domingo, abril 15, 2007

TODO ESTA CLAVADO EN LA MEMORIA




Todo esta clavado en la memoria...



Una fusilación argentina*


*Por Osvaldo Bayer.



Ahora, los argentinos asesinamos a maestros. Después de la célebre “desaparición de personas”, llamada la “Muerte Argentina”, nos gusta el detalle y nos especializamos en docentes. Un ejemplo para el mundo. Sí, la verdad que somos originales, no sólo podemos mostrar a la faz de la tierra un ejemplar de nuestro orgullo, como Maradona, sino también esto: reprimir con tiros por la espalda a docentes. Porque sí, en todo el mundo se reprime a los movimientos del pueblo, sin ninguna duda, pero cuesta encontrar justamente esto de reprimir a docentes. Ya teníamos un campeón en esto, Romero, el de Salta, a quien dedicamos más de una contratapa, con sus antecedentes de meterles agua fría, gases y balazos de goma. Y que pedimos más de una vez a los intelectuales peronistas que iniciaron un movimiento de criticar con dolor esta aberración. Y que pidieran a su partido la expulsión de ese ofensor de las leyes no escritas de la Etica en el trato para los segundos padres de nuestros hijos. No, no lo hicieron y ahora vuelve a repetirlo, otra vez, el gobernador Romero. Es su especialidad. Pensar esto en la tierra de la música y los cantares. Salta. Qué increíble. Pero hay alguien que ha querido superarlo. Sobisch se llama. Y batió el record. Mató al mejor. Fuentealba. Fuente Alba. Sobisch le ganó al maestro Fuente Alba. Tiro en la nuca y ya está. Puso en primera fila a su mejor representante: el cabo primero José Darío Poblete, con los mejores títulos como antecedentes: torturador conocido que no se privaba de nada, hasta le pegaba a su mujer. La vanguardia del ejército de Sobisch. Historia de la crueldad argentina.
¿Y por qué no puede hacer eso, Sobisch? ¿Acaso Yrigoyen no reprimió a balazo limpio a los peones rurales patagónicos, a los obreros que pedían las ocho horas de trabajo de la Semana Trágica, y a los hacheros de La Forestal? ¿Y los radicales dijeron algo, acaso? No, de eso no se habla. Alfonsín respondió a la televisión española sobre las huelgas patagónicas: “No me consta”. Ya está. Hay que mirar para adelante. ¿Y qué hicimos los argentinos cuando a uno de nuestros peores criminales sonrientes, el general Bussi, le permitimos presentarse en democracia, sí, en democracia, a elecciones y, peor aún, lo eligió gobernador el pueblo de Tucumán? ¿Quién es más culpable, el pueblo –no todos por supuesto, pero sí la mayoría que lo votó– de Tucumán o Bussi? ¿Y quiénes votaron a Sobisch? ¿Sabiendo cómo piensa desde siempre y conociendo sus lineamientos absolutamente basados en la ley del más fuerte y del más codicioso? ¿Tiene la culpa Sobisch o la mayoría del pueblo neuquino que lo eligió? ¿A pesar de haber escuchado durante décadas en esas latitudes a ese ser inigualable en su grandeza y generosidad: el obispo De Nevares? En todos sus mensajes De Nevares alertó sobre la violencia del poder que siempre, siempre, en la historia fue contestada por la rebeldía de los justos. Sobisch y Romero siguieron la línea marcada por Rico, Patti, Bussi, Blumberg, y ahora tienen esa realidad. Entonces, la bala como solución. La misma solución que apoyan suavemente por ahora, candidatos que se fotografían sonrientes con pobres niñas de las villas miseria.
Para salvarse, Sobisch redactó esa solicitada lamentable donde se nos aparece con la teoría de los dos demonios: compara a Fuente Alba con los dos policías muertos por malhechores en el Gran Buenos Aires. No, eso es fácil. Sí, es la famosa teoría de los dos demonios con la que los legisladores de la Obediencia Debida y Punto Final quisieron interpretar todo. Dos demonios. Nunca más pero mirando hacia delante.
El justificativo de Sobisch es demasiado ingenuo para creérselo. Compara, como decimos, al docente Fuente Alba con los dos policías muertos por malhechores. Justamente es todo lo contrario: los dos policías fueron muertos por la violencia producida por el sistema, donde hay desigualdades extremas como en nuestra Argentina, en la que hay miles de adolescentes criados en el hambre y la desocupación (¡qué violencia es ésa, la peor y las más injusta de todas!). Siempre va a haber delincuentes en un sistema de reparto injusto. Hemos tenido siempre, en este sistema, una policía que reprime a los violentos de la pobreza, pero esa policía se prosterna ante los poderosos y acepta sus dádivas por la espalda. Nadie aprueba que un joven salido de la miseria mate a un policía, pero es algo que va a ocurrir siempre en una sociedad y en un mundo que favorece al que ostenta el poder –en todas sus formas– y humilla al humilde. Dice Sobisch, estableciendo una interpretación sociológica salida de los corrillos de Wall Street: “Me duele la muerte del docente neuquino a manos de un policía. También me duele la muerte de los dos policías, en Caballito y Saavedra el día 9 de abril, a manos de delincuentes”. Claro, así es fácil. A todos nos duele la muerte. ¿Pero qué tiene que ver una cosa con la otra? El la usa como contrapartida. Es decir, compara la víctima de un lado con los homicidas del otro. Como diciendo sí, está esto, pero fíjense, está también aquello. Es decir, que tendríamos que cerrar esos casos y decir: sí es cierto, por eso unámonos, miremos hacia adelante y recemos.
No, no es así. Fuente Alba fue a reclamar por algo que tiene que ser la base de todo respeto en nuestra sociedad: la dignidad de los que enseñan a las nuevas generaciones.
La bella gente: los docentes. Una sociedad que humilla a sus docentes es una sociedad hipócrita, sórdida, usurera. Es la que tiene como ídolos y admira con sonrisa abierta a los verdaderos triunfadores de esta sociedad capitalista, de los que ayer se publicaron sus fortunas: el mexicano Carlos Slim, metido en los negocios telefónicos de la Argentina, declaró una fortuna de 53.100 millones de dólares, apenas un poquito menos que Bill Gates. Y sigue la lista. Cerremos los ojos y pensemos lo que significa esa cantidad de dinero. Mientras tanto, millones de niños tienen hambre, millones de seres humanos no tienen trabajo, se los humilla hasta el hartazgo a nuestros docentes, el mundo se envenena cada vez más con la producción irracional y Bush sigue matando niños en Irak, los fabricantes de armas sonríen ante las ganancias. Sobisch cree que esto es la democracia y procede así. Sobisch, educado en el colegio de los salesianos, el Don Bosco. Este último dato ya como ironía siniestra, o no.
La muerte del maestro por un sicario bestial que se debe haber sentido muy importante cuando recibió la orden de reprimir, supera como símbolo todo lo más deleznable. No puede haber nada más simbólico de lo abyecto. Ojalá inspire a nuestros artistas de formas e imágenes, sólo ellos pueden representar el más inmenso dolor humano. Las palabras no alcanzan.
No, el pueblo de Neuquén no puede permitir seguir siendo “gobernado” por Sobisch, tiene que decirle definitivamente que se vaya. Jugó, en su propia sed desmesurada de poder; se sintió el que maneja todas las teclas, y perdió para siempre.
Usted, Sobisch, asesinó al mejor maestro. El último proyecto de ese maestro fue llevar la escuela a los albañiles. Mientras los magnates viajan en autos cada vez más pesados que envenenan más y más el ambiente, Fuente Alba quería llevar la escuela a los albañiles. Sueños.
Sueños, sí, pero peligrosos. Mejor meterle un tiro en la nuca.
Una fusilación argentina. En tierras patagónicas. No aprendimos nada. Fusilamos a las peonadas en 1921, los gauchos de la tierra. Ahora, a los docentes. Y así herimos en el alma a nuestros propios niños. Sobisch no puede seguir. Si continuara sería una inmoralidad. El pueblo neuquino no puede vivir en la inmoralidad. Tiene que inundar las calles con la protesta noble. Las palabras y los pasos. Y enlazando con cada uno de sus brazos los brazos de un docente de Neuquén, de Salta, de Santa Cruz.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-83341-2007-04-14.html




Reescribiendo noticias

La noticia:

MERCEDES
Disponen en un colegio que alumnos arranquen una página con letra de Gieco

La directora de un colegio de Mercedes dispuso que sus alumnos arrancaran de sus cuadernos de música la página donde habían transcripto la canción "La memoria" del músico León Gieco, informó un portal de noticias de esa ciudad. La funcionaria admitió públicamente la especie por considerar la letra no ser "adecuada" para los alumnos.

Entidades gremiales repudian censura a música de León Gieco “La Memoria”

El presbítero de la iglesia Itatí se quejó de la medida.
Trascendió que la orden de arrancar la página se debió al rechazo de tutores, uno de los cuales sería ex militar, mientras que otros padres manifestaron su preocupación a los medios.
Según el portal www.impactomercedes.com.ar la directora de la escuela cabecera, Alicia Mónaco admitió a un medio radial la medida, ya que "no le parecía adecuada la letra de la canción" y que se habrían quejado varios padres.
Ello motivó a ordenar a los alumnos del quinto grado del turno tarde de escuela cabecera 82 que quiten la hoja de libros de música.
Según el portal mercedeño, un padre, ex militar, se habría quejado a la directora del establecimiento diciendo que esa era una letra "subversiva".
La determinación de los directivos fue el de hacerles arrancar la hoja del cuaderno, dándole la orden a la profesora de música de apellido Vera para que lo haga.
La letra de esta canción formaba parte de una obra que se realizó en esa escuela para el pasado 2 de abril, en la cual los chicos del quinto grado del turno tarde terminaban cantando sus estrofas.
El presbítero de la Iglesia Itatí, Víctor Hugo Arroyo, en un reportaje tomo posición sobre este hecho diciendo entre otras cosas que "la actitud de la directora es realmente reaccionaria, no hay que tener miedo de enseñar a los chicos el genocidio que ocurrió en nuestro país en épocas de la dictadura".
Al parecer, un grupo de profesores de distintas escuelas de Mercedes están preparando un documento de repudio a la actitud de la directora.

