractadas y las sombras.
Esa mujer, bajo
la lluvia, persistía
como loca
ilusión en bicicleta
como aventura
haciéndose
como constancia
de la vida.
***
Crónica de una
Herencia
-A mi
padre-
Allí se acunan
las historias
con ojos azules
de mar y lino
de ternura
y miedo.
Porque lo
brutal era comensal del campo
desde el sol a
la siembra
de la siembra a
la cosecha
y vuelta al
arado
con un breve
visteo a la escuela.
Porque lo
brutal era el miedo de los hijos
y la ternura
ese aleteo de pájaro nocturno
que se posaba
en un beso de madre,
de mujer
arruinada por
trabajos hombrunos
que tenía su
tiempo
para espantar
los miedos.
Era brutal el
campo, me dice mi viejo
y apenas era un
niño.
***
¿Dónde está la
poesía?
Donde esta el
hombre.
¿Dónde está el
hombre?
Donde el ardor
y la caricia.
***
OSCAR AGÚ
Hersilia fue cómplice de mi nacimiento. Esa localidad me supo cobijar en
mis primeros pasos. Después de habitar otros pueblos, terminé con mis huesos en
Santa Fe, ciudad donde crecí intelectual y laboralmente. Hoy, jubilado hace un
tiempo, pegué un salto sobre el río Salado y asenté mis posaderas en Santo
Tomé, al ladito de la ciudad capital de provincia.
Publiqué libros individuales; participé en antologías locales,
provinciales, nacionales; diarios y revistas hicieron réplicas de mis escritos;
estuve colaborando en programas radiales difundiendo la literatura y sus
creadores.
Participé desde el comienzo, junto a poetas, músicos, gente de danza, de
teatro y plástica del grupo denominado Luzazul (1996) presentando espectáculos
en la ciudad y otras localidades.
Desde 1999 gestamos un volante de poesía que se distribuye mensualmente
en forma gratuita y que lleva el nombre del grupo original y, a partir del
2010, coordino la colección CUADERNOS Y PALABRAS.
Colaborador desde sus comienzos, de la revista "El Arca del
Sur". Colaboro con el "Diario de los Poetas" y con la página
virtual "Inventiva Social".
Títulos individuales: "El Encuentro"; "Desde el
parque"; "Cadencias", "Paisajes de luz"; "Crónica
de una herencia"; "Resonancias del oficio";
"Cuaderno´93"; "El llano"; "Desde la nueva casa";
"Trípticos"; "Cuatro poetas al Sur" (Edit. Tres+uno).
Se me puede ubicar en oscarcachoagu@yahoo.com.ar
(De la Estación
Carhue – Ferrocarril Midland)
EL TREN DE LAS
18 *
Con su estertor
como un punto o
una peca negra
una mancha
voraz ocupando la planicie
o bien como un
cimbronazo del horizontes
irrumpía el
tren de las dieciocho
columpiando sus
distancias en uno y otro ojo.
El asunto
estaba en ese acontecer de la tarde
donde bajaban y
subían saludos
bultos varios y
uno que otro grito de andén
como si todo la
congoja y la nostalgia
la risa y los
temores
se detuviesen
un instante en los umbrales
para, luego,
salir cual arcón mágico por la pampa.
***
Siempre que
menciono el tema me retrotrae a algunas experiencias vividas en mi infancia,
hasta mi adolescencia, inclusive. Y me lleva a los cuadernos que tengo escritos
con anotaciones varias y poemas que acompañan el día. Algunos de ellos están
llenos de esas emociones que me fortalecen, que desmienten las torpezas
cotidianas, las dudas de la rutina.
Habíamos
caminado, antes, por las vías muertas del ferrocarril que pasaba por Capilla
del Monte. El tren es algo muy difícil de explicar para aquellos que no
tuvieron la oportunidad de vivirlo tan cerca. En la pampa sinfín era una fuerte
presencia que anudaba y desanudaba los decires de todos los pueblos por donde
pasaba. Sus vías, que aún están, nos acercaban las distancias. Me paraba,
recuerdo, en medio de ellas y miraba absorto una y otra lejanía y las dejaba
posar en mi imaginación de niño. Los guardas de los trenes siempre me contaban
historias de lugares extraños que se aquerenciaban en mis no olvidos. Y no les
digo lo que era subirse a una de esas viejas locomotoras, con su vientre al
rojo vivo, de carbón ardiente:
-
ya vas a manejar una de estas, me decía el maquinista, y dejaba que agarre una
manija.
-
Manejé el tren hoy, mamá. Y le contaba la historia.
*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar
Próxima estación para escribir por Ferrocarril Midland:
GONZÁLEZ RISOS.
PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN. PLOMER.
KM. 55. ELÍAS ROMERO. KM. 38.
MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO. VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
***
Próxima estación para escribir por Ferrocarril Provincial:
JOSE RAMÓN SOJO.
ÁLVAREZ DE TOLEDO. POLVAREDAS.
JUAN ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE. LOS EUCALIPTOS.
FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE. GOBERNADOR
UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO. ESTACIÓN DOYHENARD.
ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
D. SÁEZ. J. R. MORENO.
EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO
VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar
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