*Foto de Paula Novoa.
MENTIRAS*
Siempre se
conoce la trampa de antemano
pero
mejor
es
no
pensar. ¿Y qué
es una ventana? ¿Para qué sirve?
¿Una ventana es
un éxtasis? ¿Es un sol colorado que aturde entre las nubes?
¿La habrán
construido para aquietar las bestias que duermen debajo de cualquier palabra
escondida en la
lengua? ¿O, por el contrario, para que se nos enrede el azul del ojo y aplaste
el negro del centro y se llene lo blanco de un rojo
del todo
extraño?
¿Posee secretos
de curación transmitidos de abuelos a padres, de padres a hijos? ¿Sirve para
encender las llamas de esas que se llevan un pueblo, de golpe, por ejemplo,
Guernica? ¿Para que se arroje por ella al perro flaco que nos devora por
dentro? ¿Para que se amanse la rabia y que se domestique, tranquila, o por el
contrario para que salga, descalza, y con todos los crímenes guardados en la
alforja?
Cuando Guernica
a la tarde se llenó de los toros caídos del falso cielo pintado de celeste,
el amante
abandonó la caricia y el eco se transformó en algo similar al golpe,
y regresó a su
parte desconocida que siempre está atrás de la corriente,
se salió el
encapsulado universo
adentro del
universo,
la ventana miró
a todos con sus frases hechas, publicitarias, desde tiempos
sin nombre,
esas frases
para dormir y calmar la intemperie,
las máscaras
políticas intentaron sonrisas muy blancas
para mostrar
dientes uniformes,
y pretender un
orden de las cosas y un sentido,
a mitad del
camino de la vida,
a mitad de la
furia,
a mitad del
cansancio.
La ventana era
el lugar del escape, mientras a la casa le llameaban las fauces.
No imaginar
soluciones fáciles cuando la náusea tuerce el cuerpo y la lastimadura
es general,
entonces no hay
éxtasis
ni origen,
el dolor es un
instante que se sale del cuerpo,
la ventana, en
cambio,
un capítulo
de la ficción.
*De Liliana Díaz
Mindurry. lidimienator@gmail.com
-De su libro "Guernica", Huso, Madrid, 2020.)
CELEBRAR LO IMPOSIBLE CADA
DÍA...
- Liliana Díaz Mindurry. Pensamientos & Poesía.
*
El perfil de
las cosas, lo que no se entiende y uno quiere entenderlo a cualquier precio
porque va la vida en ello. El tonto quejido del viento, el ruido del mar sin sentido.
La naturaleza inhumana, la belleza que no nos pertenece.
*De "La Maldición de la Literatura" Huso, Madrid,
2017)
NUEVA
MIRADA SOBRE NIÑOS*
Con la
seducción de una luna
fragmentaria,
como si la
condena fuera ver estanques helados
con niños que
patinan,
y mirarlos
desde esa brutalidad del que mide las cosas
con precisión
imposible pero con un ahogo
nacido del
fondo de los años,
ver esa selva
oscura de Dante en las casitas de tejados blancos
y también
adentro de figuras pintadas
que se deslizan
en cuadros donde la nieve no disimula
el malestar
futuro,
los cuartos
húmedos,
vacíos,
como si siempre
la condena fuera verlos
sin saber hasta
cuándo se puede soportar
el saber que ya
la violencia
se organiza
en los ojos
de los niños.
*De “CAZADORES EN LA NIEVE” (2014)
*
Todavía guardo los
patios de la infancia y sus misterios, la voz clara de los vecinos, sus gritos,
el perfume de algunos muebles con copas adentro. Morirán cuando yo muera y ya
no existirán nunca, pero siento absurdamente que espero que resuciten al tercer
día o que exista de algún
modo el Mito del Eterno Retorno. No hay otro paraíso.
*
En un prólogo,
Borges ha hablado de "Funes el memorioso" como metáfora del insomnio,
"dormir es distraerse del mundo".
El único mundo verdaderamente imaginado es el sí mismo donde el Sujeto hablará
de sus muchas caras o el actor sus muchos roles. La escritura es una manera de
imaginar que se es un Sujeto único que escribe: en la escritura se duerme y
sueña, es decir se vacía. Esa mirada intolerable de Ireneo Funes se ve
multiplicarse a sí misma porque no es el mundo sino ella misma la que se
multiplica. Se la amenaza además de eternidad. La abstracción salva de esta
pesadilla, la posibilidad de numeración: orden al caos. El caos es interno. La
numeración, laberíntica.