*Fuente: http://www.momarandu.com/amanoticias.php?a=7&b=0&c=65531




La Memoria, el nombre de una Escuela, algunas opiniones y muchas preguntas para un directivo*


Dedicado a la memoria de Carlos Fuentealba


*Por María Bar. barmaria@ciudad.com.ar


En el ámbito de una Escuela de Mercedes (Corrientes), ocurre un hecho lamentable, que me averguenza como correntina, más aún porque todavía no me puedo reponer del dolor que me ha producido la muerte de Carlos Fuentealba, sucedida apenas 10 días atrás, docente fusilado[i], sólo por ejercer una docencia asociada a la memoria.
Y como él – para mí- sigue vivo, imagino una reflexión de Carlos Fuentealba en relación a los hechos de dominio público, y que colocan a cierto directivo en un lugar digamos lamentable, más aún por ser responsable de la formación de sus alumnos.
Pero antes que nada Carlos quiere saber quien fue Aime (Amado) Bomplan, -nombre de la Escuela donde se desempeña ese directivo -. No encuentra mayores datos, y decide indagar. Descubre que Bompland había nacido en Francia, que había realizado estudios de Medicina en la Universidad de París, siendo su verdadera vocación era la investigación de la naturaleza vegetal, acudió al Jardín de Plantas de París para formarse en esa disciplina. Se relacionó con el joven Alexander von Humboldt, que sorprendería al mundo con sus investigaciones. En 1799, viajaron durante cinco años a España, Venezuela, Colombia, Ecuador, Perú, Cuba, México y Estados Unidos, donde los jóvenes científicos fueron agasajados por el presidente Jefferson. Durante el extenso recorrido, que otorgó gran fama a ambos hombres de ciencia, Bonpland reunió un herbario de 60.000 plantas -del cual la décima parte correspondía a especies descubiertas por él- que entregó al Jardín de Plantas de París. Además, escribió cuatro volúmenes sobre las plantas equinocciales de la obra Voyage aux régions equinocciales du noveau continent fait en 1799 - 1804 y, en colaboración con Humboldt, los siete volúmenes de Nova genera et spacies plantarum. En 1814, Bonpland regresa a América, aceptando el ofrecimiento de Simón Bolívar para radicarse en Venezuela, aunque finalmente elige Buenos Aires (después de que Bernardino Rivadavia, Sarratea y Belgrano lo invitaran cuando lo conocieron en Londres). Llega a la Argentina en 1817, acompañado por su esposa, jardineros, libros, semillas y dos mil plantas (medicinales, frutales, hortalizas). Funda el Jardín Botánico con la ambición de echar las bases definitivas del Museo de Historia Nacional, pero la situación creada por las necesidades de la guerra de la Independencia demoraron la concreción de la iniciativa…Una vez establecido en Santa Ana (Misiones), un cuerpo de 400 hombres enviados por el dictador paraguayo José G. Rodríguez de Francia invadió la explotación, destruyó las plantaciones, apaleó a los colonos y lo llevó prisionero al Paraguay, donde fue mantenido cautivo -a pesar de las airadas protestas de todo el mundo- por nueve años, durante los cuales ejerció su profesión de médico y se ocupó de la agricultura y de industrias menores. Después de recobrar la libertad se quedó en Misiones, desechando posibilidades de establecerse en París. Reanudó sus actividades científicas y en 1854, fue nombrado Director del Museo de la Provincia. Francia lo designó miembro de la Academia de Ciencias, y una institución científica de Alemania denominó Bonplandia a su revista. Siguió con sus excursiones científicas, remitiendo ejemplares a museos de Francia y Alemania, negándose modestamente a publicar sus trabajos, aunque sí colaboraba con El Plata científico y Literario de Buenos Aires. Murió en Santa Ana los 85 años. El archivo de Bonpland quedó depositado en la Facultad de Ciencias Médicas de Buenos Aires, donde una calle lleva su nombre.
Se queda asombrado por la actitud científica, el esfuerzo, su condición de cautivo. También reconoce la decisión de Bompland de quedarse en el que seguramente ha sido su “lugar en el mundo”, frente a importantes propuestas de distintas partes del mundo. Piensa en la relación de esa historia y los sucesos actuales, y así conocer cual es el honor a la historia que se estimula cotidianamente desde esa institución educativa. Concluye a través de un párrafo de la Canción: el engaño y la complicidad de los genocidas que están sueltos, el indulto y el punto final a las bestias de aquel infierno. También le da la impresión que otra parte de la canción, parece haberse escrito después de éste hecho cuando dice: La memoria despierta para herir a los pueblos dormidos que no la dejan vivir libre como el viento.
También lo veo a Carlos preguntándose por el sentido de nutridas capacitaciones que se imparten frecuentemente. Y hasta le observo, como buen docente que es, interiorizándose de un Curso implementado en la sede de la Escuela Cabecera Nº 82 “Amado Bompland”, sito en General Alvear 555 sobre Núcleo de Aprendizajes Prioritarios “Una oportunidad para todos” organizado por el Ministerio de Educación, Ciencia y Tecnología de la Nación, en colaboración con el Ministerio de Educación y Cultura de la Provincia de Corrientes, a través de la Dirección de Educación Superior, en el marco del Plan Global 2006. Carlosl lee detenidamente los objetivos de esa Capacitación:
-Construir espacios de diálogo con todos los actores en el marco de una política que contemple a la enseñanza como estrategia de desarrollo, jerarquizando la tarea docente y mejorando las condiciones pedagógicas en la que se desarrolla.
-Producir encuentros que permitan a los involucrados, enriquecer los marcos de interrogación y la búsqueda de formas y estrategias de intervención que abran múltiples caminos contextualizados para responder a los retos presentes.
- Alentar el trabajo en conjunto con todos aquellos que, en diversas formas y distintas instancias, intervienen en el desarrollo, acompañamiento y asesoramiento de procesos de enseñanza.
-Fortalecer los vínculos entre los actores de diferentes niveles del sistema, potente para abordar de modo sistemático las prácticas escolares que dotan de un sentido particular a las condiciones de escolarización
Carlos se pregunta de todo lo anterior, cuánto se ha podido implementar, aunque todo parece indicar que no existen respuestas.
Pero como Carlos es un trabajador incansable se pregunta estaremos exagerando? Descubre que la memoria se construye, se reconstruye y se hace presente en las pinceladas de artistas plásticos que aceptaron darles forma y color a diferentes fragmentos de la canción de León Gieco titulada La memoria. (Los creadores son Carlos Alonso, León Ferrari, Carlos Gorriarena, Luis Felipe Noé, Perez Celis, Clorindo Testa, Mariano Sapia, Daniel Santoro y Mariana Schapiro).
Vuelve a escuchar la canción y una esperanza lo anima y canturrea Todo está clavado en la memoria, espina de la vida y de la historia y justo pasa por una Iglesia y se encuentra con Coqui Arroyo, cura de la Iglesia Itati, quien le dice: "la actitud de la directora es realmente reaccionaria, no hay que tener miedo de enseñar a los chicos el genocidio que ocurrió en nuestro país en épocas de la dictadura".
Da otra vuelta por Mercedes y se encuentra con Elisa Torres madre de la docente Mariel Vera y le transmite su preocupación: Creo que la directora no midió las consecuencias en nuestra familia tuvimos un perseguido político yo soy sobrina del padre Jorge del Pilar Torres quien realizó toda su actividad en la ciudad de Goya defendiendo a los Derechos Humanos se dedico a los campesinos y a los tabacaleros en especial, por ese motivo fue perseguido por la dictadura militar y fue exiliado mas de 10 años a España, esto quiere decir que el dolor esta muy cerca de lo que el paso y yo no justifico en este momento que vivimos en democracia una actitud como esta y menos por una canción hecha por un artista de reconocida trayectoria como es León Gieco.
La sola canción basta y sobra como cierre. Antes debiéramos tener en cuenta que existen distintas formas de ser genocida.
Tal vez y en sintonía con la mujer de Fuentealba cuando dijo: “no es sólo el que jaló el gatillo, los que dieron las órdenes son culpables también”, en relación al gobernador de Neuquén, agregando si le duele tanto que el maestro haya muerto, es su deber moral renunciar". Debiéramos empezar a pensar si es ético que un directivo continúe en sus funciones, negando el contenido de una canción – en un contexto caracterizado por una cruda realidad social propio de una de las provincias más pobres del país: Dos mil comerían por un año con lo que cuesta un minuto militar. Afortunadamente hoy, la Iglesia de Mercedes no se calla, gracias al Padre Arroyo.
Ah…esperemos que en el clásico del domingo, el fútbol no se coma nada.



La memoria

*de León Gieco "Bandidos rurales", 2001


Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar.
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la Amia
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.



Bibiliografía
http://www.educ.ar/educar/superior/biblioteca_digital/verdocbiblio.jsp?url=S_BD_PROYECTOAMEGHINO/BONPLA.HTM&contexto=superior/biblioteca_digital/
http://www.educ.ar/educar/superior/biblioteca_digital/disciplinas/verdocbd.jsp?Documento=49544
http://www.mecc.edu.ar/ministerio/cdie/boletin/numero6/6-4.pdf
http://www.clarin.com/diario/2006/03/21/sociedad/s-03701.htm
http://www.momarandu.com/amanoticias.php?a=7&b=0&c=65531
http://www.me.gov.ar/efeme/24demarzo/memoria.html
http://www.rosario3.com/noticias/pais/noticias.aspx?idNot=10916

[i] Palabras utilizada por el Presidente de los argentinos Dr. Nestor Kirchner



Correo:

Queridos amigos*

He recibido noticia, que les transmito, de la creación de la Red mundial de escritores en español: REMES http://www.redescritoresespa.com
Si desean formar parte de este Directorio de escritores en español basta con rellenar la ficha que pueden encontrar en http://www.redescritoresespa.com/participar.htm y enviarla a la dirección de correo que allí figura.
Gracias por su atención y un saludo:


*Sergio Borao Llop. sergiobllop@yahoo.es
http://al-andar.blogspot.com
http://www.aragonesasi.com/sergio
Camino al andar 2004-2005 (Libro PDF)

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).

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miércoles, abril 04, 2007

EL SATÁNICO DOCTOR NO.


*Dibujo de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com




El satánico doctor No



CRÓNICAS DEL AGUA V *



Una película norteamericana no termina hasta que no haya habido una buena explosión, una novela de Agata Christie hasta que no se resuelva el misterio, y aquí las cosas no finalizan hasta que aparezca un paredón. A los que hacen piquetes, habría que llevarlos al paredón. Así son las soluciones que brotan, que emanan de la gente, y esa frase inevitable la escuché hoy.
Al paredón y listo. Solución final.
Los piquetes son como las huelgas, molestan. Son unos cuantos vecinos que cortan las avenidas, las calles, las rutas, para pedir cosas. Es la gente que no encuentra otra manera de que se oiga el reclamo, y son los maleantes que aprovechan la situación y enturbian ese reclamo.
Y a los piquetes lo sufren los que trabajan, los que se quedan sin provisiones, los que tienen que realizar una expedición para llegar al trabajo, los que no pueden acceder a los hospitales o centros de salud. Los sufrimos todos; caldean los ánimos, reducen la tolerancia y paralizan la solidaridad. Son, quizás, la mejor manera de hacerse odiar por los conciudadanos.
Pero, y esto es lo trágico, seguimos confirmando la letra de "Cambalache"; el que no llora no mama y el que no afana es un gil. El que no llora no mama, no hay ayuda hasta que no haya piquete, hace falta llorar a los gritos para conseguir alguna cosa, y que el reclamo sea justo hace que actuar contra los piquetes sea una canallada que el gobierno en pleno año electoral no está dispuesto a cargar en las espaldas. Por eso, no actúa para disolver los cortes, y tampoco actúa contra los ladrones que se disfrazan de piqueteros y cobran peaje en las calles. El que no afana es un gil, y más si la emergencia y el caos les otorgan impunidad.
Como el reo que se guarece en un jardín de infantes para que no le disparen, los ladrones que toman el nombre de piqueteros para el saqueo y la prepotencia, se mezclan con la pobre gente desesperada que, de otra manera, no sería oída. Confundidos todos para desgracia de quienes se encuentran urgidos por la necesidad y la falta de asistencia.
Si el plan de emergencia tuviese solidez o una mínima operatividad, si la gente confiase en los gobernantes, si la organización permitiera ayudar a todos en la misma medida y con la misma eficacia. Si todo esto se diese, no debería de haber piquetes. Si no hubiese piquetes, los ladrones serían simplemente eso, ladrones, y la policía no tendría que actuar dentro de esa zona borroneada que los ampara.
Pero son condicionales que no concuerdan con la realidad que soportamos.
Entonces, al paredón. Todos. Y la solidaridad que asomaba se vuelve al armario donde permanece guardada, hasta que encontremos personas necesitadas con quienes hacer caridad, siempre y cuando no molesten.


