A INVENTAR LA HUELLA SOBRE EL POLVO…

 

*Obra de Griselda Roces.

-Instagram: gris_roces

http://griseldarocesdibujos.blogspot.com

*

 

 

De fuego y miel

En una especie de hoguera

Sin trenza, sin aliños

Sin flores ni guirnaldas.

 

Manto de lumbre para algún desamparado.

 

Estaba destinada a encenderme

a arder bajo la lluvia

a inventar la huella sobre el polvo

que en un instante se disipará.

 

Muerde entonces

esta mora madurada al sol

seré tu alimento

tu boca sangrará magenta

transgrede

y endulza tu garganta.

 

Ahora es el tiempo.

 

 

*De Griselda Roces. griseldaroces@hotmail.com

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A INVENTAR LA HUELLA SOBRE EL POLVO…

-Poesía de Griselda Roces.

 

 

 

 

 

 

 

El recreo de los objetos*

 

 

 

El ronquido de un teléfono

Invade la siesta, cobarde.

 

Las sillas abren sus brazos

a la espera de las nalgas calientes.

La mesa es un altar, un hondo

Pozo de excesos.

 

-Cabalgar estos enseres no es lo oportuno

pero siento que no tengo retorno-

 

Tiembla en el jarrón la pasionaria

y los espejos provocados

desatan su furia.

Un rumor de tazas despliega las asas

exhibiendo la envidia,

y un cairel se balancea

como equilibrista distraído.

Un libro añejo se abre en dos

Y hábil sopla su contenido.

Los candelabros erectos se encienden

en un cegador rito carnal.

 

-Extraviarse de esta manera

Puede resultar soberbiamente obsceno-

 

La madreselva frota la ventana,

excita su corola y aprieta con gozo sus labios.

Dos cajones se abren y se cierran

ajustándose a un gemido,

el murmullo de una heladera en celo

insiste lasciva en el placer olvidado.

 

Una almohada parpadea apenas

Y se deja desgarrar en el primer intento.

 

 

 

 

 

 

 

Semejante*

 

 

Ella

desnuda

como la silla desnuda

se sostiene aún

por su respaldo

espalda

extiende sus brazos

apoyabrazos

abre sus dos piernas

gemido de haya blanca

el muslo que atropella

detenida

en cuatro patas.

 

 

 

 

 

 

 

Exceso*

 

 

Moras maduras

Mudo vocablo de la lujuria

Mordedura a tientas

 

Sangran las bocas.

 

 

 

 

 

 

 

 

Redoblar*

 

 

Este espejo es nuestro aliado.

 

Hay más pubis y más falos

hay más nalgas y más semen

y más lenguas y más carne

y más dedos.

Embestidas

succiones

multiplicación de senos.

Hay más ojos como espías

Aguardando gozosos

Hartar su voracidad.

 

Hay algo casi de crimen.

 

Hay una reincidida hembra

que si se aleja descalza

otras más se irán detrás.

Quedaré

repetidamente erecto

y con exagerada soledad

entre mis piernas.

 

Insisto.

Quieren sumarse.

Los poseídos

hemos sido descubiertos.

 

 

 

 

 

 

 

La espera*

 

 

Ella se desató como un regalo

ofrecido

así, efímera mariposa.

Cayó la vestidura

deshilada y azul

parpadeó la lámpara.

En el pálido sonido

Brotó un zumo

De uvas blancas

Que la obligó a separar

Las piernas.

 

Las horas se perdieron. Él no regresó.

 

Los pies rozaron el suelo

todo erizos

y lumbre.

Añil

se desvistió la sombra

y a su costado se sentó a esperar.

Arrugado

el vestido fingió

una especie de duelo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Excusa*

 

La tarde nos entrega su hendidura,

sin piedad la penetramos.

 

 

 

 

 

 

Candente*

 

 

Su descubierto escondite

su cuerpo todo

de miel.

 

Lo hace de pie

de dorso

tendida

de adelante

 de atrás

continuamente

las bocas abiertas

carnosas frutas con sed.

 

Aura agridulce.

 

Procaz respira fragmentos

de un bálsamo

secreto.