*
Uno cree que
vive en la ciudad equis en el país equis, porque eso dice en los documentos,
papeles convencionales para la sociedad de los mandatos, pero el único lugar de
pertenencia es el de las invenciones y los sueños, esa ciudad interior a la que
uno pertenece desde que nació y que es única y diferente a las de otros. La
casa donde estuvimos de niños, puede haber sido demolida o modificada
absolutamente pero sigue habitando nuestra ciudad verdadera, la que no cambia
de domicilio.
A
UNA CIERTA HORA*
(De María Germinova llamada Toyen)
Lo indecible,
lo que ella
sabe o no sabe o simula no saber, pero el
gusto se le
guarda en la lengua y debajo de los dientes,
lo indecible,
eso
lo que a cierta
hora habrá de suceder,
lo indecible
eso, por
ejemplo, que la nada corregirá muy pronto la
forma de las
cosas para que la voz no quede ni en el
fondo del
sueño,
que no la
acariciarán esas manos
(y será como si
las manos la despedazaran
como si las
manos tuvieran mandíbulas garras colmillos púas alfileres puñales)
que las frases
se desarmarán goteando sin la menor respuesta,
que los
pasillos correrán hacia abajo
como un río en
pendiente,
que palidecerán
las palabras extenuadas,
que ella misma
se volverá muñeca y caminará en la espesura
que el aire le
entrará y saldrá de la boca
sin el menor
ruido
como esas
muñecas que duermen en los estantes
vacías,
rotas.
Eso,
que ya no habrá
ningún paraíso que sólo restará beber agua en los intervalos de la televisión.
Ahora
mira por la
ventana, desnuda, con apariencia de estatua,
toma el lomo
irregular de las imágenes y las
aplasta como a
cigarrillos muertos en tazas de café.
Se lame las
heridas.
Sabe o no sabe
que los
ladrones de la dicha
están alineados
entre cada
relámpago que abre y cierra las puertas del
pensamiento,
y desde el
bosque de los nombres
se acentúa la
confusión.
Hasta hace
poco,
hasta hace unas
horas,
en esa
lastimadura del cuarto,
el deseo
como un pez
nadaba en aguas
con agujas,
la mirada
enorme
se metía en
iglesias, campanarios, vitrales,
se comía a
Dios,
lo masticaba,
sangraba
ciervos en los límites del bosque,
torcía cosas,
las mezclaba, se sacaba y se ponía los ojos, fracturaba la noche, le hundía las
fauces a la locura, llevaba enaguas celestes con puntillas, trituraba cualquier
uña de la eternidad, guardaba en cajones cerrados la desdicha como si ya no
tuviera fundamento,
combatía sobre
la hoja de papel muerto
con las
palabras enfurecidas como tigres.
El deseo
era un perfume,
una curva del
tiempo donde detenerse,
y tomar los
minutos
para secarlos
en la terraza al sol.
Revolver la
tristeza en una palangana y cantar de risa.
(No hay
obediencia más puntual que el deseo).
Ningún perro en
celo tiene hambre ni frío,
ningún perro en
celo sabe de ninguna muerte,
ni de esas
disfrazadas con ropa transparente,
ningún perro en
celo sabe de ningún dolor.
Lo indecible
lo que a cierta
hora habrá de suceder,
y ya ponerse la
vejez en el cabello,
las manos
en la sala de
torturas,
bañarse con
jabón aromático, llenar la cara de pomadas,
preparar la
valija despacio con pasos de monja en el sagrario,
ponerse un
sombrero con flores y pájaros,
leer el diario,
caer.
*De "Resplandor final", Editorial Ruinas Circulares,
Buenos Aires 2011.
*
El mundo humano al
estar hecho de palabras es, en general, puro engaño. Pero sin ese engaño la
brutalidad aparece, en toda su abyección. Tiene que haber un intermedio entre
el engaño y la brutalidad: hay que encontrarlo.
*
La singularidad
conmovedora de cualquier cosa ínfima.
*
La inutilidad de la
poesía es su resplandor agregado, su secreta sabiduría, lo que la sustrae como
la gracia, de un mundo pragmático y capitalista, regido por la violencia como forma
de eficacia.
