Y SUEÑOS CABALGAN , SOÑANDO SUEÑOS AZULES...

*Ilustración: Walkala. http://www.walkala.eu/




Desde la nueva casa*



Cuadernos y Palabras nº11.



*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar




Hay nudos en mis manos. Las hacen puños crispados,
torpes. Nada se mece en ellas porque no dejan.
Demasiadas cosas, demasiados hechos echan su red
sobre las articulaciones de los dedos, menguados por
eso mismo.
Pienso, imagino entonces, una larva
tosca y voraz, ciega, que busca crecer, que busca la
luz en forma instintiva, compulsiva. Mandato atávico
que la atraviesa de cabo a rabo.
Esa larva habita mis manos, sus articulaciones,
sus venas y sangre, su piel. Las habita y las
vuelve ávidas. Mis manos tantean, acarician, golpean,
se elevan, agarran, muerden, hacen, dibujan, escriben,
cortan, amasan, reciben, saludan, sostienen, oran,
defienden, tapan, calientan, juegan, descubren, curan,
cosen, hamacan, tiran, pintan, agitan, lavan, plantan,
riegan, siembran… y vuelven a ser ellas, hermanas
espejadas, que despliegan sus vuelos al llamado
atávico de la luz.




El pequeño patio creció de verde y gorjeos.
Las flores lo iluminan.
Es una luz en la que uno se atreve
y se deja estar, sin pensar en nada.
Algunos pájaros bajan. Otros lo imitan.
La mesa esta servida. Es su festín.
Uno, solo observa.
El patio es un modo de mirar al mundo…






No es mi mano. No. Es la palabra
habitándola.
Ella se dice a sí misma desde el pié.
Yo, sólo la escribo
una y otra vez.
Su voz no posee sonido. Es solo un trueno
que desbarranca toda certeza
y me abraza.
No es mi mano. No. Es la palabra.







Mi corazón arrulla viejas canciones




Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.
Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.
Pasa un hombre cargado de años
con historias por contar.
Pasan jóvenes haciéndose arrumacos
celebrándose el uno al otro.
Pasa un albañil con su casco amarillo
y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas
levando sueños.
Pasa una madre con su crío
también con sueños en las manos.
Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores
un ciclista
alguien, que por allá, cumple años
pasa el oficinista, el legislador,
un funcionario
pasa una mujer levantando miradas
una bandada de siriríes
un perro vagabundo


pasa el vendedor de cosas en ofertas
pasa la luna y, en la autopistas, camiones
el mendigo,
la mujer que duerme en la avenida
una prostituta
los niños que aspiran para matar sus/
sueños
pasa un colectivo
paso yo entremedio de todos
y me traspasan.
Ronronean viejas canciones en mi corazón.
Se hacen nuevas.
Y celebro.






Me detengo



Traspasado de noticias se ahogan mis sentidos.
El vaho de lo que llamamos mundo
empaña la mirada
la caricia
la sonrisa ...
Y así nos perdemos enredados en nuestra propia/
marcha
si es que marchamos.
La nao perdió rumbo, si alguna vez lo hubo
y todo se derrumba
y vuelta a empezar.
Me detengo en pequeñas cuestiones
que son más sabias.
Allí, retomo el mirar:
un pájaro
una flor
un árbol
un gato visitante
un perro vagabundo
una bolsa que gira en el/
viento...
ahí me quedo, aprendiendo de ellos.







Hoy es uno de esos días...



Hoy es uno de esos días en que
si la muerte se presenta
la saludaría sin temor alguno.
La abrazaría como se abraza al que
acompaña
sin tristeza, sin rencor.
Hoy es uno de esos días
para celebrar sin posturas
diciendo: mira los lapachos gritando rosado
las azaleas saludando
escucha el llamado de los pájaros
silencia tus voces.
Hoy es uno de esos días.






Albor



Cada uno tiene su albor
crece desde él
- no sé con certeza hacia dónde -
y como un leve tul
se disuelve.
Pasajeros en el tiempo
viandantes estelares
solemos no percibirlo.
Luz y sombra oscilan en este viaje.
Son el ojo de Dios.






Digo...



Otra vez la noche se ofrece como portal.
Navego en ella con mi silencio externo.
Mozart acompaña.
Una débil llama se mece desde siempre.
Oscila en mí, lámpara tenue
que todo lo contiene lo abraza
lo expulsa lo atrae.
Digo lámpara por no decir pájaro
nube avena centelleo
acorazado soles margarita.
Digo lámpara para sostenerme.
Digo Tao ...







del Amor



Delicada materia la del amor.
Iluminados por él, cruzamos el día
toda su vastedad e incertidumbre.
Cuenco donde bebemos sin saciedad...
Argamasa a moldear en los días por venir.
Somos crónica del amor y de su contracara
somos el lugar donde se refugia
donde crece y muere.
Delicada materia la del amor.




*



Estado incierto en la vastedad del tiempo.

Nace

de esa preñez

la zozobra necesaria
que nos arrulla

por milenios

mientras intentamos la esperanza.


Habitantes de la eternidad
buscamos la caricia. Desde siempre.





*



A ciertas y precisas edades
el mundo que laboramos y nos contiene
se desgrana, se desliza, se esfuma
y no hay manera, forma, gesto ...
Es un tejido hecho a mano
colorido
con trazos varios
con texturas diferentes
que se disuelve para quedar en la memoria:
tul transparente, vaporoso
poblado de gestos que importan.
Es lo que queda en el arcaico rescoldo
lo que humedece el aire del cada día
lo que sostiene cualquier hacer.
A ciertas y precisas edades...





Tarea


En el generoso patio de esta, mi nueva casa,
el sol deslía luz.
Sumido en la tarea, allí trabajo
-con paciencia y dedicaciónun
viejo y entero mueble acuñado
en distancias, que ignoro, de tiempo y geografía.
Intento encontrarme con la madera
y el viejo oficio de trabajarla.
En el ir y venir de mis manos
se trepan
del tallador, sus rumores
el sudor del puño del lustrador
y más allá, aún,
el sonido del remoto bosque
que la madera supo habitar.
Ciertos e imprecisos ancestros arden en mis manos.






El río me habla en silencio.



Sentado en una de sus orillas lo miro pasar hasta escucharlo. Cuando
uno cree que nada ocurre es cuando ocurre.
Algo chapoteó en el agua. No una, sino varias veces. Sólo veo las
burbujas del coletazo del pez. Y supongo al pez.
Un banco de camalotes se mueve lentamente, frenado por la brisa
contraria a la corriente del agua. Y supongo su viaje acuático, sus
depredadores, sus habitantes minúsculos, su lejana procedencia.
Los teros, en bandada anidando en los islotes, algo anuncian porque
sus gritos de alerta y sus vuelos rasantes así acusan. Tal vez, supongo,
algún pescador o mero habitante de los islotes se esté moviendo.
El cielo espejado en el río mueve nubes con sus manos de viento,
habitado por algunos pájaros que van y vienen hacia lo ignoto de mí.
Las pequeñas hierbas costeras me muestran su vientre de sombra
verde y el caudal incontable de pequeños seres que las habitan.
A mis espaldas, un arcón de arena registra pisadas y voces que lo
transitan. Todo lentamente fluye. También yo, sumergido en ese fluir,
me dejo mecer sin resistencia. Solo contemplo y anoto.






Árbol de la vida
(Ginko Biloba)


Miguel nos lo trajo para el patio de la nueva casa.
Se tomó su tiempo
- el árbol -
para indicarme el lugar.
Ya en invierno
cavé su morada.
Allí lo planté.
Me enseño a esperar. Debía despertar de su sueño.
Y lo hizo.
Día a día lo observo.
Sin urgencias –de su partepequeños
dedos verdes develan
lo que el sueño contenía.






Estados



Ocasión de luz
la poesía.
Ocasión de estar
la vida.
La mirada mi mirada
se acuna en el vaivén
de una rosa china.
La vastedad, así, se reduce
se alivia el peso.
La dicha no tiene demasiadas palabras.
Me dejo estar …






Luna De Luto *



Luna de luto
se oculta tras la antigua voz del Lanin.
Se oculta con una lágrima de plata
que va lloviznando, pasito a paso,
su dolor de tiza…
su ausencia.
Lo han matado de muerte bien muerta.
Lo han matado
los que muerden la inocencia.
- Que ¿quién fue? Preguntan.
- Que no fue esa la orden, dicen.
- Que yo no estaba, aducen.
- Que algo habrá hecho, opinan.
Y sí, algo hizo desde el alba
desde cada tañer de campana
acercó la fuente para que beban;
sí, los niños beban del abecedario.
Y eso no es bueno, Carlos, dicen desde algún lugar.
Eso no es bueno porque aprenden palabras.
¿O no sabías que las palabras son peligrosas?
Aprenden palabras abecedeando
y dicen, ahora: justicia
y se les ocurre: democracia
y piensan: libertad
y hablan: dignidad
hablan, ahora, hablan…


Son peligrosas las palabras.
Tienen cierto tufillo que eriza los pelos.
¿De qué fuente, Carlos, quisiste poner
un alba en sus miradas?
¿De dónde, Carlos, creíste que el alba
es una fuente donde todos pueden beber?
¿Por qué insistes, Carlos
en que la fuente y el alba
se conjugan en un solo nombre?
La luna con una lágrima de plata
en estos sures
pasito a paso va lloviznando tu ausencia…


*a Carlos Fuentealba, in memoriam





Oscar A. Agú

Hersilia (1947) fue cómplice de mi nacimiento. Esa localidad me supo cobijar en mis primeros pasos. Después de habitar otros pueblos, terminé con mis huesos en Santa Fe (1965), ciudad donde crecí
intelectual y laboralmente. Hoy, jubilado, pegué un salto sobre el río Salado y asenté mis posaderas en Santo Tomé, al ladito de la ciudad capital de la provincia.
Publiqué libros individuales; participé en antologías locales, provinciales, nacionales; diarios y revistas hicieron réplicas de mis escritos; colaboré en programas radiales difundiendo la literatura y sus
creadores e integrando, además, jurados de diversas instituciones.
Participé desde el comienzo, junto a poetas, músicos, gente de danza, de teatro y plástica del grupo denominado LuzazuL (1996) presentando espectáculos varios en la ciudad de Santa Fe y otras localidades.
Desde 1999 gestamos un volante de poesía –mensual- que lleva el nombre del grupo original.
Se me puede ubicar en cachoagu@yahoo.com.ar







La loca de las macetas
y otros poemas*



Cuadernos y Palabras nº 3



*DE NILDA ELVA MORAZ.





