IMAGINACIÓN DE SHAMBORAK, KEBBE Y PIEDRA...

*ILUSTRACIÓN DE RAY RESPALL ROJAS.


Faltan piedras*




Salíamos a la calle a jugar a fútbol con una piedra como pelota y los agujeros de las alcantarillas como porterías. Con cada gol se perdía una piedra, pero no había problema, en la misma calle encontrábamos fácilmente otra.

Mediante un cordel cualquiera, trenzándolo hábilmente y añadiéndole un trozo de tela, o en su versión de lujo, un pedazo de cuero, construíamos una honda y con otra piedra disfrutábamos dándole a todo aquello que no apuntábamos. Con una rama debidamente pulida con la navaja y machacando con una piedra la varilla de un paraguas hacíamos un arco terrible con el que disparábamos a los enemigos de la otra banda del pueblo.

Estaba claro que nuestra base para construir juguetes eran las piedras. Pero hoy en día las piedras han desaparecido de las calles y los niños deben ingeniárselas con otro tipo de juguetes. No es que no tengan imaginación es que les hemos quitado la materia prima.

Pongamos piedras en las calles y así evitaremos los chats, las aburridas play stations, los robots de tercera generación y los aburrimientos supinos de nuestros hijos.



*de Joan Mateu. joan@cimat.es





IMAGINACIÓN DE SHAMBORAK, KEBBE Y PIEDRA...







Los vecinos*


No conocíamos a nuestros vecinos ya que nunca habíamos coincidido, seguramente debido a la diferencia en los horarios de trabajo y a que en los días de fiesta no salían de casa.
Sin embargo, sin haberlos visto nunca, conocíamos sus gustos, sus hábitos y sus defectos. Las paredes, tan delgadas en las nuevas construcciones, ayudaban a que oyéramos retazos de conversaciones y ruidos de sus movimientos.
Sabíamos que se acostaban pronto y que se levantaban a las seis de la mañana. Desayunaban té, ya que el "kettle" en que calentaban el agua pitaba a las seis y cuarto. Uno de ellos se lavaba los dientes diariamente y el otro de vez en cuando se olvidaba. Conocíamos sus siestas, sus programas favoritos de televisión y sus aficiones radiofónicas y musicales.

Todo nos indicaba que tenían una existencia gris, con pocas relaciones de amistad y escaso sexo (concretamente los martes alternos a las 9,30 de la noche). En este apartado sabíamos a ciencia cierta que ella se quedaba a medias la mayoría de las veces y que le recriminaba a él por las prisas y su poca resistencia.

Hoy hemos tenido reunión de vecinos y esperábamos encontrar a la parejita en ella. ¡Esa curiosidad por conocer la cara de la gente!. Sin embargo, quien se presentó fue una señora que superaba los 50 años, muy arreglada y con una educación admirable. Se presentó como propietaria del piso y comunicó que lo tenía alquilado por lo que a las reuniones asistiría siempre ella.
Después de las discusiones normales en toda comunidad, se aprobaron las cuentas y se decidió efectuar una derrama para una mejora en el ascensor. La reunión se dio por concluida y al despedirnos, comentamos con la señora, entre otras cosas, lo importante que era al alquilar un piso, tener la suerte de que los inquilinos fueran cumplidores y buena gente.
- ¡Oh!, eso no es problema en mi caso - nos dijo muy tranquila - los inquilinos del piso son mis hijos.



*de Joan Mateu. joan@cimat.es






NOS LOS “REPRESENTADOS”*

-opinión profana-


I

En épocas de dictadura militar muchos ciudadanos argentinos no distinguían cómo se llaman y qué función cumplen las diferentes partes que forman las Fuerzas Armadas, y los distintos y hasta compulsantes o rivalizantes intereses internos que juegan o jugaron cada una de ellas, a saber: Ejército, Marina y Aeronáutica.
A veces ni siquiera se distinguía o se distingue bien la función específica de los militares de la de la policía, la de los gendarmes o la de los agentes de los servicios de inteligencia del Estado.
Tampoco sabe mucha gente nombrar a cada parte de cada cadena o escala de mando castrense, como tampoco sabe mucha gente distinguir bien cómo se llama y qué función cumple cada parte de la jerarquía eclesiástica.
Y aún hoy, con veintiséis años seguidos de democracia, muchos ciudadanos argentinos obligados a votar todavía no distinguen bien las distintas funciones de esa estructura que en conjunto llamamos Gobierno de la Nación Argentina. ¿Por qué?
No comprenden bien de qué partes está hecho el gobierno y cómo y por qué razón funciona cada parte, porque no tuvieron acceso a la educación, a los estudios secundarios, donde otros como yo pudieron en los años sesenta y setenta del siglo pasado tener profesores de Instrucción Cívica o Educación Democrática. Y no pudieron estudiar historia Antigua, Edad Media, y Edad Moderna, Historia institucional argentina e Historia de América. Todo eso los limita mucho en su conciencia y en su razonar y en el poder expresar su ciudadanía plenamente, lo cual para nada significa que los indios aimará no sepan votar en Bolivia o los indios que quedan sobremuriendo en este país no sepan lo que pasó.
Pero acá mucha gente interrogada de golpe por encuestadores, a juzgar por lo que responden, supone que un legislador puede ejercer función ejecutiva y quieren que un candidato a senador o a diputado tome desiciones ejecutivas como si fuera el dueño de una empresa. Hay un solo legislador que puede ejercer y sólo interinamente, el poder ejecutivo y solamente en el caso excepcional de vacante presidencial por fallecimiento o renuncia y es el presidente del Senado. Todos los demás se limitarán en el mejor de los casos a legislar o a discutir ante-proyectos de leyes.
¿Y Por qué la mayoría de la gente opina sin pensar?
¿La mayoría de la gente bajo la dictadura pensaba sin opinar y ahora opina sin pensar?
Si sucede eso es porque no le han enseñado a seguir atentamente y analizar el pensamiento de otro o a pensar y sacar sus propias conclusiones diferentes, y hasta muchas veces a mucha gente en su infancia y adolescencia y juventud la han desalentado cuando intentó expresar un sentimiento íntimo o un pensamiento propio o se han burlado menospreciativamente cuando expresó una duda o un desconocimiento.
Sin embargo es muy importante tener dudas y es muy importante tener conciencia de nuestros desconocimientos, ya que sólo de esa conciencia de no saber vamos después a ponernos en condiciones de preguntar o investigar.
A la gente no la alienta su familia para que investigue porque un saber también es un poder y en el núcleo de la familia, como en la sociedad, hay una disputa profunda sobre el poder. En toda familia sus miembros pelean por el poder o sucumben a la tiranía de otra u otro miembro de su familia.
Por ejemplo, la más importante materia de investigación para una niña o un niño es averiguar cómo nacemos, por qué los novios se abrazan, se acarician, se besan o por qué nuestros padres no se besan. Averiguar si nuestros padres se desean sexualmente y si tienen relaciones sexuales placenteras. Muchas veces se han asustado nuestros abuelos y padres ante esta curiosidad de las niñas y los niños y han desalentado la investigación del tema sexual donde más interesaba, que es en la propia familia.
Inclusive muchas directoras y muchos directores de escuelas y colegios y muchos profesores y muchas maestras en nuestro país todavía hoy se asustan por la curiosidad de los chicos, por miedo a enseñar mal o a no saber responder a las urgentes demandas de educación sexual que manifiestan hoy los niños, los pre-adolescentes y adolescentes.


II

Volviendo al plano político, mucha gente cree hoy que todo el nacionalismo se concentra en un polo, sea en “la oposición” o en “el poder establecido u oficial”. Y por ejemplo, en la circunstancia actual, mucha gente supone que oficialismo es nacionalismo y oposición es neocolonialismo o neoliberalismo o volver a los noventa, a las privatizaciones de la época de Margaret Tatcher y Martínez de Hoz o Cavallo. A ello contribuye un periodismo entongado que chiva al poder ejecutivo cuando toma medidas nacionalizadoras, ( porque el periodismo mercenario vive del dinero que la empresa privada le da para publicidad y para defender los intereses empresariales y sostener diarios, revistas, conferencias, radios, canales de tv, etc)) También contribuyen a ello los pensadores u opinadores oportunistas o referentes mediáticos que por el contrario proponen al actual poder ejecutivo como el lugar de la más pura conciencia nacional por tomar esas medidas.
Para no quedar entrampado en tantos preconceptos o discursos que deliberadamente intentan confundirnos, hay que volver a preguntarse qué entiendo yo por pueblo, qué entiendo por nación y qué entiendo por Estado.
También, para entender mejor las cuestiones legislativas hay que volver a preguntarse y preguntarle a otros qué entiendo o qué entendemos por ley o a qué le llamamos orden.
Y para comprender mejor qué es el Poder Judicial, de qué partes está constituido y cómo funciona, hay que reflexionar sobre qué entiendo yo por justicia, qué entiendo por derecho, qué entiendo por defensa, qué entiendo por acusación y qué entiendo por defensa en cuanto a tribunales y juicios, jueces, camaristas, abogados, etc.
Mucha gente tendría que meterse en la vecinal de su barrio, esa es una foma de aprender algo de política.
Valga, a propósito de que "el pueblo" no gobierna ni delibera sino por medio de sus representantes, preguntarnos:
¿Es lo mismo la gente que el pueblo? ¿Hay dueños de los partidos políticos? ¿Se puede comprar la dirección de un partido político con dinero del narcotráfico? ¿A quiénes votan los curas y obispos y de qué nos sirven sus votos? ¿Votan los genocidas?
¿Son de verdad nuestros representantes o en la práctica del poder representan a otros intereses?
¿El pueblo no gobierna pero los que tienen mucha guita y grandes monopolios gobiernan más que "nuestros gobiernos"?.
¿Somos todos iguales ante la ley? ¿La justicia es la misma para todos? ¿Todos pagamos impuestos?
¿Hasta dónde las empresas privadas llamadas argentinas son realmente de los argentinos? ¿Lo Estatal, es lo público?



III

En los hechos no hay dos polos puros y extremos sino que, dentro del actual poder Ejecutivo argentino, hay funcionarios y funcionarias que hoy son vistos como parte compacta de este gobierno pero en los noventa fueron vistos como parte del gobierno del plan Cavallo y del menemismo neoliberal.
¿Son una cosa o son la otra?
Fueron una cosa y ahora pueden seguir siendo aquello o pueden haber cambiado para adaptarse, para no quedar fuera de carrera, lo cual para el político es la muerte.
En esto hay que distinguir entre lo que se tuvo por verdad establecida en los años setenta de este país de lo que se tuvo por verdad establecida en los años ochenta, y de lo que se tuvo por verdades establecidas en los años noventa y de lo que se tiene por verdades establecidas en estos años de la primera década del siglo XXI.
¿Qué significa la democracia, no en los papeles sino en los hechos, hoy, aquí, entre nosotros y esta clase política a la que les pedimos que se fueran y ninguno se fue?