 

Ella agita la noche

y en su extravío

es toda un tren

que parte.

No regresa.

 

 

*Poemas del libro “Se desanuda la Lengua”

Poesía Erótica. Editorial Araucaria (2012)

 

 

 

 

 

 

-Griselda Roces. Despliega múltiples talentos: Artista plástica. Cantante de tango. Poeta. Actriz.

-Instagram: gris_roces

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 https://tangogriseldaroces.blogspot.com

 

 

 

 

 

 

 

Inventren

https://inventren.blogspot.com.ar

 

 

 

 

 

LA EDAD DEL HUMO*

 

 

 

La foto de los galpones sin techo, donde se guardaban locomotoras.

 

Fotografía de la remota época donde el humo, las neblinas y los tonos de gris en las películas se llevaban de la mano.

 

Como su padre que lo llevaba de la mano con el cigarrillo colgando de la boca, mientras se tomaba un descanso de su mundo de trabajo donde casi todo era un “hacer” concreto.

Entonces el hombre volvió a ver otras fotos de su padre, el cigarrillo colgante, esa fuerza de lucha que parecía imposible de doblegar aún por el tiempo, ese gigante. En ese día que era el del cumpleaños de su padre siguió pensando en esa época de la sociedad del humo, donde en las fábricas se trabajaba. Donde el trabajo era tan visible como el hollín en la ropa de los trabajadores. Usando esa vaga excusa para seguir con su mente apresada por la feroz melancolía, el hombre se subió al tren con destino a José Ramón Sojo. Sentía la vocación del paleontólogo que quiere reconstruir al dinosaurio a partir de unos huesos enterrados. Quiso entonces imaginar al ferrocarril y quizás al mundo de su padre y de muchos hombres como su padre, desde ese edificio que en la foto son paredes sin techo, con cardos y pastos crecidos en su interior donde antes descansaban las bestias negras de panza de fuego que vio pasar en su infancia.

 

Como cualquier otro, el hombre teme a la frustración y más aún al desencanto. Teme que ni siquiera eso exista, que la ceremonia inconsciente que lo motiva ni siquiera pueda concretarse. Arrastra demasiados caminos equivocados, y una edad en que la ilusión ya no lo lleva, como acaso antes ocurrió, todos los días a deseos posibles.

Él sabe que los días de lluvia son sus días libres, para viajar o para intentar alguna aventura como la de aquel día, visitar un galpón abandonado en un lugar donde años antes de la vuelta del tren sólo había campos, "población rural dispersa" según leyó en el último censo.

Al menos, aunque no lograse realizar su trabajo de resucitador de pasados fabriles, si la tormenta no amainaba, el hombre esperaba al menos encontrar un bar en la estación para hacer notas en su cuaderno de andanzas.

El tren y el viaje son un modo de suspender algo y entregarse al azar del destino.

Hay cosas muy locas, piensa, mientras anota en su cuaderno la pintada sobre la pared blanca que ve al bajar del tren con mirada de recién llegado:

 

"No dejes que tu vida la maneje un robot"

 

Decidió bajar del tren, a pesar de la decepción de hallar un andén devastado por una vejez que no distorsionaba ni la cortina de lluvia de esa tarde de abril. Con lentitud el hombre siguió caminando bajo la lluvia en un sendero asediado por el barro y el pastizal.

“Estos tipos al menos podrían haber construido una vereda desde la estación”, pensó, “o quizás es a propósito, no les interesa”

Pensó que, si hubiera sabido que estaría caminando bajo la lluvia, solo, en un sendero donde iba embarrando los zapatos, si lo hubiese sabido de antemano, quizás hubiera seguido arriba del tren hasta un pueblo amable, que al menos tuviera un bar para tomar un café protegido de la lluvia, y donde pudiese intentar escribir algún título (al hombre sólo le salen títulos, los escritos nunca los logra)

Al final del sendero hay una edificación. Hay un portal de entrada con grandes carteles, y una garita donde una especie de portero o vigilante le hace señas de que pase, que vaya hacia el interior, que las visitas son bienvenidas.

Ojalá fuera un museo ferroviario, se dice el hombre, pero es un templo de alguna forma de esas modernas religiones que intentan reemplazar a las antiguas.