LA LOCA DE LAS MACETAS




Allí está
asomada al balcón
con su sombrero rojo
y su pelo en desorden.
Allí está
criticada por muchos
olvidada por todos.
La loca de las macetas
le dicen.
Ella cuida sus geranios,
sus violetas y fresias
y sonríe,
imperturbable,
a las filosas dagas,
a las implacables lenguas,
que hablan, hablan,
esas palabras no bellas
esas palabras sin brillo
desnudas de amor
y de ternura.
Allí está
la loca de las macetas
como todos los días
asomada al balcón,
regadera en mano,
sombrero rojo,
cabellos en desorden
y amando
siempre amando
a sus geranios, violetas y fresias.
Ya nada importa
en su alma tan limpia
sólo tiene cabida
el amor por sus plantas,
sus macetas y flores
y ese sol tan inmenso
de su ancha sonrisa.
Allí está,
Imperturbable,
la loca de las macetas.





CANTO A LA ALEGRÍA



ALEGRÍA
te invito
a compartir la mesa
el vino
el pan blanco y tierno
con las fragancias frescas
de la AMISTAD la VIDA



Aquí
la POESIA
con su talle cimbreante
y la palabra nueva.


Aquí los que amo
Mis amigos.



ALEGRÍA, te canto
y te nombro
entre el hombre que siembra
entre el hombre de pueblo
que aún tiene esperanza.



ALEGRÍA
te siento
mi HERMANA.






MENSAJE PARA UN RECUERDO



Como un estrella
apenas titilante
como un dibujo en esfumino
vino tu recuerdo.
Golpeó
se rasgó el silencio
Y fueron la risa
la nostalgia
la comunión
un paisaje intacto.
Entre los pliegos
De la añoranza
Este mensaje
para un recuerdo.





FRÍO



Tirita entumecida
la mañana de julio.
El sol
niega su calor
no hay luz, no hay color.
Bosteza la mañana cansada
del gris que la cubre
y estiletes
de escarcha
implacable frío
se hunden en su cuerpo.





PUREZA (*)



Si pudiera sumergirme
en la mirada abierta
de tu cielo.
Alojarme allí.
Sentir el bálsamo
de tus estrellas claras
y el perfume
de tus flores nuevas.
Si pudiera…
me dejaría llevar
y anclaría allí,
justamente allí
donde los pájaros
decididamente
asentarán su vuelo.


(*) Inspirado en el cuadro “PUREZA” de Domingo J. Aguiar. Pintor sancristobalense.








CABALLOS



I - HUIDA


El jinete cruza el llano.
Su caballo casi vuela.
Huye de un tiempo ceniza
que enturbió su sangre mansa.
Remolino viento tierra.
Capa oscura en la distancia.




II - LIBRES


Caballos encabritados
corren por la tierra árida.
No reconocen monturas.
No los doblegan las bridas.
Son ellos, crines al viento.
Son ellos, salvajes
libres




III - DESAFÍO


Un relincho desafiante
en el campo quieto.
El jefe de la tropilla
está alerta, receloso.
Defiende su libertad.
Se dispara el lazo
pero el caballo ya es viento.





IV - SUEÑOS


Un caballo azul
está suspendido
en el aro de la luna.
Tus sueños
también azules
galopan por el espacio.
Corcel y sueños cabalgan,
soñando sueños azules.







DEL OFICIO I




¿Adónde estás
esquiva y siempre amada?
¿Dónde tu voz
río desbordante?
La noche zozobra
húmeda de llanto.
Apenas la luz
de unas estrellas.
¿Dónde tu voz, POESIA?
¿Dónde?





DEL OFICIO II



Esta noche será.
Esta noche sí
digo decidida.
Esta noche sí
vendrán
tan esperados
tan locos
tan sin rumbo.
Es tiempo de parición.
Vendrán
con sus bocas rebosantes.
Hay
un conjuro
un pacto
ineludible.





TAROT



Egipto llega a mi
abruptamente
en una carta de tarot.
Un destino
juego de la vida
la vida misma:
el chacal, la serpiente,
un caimán,
un pájaro que huye.
Símbolos.
Señales.
¿Mi vellocino de oro?





*



Para Nelva




Soles escondidos
asoman.
Iluminan la tela.
Paisajes, rostros, colores
se funden,
crecen,
desde la magia,
desde la paleta
desde el alma.


Y la vida
se plasma
en comunión
con la creadora.





AMIGOS



Como maná
que alimenta
y ensancha el alma
Así son ellos.
Siempre.
Como caracola
rebosante de sonidos,
la música llega desde allí,
donde están ellos.
Siempre.
Navegantes de la vida
encandilan con su luz.
Siempre.
Mis amigos.





HECHICERÍA



Embrujada
por seductora danza
ardo en el fuego
abrasador de tu caldero.
Sortilegio.
Brujería.
Conjuro de palabras
POESIA

En tu encantamiento
vivo.




Nilda Elva Moraz

Nació en San Cristóbal, provincia de Santa Fe, dónde reside. Estudió letras y música. Trabajó once años en la Escuela de Enseñanza Media Nº 345 de Huanqueros y en el Liceo Municipal de San Cristóbal, en la cátedra “Expresión Teatral para Niños”.
Trabajó en la Biblioteca de la Escuela Normal Superior ”Mariano Moreno” (Hoy Escuela Nª 40) y como Profesora de Lengua en la sección Comercial Nocturna del mismo establecimiento. Actualmente está jubilada.
Publicó “Poemas y cuentos “(2992), “Cinco Brujas y un Ángel” (1993),”Antología Poética” (1995), “Paisaje Humano” (1996), “Así SEA” (1998) y “Fases de mujer” (2000).
Obtuvo premios en Cuento y Poesía en certámenes locales (Biblioteca Popular San Martín de San Cristóbal) y provinciales. Actuó como Jurado en varios Certámenes literarios.




Colección LuzAzul.
Cuadernos y Palabras
Edición Cooperativa de los Autores.


-Coordina: Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar



*


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DIOS ESPIABA CON MUCHOS OJOS BRILLANTES...

*Ilustración: Walkala. http://www.walkala.eu/





Maga con aleteo de verdes mariposas*


Cuadernos y Palabras Nº 2



*De VERÓNICA M. CAPELLINO. veroaleph@hotmail.com






Balance de otoño



Vengo con mis caderas
que ensancharon algo
con mi mirada
y sus primeras arruguitas
con mis pechos en jaque
a la reina
con mi deseo intacto
en lucha desde las almenas
de su resistencia.
Ando buscando trasparentes ríos
en los mismos pulmones
de la vida.
Es que inicié, lo digo,
el recuento del oro del otoño
porque no será bueno
equivocar la ruta
de la dicha.





Onírica


Era en el sueño esa reina que obsequia una ciudad …



Es la ciudad de los silencios largos
de las lluvias tenues
la que dilapida sus pánicos
y vértigos
es la ciudad con sus callecitas
sus casas sus parques y sus puentes
una ciudad en la que los solos
susurran nombres
tiemblan en la intemperie
y es en ella posible encontrarse
para perderse (relámpago el destino
riesgo.)
En la ciudad, la hermosísima ciudad*
crecen los barrios en desorden (ventanas abiertas
hacia las estaciones) para pasar sin más
del otoño al
deseo.
Puedes llegar a ella ligero de equipaje
vacío de deberes
tiritando acercarte a sus rescoldos
venir como si soñaras
como si nunca
te hubieras ido como si fueras
a quedarte.


* ”...la ciudad, la hermosísima ciudad" - frase de: Viaje de los Cronopios - Julio Cortázar, Historias de Cronopios y famas
* ligero de equipaje - verso de: Retrato- Antonio Machado






Meditatio



Una está viva porque se perdona
no sabe cómo ni por qué
la vida cada día *
está viva
por insistencia, por obcecación
porque amanece y aunque duelen
los huesitos rotos
la piel responde al asombro
de este día
como al de ayer al de mañana
y se abren como corolas
las preguntas.
Una confía
y está bien que confíe
aunque el instinto alerte de seguros
abandonos
de egoísmos en puerta
y soledades en vilo.
Una está viva porque es tan intenso
ver vivir a los hijos
y porque se siente necesaria imprescindible
aunque el mundo bien andar pudiera
sin esta esperanza a trabajo forzado
que es una a toda costa y sin desmayo.
Una cree que cada día será bello
aunque a mitad de la mañana
nada pase más que el tiempo
nada suene más que el deber
y el teléfono urgente
nadie especial llame a la puerta
y la derribe
para entrar a saco en el derroche
de pasión y ternura que es la sangre
de una
tan terca en esto de vivir
y derramarse.



