*Dibujo de Erika Kuhn. https://obraerikakuhn.blogspot.com/
-El recuerdo implica una mirada distinta,
anterior,
tal vez irreparable-
*Texto: Fer Gutiérrez
*
No mires
hacia atrás.
No hay nada
más que polvo seco,
los restos de algún
brillo que se pierde.
Cegate
a los fulgores que se
mueren.
El corazón se hace de
sal.
No te detengas.
*De Mariana
Finochietto. mares.finochietto@gmail.com
LOS RESTOS DE ALGÚN BRILLO QUE SE PIERDE…
UNA MIRADA*
He observado los bosques para ver
únicamente los árboles de corteza caduca y hojas desnaturalizadas por las
babosas. He visto los hongos comiéndose la oscuridad de la tierra, pájaros
parasitados y animales moribundos en la maleza. He visto tormentas destructivas
en la espesura, y no me es ajena la cicatriz del rayo en los troncos
torturados. No me es ajeno el dolor de los bosques, no comprendo cuando dices
"mira" y sonríes a tal espectáculo de muerte y sufrimiento. No me es
ajeno el espanto de la espesura.
Me muestras los mares, y las olas de sucia
espuma rompen en playas formadas por millones de cadáveres calcáreos. Cómo
mirar el mar, me pregunto, cómo admirarlo. Cómo evitar en él el naufragio, el
llanto de las viudas, la extinción de los roncos mugidos de los cetáceos. No me
son ajenos, te digo, los espantos oceánicos.
Diriges mi vista hacia las humanas
multitudes. Señalas un niño, veo en él presentes y futuras crueldades, veo la
lenta degradación de los órganos, el velo enquistado de los saberes falsos, de
la dureza que hará de él soldado de inquisiciones, verdugo y juez de sus
semejantes.
Alumbras para mí a un par de enamorados. Se
devorarán, te digo, no hay forma alguna de que no acaben tironeando de sus
propios despojos. Acabará la caricia en garra, el beso en colmillo, la ternura
en cuchilla afilada. No me es ajeno, tampoco, el amor. Que ya lo he visto. No
me es ajeno el amor, y no conozco donativo más oneroso.
Meneas la cabeza tristemente. Me dices que
tu paisaje es bello, que hay ternura en tu universo, que las sombras están,
pero debajo de los claros objetos.
Dichosa de ti, dichosos los dichosos.
Cíclope soy. Esto veo.
*De Mónica
Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
Lo
mejor de mi vida*
Lo mejor de mi vida tal vez se haya quedado
abandonado en alguna encrucijada
o al otro lado del cristal mojado
tras el que contemplé las marejadas y la
noche,
y por qué no decirlo, las inmutables
estaciones
que me fueron alejando de otras tardes más
cálidas.
Hubo un tiempo de caminos anchos,
de colinas suaves que ocultaban fuentes,
de jóvenes aves y ardillas veloces
y de sal y de pan y de plácidos campos
preñados de fértiles terrones y labradores.
Hubo un tiempo de límpidas aguas,
de frondosos bosques y playas morenas,
de silentes cráteres orlados de espuma.
Pero en la noche del invierno
treintaycinco,
todos esos mis ángeles me fueron vomitados
en el rostro
y pude comprobar que la senda se había ido
estrechando
hasta límites intolerables.
Supe entonces que mis pasos borraban el
camino,
que ya no era posible detenerse
ni mirar hacia atrás, que no había regreso,
que legiones de arpías me empujaban riendo
y que un loco empuñaba mis recuerdos.
Entonces, tras la lluvia, se apagó una
ventana.
*De Sergio
Borao Llop. sbllop@gmail.com
-De La estrecha senda inexcusable
*
¿Te acordás,
a veces,
de cómo caía la lluvia entre los talas,
como si algo
se hubiera roto para siempre en el orden
del agua?
¿Vos pensás,
también,
como yo pienso, cuando las tardes se
estiran y estoy sola,
que debimos tener un tiempo donde fuera
joven la desilusión?
¿Vos te acordás de mí,
cuando es de noche y las horas reptan en el
cuarto
como pequeñas bestias?
Yo no sé
para qué me pregunto tantas cosas.
Debe ser algo relacionado con la edad
y estos pobres balances
que uno empieza
a hacer con más frecuencia,
como si debiera imprimirle velocidad a la
derrota,
pero no sé,
tal vez nos merecimos una casualidad
y vos,
en este instante,
estés garabateando en una hoja:
como te quise, amor, como te quise.
