*Dibujo de Erika Kuhn.
Humo*
aun fumaba la
última vez que sentí amor.
recuerdo
que tenía
siempre
demasiado humo
alojado entre las pestañas y
las manos
exudaban el
color a la nicotina bajo la lluvia.
dejé de fumar
porque el amor ya no era
suficiente
excusa para mi muerte
y la dignidad
de consumirme
lejos del dolor
se hacía
pesadilla
dentro de mi
boca.
después,
ya nada valió
la pena, el mundo
se convirtió en
una oruga verdeagua al sol
y el olor
se enmarcó en
la resplandeciente infamia
de la ausencia.
*De Lila
Biscia. lilabiscia@gmail.com
¿LA SORPRESA SERÁ LA ÚNICA SALIDA?
Pequeños
habitantes*
-Poemas de Eduardo
Dalter-
TEJE LA ARAÑA…
Teje la araña
su día
y engulle
voraz,
pacientemente
todo
lo que ya no
podrá volar;
y de resultas
simula,
teje y simula,
que ama las
alturas.
Es casi una
mariposa presa
de la tela
de su aracnidad
triste.
Y murmura
–nadie la
escucha–
y reza en las
noches
mientras teje.
COLIBRÍ,
COLIBRÍ
El azul no es
plumas;
el rojo no es
herida;
colibrí,
colibrí.
Rema el viento
tibio
en la brisa;
reinventa;
no es un sueño;
es
un sueño; está
ahí;
no está ahí; el
azul
no es plumas;
el rojo
no es herida;
arde;
nunca estuvo y
volverá.
OH MARIPOSA
La mariposa
aletea
sobre el riel
y ninguna
pradera
le es posible.
Pero
aletea
y su destello
azul
parece abrirse
ante un abismo
de piedras,
maleza
y lejanía.
*De Eduardo
Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
*
Ser
esta sustancia
que piensa
es habitar
la urgencia
de persistir.
Pero somos
árboles
de frágil
madera.
Como el amor,
esa curiosa
esencia
siempre
a la
intemperie,
siempre
indefensa
al desgaste
de los vientos.
Sólo la lluvia
tiene un
después
que huele a
fiesta.
*De MARIANA
FINOCHIETTO. mares.finochietto@gmail.com
Subsuelo*
En el puesto de
diarios del subte, me sobresalto, las tapas de los diarios de ayer son una
pregunta callada. Me mira el diarero, un rostro inexpresivo con ojeras y barba
incipiente.
Nadie sale, las
mujeres se retocan el maquillaje ajado.
Pido en el bar
un café con medialunas, están viejas. Todos circulan con la ropa arrugada. La
señora elegante inmóvil con el último rastro de Paloma Picasso desvaneciéndose.
Desde el
celular un hombre avisa que va a faltar a una cita. Se lo pido prestado, dejo
un mensaje "Estoy cerca, no puedo llegar"
Fisuras siempre
hay*
Por la fisura
salgo, claro que no a la superficie. Del cielo se sabe poco, algo algodonoso,
un poco celeste, pero no. Siempre ando en el aire, pero hay un dejo de tristeza
en ese lugar. Es una manera de no estar, quisiera entrar en el mundo, caer,
hacerle el amor, meterme, dejar en alguna piedra roseta unos jeroglíficos.
Quisiera.
Tierra*
Esa selva
húmeda de lluvia corrupta, esas escaleras, esos diarios que te regalan, esos
uniformes ¿Ahora seré como todos, salida de mi misma? Desde mi
interior, desde el cielo de cuadernos perdidos me muevo hacia la calle.
Ruidos, tipitos, listo el dedo que toca el botón donde se forman las mentes.
Atentos a cualquier desvío me miran. Los que gritaron tierra desde los barcos y
encontraron gentes extraña, tenían una mirada así. La angustia sigue.
Fuego*
El incendio de
la llanuras pone en rosa la tarde. Un escenario de fuegos cruzados. El calor
relee mi pensamiento rojo de ira, de amor, de lucha, de banderas, las llamas
iluminan el cielo posmoderno. Todo se mezcla en la intimidad ¿la sorpresa será
la única salida?