*Parafraseando a Miguel Hernández -Me sobra corazón-:
“...no sé por qué ni cómo me perdono la vida cada día”






Génesis del miedo (o exorcismo del pánico)



Dios espiaba con muchos ojos
brillantes.
Era verano en-esa-calle-en-ese-cielo.
Nos escondíamos
mientras uno contaba:
¿Quiénes tenían más miedo?
¿qué buscaba el que buscaba?
¿de qué se escondía el resto?
¿por qué el que se escondía solitario?
¿y los que se escondían acompañados?
¿por qué algunos muy cerca
por qué otros tan lejos?
¿por qué caminaban unos
por qué los otros corriendo?
Era verano en-esa-calle-en-ese-cielo.
Valía pedir gancho.
Era legítimo el miedo.
Los ojos de Dios eran brillantes.
Verano-calle-pánico-cielogancho-
pido y las
preguntas
vienen viniendo






Conversación de otoño


Fuera de él, pero en mi cuerpo
late
su pequeño
vivir y morir sus nervaduras
la hoja que transitó verde este verano
y saluda ahora a su otoño
y no cuestiona.
Sangre y savia: ríos interiores
cruces de espacios, tiempos y lenguajes
para decirle mundo al mundo
para habitarlo
casa.
Se filtra luz en la espesura.
Se adivinan sombras en sus juegos.
Descalzos indagan texturas y colores
los pasos de la muerte y de la vida.





Intimidad



Ahora que llueve sé que hay
verdades
en la lluvia
que no escucharé
de nadie-de ningún otro-ninguna otra
que no sea ella
la
lluvia.
Ahora que llueve no sé por qué pienso en
verdades que
sólo se encuentran
en un instante en algún sitio
y ya no vuelven
a repetirse.
Afino los sentidos ahora que llueve
escucho huelo
¿por dónde entrar a la lluvia?-¿cómo?
Ahora que llueve
la lluvia es una cifra-un libro


una
escalera
hacia
lo
hondo
y sus descansos

es la lluvia el libro
de la lluvia
de esta lluvia
y de las otras.





Abrazo



Entre los abrazos elijo el del niño:
aquí estoy abrazándome a tus piernas
qué lejos qué alto estás hazme aúpa.
Elijo para tu risa y para tu llanto un abrazo
de pétalos amigos de pies descalzos
y tu padre que te abraza para tu desconcierto
y el abrazo del vientre de tu madre elijo
para acunarte el desamparo.
Y te abrazo como te abrazara -callejuelas sin tiempo-
en el centro del relámpago.
Te abrazo como caminando sobre las aguas
mientras voy como Jesús
a tu milagro.
Desde el amor de todos
en los abrazos de todos
encuentro la forma de este abrazo
y se libera muta juega crece

apretada inefable

inmensa

la madre de todos
los abrazos.




Retrato


Él tiene las manos grandes tiernas-las-grandes-manos.
Me seduce imaginar cómo hace larguísimo
para entrar en su retablo
de titiritero.
Ahijó un fantasma tartamudo
-quizá algo borrachitouna
colorada seductora a la que le tengo
celos
y un loro chillón que canta
“la mar estaba serena / serena estaba la mar...”
y que nomás verlo me vulneró todas-las-puertas-todos-losmuros.
Él tiene dos perros de esos flaquitos-ojones-pequeños histéricos
que no le perdonaría ni a mis hijos
ciertos surcos un poco de sabio otro poco de rockero
y canta él-canta-acariciando-dos-guitarras-dos
le gustan Tuñón Oesterheld y conserva el libro
sobre títeres –construcción-manejo-obras–
que su madre le regalara de niñito sabiendo
como saben las madres – ni falta que lo viera–
el destino de su hijo.
Él ama sin mensuras ni mesura
sin pudor escatológicamente ama
para el otro ama pero gozando ama como terminaran ahora
el mundo o la función –es lo mismo–
Me dice rubia mía-mujer-hembra-hermosa mía-amor
dice y me quedo mirándole las manos adivinándole
las larguísimas piernas buscando acomodo en el retablo.




Brevísimas con maga

Para Rodolfo, con aleteos de verdes mariposas

Para las yermanellas, magas de este mundo, porfiadas en su oficio


“La mujer nace hada, por el retorno regular de la
inspiración es sibila, por el amor, maga.”
Michelet





La maga


“Nada me desengaña, el mundo me ha hechizado”
Francisco de Quevedo

No es maga por mérito propio ni dones concedidos, no tiene poderes insondables ni la circunda un halo iridiscente... La maga, lo que tiene, es que es porfiada con lo de la belleza del mundo, única magia que ejerce por arrimo, con más gusto que orden y más alegría que rédito.





La maga y las puertas



Perdemos a la maga cuando abre puertas de albahaca. La albahaca
–dice, es una puerta.
Hay puertas de madera y puertas de perfume, dice la maga.





Recuperación de la maga


Cuando a la maga se le da por atravesar puertas de albahaca no es fácil recuperarla.
Por fortuna, de este lado siempre hay alguien que la llama.




La maga y el hambre


A la maga le gusta alimentar. Desde que entendió por qué vino al mundo con tetas trenzó con el hambre un cordón con muchos hilos y nuditos.
Cuando la llaman acude presurosa porque casi siempre es alguien con- hambre- de-vaya-a-saber-qué.




Cosas del oficio


Los pases mágicos de la maga son impredecibles como ciertos vientos: no se sabe cómo y hacia dónde se dispararán... Pero ella es buena para leer. La maga lee, como a runas, toda clase de escrituras
secretas: lee el viento y sus olores, las levísimas transformaciones de los rostros, las arquitecturas del silencio, las intermitencias de la ternura, los avisos de cambio de estación, las inminencias del llanto
y el relámpago de la risa en ciernes, la carcoma de la envidia, el oleaje de la mentira y el estupor de la verdad, los aleteos de la alegría, la fragilidad de lo bello, el temblor de la llama y la furia de la
hoguera, la imbecilidad de los poderosos y el poder de los imbéciles...
La maga no lee por maga. Por mujer lee.




El asombro de la maga


El asombro de la maga es una mariposa verde. Cuando el Titiritero arma su retablo, sobre todo si lo arma en el viento y el viento hamaca su flexible fortaleza de trapo y cartapesta, la maga se conmueve
de pura poesía. Posa entonces su verde mariposa en la ventana del teatrino y bate las alitas sin parar...




Los muchachos de la valija


En Lisboa había un hombre taciturno que gustaba de los paseos.
Mientras caminaba se sentía otros. Esos otros tenían en común la poesía... por eso el hombre, aunque a duras penas, pudo con ellos...


El Celestino no es el mimado del titiritero, ese privilegio es para el Bartolo. El Celestino es un melancólico: cuando la marea trae restos de naufragio le dan ataques de nostalgia y recita romances
antiguos. El Bartolo, en cambio, tiene otro talante y por eso le quedan tan bien las remeras a rayas y los abrazos.
La maga los ama a los tres.




Adquisiciones de la maga


La maga no es hada ni bruja aunque les copia cosas las dos, sobre
todo lo del vuelo.
Otras adquisiciones de la maga:
de las hadas, cierta volubilidad
de las brujas, la rebeldía.
La porfía la tiene por mujer nomás.
La magia, por resistencia.





Verónica M. Capellino

Nació en Elisa, Santa Fe. Reside en San Cristóbal, Santa Fe, donde ejerce como Profesora en Letras. Coordina talleres escritura creativa.
Integra las siguientes antologías:
-“Cuentos para niños del litoral”
-“Antología Literaria Santafesina para niños de 3 a 5 años” y “Antología Literaria Santafesina para niños de 6 a 11 años”
- “Selección Cuentos M.E.C”- Subsecretaría de Cultura de la Pcia. de Santa Fe.
-“Anuario de cuentos 92”- Imagen-Arte Bs. As.
- “Cinco Brujas y un Ángel” - Grupo SEA
- “Silencio a cinco luces”
- “Urdimbre de sueños” - BICA-Cultura.
- “Así SEA” - poemas y cuentos. Grupo SEA
- “En Bandada”

Publicó:
-“Variaciones de los Sentidos – De amor, desamor y erotismo” (con Ángel Allasia)- Colección Orion.
Creó y coordina el grupo on-line “Palabreros Alephianos”
Poemas, cuentos y ensayos suyos recibieron premios y se publicaron en diarios y revistas.

Sostiene: “escribir es pasión y destino. Poesía: una manera de mirar”.







***



Dos golondrinas detrás de un verano


Cuadernos y Palabras Nº 1




MÓNICA LUCÍA DÍAZ

Curry culum (sabor a especias)


Parida en la cama de su madre y su padre el último domingo de fútbol del séptimo mes de 1963, nacía bañada por una fina capa cremosa que la habría de convertir muchos años después en la mujer
más áspera de más fina piel. Estudió, leyó mucho hasta quedar un poco ciega, con gafas nuevas llegó en 1981 a cursar su primer año en Licenciatura en Comunicación Social, carrera que culminó 5 años
después con el flamante título de Licenciada. Se casó. En 1992 y hasta 2001 trabajó en el Área de Comunicación Social de la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Reconquista, provincia de
Santa Fe. Mientras se ocupaba además de su puesto como bancaria, paría hijos, cocinaba, leía, hacía radio en la Municipal, cambiaba pañales, hacía nebulizaciones, títeres, murga, cuidaba a amigas y
amigos e intentaba cambiar algunas cosas que no le gustaban demasiado.
Se desenamoró. En el año 2003 el trabajo la llevó a San Cristóbal y las hijas la llevaron al Taller Literario “El Aleph”, al Taller de “la Vero” (Verónica Capellino) casi por casualidad. El viento que olía a humo de leñas encendidas de esa ciudad de fiestas y encuentros, programaron un mágico viaje a Buenos Aires que acabó en versos. Se separó. Ese 2005 pasó de ser madre de las talleristas Eva y Luna (los nombres no tienen nada que ver con el cuento de la Allende) a ser una más. Se enamoró y dejó de amar muchas veces. En 2005 obtuvo el 1er. Premio en el rubro Poesía del 17 Certamen Literario Local “Clelio Pedro Villaverde” de la Biblioteca Gral. San Martín de la ciudad de San Cristóbal (SF) con su poema “Nunca digas nunca”. Se enamoró. En el certamen número 19 aunque en el rubro cuentos en 2007 obtuvo el Primer lugar para su cuento “Milochocuarenta (linda como Dios)”. Sigue enamorada.