*de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com






Domingo, 01 de Abril de 2007
El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos*



*Por José Pablo Feinmann



En 1940, en la soleada California, Theodor Adorno y Max Horkheimer escriben un libro sombrío. Tratan de comprender, dicen, "por qué la humanidad, en lugar de entrar en un estado verdaderamente humano, desembocó en un nuevo género de barbarie". La frase -hasta donde yo sé-- nunca mereció las
evidentes críticas que deben hacérsele. La Humanidad siempre estuvo en un estado verdaderamente humano. De aquí que su historia haya sido lo que fue y lo que está siendo y (peor aún) lo que será. En ese libro algo caótico y con pasajes inspirados (me refiero a Dialéctica de la Ilustración) Adorno y
Horkheimer -algo fabulosamente raro en dos pensadores que se dicen marxistas- se dedican a añorar los tiempos que antecedieron a la Revolución Francesa, y exponen luego una teoría por la cual toda la culpa la tiene la Ilustración, cuya consecuencia fue ese desatino de la revolución mencionada que acabó transformando la razón en razón instrumental y avasallando la naturaleza y arruinando la relación armónica del hombre con ella.
Si se piensa la cuestión se verá que con la Revolución Francesa la burguesía capitalista de ese país toma el poder político tirando al diablo el régimen monárquico y decapitando a sus reyes. (Algo que, al menos en la película amable de Sofia Coppola, a María Antonieta, por esas cosas de San Cine, no le ocurre.) El teórico del Estado moderno (capitalista) se llamó Thomas Hobbes y tenía tan mala opinión de los lobos que -para decir que los hombres eran sanguinarios y se faenaban los unos a los otros- dijo (célebremente): homo homini lupus. Algo que ya decían los romanos, que no eran capitalistas pero tenían el espíritu imperial que este sistema tuvo desde sus lejanos orígenes en el siglo XV, cuando conquistó medio planeta y cuando barrió a sangre y fuego, en tanto lo evangelizaba, los territorios americanos. Ese genocidio (que sólo Bartolomé de Las Casas denunció) parece haber llegado a la suma de cuarenta o setenta millones de muertos. Lo cual, estadísticamente, es lo mismo. Porque una estadística no le quita el sueño a nadie y ver un solo cadáver en la calle porque lo arrolló un coche (algo que pasa todo el tiempo en la bella Buenos Aires) provoca en la gente terribles reacciones: mareos, vómitos, desarreglos intestinales, pesadillas la noche del evento; evento que, quien lo ha visto, habrá de contar, durante la cena, a los suyos con lujo de detalles para exorcizarlo. Los suyos no lo escucharán porque lo estarán viendo por televisión con más y mejores detalles, sangre del arrollado, un brazo por ahí, un zapato que voló hasta la otra cuadra con el pie adentro, plano detalle del pie al que le faltan tres dedos, ambulancia, familiares sufrientes, declaraciones del automovilista ("yo no lo vi, venía hablando por el celular con mi hijita que hoy fue abanderada, soy un buen padre yo") y un especial con otros
accidentes, cadáveres múltiples, más sangre y un periodista que preguntará indignado: "¿Hasta cuándo seguirá esto?".
¿Qué se desprende de este minirrelato? Un millón de muertos es una estadística; uno, una tragedia. Se trata de luchar contra esa frialdad de la estadística. Hay una buena frase que dice: "No mataron seis millones de judíos. Mataron uno y luego lo mataron seis millones de veces más". Con lo cual se busca que nos concentremos en cada una de esas muertes y no transformemos el horror en estadística. Del modo que fuere, nada de esto funciona con el líder iraní Mahmud Ahmadinejad. (Cada vez me resulta más
fácil escribir el nombre de este líder islámico. Eso significa que ya me acostumbré a leerlo una y otra vez porque el hombre es célebre. Lo cual es grave.) Ahmadinejad tiene una versión muy personal de la frase "No mataron seis millones de judíos; mataron uno y luego lo mataron seis millones de veces más". El sólo dice: "No mataron seis millones de judíos". Volvemos a la frase de Hobbes. Los romanos y él se equivocaron. El hombre es peor que los lobos. Sobre todo en su capacidad de crueldad. Los lobos pueden matarse entre ellos, pero jamás un lobo torturará a otro. Es injusto con los animales decirles "animales" a los torturadores, o decirles "bestias": las bestias no torturan, los hombres sí.
Si Adorno y Horkheimer creyeron que la humanidad había llegado al extremo de la barbarie no trataré de desmentirlos sino de añadir que está por llegar a otro. La Segunda Guerra Mundial (con lo cual volvemos a las estadísticas) dejó un saldo de cincuenta millones de muertos. Cincuenta millones es una
cifra que permite hacer algo con ella. Transformar "cincuenta" en "sin cuenta". En cada masacre, desde "uno" en adelante los muertos son "sin cuenta". "Sin cuenta" serán los muertos si Estados Unidos -como seriamente amenaza- invade Irán. El país del Norte tuvo hacia fines de la década del cuarenta e inicios de la del cincuenta un ataque de locura colectiva. La Guerra Fría la desató. Pero no sólo ella. Surgió el personaje perfecto para encarnar esa locura: Joseph McCarthy, un senador republicano por Wisconsin.
La Historia no acontece a medias. Cuando se da, cuando HAY verdaderamente "historia", muchas cosas tienen que coincidir. Que McCarthy haya sido republicano no significa nada. Hizo lo que quiso y ningún político del partido demócrata pudo frenarlo. ¿Por qué? Estados Unidos había entrado en una etapa de "histeria paranoica". Entre los sinónimos de "histeria" (nerviosismo, convulsión, exaltación) hay uno que me interesa: enajenación.
Estados Unidos, durante sus etapas de histeria, se enajena de sus valores.
De los que dice "encarnar". La democracia, las libertades civiles, el individualismo. Los manda al demonio. Los tira por la borda. Con McCarthy todos veían comunistas. Fue la fiebre de la Guerra Fría. Hoy todos ven terroristas. Y tienen al McCarthy que necesitan. Pero no es sólo un senador por Wisconsin, es el presidente de la República. Lo terrible de esta "nueva" barbarie (por usar los términos de Adorno y Horkheimer) es el factor nuclear. Si Estados Unidos invade Irán lo que nos aguarda es eso que los técnicos llaman una "guerra nuclear limitada". Frase que encierra una mentira evidente. No hay guerra nuclear limitada. Además, la locura de la nueva guerra yanqui desatará todos los frentes imaginables y aún más.
Por suerte, la ciencia también está desbocada -casi tanto como la política, algo que no es poco decir- y se encuentra a punto de crear una cosa que se llama el hombre cyborg. Lo que nos llevaría a la siguiente situación: en tanto la guerra nuclear limitada mata hombres en el Islam, en tanto el Islam responde con actos terroristas y mata hombres en todo el planeta, los científicos están a punto de superar al doctor Henry Frankenstein creando infinitos Boris Karloff que serán, posiblemente, el nuevo rostro de la
humanidad futura. Nadie sabe qué está haciendo, en ese terreno, el gigante chino, cuyas reservas monetarias se calculan superiores a los 1,1 billones de dólares, resultado de su originalísimo "comunismo democrático de mercado", definición dada por los mismos estrategas chinos y que a mí, lo confieso, me
parte la cabeza. El régimen norcoreano está agazapado; exhibe buenos modales, pero lo nuclear le fascina: sueña con ver estallar su uranio en el corazón de las bellas ciudades occidentales. La resistencia iraquí es devastadora: coches bombas, atentados, muertos que ya no se cuentan o que
son estadística pura, o sea, nada. En París (donde, según le dice Fred Astaire a Cyd Charisse en Muñeca de seda, todas las noches una mitad de la población le hace el amor a la otra) multitudes de jóvenes inmigrantes, actuando como guerrilla urbana, armados con barras de hierro, destrozaron la Gare du Nord (Estación del Norte) y asaltaron todos los negocios que pudieron. Ingrid Bergman se abraza a Humphrey Bogart y con lágrimas en sus bellos ojos dice: "El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos".


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-82612-2007-04-01.html







Sombras al atardecer*

A Maximiliano Kosteki y Darío Santillán



Ellos son dos sombras largas de atardecer, siluetas recortadas a contra luz en el final del anden. Sus rostros caen en sombras ante la oscuridad que sube, implacable, desde el este.
Pero, allí en el último resplandor oro encajado entre las vías que fugan al oeste, son seres de ilusión, en esos momentos pueden darse la mano fuerte, el abrazo fuerte, darse el alma sin que ninguna estampida, ningún terror disuelva lo humanamente dado.
Allí van y vienen las cosas en hamaca del tiempo, van y vuelven, parecen tocar el cielo, irse definitivamente, pero retornan una y otra vez....
Ahí esta el Estado fabricando mártires, el poder plantando policías como alambrados de púas.
Escucho uno frase recortada en el aire, desde el bar de la estación: -Tengo que ir a trabajar y no me dejan - grita un señor por la radio 10.
Hay que ir, aunque el tiempo se detenga en el lugar menos pensado, en el momento menos deseado. Como la muerte atravesando el umbral símbolo de una estación.
¿Que se detiene en las calles?
los autos, combustión sin velocidad, las gentes en su tiempo siempre urgente de llegar a algún lado, sin tropiezos, sin acontecimientos que fuercen un destino diferente.
Acordonar, no dejar pasar.
También ser alguien y hacerse ver y oír.
Pero el Estado ausente para la miseria quiere la libertad de las calles. liquidez sin piquetes desde la casa al surtidor al banco a la oficina a la novia al infinito....
Por allí, cerquita al puente, estaban las fabricas, que producían identidad como objeto invisible.
Ahora están los hipermercados, los shopping, otra geografía social que no contiene obreros ni producción.
La fábrica que dejo el abismo, apenas reemplazado con dignidad, economía de subsistencia y desesperación.
¿quien empujo a los barrios a cortar las rutas, las mercancías, las transacciones, las vidas privadas de los que pueden viajar pagando su nafta o el boleto ?



No hay nada más inútil que el acto de pura brutalidad que disuelve la solidaridad con perdigonadas de terror, nada más demostrativo de la impotencia de cinco minutos antes y cinco minutos después de...
Mucho, pero mucho de la vida cotidiana esta influido por estos actos de fuerza que encubren impotencia, indiferencia, la quietud de ocio del recaudador, la tranquilidad cómplice del que cobra por ignorar ilegalidades.
Pero, allí en la calle, a la vera de las estaciones hay que demostrar que al menos para el terror existe el Estado.
Es previsible que no haya nada que discutir y que allí se confirmen odios preexistentes. "a estos negros hay que matarlos a todos”. Escudos humanos, del otro lado están los especialistas en aparentar el orden, que amurallan con piquete legal cualquier protesta.
Morir en el hall de una estación de ferrocarril, la metáfora perfecta de un país en pérdida, morir a balazos por un agente del mismo Estado, que en un mal uso de su poder colectivo cerro miles de kilómetros de vías, estaciones de pequeños pueblos y mato pueblos enteros.
Ahora las imágenes del terror viajan por los aires, intangibles y se multiplican al infinito en pantallas y terminales.
Pero, que digo... no es ninguna metáfora: es la llaga real y presente de un país que abandono sus sueños en ese lugar, quietos como esos puentes de oxido entre anden y anden.
-De arriba viene bajando el saqueo- me gritan esos muchachos que veo correr entre el humo de los gases.
Si, el saqueo viene bajando a las calles de la mano de la antigua y reciclada impunidad.
Seguro que un litro de leche en Guernica sale igual o más que la leche que compran Mirta o Amalia, allí esta la muralla de los precios, infranqueable piquete sin calle, puente destruido para siempre entre unos y otros.
Paredes invisibles, rehenes que toman rehenes, ¿hay un afuera?, por el hambre o el miedo solo se ven rejas de sombra y tristezas calle por calle, paso por paso acechado.
No hay que caminar demasiado desde cualquier estación real para ver efectos, los pasos implacables de las políticas de más de una década. Allí se percibe en la piel que no es bello caminar, ni cruzarse con alguien al caminar, son días grises de gente triste que esta encerrada en su tristeza, para la cual el afuera es una amenaza imprecisa, un golpe de pánico que golpea la puerta.
Ciudades atrincheradas, puentes levantados o acordonados, paredes para no ver ni oír. Perros y alarmas.
Allí comprendo, definitivamente que el terror y la exclusión son el verdadero y permanente piquete que no nos deja circular en una misma sociedad, nos hace caminar sin ver al otro, solo su amenaza latente, ahí vamos con los poros cerrados, los ojos impermeables, el alma en una caja cerrada.
La casa con llaves y las llaves arrojadas para siempre.
Entonces, comprendo que podemos estar perdidos, que cualquier pequeña y certera alegría puede ser efímera, si no podemos ver nada nuevo, si no hay otro ser -humanamente igual- después de la puerta, afuera del auto, deteniendo el tránsito.


