EN EL PÓRTICO DEL SUEÑO...

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¿Qué es de la vida de un insecto?





Si ellos no forman sociedades feudales,

No transitan por procesos históricos

A un sistema capitalista,

Ni luchan heroicamente por el comunismo.





Se mueren con la basura,

Encuentran su fin ahogados en el desagüe,

O conocen de cerca la hermosura de las telarañas.





¿Qué es de la vida de los insectos?





Si no conocen otra patria

Más que la que les vio nacer,

No tienen elecciones presidenciales,

Ni eligen diputados ni senadores,

Pero se muestran decididos

A la hora de conseguir su alimento.





No hacen el mayor esfuerzo por encontrar a Dios,

No tienen la mínima prudencia en salvarse del Infierno;

Y un Demonio con cuernos y cuerpo de insecto

Jamás ha sido seriamente planteado.





La vida de insecto es casi divina,

Aún cuando no se les han construido altares,

No se recuerdan con gusto sus innumerables milagros,

Ni se celebra su día

En alguna fecha especial del calendario.





No hay,

Por ellos,

Ferias en las afueras de las iglesias,

No hay “palo ensebado”,

Ni dulces de leche,

Ni novios paseando entre colores de los jardines…





No hay un discurso elocuente que diga

“hoy es el día de éste Santo Insecto,

Que no sabe hacer otra cosa

Que no sea honrarnos con sus múltiples milagros”





La vida de insecto carece de sueños,

No creé en los cambios reales

Y desde que cada adulto era pupa,

Ya sabía que el mundo no se cambia:

Uno sale del huevo para ser larva,

Con un poco de suerte se pasa a pupa

(y es donde en verdad se reflexiona)

Y cuando se es adulto, se concluye con bases sólidas

Que esto no tiene ni por dónde intentase cambiar.





Pero no ha de hacerse juicio sin evidencia lógica,

Y mientras no sepamos a ciencia cierta

Qué es de la vida de un insecto,

Nada justo es mirarles con algo de menosprecio.





*hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com





EN EL PÓRTICO DEL SUEÑO...





Sueños animados*


La libertad es conocer gente nueva
Benito Secelovsky


Animarse a lo nuevo, a pensar, a conocer, a reirse, a sentir.La historia siempre es nueva.Cuando pensamos en lo que ya pasó, si seguimos vivos y por lo tanto cambiantes, lo resignificamos.Hacemos una especie de traducción, teniendo en cuenta que otra época es otra lengua y no es fácil pensarla si no nos ponemos en su latido, desde el actual. Cuando pensamos en Benedetti, no es solamente de literatura de lo que hablamos, son sueños compartidos, canciones, una forma de estar y pensar el mundo. Hay que conocer gente nueva, esos que van a escucharnos, esos a los que vamos a escuchar, esos a los que les vamos a contar lo que vivimos, esos que vienen desde lejos con sus palabras esperando la novedad de nuestras voces y nuestras lecturas. La libertad es encontrar, entre lo que pasó y lo que pasará, alianzas provisorias. El día de la patria, el de la bandera, el del padre, recreandose cada vez, a la luz de lo vivido y de lo nuevo, dandonos la revelación de de lo vivo. Nada queda en estampita, todo aletea, cada nuevo conocimiento se conjuga. Como un mar que se abre y nos vuelca y revuelca. Lo nuevo son tesoros océanicos. El infinito mundo construido con palabras que nos trae la gente nueva, es turbulento o sencillo, siempre revolucionario. No podemos saber que quiso decir un chico de siete años con eso de "la libertad es conocer gente nueva" cuando el 25 de mayo construía su postal conocida. Sirvió para desenrrollar lo guardado. Conocer gente es un canto rebelde en una sociedad que nos invita al barbijo, la desconfianza, el temor. El otro parece un enemigo posible que anda por las fronteras de lo establecido intentantando pasar aunque lo volteen mil veces. Pienso que el abrazo sonoro, el pensamiento que cuestiona lo que se muestra como natural, la sonrisa que acepta, la mirada que resguarda, el hacer juntos la red sin centros ni jerarquías, es una forma posible de la libertad. No hay libertad dentro del miedo. Quienes día a día nos predicen los males del contacto, nos dificultan la hexogamia social, saben que nos dejan expuestos a ser esclavos de la visión que nos trasmiten. Los sueños animados, múltiples, son una respuesta para salir del laberinto. El Laberinto ya no es el clásico con su centro y su Minotauro. Tiene otra forma, el hilo no es de Ariadna es el hilo de todos, con sus manos y voces, su imprevisible rumbo, su apuesta, su deriva.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar





EL PÓRTICO DEL SUEÑO*




El viento se oculta en el rincón
de la calle que agota su carencia,
busca en vano un abrigo
para darme sin condición las respuestas.
Yo me quedo en el pórtico del sueño
sintiendo que espero todavía.
Por eso el afán de su búsqueda,
por eso hurgar entre rocas,
quiere darme el sosiego de un instante
y que un minuto cubra años
de frío deambular en sombras.
Pero la calle devuelve soledades
con flores marchitas y esperas
navegando en busca de su puerto.



*de EMILSE ZORZUT. zurmy@yahoo.com.ar







NUESTRO MARIO BENEDETTI*


*Por Daniel Viglietti


Ante la pérdida de nuestro Mario Benedetti estamos todos consternados, como escribía él cuando la muerte del Che. Nos quedamos sin Mario, pero su pluma nos deja el alma llena de versos sencillos, sencillos en la altura, como aquéllos del cubano José Martí que él tanto admiraba. Y nos deja ramas del mismo árbol fecundo, la novela, el cuento, el ensayo, la obra teatral, el periodismo, la canción. Una pluma mágica y multifacética que generó, sin premeditación, desde todos esos géneros, modelos de conducta, un rigor ético equilibrado con la belleza de lo estético. Como se sabe, ética cabe dentro de la palabra estética, eso nos lo demostró Mario desde su creación. Imposible separar al Benedetti persona de la obra generada, de la página nacida. En ese sentido, Mario es una unidad dialéctica difícil de encontrar en otros territorios de lo cultural.
Todos sabemos que era un ser ejemplar en su modestia, en su auténtica sencillez, en su valiente ternura, en su solidaridad.
Mario no necesita que lo idealicemos porque es un ideal en sí mismo, toda su obra está tocada por un horizonte utópico en que el arriba se inquieta y el abajo se mueve indócil.
Desde su coherencia nos ha enseñado cómo el humor puede ser fértil, cómo el amor y la lucha pueden ser cómplices, cómo la confianza en el hombre, en el otro, en la otra, tiene que anteponerse a toda desconfianza. El creía en el prójimo sin necesidad de mayores pruebas. Creía, sin laberintos, en los otros y los traía cerca. A nadie le cabe duda de que, como en su poema, defendía la alegría a ultranza. Construía puentes de alegría para oponerse a la tristeza y a la muerte. Era un extremista del optimismo y de la esperanza, sin dejar de lado un agudo sentido crítico y una profunda preocupación por la gente. Un hombre, ya lo dijimos, de una modestia ejemplar, que su amigo Eduardo Galeano explica diciendo que Mario Benedetti no se daba cuenta de que era Mario Benedetti.
Los ríos de gente manifestaron su enorme cariño hacia Mario. Fue emocionante ver las largas filas de personas de diferentes generaciones y clases sociales, todo un pueblo subiendo las escaleras de entrada al Palacio Legislativo, llegando hasta las cercanías del cuerpo sin vida del poeta. ¿Sin vida? Su admirado César Vallejo decía: “Tanto amor y no poder nada contra la muerte”. Sin embargo, Mario logra sobrevivir en los demás por lo que ha pensado, por lo que ha escrito. Por lo que ha amado: recordemos a Luz, su compañera de toda una vida, tras cuya muerte Mario empezó a irse de a poquito. Por el cariño hacia su hermano Raúl, a quien tanto protegió siempre. Por la cantidad de amigos que fue abrazando aquí y en tierras lejanas.
Sobrevive en los demás también por su compromiso en la lucha política, antes y durante los años de plomo, cuando entre sus amigos contaba al paso del tiempo con Raúl Sendic, Zelmar Michelini, Líber Seregni.
Su permanente lucha contra la injusticia y la impunidad se manifestó recientemente en su solidaridad con familiares de detenidos-desaparecidos y su apoyo a la campaña por la anulación de la ley de caducidad.
Mario, como persona, se hacía querer con su rostro tierno, su bigote y jopo invencibles, su mirada limpia, su sonrisa que aun en medio de estos períodos de enfermedad afloraba, consolando o agradeciendo a Ariel, su leal secretario, y a los fieles, trabajadoras y trabajadores, que lo cuidaban sin falla.
Déjenme decir que he perdido a un amigo esencial que mucho me enseñó sobre la vida, sobre el arte, sobre la pasión del cambio. Un ser generoso como pocos. En lo cotidiano tendremos que acostumbrarnos a encontrar, en el recuerdo de su amistad, la fuerza y la calidez de su palabra.


*FUENTE: Página12 26 de mayo 2009

-Enviado para compartir por Ruben Vedovaldi. RubenVedovaldi@netcoop.com.ar






Amanecer y seguir*



El hombre va a abrir su taller en un despertar de trinos y celeste infinito, apenas un candado y se abre la doble puerta galponera por la que puede pasar un camión, a la derecha un pequeño escritorio, algunas piezas dejan manchas de grasa entre croquis y papeles. El dice que lo importante está en los fierros, los metales que desatan el movimiento y la combustión para salir y rodar por las heridas del mundo pero al menos en la libertad de las rutas.
-Esto es apenas un desorden ordenado.
Una lampara extensible como las que usan los dibujantes, tecnicos mecanicos como él, es la única luz si él día es grisoscuro, pero hoy, la ventana es un resplandor que corta todo el enorme espacio de maquinas y herramientas y pedazos de coches y coches a punto de terminarse.
Todas las mañanas le hecha un vistazo al afiche, es casi una ceremonia verlo y hacer en silencio algunas breves reflexiones, como quien hace una oración antes de partir a la lucha cotidiana por la subsistencia. Siempre lo lee completo:

1914: UN HOMBRE ABRE ESTA CAJA DE HERRAMIENTAS.
Y NACE INGENIERIA CHRYSLER.

La foto gris es poco nítida, una casa con refuerzos clavados en las esquinas, la tapa abierta, asoman instrumentos comunes como una tenaza, una roldana de aparejo.... afuera, sobre un banco de madera un martillo, pinza, un compas de acero, nada que indique el oficio de su dueño, salvo las letras blancas :
W. P. Chrysler.

El texto sigue en letra courier sobre un papel amarillento de antigua humedad...

Porque ese hombre se llamaba Walter P. Chrysler.
Su objetivo: encontrar la manera simple, segura y cómoda de transportar al hombre.
La encontró.
Pero no se detuvo.
Porque sabía -y tenía razón-
que siempre había una manera más simple, más cómoda y más segura.
Por eso mació Ingeniería Chrysler.
Que aún mantiene -y seguirá manteniendo-
el objetivo trazado por Walter P. Chrysler.
Investigando, desarrollando, probando e incorporando adelantos
que logran más nobleza, más seguridad y más confort en sus vehículos.
Para que usted pueda ejercitar
su derecho a elegir,
exigir y disfrutar su Dodge.