*
Si en lo
cotidiano no vemos lo absurdo, lo intenso, si cada palabra no nos resulta
sensual, idiota, resplandeciente y trágica, todo a la vez, si no encontramos
que la nada es una de las maravillas, si la falta de certezas no nos produce
alegría y furia y a la vez deslumbramiento, si no tenemos ganas de destruir el
lenguaje en su totalidad y rearmarlo para volverlo a destruir, tal vez todavía
no entendimos demasiado para qué estamos escribiendo. Lo cual tampoco importa.
*
La poesía
muestra la desnudez, lo que revela el cuerpo desnudo: estoy aquí, soy esto.
Toda desnudez produce una sensación crispante, un malestar. Pero la desnudez
también incita a la unión por lo que muestra de la debilidad y la incompletud.
Unión es nuestro orden. Se ordena ficcionalmente en la poesía, se une
ficcionalmente en el amor. Dos formas de erotismo.
*
Cada puerta nos
conduce a un reino pero también nos traga sin que podamos advertirlo.
*
"El odio
temblaba en tus puños casi cerrados. A veces el Desconocido te hablaba como si
te dijese que la amargura sostiene el universo y de ella cuelgan los mundos
monótonos, iguales, repetidos, uno detrás de otro y hasta el infinito. Entonces
las manchas inmóviles parecían sábanas para morir, apaciblemente, tragadas por
los mundos virtuales".
*De "Hace miedo aquí", Huso, Madrid, 2018
*
Lo que sucede no
habla. Pero nosotros le inventamos palabras, ideas, estructuras, sentidos. Y
así ha sido siempre y por eso todo es pura leyenda, invención, literatura,
construcción imaginaria, ficción.
*
El malentendido
es un relámpago lleno de posibilidades. De él se nutren todas las posibilidades
narrativas, poéticas y hasta ensayísticas.
*
Algo de Borges que
me pasaré la vida repitiendo porque es una de las cosas más extraordinarias que
he leído: “La música, los estados de felicidad, la mitología,
las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares
quieren decirnos algo o algo dijeron, que no hubiéramos debido perder. O están
por decir algo: la inminencia de una revelación que no se produce es, quizás,
el hecho estético”.
CANTO
VIII*
Han roto mi
garganta: ahora podré hablar,
han vaciado mi
voz, sólo me queda el engaño de la palabra,
suspendida en
mi tela, guardiana del misterio, centro de una hilera de
moscas
atrapadas, mis criaturas,
clavada en el
asombro, soy mi propio cáliz, mi propio
veneno. Apenas
un punto entre el barro y las constelaciones
del absurdo,
una fractura en el orden perfecto del vacío,
me acongojan
los paisajes de los vivos, sus perfiles de máscaras.
El juego de los
dioses: el religioso hermetismo de la geometría
que las moscas
adoran. Sin fin la gratuidad de engarzar nubes,
hilos y poemas.
La locura es fundamento
de las cosas,
gota en un
abismo universal donde nada se teje
ni desteje:
ni mitos ni
grandes decoraciones.
Mi tela separa
el sueño de los durmientes del sueño
de los
despiertos.
Perdí el hilo
que sujeta la leyenda de vivir.
*Del "Llanto de Aracne". Primera parte del libro "Paraíso en Tinieblas". (1991)
*
Nos protegemos y nos
arropamos con nuestras propia lastimaduras.
*
Nosotros hemos
inventado la muerte de la que no saben los animales antes de experimentarla, y
sólo nos interesa un extraño sentido que reposa en la nada. Nos gusta el
absurdo y hacemos muecas que no tienen que ver con la alegría, aunque creemos
que sí. Inventamos un dios que castiga y un dios muerto, un dios venidero y un
dios nada. Le llamamos humor a nuestras agresiones y decimos amar a los que
designamos como objetos. Juntamos animales para martirizarlos e inventamos
mentiras todo el tiempo para no aburrirnos. Como en la colonia penitenciaria
sólo entendemos el lenguaje de la tortura escrito en el cuerpo. Además
inventamos redes sociales, comunicaciones continuas con nadie en infinitos
aparatos que llevamos a todas partes como si fueran hijos pequeños.
*
Para algunos la
delicadeza es decir en forma imperceptible lo brutal.