*Escrito en 2004, reeditado hoy, cuando el maestro neuquino Carlos Fuentealba esta grave por una represión policial sobre la ruta 22.

Ver noticia en: http://www.clarin.com/diario/2007/04/04/um/m-01393614.htm



*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com







Sobre EL SATÁNICO DOCTOR NO*


Gran Bretaña , 1962 : Sean Connery (James Bond), Joseph Wiseman (Dr. No), Jack Lord (Félix Leiter), Ursula Andress (Honey Rider), Bernard Lee ("M"), Lois Maxwell (Moneypenny), John Kitzmiller (Quarrel), Anthony Dawson (Professor Dent), Zena Marshall (Miss Taro)
Director : Terence Young - Productores : Harry Saltzman, Albert R. Broccoli - Guionistas : Richard Maibaum, Johanna Harwood y Berkley Mather, basada en la novela de Ian Fleming - Fotografía : Ted Moore - Musica compuesta por Monty Norman - Arreglos musicales de John Barry - Diseño de
producción : Ken Adam109 min, No rating, Color - 8/5/1963: estreno mundial en el Cine Astor,
Nueva York

TRAMA : El profesor Strangways, agente del servicio secreto británico, desaparece en Jamaica y James Bond es enviado a investigar. Tanto al llegar como durante su pesquisa, 007 escapa de numerosos atentados contra su vida.
Todo parece indicar que en los círculos en que se mueve el agente británico está plagado de espías de algún tipo de organización secreta, que siguen paso a paso los avances de su investigación. Y 007 descubre que el profesor Strangways había descubierto piedras con alto componente radiactivo cerca de Crab Key, una misteriosa isla cercana al cual los nativos temen por creer que existe un dragón que devora a los intrusos. James Bond se embarcará junto con el local Quarrel a investigar el lugar, topándose con la nativa Honey Rider, que involuntariamente se sumará a la aventura. Y terminará por
descubrir que Crab Key se encuentra regida por el misterioso Doctor No, que opera una radioestación construida por SPECTRE, y emite señales para derribar los lanzamientos de los cohetes espaciales norteamericanos.

*Fuente: http://www.sssm.com.ar/drno.html





Correo:



Complejo Cultural Banfield Teatro Ensamble
Sábado 7 de abril, 21hs.

Única función de la obra "Harina"
de Roman Podolsky y Carolina Tejeda

Ganadora de un premio ACE y dos premios Teatro del Mundo
Sobre Harina:

"Vías en infinita soledad desde el cercenamiento de la red ferroviaria.
Fragmentos de país que se quedaron sin movimiento ni sensibilidad. Pueblos fantasma.
Inmersa en esa soledad se encuentra Rosalía, una especie de sobreviviente, alguien que se quedó con sus recuerdos cuando todos se iban.
Tal vez la única habitante de este pueblo que se va desvaneciendo en el mapa, como harina en el viento.".


Intérprete: Carolina Tejeda
Dirección: Román Podolsky


Premios:
Premio ACE 2005/2006 "Revelación Femenina"
Premios Teatro del Mundo 2005/2006 "Actuación Femenina", "Iluminación" y "Dirección" (nominación)
3er. Festival Nacional de Monólogos del Chaco 2006, "Mejor Actuación", "Mejor Dirección" y "Mejor Espectáculo Unipersonal"

Participación en Festivales:
- 8° Festival Estival de San Martín de los Andes, 2007
- 1° Festival Latinoamericano y Caribeño AITA/IATA, Cuba 2006.
- 2° Encuentro Interprovincial de Teatro Independiente "Plinio Pilán", Santiago del Estero 2006.
- Fiesta de Teatro de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2005.
- 14° Festival de Teatro Valle de Punilla, Córdoba 2005.

Harina formó parte del Programa de Espectadores 2006 para escuelas secundarias, dependiente del Instituto de Teatro y el Ministerio de Educación.


Dijo la prensa:

"Harina podría definirse como un haiku pampeano: corto, preciso y de profundas resonancias humanas." (CLARIN, Laura Gentile).

"Un espectáculo unipersonal, de factura sumamente delicada." (LA NACION, Carlos Pacheco).

"la vivacidad del personaje (una actriz notable, con algo de clown y una sorprendente capacidad de vuelo poético) contrasta con la melancolía del ambiente que la rodea" (REVISTA NOTICIAS, Ernesto Shoo).


"Tejeda y Podolsky son los autores de esta pieza que en tiempos vertiginosos se convierte en oasis" (PAGINA12, Carolina Prieto).

"Harina es una obra sencilla que cuenta un momento de la vida de una mujer sencilla, con belleza y calma" (PERFIL, Violeta Weinschelbaum).

"La protagonista de Harina provoca risas con sus modismos y su dulce tono campero, pero ya sobre el final permite que una suave melancolía descienda sobre la platea" (AMBITO FINANCIERO, Patricia Espinosa).

".con gran contenido social, procesado de tal manera que no se convierta en algo panfletario, sino que es de una delicadeza y sutileza fuera de serie..." (PAN Y TEATRO FM FARO RNA, Moira Soto)

"Harina es un logrado monograma que cumple con la sabia regla de oro 'menos es siempre más' (VEINTITRES, Luis Masas)

bono contribución : $ 15 / estudiantes y jubilados $ 8

Banfield Teatro Ensamble / Complejo Cultural / Asociación Civil sin fines de Lucro
Larrea 350, Lomas de Zamora. Informes y Reservas al tel. 4392-2011
www.teatroensamble.com.ar.
banfield@teatroensamble.com.ar



*

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martes, abril 03, 2007

APARATO PARA OLVIDAR MALOS RECUERDOS






La llegada del otoño*


El verano se despide
con misteriosos susurros,
hay nostalgia en el aire,
suspiran los secretos.
El viento lo saluda
con sus manos gigantescas,
se inclinan las ramas,
caen las hojas secas.
Los recuerdos solitarios vuelan
y en su viaje nostálgico
cruzan algunos pájaros
que buscan otro destino.
Las plantas temblorosas gimen
y se balancean con melancolía,
los pétalos de las flores
se desparraman en el suelo.
El otoño llega agitado
en medio de un remolino,
el encanto resplandece
en su traje colorido.


*de María Griselda García Cuerva. mg_cuerva@yahoo.com.ar




Aparato para olvidar los malos recuerdos...




Viernes 30 de Marzo de 2007
Emoción y festejos en las calles del pueblo fantasma*


Viejos pobladores de la aldea minera en Neuquén se reunieron ayer a recordar otro aniversario del estallido que en 1951 costó varias vidas y redujo todo a escombros. Con las banderas argentina y neuquina de fondo, hubo cuecas y mucha emoción al recordar anécdotas de la vida en el lugar. Recorrieron antiguas calles y hasta lo que supo ser la escuela. "En este lugar hubo un pueblo, que alguien haga algo", dijeron y prometieron encontrarse dentro de un año.

La emoción de los vecinos ayer en el reencuentro. Hubo banderas y muchos recuerdos.


SAN EDUARDO (AN).- María Barrera supo ser la flor más bella de San Eduardo, el pueblo carbonero del norte neuquino. Era la reina de la desaparecida aldea minera y ayer -bajo la garúa- cumplió el sueño del regreso. Ya no hay calles, tampoco árboles. Apenas unas pocas paredes de adobe que se las aguantan con la lluvia, el viento y los cincuenta años que pasaron desde la última partida. Ayer por la mañana, una veintena de mineros e hijos de los empleados de la vieja mina de carbón volvieron al pueblo de San Eduardo, o a lo que queda de él, a pocos kilómetros de la balsa Huitrín. Todo muy lejos de estos tiempos, que bañan de leyendas a ese espacio que supo ser un próspero pueblo carbonero.
Es que ayer a las 9, se cumplió un nuevo aniversario del estallido que se cargó con una decena de vidas. Fue un jueves, en 1951. El estallido marcó el principio del fin pero más que las muertes hubo otras cuestiones íntimamente ligadas a la economía. Hacia el 60, el carbón (asfaltita) que se obtenía de
las fauces mismas del cerro de San Eduardo valía poco y el gobierno nacional había apostado por Río Turbio. Así pues, la metáfora de San Eduardo puede servir para los pueblos que apuestan su sustento sólo a los recursos no renovables. "Lo que me gustaría que quede asentado es que en este lugar hubo
un pueblo, que alguien haga algo", pidió María, la reina que ahora tiene más de 70 y vive en Buta Ranquil.
La noche del miércoles, cuando el frío empezó a apretar, se refugiaron en la construcción que mantiene las mejores paredes en pie. Cuando identificaron el escenario no pudieron menos que reír: "Era la oficina de los jefes", relató el camarógrafo Carlos Monsalve, promotor de la reunión que tomó forma
a pesar de que muchos no creían. Hay gente -sobrevivientes- que viven en los alrededores de Chos Malal y Buta Ranquil que no fue hasta la mina porque decía que "eran contadas nomás" y que nadie tendría ganas de ir a un lugar en el que no queda nada, sólo los muertitos cuyos restos permanecen dentro
de la negra tumba minera.
Una bandera argentina, otra de Neuquén, el himno cantado con sentimiento de tripas y algunas cuecas y tonadas en la oficina de los jefes marcaron algunos de los momentos emocionantes. También
una misa a cargo del cura Roberto Azurro y palabras alusivas a cargo del intendente de Chos Malal Carlos Lator. El funcionario, que ayudó para que todo salga bien, es clave en esta historia. El y su esposa Cecilia Arias fueron los autores del libro "San Eduardo, volver en la memoria" que despertó para siempre la ansias del regreso. Fue un mapa que está en el libro el que sirvió para realizar caminatas por las calles, la plaza e incluso las aulas de la escuela.
Cuando llegaba el momento de la despedida, asomó don Atilio Alarcón, quien dejó la mina y se radicó en los alrededores. De minero a criancero, el hombre prometió una ternera para el compartir el próximo 29 de marzo. Al mediodía, las 80 almas que revivieron a San Eduardo se prometieron otro
regreso, dentro de 365 días.