Las botas


Seguían aplastando las flores apenas asomadas.
Crujían, pisando el cemento que bordeaba el jardín.






Noche (en versos)



Noche de pasos
agitados.
Labios
con susurros.
Detrás de los muros
tiemblo.
“Que no se de cuenta que te extraño cuando me interroga”





La espera.


Miró su reloj con impaciencia. La abuela Dora había empezado a preparar su mate cocido con leche de cena, así que ya eran las ocho y media de la noche, porque en invierno oscurece rápido y encima
está lloviendo y hace frío.
Oscar y Lolito habían quedado en pasar a buscarla cuando volvieran de la isla. A Mirta, mi prima, se le había aguado el viaje con su profesor de Historia y sus compañeros del Profesorado porque llovió
todo el día y la abuela Dora no la dejó acompañarlos. No sé muy bien qué hacían allí, creo que pozos para buscar restos de aborígenes. Los había visto en el Museo Arqueológico, donde fui acompañándola.
Tenían formas de loros, cacharros de barro y muchos huesos.
Recostada en el marco de la vieja puerta, acurrucada para no mojarse, ella fumaba impaciente su cigarrillo. Colorados era su marca, tenían ese olor dulzón que invadía el comedor. Me acerqué a ella y
sin hablar me abracé a su cintura. Creo que eso era lo que necesitaba, así se quedaría tranquila y no se le llenarían los ojos de lágrimas con cada pitada.

Me abrazaba pero sus ojos, su cabeza y corazón estaban en otro lado.


Nunca llegaron.



Oscar se fue a vivir a Formosa y Lolito fue preso político durante la última dictadura militar, después de ese 24 de marzo de 1974.






Milochocuarenta (linda como Dios)


Sol redondo y naranja penetrando la última grieta sin tiempo de una tierra que espera al menos una lágrima de humedad.
Dicen que dice sequía dicen que hasta que no deje ese color-calor el verde no ha de inundar estos cerros cuentan que hasta los mosquitos y las pestes desaparecen y vuelven los cuervos a volar sobre los huesos… Y ese largo camino que los separa. Duro tiempo transcurre bajo sus pasos: muertes hermanas persecuciones exilios.
Duro tiempo el milochocuarenta.
Dicen que los pájaros y los niños son los primeros en percibir las catástrofes. A la sombra del chañar extiende sus brazos, manos y ojos al cielo: la mujer agoniza, su niño gime apenas. Es la mujer
naranja sol calor color viento tendido la que deja atendido a su lado a ese niño. Pone la boca pequeña en leche-pezón-único brebaje dulce ante tanta sal. Es ella “linda como Dios”, la Deolinda.





Las manos de mamá.


Qué frío hace. Mucho. Decí que sólo es éste y no más, que si no nos morimos de frío. Y de hambre. Mi mamá dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. Pero no sé si me quiere
como a la chancha, a ella le da de comer y le habla. Conmigo ni se enoja mi mamá. Cocina a veces y siempre le da a mi hermano que grita y grita, yo no puedo, me duele todo cuando grito así que me
callo nomás y espero a ver si se acuerda de darme. Ella dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. No sé qué me pasa, qué dolor en todos mis huesos que me dio! Habrá sido
de cargar tanta leña? No sé. Cuestión es que acá estoy, me resbalé cargando leña y acá estoy sin poder caminar. Ahí viene el señor con dientes brillosos que miró mis pies y puso cara seria y habló con mi
mamá. Ella dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. Me sube al carro, no sé dónde me llevan. Escucho que van a tener que dejarme no sé donde, y no quiero. Mi mamá me quiere, no va a dejar que me lleven. La miro y nada. Parece que sí che, que me van a llevar nomás. Y empiezo a llorar y llorar y no puedo dejar de llorar, sin ruido y muy mojado. Pero mi mamá que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere, me toca.
Me toca la cara y la aprieta con las manos y las siento calentitas y así nomás me para el agua de los ojos.





Esos hombres


No se parecían en nada a pesar de haber nacido ambos el día en que comienza la primavera. Uno era un joven abogado de un pequeño pueblo del sur, militante político que nunca había leído un poema. El otro en cambio leía Artaud, estudiaba antropología y vivía en la ciudad.
Todo parecía indicar que nada en el mundo podía acercarlos.
Hasta que aparecieron ella, su nariz y su memoria. Juntas se llenaron de uno de esos hombres, etéreo, almendrado, con pizcas de incienso.
Al que recordarían años después en la piel de Alberto, tan sutil y almendrada como aquella. Jamás supieron esos hombres que el aroma de su piel era lo que ella, su nariz y su memoria más amaban.






Nunca digas nunca.



Lo repito
aunque hace lo que quiere
Digo: nunca.
Logra siempre.
¡Qué anatema irreversible
me proclama elegida!
Yo, que nunca creí en brujas
me doy por muerta en la hoguera.





Jaaukanigás



Cuando el sol se mete
sin prisa
en tu cauce
río


El pájaro
en danza fugaz
inunda.


Tus brazos se pierden en el agua
sauce
árbol-lluvia
hojas.

Baile-sublime-de-lo-natural.




***



MARÍA GABRIELA MENEGHINI


Currículum

Nombre: María Gabriela Meneghini
Edad: 47 años
Domicilio: San Cristóbal (desde siempre)
Profesión: Abogada (cuervo, ma non troppo)
Trabajos realizados: Esto, aquello, un poco de aquí y algo de más allá.
Lectora tardía.
A partir del año 2003 participé del Taller Literario “El Aleph” de Verónica Capellino, (una de las mejores cosas que me han pasado).
Me emocionan el himno, la poesía, el tango, las gallegadas y unas doscientos cincuenta cosas más.
Eso es todo.





Invitación al parque (El espejo del Alma)



Pasen y vean!!! Quién se resiste a ver en su interior?
Por aquí!!! Vengan y conozcan lo que se esconde dentro de sus almas. Por sólo diez centavos, entren y observen en su interior…
El único, el magnífico espejo del alma!!! Cuánto cuesta conocerse por dentro? No vale la pena saber si tiene usted un alma generosa señora, o usted un alma caritativa, caballero… o esta jovencita una alma amorosa? O es que sus almas son oscuras, difíciles…, que sólo son tristes esbozos?
Pues, con mayor razón, vengan, entren y vean la cara más íntima de su ser, así sabrán quiénes son, cómo son.
Así sabrán si seguir como lo que ven o si conviene comenzar a cambiar de una vez…
Señoras y señores: este increíble, maravilloso espejo de las almas, tiene algo que decirles, no lo ignoren, no se ignoren. Tienen la fortuna de esta única oportunidad. Pasen y vea!!! Este trozo de vidrio que alguna vez fue sólo transparencia, como sus almas, hoy tiene algo que decirles!





Epifanía urbana



Le pagó al mozo
abrió la puerta
miró
miró
sólo miró
se consternó
tembló
castañeteó los dientes
se aflojó
se mareó
vomitó un espanto seco.
Se arrimó
lo ayudó
lo paró
lo limpió
lo lavó con un poco de saliva
lo peinó con la mano
lo enderezó
lo miró
hondamente y
se lo llevó.






El día después


Y el escarabajo fue el único sobreviviente.
Se encontró solo en el mundo, ahora desierto,
No supo qué hacer, adónde ir...
Subió a una alta roca,
miró, girando sobre sí, los trescientos sesenta grados de
horizonte y
nada.
Cuando bajaba, su gesto era de resignado desconcierto.
Triste, aunque un poquitín pragmático, se tiró de lado sobre la
piedra y se dijo -apoyando su cuerpito sobre la roca- “mañana
volverá a amanecer…”
Cerró los ojos y
un segundo después,
despertó.





El sueño de mi amigo


Ayer soñé que soñaba con un amigo que me soñaba y me decía que no podía soñar.
En su sueño yo le decía que se esfuerce, que no seje en el intento de soñar. Que en lo más oculto del espíritu anida un secreto existencial, esa nada que todo lo abarca dándole respuesta a la pregunta original de cada ser en cada célula de su integridad. A ese secreto, ninguna persona, en estado de conciencia, puede siquiera intuirlo. No existe en el mundo conciente. Sólo en algunos episodios oníricos, pero sólo en muy pocos, puede aparecer. Eso sí -le decía en su sueño a mi amigo- si alguna vez tuvieras la bondad divina de que el secreto llegue a tu descanso, no esperes reconocerlo así… sin más. El llegará a vos en forma de flores turgentes o de escarabajos rojos, de caras moquientas con mirada suplicante, o en forma de panzas nutridoras de vida reverdecente, de ojos agradecidos, de manos aguerridas, de banderas con hoces o de estrellas embanderadas, de pañuelos blancos, de pan o también en forma de
nada. Sólo hay que animarse a soñar, intentarlo, le decía yo en su sueño a mi amigo, cuando soñaba que lo soñaba.






Retórica Kantiana



Y dónde estará la verdad
En la boca de quién
En la letra de quién
En qué corazón estará la verdad.
Qué hace que la verdad sea dolorosa para uno
no tan dolorosa
o indiferente…
Quién le cambia los lentes a Kant
(estoy mareada de tantos colores)
Qué alma es más noble o más clara
El alma de quién es más pura
Aún impura,
el alma,
es menos alma…
Habrá que seguir
De qué forma.
Y dónde está el amor,
en qué boca.
En la letra de quién está el amor
En qué corazón…
Es puro o impuro mi amor?
A quién le importa.





