*Dibujo de Erika
Kuhn.
http://obraerikakuhn.blogspot.com.ar/
*
Las mujeres
antiguas reflexionan largamente
en cuclillas o
acostadas boca abajo
rodeando el
fuego que alimentan con leños
y, de tanto en
tanto, echan un fruto de ciprés para que exploten chispas.
Ríen como niñas
al descubrir las formas que de allí nacen.
Algunas cierran
los ojos y sueñan
otras imaginan
y sólo una de
ellas descifra signos
para
transcribirlos en el alero de la cueva
cada mañana de
cada año a lo largo de su vida.
Ella pinta
palabras para comprender
el mundo íntimo
que se revela
en el efímero
instante en que la luz cae.
Garabatea con
sus tintas
y un dibujo
lleva a otro
y se abren y
cierran claroscuros
y la mano se
mueve hasta que llega a una línea en donde se aquieta
silenciosa
recta
Nunca se sabe
si dejó allí un sueño
una ilusión o
un mensaje.
(del
libro Antiguas)
UN SUEÑO, UNA ILUSIÓN O UN MENSAJE…
*
permaneció mil
años al lado de ese hombre
permaneció como
permanece la raíz en el árbol
permaneció
porque la luvia
permaneció
porque el amor
porque
malabares
porque perilla
de luz
porque el dolor
y los textos de
derecho romano
y los pretextos
del verano
permaneció
porque los años
y el cigarrillo
y el cenicero
y el
convencimiento
del
permanecimiento
porque jamás
perteneció
permaneció mil
años
quizá por eso
mismo permaneció
por la
costumbre permanente
de mirar la
ventana
y tras la
ventana la calle
y en la calle
la misma ballena de ojos tristes
que le
recordaban tanto los suyos al otro lado del mar/
*De León
Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
SI ABRIERAS EL
ADIOS*
Si abrieras el
adiós
y de su oscuro
pliegue
me dieras la
ausencia,...
recuérdame
alzar mi nombre
de la arena
y colocarlo en
mi piel
para que otros
sepan
cómo llamar la
sombra
que andaría por
la piedra.
Si abrieras el
adiós
como un ala
siniestra,
habría una
religión sin dogmas
y sin fieles,
de catedrales quietas.
Y en su estéril
silencio,
una sola
conversa.
*
Soy ahora la
voz que muta de tu voz.
En el aire
manos me llaman
de ese cuerpo
que acaricio,
de ese cuerpo
árbol
de ese cuerpo
boca.
Brotan de las
manos,
de los dedos de
esas manos
prolongaciones
de una voz.
Se extienden
espiralados
brotes
desordenan mi
cabello
mi vestido
me atropellan
me sobresaltan
me arrebatan
besándome la
palabra.
La palabra que
no enuncio
que se esconde
y cae
partida en
grito.
Se quiebra
y se transforma
*De Paz
Bongiovanni. pazbongio@hotmail.com
*
Visitas mis
sueños
con tanta
holgura,
pero no sé si
existes
...
De una
pesadilla a la otra
un sobresalto
de camisón
interpretando a
la noche
...
Despiertame si
ves que muero
no me dejes
cambiar de sueño tan seguido
...
Era mendiga
de una cama
que no acepta
limosnas
...
Compré un sueño
en el mercado,
vino sin
instrucciones.
....
Tal vez si
anudo
un listón rojo
a mi dedo índice
pueda recordar
mañana
qué soñé o que
me falta soñar
...
En lo sueños sé
que vuelo
justo por
encima de tu nombre
...
A veces creo
haberte hablado largo rato
y que me
escuchabas
luego despierto
y estoy sola y sin voz
....
Podría
permanecer dormida
la vida entera
pero el gallo
de mi reloj
es imprudente y
canta
aún con mis
permisos.
...
Desperté y no
estabas
nunca estás
donde mis
huesos te exigen
*Poemas de Marcela
Lokdos. lokdos1@yahoo.com.ar
JANO*
Descalza.
Sortilegio desnudo. Corazóname.
Otra vez Él.
Dios de los
comienzos y las puertas cerradas.
Desprovista de
setos y alambradas
Indomable.
Obstinada a no ser piedra ni bronce.
Y el grito
despierta el sueño de los búhos.
Corázoname!
Álmame! Esférame.
Amórame.
Tristézame.Lagriméame.
Ya casi
estoy…la puerta de tu rosa… entreabierta.
Casi respiro,
madre. Náceme.
Pese a la
mentira de tu dios de paja.
Pese al sol
salvaje que recibe al día.
El páramo
sonríe. Dios o Demonio, que más da.
“Estrella
resplandeciente de la mañana.”
Llámame brezo.