*Fuente: DIARIO RIO NEGRO
http://www.rionegro.com.ar/diario/2007/03/30/20073v30f23.php







LA ORQUESTA SINFONICA DE ESCANDINAVIA TOCO PARA TRABAJADORES Y VECINOS DE VILLA MARTELLI

Música en una fábrica recuperada*


INDUSTRIAL. LOS PROPIOS TRABAJADORES DE LA FABRICA ARMARON EL ESCENARIO Y
DISEÑARON LOS PROGRAMAS.


*Silvia Gómez sgomez@clarin.com


Los Constituyentes es una de las más de cien fábricas recuperadas por sus trabajadores, después de la debacle de diciembre de 2001. Y ayer, sus galpones llenos de caños, planchas y bobinas metálicas, se convirtieron en un auditorio. La Orquesta Sinfónica de Escandinavia, integrada por estudiantes de la Universidad del Sur de Dinamarca, ofreció un recital para las familias y los vecinos de Villa Martelli.
El evento forma parte de la actividades organizadas por la Secretaría de Cultura de la Nación y el programa "Música en las Fábricas". Y los trabajadores de esta metalúrgica fueron los encargados de montar el escenario, un improvisado estacionamiento en la planta, acomodar al público y entregar el programa, que también diseñaron.
Pero para ellos no fue la primera vez: tienen experiencia en la logística de este tipo de eventos porque en noviembre de 2004, en esta misma nave industrial, la pianista argentina Martha Argerich ofreció un concierto. Esta vez pudieron disfrutar de un repertorio que incluyó piezas de Mozart, Haydn,
Astor Piazzolla y Eduardo Rovira.
Leandro Farías trabaja en el área de compras de la metalúrgica y está contento con la iniciativa: "Para nosotros es difícil acceder a este tipo de música, por eso estamos felices de organizar el recital. Además, nos ayuda a difundir lo que hacemos en la cooperativa", opina. Actualmente, la metalúrgica, en donde se hacen todo tipo de caños y se doblan chapas, tiene 80 empleados.
Para los nórdicos también fue una experiencia única: "Estoy muy emocionada, nunca vivimos algo similar", cuenta Kirsten. Tiene 26 años, vive en Aarhus y estudia en la Universidad del Sur de Dinamarca.
"Música en las fábricas" nació en 2003 y organiza un promedio de un recital al mes, que han llegado a varias localidades del país y hasta a dos fábricas en Cuba. La Secretaría de Cultura convoca a los artistas y aporta los equipos de sonido. El resto lo organizan los trabajadores, que incluso salen
a volantear para difundir el evento.


*Fuente: Clarín.
http://www.clarin.com/diario/2007/04/03/laciudad/h-03501.htm





Lluvia*
03/04/07

*Por Carlos del Frade

(APE).- Santa Fe, otra vez, está bajo agua.

A menos de cuatro años del desborde del río Salado que se devoró la tercera parte de la ciudad capital del segundo Estado argentino, casi treinta mil habitantes están evacuados, la mayoría de ellos son los mismos castigados de la vez anterior.

Cuando todavía andan los vecinos de los barrios Chalet, Santa Rosa de Lima y San Francisquito intentando que algún juez provincial les tome la denuncia contra los responsables políticos de haber pagado 25 millones de dólares por un terraplén que nunca terminó de construirse en una franja de ochocientos metros y por la que se coló el agua marrón; el agua ha brotado desde las alcantarillas y bocas de tormenta porque al crecer el Paraná sus efluentes no pueden volcar su carga. Y el agua debe salir y lo hace hacia arriba.
-¿De dónde viene esta agua? -preguntaba una señora con las piernas hundidas mientras arrastraba con las pocas fuerzas que le quedaban, un bote en el que llevaba un fajo de ropa y poco más.

Es una pregunta simple y profunda. Nadie explicó eso.

Los funcionarios repiten que se trata de una lluvia inusual, que cayó en cuatro días la misma cantidad que se espera en un semestre, que la culpa, en definitiva, es de la naturaleza, del demonio que se esconde en el agua.
-Por segunda vez perdí todo -sostuvo un hombre cuya edad es imposible de augurar por el tamaño de la tristeza que deforma su cara.
-¿Tiene fuerza para seguir adelante? -pregunta el periodista, con honradez y sincera compasión.
-No, ya no -contesta y elige bajar la cabeza para perderse sobre lo que alguna vez fue una avenida.
La provincia que exporta más de seis mil millones de dólares al año no tiene colchones ni comida para su población.
Los caminos se hunden y los diarios hablan de las pérdidas económicas.
Nadie intenta mensurar otros costos: “¿Cuándo la voy a ver a mi mamá? ¿Sabe algo, señorita?”, le pregunta una nena de diez años evacuada en el Batallón 121, en la ciudad de Rosario, donde el agua del canal Ibarlucea se desbordó porque no se hicieron las obras que varias veces se inauguraron.
¿Cuánto cotiza la angustia de esa nena? ¿Quién la tendrá en cuenta a la hora de medir “los alcances del fenómeno”, como repiten en radios y televisión?
Los pibes juegan a la pelota con las naranjas y en el estadio cubierto de Ñuls, en las últimas horas, apareció el agua. Se desbordaron las cloacas y los desagües.
En la ciudad histórica de San Lorenzo, donde San Martín comenzó su epopeya libertaria, el arroyo contaminado por multinacionales durante décadas, desbordó por consecuencia de tanta basura acumulada. Los evacuados no son los empresarios, sino los pobres de siempre, los habitantes de los suburbios.
Hay más de media docena de ahogados y son centenares las pibas y los pibes que no tienen caramelos, ni juguetes ni ropa seca.
Maestras y maestros, curas de verdad y los ex combatientes de Malvinas, los estafados de Malvinas, son los que dan respuestas concretas en estos días de naufragio, de desidia acumulada.
Que salga el sol.

Y que cuando seque, alguna vez, habrá que prenderle fuego a tanta hipocresía.





La resurrección de los retratos*
28/03/07


*Por Alberto Morlachetti


(APE).- José Martí se preguntaba ¿Qué sucede de pronto, que el mundo se para a oír, a maravillarse, a venerar? Nuestro presidente acaba de anunciar que 'La pobreza bajó al 26,9 y la indigencia al 8,7%'. Méritos del señor Presidente si partimos que el país se encontraba en ruinas por las políticas
neoliberales que el mismo Kirchner y sus hombres de confianza alentaron -paradojalmente- en los años 90.
Poco importa si estos números de la pobreza tienen que ver con la realidad.
La elección de un estilo de gobierno, no es un acto ideológicamente inocente. El Presidente proclama combatir las políticas del FMI y termina pagándole una deuda que nunca existió. Abre las tumbas secretas de nuestros compañeros para que se conviertan en "un patrimonio de retratos" porque no
deja desenterrar ni un pedacito de sus sueños "lavando y refregando sus memorias" y levanta el capitalismo como modo de producción, algo que nuestros amados pedacitos siempre combatieron.
Somete a través del mito para perpetuar nuestra soledad. Lo que no han querido las políticas sociales lo han logrado las matemáticas disminuyendo los porcentajes de la pobreza, amparados por la deliciosa impunidad de la confusión colectiva. No hay en nuestro país terreno fértil para la verdad,
sino un tropel de chicos desamparados.
Las estadísticas oficiales son de imaginación asombrosa, capaz de emular a aquellos gitanos de Cien años de Soledad que exhibían en las calles de Macondo la máquina múltiple que "servía al mismo tiempo para pegar botones y bajar la fiebre" o el "aparato para olvidar los malos recuerdos".
Nuestro gobierno cree dar al mundo y a nuestro pueblo -a través de alquimias aritméticas- una imagen virtual de bienestar, abandonando voluntariamente un cierto número de posibilidades y transformaciones para presentar el enigma de la existencia en "su delgadez esencial". Ha despojado al hombre de aquello que lo hace humano: sus condiciones materiales y culturales de existencia. Quizás para evitarle a las estirpes partidarias desaparecer en el mismo momento en que aprendan a amar.

Fuente de datos: Diario Página/12 22-03-07



*Publicados en AGENCIA PELOTA DE TRAPO. agenciapelota@pelotadetrapo.org.ar
http://www.pelotadetrapo.org.ar/





SÍ, MI AMIGA...*



Sí, mi amiga, estamos bien, pero tiemblo
a pesar de esas llamas dulces contra Junio...

Estamos bien... sí...
Miro una danzarina en su martirio, es cierto,
con los locos brazos, ay, negando la ceniza
y el crepúsculo íntimo...

Estamos bien... Cummings que se va, muy pálido,
al país que nunca ha recorrido,
mientras Debussy enciende el suyo, submarino...

Estamos bien... Pero tiemblo, mi amiga, de la lluvia
que trae más agudamente aún la noche
para las preguntas que se han tendido como ramas
a lo largo de la pesadilla de la luz,
con la vara que sabes y la arpillera que sabes,
en las puertas mismas, quizás, de la poesía y de la música...

Estamos bien, sí mi amiga, pero tiemblo de un crimen...

Cuándo, cuándo, mi amiga, junto a las mismas bailarinas del fuego,
cuándo, cuándo, el amor no tendrá frío?



*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm







*

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lunes, abril 02, 2007

VEINTINUEVE

VEINTINUEVE ....*


Ser pobre,
definitivamente pobre en estas tierras,

sin destino, sin futuro,
condenado por todas las horas
de tu vida
a permanecer al margen,
afuera,
al costado.

Ser poder sin destino,
ser carne con precio
vil
para el mercado infinito
donde cotiza
la carne humana.

Ser pobre
y condenado a creer
una y otra vez
en las promesas y las luces
de las jornadas pasajeras
de los políticos perdurables.

Ser pobre
y con el agua a la cintura
cargar,
una y otra vez
irremediablemente,
los pocos bártulos,
la ropa vieja,
algún pedazo de la historia familiar
y caminar,
otra vez sin rumbo,
siguiendo la huella
de los otros pobres
que borra el agua.

Saber que otro pisó ahí
donde ahora no queda marca

saber que otro lloró ahí
donde no queda marca

saber que otro suplicó ahí
(tal vez yo mismo)
donde ya no queda marca.

La próxima lluvia,
el próximo río,
la próxima puesta en escena
de la obra
que todos parecemos condenados
a protagonizar.

Ser pobre,
ser carne con precio,
ser voto con nombre,
ser agua
transcurrir.



*de Carlos Guillermo Garibay.
Santa Fe, 29 de marzo de 2007.
-Enviado por Horacio Rossi. terrazio@ciudad.com.ar




Agua y barro...



Hacer aguas*


Solidaridad, abrazos, pero también como la gente, impotencia, dolor.
No hay que olvidar, no hay que olvidar, cuando empiece el festival implacable del marketing del voto, entre otros tristes sainetes. Habrá que tirarles agua y barro cuando quieran comenzar a hablar o engañar,


*Eduardo Dalter. cuadcarmin@hotmail.com





CRÓNICAS DEL AGUA IV*


Dos de abril, fecha de oprobio, de recordatorio de los muertos, fecha de los soldados que volvieron o quedaron en las Malvinas. Cuántos de ellos estarán ahora bajo el agua, como estuvieron bajo el agua en aquellas heladas trincheras. Cuántos, me pregunto, con la misma falta de atención que sufrieron allá. Este es un país duro que no cobija a sus hijos, demasiado pronto a diluir y disfrazar, con enorme capacidad de olvido y de perdón para los culpables.

A causa de la radio me sorprende una de esas carcajadas inesperadas.
Entre la madeja informe de quejas y reclamos y noticias de cortes y piquetes, un funcionario dice que se vieron superados por este fenómeno inédito de una segunda inundación. Me río y le digo a mi mamá que está colgando la ropa lavada a la luz del cielo blanco, "escuchá, escuchá, un fenómeno inédito que se repite" Y está buena la excusa; me los imagino dentro de un tiempo, sorprendidos en su buena fe por el fenómeno inédito de una décima inundación. Y todavía sin bombas de desagote, sin plan de evacuación, sin saber muy bien quién y cómo tienen que hacer qué cosa.