La visceral soledad de las Evas



Fresas rojas
húmedas, silentes
para todos los sordos del mundo.
Dulces fresas rojas,
ávidas de algo menos que amor
de algo menos que pasión
ni tan siquiera,
quizá sólo latido
quizá apenas calor
Sólo fresas esperando en el valle de la vida
con la vida al otro lado
en la otra punta.
Rojas fresas turgentes.
Maduros frutos urgentes
Sólo fresas.
Solas fresas.




Mi destino



Mi vida será sencilla.
Naceré al alba
con olor a pan.
El sol decidirá mi nombre
y todas las estrellas
–al ocultarse- jurarán
iluminar mi alma.
Mis padres se irán pronto
dejándome de herencia
tres o cuatro rudimentos y
la conciencia.
Pasará sumiso el tiempo
y llegarás…
Me dirás “Amor
siempre te supe…
blanca, dulce,
colmando mis espacios.
Cuando no te conocía
Cuando todavía no era yo, incluso
Ya te sabía.”
Y yo
enamorada,
besándote los ojos con los míos,
celebraré el recuerdo
de ese día
en el que este destino,
sencillo,
se me daba.




Colección LuzAzul.
Cuadernos y Palabras
Edición Cooperativa de los Autores.

-Coordina: Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar





Correo:


CICLO: "Del derecho y del reves de los lazos"

Noviembre

CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA
San Martin 1080 –Plaza Montenegro- 2000 Rosario



y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
Mario Benedetti, Te quiero



Martes 02/ 20:00
"Los lazos desapasionados del sujeto de nuestra epoca"
Dra. Bettina Calvi, psicologa. Docente e investigadora de la UNR
Entre las violencias de nuestra epoca, que rompen, silencian y vacian las relaciones entre las personas, hablar del amor es un intento. Un intento tal vez ilusorio de rodear con palabras aquello que se nos presenta como extraño, a veces incomprensible Entre la perdida del mito del amor romantico y los contactos circunstanciales el lenguaje amoroso se desgasta.
Si el lenguaje es justamente una de las formas mismas del amor, entonces nos encontramos frente a un monumento en ruinas.
Si pensamos que cada grupo humano que tiene un lenguaje comun constituye un campo. Y que ese campo tiene un cuerpo y un psiquismo que se plasma en el lenguaje y que no flota en el aire sino que se encarna en una comunidad. Entonces descifrar los modos que configuran los vinculos amorosos de nuestra epoca se torna posible.Esta es la apuesta, adentrarnos por los mas reconditos rincones de las nuevas logicas amorosas de los sujetos de nuestro tiempo.



Martes 09/20:00
"La palabra escrita como acto de resistencia social: Cartas desde la prisión"
Carlos Solero. Lic. en Ciencias Políticas, docente de la UNR
El disertante recorrera cartas escritas desde la prisión por Bartolomeo Vanzzetti, Rosa Luxemburgo y los presos politicos y sociales latinoamericanos.


Martes 16/20:00
"El perdon al genocida y la posibilidad de su atencion. O no"
Ps. Laura Capella
A partir de los trabajado sobre la posibilidad de perdonar o no a un genocida en el ejercicio etico de Simon Wiesenthal, la disertante ha dado una vuelta mas al tema de si lo atenderia o no.


Martes 23/20:00
25 de noviembre: Dia Internacional de Lucha contra la violencia de genero. Evocacion de una lucha y una etica”
María del Carmen Marini
La disertante hara referencia a la historia de las hermanas Miraval salvajemente asesinadas por la dictadura de Trujillo en la Republica Dominicana. Esta fecha es la que se conmemora como dia de la no violencia de genero.
Casualmente en una fecha similar, pero veinte años antes, en Rusia, Sabina Spielrein, discipula de Freud, fue asesinada por el ejercito nazi de ocupacion. Antes su vida paso por diversas vicisitudes en las que su condicion de mujer fue determinante.
Ambos casos tan lejanos temporal y geograficamente son paradigmas del ejercicio de la violencia contra la mujer por el solo hecho de serlo.


Martes 30/20:00
“Escritura colectiva”: Taller con los asistentes y la responsable del ciclo, entrega de certificados, cierre del ciclo anual.
Creación y coordinación del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista


Martes 20 hs. Sala “C”
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar
Auspician:
· Facultad de Psicologia, UNR
· Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
· CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
· IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)



-Enviado para compartir por Laura Capella. elecapella@yahoo.com.ar
Visitá: http://delderechoreves.com.ar
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*


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MOREA. / ORTIZ DE ROSAS. / ARAUJO.

BAUDRIX. / EMITA. / INDACOCHEA.

LA RICA. / SAN SEBASTIÁN. / J.J. ALMEYRA.

INGENIERO WILLIAMS. / GONZÁLEZ RISOS. / PARADA KM 79.

ENRIQUE FYNN. / PLOMER. / KM. 55.

ELÍAS ROMERO. / KM. 38. / MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.

LIBERTAD. / MERLO GÓMEZ. / RAFAEL CASTILLO.

ISIDRO CASANOVA. / JUSTO VILLEGAS. / JOSÉ INGENIEROS.

MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. / ALDO BONZI. / KM 12.

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EN LA HORA DEL SILENCIO...

*Ilustración: Walkala. http://www.walkala.eu/



LOS SILENCIOS DEL PECADO*


“...Dudo que alguien pueda leer o escuchar tu historia sin que las lagrimas afloren a sus ojos. Ella ha renovado mis dolores, y la exactitud de cada uno de los detalles que aportas les devuelve toda la violencia pasada...” (Carta de Eloisa a Abelardo)”



Amo el “Jardín de las delicias”
El resultado del cruce de dos rectas.
Imprevisibles e inesperados triángulos.
La fuente de la juventud y el huevo.
Oscuridad y sigilo fecundados. Silencio.
El silencio del inmortal deseo.
La sombra quieta de mi padre.
Las abejas inquietas en el pelo de mi madre.
Amo al silencio. Los ecos del silencio.
De las voces calladas. Antiguas profecías.
De la metamorfosis de una boca.
Del cazador. Cabalgando. Huyendo siempre.
De la manos .Números cardinales. A veces círculos.
De los pies que se van cuando amanece.
El búho y el martín pescador.
Amo los hombres-pez.
Las mujeres desnudas .La tentación.
Los sabores frutales, tan hondos, tan profundos.
Las uvas. El cielo y el infierno.
La bola de cristal craquelada. La inconstancia.
Los álamos. Los jinetes. Los espinos
Los adioses de corcel, patria en el vientre.
Amo la lechuza y la flecha.
Los silencios golpeando mis umbrales.
El abrazo intacto, embriagado, tendido.
Tu fatiga descansada en mi cansado pecho.
El miedo de la lluvia sobre tu piel de jade.
El temor y el milagro y lo dulce y lo amargo.
Las mariposas y los mejillones.
Amo la serpiente, el verde y el azul profundo.
Los campos rojos y los blancos lirios
Y los ojos, ah, amo los ojos.
Y los muertos que veo en los ojos de los gatos.
Los ojos que han mordido mi nombre.
Los ojos que ven alambiques y matraces.
Los ojos que mueren sin mis ojos.
Los ojos que aman los estanques turbios.
Y los ojos de Delfina e Hipólita.
Buscándose, huyendo en su hondo penar.
Y los ojos de Abelardo y Eloisa.
El ojo azorado del infierno de Rimbaud y Verlaine.
De Baudelaire y Louchette.
De Zorba y Bubulina.
De Medea y el hombre con un pié calzado.
Atados a una lira y una cítara.
Los ojos del vacío que apuestan a la vida.
Los ojos de la trasgresión y el pecado.
Amo, los silencios del pecado, entonces.



*de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar








Nadie está en casa*


Nadie está lejos, y nadie está cerca
nadie está en casa
todos corren desprevenidos,
todos buscan el vals del bienvenido
Nadie está en casa, o al menos en casas remotas
será porque la casa ahoga penurias
y se hacen duendecitos blancos en la ducha
y camas maulladas, y soledades nocturnas
y sabanas frías y alforjas varadas,
y cuerpos con miedo, y almas vacías.
Nadie duerme y nadie llora
todos sonríen con prisa
nadie bebe las memorias de San José
todos caminan, todos emigran
todos tienen la distancia en botellitas de jerez
Nadie vende sus doctrinas por un peso
todos hablan en la hora del silencio
nadie dice que hace mal estar lejos
yo veo las miradas a lo lejos,
yo veo a mi madre en los espejos.
Nadie está en casa.