Hay una consigna que se lee a poco de entrar, en un cartel que se prende y apaga en múltiples lucecitas de colores como las de los bingos:

 

"NUESTRO DIOS NO CASTIGA, SÓLO LIBERA"

 

Y más abajo, en letras luminosas algo más pequeñas: "Todos son bienvenidos"

 

En la gran nave silenciosa ve un pastor electrónico parado detrás de un atril, con un dispositivo para comenzar en el momento justo en que ingresen fieles. El buen robot de aspecto humanoide comenzó a darle palabras de bienvenida al percibir su presencia. El hombre no quiso oírlo y se hubiese ido en ese momento, si no fuera por la curiosidad de observar que hay filas de bancos provistos con anteojos de realidad virtual para cada fiel que se siente allí. Frente a la línea de bancos también se despliegan tableros verticales con botones que dan opciones para elegir diferentes tipos de sermón del robot pastor:

 

La misión universal del señor.

 

Sanación angelical.

 

Oraciones a los 7 arcángeles.

(Y otros a los que el hombre elige negarles el acento de una mirada)

En un lateral, por encima de ornamentos e imágenes sagradas hay un cartel que advierte: absolutamente prohibido fumar en el interior del templo.

Ahora si siente, sin tener claro un por qué, cómo se derrumba en su interior la edad del humo. Siente de súbito cómo caen las chimeneas, desaparece el hollín, se precipita el cigarrillo colgado de la comisura de la boca de su padre mientras no para de trabajar. Es el fin de este lugar que nunca más tendrá vaporeras. El símbolo que anuncia la muerte de la época en que el hombre nació y creció.

 

 

**

 

 

Lo único humano era el portero de la entrada grande que saludaba en su garita, y ese hombre está tan solo, que por hablar un poco y sin que le pregunte, dice que un pastor emprendedor construyó el templo con dinero llegado desde otro país. Los fieles vienen de todas partes y a cualquier hora, pero hay horarios de reuniones que usted puede ver en la tablet.  El portero despliega en su ordenador portátil la grilla de horarios y descripción de eventos, entre los que el hombre puede leer:

 

-Reunión de casos imposibles: Todos los sábados a las 18 horas.

 

Ahora el hombre puede levantar la mirada. Terminar de aceptar lo que leyó en el gran cartel del pórtico de entrada a la nave del antiguo galpón de locomotoras devenido en iglesia robótica: "Pare de sufrir en José Ramón Sojo"

 

 

*De Eduardo Francisco Coiro. Inventivasocial@hotmail.com

 

 

 

 

-Próxima estación.

 

En el recorrido del tren literario por el Ferrocarril Provincial:

 

 

 

CARLOS BEGUERIE. 

 

 

 

FUNKE.   LOS EUCALIPTOS.     FRANCISCO A. BERRA.

 

ESTACIÓN GOYENECHE.    GOBERNADOR UDAONDO.  

 

LOMA VERDE.

 

ESTACIÓN SAMBOROMBÓN.

 

GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY.

 

GOBERNADOR OBLIGADO.

 

ESTACIÓN DOYHENARD.   ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.  

 

 D. SÁEZ.    J. R. MORENO.     EMPALME ETCHEVERRY.

 

ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY.   LISANDRO OLMOS.

 

 INGENIERO VILLANUEVA.  ARANA. 

 

GOBERNADOR GARCIA.

 

LA PLATA.

 

 

 

 

*

 

-Siguiente estación.

 

 

 En el recorrido del tren literario por el Ferrocarril Midland:

 

KM. 38.  

 

 

MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.   LIBERTAD.

 

MERLO GÓMEZ.   RAFAEL CASTILLO.    ISIDRO CASANOVA. 

 

JUSTO VILLEGAS.

 

JOSÉ INGENIEROS.   MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.

 

 ALDO BONZI.   KM 12.

 

LA SALADA.  INGENIERO BUDGE.  VILLA FIORITO.

 

 VILLA CARAZA.

 

VILLA DIAMANTE.  PUENTE ALSINA.  INTERCAMBIO MIDLAND.

 

 

 

 

 

 

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-Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.

 

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