Otro fenómeno que se repite, que terrible y repugnantemente se repite, es el del abuso de los niños o las mujeres en los centros de evacuados. Esta vez y que yo sepa, detrás de la terminal de ómnibus, en los galpones que fueron del ferrocarril. Una nena esta vez, una nena de seis años esta vez, y mujeres que toman sus hijos, sus pobres bártulos y se van a su casa aunque todavía tengan agua. Madres, mujeres que huyen.

Y la ferocidad del sexo que brota en los centros, en las salas comunes, sobre el suelo. Reparten condones. No pasó un mes de evacuación, pasaron seis días. Entiendo la urgencia de los jóvenes acicateados por el desastre, pero me conmociona. Como en las guerras, como cada vez que los dioses o los elementos, o la Historia se desatan, los cuerpos se buscan en la obscuridad, entrelazan los anhelos, engendran para no morir. Lo entiendo, pero me aterra la bestia suelta en la noche. Huelo su aliento y no es dulce.

La ciudad mañana volverá en si, termina el fin de semana largo.
Prescindirá de los menos favorecidos, pero seguro que ni lo notaremos.
Apenas por los baños químicos que continúan ocupando algunas veredas, por esa gente en hojotas y con bolsitas exiguas que transitan con rostros inescrutables. Sólo los del oeste y suroeste seguirán dentro de la pesadilla. No se los extrañará en los bancos, en los negocios, en las tiendas ni en los cafés. No se los extrañará, simplemente. Al fin y al cabo, como hace cuatro años, volverán a sus extramuros y nos iremos olvidando de las paredes que se desgranan y de las fotografías ahogadas. Aunque digamos
que no, que esta vez si que los vamos a recordar, como a los veteranos de Malvinas.



*Texto y dibujo de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com








PUEBLO COSTERO*



Ved ese niño oscuro que mira como desde otro mundo,
el blanco de los ojos más blanco, medio amarillo, mejor.
Oh, la niñita ya de anteojos que lo guía o lo alza,
barro leve ella misma sobre palillos aún más leves.
Ved aquella en un carrito, tan frágil,
con esa flor monstruosa de las rodillas casi terminales,
conducida por los suyos, más pequeños, hacia la orilla de qué estrella?
Ved esa cabeza pálida, de diez años, de pescado imposible,
que por poco os fijará desde los mismos oídos...
Ved esa rama vieja, sobreviviente de "las canteras",
doblada sobre otra rama corta que se hinca
con una cadencia cada vez más seguida:
sobre ella y sus iguales, anónima ceniza, allá,
más bien que sobre las piedras,
se elevaron algunas casas aladas y algunas pilas de billetes...
y con su sangre, ay, tan roja, alquimia "misteriosa",
se azularon algunos apellidos que luego dieron chapas por ahí...
Ved ese fantasma seco, seco, salido de una noche de vidrios, larga...
sin sexo, sí, a pesar de la "falda"
y de la lana fluida sobre el filo de los hombros...
oh, su voz venida de la caverna de la edad, profunda,
desde aquellos desafíos, quizás, a la intemperie y al hambre...

Ya en ésos, ved, con todo, un no sé qué tenaz de zarza
aguda hacia arriba o hacia alguien por entre los ramos abatidos...
Mas ved este canoero de metal con más óleo que la luz,
plantado en medio de la calle, adánico, como para dar reglas a la tarde...
Y esta lavandera densa pero de pies de plumas listas
danzando casi con los tachos sobre el tapiz de su vida...
Y estas muchachitas que sacan su risa a veces como el agua,
ligeramente inclinadas sobre un río increíble:
sólo, soplo, sus años morenos, o el ágata un poco oblicua de los ojos,
o esa espera en el portón cuando empiezan a volar, súbitas, otras joyas...
Y estos mozos sin nada que abrazan las ondas últimas lo mismo que a novias,
luego de herir las otras, durante todo el día, por las islas...
Y este pescador de silencio que llega de una fiebre de silencio,
y aún demora, nocturno, sobre los nácares grasos y la leña,
para abrir su sueño, al fin, al primer contacto, igual que un irupé...
Y estos chicos del arca "en seco", viajando con sus bestezuelas,
en un contrapunto de cristal y de hojalata, que sube...
hasta que, sobre la hierba anochecida, de ahí, cantando,
ellos también, tomados de la mano, dan la vuelta al mundo, descalcitos...
Y esta "abuela" toda envuelta que busca todavía los velos de la hora
para destocar su plata y diluirla entre lirios de jabón, en cuclillas....
mientras sus polluelos, cerca, enloquecen blondas ya celestes...
Y esta madre que acarrea hasta la noche piedras de la orilla,
y quiebra su vida con ellas, luego, para la mesa menos mala,
pero no su sonrisa, ah, de todos, en una ofrenda unida de jazmín...
Y esta otra, discreta, que templa su propia alma más que el horno,
y así sale cocida esa flor de la harina que "hace la compañía" por aquí...
Y estos diablillos que son flechas sobre la negación desconocida,
evocados como alas por el suceso más ligero,
con todos los iris del asombro y todos los rostros del té,
y los cabellos, todos, más alegres, y las breves ropas más caídas...

¿En dónde todos ellos, todos estos hijos de la costa,
se nutren, a pesar de todo, de esa fuerza gentil,
profundamente gentil, contra la humillación oscura que parece dormir?
Arrojados hacia las cosas por los otros que no saben,
las cosas, madres, les dan de su leche y de su hálito.
Oh, cierto, en la aventura del pan o en la muda pesadilla,
a merced de las peores armas del aire y de los humores peores de la tierra
y del río extraño, extraño, que quisiera, salido, devolverlos a aquéllos,
dejándolos así medio flotar, entre los dos rechazos, bajo los ciriríes de la
noche...

No se supo, no, pensar en los poderes de esos regazos,
ricos de rayos blancos en la misteriosa espiración,
numen que no se invoca, y unción que no se pide, para los seres a ellos
acogidos.

Pero hubieran podido quitarles también esto?
Y helos ahí, en los fluidos de los tiempos del río
como en melodías que no se oyen pero que ordenan, puras, los ritos.
Helos ahí, ajenos o fundidos a las horas leves de los sauces,
o al amor de lo suyo increíble de decoro o de honor bajo los vientos,
increíble de gusto y de atención, aún, en la luz de algunas flores...
Helos ahí, puros del suelo puro, en la línea de las cañas del sol,
de pie, en la propia nada, por el mismo sol profundo...
Helos ahí, con ese acero de los hierros secretos y de los carbones secretos,
sobre el "punto de angustia, inefable y absurdo", del minuto sin salida...
Y helos ahí, en la grande, en la gran salida que hallarán,
con ese acero alineado, guay, con los demás, para la jornada sin fin,
en la columna que irá, enorme, hasta el otro lado de la estrella:
zarza en marcha esta vez, desde sí misma ardiendo "sobre un aire de
acordeón..."



*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm







*

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El número 79 de nuestro Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL “Estrella Errante”, edición abril/junio/2007, puede ser ya consultado en nuestra página de internet www.euroyage.com en la sección Actualidades o en el link:

http://www.euroyage.com/index.php?i=http://www.euroyage.com/xicoatl/79/e_79.php


CONTENIDO: Trabajos ganadores del 2. Concurso de Fotografía Ecológica XICóATL "Estrella Errante"
Editorial
Trabajos ganadores
Menciones de Honor

La edición impresa de XICóATL # 79 puede ser puede ser solicitada a YAGE por e-mail en la dirección euroyage@utanet.at al precio de 7.- Euros (incl. envío postal).

Cordial saludo,

YAGE, Verein für lat. Kunst Wissenschaft und Kultur.
http://www.euroyage.com/

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
TEL + FAX: (++43) 662 82 50 67


*

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AGUA Y BARRO

HERMANOS NUESTROS TIRITAN AQUÍ..

AGUA QUE CAE*


La tierra se puso patas arriba y se hundió en las nubes. Arriba es como abajo. Todo agua. El lecho del cielo se juntó con el del río y navega, al azar, nuestra existencia con un timón averiado.
Nada es ya igual. ¿O todo es igual? El 2003, su 29 de abril fatídico, se recicló, nos arrojó el eterno retorno con el río hecho cielo.
Perplejos, vemos el agua que cae aluvionalmente para, después, verla brotar como un vergel acuático que cubre los imprecisos horizontes, nuestros lugares, nuestros calzados. Lo que significa mi casa, mi trabajo, mis cosas.
Y otra vez con el agua al cuello, que sube porque cae.

- Me llega hasta acá, señalándose debajo del cuello, el agua en mi casa. Así se expresó Melisa mientras buscaba algo para su nena de tres años.

- Igualito a la otra vez. No sabemos cómo atajarla. No nos alcanzan las manos.

Pero no es el mismo río. Ya no somos los mismos nosotros. El albardón se jaló en una nube imprecisa y a ella no podemos montar para ponernos a salvo. El río se ha dado vuelta. Y en nosotros está aún brotando, de la abril herida, todo el dolor.
Entonces, vocifero contra alguien, aúllo a la luna ausente, convoco a todas las ánimas, me hago creyente, me convierto en mendigo extendiendo mis manos por un trozo de pan y una taza de mate cocido caliente; son el paraíso perdido. Son lo que fui. Son lo que quiero recuperar.
La caballada ocupa el paseo verde. Lo que queda de él. Lo que el agua cielar no cubrió.

- Son nuestros, me dice el jinete que cuida. Soy ciruja y estos animales son de otros cirujas y debemos alimentarlos. Que no se pudran sus cascos. Tenemos que seguir trabajando.

Un helicóptero cubría el cielo con su ronroneo. Pasó sobre mi cabeza. Como el agua. Como todo este surrealismo acuático.

¿O el surrealismo es la imprevisión del timonel?



*de Oscar Agú. cachoagu58@yahoo.com.ar






CRÓNICAS DEL AGUA III*


El tiempo se ha detenido. Es el momento de mirar el agua y de comprobar que no baja; el tiempo de mirar el cielo nublado, ese compacto cielo amenazante. El tiempo suspendido de todas las esperas que convergen en un silencio de escala de grises.
Es el tiempo del nudo del relato, el tiempo de defenderse del hastío, el tiempo igual a si mismo cuando no quedan ya palabras nuevas. Cuando se repiten las historias que ya fueron contadas, cuando empieza a trabajar la ira desde abajo, desde el fondo. Cuando las manos no hallan reposo en el trabajo y comienza la calma preñada de monstruos.
No lo oigo, pero en el silencio de la ciudad parada hay un llanto, ladrido de perros en la oscuridad, fogonazos y detonaciones.
Es el tiempo en que el estupor y la agitación se velan por la luna que entre nubes fosforescentes recorre el rectángulo de la ventana. Velas entre muros húmedos. La vieja, la antigua caverna que nos protege del afuera hostil. Esa sensación de sitio, ese abismo.
La radio que pone en ondas la tragedia, que imparable destila nombres y lugares precisos poniendo en particular la generalidad de las urgencias. Las voces que se encienden y desaparecen recién brotadas, ese extraño silencio del tumulto, esa insensibilidad del extremo dolor.
Es, me lo digo, el tiempo en que las voces se confunden como en las tribunas, y surge la sola y única voz plural de un pueblo que grita, así como las calles y campos anegados han formado un único espejo líquido que refleja un cielo inclemente.
Asusta este silencio de masa sonora, este silencio de chicharras, esta aguda nota sostenida hasta que duele. Da miedo este silencio, da miedo este tiempo mudo de mirar el agua, de mirar la oscuridad allá afuera, de mirar las manos cerradas en puño.
Hay que dejar que la voz se desenrolle, decir de vuelta, otra vez, no importa cuántas veces decir lo que pasa y lo que pasó. Hay que escribir la sinfonía de los desesperados, dar a cada instrumento un espacio para elevar su motivo o bajarlo, o desentonar como la trompeta que se desbarranca desde las alturas conquistadas. Hay que permitir que se liberen las fuerzas agazapadas en los vientres crispados.
Es el tiempo muerto de la espera. No muramos.
En los centros de evacuados, en las casa secas, en los techos de la vigilia acecha la ferocidad de quien está obligado a esperar. Las garras dejarán surcos en el revoque desgranado, los colmillos se ensañarán con el compañero de celda. Estallará, uno por uno, cada miembro del clan que se revuelve en el lecho caótico del desastre. Y lo que fue en un principio solidaridad se tornará codicia y maledicencia, la simpatía se replegará bajo escamas aceradas, molestará el que hace, el que no hace, el que simplemente se interpone.
Habrá que superar este tiempo de caldera a presión, este tiempo de algodones sucios, de bocas negras. Habrá que superarlo mientras la luna se desplaza entre nubes fosforescentes. Silenciosa.