*
Cualquier
inocencia es feroz porque nos hace doler todas las cosas. Nos limpia y nos
tortura. Nos embellece pero nos muestra la crueldad más lejos, al acecho
*
¿Por qué buscamos
certezas? ¿No es mejor un mundo de incertidumbre? ¿No es mejor que haya múltiples
universos y que los domine el azar?
*
Orozco: "Pertenezco a la tribu de los que se hospedan en radiantes
tinieblas/de los que ven mejor con los ojos cerrados y se acuestan del lado del
abismo y alzan vuelo y no vuelven". Yo también.
*
Fuera del malestar de
las repeticiones, vive el limpio vacío del mundo.
*
Atravesar la
fronda de las repeticiones, de los malentendidos, de las interpretaciones
paranoicas, de las agresiones gratuitas y encontrar personas que saben escuchar,
que saben aceptar opiniones dispares con respeto, que parten de la confianza y
no están viviendo en una especie de fortaleza inexpugnable, armadas como
caballeros medievales.
*
Esa gente lluvia que
vive repartiéndose como si lloviera en los otros, que se entrega sin saber que
se entrega, a los que algunos idiotas llaman desvariados, esos que tienen
espesuras donde podemos descansar del mundo.
NOLI
ME TANGERE*
Y si no tocar
es la consigna,
y si sólo me es
dada la transparencia de la opacidad,
y si lo sagrado
se revela escondiéndose,
y si en una
zona de combustión sucede lo invisible,
y si sólo tengo
la heterogeneidad en el vacío,
y si guardamos
en una partitura la desarmonía del cosmos,
y si no es
posible domesticar el absurdo,
y si Minos
puede encerrar nuestra sed en un palacio sin salida,
y si sólo puedo
verme en la región de los sueños donde los jardineros se disfrazan de follaje:
celebro las
computadoras que rezan
letanías para
convocar la inexistencia.
*De “Sinfonía en llamas” (1990)
*
La belleza es algo
ajeno, inhumano, imposible y no nos pertenece. Por eso la deseamos por encima
de todas las cosas. La ajenidad es su atributo fundamental.
*
Lo temible es eso
que uno guarda sin saber en los cuartos vacíos del cerebro. Eso temible es lo
único que vale la pena escribir.
*
El mundo
requiere una interpretación incesante, una interpretación sin núcleo. Aquí
entramos en la "incómoda magia”, si vamos a utilizar el decir tan fino de
Borges. En esta era bastante frívola de lo eficaz y de la comodidad, se tiende
a esperar que las magias solucionen. Y la literatura es una magia incómoda,
aunque es el contrapeso de tanto facilismo reinante. Aunque algunas
seudoliteraturas en boga me contradigan. Me acuerdo de Camus: "comenzar a
pensar es comenzar a ser minado". Al menos esa es la literatura que me
importa.
*
Demasiada hipocresía
para mi gusto. Demasiada corrección política, demasiado índice levantado para
juzgar. Hay pocos fariseos inteligentes: a la mayoría se los advierte de lejos.
Hay que tener talento hasta para la hipocresía.
*
Cualquier poema
es un mundo lateral. El problema es hallar el puente para meterse en él.
*
Uno siempre escribe
historias transparentes y oscuras. Hay un lado de todo libro que es opaco al
propio autor: es decir, es lo más interesante, lo abismal que reside hasta en
un cuento rosa para niños
*
Somos guardianes
de ese misterio que somos. Guardamos lo que es misterio hasta para nosotros.
*
Mirar a un animal, a
veces, me saca de mí misma, y sus movimientos indiferentes y obstinados, me
llevan a ese lugar que ya desde hace siglos hemos olvidado, que es el lugar de
lo natural, la sencillez del agua frente a la cerrazón de nuestros
razonamientos, la extrañeza y tranquilidad del horizonte frente a nuestra
necesidad de mentira y artificio.
*
El lenguaje
como Dios o el amor es el abismo.
*
La locura
entonces: ser aspirado. Diga lo que diga, soy aspirado por algo indecible.
*
Todas las muertes nos
matan, nacemos en cada nacimiento. La blasfemia ¿no es el acto de fe más
notorio? El odio ¿no es un amor sin esperanza? ¿No es todo una mezcla de
paradojas? Todos los males y bienes de la humanidad ¿no son nuestros y están
íntimamente mezclados? ¿Cómo podemos juzgar sin señalarnos?