(Logo de 5 lados-triangulos negros que dejan una finita estrella surgir )
y grande:
CHRYSLER
FEVRE ARGENTINA

Abajo, un espacio en blanco y la letra urgente, como de pintada en paredes de ciudad
con marcador azul:

Yo trabaje allí, 15 años, capataz de montaje, y me dejaron en la calle, a un clase '43.
Osvaldo Arból Gomez.

El hombre lo lee todas las mañanas bien temprano antes de poner la pava del mate y empezar a trabajar, luego concluye -dicho de distintas maneras- en un mismo aforismo.

Soy más que un pionero, soy un sobreviviente...

Es fácil que las mismas imágenes se repitan cada tanto, el arrancando el afiche de la pared, era el último en ser despedido, el gerente de planta agradeciendo su tarea, diciendo
-Osvaldo , en un par de años los yanquis vuelven y brindamos con champán helado, el reencuentro.

Lo cierto es que casi se cumplen 25 años del cierre de la planta de La Tablada.
Le pagaron unos pesos y lo premiaron con un par de contenedores con piezas y repuestos en desuso. y un par de máquinas que no salían a remate por viejas.

El cargo todo, como quien carga con cada pedacito de un alma estallada y lo llevo al galpón grande de su finado padre, y entre sus maquinas y elementos de carpinteria empezo y siguio.

Y todas las mañanas se mezclan las épocas y las situaciones, el no podría relatarlo, es como ver flashes y fotos sin orden , sin tiempo.

El abuelo de Pontevedra que compro ese terreno cuando todo era campo y lo único notable eran las estaciónes de trenes , La Tablada cerquita y más allá Tapiales, con sus galpones enormes y sus playas de maniobras del tren de trocha angosta. Previsor el abuelo, terreno de 20 x 60, entrada grande para camiones. De chico no dejaba de estudiar esas herramientas que dejo en el galpon pequeño del fondo, las que usaba para trabajar la tierra despues de volver de su trabajo en el ferrocarril. Un viejo anarquista, un hombre de principios como su padre y como él tambien.
"Nunca te entregues al capital, el dinero destruye todo, el capitalismo no deja nada en pie "
Pero el salió con el título de técnico mecanico y se empleo en la Chrysler, ahí cerquita cuadras de su casa. Y de allí volvió un día, una mano atras y otra adelante, unos pesos de indemnización por despido y un monton de chatarra inservible.
Ahí empezó, soldando, imaginando, el ingeniero le decían en la planta. adaptando piezas , mixturando carrocerias y chassis.
El único , solitario y obstinado, fabricante de autos 0 km desde el fondo de su casa, de la Argentina. No son autos, dice a quien lo visita actualmente, son obras de arte, artesanías irrepetibles. En el país es un desconocido, pero en Europa, en Francia, especialmente su fama trasciende a la de Regazzoni.
El lo sabe, termina cada obra de arte, fileteando a pincel la parte inferior de la carroceria , a veces agrega frases que le piden los clientes, como la que pinto ayer en ese auto que alguna vez fuera un DKW y ahora es un Arbol Gomez - Argentina, firmado el el capo de atras donde iba el logo del mejor auto aleman de la posguerra.
Su oficio es su vida y su orgullo. a veces piensa que habría sido de él si hubiese sido otro, un almacenero, un operario, un ser indefenso ante las crisis del país, una crueldad anónima que mata sueño tras sueño. y deja muertos en vida. Habitaciones cerradas, persianas bajas con alguien durmiendo adentro, matando ocios con el mate lavado y regando la quinta a cada rato para que el día pase pronto.
Pero él esta conforme, lo más díficil del mundo es llevarse a si mismo, pero llevarse a gusto, con cariño como quien lleva a un niño de la mano.
-No se entregue Carbonatti..¡¡¡¡, le grita su padre al amigo huelguista, es el patrón el que más pierde con un paro, van a darles aumento no aflojen... ni con la traición de los sindicalistas.
No aflojo, viejo parece decir con la mirada y recuerda sus 10 años, fabricando sus juguetes con madera y clavos, con las herramientas de Papá, solo pero pendiente del trabajo de él, que no podía distraerse del trabajo de la carpintería. Es como si lo viera ahora, el pucho colgando al costado izquierdo de la boca y alguna expresión de amargura, casi un Bogart. Se desprendía del pucho cuando tenia que sostener con los labios los clavos o los tornillos en el armado de los muebles.
Un gran carpintero su viejo, de los que trabajaban con madera maciza, nada de porquerias enchapadas, nada de aglomerados ni formicas. Pero el capital lo mató, pusieron fabricas enormes que escupian maderas hechas de aserrin, y todo el mundo se puso a hacer muebles inservibles.
- En la primera mojadura revientan.... que carajo compra la gente¡¡¡¡¡¡¡.
Golpeaba la mesa de trabajo con furia y parecia que iba a volar en pedacitos su mano pesada de trabajador. Y los muebleros se fueron, lo vendieron por pocos pesos.
Y él, un día, un invierno de 1978 cerró, hecho el candado y al poco tiempo se murió.

Por eso él no va a transar, un Pininfarina de entrecasa, un constructor de mundos en cuatro ruedas. ¿Cuantos autos más podrá sacar con su firma reciclados a 0Km?
No lo sabe, no lo cuestiona, se rasca la cabeza y empieza una nueva jornada.



*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@hotmail.com
-2003-






*

En homenaje a Scalabrini Ortiz


Encuentro Nacional Tren Para Todos

Sábado 30 de mayo de 2009
Asociación Mutual Mercantil Argentina (AMMA), Urquiza 1539. Rosario, Santa Fe

Objetivos del Encuentro: Crecer, organizarnos, debatir, articular con personas y organizaciones sociales, culturales y políticas. Pensar estrategias de acción para LOGRAR un ferrocarril para todos como excusa del PAÍS PARA TODOS que anhelamos.
Programa:
9:30 hs. Acreditaciones
10:00 hs. Apertura
11:00 hs. Presentación por Regionales
12:30 hs. Trabajo en Comisiones
16:00 hs. Conclusiones y Plan de Acción

Presentación pública y debate sobre el Anteproyecto de Ley que enviaremos al Congreso de la Nación

Acto:
Homenaje a Scalabrini Ortiz
En Apoyo al Proyecto por un TREN PARA TODOS
Sábado 30 de Mayo, 17hs. Estación Rosario Central (Paraguay y el río). Rosario, Santa Fe.
Organización: infotrenparatodos@gmail.com

Prensa: 0341-6928010, 0341-4354922, 0341-6399978.


Algunos temas para trabajar en el encuentro:

-CRECIMIENTO Y ORGANIZACIÓN DEL MOVIMIENTO TREN PARA TODOS
Cómo nos integramos para que cada uno de nosotros podamos sumar nuestro granito de arena para lograr el Tren Para Todos. Desde los ferroviarios hasta los usuarios y adherentes al proyecto en general.
-RELACIÓN CON LOS DISTINTOS MOVIMIENTOS POPULARES QUE LUCHAN POR LA RESTATIZACIÓN DE LAS EMPRESAS DE SERVICIOS PÚBLICOS, DE ENERGÍA Y MINERÍA, COMUNICACIONES Y TRANSPORTE, ORGANIZACIONES MEDIOAMBIENTALES, ORGANIZACIONES RELACIONADAS CON LOS ACCIDENTES EN LAS RUTAS.
-SISTEMA INTEGRADO DE TRANSPORTE FERROVIARIO DE PASAJEROS Y CARGAS ESTATAL de acuerdo a las reales necesidades de cada región y al servicio del pueblo.
- POLÍTICAS PRIVATISTAS CONCESIONISTAS:
Cuestionamos la nueva ley de reordenamiento ferroviario.
-PARAR INMEDIATAMENTE A LOS ORGANISMOS OFICIALES QUE NEGOCIAN, VENDEN, CEDEN, TRANSFIEREN, ENAJENAN CUALQUIER BIEN MUEBLE O INMUEBLE DEL FERROCARRIL.
-PRESENTACIÓN DE PROYECTOS POLÍTICOS-TÉCNICOS PARA RECUPERAR EL FERROCARRIL.
- ANALISIS DE LA PROBLEMATICA DE LOS FERROVIARIOS ACTIVOS Y DESPEDIDOS.


Fundamentos

Reinstalar la cultura de las comunicaciones sociales interregionales, rompiendo el aislamiento que implicó la ausencia de medios de comunicación seguros y accesibles, sistemas de transportes confiables que puedan reponer provisiones a los grandes conglomerados urbanos de productos regionales y vencer incluso las condiciones climáticas que dificultan el arribo de bienes o personas en situaciones de niebla, humo, granizo y/o lluvias, evitando el aislamiento y reduciendo sustancialmente costos de fletes que inciden en el precio de los bienes que se consumen.

Iniciar esa recuperación en un proyecto de recuperación de los ramales troncales que unan las economías de las principales zonas productoras con los mercados urbanos y de exportación en un racional uso de los sistemas de transporte, reduciendo sensiblemente la actual siniestralidad de nuestras rutas y autopistas que en el año 2007 ha provocado más de 35.000 lesionados y 8.200 víctimas fatales, sin que podamos medir en términos económicos su impacto en la economía nacional y partiendo de que priorizamos la vida por sobre todo lo demás

La simple modificación de la distribución de las cargas, que permite recuperar 32 millones de las 225 millones de toneladas del mercado y 12 millones de los 45 millones de pasajeros anuales produciría una tan formidable masa de recursos que podría dar lugar a la recuperación de los primeros 7.000 km. de ramales troncales y la reparación de 11.000 km. para cargas/pasajeros.

La disminución de tránsito en nuestras rutas y autopistas y el uso de los camiones para la media y corta distancia en el abastecimiento de centros regionales de distribución de cargas, permitiría entre otras cosas, retomar el concepto de las viejas cooperativas agropecuarias que habían emplazado silos en las proximidades de las estaciones ferroviarias destinadas a esos objetivos y haciendo un uso racional del transporte automotor reducir costos de mantenimientos, prolongar la vida útil de esos equipos y generar mejores condiciones de trabajo para los conductores, sean dueños o no de los mismos.

Los propios camioneros pasarán a evaluar como positivo el recupero de los ferrocarriles a poco que analicen que los trayectos a cubrir serán de menores distancias, que podrán hacer uso del descanso diario reparador, disfrutar de-sus familias retornando a sus hogares y desarrollar sus actividades físicas o recreativas en sus pueblos o ciudades de origen, luego de las laborales humanas, eliminando las agotadoras jornadas de conducción bajo presión de más de doce horas continuas de manejo en rutas y autopistas colapsadas, produciéndoles junto al stress por excesiva tensión nerviosa, graves problemas psicofísicos.