*De Cristina
Villanueva. libera@arnet.com.ar
SUPERVIVENCIA*
Te busqué.
Hambrienta. En
las bocas de las rocas.
Olfateé.
Lujuriosa. Obsesivas lianas
Desvergonzadamente.
Pajonales de soles escondidos.
He seguido mi
cansancio en el olor circular de tus huellas.
He buscado tu
boca en las rayas de la cebra.
He lamido los
rastros de tus garras en la sed del lapacho.
He rastreado tu
orina. He dejado vestigios de la mía.
Te encontré en
la pausa del deseo.
He bebido el
agua de tus fauces.
Nos bebimos.
Arenillas con siglos de desierto.
Bosque pelaje
ansia castaño claro.
Mordidas,
revolcones, savia, fuego, lucha de tornasoles.
Diente a
diente. Pelo a pelo .Hambre a hambre.
La pasión es un
juego cruel y tierno.
-También el
hambre lo es-
Rugidos.
Quietud. Saciedad.
Agazapados,
alertas, en vigilia.
Nuevamente al
acecho del hambre y de la sed.
Ceñidos.
Esperando. Antesala del tiempo.
Nudos de
sierpes en las manos. Nudos.
Ven, amor,
amor… sobrevivamos. Sobrevivamos.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
Manos*
Salimos de la
iglesia un sábado a la tarde. Como en los últimos meses de su vida el tío venía
caminando sosteniéndose con mano izquierda en mi antebrazo derecho casi
llegando a la muñeca, todavía me parece sentir la fuerza con la que su mano se
aferraba. Al llegar a la parada del colectivo que lo llevaba a su casa en el
barrio de jubilados, el tío vio pasar en bicicleta a la mujer con calzas. Ahí
nomás soltó su piropo con rima:
"Como
quisiera ser asiento para llevar ese flor de pensamiento".
Hizo el gesto
de acariciar en el aire a la belleza imprevista que se iba indiferente
pedaleando. Nos reímos.
Pero sentí otra
vez una tristeza que no me permitía disfrutar del instante, de la gracia
perenne de mi tío a sus 89 años. Me amargo la intuición de que podría ser
aquella la última vez que compartíamos una caminata.
A poco llegó el
colectivo, lo sostuve con una mano en su espalda para que superara los dos
primeros escalones. Pude ver cuando se sentó en el primer asiento y saludó
desde la ventanilla levantando su bastón con la mano derecha mientras el
colectivo se ponía en marcha.
*De Eduardo
Francisco Coiro.
DOS COMPAÑEROS*
¿Se puede ser
amigo, hermano, compañero de alguien sin haberlo conocido?
Nunca pude
conocer personalmente a Benedetti ni a Galiano. Sin embargo, los he tenido y
los tengo como eso que llamamos: compañero.
¿Leerlos? sí
los leí, y mucho.
Los dos ya se
han ido, pero sé donde están. Intentaré conocerlos, cuando yo llegue.
Pienso
que será más fácil encontrarlos y creo, sin creer, que nos juntaremos en
el lugar al que van los buenos, además, estarán mucho menos
ocupados.
Y aunque he
oído que allá todas las distancias son largas, también se dice que
al llegar como todos son buenos le colocan alas.
El mayor
problema que tendré para encontrarme con ellos, aunque reviente volando, es que
ellos volarán mucho más alto y rápido. Tendré que esperar que se
detengan para beber su mate, porque las alas que a mí me entregarán, sin
duda, serán más cortas.
*De Miguel
Crispín Sotomayor. arcomar@cubarte.cult.cu
ENTRE LOS
CAÍDOS*
Les dejo los
pájaros a los pájaros por un tiempo y me bajo de las nubes para alquilar un
pedazo de tierra en el suelo, cerca de los otros. Olor o hedor, me da lo mismo,
los quiero cerca.