*De Isaac Varela. varelosqui@gmail.com







¿GENIALIDAD O MULTIOFICIO?*




*De Miguel Crispin Sotomayor. arcomar@cubarte.cult.cu



Hace varios siglos no era raro encontrar que seres humanos, dotados de extraordinaria inteligencia, realizaran importantes descubrimientos en diversos campos de la ciencia o mostraran talento para diferentes artes.
Hoy, es sumamente difícil que suceda.
Las ciencias y las artes, como otros conocimientos del ser humano, han alcanzado tal desarrollo y complejidad que nadie, por genial que sea, vive lo suficiente para dominar completamente alguna de ellas.
En el campo de las ciencias e incluso en el de los oficios, es casi imposible encontrar a alguien que se atreva a presentarse como experto en todo o casi todo, y en realidad lo sea.
Sin embargo, en las artes y la literatura suelen "aparecer" esos seres "talentosos", y muchos de ellos logran hacerse populares, más por la atención que les brindan los medios de comunicación que por su talento.
La época de los Leonardo Da Vinci hace mucho que pasó.
En Cuba, desde hace algún tiempo y con mayor frecuencia en la actualidad, aparecen esos "superdotados".
A riesgo de perder amigos y ganar "enemigos", debo referirme a algo que está a la vista de todos los que quieren ver.
Por la benevolencia de quienes dirigen programas y la paciencia de los televidentes, es frecuente ver en la TV a una misma persona que desempeña en distintos programas diferentes papeles. Es decir, aparece ejerciendo cualquiera de las profesiones: actor, locutor, conductor, cantante, músico.
Y como es natural, mediocre en casi todo.
En la literatura, con sus particularidades, encontramos algo parecido, quienes ejercen diversas profesiones: poeta, cuentista, novelista, ensayista, crítico, editor y hasta jurado. Juez y parte.
¿Cada uno de esos géneros no es suficiente para ocupar la inteligencia y todo el tiempo de vida de un artista o escritor? En muchos de los casos ni siquiera poseen la experiencia necesaria en uno de ellos.
¿Existirán realmente esos talentos o es un "multioficio" para obtener mayores beneficios económicos? Cualquiera tiene derecho a mejorar su situación económica, pero no al precio de vender productos inacabados, defectuosos u ocupar el espacio de otro más idóneo.
Las Consuelito Vidal ni las Rosita Fornés son especimenes que abundan.
Cabría preguntarse: ¿Sería Alicia Alonso tan maravillosa bailarina de ballet si se hubiera dedicado simultáneamente al teatro, al canto, la locución, animación, las artes plásticas, etc. etc. etc.? ¿Hubieran sido Enrique Santiesteban, Manolo Ortega, Benny Moré y Wilfredo Lam, por sólo mencionar
algunos de época pasada, tan excelentes artistas si se hubieran dedicado simultáneamente a tan disímiles géneros? Considero que no.
Me atrevo a asegurar que en esto ha tenido mucho que ver la poca exigencia en cuanto a la calidad artística, que también es respeto al pueblo y los mecanismos para seleccionar quienes, cuántos y qué debe aparecer en la TV.
No tendremos una mejor televisión bajando la barrera que exige la calidad y la idoneidad para transitar de aficionado a profesional, televisando a personas o espectáculos que debieran, sin menospreciar éstos, ser presentados en actividades culturales internas de centro de trabajo o de
institución escolar. O sea, "a cualquiera con una lata y un palo o una cara bonita", como suele decirse popularmente. Tampoco, con el abuso de un lenguaje grosero o la chabacanería, que nada tienen en común con las costumbres y tradiciones populares, y se contradicen con los propósitos de la educación para niños y jóvenes; ni con varios conductores en un mismo programa ni con esos en el que intervienen o se entrevistan artistas donde el bombo y el autobombo chorrean de saliva la pantalla del televisor.
Parafraseando a Martí: sólo honor, a quien honor merece.
Es sabido, que las alabanzas prematuras, los elogios inmerecidos y hasta los merecidos en excesos dañan a las personas, porque alimentan la vanidad y sobrevaloran la autoestima del elogiado, además de correr el riesgo de que haga el ridículo.
Hace unos años, un excelente profesor de la Universidad de La Habana, al que un alumno colmaba de elogios con oscuras intenciones, le dijo con ironía a éste: "Tú me das bombo y yo te doy bombo, podemos hacer una sociedad: la Sociedad del Autobombo, pero tienes que aprobar el examen"
Es cierto que la Televisión Cubana es una gran televisión educativa, más que ninguna otra, y parte importante de la Revolución Cultural que se ha desarrollado en nuestro país por más de 50 años. Y que la enseñanza artística ha estado y está al alcance de todos, lo que nos ha permitido contar con excelentes artistas. Pero, esa misma Revolución Cultural ha elevado el nivel del resto del pueblo y con ello su necesidad y exigencia de recibir un producto artístico de la mejor calidad., por el cuál ha hecho y
hace enormes sacrificios. Además, no se puede olvidar que es el pueblo quien paga la TV.
En la batalla que nos hemos empeñado por la eficiencia económica, la calidad y el ahorro, también ha de estar presente ese sector. La Revolución lo necesita, es decir: el Pueblo.







EL PEZ VOLADOR*



*De Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar



A Antonio Conde le decían "El pez volador" y se había ganado el mote atajando en la primera división del Huracán, allá en década del cuarenta. No era oriundo del pueblo, pero se había casado con una señorita local, concretamente con Teresa Gago, hermana de mi amigo Osvaldo.
No lo vi atajar, pero el sobrenombre es francamente abrumador.
Uno se lo imagina realmente volando por el aire. Con las manos extendidas, como yo me lo imaginaba cuando oía sus hazañas contadas por los mayores en la edad escolar. En verdad todos los niños de entonces las conocíamos, sobre todo la barra huracanista, la que portaba casaca color sangre y
pantaloncitos blancos y medias del mismo color.
Raúl, digo, el gran memorioso: Raúl Carmen Aquilano me tira información con una celeridad y una precisión apabullantes.
Por él me entero que en los campeonatos de verano en la cancha del Club, él, digo, Antonio Conde o sea "El pez volador" supo jugar para el bazar "La Primitiva", de don José Bessone. Y arrima, rápido casi sin respirar el resto de los defensores de esa casaca, imposible ya de calcular, pero que recuperaré en mi próximo encuentro con el bueno de Raúl.
Paso entonces a suscribir sus nombres antes que el óxido del tiempo lo empiece a corroer con una saña sostenida: Harvey Bessone (quien murió muy joven) y su hermano Derby, ambos hijos de don José, "Cholo" Hidalgo, "Chato" y "Tila" Collere, "Marino" Aquilano, "Negro" Peiró, Baltasar Gago, Luis Ibarra, Carlos Stanley. Y los Bessone, de la otra rama parientes de don José: Santiago, Delqui y Ronald.
Haydée supo contarme que los muchachos que jugaban para "La Primitiva", habían hecho su cancha frente al bazar y el bar de don Juan Triacchini, en los terrenos del ferrocarril, que habían prolijamente desmalezado.
Cómo serían de importantes estos campeonatos que llamaban "libres", y se realizaban en el verano, que cierta vez el equipo del bazar "La Primitiva" incorporó a sus filas a un crack indiscutible de entonces, el inefable y recordado "Pelado" Míguez y salió la noticia en el diario "La Capital" de cuya corresponsalía -así como del diario "La Nación"- era titular el mismísimo don José Bessone.
Hubiera sido bueno vivir en esa hora prima del mundo cuando la ilusión no se vendía por ninguna monedita y el pueblo mantenía los altos sueños de ser una gran ciudad y se pensaba todo a lo grande. No fue así, indudablemente, pero uno no puede sino endulzarse con la nostalgia de lo que no fue y de lo que no viví por razones antes expuestas. Les digo la verdad, a mí me hubiese gustado ver a ese equipo, y a "Los Fugitivos", o "El Refugio", o "Los vasquitos", o "El Fortín", o "El taladro", o "El Blanco y Negro", o "La Catalana", o "Los Tamberos", o "Maldonado", o "La Terrassón" y tantos otros que se tragó el olvido irremediable.
Cuando yo era niño un arquero casildense, Hernán López, que integró la hueste huracanista pretendió reeditarlos, pero sólo pudo hacer una especie de "Baby Fútbol" con los pibes en las instalaciones del Club, es decir en la cancha donde habían puesto los arquitos cruzados y creo recordar que se habían clavado unos altos tirantes con unas luces para jugar de noche, Pero no estoy seguro, debería preguntarle a Roberto Escudero que jugó en ese campeonato y además tiene una feroz memoria obsesiva de la que se suele preciar.
Como aquella vez que me contó de sus interesadas asistencias a la parroquia porque el cura les había dado a cada uno un número porque dijo que rifaría una pelota (de "tientos", aclara). Y allí iban, pacientes con Justito Pezzino y los hermanos Correa y hasta el díscolo, el desventurado Adelqui Mansilla.
Fueron pacientes porque el interés era grande.
Al final, tanta pasión rindió sus frutos y el agraciado fue "Justito" Pezzino, quien con el número 240 -certero recuerda Roberto- ganó el preciado trofeo y la llevó para su casa que tenía "el pino más alto del pueblo" según recuerda. Estaba en la vereda de don Vicente Tallarico, de feliz y agradecida memoria para todos los que lo conocieron, donde años después supo estar el Bar de "Tía Hilda", memoriosa y eterna.
Y allí, me dice Roberto Escudero con un dejo de antiguo dolor, no olvidado, él, "Justito", elegía a su gusto los compañeros de siempre, condición que le daba al ser dueño de la pelota. Acá los de siempre: dice que Justito decía, y los de siempre eran los que jugaban mejor y los que elegía para "su" equipo: los hermanos Míguez, los hermanos Correa y Lorenzo Miranda y enfrente "el resto", es decir nosotros, me dice Roberto con una carcajada.
Pero volviendo al "Pez Volador", yo me pregunto si entre esos compañeros y representantes de "La Primitiva" lo había acompañado además del "Chato" Collere, que llegó al profesionalismo, el mismísimo "Charino" sobrenombre que respondía en su documento de identidad, al ciudadano
Rosalino Mansilla, o también a Ignacio Funes que supieron llamar "El Tabudo", y que dejó una ristra ingeniosa de anécdotas.
Como habrán sido esos años, cuando pasaban todavía los trenes y un hombre que se llamó Antonio Conde, volaba en los atardeceres apretando pelotas imposibles hasta que el ingenio popular lo condecoró con el mote que aún hoy se lo recuerda: ¡Salud, famoso y querido "Pez Volador"!







APROXIMACIÓN AL HAIKU*


Con mi brújula
busco a mi hermano
y lo hallaré.

Tierra es madre,
semilla y recuerdos.
Germinarán juntos.