*
Tener una
intensa nostalgia de lo que nunca sucedió.
*
Literatura es pregunta.
¿A quién pregunta la obra literaria? ¿A la lengua natal? ¿Al lenguaje en
general? ¿A las palabras en particular? ¿Qué clase de interrogación? ¿Quién
debe contestar?
*
Tantas veces el
ojo es deleite y el oído, pura decepción.
*
La comunión del que
escribe y el que lee es más fuerte que cualquier amor. Y mucho más verdadero. Y
no importa si escritor y lector han pensado lo mismo: pero esa sensación de
identificarse con lo escrito y del desesperado o absurdo mensaje del escritor hacia
cualquiera, que es precisamente el que lo está leyendo, es un gozo más profundo
que el del sexo, que el de la mística, que lo que se te ocurra. Los mejores
momentos de mi vida han sido los de leer un libro de calidad y sentirme parte
de él o que a mí estaba dirigido.
*
Hablo y en
seguida aparece la ambigüedad, el malentendido: no quiero decir lo que digo,
digo lo otro, la ajenidad absoluta. Y el otro entiende lo que no quise decir,
lo que ni siquiera se filtró en mis palabras, sino en su propio pensamiento que
tradujo de acuerdo a su masa oscura de sensaciones primordiales, su universo
absolutamente distinto e incomunicable.
*
Abajo los
hombres lastimados,
los automóviles
que cruzan sin descanso la explanada de Elsinor
los cráneos
estallados en las piedras de la acera,
de inocentes.
Los animales maltratados y el abuso
de niños.
Las cosas
simples tienen una dimensión
inconcebible.
El fantasma ha hablado de un crimen
y que hay más cosas
que las que sueña tu filosofía. Dijo lo que tenía que decir
y calló cosas
como
cualquiera.
*Del libro
“HAMLET EN LA AZOTEA”. Baltasara Editora (2019)
*
La escritura de
un poema o un artefacto verbal como el poema (cualquier otro género literario)
trata de un salto. De un movimiento agazapado y del salto que presupone ese
inconsciente revelado de súbito. Como tigre, león, pantera, gatos, escondidos,
haciéndose los que duermen. Lobos, perros escondidos en el follaje, silencio
redondo y perfecto. No parece que hubiera nada en ninguna parte, sólo la calma
del viento, los rumores de siempre. Hay una detención del mundo. La mirada está
en tensión extrema, en un embudo de aire. Nadie toma nota, puede haber un
movimiento ínfimo, pero la presa de palabras no sabe que es presa. Nadie espera
el salto. El salto puede ser una palabra repentina, una aparición de frase
repentina. El salto puede ser un corte en la vida que no se entiende. Tampoco
se entiende el salto. No hay nada que decir: el referente es un vacío que
remite a otras palabras. Un vacío por saturación, que es la intensidad.
*
Bajarse de uno mismo
para mirar el mundo.
*
Nada más mágico
que hacer resonar dos objetos lejanos. Por eso, la metáfora tiene un carácter de
alianza, casi de amor entre lo distinto y lo que parece imposible de unir. Por
esas razones aún la literatura más realista tiene contactos con lo maravilloso.
*
Sueños emocionantes, sensuales
o terribles que desaparecen en el agua fría o en la taza de café como si jamás
hubieran existido. Y sin embargo fueron más intensos que los sueños de la
vigilia archivados en los anaqueles de una memoria que selecciona cualquier
cosa.
*
Nunca sabemos
de verdad lo que pensamos. Le damos al pensamiento la forma de palabras para
tener ilusión de qué pensamos esto o aquello, pero sólo tenemos sensaciones
mezcladas y ambiguas.
*
Esa gente que
se cree emisaria del bien y siempre te habla de ética, esos que en nombre de la
justicia siempre tienen el dedo acusatorio, esos fundamentalistas que ni saben
que lo son, esos que tienen siempre verdades en los bolsillos, me producen
tanto miedo como los peores.
*
La vida: una palabra
grandilocuente que a fuerza de usarse, a mi gusto se vació de sentido. Desde
chica la oía usar: "Es la vida",
"La vida es así", "gracias a la vida", "cuando
uno conoce la vida" y ya le desconfiaba. Con mi mejor amigo de
entonces que muchos saben quien fue, nos mirábamos como ante una cosa que
decían los viejos, o que repetían las canciones. Encima hasta mi abuelo decía
"mujeres de la vida" y entonces
terminaba de parecerme grotesca.