En un territorio como el nuestro, de grandes extensiones, no hay parámetro de análisis de ventajas en materia de transporte de cargas y pasajeros que no incline favorablemente la balanza, al uso del ferrocarril frente al automotor y la simple relación de mayor economía dada por menores consumos de combustibles en una relación de ocho a diez veces, frente a la necesidad de ahorrar recursos energéticos a futuro, ya justifica este proyecto.

La menor polución que implica el desprendimiento de las partículas de caucho hacia la atmósfera en centenares de miles menos de cubiertas rodando por nuestras calles, rutas y autopistas, es otra contribución de los servicios ferroviarios al cuidado de nuestro medio ambiente y su importancia, que es el cuidado de la salud de nuestra población.

Si sobre cada millón de toneladas de cereales que incrementamos en la producción agropecuaria y su transporte, debemos mover no menos de 32.250 camiones de 31 Tn cada uno, podemos sustituirlos con el uso de los trenes, que con máquinas de 1650 HP, sustituyen 50 camiones por tren, representando 8 veces menos gasto de combustibles, 8 veces menos potencia aplicada y 8 veces menos polución ambiental, sumando la descongestión de las rutas.

La recuperación de las economías regionales que generará la reconstrucción de nuestros servicios ferroviarios, producirá un efecto multiplicador de puestos de trabajo, demanda de técnicos, incentivando a que miles de jóvenes se inclinen a estudiar y perfeccionarse en la industria ferroviaria, otrora orgullo de nuestra industria nacional y sumamente atractiva por todos los desafíos que implica. Por otro lado fomentará el retorno de los lugareños que migraron a los grandes centros urbanos y de manera gradual pero sostenida incrementarán los propios consumos regionales, darán lugar a nuevas economías familiares y a nutridos intercambios comerciales entre pueblos vecinos, provocando una reconstitución de lazos sociales y afectivos entre esos pobladores hoy aislados.

Para los pueblos y ciudades próximos a los grandes centros urbanos, el tren será la solución para el movimiento de sus estudiantes, empleadas/os, operarias/os, comerciantes, etc. que deban cumplir con sus estudios, tareas o realización de trámites y hoy viajan en pésimas condiciones, muchas veces parados, en micros sucios, inseguros y con graves riesgos para sus vidas en rutas saturadas de automotores, de cuyas permanentes críticas toman nota la mayoría de los medios de comunicación casi cotidianamente y cuando hechos luctuosos son noticia de titulares.

Las inversiones que demandará la reconstrucción de nuestros ferrocarriles, partiendo de unidades nuevas, con vías en condiciones reacondicionadas a nuevo y con elementos de seguridad y confiabilidad que hagan al confort de los servicios de pasajeros, nos dará una nueva perspectiva del servicio de transporte de nuestros trenes, partiendo de la existencia de muy calificados recursos humanos, mano de obra muy especializada y en condiciones de recuperar el prestigio que ostentaba nuestra industria ferroviaria, podrá generar un nuevo perfil industrial y una sostenida ampliación del mercado laboral.

El proyecto implica la necesidad de recuperar todos los talleres de reparaciones que existían y los equipamientos disponibles, muchos de los cuales fueron enajenados por el ONABE sin que a la fecha nadie haya rendido cuenta de los ingresos que esa enajenación produjo, el destino de los bienes, máquinas y equipos, procesos de sus licitaciones y beneficiarios directos e indirectos de las mismas.

A fines de 1992, uno de los capítulos finales de este despojo de concretó con la liquidación de Ferrocarriles Argentinos y la eliminación de todos los servicios ferroviarios de pasajeros interurbanos y ofrecimientos realizados a las provincias para continuar con las prestaciones, cediendo un importante lote de materiales rodantes sin inventario y sin objetivos planificados de uso que terminaron retornando a Capital Federal y sin que sepamos que destino tuvieron o tendrán.

Los servicios afectados y que desaparecieron fueron reemplazados con transportes automotores con las lógicas limitaciones de ese sistema en días de inclemencias climáticas (lluvias) que toman intransitables los caminos de tierra concluyendo con un aislamiento total de las poblaciones afectadas como una muestra clara de desprecio y discriminación hacia sus pobladores.

Muchas de las estaciones que han perdido actividad, ya fueron saqueadas y a esto se suman los desmantelamientos de los terraplenes, durmientes y rieles que nadie sabe que destino tuvieron y sin informes de los concesionarios como receptores de los servicios de cargas y que en los tramos de San Justo a Vera en la Pcia de Santa Fe es plenamente visible como ejemplo del despojo salvaje cometido.

Empezar por la vía

Centraremos el proyecto en la explotación inicial de 5 corredores principales.
Uniendo con Buenos Aires Tucumán, La Banda, Rosario y Córdoba Mendoza — Viedma, Bahía Blanca. — Mar del Plata, tendríamos un abanico de trocha ancha de algo más de 4.100 Km. con trenes a velocidades máximas de 120 kilómetros por hora. El corredor de trocha media entre Posadas y Buenos Aires y el de trocha angosta entre Yacuiba y Santa Fe agregaría aproximadamente otros 3.000 Km. inicialmente a 90 Km/h.

Estaríamos hablando de una red primaria de buena categoría de algo más de 7.000 Km. vinculando los grandes mercados de transporte de pasajeros y cargas actuales y de desarrollo previsible en el futuro mediato.

Cómo y por donde empezar sería objeto de un plan de obras de renovación y mejoramiento de vías, y sus alcances y accesos a las ciudades cuya prospección y proyecto demandaría alrededor de tres meses.

Seguramente habrá que revisar algunos provectos ferro-urbanísticos ejecutados en el pasado que modificaron negativamente las trazas originales por aplicaciones de criterios inmobiliario-urbanísticos que no contemplaban las necesidades de los usuarios del sistema ferroviario. Será menester analizar el emplazamiento de nuevas terminales allí donde la solución del problema de las trazas actuales implicará dificultades sociales o económicas mayores.

Centremos este análisis inicial como si el mercado de transporte fuera sólo el de pasajeros. Es decir, no avancemos en las ventajas adicionales que este diseño de red induciría inevitablemente sobre la calidad, captación de demanda mercados, tiempos de traslado costos de operación del actual servicio de cargas.

El costo estimado de renovación de la infraestructura descripta sería de aproximadamente 1.200 millones de dólares.

Concentrando la inversión de modo tal que cada tramo renovado entre en explotación inmediata y pase a constituir parte fundamental de los corredores de mayor demanda futura, se podría encarar la habilitación progresiva de servicios para aliviar el financiamiento de la obra.

Por ejemplo, si se recupera inmediatamente Rosario-Buenos Aires. que constituye el mejor mercado de pasajeros con casi nula estacionalidad, ese tramo generaría ingresos que contribuirían a financiar el flujo de fondos del plan de inversiones de aquellos otros que confluirían en éste. (desde Córdoba y Tucumán)

Con el mismo criterio podría desarrollarse primero el tramo Bahía Banca — Buenos Aires para avanzar después con el tramo Viedma - Bahía Blanca.

Planeando el desarrollo de la obra en 7 años se debiera renovar un promedio de 1.000 Km. por año. Después de tanto tiempo de destrucción no parece demasiado tener que esperar siete años para la puesta en explotación de esta red ferroviaria básica.

Sin embargo, si simultáneamente se fueran desarrollando tareas de mantenimiento y mejoramiento de los demás tramos, cuando cada uno arribase al plan de renovación lo haría en mejores condiciones que las actuales y requeriría menores costos de inversión por kilómetro. Ello posibilitaría acelerar el tiempo total de habilitación de los servicios descomprimir la curva e inversiones.

El mercado inicial, supuesto se recuperaran los niveles de 1989 sería de l 2 millones de pasajeros viaje a distancias medias de alrededor de 500 kilómetros.

Ello daría un transporte mínimo de 6.000 millones de pasajeros kilómetro por año.
Pero si ese nivel se lograba cuando ya habían sido aplicadas desde el Estado medidas de desaliento de este modo de transporte, no sería aventurado estimar un mercado futuro de por lo menos el doble.

Admitiendo una vida útil de 50 años de la red renovada el gasto de amortización anual rondaría los 24 millones de dólares.

Si ese gasto se distribuyera 60% para cargas, y 40% para pasajeros, el cargo para el sistema de pasajeros sería de 9.6 millones de dólares anuales, que distribuidos entre los 6.000 millones de pasajeros kilómetro implicarían un costo de infraestructura cargado a cada pasaje de:

9.6 millones de u$s/ 6.000 millones de pas.Km. = 0,0016 u$s/pas.km.

Cifra absolutamente absorbible por el precio de los boletos.

Asignando al mantenimiento un costo equivalente al de la inversión de las obras de renovación, el costo total de amortización mantenimiento de infraestructura sería de 0,0032 u$s/pas Km.

Como seria necesario correr 12 millones de trenes kilómetro, el costo de amortización y mantenimiento de la infraestructura se aproximaría a:

9,6 millones de u$s x 2 / 12 mill. Trenes Km = 1.60 u$s / Tren Km.

Este valor formará parte del costo directo del kilómetro de tren, (incluyendo la amortización de la obra de renovación de las vías), por cuanto se parte de una situación inicial de total deterioro de las mismas por efecto de la política aplicada.

En un mercado de demanda creciente de transportes terrestres, la planificación del mejor uso de los medios automotores, ferroviarios, fluviales y/o aéreos ya es parte del compromiso de las autoridades y conforma la obligación ineludible de responder a las demandas sociales en el corto plazo porque será la única forma de detener el deterioro de la calidad de vida de nuestros pobladores del interior y hacer realidad las promesas de mejor futuro de las recientes campañas electorales.


*Fuente: http://www.trenparatodos.com.ar/mayo30.php






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QUE LAS FLORES ESTÉN EN LOS FLOREROS...

ICEBERG*


Ese hombre es un iceberg.
Teme al sol. Se refugia en la noche.


Muestra lo que no toca su sinrazón de miedo.
Esconde sus recónditas grietas.
Las esconde, como el avaro, sus tesoros.
Soledad obstinada. Forastero en su pago.
Valles con nieve virgen. Bicicleta sin ruedas.
Sucesión de colinas. Montura sin estribo.
Agua tibia. Barrancas ribereñas.
Alud. Nieve apelmazada por el viento.
Comulga silencios y pesares.
Acumula amores congelados y remedios.
Amarillentas hojas. Tenues temblores.
Viento de norte. Sed. Pulso azul. Huída.
Lengua seca. Despellejada boca. Huída. Huída.
Confiesa no saber quien ha marcado sus grietas.
Pero conjuga las tatuadas huellas, en primera persona.
En primera persona. Día a día. Hora a hora.
En letras despobladas.
Ay, en primera persona.


*de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar





QUE LAS FLORES ESTÉN EN LOS FLOREROS...






*


Monja sin hábito, de vocación etérea,
mecida por la pena de la noche eterna.
Con un hálito suave, de verdad inconcreta,
sueña sola en medio de la estancia quieta


Desgranando cabellos separando la hebras
sueña con amores que el pasado quiebra
mientras que la vida escapa en el tiempo
escondiéndose bajo tierra como una culebra


Siempre queda la esperanza de que vuelva y regrese a la estancia vacua de soledad morena y entre la remembranza del amor perdido surge la esperanza de una vida nueva...