*De Mariana
Finochietto. mares.finochietto@gmail.com
-Coordina Microversos, talleres de exploración literaria.
DE LAS
ENSEÑANZAS DE LA CABRA QUE PORTA SUS GAFAS PARA EL SOL:
HUBO UNA VEZ, UN ALGUIEN*
Todo comienza
con tus pasos cruzando la puerta,
rompiendo la vida
que cubre la superficie de un charco de
agua
para que el día ondule de acuerdo al
pronóstico del tiempo
el cual, haremos lo posible por cambiar...
Al menos desobedecer.
Y el quedarse
tendrá así otro significado. Mi corazón
seguirá siendo
anticapitalista, marxista-leninista… Y la
revolución violenta
la hallaré en tu mirada, aunque tenga qué
visitar
los sistemas solares que inventamos en el
polen
cuando aún nuestros nombres tenían el
cuerpo
atorado en sus gargantas.
Habrá respuesta para el
¿te quedarás conmigo? Y al intentarlo
habremos colocado nuestras esperanzas en la
moneda
que gira y determina nuestra historia, es
decir,
habremos confiado de manera inútil nuestro
mundo
a un símbolo inexistente…
Necesitaremos más de una noche
para que aquello que soñamos
nos despierte con hambre...
Cuando suceda, todo será resuelto de
acuerdo
a lo que nos dicte la sanguijuela
con orejas de elefante… Donde sea
que seamos capaces de inventarle, mientras
no termine
bebiendo el medio día que deambula
por nuestras arterias.
*De hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com
Coyoacán.
Ciudad de México.
*
Mirá-
le dije-
detrás de tanto fuego,
dispersa la ceniza
nos rozan
otra vez los dedos de
la luz.
*De Mariana
Finochietto. mares.finochietto@gmail.com
El hada del humo*
Aún
antes de aquella conversación con Kalman me preguntaba si existen hadas en el
humo. Que aparecen o apenas se dejan ver mientras el humo forma dibujos, formas
breves antes de hacerse plenamente invisible en el aire. Antes de ser barrido como
hojas desprendidas por vientos de otoño.
Kalman
tenía padres y abuelos polacos. Ha escuchado de ellos las leyendas populares
que se transmiten en forma oral. Sus abuelos vivieron en Sniatyn un pueblo que
antes de la segunda gran guerra pertenecía a Polonia. Al finalizar la guerra
-cuando su familia ya había migrado a la Argentina- quedó anexado al territorio
de la URSS. Hoy en día el pueblo es parte de Ucrania.
En
aquel pueblo se mezclaban en un extraordinario sincretismo creencias, leyendas,
idiomas. Sus abuelos hablaban Idish pero las hadas que los mayores relataban a
los niños para encantarlos o asustarlos eran polacas.
-Si
no recuerdo mal - dice Kalman pensativo- había un Hada que podía transformarse
en lo que quisiera, ¡incluso ser humo!
Lo
más desconcertante era que la Czarodziejka podía estar en cualquier parte y no
ser reconocida, incluso ser un repollo o vivir en el tronco de un árbol.
Alguna
vez su abuelo Wojciech les dijo que si se juntaban los hombres a fumar con sus
pipas en un claro del bosque ella tomaba la forma de una seductora mujer que
les dejaba entrever su sonrisa. Los hombres de la pipa sabían desde niños que
era un maravilloso acontecimiento. Quizás una única vez en la vida. Pero la
leyenda les advertía que si la buscaban por el bosque se extraviarían sin
remedio a un tiempo desconocido.
Así
que se quedaban allí mismo sin moverse fumando sus pipas, dejaban que la
Czarodziejka siguiera su paso de encantamientos bajo una noche estrellada por
aquel bosque que ahora queda en Ucrania.
*De Eduardo Francisco Coiro.
https://www.facebook.com/CansadoDeTriunfar/
Como si fuésemos inmunes*
A veces sé que tiene
frío, que sufre, que le pegan.
(Lejana.
Julio Cortázar)
Como si fuésemos inmunes
miramos el entorno y nada vemos.