IV

Algunos o muchos atletas o veletas políticos bien pudieron adaptarse a un estado de cosas oficial en los años cincuenta y a otro estado de cosas establecido en los setenta y luego, mal o bien, pudieron haber cambiado ya en los años noventa y seguir cambiando de verdad o mimetizándose como el camaleón hoy, en estos años. ¿Son oportunistas, forros, acomodaticios?
Sí, todos buscamos oportunidades, todos cambiamos y todos queremos poder y joder. Cuando el poder está todo o casi todo concentrado en manos de un Uriburu o de un Aramburu o de un Onganía, la actividad política descubierta está proscripta, prohibida, suspendida por el estado de sitio que no ofrece garantías constitucionales sino que impone ley marcial, cárcel, fusilamiento o exilio.
Después, en 1973 por ejemplo, cuando el poder político pasa a manos de el ascendido a general Perón, que habilita o prescribe un sindicalismo azopardista, esos camaleones están con la CGT acuerdista.
Y si el poder lo hubiera tenido el sindicalista de los gráficos Raimundo Ongaro, se habrían encolumnado detrás de la CGT de los argentinos.
Cuando el poder lo tiene la Triple A, y masacra a cinco mil personas entre 1974 y 1976, esos sinditruchalistas no confrontan. Y si la Triple A asesina al padre Mujica o a Ortega Peña o a Agustín Tosco, bien que se callan para no perder en el reparto del poder. Y cuando el poder económico y político y armado pasa a mano militar con el golpe del Proceso, son colaboradores, siguen en sus cargos porque pactan con el nuevo gobierno de facto.
Varios gobernadores, intendentes y presidentes comunales radicales y peronistas y demócrata-progresistas siguieron en su cargo colaborando con el gobierno de facto, y no dijeron que ese gobierno de facto era ilegítimo, lo dijeron después.
Y cuando vuelve la democracia y el alfonsinismo se predica opuesto al balbinismo, o al delaruismo,
los camaleones se mimetizan con el ganador, y se acercan y colaboran con esa Renovación y Cambio alfonsinista. Y cuando el poder otorgado por el triunfo electoral de Alfonsín pasa del alfonsinismo a los carapintadas, a Seineldín, a Rico, a Patti, al menemismo, muchos gobernadores, diputados, senadores y otros funcionarios o aspirantes a acceder al poder se vuelven menemistas de la primera o segunda hora. Y cuando el poder joder pasa a Duhalde, y Duhalde deja de ser menemista, los muchachos de arriba para trepar se vuelven duhaldistas. Yo me acuerdo de varios.
Y cuando Duhalde se gasta en el poder, el movimiento inventa su oposición y lo llama kirschnerismo.
Asi es como, aunque muchos no se acuerden, los kirschner fueron vistos como montoneros en los primeros años setenta,
Fueron vistos como solapados o manifiestos isabelista tras la muerte de Perón, o fueron presos vip, o fueron después sumisos prestamistas de dinero en el sur en el Proceso, luderistas o herminioiglesistas en el 83, menemistas en el 88, duhaldistas en el 2001 y kirschneristas en el 2004.
Es lógico que la gente diga: yo ya no entiendo nada, en el cuarto oscuro lo veo todo mezclado.
Si mañana aquí un dinosaurio blindado resucitara y diera un golpe, o las fuerzas armadas norteamericanas o el narcotráfico dieran un golpe, los que hoy se ven como frentekirschneristas para la victoria del poder, pasarían a ser vistos como interlocutores válidos o pactistas, negociadores o acuerdistas o neo-gorilistas, o camellos del mercad negro si no pueden morder más que eso. Porque si no transan, si no negocian, si no pactan mueren o les dejan lugar a que pacten otros, radicales, macristas, neo-socialistas o sojeroexportadores, barrionuevistas, prostitutores, barrabravistas, mafia de la timba o lo que quede, si es que queda torta para tanto arrebato y tan peleado reparto. etc.
¿Está mal que la mayoría de los candidatos y fórmulas ya no tengan programa ni camiseta ni fidelidad?
Para mi sí, eso está mal.
¿Están mal los testimoniales, las listas sábanas o las boletas espejo o el clientelismo?
¿Y está mal que los muchachos no diriman sus luchas internas antes de las elecciones, en vez de venir a presentarse como varios bandos separados cuando cantan la misma marchita que jura que “todos unidos triunfaremos”?
Sí, para mi está mal porque esas peleas son circo trucho para confundir a la ciudadanía bastardeada y una vez que uno de ellos caza la manija, todos quieren ir a compartir los negocios o lo que se va a acabar si nos cansamos y liquidamos y nos vamos o nos liquidan y se van o no se van.
Por último, valga preguntarnos antes de ir o no ir a emitir el voto: ¿Qué significa el mal llamado sufragio universal, no en los papeles sino en los hechos, hoy, aquí, entre nosotros y esta tan cambiante y tan poco creible clase política a la que les pedimos que se fueran y ninguno se fue?



*de Rubén Vedovaldi. rubenvedovaldi@netcoop.com.ar











La guerra*







Y latías tierra.



Y en cada latido parias vida,



la sangre corría loca por los brotes.



El sol se regocijaba planeando calor.



Y las hembras danzaban



los hijos crecían



los machos mutaban en frutos.



Y el mundo nacía.



Pero la guerra sangraba... quemaba... borraba.







*de Elsa. elsahuf@yahoo.com.ar








PESOS PESADOS*



*Por Juan Gelman


El maltrato que algunos maestros propinan en clase a niños minusválidos no es exclusividad de un solo país. Pero difícilmente se encontrará alguno donde una docente de 103 kg arroja al suelo a un púber discapacitado de 58 kg, lo pone cara al piso, se le sienta encima durante 15 minutos y al levantarse comprueba que está muerto. Ocurrió en Killen, Texas, en el año 2002. La maestra se llama Dawn Marie Hamilton y la víctima, Cedric Napoleon, 14 años, afroamericano. Toni Price, su madre adoptiva, aún busca justicia. Ante un panel del Congreso testificó en mayo pasado que en el informe de la autopsia de Cedric el médico a cargo señala: “Nunca había visto algo así, excepto en occisos como consecuencia de un accidente automovilístico” (www.cbsnews.com, 19-5-09). Cedric tenía el pecho destrozado. El está muerto, pero la maestra que lo empujó al otro lado sigue teniendo licencia para “enseñar” en Virginia (www.patriciaebauer.com, 20-5-09).
El informe 09-719T de la Oficina General de Contraloría de EE.UU. (GAO, por sus siglas en inglés) da cuenta de “centenares de acusaciones de casos de abusos y muertes” relacionados con casos de alumnos, incluidos minusválidos, castigados física y/o psicológicamente y/o sometidos a encierros prolongados en alguna habitación, tanto en escuelas públicas como privadas (www.gao.gov, 19-5-09). El informe proporciona algunos ejemplos denunciados: un niño de 7 años agonizante porque el personal docente lo forzó a permanecer durante horas boca abajo; otro de 5 que la maestra ató con cuerdas a un par de sillas causándole fracturas de brazos y abundante flujo sanguíneo nasal; uno de 13 que se ahorcó en el cuarto donde lo habían encerrado.
La GAO testimonió ante la Comisión de Educación y Trabajo de la Cámara de Representantes que “informaciones recientes indican que niños vulnerables son objeto de malos tratos... hay casos documentados de alumnos obligados a permanecer inmóviles en el piso durante horas o con las manos atadas o encerrados en un placard o sometidos a otros actos de violencia”. Una niña autista de 4 años, nacida con parálisis cerebral, fue sujetada a una silla por hacer berrinche: necesitaba ir al baño; un niño de 9 con dificultades para aprender sufrió 75 encierros en seis meses por silbar y agitar las manos en clase. Cabe la pregunta: ¿qué tipo de vocación llevó a estos maestros a ejercer la docencia?
El informe 09-719T señala que diversos malos tratos produjeron al menos 200 muertes de alumnos desde 1990. Quién sabe si no más. Sólo en Pennsylvania fallecieron 50 escolares en el 2008 “como resultado de abusos y negligencias”, señaló la secretaria de Salud Pública del estado, Estelle B. Richman (www.gantdaily.com, 4-5-09). Agregó que el mismo año se produjeron unas 25.000 denuncias de malos tratos en las escuelas, “1600 casos más que en 2007”. No es difícil sacar conclusiones sobre la situación en la materia: el total de la población estudiantil de todos los niveles asciende a poco más de dos millones. La proporción de abusados es ciertamente alta.
El Unicef o Fondo de Naciones Unidas para la Infancia emitió en 2005, con base en sus investigaciones, un informe global sobre la violencia contra niños minusválidos en escuelas, instituciones, el sistema penal y en el trabajo (www.unicef.org, 28-7-05). Las conclusiones son escalofriantes: esos niños corren mayores riesgos de maltrato porque se los percibe como “víctimas fáciles”. Es improbable que se investigue o juzgue a los abusadores y éstos presumen que un pequeño con discapacidades intelectuales o psicosociales siempre se mostrará “confuso”. Pueden ser asesinados “porque los padres los consideran la vergüenza de la familia o porque piensan que ‘estarán mejor’ muertos que minusválidos”. A veces se los esteriliza a la fuerza a los 8 o 9 años de edad. El Unicef formula recomendaciones para prevenir tales atropellos, pero las 33 páginas de su informe estremecen.
La Convención sobre los Derechos del Niño es el tratado de derechos humanos de las Naciones Unidas que cuenta con el mayor número de ratificaciones de los Estados Parte. No parece que surta mucho efecto. En el 2006 fallecieron diez millones de menores de 5 años en todo el planeta, es decir, uno cada 3 segundos. Murieron –y mueren– de hambre, de pobreza, de enfermedades curables, discriminados y explotados, sin protección de los gobiernos (www.unicef.org/sowc06, 14-12-06). Son invisibles.
La mitad de los estados de EE.UU. carece de leyes que amparen a la niñez de abusos y malos tratos. El representante demócrata Lynn Woolsey, que formó parte del panel que escuchó el testimonio de Toni Price, preguntó indignado: “¿Acaso necesitamos leyes contra la tortura en las escuelas?” (www.chron.com, 20-5-09). Tal vez.


*FUENTE: Página/12 jueves 4 de junio 2009
-Enviado para compartir por Ruben Vedovaldi. rubenvedovaldi@netcoop.com.ar






LAS VOCES DEL ESPEJO*



Figuras, rostros,
sonrisas, miradas sin tiempo,
reflejos que nunca más vivirán
preguntas
que se coagulan en el ayer.
Fidelidad de cristal

Incansable repetir
de glorias y profecías,
esperanzas y sonrisas,
que la plata
recrea y devuelve
sin sus almas


Hay distancias
entre las luces y brillos
entre alegrías y miedos.
Las pasiones se fueron
sin dejar el rastro
de sus miradas sin tiempo,
y abandonaron preguntas
que se hicieron reflejos.


*de Héctor Bruno Alvarez. hectorf@amc.com.ar







“El juego de su escritura”*




*Por Julio Pino Miyar. isla_59_1999@yahoo.com
4/6/009
http://juliopinomiyar.blogspot.com