Nos alejamos
por tanto tiempo que casi se me olvidan sus rostros, los ojos, las manos que me
alimentaron y de los que construyen. Almacenan tiempo dentro del tiempo sin
tomarse un respiro, una mordida de vida por un segundo.
Esos seres
laboriosos de la vida, héroes y heroínas de muchas guerras. En sus duros
semblantes, templados por el calor, por el frío o por el hambre, me ofrecen una
sonrisa de oxígeno, entre ahogados hipócritas, asesinos de hombres, animales y
árboles.
Creo que de
otro modo ni saben que dejé el cielo, sin excusas, sin candados y con la puerta
de enfrente abierta para que entre todo el mundo, enfatizo, todos, salvo yo
mismo.
Ah, los
pájaros. Casi los olvidé por completo decirles que vuelan ahora libremente, sin
la interferencia de un ilegal, sin alas, infiltrado entre ellos.
*De Daniel Montoly. danielmontoly@yahoo.es
*
Caí.
Laceré
mi cuerpo
contra la
hondonada.
Sangré.
Lloré
y me levanté
para trepar
de nuevo.
Los ojos al
cielo.
Ni loca
ni cuerda
ni ángel caído.
Soy esa mujer
que frente al
abismo
levanta los
brazos
y sueña volar.
*De MARIANA
FINOCHIETTO. mares.finochietto@gmail.com
***
http://inventren.blogspot.com/
Que todos los
dioses te acompañen, excepto uno*
(De la estación
Coraceros – Ferrocarril Midland)
Transportamos
la tierra en los zapatos:
Hemos revuelto
el polvo
Y las
estaciones del tren han quedado
En desorden por
todas partes.
También la
tierra de los pueblos
Se acumula en
nuestros hogares:
Traemos los
zapatos cubiertos
Con diminutas
partículas de donde pasamos.
En unos cuantos
días
Una persona
Sería capaz de
acumular
Todas las
estaciones ferroviarias bajo su cama,
Si no fuera
Porque de
regreso a las vías,
La tierra de
los zapatos
Se despide en
silencio.
Si pudieran ser
como los polvos de tierra
La gente que
vive olvidada en cada pueblo,
Sin duda se
bajarían del zapato que las transporta,
Las gira y las
revuelve,
Para buscar una
historia que incluya sus nombres.
Y parecieran
sabias
Las partículas
de polvo,
Que no pierden
oportunidad
De viajar con
nosotros…
Pero se pierden
en los ascensos y los descensos,
Se equivocan de
estación,
Y ninguna de
ellas
Logra regresar
a su lugar de origen.
Parecieran
sabios
Los letreros
con los nombres de las estaciones
Colocados en su
debido lugar…
Pero la tierra
a la que nombran
Nunca es la
misma:
Viaja siempre
en tren,
Y no sabe leer
los letreros, ni dónde bajarse…
Del mismo modo,
Pareciera
sumamente sabia
La decisión de
nombrar a los países
Como
“desarrollados” y a otros “subdesarrollados”,
Cuando el
desarrollo y el subdesarrollo
Sólo se
conservan
Si se hace
depender del primer mundo
A la economía
de los demás países.
… Y la tierra
viaja en trenes,
Se confunde de
estación de origen y de llegada,
Se pierde en el
tercer mundo,
Y nadie le
mira,
Hasta que los
zapatos están demasiado sucios,
Y se les limpia
con un trapo
Que también
tiene su historia…
*De hugo
ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com
***
Próxima estación para escribir por Ferrocarril Provincial:
GOBERNADOR ORTIZ DE ROZAS
JOSE RAMÓN SOJO. ÁLVAREZ DE TOLEDO.
POLVAREDAS.
JUAN ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE. LOS EUCALIPTOS.
FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE. GOBERNADOR
UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO. ESTACIÓN DOYHENARD.
ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
D. SÁEZ. J. R. MORENO.
EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO
VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
***
Próxima estación para escribir por Ferrocarril Midland:
GONZÁLEZ RISOS.
PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN. PLOMER.
KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO. VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar
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