*de Joan Mateu. joan@cimat.es





Había una vez...*



Había una vez
hace mucho, mucho tiempo
una hermosa niña que vivía en el bosque
y que a veces comía perdices
(en estofado)
a veces comía cualquier cosita
(se arreglaba)
y a veces no comía
(ni medio).


*De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar





LOCURA TEXTUAL*


Ella perdió el juicio, el narrador en tercera que era su amigo vio cuando los guardias la llevaban, la sacó del texto, entre risas pensó que a veces valía la pena transgredir las reglas literarias




CICLOS*


Más que escribir, caía sobre las hojas, el cuerpo dejando su huella, los empujones de la realidad, las guerras íntimas. Podrán entender esta oscura pesadilla, este esperar el fin. Después el cuerpo se volvía paraíso, manzana, gusano y todo recomenzaba...





JARDIN DE PIEDRAS*


Ese dolor, una piedra en el corazón, primero se desabrochó la blusa después la piel, las fue sacando no era una, era un completo jardín de piedras ... Escribió antiepitafios, quedó una en blanco, en el centro, para esa pidió ayuda al hombre que puso algo..... que no podía recordar, pero acomodó el paisaje




LOCURA A RAMOS*


La mujer transparentó las flores azules se ven debajo de la piel como una provocación.
El tribunal dictaminó que eso estaba prohibido ¿porque? -preguntó ella, porque no es normal y ¿que es normal? que las flores estén en los floreros. Ah dijo ella desbordada de perfumes, atravesada por ramitas. Pidió una jarra con agua y fue arreglando las que le salían de los pechos en la jarra y el vaso.



*Textos de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar






Naturaleza política*



*Por Sandra Russo


Hay un meteorólogo de ojitos celestes en TN al que lo espera un probable futuro exitoso en Canal 13. No sólo porque es fluido para decir esas frases cortas y mechadas de letras y números de la meteorología, sino porque la meteorología, y es el punto, será en breve la perla negra de los noticieros.
De la querida Nadia, con su acento exótico y su sonrisa oriental al chico nuevo de TN, que es recibido como un oráculo en tono de comedia, la meteorología ha recorrido un camino ascendente invisible en materia de actualidad e interés masivo. Y aquí viene, espero que ya con el terreno preparado, la idea central de esta nota: este calor insoportable que vivimos a fines de mayo es un fenómeno meteorológico pero también político. El cambio climático se infiltra en la vida cotidiana, aunque por el momento su
naturaleza política permanece camuflada por su antigua versión meteorológica.
Esto es de una importancia simbólica increíble. Si algo han logrado los poderes neoliberales -y, antes que éstos, cualquier poder opresivo- es disfrazar como natural lo que es político. No se cuestiona lo natural. Lo natural simplemente sucede. Lo natural no se construye: es. Y así, no cambia. Lo paradójico es que la naturaleza y sus vaivenes catastróficos han comenzado a ocupar el centro de la escena cuando se ha llegado a un límite de maltrato y vejación con ella, que la naturaleza verdadera, no el concepto
de naturaleza que se usa en ciencias sociales, cambia violentamente. O que otra cosa es el cambio climático que una reacción feroz a una agresión feroz.
En este ascenso de la meteorología en el status interno de los noticieros se oculta y agazapa el motivo por el que desde el Foro Social Mundial, por ejemplo, se eleva al medio ambiente a una lid ya puramente política, un terreno de lucha, un campo de batalla urgente, el escenario colectivo que hay que defender ante el avance de intereses que lo poseen. Porque el cambio climático también es esto otro: el resultado del manejo del medio ambiente global al puro servicio de una nueva estrategia de acumulación de capital.
Las semillas transgénicas, la tala indiscriminada, los monocultivos, los fertilizantes tóxicos, toda la batería de abusos al medio ambiente que supone la economía globalizada y dirigida por el neoliberalismo de los países centrales están directamente relacionados con la lucha colectiva que es necesario enfrentarle. Pero esta vez es un poder global. El que atenta contra el medio ambiente, y amenaza con destinarnos sequías, inundaciones, aludes, en fin, "catástrofes naturales", no es un poder que se pueda
enfrentar país por país. Lo que se enfrenta no es un poder encarnado, sino más bien un modo de producción capitalista salvaje, la nueva versión del capitalismo salvaje, el medioambiental.
En ese paisaje hay que leer hoy a América latina. Si hablamos de modelos, en este sentido, la política exterior es, a su vez, la que tiene más peso en la resistencia que puede sostenerse frente a la forma de capital globalizado que arrasa el medio ambiente. Sugiero a los periodistas televisivos, que son
los que más información pueden llevarle a la ciudadanía en tiempos preelectorales, que incluyan a la política exterior y al medio ambiente, absolutamente invisibles hasta ahora, como un tema sobre el que se expiden los candidatos. Si hablamos de modelos, hablemos.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-125472-2009-05-24.html





Fauna y flora del río*


*Por Julio Córtazar.

Este río sale del cielo y se acomoda para durar,
estira las sábanas hasta el pescuezo y duerme
delante de nosotros que vamos y venimos.
El río de la plata es esto que de día
nos empapa el viento gelatina, y es
la renuncia al levante, porque el mundo
acaba en los farolitos de la costanera.
Más acá no discutas, lée estas cosas
preferentemente en el café, cielito de barajas,
refugiado del afuera, del otro día hábil,
rondado por los sueños, por la baba del río.
Casi no queda nada; sí, el amor vergonzoso
entrando en los buzones para llorar, o andando
solo por las esquinas (pero lo ven igual),
guardando sus objetos dulces, sus fotos y leontinas y
pañuelitos
guardándolos en la región de la vergüenza,
la zona del bolsillo donde una pequeña noche murmura
entre pelusas y monedas.
Para algunos todo es igual, mas yo
no quiero a Rácing, no me gusta
la aspirina, resiento
la vuelta de los días, me deshago en esperas,
puteo algunas veces, y me dicen
qué le pasa, amigo,
viento norte, carajo.


-Salvo el crepúsculo, Buenos Aires, Ed. Alfaguara, 1996
-Fuente: http://www.geocities.com/juliocortazar_arg/florayfauna.htm





*


Aceptar, asumir todo lo que nos pasa en la vida, no es tarea fácil. Se requiere de mucho esfuerzo interior.
Abrir los ojos, la cabeza, despojar de todo pensamiento propio y ver y sentir lo que realmente es, se consigue con trabajo y esfuerzo.
Los seres humanos tenemos una psicología bastante compleja y diversificada por cada persona que no tiene igual. De eso no se puede sacar una generalidad.
La vida nos toco en diferentes formas, nos marcó con distintas intensidades e distintos momentos, en desiguales circunstancias.
Reconocernos a nosotros mismos, con poca posibilidad de proyección e introspección, debido a la complejidad social en la que estamos sumergidos, sin trabajo, con un estrés agobiante, con la naturalización de tantas cosas, algunas hasta inhumanas, con la perdida de la conciencia y donde cada crisis personal no se resuelve, sino que se medica….
Nos quedamos solos, pero hasta sin la soledad, llegamos a un nivel tal de confusión que pensamos e idealizamos personas y cosas por mecanismos que nos sugieren cierta seguridad…
El horizonte ya no nos marca un destino, un camino, algo que seguir y alcanzar, sólo es una línea más. El progreso está determinado materialmente.
Muchos movimientos espirituales, ecologistas, humanistas surgieron últimamente, pero a decir verdad estamos tan descreídos por nuestras propias acciones, dudamos tanto y con razón a veces, en quien o qué se puede confiar, que hasta las religiones tambalean.
Es un mundo de contraposiciones, de blancos y de negros con grises en extinción, y nosotros, cada uno por su cuenta busca subsistir y sobrevivir como pueda.
¿Qué tiempo? ¿Qué posibilidad nos queda para mirarnos y conocernos internamente? Constantes distracciones exteriores nos bombardean y nos obligan a bajar la guardia y entregarnos a su merced. Somos prisioneros de un tiempo tirano, de una realidad inventada, y de un sueño, sueño perverso de alguien a quien nadie jamás abrazó.
Pero no se equivoquen, no teman, no se asusten, no entren en pánico, porque aún nos queda la RESISTENCIA.
Somos los últimos forjadores de lo no dicho, los eslabones de una cadena silenciosa y fuerte. Aquella resistencia desestimada, pero vencedora al fin.
No ha nacido, ni nacerá aquel que pueda vencerla, pues todos pertenecemos a ella, aunque la neguemos.
La poesía queridos amigos, la expresión máxima y profunda del ser, como todo arte, tiene, aunque le es negada, la trascendencia impecable de aún, pese a todo, representar al alma…
El amor es un recurso ilimitado, inagotable, y cuanto más insistan, más encontraran la resistencia de aquellos locos, que los llaman insanos, delirando sobre la vida y rompiendo aquellos paradigmas impuestos que siempre nos han aprisionado.
Escriban! Escriban porque sí, pinten, canten, compongan… Desempañen ese espejo, mírense y no se dejen de sonreír…