El escritor Luis Miranda, radicado en Fort Lauderdale, Florida, es descendiente del general Francisco de Miranda, el llamado “Precursor”, en la primera mitad del siglo XIX, de la Independencia de América del Sur. Una ilustre figura a la que la memoria histórica y el imaginario latinoamericano han conferido un lugar un tanto ambiguo -anfibológico- en el discurso de la tradición secular.
No existe en nuestras naciones una separación diáfana entre leyenda e historiografía. Por el contrario, casi siempre el gran imaginario continental termina poniéndole cerco a la razón cultural, resignificando los contenidos de la historia y el papel que en ella jugaron las grandes personalidades. La historia individual del Generalísimo es altamente ilustrativa de esta mixtura entre leyenda y fundamentos históricos. Por medio de la historia se trasciende a ese sueño humano de las grandes empresas colectivas -aquellas que desde la Independencia aún abrazan el corazón de América-, aunque por medio de la sexualidad el hombre opone a la claridad histórica su intransferible vocación de animal nocturno, donde la historia misma -devenida en leyenda- se confunde o se deshace. Y la vida del “Precursor” supo unir, de un modo acaso indisoluble, como quien redacta para su tiempo un memorial magnífico, los temas básicos de la existencia: historia y sexualidad…
Por otra parte, sexualidad y escritura se complementan desde los primeros momentos de la cultura universal, en la justa medida en que la palabra escrita es una inscripción indeleble en la que se adosan los males y los bienes del cuerpo y del espíritu. Pero la escritura es, en su condición más original, el baluarte de nuestra memoria histórica. Gracias a su invención fue posible la historia y finiquitaron los tiempos inmemoriales. Sin embargo, la historia de la sexualidad es la memoria más antigua de la escritura y la que nos acompaña siempre en su perenne condición de latido.
Pero, ¿existe, en definitiva, un fundamento filogenético en Luis Alberto Miranda que explique el constante periclitar de la línea de su escritura entre la historia aviesa y una vocación de deseo que se construye siempre en espiral? No puedo saberlo. Lo que sí creo saber es que nuestras relaciones con el pasado -los grandes muertos de la tradición secular- pueden llegar a tener, en ocasiones, un significado trágico. Sin embargo, hay un lado hilarante, ambiguo, cotidiano en la literatura de Miranda que parece salvarlo de todos esos excesos. Lo que parece cumplirse en él es que la historia narrada asume, en ocasiones, un cariz marcadamente exegético, cual un memorial redactado como un parte de batalla, y que el goce sensual de las palabras recompone.
Todo verdadero escritor es un animal anfibológico que medra entre el sueño y la historia; entre el deseo, la vocación de juego y su escritura. Luis Miranda tiene el hábito literario de engendrar significados, de ser un escritor culto en polisemias. Por eso, si partimos del criterio de que el arte es el arte de eludir los énfasis, el autor de Geografía de lo Invisible y otra Narrativa Breve… convierte el énfasis en parte de una muy singular polivalencia narrativa. Y una vez construido ese espacio en el que la escritura revela su vocación de deseo, todo adquiere sentido, cada trama incorpora sus múltiples significados, y lo diverso entonces se cristaliza entre las márgenes del texto.
Hay relatos que son como un acto progresivo de la memoria lúcida que va desgajando metódicamente el objeto del recuerdo hasta dejarlo expuesto a la mirada del lector, sin embargo, hay otros en los que las usuales relaciones de la memoria con la realidad se encuentran bastante particularizadas, pues ahí el recuerdo ha quedado reticulado mediante la exégesis y la ironía. Y si bien es cierto que el escritor tiende a hacer constante gala de los ceremoniales de la escritura, cuando se aproxima a esos curiosos personajes que afloran en sus textos no ignora que sólo lo evocado puede convertirse en sustancia dramática del deseo. Veamos, por un instante, una cita que parece reflejar este curioso juego simbólico que se despliega, cual memoria evanescente, sobre una realidad apenas insinuada:
“Ella sabía que había sido amante de un pintor del siglo XIX especializado en envolver la figura humana de manera irreverente con colores y formas contradictorias, con trazos incompletos de ropajes apenas anunciados por el pincel. A veces la había dibujado con lápices de colores sobre telas remendadas con yeso (…)”
Es como si la realidad se nos presentara como el breve apunte a lápiz de un artista, o como la huella que deja en nuestra retina una visión adrede inconclusa: “telas remendadas con yeso; incompletos ropajes…” Haciendo con esto elíptica alusión a una capa de realidad mucho más profunda que quizás se halla debajo del yeso, oculta, cual un palimpsesto, y donde subyace una forma desconocida; una historia aún no contada. Pienso además que una cita, como la antes transcrita, pone en evidencia la existencia de un arte concomitante a la literatura, y que el narrador convierte en porción del tejido formal de su obra: La pintura.
Pocos títulos guardan una relación tan estrecha con su contenido como Geografía de lo Invisible… el cual señala hacia los espacios en blanco de una narrativa, lo esencialmente omitido de una escritura. ¿Qué es lo omitido? ¿El alegre vodevil donde se exhiben las carnaciones más insólitas en una Bogotá de ficción? ¿Lo no dicho en el texto, pero que habita borgianamente en sus intersticios? ¿Su inusual vocación de juego?
Para abundar en lo que digo, Luis Miranda nos da en el singular cuento del Sofómano…, su versión erótica del palimpsesto, como si le propusiera al lector un hilarante y heterónimo diccionario del deseo: “Debajo de la falda; Alzar las faldas; Levantar cualquier cosa para descubrir otra.”
No obstante, el autor parece construir su literatura como un ejercicio fabulatorio. Y digo fábula en su acepción más original: como fue entendida desde los tiempos clásicos de Esopo, o del francés La Fontaine; una parábola moral. Se hace realmente paradójica esta disposición moralizante, pero es que el discurso narrativo posee dos niveles de significación, el primero, esencialmente expositivo, suele estructurar el relato como una historia convenientemente dotada de una solución predeterminada; mientras el segundo, se desliza en silencio, en su inalterable condición de latencia, por debajo del discurso narrativo; es lo “inesperado” que pudiera encontrarse debajo de una falda y viene a configurar el lado insólito, reticente, obscuro de una literatura. Para eso elabora no sólo nuevas palabras, sino nuevos significados para palabras que no existen, más que se agrupan como preciados y hedonistas objetos, en el círculo joyciano del deseo.
Si la literatura en James Joyce es el resultado de una previa cosmovisión cultural que convierte a sus protagonistas en piezas involuntarias de un mecanismo abstracto y universal, las fábulas de Miranda, aunque nos remiten al orden inmediato de los acontecimientos, padecen de la misma alergia ante la historia y el decursar indiferenciado de los días, y se proponen, como respuesta, una curiosa voluntad de desciframiento ante el orden esencialmente difuso de la vida:
“(…) sentí que podía empezar a descifrar el jeroglífico de lo que la realidad circundante quiere comunicarme, sentí que podía escuchar los mensajes secretos del lado oscuro de la luna, lo elemental de las plantas, el comerciante que vuela entre la arenilla de la playa, la sombra algodonosa de las nubes…”
Estimo que en la petición de tratar de acercarnos a estas narraciones como si fueran un sólo corpus -un sólo texto- es decir, partiendo de su condición más radical de simple escritura, pudiera sustentarse la perentoria singularidad de una interpretación como esta. Miranda construye con sus palabras una visión específica del mundo y un modo en particular de entender la literatura… la narrativa para él es ese lugar común donde transcurre todo, y donde, incluso, eros y conocimiento suelen aparecer como entidades contrapuestas. -Aunque esto último lo afirmo no sólo por lo leído en sus textos, sino por lo que de él conozco, pero creo ver gravitar inobjetablemente sobre el horizonte especulativo de su literatura.
Historia y sexualidad son, en resumen, entidades permeables que se retroalimentan mutuamente y nutren así nuestro gran imaginario cultural. La escritura, entre tanto, reinscribe, en el cuerpo húmedo y poroso de su más íntima ejecución, los más antiguos y fecundos nexos de la historia y la sexualidad; del deseo y la ensoñación cultural. Hay algo ensoñado en los textos de Luis Miranda. Por vías del sueño él teje y desteje las lunas de su propio maleficio -el asco proverbial, joyciano, de la historia y de la vida-, mientras amplía, con estimable fortuna, el horizonte ficcional donde radica su juego… su juego pertinaz: La vocación de narrar.





Tarea para el hogar*



En una tarde otoñal de un fin de semana. Aburrida, desganada, cansada de mirar la TV.
Comencé a hojear el libro Sexualidad de Alexandra Rampolla. Diosa del espectáculo, famosa por su incursión en el mundo de la tele que presenta con su innata simpatía a los órganos reproductores, creo yo, de espuma de goma amplificados en su tamaño. También exhibe con gran maestría, un conjunto de
juguetes eróticos, indispensables para una mejor producción sensual. Según ella.
En su texto, existen miles de recomendaciones para la satisfacción unipersonal, en pareja y otros más (hum).
Es un libro de autoayuda me dije. Allí leí con mis ojos un tanto prejuiciosos, como explica la ternura, el compartir la intimidad, el erotismo. Recomienda el uso de artefactos manuales, a pila y eléctricos.
Describe las posiciones óptimas de rendimiento, en las cuales, hombres y mujeres, pueden disfrutar con mayor virtud y eficacia. Indica, además, la importancia de sorprender al amante para no caer en la rutina. Para ello, propone el uso de disfraces como el de Caperucita roja, Blanca Nieves, Gatúbela, para las chicas. Y para los muchachos el de Nerón con su lira, Peter Pan, Pulgarcito... Para los sadomasoquistas aconseja el de Drácula, Dr. Frankestein, Dr. Hanniball Lexter y Anaconda, entre otros.
En su información general, sugiere el uso de aceites aromáticos, ideales para masajes relajantes con esencias de lavanda, vainilla, coco y chocolate.
Agrega, también, el perfumar el ambiente con sahumerios traídos especialmente de la India. Exclusivos por su aroma vivificante como el incienso, maderas de oriente, jazmín del cabo, patchuli, frutillas, limón, miel, etc. etc .etc.
En sus recetas, recomienda comidas especiales para la ocasión. Con instrucción enciclopédica manifiesta el beneficio de ingerir: langosta chilena, pulpo español, casquiña de ciri (pasta de cangrejo), ciervo
ahumado a la cazadora, shamborak y Kebbe crudo típica comida Armenia. Todas ellas con cualidades afrodisíacas refrendadas en su tratado.

Me sentí tan mal!!! Ese manual resultaba incompleto. Faltaba la famosa cucharita (del latín cucharitum lindun dormirum acurrucadun ), luego de la ingesta del famoso choripan (chacinado de cerdo y carne con perfil alusivo). Acompañado de un tinto Malbec oriundo de Mendoza.

¿Será porque la especialista Alexandra es de Puerto Rico y no conoce nuestras costumbres argentinas?



*De Nora Azul del Rosario Akimenco azulaki@hotmail.com






*

Queridas amigas, apreciados amigos:

Este domingo 7 de junio de 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor argentino Jorge Liedermann. Las poesías que leeremos pertenecen a Luisa Futuransky (Argentina) y la música de fondo será de Machu Picchu (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar
http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur
www.euroyage.org

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LA TRAMA SUTIL DE LOS RECUERDOS...

Carta con aire de Manrique*


Te vi llegar

Eras un hilo arrugado, huérfano de ovillo.
Hilo sin madeja.

Que no me alcanzaba.

Me dio tanta pena que los amores fueran ríos que van a dar a la
mar. Que es el morir.



*de Graciela Geller.
-Fuente: Amor en mano y cien hombres volando.
-Enviado para compartir por Verónica Capellino. veroaleph@hotmail.com







LA TRAMA SUTIL DE LOS RECUERDOS...