Matorral. Espina
Soy el
testimonio de tu amor terrestre.
El parapeto de
tus ventanales.
Nadie me ha
tocado salvo vos.
Los signos de
tus entrañas me han tatuado.
Mi sexo es tu
espejo. Mis ojos son tus lloros.
Prometo no ser
causa de tu espanto.
He de de ser
XX. Solamente una.
No seré parte
del triángulo ni el miedo.
Recuerda:
“Cualquier cosa
a la potencia cero es solo “1”
Otra vez Él.
Dios de los finales y las puertas abiertas.
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
Poesía*
I.
En términos de
aire y circunstancia
suele ocurrir
que escribo sin saber
muy bien si la
página es un templo,
un cuarto de
hotel,
un hueco en la
mano,
un domicilio
equivocado.
En ocasiones
escribo con la llave del sueño que abre la realidad.
En ocasiones,
con la llave de la realidad que abre el sueño.
A pesar de mí,
o por mí,
involuntariamente
y a conciencia,
dejo entrar en
la página mis animales indóciles.
Dejo que con
sus narices huelan la hierba negra,
que agiten las
crines incendiadas y se besen como si tuvieran boca.
Las bestias
chupan letras, las absorben,
y de vez en
cuando levantan la cabeza
para escuchar
el murmullo de la vida corriente.
Todas las
palabras que salieron de mi cuerpo,
todas las
palabras que eran mi cuerpo,
se van para
siempre hechas página.
Vaciada de
ellas no es fácil saber quién soy
en términos de
bestias y mataderos.
En términos de
aire y circunstancia,
esta página es
un templo donde me recojo.
Esta página es
un cuarto de hotel donde me desnudo.
Esta página es
un hueco en la mano donde me escondo.
Esta página es
un domicilio equivocado donde yo es otro.
Esta página es
el revés del espejo,
con el centro
errante,
vacío,
hospitalario.
Esta página es
el universo que se estrella alrededor
y yo recojo sus
esquirlas, sus palabras animales
mientras las
vuelvo a colocar sobre este papel de diario por enésima vez,
como si fuera
el corazón de una mujer escandalosa
que usa el dedo
de Dios
para crearse y
destruirse.
En esta página,
que es un templo o un zaguán o un catalejo,
estoy casi
segura de que la muchacha pelirroja
parada en
puntas de pie sobre mi memoria
no es
pelirroja.
Tan segura como
que las palabras,
que se habían
ido para siempre,
vuelven con
aire de no haberse ido nunca.
II.
Aunque pudiera,
no demoraría un minuto en caer rendida
ante los gestos
de las muchachas pelirrojas
que fingen
salir de un templo y vienen al papel forradas de besos.
Llenas de
mentiras de vírgenes desfloradas
traen sus
tetas.
Suben al
colectivo con sus tetas.
Las lavan,
las secan,
las perfuman,
las exhiben.
En cada una un
sueño,
en cada una un
mordisco,
un soplo,
un hijo por
venir,
un universo.
Tetas blancas,
purísimas,
para el viejo y
para el idiota.
Una para el
sargento y otra para el cura.
Una para ella y
otra él.
Tetísimas
discontinuas,
contravencionales,
monosilábicas,
lésbicas.
Tetísimas
amasadas al amparo divino de un dios divino que no teme,
no culpa,
no eterna.
Sendas tetas de
luna.
De bromuro de
potasio redimido.
Palabras tetas
que se fueron para siempre y vuelven a ser mías,
mías y de esta
página que usa el dedo de Dios para escribirse.
En términos de
aire y circunstancia suele ocurrir que escribo sin saber
si esta página
es un planeta,
un portalápices,
un ala de
dragón
o en una taza
hondísima.
Así como los
amigos de Ulises fueron transformados en cerdos,
las palabras
pelirrojas fueron transformadas en tetas.
Narciso se
transformó en flor.
La princesa se
transformó en silencio.
El caracol se
convirtió en esposo.
Esopo se
transformó en fábula.
La fábula se
convirtió en Monterroso,
Monterroso se
transformó en lámpara,
la lámpara en
Clarice,
Clarice, en
Marosa,
Marosa, en el
colibrí que la libaba,
el colibrí, en
este susurro que se estampa sobre el papel diario
y me vacía,
me licua,
me despoja.
En términos de
aire y circunstancia,
llega la noche
en que las palabras vuelven a irse para siempre.
*
"el sol no
dice yo te amo"
si ardiera o si
viviera
en nuesta piel
al sol nada le
importa
no sabe,
que cosa es
importar
nosotros
-en cambio-
podríamos saber
decir o no
decir
y amar
-en tiempo-
como la escucha
hace.
*De Alejandra
Alma.
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