*de Valeria Elías. lunazul1212@yahoo.com.ar






Capaz de una crueldad imaginativa*



*Por Gary Vila Ortiz


En una edición que estuvo al cuidado de Edmund Wilson, quien fue probablemente su gran amigo, se publicó un libro que reúne una serie de escritos de Scott Fitzgerald con el título, particularmente conmovedor, de uno de sus relatos autobiográficos: "The Crack Up", título que, caso curioso, se ha conservado en la versión española. Como suponemos que bien se sabe (aunque alguien pudo haberlo olvidado), Francis Scott Fitzgerald nació en 1896 y murió, a corta edad, en 1940. El alcohol ayudó de forma considerable para que su muerte ocurriera a los cuarenta y cuatro años. La edición a cargo de Wilson comprende los escritos autobiográficos, los cuadernos de notas (que llevó desde muy joven), cartas a sus amigos, a su hija, tres cartas sobre "El Gran Gatsby" (de Gertrude Stein, de Edith
Wharton, de T.S. Eliot), dos cartas esclarecedoras (una de John Dos Passos, otra de Thomas Wolfe), algunas semblanzas del autor realizadas por el mencionado Dos Passos, por Paul Rosenfeld y por Glenway Wescott, y un bello poema de John Peale Bishop. Hemos escrito esclarecedoras y nos referimos a que tanto esas cartas como los demás materiales permiten conocer la obra de Scott Fitzgerald con mayor profundidad y comprender lo que suele pasarse por alto: La importancia que tuvo para la literatura norteamericana y la influencia que ejerció, sobre todo en la forma de vivir durante la época del jazz, de los feroces tiempos de la depresión, de sus últimos momentos, olvidado, entregado al alcohol.
Su cuaderno de apuntes interesa particularmente ya que muestra la necesidad de dejar constancia de aquello que puede estar presente en algún relato o también retrata su estado de ánimo. Estas notas suelen no pasar de una línea, como la que hemos elegido como título de esta contratapa y, en ocasiones, consignan tan sólo el nombre. Transcribimos algunos ejemplos. "Un hombre renunciando a la idea de sí mismo como héroe. Quizá hurgándose la nariz en un inodoro". "Piel de un ciego y novia sin barbilla". "Mujer de color y niño judío muerto". "¿Quién podrá salvar al nadador cansado?" "-Pero si es tu mujer... No me imagino tocando a tu mujer-. Oído cómo decían esto a un marido diez minutos antes de hacer los más apasionados intentos para llevarse a su mujer a la cama". "Mi extraordinario sueño sobre la guerra de Crimea". "Diario del Dios íntimo: tienen la mitad; esta es la otra mitad".
"Idea de Zelda (su mujer): las cosas malas son las mismas para todos; sólo las buenas son diferentes".
Si de todas las posibles hemos elegido esa que dice "capaz de una crueldad imaginativa" es porque el tema nos interesa. Y tal vez hemos pensado en eso antes de leerlo en Scott Fitzgerald. Muchas veces nos hemos preguntado sobre si somos capaces de tener una crueldad mental que no se manifieste de otra
manera, algo que queda encerrado en nuestra mente y allí se desarrolla como un gusano ponzoñoso pero no se trasluce. Lo mismo sucede con el odio, con saber si hemos deseado la muerte de alguien. Es probable que, como supo decir Truman Capote, todos alguna vez desean la muerte de alguien. Pero no
asesinan a nadie. Es tanto al daño que causan esos pensamientos que se mantienen en la cárcel de la mente y hasta cuesta hablar de ellos.
"Dos mujeres muy parecidas en tiempos muy diferentes". "Dos mujeres absolutamente diferentes en tiempos casi idénticos". "Dos mujeres que no llegamos a saber cómo son en tiempos que no comprendemos por más que lo intentemos". "Dos (o tres o cinco) mujeres, sean como sean, en el mismo tiempo exacto, medido a reloj". "La forma en que la mente guarda esas posibilidades un tanto perversas que suelen pasar un pensamiento a la realidad". Por nuestra parte, no nos animaríamos, como Scott Fitzgerald o
como Dylan Thomas, a tomar un whiskie detrás de otro hasta llegar a la puerta que nos permita pasar al otro lado. Pero hemos estado cerca.
"Capaz de una crueldad imaginativa". Es cierto que no llevaríamos a cabo esa crueldad que nuestra imaginación piensa. Más aún, creemos que el pensarlo evita que hagamos aquello que de ninguna manera debemos hacer. Sobre todo cuando pensamos que la crueldad deliberada es un crimen nauseabundo. Pero, lamentablemente, sí podemos cometer esos crímenes menores que en rigor no son crímenes pero que nada tienen de menores y suelen herir a quien es objeto de nuestros actos. No hay deliberación alguna, pero eso no significa que la herida del otro -esa herida espiritual que puede ser tan dolorosa como la física, o acaso más- le provoque algo que también nos toca a nosotros.
La compilación de Wilson, ya lo dijimos, también incluye poemas, algunos de los cuales nos parecen muy bellos, con ese sentido del humor, de la ternura, con ese sentido de vida que encontraba Scott Fitzgerald aun en sus malos momentos. Antes de copiar algunas líneas de esos poemas digamos, como de
paso, como una nota a pie de página, que si podemos nombrar a otros escritores solamente por su apellido (Hemingway, Faulkner, Pound, Chesterton o Eliot) no lo podemos hacer con Scott Fitzgerald, pues si lo hacemos inmediatamente nuestra memoria se distrae con otro Fitzgerald: ese escritor inglés (1809?1883) que en 1859 publicó "The Rubáiyát of Omar Khayyám, the Astronomer Poet of Persia", y en esa distracción buscamos esa versión de la que tanto hablamos alguna vez con Borges. Ahora sí podemos volver a los poemas de Scott Fitzgerald, algunos publicados en una revista universitaria,
otro en el New Yorker. Hay uno titulado "Para una larga enfermedad":
"¿Dónde guardamos el verano de nuestro amor? Ven y ayúdame a encontrarlo (...) Dos que fueron heridos el primer amanecer de la batalla; / antes de ser un todo de nuevo pensemos / si las guerras se desvanecen, son barridas... / Ven, descansaremos a la sombra de los Invalides, en el césped / donde sólo hay suerte en el trébol de tres hojas". En otro escribe: "Recuerdas, antes de que las llaves giraran en las cerraduras, / cuando la vida era un primer plano y no una carta ocasional...?" Para terminar diciendo: "Y, aunque el final fue desolado y desagradable, / al volver el calendario en junio y encontrar diciembre / en la hoja siguiente; todavía estupidizado por el dolor, descubro / que (las nuestras) son las únicas discusiones que puedo recordar".
Este poema se publicó en el New Yorker el 23 de marzo de 1935, ese año que recordamos bien pues no sólo es el de nuestro nacimiento, sino también el de la muerte de Gardel, el asesinato de Bordabehere en el Senado, el estreno de Porgy and Bess, y el establecimiento por parte del régimen nazi de las llamadas Leyes Raciales de Nuremberg (que permitieron la marginación social de los judíos y luego su intento de exterminio), que fueron subestimadas en el exterior o, para expresarlo correctamente, en un acto infame los gobiernos de otros países quisieron cerrar los ojos (y los cerraron) frente a la creciente abominación y al poder cada vez más fuerte e irracional de Hitler.

*Fuente: Rosario-12

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-18636-2009-05-24.html














Correo:



CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA
San Martin 1080 –Plaza Montenegro
CICLO: "Del derecho y del reves de la memoria y de la subjetividad”*

Junio

“Oh ciudades del mar, veo en vosotras a vuestros ciudadanos, hombres y mujeres,
Con los brazos y las piernas estrechamente atados con solidos lazos por gentes que
no comprenderán vuestro lenguaje y solo entre vosotros podreis exhalar
con quejas lagrimeantes…vuestras añoranzas de la libertad perdida”.
Leonardo Da vinci, Cuadernos
Tomado como epigrafe por J. Lacan para
“La instancia de la letra en el inconsciente o la razon desde Freud”


Lunes 01 /20:00
“La lengua es compañera del imperio”
Ps. Laura Capella
Las carabelas que cruzan el vasto oceano hacia fines del siglo XV, representan el espíritu conquistador del capitalismo. Es ahi cuando comienza a surgir la clase más revolucionaria, al decir de Marx, la burguesia, clase que tendra su revolucion politica tres siglos despues, en Francia. Con la brujula, con la polvora y tambien con la gramatica se conquista el mundo. Siglos despues Lacan formalizara la teoria de los discursos en los cuales se ve como lo psiquico, se estructura en relacion al discurso del Amo.


Lunes 08/20:00
“Una historia bien guardada: Los petroquimicos y la intersindical de San Lorenzo. 1962-1976"
Leonidas Ceruti y Mariano Resels. Historiadores. Autores del libro “Democracia directa y gestion obrera” Actividad co-organizada con la Biblioteca Popular Pocho Lepratti


Lunes 22/20:00
“Definiendo sujetos: Jóvenes y juventud durante la última dictadura militar Argentina”
Laura Luciani, historiadora y docente en la carrera de Historia de la Facultad de Humanidades y Artes, UNR. Becaria del CONICET
La ultima dictadura militar pretendio construir un nuevo orden politico, social y economico que rompiera lazos con la sociedad argentina precedente. Es por ello que, tanto desde la politica de represion sistematica como desde los canales formales que el estado proveia, busco la redefinicion de sujetos sociales considerados claves en el Proceso de Reorganizacion Nacional. En este sentido, abordaremos los intentos de produccion de una nueva juventud desde los discursos y las politicas especificas, en la medida que estas se constituyeron en dispositivos de control que ayudaron a crear una nueva representacion en torno a la juventud al tiempo que destruia las practicas y culturas juveniles previas.


Lunes 29/20:00
“Estado(s) de encierro y Derechos Humanos: Practicas y discursos en torno a los procesos de subjetivacion en el regimen carcelario santafesino.”
Mauricio Manchado, Lic. en Comunicación Social, Facultad de Ciencia Política y RRII de la UNR y becario CONICET
En la multiplicidad de elementos que constituyen al dispositivo carcelario se definen un conjunto de tácticas y estrategias discursivas en torno a los derechos del sujeto encarcelado y las prácticas concretas al interior de las penitenciarías en la provincia de Santa Fe. En este sentido, los Derechos Humanos basicos de los presos son vejados permanentemente provocando así un continuo proceso de desubjetivación y subjetivación que en nada coinciden con el objetivo manifiesto de la “resocialización”.
Por ello, resulta indispensable pensar el modelo carcelario y la legislación vigente en lo que respecta a la ejecución de la pena privativa de la libertad, a la luz del discurso político-económico preponderante en la etapa capitalista neo-liberal – que en Argentina puede señalarse a partir del gobierno dictatorial de 1976 y afianzada durante el período menemista (1989-1999)- donde se propone la reducción del Estado económico y social y, consecuentemente, la ampliación de un Estado penal.
Creacion y compaginacion del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista
Lunes 20 hs.- Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar

Auspician:
· Facultad de Psicologia, UNR
· Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
· CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
· IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)

CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA


*Laura Capella. elecapella@yahoo.com.ar
…hacer de la caída un paso de danza, Pessoa





*


Queridas amigas, apreciados amigos:


Este domingo 24 de mayo 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5
FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música latina interpretada por Negro y Blanco de Salzburgo. Las poesías que leeremos pertenecen a Lea Pelegrine (Brasil) y la música de fondo será de Pedro Guzmán (Puerto Rico). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst,
Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.org

Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067





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INVENTREN: DE CARHUE A PUENTE ALSINA...

ILUSTRACIÓN: EL PUENTE DE LA VÍA DE CELSO AGRETTI. celsoagr@trcnet.com.ar



A Don Mario*



En mis versos
hay mujeres,
y perdóneme maestro
si le robo ideas
y arrebato su prosa,
su palabra.
Si ignoro el (c) copirái
y tomo sus derechos de autor
como derechos de tutor.
Es que hacía rato
que no tenía un maestro, ¿¡sabe!?
y, a esta altura de la vida,
que se desvive de a ratos,
uno necesita no estar tan solo
en las ideas
y en las noches tristes,
como ésta.
Y necesita decir cosas,
que usted ¡ha dicho tan bien!,
y que la prosa la obligue
a olvidar su tren.

Hice acaso, caso de sus consejos
y no pulí demasiado
mis pobres palabras,
no me esmeré con los verbos,
ni reparé en adjetivos;
pero si usted las conociera
(A las mujeres digo)
sabría que merecen sus poemas,
no los míos.



A Don Mario /2*


Vuelvo a insistirle, maestro,
que no se asombre
si encuentra que le falta un verbo,
que un gerundio suyo
asoma entre los míos.

Me tomo la licencia
de nombrarlo por decreto
-tal lo acostumbrado en estos días-
maestro mío,
y de disculparme
por el hurto apasionado
y sin segundas intenciones;
pero cuando el hambre apremia,
-de palabras, digo-
no hay decencia ni castigo
que acobarde a los ladrones.