LA MANO SOBRE EL RECUERDO*



Es como si uno pasara una mano sobre un género, sobre una trama trabajada que tuviera todos y cada uno de los vericuetos de una vida.
Es como si uno al pasar esos dedos como entumecidos de años y de inviernos, de fracasos y de algún esplendor leve, fuera dando vida a aquello que ya pasado nos puede parecer mejor, como quería Manrique.
¿Y qué me trae la trama sutil de los recuerdos?. Si yo paso mi mano aún aterida de intemperies y de soles. No es como aquellos fríos de los agostos donde los sabañones nos quemaban las orejas y los dedos, pasando sobre el entusiasmo que poníamos al desabrigue por el patio de la Escuela Nacional número 156.
Escuelita de tejas coloradas, de paredes blancas en cuyo primer salón, el que estaba y sigue estando a la izquierda de la entrada, tenía unas tejas rotas y por ahí se colaba la lluvia e iba mojando el piso de madera, deteriorado ya, con la podredumbre que lo iba cercando.
Esa escuelita donde aprovechábamos más los recreos que las horas de clase. Porque o bien nos escapábamos a robar nísperos a la casa de la propia directora que vivía al lado (¡Doña Blanca Robledo de Sciarini!. Con su larga trenza sobre la cabeza sostenida por su poca estatura y sus más pocas pulgas!) . Adónde estará esa mujer gordita que nos amenazaba con mandarnos a todos al reformatorio. ¿Tan malos éramos? ¿Tantas las trapacerías que cometíamos en esos grandes salones de niñas con trenzas y delantales muy blancos, llenos de almidón? ¿Tan mal la tratamos doña Blanca? ¿Tan salvajes éramos?.
O de lo contrario nos trenzábamos en unos picados grado contra grado que nos sacábamos las chispas. ¿Acaso no comenzó allí mi más grande sueño de ser el back centro de la selección nacional? ¿No era Pedro Dellacha mi modelo y maestro?. Yo me paraba firme en la última línea, mientras Pramparito en el arco se tiraba más para aparentar que por necesidad. Se tiraba como loco contra los grandes plátanos que nos hacían de arcos improvisados, porque todos sabíamos que las niñas condescendían a mirarnos jugar y uno allí sí que tenía que dar la vida por un par de indiferentes ojos azules, una trencita leve sobre la espalda, un gritito de aliento. Aunque ellas no tenían en cuenta sino el jopito de Jorge Cavagna, que no era lo que se dice un crack, sino todo lo contrario. Pero la estética de las mujeres obvia las habilidades futbolísticas y otras muchas cosas que nunca entenderemos de ellas. Sólo que en aquel tiempo remoto lo ignorábamos. Ahora sólo sabemos que son distintas, pero ignoramos el por qué. Es casi lo mismo.
¡Cuántas salvajadas le hicimos en el último año a la pobre Elenita Bivi!. Es que ya estábamos más afuera que adentro de la escuela y éramos pura sangre alborotada. Nos gustaba el fútbol, nos gustaban las muchachas, correr, pelearnos y nada de esa álgebra cruzada y oscura.
Elenita me dice que yo le acercaba mis composiciones y que me supo preguntar a quién se las copiaba. Pero me lo dice de buena, porque de aquel tiempo sólo recuerdo mi obsesión por ser el mejor zaguero del mundo. Yo quería la gloria de las tribunas, y no el esquivo carro de las Famas.
¿Y de la señorita Angélica Balbazoni?. Como buenos indios, hijos de obreros rurales éramos por herencia, peronistas, cosa que ponía muy mal a la señorita Angélica, quien se aproximaba suavemente y nos tomaba de las pobres orejas y nos retorcía con todo placer, llamándonos “chinitos de porquería”. Era su manera de ofendernos.
Apenas nos soltaba, un sonoro ¡viva Perón! Se oía como un chasquido en la clase y allí sí, todos los varones íbamos a la dirección para que doña Blanca nos amenazara con la expulsión y el reformatorio, y aún con las mismas llamas del infierno.
El día que cayó Perón, la señorita Angélica vino exultante y aunque era fea nos pareció que se había vestido para una fiesta. Chicos, nos dijo: “hoy es día de fiesta para la patria, el tirano está prófugo”.
Nosotros nos miramos atónitos y paramos la guerra de tizazos para sentarnos de a uno y en silencio. No volaba una mosca.
Algo muy oscuro y muy triste intuimos. Nunca más íbamos a ser “los únicos privilegiados”, ni nos iban a regalar juguetes para el día de Reyes.
Sin embargo el pueblo tenía además de todas las mariposas del mundo un sabor como antiguo de naranjas y se iba alargando hacia las quintas, se iba poniendo laxo y allí sí cabían todas las travesuras juntas las que debíamos derramar por las calles donde las viejas pululaban y enseguida iban con el cuento a nuestros padres, que antes de averiguar si habíamos hecho alguna travesura nos pegaban una paliza. Después tal vez nos preguntaran.
A veces vienen como basuritas del alma y ellas me traen un crepúsculo: inmenso, violeta, rodador sobre las acacias últimas del pueblo.
Arrasando los pinos de José Vélez, los tomatales del viejo Altamirano, ese misógino puntano que tuvo un solo amor
Apasionado: El Club Atlético Independiente de Avellaneda. Cuando ganaba el equipo de sus amores se ponía bien borracho, con un fuerte vino tinto, sacaba la escopeta al patio y comenzaba unas buenas y seguidas descargas al aire, a las nubes evasivas del atardecer. Y obviamente gritaba viva Independiente y viva Perón.
Mi padre le decía el “viejo Loco”, y le quedó el apodo hasta hace un par de meses donde murió de 95 años. Cada vez más solo, cada vez más fanático. Tenía la quinta casi detrás de mi casa, si yo me asomaba al patio podía ver su negro sombrero dominguero por sobre sus plantas de mandarina, vagando.
Si la memoria me lleva hacia el viejo camino real, el que orillaba la chacra de don Domingo Clérici y seguía hasta Beravebú, me topo necesariamente con la humilde vivienda del Chino Bruno, casi un rancho digamos. El Chino Bruno, de cara caballuna, de piel manchada, de ojos saltones y aguachentos, sin asombro en esta vida. Algunos dicen que tenía una historia de viejas glorias de comités y compadritos en su San Pablo natal, otros dicen que sólo fabulaba.
El chino tenía un hermano que se llamaba Agripino, que era alto, gordo, y sobre todo buenazo. Como corresponde a un carácter así, su mujer era gritona y dominante, se llamaba Margarita y era una de las dos o tres matronas que en el pueblo ayudaban a parir.
Lo cierto es que Agripino tenía su amigo del alma. Era otro sanpedrino de quien era su sombra: don Cruz Roca. Caudillo del peronismo local a quien el voto popular lo puso dos veces en la silla de la presidencia comunal hasta que la libertadora lo mandó a Coronda, como se hacía en esa época que quiso ser democrática.
Frente a la casa del Chino estaba la del gringo Luis Ortali. Era una casa larga, toda pintada de blanco la quiere mi memoria. Su mujer era flaca, nerviosa –rubia la creo ahora- y se llamaba Albina. De mi edad era Martita, puro ojos azules, puro pelito rubio, puro delantal blanco entre mis más remotas compañerita de primaria.
De todos modos son todas presunciones que me golpean en esta tarde de invierno infernal, en esta ciudad tan ajena y tan extraña.
Y yo, apenas tengo de mi lado a la no muy segura como hacendosa memoria.
Las casas de ambos –del Chino y del gringo- daban a un alto paso a nivel muy empinado y muy peligroso con su cartel que prohibía transitar por las vías, y más lejos, hacia el oeste se alzaba la imperiosa casa de los Vollenweider. Que era además el casco propiamente dicho de esa gran estancia. Era la dinastía de don Emilio, que armó la primitiva Lidia, prefigurando el pueblo, luego de comprarle todas esas tierras al alemán Baumann.
El poblado creció asediado por langostas y por la soledad inextinguible de la pampa, y el suizo murió buscando colonos antes de la primera gran guerra y no pudo ver crecer el caserío.
A su hija la conocí casi centenaria, soltera, casi perdida en una historia de pioneros y viejas dinastías fracasadas. También vi una vieja foto de principios de siglo. Se trata de una yerra y veo a don Emilio de gran sombrero y larga barba recibiendo un mate de manos de su pequeña hija. Ella con un vestido que la vejez de la foto muestra claro, unas botitas que contrastan con la rusticidad de ese corral de violencias vacunas donde sobresale un pozo para sacar el agua, con su brocal borroso, pero sobre todo está el detalle del sombrerito elegante, seguramente de paja que la protegía de la bruta inclemencia de la pampa.
En el pueblo mientras tanto iría algún molino empinándose hacia el cielo, como las torres de elevadores de granos.
Y el caserío, chato, extendido, cruzadas sus calles anchas y polvorientas donde sólo circulaban mariposas después de los sulkys traqueteantes y los carros que perdían los granos por las ranuras en la madera del piso, esos granos que serían el festín de palomas y de pájaros.
Alguno de esos pájaros que se arremolinaban en el suelo cuando pasaban los carros con su reguero de trigo, allí uno puede posar la mano y tomar a alguno de las alitas y acariciar suavemente.
Casi como a este recuerdo que de tan frecuente se me presenta como corporizado y uno hace lo posible para que no se le vuelen para siempre las palomas y los pájaros, tan bellos que la niñez nos depositó en el alma.


*de Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar








A 40 años de El Cordobazo, una rebelión popular*



*Por Juan Carlos Cena y Elena Luz González Bazán
especial para Villa Crespo Digital



PARTE I

La memoria y el olvido actúan solidariamente. El olvido es siempre ausencia de memoria en el presente. En algunos casos el olvido intenta borrar hoy lo que ayer fue vivido (...) La memoria, en ese sentido, es más una guía para la conducta, una ética, que la puntual rememoración de acontecimientos. H.
Schmucler, 1994 Revista Estudios Nº 4, UNC.


Este 29 de mayo se cumplen 40 años de aquella gesta gloriosa que fue El Cordobazo. Durante esta semana y mejor dicho durante todo el mes de mayo se han realizado cientos de actividades que conmemoran aquellas jornadas protagonizadas por el Movimiento Obrero cordobés, el estudiantado y el
pueblo organizado, en más los 150 barrios de la ciudad de Córdoba.

Tal es la categoría histórica que resume esta rebelión popular que hasta canales y medios periodísticos extranjeros han destinado periodistas y productores para realizar documentales especiales intentando poder retratar este gran movimiento de masas compuestos por obreros, estudiantes y ciudadanos encuadrados dentro de los centros vecinales, que pusieron en jaque a la policía provincial, la Federal y que enfrentó al Ejército argentino durante el gobierno dictatorial del general Juan Carlos Ongania.
Esta gesta quebró el poder político y económico.

En esta entrega de investigación, análisis y reflexión de aquellos días, que conmovieron al país, ofrecemos tres aspectos esenciales:

Los antecedentes de aquel 29 y 30 de mayo de 1969
El desarrollo convulsionado de aquellas largas 36 horas
La síntesis de aquella jornada, que nos dejó y la pregunta que siempre se
hace ¿Qué pasó después de El Cordobazo?

En este 40º aniversario debemos redoblar esfuerzos para la profundización e investigación de este movimiento de masas, partiendo desde el umbral de la historia del movimiento obrero argentino. Haciendo hincapié en los acontecimientos más significativos para así poder apreciar, en su totalidad,
este encadenamiento de luchas de la clase obrera en el país, con sus particularidades específicas por región, los hilos conductores que las hacen semejantes, aunque no iguales: el comportamiento de los trabajadores, la sociedad y el estado en cada caso, para valorar así, en este caso, el Cordobazo en su real magnitud.

Agustín Tosco afirmaba: El Cordobazo es la expresión militante, del más alto nivel cuantitativo y cualitativo de la toma de conciencia del pueblo.


Sintetiza, además, la acumulación de las experiencias anteriores, es el heredero más genuino de toda una tradición de lucha del pueblo trabajador, de resistencia en las calles contra la opresión y la explotación, y de una oposición inflexible a la violencia desatada por el Estado, apoderado y administrado por el capital, durante todo este tiempo histórico.

En la provincia de Córdoba comienza un proceso de industrialización, aunque segmentaria, que tiene que ver con el auge de la industria del transporte automotor que conlleva un crecimiento del movimiento obrero calificado.
Obreros con un gran nivel de calificación, con un aquilatado conocimiento técnico acumulado, proveniente de dos centros industriales: la Fábrica Militar de Aviones (12.000 trabajadores aproximadamente) y los Talleres Ferroviarios con 6.000 obreros entre talleres y depósitos de locomotoras y coches motores. Conocimientos alimentados, primariamente, por las Escuelas Industriales, de Artes y Oficios, Escuelas Fábricas y otros institutos técnicos. Las universidades nacionales como la Tecnológica y la Nacional sumándose la Universidad Católica. A este gran entramado educativo convergen a trabajar y a estudiar, de diferentes regiones del país y de América Latina, cargados con sus bagajes culturales que se mixturan con la de los otros y los locales; son miles de jóvenes. Se calculan aproximadamente 60.000 estudiantes, de ellos más de 10.000 trabajaban. Es aquí donde se entrecruzan, culturalmente, los obreros que estudian y los estudiantes que trabajan.
El tercer fenómeno son los barrios: organizados a través de los centros vecinales que después devienen en las Comisiones ínter barriales, todo un salto superior en lo organizacional y político.
Esta era, someramente, la composición social de la ciudad de Córdoba, que estaba en pleno proceso de crecimiento.

ALGUNOS ANTECEDENTES HISTORICOS
DE LA CLASE OBRERA Y EL ESTUDIANTADO EN CÓRDOBA

En 1890 y 1891 funciona el club Vorwärts. Intento organizativo de un núcleo de inmigrantes que desaparece con la crisis económica. La estructura sindical está conformada por la Sociedad Cosmopolita de Obreros Panaderos, Centro de Empleados de Comercio, Sociedad de Resistencia de Obreros del
Calzado, Sociedad de Resistencia de Conductores de Carruajes, Sociedad Cosmopolita de Obreros Albañiles, la Unión Obrera de Carpinteros, Unión Cosmopolita de Mozos y Cocineros, Sociedad de Obreros de Constructores de Carruajes Ferroviarios que realizan el primer congreso en 1904, estos
sindicatos se adhieren a la UGT, socialista.
En Córdoba, se constituye la Federación Obrera local compuesta por aproximadamente quince sindicatos: panaderos, ferroviarios del Central Argentino (trocha ancha) y del Central Norte (trocha angosta), panaderos, conductores de carruajes, sastres, molineros, mosaístas, carpinteros, albañiles, gráficos, tranviarios.
En el año 1918: El Comité pro Reforma Universitaria declara la huelga general para el 31 de marzo ante el rechazo, por el Consejo Superior Universitario, de las demandas presentadas.
La clase obrera, por otra parte, continúa con sus luchas. El principal molino harinero de la ciudad declara una huelga. La patronal rechaza los pedidos, reemplaza al personal; el sindicato se moviliza y contesta con acciones; se asaltan carros cargados con harina, se destruyen los productos acarreados, se acuchilla a los caballos. Los sindicatos, a través de la Federación, responden a ese desafío con un paro general de 48 horas. El acto se realiza el 1º de septiembre, uno de los oradores es Deodoro Roca y cuenta con la adhesión de la Federación Universitaria de Córdoba. El paro es decretado para el 2 y 3 de septiembre. El acatamiento es total. Cierra el comercio y no hay transporte. Los piquetes de obreros recorren la ciudad impidiendo el reparto de pan, leche, verdura, carne y otros. Se organizan actos, manifestaciones de varios miles de personas, se producen refriegas con la policía, hay lesionados y detenidos.
El enfrentamiento en Córdoba: Es entre clericales y anticlericales y será otro vector particular que atravesará la historia de la sociedad cordobesa, igual que la unidad obrero-estudiantil. Miguel Contreras, obrero, es uno de los impulsores de esa unidad junto a Pablo López, obrero gráfico, fundadores de la Federación Obrera Local, en 1916 y la Unión Obrera Provincial de Córdoba, en 1917. Los trabajadores apoyan las demandas de los estudiantes desde sus publicaciones Vida Nueva y Adelante, y en forma práctica les facilitan locales para reuniones de los estudiantes en los sindicatos
adheridos a la Unión, donde participa Deodoro Roca, Pablo López, Miguel Contreras, entre otros.