Vivimos encerrados
en nuestro mundo invulnerable
nuestra pequeña burbuja de cristal
donde no llega el eco
de los lamentos desgarrados
(como si todo ello no formara
parte de nosotros mismos,
como si esos rostros famélicos o atroces
no fuesen un reflejo abominable
de nuestros propios rostros impasibles)
Encerrados en el cuadro que pintamos
para obviar los colores imperfectos.
Y nos olvidamos.
Irreparablemente.
Nos olvidamos del otro:
ése que sin siquiera percatarse vive
el reverso de nuestra existencia
mientras reímos y jugamos y nos
emborrachamos
como si fuésemos inmunes.
*De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com
-De Por
si mañana no amanece.
*
Vivir plenamente el ahora sin que se interponga la
llovizna sucia del pasado y los fantaseos del porvenir.
*De Liliana
Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
Inventren
https://inventren.blogspot.com.ar/
Henderson*
La imagen de la placita frente a la
estación Henderson. Él, un niño aprendiendo a andar en bicicleta y Reynaldo su
hermano mayor corriendo a la par de su bicicleta para prevenir que no perdiera
el equilibrio. Cada tanto veían llegar al tren.
Fue en 1977 el último tren. En septiembre
porque fue días antes de su cumpleaños.
El que se ve corriendo al costado del
último tren que se va a Buenos Aires.
La gente que agita las manos por la
ventanilla, sopla besos.
Se cerraba el tren. Se llevaron hasta los
rieles. Había sido testigo en una tarde a la salida de la escuela del paso de
esa máquina levanta vías que a su paso solo dejaba marcas de ausencia en el
terraplén.
Tarde o temprano hay mucho pasado en la
vida de cualquier persona.
De la universidad le quedo aquella
enseñanza que decía "la vida de las personas transcurre entre lo
imprevisible y lo irreversible".
Y la ciudad de Henderson que se llama así
en honor a Frank Henderson, el ciudadano inglés que desde su cargo en el
Ferrocarril Sud completó las obras para que el Midland llegara a Carhué.
Frank Henderson que además jugaba al golf,
al ajedrez y hasta tuvo tiempo en la vida para la fundación del club de golf en
Mar Del Plata -El que pudieron conocer en aquellas vacaciones de familia en el
79-.
Después ocurrió lo irreversible, aunque aún
le cueste aceptarlo. Reynaldo fue sorteado para hacer el servicio militar en la
Armada. Reynaldo destinado arriba del Phoenix CL 46.
El hombre se niega a llamarlo por su nombre
a ese barco de guerra. ¿Por qué no lo hundieron en Pearl Harbor? Todo hubiera
sido distinto, se ilusiona en vano, jamás hubiera llegado a ser el Crucero.
En algún limbo Frank Henderson golpea pelotas
su palo de golf una y otra vez. Como en un azar, son un misil buscando blanco.
Reynaldo sigue allí. En el barco,
presintiendo o no lo que vendrá y sin poder cambiar el curso de las cosas.
El hombre preferiría que nada de eso
hubiera ocurrido. Que la estación siga siendo estación de trenes. Que sus padres
no hubieran muerto de tristeza años antes de su vejez. Que a nadie se le
hubiera ocurrido poner en la estación -ya sin vías- una terminal de ómnibus.
Tampoco que a esa terminal la bautizaran con nombre de su hermano, un héroe del
pueblo hundido en el Crucero General Belgrano.
*De Eduardo
Francisco Coiro.
https://www.facebook.com/CansadoDeTriunfar/
-Próxima estación.
En el recorrido del tren literario por el Ferrocarril
Provincial:
CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE. LOS
EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN
GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO.
LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN.
GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO.
ESTACIÓN
DOYHENARD. ESTACIÓN GÓMEZ DE LA
VEGA.
D. SÁEZ.
J. R. MORENO. EMPALME
ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL
ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS.
INGENIERO VILLANUEVA. ARANA.
GOBERNADOR GARCIA.
LA PLATA.
*
-Siguiente estación.
En el recorrido del tren literario por el
Ferrocarril Midland:
KM. 38.
MARINOS DEL CRUCERO
GENERAL BELGRANO. LIBERTAD.
MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO. ISIDRO CASANOVA.
JUSTO VILLEGAS.
JOSÉ INGENIEROS. MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.
ALDO BONZI.
KM 12.
LA SALADA. INGENIERO BUDGE. VILLA FIORITO.
VILLA CARAZA.
VILLA DIAMANTE. PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
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Coiro.
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