*de Sergio Velovich. savelovich@yahoo.com.ar
Bahía Blanca, julio del 2001


Inventren
-Capítulo 0: Las estaciones de Carhué a Puente Alsina.



CARHUÉ.


J. V. CILLEY.


ROLITO.


SATURNO.


SAN FERMÍN.


CASBAS.


EDUARDO CASEY.


ANDANT.


CORONEL M. FREYRE.


ENRIQUE LAVALLE.


CORACEROS.


HENDERSON.


MARÍA LUCILA.


HERRERA VEGA.


HORTENSIA.


ORDOQUI.


CORBETT.


SANTOS UNZUÉ.


MOREA.


ORTIZ DE ROSAS.


ARAUJO.


BAUDRIX.


EMITA.


INDACOCHEA.


LA RICA.


SAN SEBASTIÁN.


J.J. ALMEYRA.


INGENIERO WILLIAMS.


GONZÁLEZ RISOS.


PARADA KM 79.


ENRIQUE FYNN.


PLOMER.


KM. 55.


ELÍAS ROMERO.


KM. 38.


MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.


LIBERTAD.


MERLO GÓMEZ.


RAFAEL CASTILLO.


ISIDRO CASANOVA.


JUSTO VILLEGAS.


JOSÉ INGENIEROS.


MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.


ALDO BONZI.


KM 12.


LA SALADA.


INGENIERO BUDGE.


VILLA FIORITO.


VILLA CARAZA.


VILLA DIAMANTE.


PUENTE ALSINA.


INTERCAMBIO MIDLAND.





¿Por qué el "Midland"?*


Si el tren existiera en su extensión original, un trabajador del Gran Buenos Aires, podría ir a pasar un fin de semana a Carhué. Un abuelo disfrutar de las aguas termales. Un niño de Ingeniero Budge conocer el campo. Pequeños productores acercar sus productos o simplemente venderlos en cada una de sus estaciones. Algunas que hoy son sólo fantasmas rodeadas de campo podrían volver a ser habitadas.
Parecen ejemplos obvios y a la vez pobres, de la multiplicación de beneficios de un retorno que fuese pensado y proyectado para un bien común.
Este recorrido es también un desafío a la imaginación. Alguien que conozca a los actuales trenes
-precarios y con fama de peligrosos que corren desde Puente Alsina hasta Marinos del crucero General Belgrano- podría ver que hay "otro tren" posible.
Por diferentes caminos he llegado a la idea de la literatura como el modo de reparación más efectivo de la realidad. Los invito a compartir esta nueva aventura.


*Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@yahoo.com.ar









DE PUENTE ALSINA A CARHUE, IDA Y VUELTA*




*Por Alfredo Armando Aguirre. choloar@rocketmail.com
http://choloar.tripod.com/choloar.html



No llevo diario personal, pero recuerdo, recuerdo que fue en el atardecer del 23 de marzo de este año 2009 de calendario gregoriano. Recuerdo la fecha porque iba a saludar en su cumpleaños a una persona que quiero mucho. Venia en el colectivo 85 rumbo a Bernal, cuando, casi instintivamente, hago cada vez que cruzo al puente Uriburu, miro para el lado de la estación Puente Alsina del Ex ferrocarril Midland, y a lo que era su contigua playa de cargas. Y recuerdo cuando con mi hijo de pocos años, iba a recorrer por los galpones de carga, a lo que quedaba de aquellos coches motores Ganz, que se trajeran a la Argentina allá por 1936.
Hace un tiempo he incorporado a mi batería conceptual, la noción jungiana de “sincronía”,por eso ya no me parece ni azar ni causalidad, que una vez mas haya recibido el estimulo de contar algo sobre mi “rollo “ con el Midland, que ahora caigo porque que se llama así el club, con que participaba en el torneo de Primera “C” de la AFA, el club de mis amores Defensores de Cambaceres, allá por 1959( Se cumplirá medio siglo de la obtención de ese campeonato por los “bichos colorados” de Ensenada).
Esta algo difusa la circunstancia en que me entere que el Midland llegaba hasta Carhue. Pero me acuerdo muy bien, cuando vi al pasar por la estación Carhue , rumbo a Darregueira ,aquella nublada parte del 8 de julio de 1972, vi al galpón de los coches motores, cuyas ruinas volví a visitar, esta vez de paseo por Carhue, en Agosto del año pasado(2008).
Toda vez que puede, desde hace décadas, recorro los pueblos de la Pampa Húmeda (Incluido el sector conocido como “Pampa Gringa”).La visita al mueso local, forma parte de aquellos recorridos. Es curioso pero en el Museo de Carhue, no hay casi referencias al Midland, pero si hay como en la mayoría de estos pueblos, vestigios documentales, fotográficos y objetos tridimensionales, de esa suerte de esplendor que surge de aquella argentina de las dos ultimas décadas del siglo XIX, hasta la guerra del 14.Y El Midland es un componente de esa etapa, que nos provoca extrañas sensaciones, y que nos lleva a sacar conclusiones muy distintas, a las que surgen de los libros donde se intenta interpretar esa época.
Hacia 1910, en medio de la euforia que generaron los festejos del Primer Centenario Argentino( ¿Se creara un clima similar en el Segundo Centenario, ya próximo?),llegaban los ferrocarriles Sud, Oeste y Midland; los dos primeros de trocha ancha y de trocha angosta el último. Eso aun se percibe en el amplio cuadro de la estación ferroviaria, en trance de devenir en Terminal de ómnibus.
Atento la importancia del ferrocarril por esos tiempos, se colige que las empresas propietarias ,no lo hacían por filantropía, sino porque se pensaba en un centro turístico de nivel internacional, aprovechando las propiedades curativas de la laguna Epecuén, ya conocidas por los que estaban allí desde el origen, y fueron desalojados compulsivamente por la “conquista del Desierto”.
Panoramas similares, he observado, casi en ruinas, en Sierra de la Ventana, en el hotel Edén de la Falda, en Alta Gracia.
Pero volviendo a aquel 1972, del que tenemos recuerdos precisos en cuanto a las fechas, porque estaban ligadas a nuestra entonces condición de corredor de carreras pedestres, vuelvo a mi “rollo” con el Midland, a raíz de una vez que por los motivos apuntados fui a Henderson, población erigida como consecuencia del paso del Midland por allí. Después de la carrera, el 19 de noviembre de 1972, me fui para la estación para esperar el coche motor procedente de Carhue, que me llevaría a la estación Tapiales donde tenía horario de llegada a las 2150. Mientras esperaba, comiendo un sanguche, se me acercó un peón del ferrocarril, sugiriéndome me subiera al tren de carga que se aproximaba, así al menos iba ganando tiempo del viaje. Le agradecí y le dije que esperaría el tren. Al rato aparecieron oros colegas del deporte, que habían sido invitados a un asado y nos aprestamos a esperar el tren, que llego en horario. Me quedó la imagen del empleado de correos (El tren hacía de vagón postal) que tenia un gorro muy pintoresco con el escudo de la empresa de Correos y Telecomunicaciones. El coche motor (de los viejos húngaros, ya que luego vendría una versión posterior fabricada por la Hungría comunista), tenía compartimentos como los que se ven en las películas de los trenes europeos.
Partió raudo el coche motor, con ese peculiar ruido que hacían sus motores. Creo que alcanzó a pasar por la estación Herrera Vegas. Y al llegar a Ordoqui, se “plantó” el motor. Y nos avisaron, que teníamos que esperar que venga, una locomotora para remolcarnos. Ya pasa ese entonces, la línea era de pocas frecuencias, así que vaya a saber que donde vendría la locomotora. Así las cosas, nos bajamos el tren y fuimos a comprar lo que se podía, en el bufet del club Sportivo Ordoqui, algunos de sus simpatizantes, regresaban de un partido de fútbol disputado en algún otro pueblo de la liga regional.
Al largo rato llegó la locomotora, e inicio el lento remolque del coche motor con nosotros arriba. Fue aquella una noche muy fría, y todos estábamos arrinconados en el compartimiento dándonos calor con nuestros cuerpos. Así arribamos a otro día a Tápiales alrededor de las 11 de la mañana…
El Midland, del que ya había sugerencias para lo, antes de la nacionalización de 1948, fue obviamente incluido en el malhadado plan Larkin de 1962, y clausurado y levantado entre 19786 y 1977.
En la travesía a pie que hicimos en el veranos austral de 1986, pasamos por la estación Baudrix, cuyas instalaciones se veían ocupadas, pero en muy mal estado de conservación, y se veían todavía unos galpones para cereal, donde todavía se podía leer la inscripción “Apoya al Segundo Plan Quinquenal”, refiriéndose al plan de gobierno 1953 -1957, abortado en 1955 por la "Revolución Libertadora".
Con el tiempo nos fuimos enterando que el origen de esta línea fue una concesión otorgada por la legislatura de la provincia de Buenos Aires en 1904.En esa época era común que el que obtuviera la concesión se la terminara vendiendo a inversores extranjeros, por lo general ingleses, los que le dieron el nombre de conservaría hasta 1948, es decir Midland. Hoy resulta claro, que el Midland tenia instalaciones portuarias sobre el Riachuelo, en una época que se lo navegaba comercialmente( Actualmente hay proyecto para darle ese uso hasta el Mercado Central, situado aguas arriba), además tenia un ramal (aun existente) que lo vinculaba al entonces Mercado Nacional de Lanares,(Que existía donde hoy hay monobloques enfrente a la estación del ex ferrocarril Provincial de Avellaneda), y por allí donde hoy esta la cancha de Independiente y la de Racing, se conectaba con los frigoríficos del riachuelo, y hasta tenia alguna entrada al puerto de Buenos aires.
Este ferrocarril corría muy cercano a otros y en un punto hasta se cruzaban con los ferrocarriles Compañía General y provincial (ambos de trocha angosta) y también con el Ferrocarril Oeste y aun con el Roca. No se podía decir que las zonas que surcaban estaban desconectadas. Pero a partir de la inexorable aplicación de la ley nacional de vialidad de 1932, era evidente que los intereses del automotor y del camino pavimentado sustituirían tarde o temprano a estos ferrocarriles, que eran de tráficos débiles. EN 1947 se nacionalizó el Compañía general Buenos aires. En 1948 el Midland y en 1951, el provincial fue “nacionalizado”, seguramente aprovechando la caída en desgracia del gobernador Mercante. En 1954, alcanzaron a fusionar al Provincial, el Midland y el Compañía General, en Ferrocarril Nacional de la Provincia de Buenos Aires, pero su resultado fue efímero.
Pareciera que recién en estos tiempos se esta comenzado a asumir la tropelía de haber levantado estos ferrocarriles de trocha angosta. Nos sigue quedando la perplejidad de lo que implicaba su puesta en marcha, y lo que se fue apagando como consecuencia de la finalización de la Gran Guerra.



-Buenos Aires 18 de mayo de 2009







EL PUENTE DE LA VIA*



Si no tuviéramos recuerdos,
no tendríamos conocimientos.