GOLPE DE ESTADO DE 1955
A partir del golpe de estado del 16 de septiembre de 1955, las cosas cambian para el pueblo y las clases dominantes.
Durante el peronismo, la clase obrera consolida sus organizaciones sindicales en el seno de las fábricas, a través de las comisiones internas, de reclamos, los cuerpos de delegados, y otros mecanismos de participación.
El acierto de esta etapa será la creación de esos organismos que perduran más allá de la caída del peronismo. Sumada a esa forma de organización está la fuerza vital que aún queda dentro de los trabajadores peronistas, -a pesar de los dirigentes-, que da como resultado las acciones resistentes
ante la nueva etapa que se iniciaba desfavorablemente para toda la clase obrera.
A la falta de experiencia en el terreno conspirativo se oponen niveles importantes de organización, también de actos espontáneos. Por ello se impulsan huelgas, petardeadas, la impresión de volantes primitivos, y se llevan a cabo infinidad de acciones.
La Resistencia Peronista es la respuesta sustancial del movimiento obrero con identidad peronista al golpe de estado. Contra el nuevo proyecto de país liberal y ¨gorila¨. Por esto se realizan alianzas y uniones con otras fuerzas políticas que igualmente resisten el golpe de estado. Esto ocurre en
Córdoba y otros lugares del país.
Del día 16 al 21 de septiembre de 1955, en Córdoba, la Aeronáutica junto a civiles, toman por asalto casi todos los sindicatos. Ocupan la Unión Obrera de la Construcción (UOCRA), destruyendo toda la propaganda peronista. Un grupo de civiles partidario de la Revolución Libertadora convoca a una
reunión para hacerse cargo del gremio. Delegados y activistas peronistas y comunistas, encabezados por los compañeros Guardia y Canelles respectivamente, se oponen a tal maniobra, y llaman a participar a todos los trabajadores a dicha reunión.
Eligen para presidir la asamblea a Eustaquio Tablada (descendiente de negros esclavos del barrio de Alto Alberdi. Comunidad de negros conocida como los Negritos del Alto y, también por su valentía y dignidad).
Da comienzo la resistencia obrera más dura después del golpe de estado del 55, en la ciudad de Córdoba. Este conflicto dura 45 días, es dirigido por el Comité de Huelga, encabezado por Jorge Canelles y José Páez. La huelga es el disparador de otros hechos, se rompe con el miedo primario impuesto por la represión de los libertadores; esta acción de masas es puesta bajo la ley marcial, pretextando posibles conexiones con el levantamiento del general Valle.
La Resistencia Peronista, sectores bien diferenciados del Partido Comunista, trabajadores radicales, anarquistas, e independientes, son los nuevos actores de las luchas obreras en Córdoba.
Las primeras luchas fueron ya en febrero de 1956 y, después, las luchas se van transformando en cantidad y calidad.
Comienza la etapa final de la intervención a los gremios y se inicia un endurecimiento, por parte del gobierno, contra toda manifestación generada por los trabajadores. Éste informa que hay 586 detenidos sin proceso. Luz y Fuerza protesta por el fin del congelamiento de los salarios. Una comisión internacional reclama, el 5 de junio de 1957, la libertad de 114 dirigentes gremiales, hay además 281 dirigentes y trabajadores sin proceso.
Asume Arturo Frondizi, el 1º de mayo de 1958. Las luchas y la represión continúan como una constante. Hay huelga en los gremios bancarios, médicos, petroleros (YPF), el 27 de noviembre de 1958 el gobierno decreta la movilización militar al gremio ferroviario.

La lucha por la enseñanza Laica y Libre
De nuevo la unidad obrera estudiantil en Córdoba aparece. Manifestaciones contra la enseñanza libre, o sea la católica, unen, como en 1958, un fuerte sentimiento anticlerical en la ciudad de Córdoba. Nuevamente Obreros y Estudiantes juntos en la calle. Esta vez estudiantes y trabajadores con un país o ciudad diferente, con una composición social distinta.

El 14 de febrero de 1960 el gobierno implanta el Plan Conintes para combatir al terrorismo, y ordena el procesamiento de los detenidos por un tribunal militar.
Por otro lado, el gobierno anuncia que no habrá aumento de sueldo para los ferroviarios y que serán despedidos 70.000 trabajadores, por la aplicación del Plan Larkin, como consecuencia de la supresión de ramales y talleres y servicios de carga y pasajeros.
Los trabajadores y el pueblo ingresan a la década del '60 resistiendo, combatiendo, vendiendo cara su libertad.


SIGUEN LOS GOLPES DE ESTADO
El 12 de octubre de 1963 asume el doctor Arturo Illia como nuevo presidente de la Nación. Ha ganando las elecciones con el peronismo proscrito. Es depuesto el 26 de junio de 1966 por un nuevo golpe de estado.
El día 29 de junio de 1966, el teniente general Juan Carlos Onganía, oficial de Caballería, asume como nuevo presidente de la República Argentina elegido por 3 electores, los tres comandantes: Marina, Aeronáutica y Ejército. Perón dice de él: que es un general pundonoroso y que hay que prestarle atención; agrega además: "hay que desensillar hasta que aclare". La burocracia sindical obedece.
La Sociedad Rural, la Confederación General Económica (CGE), Acción Coordinadora de Instituciones Empresarias Libres (ACIEL), el doctor Arturo Frondizi, Álvaro Alsogaray, el Secretario General de la CGT, Francisco Prado, el Lobo Vandor, José Alonso, Juan José Taccone del Sindicato de Luz y
Fuerza, asisten, entre otros, a la asunción del mando. Producido el golpe, la CGT, el día 29, emite un comunicado en el cual destaca la afinidad ideológica entre el peronismo y el nacionalismo católico del nuevo presidente Onganía, el comunicado estaba firmado por Rogelio Coria. Los partidos políticos miran para otro lado. El Justicialismo, a través de la Junta Metropolitana, con las firmas de Paulino Niembro, Miguel Unamuno, Nélida Garré, Miguel Dámaso Sierra y Nélida Carreiro, publica un documento que dice: la caída del gobierno anterior se debió a un estado de cosas intolerables para el país.
El intelectual, doctor en Física, Ernesto Sábato le canta así al golpe:
Llegó el momento de barrer prejuicios y valores apócrifos que no responden más a la realidad (...) por eso la gente ha sentido un profundo sentido de liberación. Ojala que la serenidad, la discreción, la fuerza sin alarde que ha manifestado Onganía en sus primeros actos sea lo que prevalezca y,
podamos al fin, levantar la gran Nación.
La Revolución Argentina reinstala en el poder a las fuerzas armadas.
El 7 de septiembre de 1966, la dictadura de Onganía consuma el alevoso asesinato, en la ciudad de Córdoba, contra Santiago Pampillón.
El 12 de enero de 1967 cae asesinada a manos de la policía, la trabajadora azucarera Hilda Guerrero de Molina.
Adolfo Krieger Vasena reemplaza a Salimei en el ministerio de Economía, es el nuevo representante de ese poder en el gobierno. Cambian las reglas de juego.
Como respuesta, a la resistencia popular, la dictadura lanza otra ofensiva contra la clase obrera, constituyendo los arbitrajes obligatorios, congelando salarios. Igualmente, aprueba y pone en funcionamiento toda la legislación represiva; asesina trabajadores y estudiantes, encarcela cientos y cientos de militantes, dirigentes populares; establece los Consejos de Guerra Especiales que condenan y encarcelan, en el sur del país, a representantes de obreros, estudiantes y ciudadanos de Córdoba, donde se desarrolla la resistencia más grande contra la dictadura.
El movimiento obrero continúa perseverante y sin descanso, organizándose, reacomodando y generando nuevas formas resistentes para enfrentar a este despótico gobierno.







PARTE II


La memoria y el olvido actúan solidariamente. El olvido es siempre ausencia de memoria en el presente. En algunos casos el olvido intenta borrar hoy lo que ayer fue vivido (...) La memoria, en ese sentido, es más una guía para la conducta, una ética, que la puntual rememoración de acontecimientos. H.
Schmucler, 1994 Revista Estudios Nº 4, UNC.




EL EJE DE LAS LUCHAS SE DESPLAZA AL INTERIOR DEL PAÍS.
El 30 de mayo de 1968 se constituye la CGT de los Argentinos, con Raimundo Ongaro como Secretario General, en ella se admite a los delegados de los sindicatos intervenidos.
La CGT-A adopta una línea de rebeldía, que tiene que ver con la liberación nacional, incorporando los programas de La Falda (1957) y Huerta Grande (1962), elaborando una estrategia de enfrentamiento y confrontación con los militares. El comunicado del 1º de mayo de 1968 de la CGT-A sella una serie de celebraciones.
En Córdoba más de 5.000 personas concurren al local del Córdoba Sport, en el que hablan Raimundo Ongaro y Agustín Tosco, ratificando todo lo ya denunciando. La represión aparece de nuevo en forma violenta en el segundo aniversario del golpe.
Detienen, frente al local de la CGT, a más de trescientos compañeros. La violencia que no cesa, la dictadura descarga el peso de todo su aparato represivo en cada acto, en cada manifestación, ya sea de estudiantes o trabajadores o sectores populares, como los centros vecinales agrupados en la Comisión Coordinadora de Centros, liderados por el compañero Vicario, un vecino conocido por todas las barriadas cordobesas. Más de ciento cincuenta centros vecinales generan una gran movilización, además de organizar manifestaciones y actos.
En cada acto aparece la Policía Montada reprimiendo, aquí y allá, sin descanso. A esto, hay que agregarle la represión en la oscuridad de la famosa Brigada Fantasma, integrada por personal policial. Por las noches efectúan todo tipo de atropellos. Pero la terquedad del pueblo, trabajadores y estudiantes prosiguen construyendo y consolidando sus organizaciones sociales. Tampoco quieren dejar de lado el derecho a la protesta, a expresarse, a exigir soluciones. Las fuerzas represivas una y otra vez disuelven las concentraciones, encarcelan trabajadores y estudiantes. En septiembre de 1968 la CGT y el Frente Estudiantil en Lucha programan una Semana de Protesta en recordación de los Mártires Populares, coincide con el aniversario de la muerte de Santiago Pampillón. Estas acciones son violentamente escarmentadas, cae baleado el estudiante Aravena, este acto homenaje constaba también de una misa por Santiago Pampillón, esta movilización es disuelta por las fuerzas de seguridad, se ataca a la concurrencia encabezada por dirigentes sindicales, estudiantiles y Sacerdotes del Tercer Mundo.

Todo este nivel represivo y de avasallamiento tendrá una respuesta, es así que aparecen nuevas formas de organización en los barrios, como las comisiones de ínter barrios. Los barrios se reorganizaban nuevamente. Estas comisiones estaban integradas por los Centros Vecinales, Clubes, Parroquias, Centros Culturales, trabajadores de diferentes gremios que lógicamente vivían en ellos, y también los componentes de diferentes credos, entre otras organizaciones. Era un salto cualitativo y cuantitativo en la faz organizacional y política. Cabe destacar que los barrios habitados por trabajadores rodean las fábricas. Toda una situación social y política que le dio un perfil mágico a la Córdoba industrial. La relación social diaria, cotidiana y permanente adentro de los establecimientos fabriles se traslada a las barriadas, donde todo se multiplica. Esto será meridiano a la hora de El Cordobazo.