*Texto y dibujo de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com






NO, NO ES POSIBLE...*



No, no es posible.
Hermanos nuestros tiritan aquí, cerca, bajo la lluvia.

¡Fuera la delicia del fuego, con Proust entre las manos,
y el paisaje alejado como una melodía
bajo la llovizna
en el atardecer perdido del campo!

Fuera, fuera, Brahms flotando sobre los campos!

No, la muerte mágica de la música,
ni la turbadora sutileza,
mientras bajo la lluvia
hombres sin techo y sin pan
parados en los campos,
vacilan al entrar a la noche mojada!


*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm











Domingo 1 de abril de 2007
El escenario

Lecciones que no se aprenden*


*Por José E. Bordón
Para LA NACION



Santa Fe no aprendió la lección. Hace cuatro años, cuando un tercio de esta ciudad quedó sumergida por el desborde del río Salado, todos creyeron que la historia no se iba a repetir. Y la historia se repitió poco tiempo después, aunque por otro motivo, lo que deja en evidencia la fragilidad del Estado -municipal y provincial- para resolver los mismos problemas de entonces.

Hay mucha bronca en la gente y total incredulidad sobre lo que se dice que se está haciendo.
Se pueden enumerar algunos de los porqués:
después de 2003 se definió un plan de contingencia para este tipo de emergencias, pero el jueves pasado, cuando la evacuación se volvió masiva, las autoridades no sabían qué hacer. Tardaron diez horas para instrumentar la asistencia, mientras se decía que la previsión era de 10.000 evacuados, sólo se habían comprado 2000 colchones, en los centros de evacuados se cenaba a las 4 y se almorzaba las 16. Es imaginable lo que sucedió después, cuando la cifra de damnificados trepó a 20.000,

anillada como está -terraplenes de 9 metros de altura para impedir el ingreso de agua de río- la ciudad se convirtió virtualmente en una palangana.

* * *

No se puede negar lo excepcional e histórica que fue la precipitación de la última semana, pero el municipio debió prever que las seis bombas extractoras fijas instaladas en un tramo de los reservorios del Oeste no alcanzarían para desagotar esa impresionante masa líquida acumulada, menos si una no funciona y las otras dependen del suministro energético de una estación transformadora que se inunda y sale de servicio.

Hace cuatro años se dijo que no se permitiría nunca más la radicación de pobladores en las zonas más bajas. Todo lo contrario; se radicaron más.
El crecimiento demográfico, extendido hacia el Oeste, se hizo sin planificación previa. Por lo tanto, la precariedad manda y a esa gente hay que rescatarla.

El escenario terminó siendo no tan diferente del de los días de abril y mayo de 2003. Aquella vez, el río Salado ingresó por donde faltaba terminar una defensa. Esta vez, fue el agua de lluvia. Distintos orígenes para una catástrofe con resultados parecidos. Esta inundación, como aquélla, puede terminar con una dirigencia política que no supo resolver tantos problemas de la gente.


* * *


Santa Fe tampoco aprendió la otra lección. La solidaridad se mide con cuentagotas.

Todos aprovechan la ocasión: las velas cuestan un peso cada una; las pilas grandes, 10 pesos; el kilo de pan, 5 pesos, y los piqueteros dejan pasar a los camioneros si pagan 100 pesos de peaje.

En varios lugares se vendían los colchones que se habían recibido en los centros de evacuados.

Esta semana, las miserias humanas afloraron nuevamente en la emergencia.
Todo esto es posible porque sigue instalada la cultura del descreimiento.

Por suerte, todavía quedan santafecinos y habitantes de otras tierras, que se conmueven y ayudan en la emergencia.

Santa Fe se volvió a inundar y se seguirá inundando si no se toma el tema con la seriedad que merece. Otra vez, aquí, reinó la inoperancia.



*FUENTE: LA NACIÓN
Link permanente: http://www.lanacion.com.ar/896418






Miles de evacuados en Santa Fe casi no tienen comida ni abrigo*



Surge de los testimonios que recogió una periodista de Clarín en su recorrida por los centros que los albergan. El propio gobernador admitió la gravedad de la situación y formó un comité de emergencia.


IMAGEN DEL DESALIENTO. UNA MADRE TRASLADANDO A SUS HIJOS EN BOTE, EN CHALET, UNO DE LOS BARRIOS DE LA CIUDAD DE SANTA FE AFECTADOS.



*Sibila Camps SANTA FE ENVIADA ESPECIAL
scamps@clarin.com


En la mayoría de los 172 centros de evacuados de la ciudad de Santa Fe, el almuerzo llega a las cinco de la tarde -arroz casi crudo, o ya reducido a puré-; la cena, no antes de la una y media de la madrugada. Las carencias y la ineficacia del plan para desagotar la ciudad han llegado a tal punto, que ayer el gobernador Jorge Obeid lo admitió a los medios y, cuatro días después de que la capital volviera a inundarse, anunció la formación de un comité de emergencia.
El desayuno no existe para los más de 28.000 albergados; si por azar hay leche para los chicos, la toman al mediodía. La mayoría de la gente lleva puesta la misma ropa que se empapó al salir de su barrio, sin ayuda de nadie. Por la noche tiritan, pues muy pocos tienen frazadas. La situación sanitaria es buena, y los médicos se arriman para controlar a chicos y embarazadas.
En el Predio Municipal, en cuyo galpón se hacinan 2.000 personas, Graciela improvisó un minúsculo chiquero donde se pisotean y chillan las chanchas y los lechones que pudo sacar en el carro desde el Barrio Santa Rosa de Lima.
Comen cáscaras de banana y las lentejas duras que llevaron como cena a los evacuados, a las 3 de la mañana.
Sorprende la imaginación de estos miles de Robinson Crusoe. Un tachito con carbón y dos alambres paralelos a modo de hornalla le sirvieron a Claudia Avendaño, del Barrio San Lorenzo, para hervir unos mostacholes a sus tres chicos. "Ellos te piden para comer", se justifica. "Estábamos en el galpón
del (Ferrocarril) Belgrano, pero amanecimos con frío -cuenta-, porque no hay frazadas. A los chicos los metimos adentro de la bolsa de plástico del colchón que nos dieron".
No pasarán mejor esta noche bajo la vieja estación del Ferrocarril Mitre, un tinglado sobre los andenes donde se amontonan cientos de personas que comparten una sola canilla y media docena de baños químicos.
"Vamos a hacer un asado", anuncia Luis Ovidio Sánchez, de Barranquitas, mientras tironea para desgrasar un amasijo maloliente de tripas que no llegan a chinchulines, lo único que consiguió gratis. "Vinimos aquí por los animales -agrega, señalando los caballos-. Nadie decía adónde ir, nadie
recogió a las mamás con chicos. No alcanzamos a sacar nada, ni ropa ni zapatillas".
En el acceso a la Avenida de Circunvalación Oeste, seis familias componen un guiso en una olla prestada por el centro vecinal del Barrio Chalet, mientras vigilan sus casas, con un metro y medio de agua. Los familiares les acercaron alimentos. Por la carne picada pagaron "apenas" 4 pesos, "porque al hombre se le descongeló el freezer", cuenta Américo Rodríguez.
"Tenemos que ir a Santo Tomé a comprar el pan a 1,50, porque aquí está a 4 o 5 pesos -agrega Alejandra Córdoba-. Las velas, de 0,50 pasaron a 3 pesos.
Cuatro pilas grandes cuestan 20 pesos". Ningún funcionario se les ha acercado en estos cuatro días, ni a ellos ni a otras familias que desplegaron o inventaron carpas en los alrededores. "Para el agua, entramos
con la canoa y la sacamos de una canilla", agregan.
Al club Kimberley llegan frutas, bebidas, alimentos y artículos de limpieza, en su mayoría de donaciones. Las 160 personas refugiadas han sabido organizarse, comparten una cocina y garrafas, y se turnan para limpiar los baños.
En los barrios del sudoeste, el agua sigue en el mismo nivel. Obeid advirtió que "se necesitarán al menos 72 horas" para desagotar las zonas anegadas.
"¿Tan poco bocho tienen como para no armar una red eléctrica para las bombas?", exclama Augusto Monci, autoevacuado del barrio Santa Rosa de Lima.
Allí, como también en San Lorenzo, Chalet, Villa del Parque y Barranquitas se forman cadenas solidarias para llevar comida a los hombres, que arman ranchadas en los techos. Se adentran en piraguas y canoas, y vuelven con lo que pueden salvar: un bidet, una vieja máquina de coser, un equipo de música. "La canoa de la Prefectura no tiene motor. El viernes remaban con una escoba", cuenta Ana Salgado, directora de la Escuela Monseñor Zazpe.
Hasta allí llegaron unas 300 personas, algunas nadando. "Con el recuerdo del 2003, la gente se desesperó cuando empezó a entrar el agua a la escuela -recuerda-. Los camiones del Ejército llegaron cuando sólo quedaban cuatro familias". Bajo un metro de agua quedaron 12 computadoras y las
bibliotecas.

Anoche, casi te matan a tu gato -comenta un vecino a otro-. "Así como están, un gatito es un manjar", acota un tercero. A sus espaldas, de una fábrica de pastas cerrada sale un empleado. "Lo manda el dueño", explica. En segundos, los paquetes de galletitas, fideos y harina se le escurren de las manos.



*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2007/04/02/sociedad/s-03215.htm



Un barrio olvidado por todos*


Ningún funcionario se ha acercado a La Loma, en el noroeste de Santa Fe, un barrio bravo al que le escapan taxis y patrulleros. Quizá porque esta vez, a diferencia de 2003, el agua siguió de largo. No toda: las viviendas precarias están impregnadas de humedad.
Quienes más penan son los 1.400 indígenas de la comunidad toba a quienes el hambre expulsó de J.J.Castelli (Chaco) y otros parajes cercanos, a principios de los 90. A través de los buracos de las chapas, las lluvias de una semana se instalaron en colchones, mantas y ropa. "Pero nunca hemos
participado en cortes de ruta", cuenta el cacique Carlos Mansilla.