I


El puente estaba a una docena de cuadras, no más, de dónde vivíamos cuándo éramos niños, pero a nosotros nos parecía que la distancia era enorrrme, y siempre tentaba con su sabor de aventura.-
Teníamos necesariamente que hacer un tramo caminando por las vías, después de andar las últimas tres o cuatro cuadras del pueblo hasta el paso a nivel donde ahora estoy parado; contemplando y recordando esas vivencias infantiles, que pasaron hace ya varias y largas décadas.-
Estoy justamente en el cruce de la vieja vía con el camino.- El que saliendo del pueblo va recto al norte, pasando por las chacras sembradas.- El lugar está en parte casi igual; los grandes eucaliptos viejos, enormes y retorcidos siguen allí adelante, al borde, a mi izquierda.-
Claro que están más viejos que entonces, y faltan algunos, tumbados poco a poco por los vientos de tantas tormentas y algunos talados sin mayor conciencia. También falta enfrente un gigantesco Ombú, pero allí ahora fue avanzando el borde urbano, por lo que lo que era campo, hoy son calles vestidas de casas.-
Incluso desde aquí vislumbro a través de los rugosos troncos y altos pastos la vieja casona donde entonces íbamos los domingos con Audino, mi hermano mayor, a escuchar los partidos del campeonato por la Radio, cosa que nosotros aún no teníamos, y allí vivían varios chicos de la edad de él, primos entre sí, que eran compañeros en el Colegio.-
Ellos no eran ni amigos míos, ni compañeros, y hasta les tenía algo de temor, o recelo. Incluso los mayores, que se sumaban al grupo, eran para mí extraños. Uno tenía largos bigotes como ya no se veían, de otra época, retorcidos y puntiagudos. En esos años tuvo un trágico final este hombre imponente. Una noche lluviosa murió de un tiro de revólver en la ladrillería que tenían cerca de la amplia casona; un peón ebrio, de turno en el horno, puso fin a su vida, parece que por problemas pasionales o tal vez sólo por el vino.
Otro era tullido y usaba muletas, y era muy apacible y amistoso y a él sí le agarré mucho cariño. Siempre tocaba las conexiones de los cables con la batería, cuando la radio chirriaba o enmudecía.
Yo trataba de tener claro en qué constituía el equipo y cuál era su magia. El receptor, que en sí era todo un mueble, los cables con sus bornes, la batería o acumulador, el molinillo de viento que proveía la recarga, y la antena aérea, de altas picanas como mástiles, con sus riendas y blancos aisladores y el oscilante hilo de cobre con su bajada. Toda una instalación. Y... , las estaciones estaban a gran distancia. Se escuchaban pocas y eran casi todas de Buenos Aires, pero todavía no eran muchas las casas que podían tener una.
Pero no era sólo la pasión del fútbol ni las tardes de radio, sino recorrer este camino y su entorno, salir de nuestro pequeño mundo, y alejarnos de las últimas casas del pueblo, cruzar la vía, y adentrarnos en lo que había más allá. Cruzar la vía era el comienzo de la aventura. Más allá era otra cosa, el camino era largo, infinito, y hablaba de otros lugares que conocíamos sí, pero que estaban cargados de encanto. Hasta ese pequeño tramo era un viaje, un verdadero viaje, donde pasaban tantas cosas lindas: las llamativas alas pintadas del pájaro que nos rozó volando, el otro que estaba cerquita en un arbusto del alambrado, o la liebre que descubríamos en su carrera por las puntas de las largas orejas que asomaban zigzagueando en los pastos, o de pronto, una perdiz que nos mató de susto al alzar vuelo casi debajo del pie.- ¡ PPPPRRRR rrrrrr ...!
O la forma de aquel Tala, con su copa ahuecada y tupida como una techumbre, o aquella rama perfecta para una honda, o el ulular del viento, la frescura de una sombra, el flamear de los pastos; o los vertiginosos y traviesos remolinos de verano, levantando polvo, pastos, y papeles que quedaban girando, y se descolgaban lentamente del cielo, revoloteando como desilusionados, mientras que del remolino no quedaba ni rastros...



II

O sea: contemplo lo que queda y me transporto en el tiempo; mientras piso los rieles enterrados, soñando. Pero si bien detrás de mí el pueblo se convirtió en ciudad y el pavimento llega precisamente hasta la vía, hacia el norte el camino sigue polvoriento; pero en la vía el tren no pasa desde hace muchos años, veinte al menos.
Aquí el polvo del camino le puso una capa ya permanente y cada vez más compacta, dura como una lápida, y triste como una mortaja. A un lado y otro del camino los rieles abandonados duermen entre el pasto que los ha ido tapando casi por completo, y por momentos se dejan entrever entre la fronda de la gramilla por el pálido brillo que reflejan del sol de la tarde en el dorso casi opaco, y más adelante se adivina la vía y la curva que aquí comienza, redondeada y suave, más por la memoria que por la evidencia.-
Antes, ese brillo nos cegaba cuando caminábamos contra el sol, ya que el tren al pasar una y otra vez los mantenía pulidos como espejos, y la gramilla y otros pastos se mantenían prolijamente fuera de la franja que formaba la vía con el ancho de los durmientes a flor de tierra. A cada lado del cruce, en la línea del alambrado, los guarda-ganados impedían que los caballos, vacunos u otros animales grandes, ingresaran a las vías por obvias razones de seguridad.
No eran profundos, pero a nosotros nos atraían y nos demorábamos en pasar pisando, una y otra vez sobre las rejas, como demostrando el valor que teníamos, especialmente cuando los domingos estábamos acompañados por los demás chicos, con los que solíamos ir a jugar. Hoy están tapados en tierra, o quizás ni estén allí, porque no se ven ni rastros, al menos a simple vista.



III

Hacia el este del paso a nivel, la Estación quedaba a unas veinte cuadras, y la vía terminaba de hacer la curva y seguía recta unas diez cuadras hasta otro paso a nivel; pero aquello estaba fuera de nuestro alcance, al menos en esa etapa. Aquí teníamos suficiente. Aquí mismo a la derecha están todavía los galpones de una fundición de hierro, y enfrente una ruidosa desmotadora de algodón, que nos tapaba en polvo y humo, además de un constante zumbido de sus extractores, ventiladores y ciclones, que nos arrullaba y nos despertaba, una u otra.-
Al costado de la vía, formaban montones los residuos de borra y metal fundido, entre los que encontrábamos enorme cantidad de municiones de hierro, más o menos redondeadas, especiales para tirar con las gomeras, que justamente por su peso y su redondez, aseguraban una trayectoria de verdaderas balas; hoy diría que hasta sumamente peligrosas… Ese montón de desecho tenía incontables buscadores de proyectiles, que nosotros almacenábamos para nuestras correrías.-
También era campo de pruebas, porque la tentación era ver como se tiraba con estos o con aquellos, y los blancos predilectos eran los aislantes de porcelana del telégrafo, que bordeaba la vía junto al alambrado. Algunos chicos de nuestra edad, o un poco mayores eran unos verdaderos inadaptados, capaces de cualquier maldad, por lo que eso, era una nadería.-
Eso, o matar inofensivas palomitas, horneros, cuises, etc., que hoy horrorizaría a cualquiera, aquella vez pasaba desapercibido. Aún no se hablaba de ecología ni de especies protegidas, y casi, casi, ni de amor a los animales; al menos, no con la conciencia conque hoy se está asumiendo, y menos a los niños, y menos que menos a esos niños...



IV

A una calle de la vía vivíamos nosotros, y ver pasar el tren era una diversión que no menguaba por más que lo hacíamos todos los días, mañana y tarde. El más interesante era el tren de carga. No tenía un horario, como el de pasajeros, pero pasaba después de media tarde y en el invierno, durante la temporada de la caña de azúcar, íbamos al borde a esperar su paso, y nos solían arrojar cañas enteras o trozos, y para nosotros eran trofeos tan valiosos, que volver con cierta carga nos llenaba de gloria.
Recuerdo las emociones de la espera. Ver al maquinista o al foguista esconder o balancear las cañas que nos arrojarían, tras elegirnos; porqué a veces éramos varios los chicos que esperábamos junto al alambrado. Era todo un juego, para ellos seguramente divertido, para nosotros, angustioso. Si el tren era largo siempre había más gente en los vagones o en las chatas, que hacían otro tanto.
Pero no era necesariamente pareja la cosecha, era más bien cosa del azar. Todos guardábamos una estratégica distancia uno de otro, asignándonos en el momento un territorio; y desde nuestra posición aguardábamos expectantes. Ver que se fijaban en uno y revoleaban el trofeo en nuestra dirección, y caía más o menos cerca, pero entre las matas de paja brava, y había que encontrarla, a veces disputándola fieramente con el chico vecino; y otras veces con la poca luz del ocaso, se terminaban perdiendo y proseguíamos la búsqueda al día siguiente. No era seguro que la caña nos esperara, quizás el ocasional vecino nos habría madrugado.



V

Justo enfrente, cruzando la vía, había una pequeña franja de monte. Un montecito. No tendría más de media cuadra de ancho, y una cuadra de largo. Pero tenía todos los tonos de verde, y bastaba para que a nosotros nos pareciera una selva virgen, inhóspita, y cuajada de peligros...
Aromos, chañares, espinacoronas, arbustos y enredaderas, tunas con sus tentadoras frutas, pero erizadas de púas, cardos con sus varas floridas, insectos que zumbaban, diversos pájaros que anidaban allí, y un sendero bastante sinuoso que lo atravesaba; en una punta una lagunita, donde solíamos sentarnos por horas, con mi hermanito menor, Reinaldo, y a veces algún vecinito, a la sombra de los algarrobos que la bordeaban y hacíamos que pescábamos tirando los "bogueritos" entre los juncos , mientras observábamos las ranas o los sapitos, y los caracoles y los rojos racimos de huevos pegados a las pajas sobre la línea del agua.
Nunca la he visto seca a la pequeña laguna, ni en tiempos de sequías, y eso que no era más que un charco. Hoy me parece increíble, pero entonces hasta contemplaba hipnotizado las larvas de los mosquitos que tras la lluvia pululaban en la superficie, y minúsculas arañas que tejían redes entre las ramitas de la orilla.
Llegar al montecito, entrar en él bastaba para convertirnos en legendarios exploradores, arrojados cazadores, o valientes e intrépidos personajes como el mismísimo Tarzán de los monos... Como tenía inventiva fabriqué una pequeña ballesta, con su travesa, su tensor, su gatillo; y con unas afiladas varillitas metálicas como flechas.
Eufórico, tras comprobar su funcionamiento y su eficacia, me fui al monte, a la jungla, en busca de aventuras... Buscaba una pequeña pieza de caza, quizás algo peligroso, algo que valiera un tiro de mi portentosa ballesta... Tras moverme con cautela , despacio y sin ruido, al acecho, por más que estuve quieto largo rato, no he visto nada que se moviera; a no ser una rana verde que saltó entre las ramas de un árbol bajo y no dudé, casi diría que fue sin querer, disparé la flecha-varilla y la rana quedó atravesada, ensartada entre las ramas.-
Me quedé duro.
Si le tenía repugnancia a las ranas y a los sapos, al menos vivos los veía sólo un instante y a cierta distancia; pero ahora tendría que arrimarme y recuperar la flecha, pese a todo no estaba dispuesto a perder una de mis valiosas varillas de metal con un filo tan trabajado, no; para nada. Así que formé de tripas corazón y lo hice, me sobrepuse al asco, tomé al pobre batracio muerto y le saqué la flecha, y allí terminó la cacería, y con el estómago revuelto volví a casa. Nunca volví a tirar ni al blanco con el artefacto, y no supe decir en casa, porque no probé bocado en la mesa, ese día al menos.-