Los obreros mecánicos realizan una asamblea el 14 de mayo de 1969 en el Córdoba Sport y a la salida son violentamente reprimidos. Se defienden y el centro de la ciudad se transforma en un campo de batalla.
Los trabajadores metalúrgicos, del transporte y otros gremios declaran paros para los días 15 y 16 de mayo. El 16 se paraliza la ciudad. Nadie trabaja.
El gobierno reprime.
En la provincia de Corrientes es asesinado el estudiante Juan José Cabral, este hecho tiene gran repercusión en Córdoba. Todas las agrupaciones estudiantiles proclaman su repudio. Se trabaja para actos y manifestaciones junto a la CGT.
El día 18 es asesinado, en Rosario, el estudiante Adolfo Bello. Los trabajadores realizan una Marcha del Silencio, con los estudiantes y los Sacerdotes del Tercer Mundo, en homenaje a los caídos.
El día 20 es detenido Tosco por averiguación de antecedentes, al otro día recupera la libertad. Es un toque de atención.
El día 21 los estudiantes se concentran en las inmediaciones de la ciudad universitaria en manifestación. La policía los reprime en forma violenta y una bomba de gas estalla en el rostro de Elba Rosa Canello, que pierde la visión de un ojo.
Todos los días se realizan movilizaciones, paros, actos relámpagos.
En Rosario cae el aprendiz metalúrgico Norberto Blanco.
Se instalan los Consejos de Guerra. La represión aprieta cada vez más sus garras y se mueve en forma de tenazas.
El 23 de mayo los estudiantes ocupan el Barrio Clínicas. Es herido el estudiante Alberto Cerdá. Se producen fogatas y choques con la policía, cada vez se hacen más graves. No se retrocede.
El día 25 Tosco habla en la Universidad Católica de Córdoba y hace una severa crítica condenando los sangrientos atropellos de la policía y los procedimientos de los Consejos de Guerra en Rosario.
Al llegar a Córdoba, el día 27, es detenido Raimundo Ongaro por la policía, pretextando que lo debe proteger.
Previamente, el 26 de mayo, el movimiento obrero de Córdoba, por medio de dos plenarios realizados, resuelve el paro general de actividades de 37 horas a partir de las 11 horas del día 29 de mayo, con abandono de trabajo y concentraciones públicas de protesta. Unidad que se cuaja luego de largos
debates dentro de los diferentes agrupamientos.
Y acá se da lo que dice Rafael Barret:
La huelga suspende la vida
Es el momento en que la clase obrera
Deja de ser arena; se cuaja en roca.

La clase obrera resolvió en esos plenarios y discusiones previas concretar la unidad: en esa decisión estratégica, la clase obrera se cuajó en roca. Si la unidad no ocurría, la arena era roca degradada.

Los estudiantes adhieren en un todo a las resoluciones de ambas CGT. Todo se preparaba para el paro. La indignación es pública, notoria y elocuente en todos los estratos de la población.
No hay espontaneismo. Ni improvisación. Todo se planifica al detalle. Nada es dejado al azar. Tampoco influyen grupos extraños a las resoluciones adoptadas. Los sindicatos se organizan y los estudiantes también. Se fijan los lugares de concentración. La gran concentración se haría frente al local de la CGT.

UNA JORNADA INOLVIDABLE
El 29 amanece tenso. Algunos sindicatos comienzan a abandonar las fábricas antes de las 11 horas (...)
Los trabajadores de Luz y Fuerza, de la Administración Central, pretenden organizar un acto a la altura de Rioja y General Paz pero son atacados con bombas lacrimógenas (...) mientras las columnas de los trabajadores de las fábricas de la industria automotriz van llegando a la ciudad.
La consigna represiva es clara, no se puede dejar avanzar ninguna columna, ni trabajadores, ni estudiantes, ni los barrios.
Por ello, todas son atacadas y se intenta dispersarlas (...)
Pero llega el momento, la noticia corre como reguero de pólvora, es la noticia de la muerte de un trabajador, un mecánico movilizado. Habían asesinado a Máximo Mena del Sindicato de Mecánicos.
Entonces se produce el estallido popular, la rebeldía contra tantas injusticias, contra los asesinatos, contra los atropellos.
La organización y el mayor nivel de indignación hacen retroceder a la policía provincial. Nadie controla la situación porque es el pueblo. Son las bases sindicales y estudiantiles que luchan enardecidos. Todos ayudan, la población colabora, se moviliza detrás de los trabajadores y otros participan como pueden, como les sale. Pero el apoyo fue total, la ciudadanía cordobesa se rebela en el centro y en los barrios.
Es la toma de conciencia de todos, evidenciándose en la calle contra tantas prohibiciones que se plantearon. Nada de tutelas, ni de los usurpadores del poder, ni de los cómplices participacionistas.
Agustín Tosco, con la mirada de un cronista obrero, describe de esta manera lo ocurrido el día 29 de mayo. El Cordobazo es trágico -continúa- decenas de muertos, cientos de heridos. Pero la dignidad y el coraje de un Pueblo florecen y marcan una página en la historia argentina y latinoamericana. En las fogatas callejeras arde el entreguismo, con la luz, el calor y la fuerza del trabajo y de la juventud de jóvenes y viejos, de hombres y mujeres. Ese fuego que es del espíritu, de los principios, de las grandes aspiraciones populares ya no se apagará jamás.

Quién mejor que Agustín Tosco puede sintetizar lo que representa en forma integral El Cordobazo. Él es un protagonista activo como tantos otros, un hijo del pueblo como tantos otros, el elegido por los otros hijos del pueblo como su referente principal, para que sea la voz de los otros.


ALGUNAS REFLEXIONES
El Cordobazo, a través de estos años transcurridos, ha sido interpretado de diversas maneras, aviesas a veces; otras, haciendo un gran esfuerzo por desentrañar la verdadera naturaleza del hecho ocurrido el 29 de mayo de 1969.
Tosco dice que El Cordobazo, fue una rebelión obrera y popular. (...) surgió de la clase obrera y del pueblo. Lo esencial de El Cordobazo es que surge de los trabajadores y de los estudiantes y que ellos por sus convicciones salen a la calle a luchar.

El Cordobazo no fue una huelga clásica, de ausencias laborales, marcada por el quietismo, ni un acto improvisado. Es un hecho de masas con luchas y enfrentamientos en las calles; es decir, es más que una huelga con movilización activa y organizada, preparada y discutida. Es una rebelión popular.
Es así que sus primeros pasos se dan en la puerta de los establecimientos fabriles y va ganando la calle tranco a tranco: El Cordobazo fue una rebelión obrera y popular. Muchos opinan, ayer y hoy, desde el borde de la historia con una profunda vocación por la distorsión, el ocultamiento y la manipulación de lo ocultado. Siguen opinando sobre el papel del sindicato con liviandad y señalan, en general, que sólo sirven para defender los intereses sectoriales, particulares o de negociación con la empresa,
desnaturalizando el papel de los sindicatos en este hecho, como fue El Cordobazo; y en todo su quehacer.
El Cordobazo dejó muchísimas enseñanzas, y una de ellas, la más importante es la unidad de la clase obrera. Cada vez que se unió triunfó.
La otra, es la unidad junto al pueblo y los estudiantes. No hay lucha posible de ser ganada si no existe esa unidad totalizadora. Siempre nos buscan aislar, romper los lazos solidarios entre estos tres segmentos fundamentales.
El otro aspecto es la revalorización del papel del intelectual ¿Qué papel jugaron?
Esas enseñanzas son válidas. Debemos recordarlas y preguntarnos ¿Qué pasó, qué nos pasó para estar en esta realidad actual? De nuevo ¿Qué nos paso? ¿Por qué nos derrotaron? ¿Qué errores cometimos?
Preguntarnos además ¿Y las autocríticas?

Las ideas: ¿Se sigue repitiendo el signo de la intolerancia en el campo popular? Es dable interrogarnos. Si la respuesta es positiva, es que la derrota continúa. Sólo será revertida esta situación si, y solo si, tomamos las enseñanzas de El Cordobazo: la preponderancia del factor unidad.
Opinamos desde adentro y no desde la orilla. Se ha tratado de desfigurar este enorme suceso político sindical y social, dándole interpretaciones aviesas, mentirosas. Cuando uno lee esas opiniones o las escucha, nos llama la atención. Por un lado, estos opinadores parten desde la ignorancia, otros, indocumentados ellos, opinan sobre los orígenes y la significación de los sindicatos con una facilidad sospechosa. Todos ellos no contribuyen a la unidad y a la solidaridad, para que esta se reencauce.

El Cordobazo es, como dice Howard Fast en su libro Espartaco:
Es una historia sobre hombres y mujeres valientes, que vivieron hace mucho tiempo, pero cuyos nombres nunca han sido olvidados. Los héroes de esta historia acariciaron el ideal humano de libertad y dignidad y vivieron noble y honradamente (...) saquen de él fortaleza para nuestro turbulento futuro y puedan luchar contra la opresión y la injusticia, de modo que el sueño de Espartaco llegue a ser posible en nuestro tiempo.


CONDENADOS

Anuncian las primeras condenas. Todo fue sumarísimo.
Agustín Tosco lo sacuden con 8 años y 4 meses,
Jorge Canelles 10 años;
Elpidio Torres cuatros años y días,
Felipe Alberti 8 años;
Tomás Di Toffino 5 años; 5 años a un tal
Viador Moreno 5 años de cárcel
Mario Zorreéis un año
Hugo Ozan 8 meses por insultar a una patrulla.
Como verán las condenas son impresionantes y además el insulto fue pagado duramente.
Además, algunos serán expatriados provinciales. No se los quiere en tierra cordobesa, ni siquiera recluidos en la cárcel.
Otro de los aspectos es que cuando logran la libertad, Elpidio Torres es el único que acepta el avión militar, de la mano del comodoro Huerta, interventor militar en la provincia mediterránea. Ya Torres, el lobito cordobés se había arrepentido de su accionar.
El Cordobazo es una historia de militancia, de ética, de principios y por sobre todas las cosas, es parte de nuestra historia, la del movimiento obrero, estudiantil y del pueblo que debe ser recuperada derrotando al olvido.



*Juan Carlos Cena ferrocena2003@yahoo.com.ar
Ex dirigente ferroviario, autor del libro: EL CORDOBAZO, UNA REBELIÓN POPULAR (1999). Fue activo participante en las columnas de los obreros y trabajadores ferroviarios.


** Elena Luz González Bazán
Ex delegada de base de UPCN, Comercio y Bancario. Periodista - Historiadora -Autora de Mujer, Sociedad y Política y La Lucha Continúa, próxima aparición, (la lucha contra la privatización de EPEC)







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SI EL CIELO QUE VEMOS ENCIMA SE DESMORONASE Y CAYESE...

LLUVIA DE MARZO*



1

Inmerso estoy
en esta llovizna
que de ningún modo
puede llamarse
pasajera.
Es otoño
sin embargo
pero esa persistencia
del ocre
subsiste aún
lacónico
empapado
silencioso
hasta donde puede
serlo esta agonía
de marzo.
El pueblo
es un animal
dormido y húmedo
Por no decir
cubierto
por la inclemencia
del agua.
Sólo un camión
lo cruza
con sus faros
Y su motor ruidoso
que barrena
el sueño de la gente.



2

Ante esta lluvia
que arrincona pájaros
qué puede uno hacer
sino mirar
por la ventana de vidrios
empañados
cómo el silencio
de la madrugada
pasea su orondez
sin más remilgo
que el del pinar
sobrecogido
como quieto monje
cargado de paciencia.


3

Nadie sucumbe
en un marzo
entero
como hoy.
Lo que sucumbe
es el sueño
porque la lluvia golpea
con sus mil patitas,
sobre el techo
de un cinc paciente y entregado.
Nadie se mueve hoy
porque al escapar veremos
las hojitas nuevas
verdes
estallantes
moviéndose en busca
del sol que nacerá de nuevo.


4

Entramado el aire
con las ramas y el cielo
la lluvia penetra
como un relente
limpio
bajo los remolinos
turbios
bajo los troncos chorreantes
en los árboles
donde mueren
los insectos
y la última araña
huye con su tela
destruida.
con su inevitable
sin saber
que hacer
en esta furia del cielo
hasta hace poco tan
límpido y perfecto.



5

En la cornisa
de marzo
silencia el mar
sus arrebatos
en esa playa sucia
donde una botella rota
espera inútilmente
la visita de las algas
hasta que el sol
se filtre
por esos vidrios
que nos protegieron
de aquella madrugada
que la arena sepultó


6

Estoy tumbado
bajo la luna
de agua
como ese arbusto
que recogió las gotas
caídas en la noche.



7

Ya no entramos
a las ciudades
con la paciencia
ardiente.

Ya no asaltaremos
ni la ilusión
ni el cielo.

Apenas viviremos
atados a ese recuerdo
niño
que sólo se agiganta
en la memoria.



8

A lo mejor
el aire
brotaba de luces nuevas
y esa torcaza
era
una ilusión
de marzo.
A lo mejor
los peces nadaron
desovando en la corriente.
A lo mejor
mi canto erguía
tallitos nuevos
acobardando otoños.