En el recobo
mi mano te cuentra
en el paisaje.

Los astros miran
desde eclipses ciegas
doradas al sol.

No es misterio
que cuentes imágenes
mágicas del Tao.

Nos enbarcamos
en mares sigilosos
rozando su don.

Fuerza mítica
penetra por los ojos,
soy parte del Tao.



*de Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar







Dos crímenes para aprender*




*Por Osvaldo Bayer



Pilagás. Un modelo de lo que dejó la llamada colonización para los pueblos originarios. Cuando quisieron defender lo suyo de los invasores, la solución occidental y cristiana: balazos, muerte, persecución. El bosque, la selva como último recurso, como último refugio. Pero el presente y el futuro les anuncia: hasta allí los van a perseguir, hasta de allí los van a expulsar con la palabra progreso. Irán a engrosar, como otros originarios, las villas miseria de las grandes ciudades del progreso.
Todavía quedan entre ellos algunos ancianos que recuerdan la matanza sufrida en 1947 a manos de la Gendarmería Nacional. Rincón Bomba. En Formosa. A tiro limpio, los salvajes, los bárbaros, expresión de Julio Argentino Roca que quedó para siempre.
Es que había que dejar libres las tierras para los inversores. Ahí está el futuro: las inversiones, no el cuidado de la naturaleza. Después de los tiros asesinos de la Gendarmería Nacional en 1947, llegó el progreso a manos llenas. Llenas para quienes obtuvieron las ganancias.
La crueldad como principio. Total, son salvajes. Esos "salvajes" recordaron con lágrimas, hace pocos días, la masacre, el asesinato impune de niños, mujeres, hombres por portación de rostro. "Que la verdad llegue a la luz", dijo con voz humilde Bartolo Fernández, el presidente de la Federación del Pueblo Pilagá, en el acto recordatorio del brutal crimen masivo, en Las Lomitas. La selva quedó sembrada de cadáveres, más de cuatrocientos. Nunca nadie pidió disculpas por un crimen de extrema crueldad. El juez de la Corte Suprema de la Nación, Eugenio Zaffaroni, con su valentía de siempre y su búsqueda de la verdad, lo dijo claramente: "Si alguien pretende eliminar un pueblo, una cultura, comete genocidio. Lo que hicieron los nazis con los judíos, se ajusta a la definición de un genocidio. Lo que hicieron los turcos con los armenios, también. Y lo que hizo el Estado argentino con los pueblos originarios, otro tanto, fue un genocidio" (Reportaje contenido en el libro Argentina Originaria: Genocidios, Saqueos y Resistencias, de Darío Aranda, que acaba de publicarse).
Amnesty International ha comenzado el estudio de la situación de los pilagás sobrevivientes a la masacre de 1947. Acaba de publicar su investigación acerca de lo ocurrido en 1997 -medio siglo después de la masacre de Rincón Bomba- en el asentamiento pilagá de El Descanso, en Formosa, de donde se los trató de expulsar con otros métodos, ya no el de las balas. Ese año la vida cambió para esos hijos de la tierra porque se construyó un canal -como obra pública- destinado a derivar las aguas del bañado cercano como parte de una serie de canales que se extienden a localidades y campos próximos. Fueron
construidos en las tierras de la comunidad pilagá y en las zonas adyacentes.
Para lo cual ni se informó a la comunidad ni se pidió su opinión sobre tal proyecto. Se hizo y ya está. Esto les trajo grandes problemas, perdieron en su mayoría la fuente de trabajo y de la propia alimentación, y su cementerio, escuela y viviendas se encuentran bajo las aguas.
En el acto pilagá del aniversario de la masacre, la cineasta Valeria Mapelman mostró su film Octubre Pilagá, relatos sobre el silencio, una denuncia clara, directa, con testimonios de los sucesos de la época y las consecuencias que tuvo para ese pueblo la masacre llevada a cabo con una brutalidad sin precedentes. Es decir, como siempre, en la historia terminan por salir a la luz los hechos degradantes que se trató de ocultar.
Es hora pues de que la Gendarmería Nacional haga un estudio histórico sobre tal cobarde ataque, que traiga los nombres y los responsables de quiénes fueron los autores y los que dieron tales órdenes y finalmente pida disculpas públicas a las víctimas. También, que se conozca el nombre de los políticos responsables. Si esto no se hace avanzaremos muy poco en busca de una verdadera democracia.
Lo dice el juez de la Corte Suprema, Eugenio Zaffaroni, en el reportaje citado: "Tratar a los puebles originarios como si no existieran, hacer de cuenta que son invisibles, constituye una de las formas de la
discriminación. En la medida que se niega su existencia, los indígenas reclaman derechos que no les dan y no se los dan porque aquí el sentido de la invisibilidad es no existen. Ese gesto niega a los pueblos indígenas la propia existencia, ya no sólo los derechos, sino mucho más, una negativa más radical. Cuando se dice: 'En la Argentina no tenemos el problema indígena', se habla como si los indígenas resultaran un problema. Cuando se dice: 'En la Argentina no hay indígenas', se niega la existencia misma de todo un
pueblo".
Una frase que lo dice todo. Negar, mirar siempre hacia adelante, como recomiendan ciertos políticos cuyo pasado los acusa de haber sido aduladores de cuanta dictadura se instaló en este país, traicionado tantas veces después de aquel sublime grito de Mayo de 1810.
Pero no nos quedemos en lo de ayer. Veamos nuestro hoy. Lo que acaba de ocurrir con la muerte del joven Mariano Ferreyra es otro episodio que nos debe llenar de vergüenza a los argentinos. Que después de la terrible experiencia de los crímenes cometidos por la última dictadura militar se sigan repitiendo hechos así de matonismo no tiene explicación. El cobarde asesinato tiene profundas raíces de un sindicalismo corrompido que sigue permaneciendo vivo pese a todas las enseñanzas de la historia.
Ya nos había dado una lección bien didáctica el mejor de todos, Rodolfo Walsh, con su Quién mató a Rosendo. Si viviera ya estaría afilando el lápiz para anotar en un papel doblado -como lo hacía él- nombres y otros datos. A él no se le escapaba nada. Pero vemos que los responsables no han aprendido
nada de las experiencias. Para terminar con las "mafias" sindicales no hay nada mejor que establecer por ley que ningún directivo sindical puede ejercer su mandato por más de cuatro años. Y luego volver a su trabajo, para no perder contacto con el clima que tiene que conocer desde la base. Lo sé
por experiencia propia. Fui secretario del Sindicato de Prensa desde 1959 a 1963 y ese mismo año renuncié y volví a las redacciones. Porque no es honesto dirigir un gremio sin haber tenido periódicamente el contacto con la base, el contacto diario. Además se ayuda así a que muchos otros vivan esa experiencia y no da lugar al personalismo de los que con el tiempo se van creyendo imprescindibles. El regreso del dirigente a la base significa además una ayuda a esa base por la experiencia que trae ese ex dirigente. El reemplazo de los dirigentes tendrá que convertirse en una costumbre que habla de la dignidad y de la vocación por servir desde la base a los trabajadores.
Porque de otra manera se comienzan a formar las mafias en torno del dirigente eterno para permanecer siempre en el poder. Con las mafias llegan los grupos armados Lo que acaba de ocurrir con el joven Ferreyra es justo eso, el miedo de los mafiosos a que se ponga en duda una política con los ferrocarriles que viene del tiempo nefasto de Carlos Menem.
Ojalá que el nombre de este joven asesinado en forma tan cobarde nos sirva de guía para iniciar una reforma fundamental de la organización sindical argentina. Volver a los orígenes de nuestro movimiento obrero, aquel heroísmo de haber fundado, a pesar de la dureza de los gobernantes de esa época, las primeras sociedades de oficios varios, como se llamaron al principio. Y como decíamos, la única que podía tomar resoluciones era la asamblea, no había dirigentes, sólo un secretario de actas para dejar sentadas las resoluciones. Si bien las épocas han cambiado, no permitir jamás que el cargo sindical se constituya en una profesión, donde el dirigente sindical es el mandamás por excelencia acompañado por un coro
armado que lo aplaude. Que el nombre de Ferreyra sirva para eso, para iniciar un período de regreso a las bases, del dominio democrático de la asamblea y, como decíamos, esto es fundamental, la limitación del mandato de todos los que posean cargos sindicales. ¡Volver a las bases! Tiene que ser el lema de todas las fuerzas democráticas que respaldan las luchas por los derechos legítimos de los trabajadores.
La masacre de los pilagás, la muerte del joven Ferreyra. Dos ejemplos para aprender a forjar un camino hacia una verdadera democracia.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-155559-2010-10-23.html








SAMHAIN*


Porque tu sonrisa es la clave de la Creación, y de todo deseo.
Y el pozo lo sabe...
Desde Diciembre
Yordán Rey Oliva



Se acerca la hora de las brujas, qué delicia.
Al caer la oscuridad, caminaremos entre los vivos
Y nadie notará nuestra presencia (infeliz el que lo haga).

Confundirán mortajas con disfraces mal cosidos, mal urdidos…
Alguien tal vez nos regale un caramelo, aplauda,
Y corra a avisar a los vecinos: ¡Se monta un espectáculo!

No temas, Jack-O-Lantern, hoy no hay cielo ni hay infierno,
Enciende tu farol, muéstrame esa enorme sonrisa desdentada,
Esta noche las puertas están abiertas y tú estás en todas ellas.

Gato negro, sonríe, ayúdame a engalanar el escenario
Con mandrágora, beleño, estramonio y belladona.
¿Quién sabe si crean que eres parte del decorado?

¿Cómo asumirán los colmillos relucientes de Carmilla,
El vuelo de Baba Yaga recortándose en la luna,
La danza de las Moiras, las alas del hipogrifo?