*
Saber dónde acaba la
belleza y empieza el artificio.
PÉRDIDA*
Hubo un tiempo,
en el extraño lugar de las mitologías,
en que el vacío
caminaba por el desierto de una ciudad rota, vencida,
el vacío no
entraba en las casas de la peste y de las mariposas muertas
clavadas en un
álbum,
el vacío se
comía cada mañana la cosa oscura de la noche,
se llevaba la
masa sospechosa del mundo, el maullido de
las olas del
mar.
El vacío
que veía las
situaciones del revés.
Cualquiera es
copia errónea de un arquetipo inconcebible, ya lo sabemos
pero el vacío
ese antiguo
vacío
te ayudaba a
llorar con el agua mansa de sus ojos,
o te adelgazaba
el sueño
para que
pudieras guardarlo de una vez en tu bolsillo.
En el agujero
del mundo
era un poco de
luz.
*De su libro
inédito "Abismarse".
*
Todo lenguaje literario
está hecho de un profundo deseo amoroso, lo quiera o no, sea sublimación
consciente o inconsciente. Ese deseo es el propio deseo de ser, que siendo en
otro parece completarse como en el mito del Andrógino. No se completa jamás
pero esa búsqueda es en sí la pasión amorosa o la literatura que están hechas
de las mismas texturas. No olvidemos que ya la literatura contiene una ajenidad
fundamental como el amor que es ajenidad pura y perfecta.
**
-Liliana Díaz Mindurry nació en Buenos Aires. Poeta,
novelista, cuentista, ensayista y dramaturga argentina. Ha editado 26 libros, 5
de ellos en España. Obtuvo entre otros galardones: el 1º Premio Municipal de
Buenos Aires (bienio 90-91), el 1º Premio Municipal de Córdoba 1990, el 1º
Premio Fondo Nacional de las Artes 1993, el Premio Centro Cultural de México
1993, Premio El Espectador de Bogotá 1994, ambos en el concurso Juan Rulfo de
París, el 1º Premio Jiménez Campaña de Granada. También el Premio Planeta
latinoamericano 1998 por la novela Pequeña música nocturna
(reeditada en España por Huso, 2016).
En poesía es
autora de Sinfonía en llamas, Paraíso en
tinieblas, Wonderland, Resplandor final, Cazadores en la nieve,
Hamlet en la azotea. Fue editada también
su Poesía Completa (1990-2017). Obtuvo en
este género el Premio Fondo Nacional de las Artes, el Premio Antorchas, el 1º
Premio Embajada de Grecia, el 1º Premio
First, el 1 º
Premio Asociación de Abogados de Buenos Aires, la Faja de Honor de la Sociedad
Argentina de Escritores.
Varios de sus
poemas fueron publicados en Colombia, Austria, Estados Unidos, Perú, Uruguay y
otros países. Su obra fue traducida al alemán, inglés, francés y portugués.
-En 2020 se
publicó en España por Huso editorial el poemario "Guernica"
en edición bilingüe francés-español.
Inventren
https://inventren.blogspot.com.ar/
-Próxima estación.
En el recorrido del
tren literario por el Ferrocarril Midland:
ELÍAS
ROMERO.
KM.
38. MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO. LIBERTAD.
MERLO
GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO. ISIDRO
CASANOVA. JUSTO VILLEGAS.
JOSÉ
INGENIEROS. MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI. KM
12.
LA
SALADA. INGENIERO BUDGE. VILLA
FIORITO. VILLA CARAZA.
VILLA
DIAMANTE. PUENTE ALSINA.
INTERCAMBIO MIDLAND.
**
-Siguiente estación.
En el recorrido del
tren literario por el Ferrocarril Provincial:
CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE.
LOS EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN
GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN
SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY. GOBERNADOR
OBLIGADO.
ESTACIÓN
DOYHENARD. ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA. D.
SÁEZ. J. R. MORENO. EMPALME
ETCHEVERRY.
ESTACIÓN
ÁNGEL ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA.
LA
PLATA.
InventivaSocial
Plaza virtual
de escritura
-Editor
responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.
https://twitter.com/INVENTIVASOCIAL