9

Un ardiente sol
cae en la tarde
rueda
como una naranja
por las calles
captura sombras
papeles sucios
marquilla de cigarros
un ronco amor
que llora de rodillas



10

Un tero salta
con un grito
en la mañana
de marzo.
un hornerito
llama a su compañero
y le pide atención
una gaviota blanca
se clave en la altura
celeste
un vientito fresco
arrea
vilanos de cardos
en flor
y los va dejando
sobre el campo verde
verde
que traga mariposas
blancas.



*de Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar






SI EL CIELO QUE VEMOS ENCIMA SE DESMORONASE Y CAYESE...







MI AMIGO CONGRESO*

Como el ave Fénix, renace de sus cenizas.

-Cuento.

Malvinas, una gesta Azul y Blanca.

***


Eran casi las tres de la madrugada, de aquella noche de septiembre de mil novecientos noventa y tres.
El cielo estaba en su máxima negrura, y en su bóveda infinita refulgían millones y millones de estrellas, como diamantes encendidos, titilantes, irradiando su mensaje eterno. La luna alta en el este era una delgada uña de plata, y añadía, con su presencia tenue, más fulgor aún, bañando con una pátina difusa la noche Correntina, inmensa y silenciosa.
Una brisa inconstante se levantaba por momentos, moviendo perezosamente las hojas colgantes de los negros e imponentes eucaliptos, ya muy ralos, que aún quedaban junto al camino, del lado del frigorífico. Allí un par de jirafas de mercurio, hacían guardia iluminando el entorno y el camino, y estiraban
las sombras nocturnas, creando desdibujadas siluetas.
Una de estas, solitaria y taciturna, caminaba con pasos cansinos, moviéndose lentamente, sin el menor apuro, y casi seguramente, sin un destino previsto. Era un joven de unos treinta años o algo más: corpulento, alto y fuerte; pero se veía aplastado, como si arrastrara una pesada e invisible carga.
Detrás dejaba las últimas casas de la ciudad, que apenas se divisaban en la noche, entre las sombras de la arboleda; por la que se filtraba de cuando en cuando, alguna luz de alguna calle de Mercedes; donde vivía y había nacido, entre Chamamés y Sapucays.
Se llamaba Silvino Tomás Lemes, pero era más conocido por "Congreso", que le quedó de la escuela primaria, por una lección de Cívica que se había aprendido casi de memoria; ya que era una materia que le apasionaba, y los demás del grado encontraron material para cargarlo por meses, ya que decían
que era medio tragalibros.
Después se olvidaron de la causa, pero no se pudo despegar del apodo: -"Che Congreso aquí; che Congreso allá.- El no pudo hacer gran cosa, y con el tiempo le pareció gracioso; además fue una deferencia afectuosa y un poco irónica, que terminó rindiéndole todo el mundo, por su don de gentes, ser capaz, y sobre todo por honesto y generoso.
Esa noche, como tantas otras, se había puesto despaciosamente a cavilar sus cuitas, y sin darse cuenta caminó más de lo que solía, incluso llegó frente al cementerio; donde topó con la ruta que va a Libres. Estuvo un larguísimo tiempo como ausente, se sentó dubitativamente al borde de la cuneta, y prendió su enésimo cigarrillo.
Generalmente dormía mal, intranquilo, se retorcía en la cama, y terminaba levantándose silenciosamente, tratando de no alarmar a su mujer, ni despertar al pequeño; y salía al patio, o se sentaba en el umbral de la vereda, o llegaba a la plaza central y allí fumaba un rato, pensativo, mirando las cuadradas torres de piedra rojiza de la iglesia; o hacía como que miraba, seguramente sin ver, el Edificio del Municipio que él admiraba por su corte neo colonial, con su estilizada torre baja, que le traía reminiscencias del Cabildo.-
Los agentes de guardia frente a la jefatura lo miraban acostumbrados a su presencia transnochada, sentado o caminando bajo las tipas hasta altas horas, y solían alzarse levemente de hombros. Lo conocían.
Volvía a la cama vencido, y tras un corto descanso, iba a trabajar a la Municipalidad, donde era muy querido por sus compañeros y jefes, pero sabiendo que su taciturno aislamiento, tenía, como decían entre ellos; una causa obvia, lamentable, y quizás irreversible: el pobre era uno de "los loquitos de la guerra", que más de una década atrás engendró cruelmente la "Guerra de Malvinas", una gesta que tantas víctimas inocentes le costó a la Patria; y aún muchísimas que volvieron no olvidan, y sobrellevaron sobre
ellos atroces vivencias y consecuencias, que a veces no encontraban contención.
Ni su familia, ni su amante esposa con su cariño, lograban desenredar esa maraña de sentimientos.
"Vení, acostate, descansá, que te hace peor pensar en eso."- Le rogaba anhelante.
Pero él sentía como que "Olvidar" era como traicionar, como traicionarse, como traicionar a los suyos, como traicionar a sus camaradas que quedaron para siempre en las Islas o sufrieron como él, que se sentía sólo, incomprendido, marginado. Y de noche volvían una y otra vez los torturantes recuerdos.
Recordaba el estruendo de la primera bomba. Rebotó el suelo como si todo el mundo se hubiera sacudido, y todos ellos quedaron aturdidos, hasta que cayó la segunda. A ésta la adivinaron porque ahora sabían qué era ese estridente zumbido sibilante que avisaba erizando en una centésima toda la piel. Mejor no haber tenido oídos para escuchar el tremendo estampido seguido del largo trueno. Ni tener oídos para los secos y bramantes rugidos de las granadas de la artillería, que llovían sobre las posiciones día y noche. Ni tener oídos para los trepidantes aviones "sea Harrier", que pasaban rozando y lanzando misiles aire-tierra, o los fantasmales helicópteros "Chinook" artillados que aparecían en la loma regando con sus pesadas ráfagas; castigándolos a toda hora, a sol o a sombra.
Ni tener oídos para oír compañeros heridos gritando en la noche, muriendo solos, regando con su sangre una tierra congelada y lejana.
En una noche en que arreciada la batalla decisiva tropezó cayendo sobre un compañero muerto, y entre el estruendo y los relámpagos de las granadas de fósforo, quedó un momento llorando abrazado al cuerpo inerte, y por un momento pensó que él mismo se había muerto. Lo rebelaba pensar que a veces
quedaron solos, casi sin armas; algunos camaradas murieron indefensos; y luego vio un compañero estaqueado por no sé que cosa. A él le dolía en el alma cada día más las patadas que le dio un sargento.
Eran las cosas que lo aturdían todavía, y noche a noche aparecían más y más sombrías esas vivencias, que en él dejaron una profunda huella, que no se veía el fin; aunque era consciente que debía sobreponerse de algún modo, pero se veía en una trampa de la que no podía o no quería salir, porqué en el fondo sentía que debía lealtad a aquello por la que pasaron esos chicos de su generación, elegidos por un destino tan sangriento y efímero.
Se sentía más la brisa ahora.
El sintió como un llamado y se puso nuevamente en marcha, esta vez por la ruta hacía el oeste; alejándose más de la ciudad, empujado levemente como si fuera un pequeño navío.
Ahora el paso era más firme; después se hizo más rápido. Un kilómetro, dos, tres. La noche en la soledad del campo era silenciosa. Ahora tenía una meta y casi había relegado sus pensamientos.
Adelante un resplandor tembloroso y un flamear de colores confusos; se fueron haciendo banderas, banderolas y estandartes, rojos y azules, al tope de cimbreantes picanas de distinta altura, que se hamacaban por la brisa envalentonada, y ya más iluminadas por las luces de cientos y cientos de velas.
Entonces llegó frente a la tumba del Gauchito Gil, que está en medio del campo a un costado de la ruta. Su corazón comenzó a latirle más y más fuerte, pero su alma se serenó como si una mano benigna por fin la hubiera contenido.
Como buen correntino y buen Mercedeño, el "Gauchito" siempre le concedía gracias y milagros. Ya siendo estudiantes, en grupos de compañeros, a veces caminaban hasta allí, para que los ayudara a rendir bien un examen. Y tantas penas y aflicciones aliviaba a quienes creían en él.
Alguna cosa se transmutó en Congreso esa madrugada de hace ya más de diez años...
Y desde la mañana siguiente, los más observadores en la Municipalidad de Mercedes lo comenzaron a encontrar menos tenso, mas atento, y poco a poco hasta se le insinuó, de vez en cuando una sonrisa, en su rostro joven pero siempre adusto.
No fue un cambio notable. Su misma esposa tardó muchísimo en advertirlo.
El cambio comenzó gradualmente.
Primero, ya más sereno, pensó que sin olvidarse de nada, iba a ser aún más leal a la causa de la memoria de sus camaradas y de él mismo, si iba anotando un poco por vez sus vivencias y recuerdos, y hasta del heroísmo que no podía omitir; porque ahora iba viendo que si bien no fueron voluntarios, allá se volvieron Héroes. HEROES con mayúscula. Tomar conciencia de ello lo enaltecía, y enaltecía la razón de ser de cada uno de sus compañeros. Esa sería su fuerza, y como el ave Fénix, renacía de sus cenizas.
Surgieron gota a gota, hechos y nombres desordenados, el borrador iba ayudando a su memoria; y más escribía más alivio sentía, al ir descargando piadosamente de a poco su atormentada memoria. Noche a noche, mes a mes, año a año, letra a letra; fue llenando pilas de papeles y cuadernos.
También poco a poco fue dándole un orden y un hilo conductor, y hasta fue surgiendo un estilo; fuerte por momentos, tajante, dramático, cambiante.
Ya había recorrido un largo camino, y vivía cada vez más en paz consigo mismo, y con quienes lo rodeaban; en su familia, en su trabajo, y en otros ambientes.
En ese tiempo llegó a la ciudad, y se radicó, un profesional santafesino: Javier que también fue ex-combatiente como él, y pronto se conocieron y se hicieron amigos. Ambos se fueron contactando con otros antiguos camaradas, se unieron entre ellos e incluso con otros grupos, y apoyándose unos con
otros consiguieron de la Sociedad, e incluso de las Autoridades, cada vez mayor reconocimiento.
Y llegó un día, en que todo ese montón de notas, fragmentos y borradores, fueron tomando forma cada vez más tangente, y se convirtieron en un libro, que Congreso le mostró primero a su amigo y camarada, y "El Libro" dejó de ser un sueño, y se editó bajo el patriótico nombre de "Malvinas, una Gesta
AZUL Y BLANCA".
En la Casa de Corrientes de la Capital Federal fue el lanzamiento, y tuvo la presencia de los más ilustres chamameceros y artistas de la Provincia, así como gente de letras, ex camaradas, y público y allegados, que lograron una pequeña multitud, que aplaudieron la aparición, y compraron incluso el
libro. Había llevado doscientos ejemplares para la venta, y vendió ciento noventa y nueve.
Ni en sueños pensó que sería tan fácil. A quince pesos-dólares cada uno, eran casi tres mil de aquellos.
Fue una noche de gloria.
Mañana a la mañana volvería a Mercedes en tren, a compartir su alegría con su gente; Gastón ya en la secundaria, después venía la nena, Julieta, que se demoró un montón en llegar y sólo tenía siete, y su fiel y querida Mabel que fue el verdadero bastón en todo momento, en las buenas y en las malas.
No veía el momento de llegar y comerlos a besos a todos.
Se lo merecían.
Fue en Subte hasta Constitución y allí tomaba un micro que lo dejaba a una cuadra de la casa de su hermana. De paso en los pocos locales que aún a esa hora estaban abiertos en la estación, podría aprovechar y comprarles alguna remera, u otra prenda a cada uno, tal cómo se lo había prometido.- Quizás alguna bijouterí u otra cosita. Lo que fuera sería bienvenido, en casa faltaba de todo.
Además era poco en relación a lo que para él era tanto dinero, recibido casi inesperadamente.
El sueldo era magro, y siempre el dinero era escaso, y no alcanzaba ni para algún pequeño gusto de cuando en cuando; hoy se lo había ganado en buena ley.
En la vidriera vio el reflejo de dos tipos que se le arrimaron, como si también miraran las ofertas; pero también sintió el filo de la navaja hincándole la nuca, detrás de la oreja derecha.
-"Quedate quieto, ¡no te movás o sos boleta! "-
Tras el sobresalto Congreso quedó congelado, mientras en dos segundos le sacaban del bolsillo hasta el último centavo, y echaron a correr por la estación casi desierta. Sintió el eco lúgubre de los pasos perdiéndose durante todo un minuto, o dos. Después quedó solo, quieto, muriendo parado, duro como una estatua, transpirando frío, quién sabe por cuanto tiempo.
Quizás pasó una hora antes que comenzara a moverse, y se dio cuenta que moqueaba pensando en las remeritas de sus nenes.
La hermana le prestó para el viaje, compró algún souvenir para que en casa no se dieran cuenta, y encima, llegó a Mercedes con una sonrisa como si no hubiera pasado nada. Ni a su esposa le contó su negra suerte.-
A su amigo sí, le tuvo que contar.
-"Javier, hermano, voy a necesitar que me prestes un doscientos para devolverle a mi hermana, hasta que cobre, ¿podrás disponer?.."
Javier lo miró con afecto, y hasta con ternura:
-"¡Pero claro, hombre!..., ¿Cómo no voy a poder?, ¡Si es para MI AMIGO CONGRESO!!!