Asociados desde 1995 en Etnia Toba, con personería del Instituto Nacional de Asuntos Indígenas, lograron que durante once años, la Municipalidad de Santa Fe les diera las provisiones para el comedor comunitario. "En febrero nos lo sacaron -informa Mansilla-. Sufren mucho los chicos".
Las rutas cortadas impidieron la llegada de los materiales con los que hacen sus artesanías. "Ese es nuestro trabajo -afirma el cacique-. Pero cuando salimos a venderlas, nos corre la Policía. Esta gente, cuando te miran que sos negro, dice: 'Este es chorro, hay que llevarlo'".


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2007/04/02/sociedad/s-03215.htm






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domingo, abril 01, 2007

ESAS PESADILLAS CÍCLICAS

CRÓNICAS DEL AGUA II



Vino Mary del refugio improvisado en la escuela. Tiene los ojos rojos
Mary, y va formando imágenes en el aire la Mary; cuenta y cuenta mientras
toma leche con tostadas en la mesa de la cocina.
Dice que la buscaron en canoa, y cuando llegaron a la "San Cayetano" los
encerraron con llave, y no los dejan salir por miedo a que se metan otros y
rompan, o roben, o vaya a saber qué cosas que puede hacer la gente cuando es
mala y se siente impune, y afuera está el caos. Dice la Mary que no comieron
desde la noche que llegaron hasta la otra noche, un día entero estuvieron
sin comer, y las tripas le hacían ruido y se le quejaban.

Cuenta la Mary que no les dan comida para los perritos, pero los
perritos son la familia, también, así que de su ración come, y esconde un
poco, y con eso le llena las tripitas al cuzquito que pobrecito, también es
gente o al menos más gente que algunos.

Y cuenta que si tenían frazada no les daban colchón, a pesar de que a la
noche se vino el frío, y eso de estar arriba de la frazada pero sin nada
para taparse no abriga, y el suelo además de duro estaba helado. Así que lo
peleó la Mary al hombre, y le dieron un colchón para los cinco de la familia
que se juntaron allá en el refugio. Y adónde, pregunta la Mary, adónde van
los colchones que quedaron en el camión ¿No? Y es la misma pregunta que
hacía ella y que hacía tanta gente hace cuatro años.

Y dice la Mary, y le da un poco de vergüenza y le cambia la voz cuando
lo dice, que tienen que mentir para que les den agua caliente. Tienen que
decir que hay un bebé y una mamadera para que les den agua caliente. Pero
cómo, cómo se aguanta sin el mate el hambre, el frío, la angustia; cómo se
comparte y atenúa, sin mate, tanto sufrimiento. Le da vergüenza decir que
tiene que mentir para que les den agua caliente.

Los baños bien, limpios, bien por suerte. Pero es una escuela, las
escuelas no tienen calefón ni termotanque, hay que lavarse con el agua fría
y de ducharse ni hablar, claro, lavarse un poco para ir tirando, y escuchar
por ahí "estos negros mugrientos".

A lo mejor la heladera vuelve a andar, si la sopletean con agua y
compresor como la otra vez, eso si no estalla la puerta de entrada y las
cosas se van flotando, se pierden en la calle donde se van a juntar todos
los peces muertos de la resaca. Dice que la heladera a lo mejor ande, pero
no puede imaginarse la casa y la heladera, tan pesada, que flotará
extrañamente como los buques de hierro y toneladas excesivas. La heladera
flotando por la casa es intolerable. Cambia de tema. Mejor hablar de ahora,
de acá, al futuro todavía no tiene el coraje de enfrentarlo. Ya llegará con
las aguas servidas, los cimientos que ceden, el olor y la podredumbre. Otra
vez, un futuro que exuda pasado de pesadilla, esas pesadillas cíclicas que
cambian las leves circunstancias pero no el terror de fondo que siempre es
el mismo.

Cuenta que la Negrita se aburre, la nena encerrada en un gran dormitorio
de colchones y gentes deprimidas. Me pide un mazo de cartas para la Negrita.
Todos se aburren, con la desesperación del que siente que algo urgente lo
requiere, pero tiene la pesada tarea de aguardar. Afuera tiene que bajar el
agua.

Y la Mary cuenta, con los ojos rojos cuenta y cuenta, y no quiere más
tostadas. Y mamá que le ofrece más tostadas porque qué se puede hacer sino
ofrecer tostadas, y escuchar, y sentir. Y yo que salgo a comprar cosas.
Cosas, a prepararle un bolso de cosas. Qué poco podemos hacer salvo ofrecer
cosas que le faciliten un poco la jornada. Pero no está en mí el poder de
hacer milagros. Le armamos con mamá unas bolsas de cosas y le deseamos buena
suerte. Y nos quedamos con los relatos y los ojos rojos en la mente y en el
corazón. Hasta pronto. Mejor suerte. Hasta pronto Mary.



*Dibujo y texto de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com








LOS ÁNGELES BAILAN ENTRE LA HIERBA*


Los ángeles bailan entre la hierba.
Ondula un frío que relampaguea
y que cortaría la tarde.
La tarde dura como un diamante
que desvalora de pronto una nube efímera.

Los ángeles de Cocteau sentados en las cornisas
miraban caer la tarde con ojos violetas.

Es dura la vida. La vida es triste.
Como un mar la muerte viene del sur y anda en el sol.

Los ángeles bailan entre la hierba
y sonríen con una sonrisa filosa,
un poco lúgubre ¿cierto?
Sí, lúgubre, y breve.



*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm







La corriente*



Una anciana baja al pavimento y vuelve a subir a la vereda, sosteniéndose en
un Ford Falcon bordó estacionado sobre J. A. Pacheco de Melo (y casi avenida
Pueyrredón). El semáforo está descompuesto. Muchos taxis ocupados. Otra
anciana, aferrada a una mujer con anteojos ahumados, cruza Pacheco de Melo,
y recién entonces la primera, la amedrentada, emprende el esfuerzo superior
de cruzar, más bien descuajeringándose.
Hoy, en análisis, me quedé en el repaso sustancioso y pormenorizado de mis
padecimientos físicos. Y en que ayer conocí al médico de la familia de Su,
especialista en huesos. Le llevé las radiografías de espalda y rodilla
derecha que me saqué a fines de septiembre por indicación del traumatólogo
de la obra social, quien, además, determinara tratamiento kinésico en base a
masajes, onda corta, ultrasonido, lámpara y ejercicios. Me preocupa la
rodilla: molesta tanto al subir escaleras. Lo de la espalda es ya crónico,
estoy resignado, hace media vida que me duele en ciertas posiciones y cuando
escribo a máquina. El tratamiento kinésico resultó un paliativo, y
exclusivamente para la rodilla. Pero desde hace dos semanas está la rodilla
como antes de haberlo comenzado. Por otra parte, este médico le otorgó
trascendencia a los vestigios de sangre detectados en la orina. En el examen
de la rodilla localizó la movilidad excesiva de la rótula, me explicó la
función de los ligamentos, confirmó que las radiografías no evidencian
lesión, y encomendó placas de ambas rodillas con piernas flexionadas.
Aseguró que no hay nada definitivo que pueda hacerse, ni por la espalda ni
por la rodilla. Está al acecho un proceso de artrosis. Y él considera que la
rótula podría, alguna vez, fisurarse.
A mi analista le hablé del Genozim. Y de la muestra de semen que el viernes
llevé al laboratorio por prescripción del andrólogo, a propósito de la
escasa movilidad de mis espermatozoides. Y claro, cuando oí "escasa
movilidad de mis espermatozoides", me resonó "excesiva movilidad de la
rótula". Me siento raro no tomando el Genozim. Percibía ternura por ese
remedio escrupulosamente ingerido durante meses, junto con uno de los tres
(Control K, Holomagnesio y Vegestabil) ordenados por el nuevo cardiólogo
(extrasistolia ventricular cumpliendo un lustro).
He bebido té de boldo (el cardiólogo me prohibió el café, el té común, el
mate), y estoy con hambre. Me rondan ideas e ideítas, algunas sugerentes,
¿en cuál incursionar? ¿En la que abriría con un introito reflexivo sobre el
enturbiamiento de algunos de nuestros mejores recuerdos? ¿En la concerniente
a la ingratitud, a las bruscas o paulatinas desvinculaciones que nos
inferimos irresponsablemente los unos a los otros? El caso de Jorge en el
setenta y cinco (¡diez años ya!), o el de Ramón Guldris en el sesenta y
tres. Y la disolución, la pulverización. Con mujeres con las que salí me
quedó un sedimento...
He pedido un sandwich de pan negro, de crudo y queso, a un mozo zombie de
esta confitería Alabama. Empecé garabateando en verde, pero la Edding 1700
agotó su tinta y la sigo en azul con una Sylvapen. Mi consumición en esta
sentada ascenderá a un austral con treinta, según los tickets. Se sorteó la
lotería de Navidad y no parece que nos hayamos favorecido Su y yo con
nuestras participaciones. Pasó una muchacha ofreciendo Curitas y ahora
invaden el local chicos mendigando. Me solazo con el tarjetón de un
instituto de investigaciones agropecuarias y bromatológicas recibido por
nosotros para la ex-propietaria de nuestra casa. Al lado de un dibujito con
personajes aureolados, reza: "¡Paz y Bien! Con la confianza plena en el Amor
Providente del Señor y en la intercesión omnipotente de la Santísima Virgen,
ruego a Ud. y familia ante el Niño Dios, encareciéndole al Salvador del
Mundo los colme de sus mayores Gracias durante 1986. ¡Que Dios les Prodigue
sus Prístinas Bendiciones!" Y firma un otro señor cuyo apellido nombra al
instituto. Hum... Pergeñar las características probables de alguien capaz de
redactar en serio o disponer la impresión con su clisé comercial de eso,
supone un tránsito peligrosísimo y por ello fascinante, por los desfiladeros
de lo írrito (para expresarlo con intriga).
Redondear, redondear la crónica antes de que la corriente me abandone.
Pienso en esta materia prima, en estos enunciados. Pienso en la novela que
planeo. Y especulo, también, organizando un relato con esta recortada
información: En una aldea siciliana, Enzo Gennaro Basunca es agraviado por
dos amigos, hermanos entre sí. Jura vendetta. Ofensores y familia
desaparecen sin dejar rastros. Dos décadas después, Enzo se entera de que
esa familia reside en la capital de una provincia norteña. Llega a esa
ciudad, los descubre, y asesina a cinco integrantes. Es condenado a cadena
perpetua. E indultado, tras cuarenta y seis años en la cárcel, excelente
conducta y precaria salud. Viaja a Buenos Aires para visitar a su único hijo
vivo, su nuera, nietos, bisnietos y tataranietos. Y en un hospitalito de
Gerli muere, antes de cumplir los cien. Fin. Desde dónde el planteo, allí
hay una historia; seca, brindarla económica; toquecitos para clima, alguna
línea de diálogo, y tal vez un título a obtener del remate.
Fin, fin. Dejaré en la mesa una cifra en billetes y monedas que incluirá
propina, me levantaré, le haré un gesto al mozo y me iré cantando, remando,
sin dolor, transportado por mis ensoñaciones, plausible, sagrado, y también
yo atravesaré J. A. Pacheco de Melo, reafirmando imprescriptibles
condiciones, de prisa.


*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar






*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 1 de abril del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg
(107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro
programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor,
guitarrista y cantante argentino Atahualpa Yupanqui. Las poesías que
leeremos pertenecen a José Martí (Cuba) y la música de fondo será de Wayanay
(Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar
online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede
bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia
horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se
repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en
la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067




*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear
noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono
noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten
el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la
injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple.
Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable)
y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar

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