VI

El puente de la vía me queda al oeste. Solíamos venir por varios motivos. Indudablemente tenía su magia. Uno era la pesca. Y de tanto en tanto sacábamos alguna pequeña tararira, tanto para dejarnos con ganas. Si bien bajo el puente siempre había agua, y era bastante honda, no era más que un zanjón, que provenía de una cañada de las cercanías y que solo traía agua cuando llovía, que a su vez volvía a formarse cañada más adelante en el bajo, antes del puente del camino, y así sucesivamente.
Una vez, estando en primer o segundo grado, un compañero, más grande y muy corajudo ya de pequeño, porqué después estando él siempre era el líder de nuestro grupo; me convenció que lo acompañara a la casa de uno de nuestros compañeritos de la escuela que vivía en la zona rural. De ida fuimos por el camino, pero de regreso dispuso que regresáramos cruzando el bajo, a campo traviesa.-
El asunto es que había llovido hacía poco y la cañada tenía agua y si bien corría bastante no parecía honda. Además era como una maraña cruzada de pequeños zanjones y se podían pasar pisando los islotes que formaban. Todo a pequeña escala. Pero a poco era más ancha de lo esperado y más correntosa. Los pequeños canales se hacían difíciles de sortear, y un par de veces caímos y trepamos. Además yo era más chico y se me hacía difícil.
El no hablaba de volver.
Era aguerrido.
Pero sentí realmente miedo y tuvimos momentos difíciles, hasta que finalmente pasamos lo peor, terminamos volviendo a casa, mojados y temblando. No sé a él, porque era muy corajudo, pero a mí no se me borró nunca el miedo que pasamos aquel día.



VII

Ir por la vía hacia el puente era de por sí un paseo.
Tratábamos de caminar haciendo equilibrio por los rieles y pisar sólo de tanto en tanto el suelo para mantenerse, ya que los durmientes hacían desparejo el piso, además llevaba una zanja de desagüe cada dos durmientes a un lado y a otro alternativamente. Por lo que caminar requería atención y un paso coordinado.
Aunque para nosotros era un juego.
A la izquierda había un viejo aserradero, con una playa llena de grandes troncos, o piezas de madera, que llegaba hasta el borde de la vía. A la derecha había una excavación profunda, de donde sacaban tierra arcillosa para la ladrillería. Esta era la misma que correspondía a la casona de los grandes eucaliptos. Era frecuente que aquí viniéramos a bañarnos en los días de calor, especialmente a la siesta.
Todos sentíamos temor a que llegara la gente de la ladrillería, aunque estaba la cava al borde de la vía y además no hacíamos ningún daño. Nos bañábamos desnudos, y sabiendo lo vulnerables que quedábamos, dejábamos la ropa muy a mano, aunque salir del agua no era fácil ya que era barrancoso y la arcilla de por sí resbalosa.
En una de esas, en lo mejor del baño refrescante, sentimos el galopar de caballos y un griterío que asustaba. Verlos y tenerlos encima fue todo uno. Cada cual salió como pudo manoteando la ropa y cruzando el alambrado, y por las dudas correr a más no poder...
Nos vestíamos mientras corríamos. Tampoco era para tanto. Ellos no habrían estado más que divirtiéndose, pero nadie se quedó a averiguarlo. Había un chico nuevo en el grupo. Siempre estaba muy bien vestido.
Cuando todos nos juntamos en el paso a nivel él aún estaba desnudo con las ropas en la mano, temblaba de miedo, además había dejado el sombrero al borde del agua, y decía llorando que no podía volver a la casa sin el preciado sombrero. ¿Volver a buscarlo?... - ¡Ni locos!,- y el grupo se disolvió mientras él aún no lograba vestirse...
Quedé con él, y él allí firme, temblando; encima yo lo había invitado...
- ¡Bueno, vamos! – dije en un arrebato cargado de súbito coraje…
Y nos volvimos los dos solos. ¡Además los ladrilleros no iban a estar allí esperándonos! La verdad es que no podíamos estar seguros si se habían ido, porque el borde de la cava tenía una zona de arbustos, que nos impedía ver hasta que la trasponíamos, y ahí ya estaríamos adentro...
Pero sí, media docena de chicos y no tan chicos, estaban con sus caballos aún allí. Nos quedamos un momento duros, luego usé mi salvoconducto, que esperaba me sirviera: Yo era conocido de ellos, al menos de algunos. Así que me animé y les mostré el sombrero en el suelo, y le dije que era de mi amigo, y que veníamos a buscarlo.
No hicieron gran cosa, así que alcé el sombrero, los saludé con el sombrero mismo, y rápidamente me volví alcanzando a mi compañero, que ya se me había adelantado bastante, y estaba en medio de la vía; y aliviado, me vine riendo porqué yo creía, que no teníamos que haber disparado de ese modo.-
Al fin me había portado como un pequeño y valiente quijote.



VIII

Más adelante había sendas ladrillerías a ambos lados, y aún más adelante el puente. El puente era de hierro, y ladrillos, de cuando hicieron el ferrocarril. A veces veníamos a bañarnos, aunque yo siempre conseguí zafar porqué me daba miedo. Otras a pescar. O solamente a divertirnos. Pero el lugar era fascinante. El terraplén bajaba en un declive abrupto, con tortuosos caminitos que bajábamos a trompicones, entre tupidas matas y verdes plantas de ombúes nudosos.
A los costados había chacras sembradas.
Una siesta de domingo, muy calurosa, mientras el pueblo quieto y somnoliento, descansaba de los sudorosos días de la semana; nosotros, media docena de compañeros, llegábamos una vez más de excursión al puente. A lo lejos, un horizonte azulado y difuso, que el calor hacía reverberar, se veía como a través de un cristal ondulado y movedizo; mientras el silencio que nos envolvía contenía un mundo de pequeños zumbidos, chirridos y silbidos, propios del verano y de la hora, en que imperaban las chicharras y los pequeños insectos.
Nos sentíamos felices por estar allí; libres, aventureros, ansiosos…
Unos bajaron del terraplén antes del puente, y otros lo traspasamos, bajando al otro lado de la ancha y lagunosa poza, repartiéndonos así las orillas de pesca.
El más corajudo lideraba como siempre las acciones. Atento por encontrar en qué demostrar su liderazgo, además de tener una inclinación a vencer obstáculos o pequeños peligros.
Se le ocurrió venir a nuestra orilla, atravesando el estrecho pero profundo curso de agua que bajaba a la cañada; sosteniéndose sobre el alambrado, aunque faltaba algún poste, y los hilos sólo unidos por las varillas, se balanceaban peligrosamente a medida que avanzaba. Llegado a la mitad, el alambrado se volcó aún más, haciéndole casi tocar la espalda en el agua, lo que lo obligó a apoyarse pisando un trozo de tronco medio podrido, que flotaba junto a camalotes y deshechos, y la correntada empujaba, manteniéndolo contra lo que quedaba del inestable tendido…
El tronco, que era en parte hueco, se hundió en la punta que pisaba, y de la otra comenzaron a salir víboras en cantidad, tan asustadas como él, subiendo a los camalotes y palos, y otras nadaron zigzagueantes buscando la costa más cercana.
Gritamos o saltamos, y corrimos, no recuerdo bien. Sé que después nos organizamos y entre todos lo ayudamos a salir.
Era el precio que a veces le tocaba pagar.



IX

A veces cuando no tenía clases y en casa me permitían, llevaba a mi hermano menor a que me acompañara. Una mañana de sol pero con mucho viento, volvíamos a casa ya cerca del mediodía, embelesados con el ondular de las cañas y el silbido de las ramas, con los mechones de hojas flameando hacia el sur, por efectos del fuerte viento norte.
Un silbido me pareció más fuerte y me volví, justo a tiempo para ver casi encima nuestro, la tremenda mole de la locomotora del tren de pasajeros, que nos pitaba seguramente desde hacía rato, resoplando vapor y humo negro. Empujé a mi hermano violentamente a un costado, y yo alcancé a saltar al otro, y desde el suelo vimos pasar a un metro, semejante monstruo, con su diabólico movimiento de cigüeñales y de bielas, entre quejidos y bufidos de horrenda bestia metálica.- Sentados vimos como se alejaba el último vagón, en una humareda y pitidos anunciando como siempre, que estaba llegando una vez más.
No hablamos en todo el camino, y el susto no se nos iba por mucho tiempo. No podíamos creer de lo que nos habíamos salvado. De esto ni una palabra en casa, no sea que nos merme el permiso para volver otro día.



X

De todo esto me voy acordando mientras camino lentamente por la vía, o lo que queda de ella, mirando absorto el piso, los desagües borrados, los rieles semiocultos en el yuyo, los durmientes que sólo asoman alguna esquina de tanto en tanto, me paro antes de llegar al puente, me acuerdo de la excavación y me cuesta encontrar el lugar donde estaría; una irregularidad del terreno, con las barrancas borradas y cubierta de chañares, todo el terreno aledaño cubierto de ramas, en un verdadero abandono. Por aquí más o menos habrá sido, cuando el tren casi nos atropella.
Me siento un rato y sueño.
Cuando me incorporo veo semi-enterrada contra el borde de un durmiente, una bolita de vidrio de colores, un "bochón", como le decíamos entonces..., y no sé si en serio o en broma, me parece igual al que mi hermano siempre llevada, en el bolsillo de su pequeño "jardinero". - ¿Puede ser? ¡Claro que no! ¡A quién se le ocurre! - Encontrar una bolita así de aquel tiempo, así sin más...
Pero no sé, me quedo pensando en eso, y por las dudas, guardo muy bien el bochón colorido de vidrio, y me pregunto: - Pero; ¿Y ahora, habrá bolitas así?-
Un poco más y llego al puente.
Sigue estando, incluso tiene agua, pero no están los ombúes y un ramerío de espinas cubre los costados del terraplén.- Espinas y cardos y rameríos enmarañados, después de dos o más décadas de abandono.-
No es más que una ruina, nada que ver con aquello.




*de CELSO H. AGRETTI. celsoagr@trcnet.com.ar
Avellaneda S.Fe
19 /12 /02

-NOTA: Escrito en una tarde calurosa.-
Del libro "Los días felices", edición del autor; 2005.





*


Un gallo invisible hechiza
el alba inconclusa.
Los sueños aún
hilan la gracia
de la noche.
Es la hora
en que tú aliento
roza mi sueño
y lo multiplica
en una avenida
de espejos.


*de SANTIAGO BAO. santinebao@gesell.com.ar
-Selección de "Cantos del río del Este"
Editorial La luna que..., Bs.As., abril de 2009.-








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