*de Celso H. Agretti, celsoagr@trcnet.com.ar
Avellaneda, S.Fe 09/02/2004.-





*



Los niños que son adoptados tienen mil hojas en blanco. Los padres adoptivos se encargaran de re escribir su historia. En el oscuro pasado de un abandono, hay una encrucijada de acciones y silencios que aturden. Si no hay palabras que contengan y sean dichas por más dolorosas que sean, no acompañaran su desarrollo vital.
El no saber de su origen biológico, no es tan perjudicial como la causa de por qué fueron abandonados. Esa intriga, ese enigma hay que tomarlo siempre.
La oscuridad si no se nombra se distraerá en inquietud, desconfianza y malestar.
Es necesario dialogar con franqueza. Esto ayudará a fortalecer su imagen narcisista, el vínculo consigo mismo y con los demás.-



*de Azul azulaki@hotmail.com





Cuando hemos perdido todo*




En su última novela, Pablo de Santis escribe a propósito de un personaje que se ve obligado a decir cierta verdad a la persona que ama: "dudó, porque toda verdad es una forma de despedida". Como ese personaje, siento que la terrible crisis argentina es la hora de decirnos la verdad; que es la despedida de todo aquello que creímos ser, engañados por una ficción política que muchas veces no tuvimos el valor o la lucidez de desbaratar. Y que asumir el casi insoportable dolor de esta despedida, utilizarlo como acicate para nuestra creatividad y nuestra solidaridad, es nuestra única posibilidad de sobrevivir.
Quizá porque todo lo que construimos en la adultez parece a punto de destruirse definitivamente, a menudo creo revivir situaciones de infancia que me cuesta mucho recordar con precisión. Los primeros días, por ejemplo, creía reconocer aquel momento de la misa en que uno se sentía mirado por un Dios al que era imposible mentir y sobornar; pero de inmediato me corregía, porque el temor de Dios entrañaba una fe en su bondad de padre. Hasta que hace unos meses, en un bar al que llego todos los fines de semana por las calles de Buenos Aires entre asaltos y mendigos, mi amigo Pablo Pérez el equilibrista me dio una clave: "¿Sabés? Una noche, en Mendoza, a los once o doce años, soñé que despertaba y saltaba de la cama y al abrir la puerta de mi casa sólo encontraba una inmensa llanura, y allá, a lo lejos, una casilla cerrada que corrí a abrir y en donde estaba Dios. Estaba encogido y tembloroso, Dios, con unos ojos enormes que parecían pedir piedad. cuando le pregunté por qué estaba asustado, Dios me dijo que ya no podía volar. Y desde que me desperté", termina Pablo, "yo mismo empecé a treparme a los árboles y a aprender este oficio que todavía no sabía que existiera". De alguna manera todos nosotros, aun los que no creemos, sentimos que "Dios está asustado" porque nuestra imagen del mundo y de la historia, la que justificaba hasta ahora todas nuestras acciones, nos ha mostrado para siempre sus propios límites, sus incapacidades de entender y actuar. Sí: hemos asumido que Dios está demasiado asustado para ayudarnos. Y en el dolor del abandono, sentimos que sólo nos quedan dos posibilidades: o morir o vivir. Y sobrevivir es mirar valientemente aquello con que todavía contamos, y sobre todo, como aquel chico en los árboles de Mendoza, disponerse a aprender. Porque, ¿qué nos queda cuando parecen habernos robado todo? En principio, aunque suene a lugar común, nos queda la memoria, pero no ya como mero sitio de homenaje, ni siquiera como utopía realizada y perdida, ese paraíso de los padres fundadores que nos inmoviliza en veneración y nostalgia. La lección de los tiempos es, incluso, contraria: no somos una identidad inmutable, sino los sujetos de una historia de inevitables mutaciones que debemos tener siempre presente para que el cambio no derive en traición.
Tenemos la memoria, digo, como sitio del presente repleto de herramientas todavía utilizables. Impedidos de comprar CDs, resucitamos las bandejas y los wincos y vamos por la ciudad rebuscando discos de vinilo que familias en bancarrota salen a vender o a trocar a las plazas: así resucita, casi intacta, la música de una argentina empeñada en escucharse a sí misma y a hacer escuchar sus voces, desde los alumnos del Mozarteum a los bagualeros de Yala, desde los baladistas del Di Tella a la gota de agua o el silbido de un barco que Leda Valladares perseguía por la ciudad con un diminuto grabador Geloso: Una Argentina que de pronto sabemos que sonaba para hoy y para nosotros. En las reuniones, ya cantamos distinto.
Muchos de mis amigos, escritores y foniatras, cantores y hasta reparadores de electrodomésticos, se han puesto a escribir manuales: no ya para aprovechar tal o cual demanda de las editoriales, todas al borde de la quiebra. Todos tenemos la misma urgencia de compartir esos saberes que creíamos haber olvidado simplemente porque nadie nos lo requería, porque nos habíamos acostumbrado a hacer nuestros trabajos según órdenes ajenas o extranjeras o porque, en fin, nos habíamos resignado a que nos hubieran arrebatado nuestro puesto de trabajo. Una de esas amigas me dice que en los talleres de escritura, por ejemplo, han sido muy pocas las deserciones: lo que era, hasta diciembre una actividad secundaria se ha revelado como el último lugar en que un pueblo defiende la posibilidad de decirse, de imaginarse, de elaborar, contra la alienación, un lenguaje nuevo y propio. Por supuesto, no confundo estas formas de resistencia con ninguna victoria final, ni siquiera la auguro; pero las señalo como lo que son, luces imprevistas que nos permiten seguir dando pasos en medio de esta oscuridad, apostando a que nos suceda lo mismo que al protagonista de aquel cuento danés que, después de toda una vida de aventuras durísimas, subió a la cima de una colina y vio que su itinerario por la comarca había dibujado una figura precisa: la figura de una cigüeña. Y que esa figura le daba, porque había sido fiel a su deseo, un premio más cierto y profundo que la felicidad: el premio de la comprensión.
En verdad, escribo estas vivencias y me doy cuenta de que en medio de la tragedia aprendimos a aprender de todo y de todos: y que el cuidado de una planta o un animal, de pronto tanto menos frágiles que nosotros, o la escritura de una novela, tanto más espaciosa y acogedora que nuestra propia vida, me han enseñado mucho sobre el tiempo, en estos meses que he vivido con la intensidad de los muy viejos, incapaz de concebir la idea del futuro.
Por eso, contra esa obligación "políticamente correcta" de estar tristes, me parece urgente contraponer esta evidencia, obvia desde siempre en todas las militancias, aun -y acaso especialmente- en las que surgen como respuesta a una de las tragedias más horrendas; esa evidencia obvia, digo, en el increíble fenómeno de las asambleas populares o del movimiento piquetero: el dolor, en lo que tiene de verdad, abre camino siempre a la belleza, "porque la belleza es verdad, la verdad es belleza y nada más importa saber sobre la tierra". Más aún: el dolor exige convivir con la alegría, nunca con la tristeza, que es negación y muerte. La alegría de crear, la alegría de servir, la alegría de saberse útiles.
Y si no, fíjense en esta última historia verdadera. Mi amigo Ivo Machado, que es poeta y controlador aéreo en Portugal, recibió una noche la llamada de un piloto que volaba solo en medio del océano Atlántico. Cuando el piloto le describió su situación, Ivo le dijo lo que el otro quizá no se atrevía a admitir: que carecía de combustible suficiente como para llegar a cualquier costa, y que debería prepararse para acuatizar. Durante unos minutos, el piloto siguió haciendo preguntas vacilantes, preguntas que eran excusas para no quedarse en el silencio del mar y que Ivo respondía con precisión y solidaridad: no, en esas latitudes no había tiburones; sí, claro, la temperatura de esas aguas, aun en invierno, no representaban peligro alguno. Creo que el piloto mandó entonces algún mensaje, y que Ivo prometió retransmitirlo. Pero cuando ya no hubo más que decir, el piloto intentó despedirse. Ivo, sin saber por qué, le preguntó si, en lugar de quedarse en silencio, no quería oír poesía. El piloto dijo sí, y durante casi una hora, hasta que finalmente el piloto se perdió en el silencio final, la voz de Ivo cruzó la inmensidad llevando los versos que había amado durante toda su vida. Ivo nunca me contó si el piloto era portugués: en tal caso, el piloto habrá sentido que toda la cultura de su pueblo acudía en su ayuda; si no era portugués, y aunque el sentido se le escapara, igualmente habrá podido percibir que el ritmo de los versos se plegaban dócilmente al del mar y al de la luna, y que ésa es la conquista de la aventura humana.
Pienso en Pablo, el equilibrista, planeando sobre las mesas del bar y en Ivo diciendo sus poemas. Pienso en el chico que fui y en el que, de algún modo, somos todos en medio de esta tragedia y me parece oír, en todos los casos, el mismo silencio, y es el silencio de una ceremonia, y es un silencio sagrado. El comienzo de un rito, sí, que repetiremos siempre para saber que una vez nos salvó esta verdad: "Dios nos abandonó, y cae la noche. Pero estás vos y estoy yo. Vamos volando".




*de Leopoldo Brizuela.
-Publicado en la edición del diario Clarín del jueves 6 de junio del 2002.







Stand by me*





*B.B. King



when the night has come
and the land is dark
and the moon is the only light we see
no i won´t be afraid
no i won´t be afraid
just as long as you stand, stand by me

and darling, darling stand by me
oh, now, now, stand by me
stand by me, stand by me

if the sky that we look upon
should tumble and fall
and the mountain should crumble to the sea
i won´t cry, i won´t cry
no i won´t shed a tear
just as long as you stand, stand by me

and darling, darling stand by me
oh, stand by me
stand by me, stand by me, stand by me

whenever you´re in trouble won´t you stand by me
oh, now, now, stand by me
oh, stand by me, stand by me, stand by me

darling, darling stand by me
stand by me
oh stand by me, stand by me, stand by me







**





cuando cae la noche
y la tierra está oscura
y la luna es la única luz que vemos
no tendré miedo
no tendré miedo
siempre y cuando cuentes, cuentes conmigo



y cariño, cariño, quedate conmigo
oh, ahora, ahora quedate conmigo
quedate conmigo, quedate conmigo



si el cielo que vemos encima
se desmoronase y cayese
y la montaña se derrumbase sobre el mar
no lloraré, no lloraré
no, no derramaré ni una lágrima
siempre y cuando cuentes, cuentes conmigo



y cariño, cariño, quedate conmigo
oh, quedate conmigo
quedate conmigo, quedate conmigo, quedate conmigo



cuando tengas alguna preocupación, ¿no contarás conmigo?
oh, ahora, ahora quedate conmigo
oh, quedate conmigo, quedate conmigo, quedate conmigo



cariño, cariño, quedate conmigo
quedate conmigo
oh, quedate conmigo, quedate conmigo, quedate conmigo





*Fuente: http://www.letras4u.com/ben_e_king/stand_by_me.htm






Correo:



Invitamos a la presentación del nuevo libro de Jorge Isaías.

ALMACEN LAS COLONIAS,
editado por la "Universidad Nacional del Litoral".
Para hablar del mismo se referirá la Dra Graciella Cariello.
La cita será el próximo jueves 11 de junio de 2009,
a las 20 horas en el CENTRO CULTURAL LA NAVE,
San Lorenzo 1383. Rosario.

Entrada libre y gratuita.


*

Queridas amigas, apreciados amigos:



Este domingo 31 de mayo de 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor español Tomás Garrido. Las poesías que leeremos pertenecen a Christiano Witaker (Brasil) y la música de fondo será de Marcelo García (Argentina).
¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).

REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.

www.euroyage.org


Schießstatt-Str. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067




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