¿Qué caja de Pandora abriremos, para brindar,
- perejil, salvia, romero y tomillo - por el amor que nunca muere,
Cuando la calle esté vacía y quedemos los que somos?

Porque al resto ha huido al verme sostener en una mano
Y alzar sonriendo, victoriosa, rescatada del escudo,
La cabeza que un día un héroe segó con su espada.




*De Marié Rojas.
La Habana. Cuba.






*


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LA RICA. / SAN SEBASTIÁN. / J.J. ALMEYRA.

INGENIERO WILLIAMS. / GONZÁLEZ RISOS. / PARADA KM 79.

ENRIQUE FYNN. / PLOMER. / KM. 55.

ELÍAS ROMERO. / KM. 38. / MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.

LIBERTAD. / MERLO GÓMEZ. / RAFAEL CASTILLO.

ISIDRO CASANOVA. / JUSTO VILLEGAS. / JOSÉ INGENIEROS.

MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. / ALDO BONZI. / KM 12.

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VILLA CARAZA. / VILLA DIAMANTE. / PUENTE ALSINA.

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PROYECCIONES[1]*


El paisaje es un estado del alma
Diario Íntimo
Henri Frédéric Amiel



El sol que se niega a amanecer,
Las penumbras de Umwelt al acecho.


La melodía que anhela mis incurias,
La lluvia que transpone mis espectros.


Las olas que lloran mi abandono,
El laberinto que pierde mi sendero.


Los árboles que encubren mis temores,
Las ventanas que se cierran a mis céfiros.


La luz que ciega tus visiones,
El aroma que roba tus recuerdos.


El reloj que enmascara las horas,
La cita que yerra el día en que te espero.


Las palomas que abandonan sus nidales,
Tu imagen que ocultan los espejos.


Las cartas que extravían mis respuestas,
Los manes que disfrazan el deseo.


La piedra que rueda a tus pies,
Los peces suicidas que muerden el anzuelo.


Tu amor por mí,
¿Tus sueños?



*De Marié Rojas.
[1] Proyección (psicología), mecanismo de defensa que consiste en atribuir a otros, y en general al mundo exterior, motivaciones que se rechazan o no se reconocen en uno mismo.








Ensayo sobre distancia y otros demonios*


Bendita diademita de García, 3 vascos puentes de hasta luego,
5 países en el medio, 40 noches de recelo, 16 cartitas a papá,
22 miedos en los huesos, maletas con mentiras y hasta luego.
Colores con banderas diferentes, café con medialunas y septiembre,
Trincheritas que se manchan de alcanfor, helados, diez de enero,
una por el burrito cantor, don Rubén Darío,
con Priscilla como hermana, no se crean el adiós.
Ensayo sobre miedos y quebrantos, aviones que no huelen a milagro,
dice el papa Don Eduardo que se metan las costumbres en armarios
sotanas y coturnos, viajemos al sur, bailemos juntos
hagan 3 tareas, no se duerman sin sueño, inventen un abecedario
no se traigan el ejército, aquí hay suficientes diablos.
Doctrinas que se venden por un peso, lagrimitas de canción por estar lejos,
muñequitos con disfraz, muelles de altamar, cobardes con valor en los espejos,
nadie está lejos si cerrás los ojos, nadie viene y te saca los demonios
meses sagitario, ventanas amarillas, Tucumán y más vajillas
Ensayo sobre aviones y quimeras, yo perdí el tiempo cuando empezó el partido
remojos matutinos de certeza, es la edad perfecta para estar vivo
ensayo sobre distancia y más demonios, queques por festejos de confianza
vení a quitarte los antojos que aquí tenemos barquitos de esperanza.



*De Isaac Varela. varelosqui@gmail.com







"REACTIVACION EROTICA" EN LA EDAD AVANZADA
Viejo y bueno como el sexo*



A través de varias historias de vida, el autor muestra cómo "la potencia de la sexualidad en la vejez está en permanente conflicto con las fuerzas de la represión, por motivos intrapsíquicos y socioculturales que se manifiestan en las familias".



Por Enrique Rozitchner *


La actividad sexual en la vejez depende de cómo se ha desarrollado a lo largo de la vida; si ha sido intensa, tiende a mantenerse. La mujer mayor, no obstante, debe enfrentar el prejuicio que favorece sólo el erotismo de los varones. En aquellas mujeres que han contado con una historia rica, con varias parejas en distintas etapas de la vida, se observa que, al comportarse fuera del modelo cultural falocéntrico, se exponen al rechazo y la discriminación social. A los varones, en cambio, la sociedad les tolera que, luego de una viudez o separación, busquen una nueva pareja. De todas maneras, estamos asistiendo a un cambio cultural producido por la liberación sexual de la mujer desde la segunda mitad del siglo XX, y cada vez más mujeres mayores desean continuar activamente con la vida sexual y no se
someten a modelos culturales perimidos; la tolerancia relativa de las separaciones matrimoniales de parejas mayores, o los nuevos modos informales de convivencia, parecen facilitar la sexualidad de la mujer, dando nuevas oportunidades.
Por otra parte, los mandatos intergeneracionales y las identificaciones represivas que se transmiten por línea materna dan, en algunos casos, resultados paradójicos, ya que la sexualidad de una mujer mayor a veces queda vedada por la observación negativa de una hija joven, que asume el lugar del superyó femenino: la madre se somete a este reforzamiento represivo generalmente luego de la menopausia, y cede el lugar a la hija. No obstante, el retorno de la libido en la vejez hace inevitable el deseo
sexual y la excitación genital; la mujer entonces se enfrenta a distintas elecciones, tales como tomar la vía represiva, la sublimatoria, la enfermedad orgánica a través de síntomas diversos -en especial del área ginecológica- o la búsqueda de un nuevo objeto amoroso. En el siguiente ejemplo clínico se observan estas alternativas.
Una paciente de alrededor de 70 años, con dos hijos de diferentes matrimonios, comienza, luego de su segunda separación en la menopausia, una nueva relación, en la cual descubre una vida sexual más intensa y más placentera que la anterior. En algún momento, ella recuerda la observación que acerca de esta relación le hizo su hija, quien, al regresar de un período de estudios en el exterior, le dijo que se notaba que disfrutaba mucho sexualmente. La convivencia con la hija en el hogar contribuye, sumada a otros factores, a la ruptura de la pareja, y esto la sume en un estado depresivo que se mantiene durante varios años. Desde entonces se aleja de la vida sexual activa, y continúa dedicada a la casa y los hijos.
Posteriormente, en su tratamiento, manifiesta deseos sexuales e inicia relaciones ocasionales en las cuales no logra vínculos afectivos, lo cual le ocasiona gran sufrimiento y frustración; priman el dolor y la sensación de abandono, luego de los desencuentros o cuando la realidad no coincide con sus expectativas. Esto la lleva a alejarse de esas parejas y atraviesa un período prolongado de abstinencia sexual, donde vuelve a ocuparse de las vidas de los hijos: un varón que vive con ella y la hija mayor, ya en pareja e independizada, de quien depende económicamente.
Comienza luego una etapa de paseos y salidas con un amigo de su edad, con quien comparte fiestas y amistades; es una amistad romántica pero, por cuanto él tiene otra pareja, no desea ocupar el lugar de amante. Se siente atraída y lo desea, pero teme repetir una frustración mayor. Como la excitación sexual continúa, hace una consulta ginecológica, donde le recomiendan dos alternativas: o sublimar o masturbarse. En sesión, le sugiero que existe una tercera posibilidad, ya que ella aún puede buscar una
nueva pareja. Poco después le presentan a un señor bastante mayor que ella que le resulta agradable, pero ella enferma a la primera cita. La hija, que antes la reprimía, le hace, ahora estimulándola, un comentario gracioso acerca de su continuo enfermarse para evitar estos nuevos encuentros.
Finalmente la paciente logra reiniciar su vida sexual.

"Se muestra la potencia"
En otros casos, las nuevas parejas de adultos mayores manifiestan claramente sus deseos sexuales y genitales, haciendo evidente que su vida sexual no es sólo un vínculo tierno o sublimado. Un hombre y una mujer que habían sido novios en la adolescencia se reencontraron cuando ambos eran viudos, luego de largas vida de matrimonio y familia. Los dos tenían más de 70 años y advirtieron la fuerza del deseo. La mujer comienza su tratamiento cuando él enferma gravemente y lo internan. Comenta que ambos se recordaban como el primer amor y, al volver a relacionarse después de toda una vida, decidieron iniciar una convivencia, a pesar de la oposición de los hijos mayores. La vida de la pareja no era al principio completa porque no podían concretar una relación coital a causa de la impotencia de él, debida a una enfermedad orgánica; finalmente él adoptó la decisión de implantarse una prótesis peniana y desde entonces la pareja gozó, durante un largo período, de una buena vida sexual. La muerte de él puso fin a esta relación, que duró una década. Durante el último período de su enfermedad, él sufrió varias
internaciones, y en una de ellas los hijos varones descubren la prótesis y de ese modo toman noticias, no sin asombro, de la sexualidad del padre.
Por último, la historia de la sexualidad de cierto paciente mayor, reconstruida en distintos momentos de su análisis, permite recorrer las fases que atravesó y los cambios que se sucedieron, mostrando las
modalidades que adoptan las pasiones y las transformaciones psíquicas en los ciclos afectivos de toda una vida. Es un excelente ejemplo de cómo el análisis, en la vejez, permite profundizar los modos de vinculación, hasta llegar a los más primarios de la infancia y, al mismo tiempo, producir apertura hacia una nueva sexualidad. El paciente tiene más de 70 años cuando me consulta por un cuadro depresivo larvado, al que acompañan temores a la muerte motivados por la presencia angustiante de una enfermedad crónica; ésta se mantiene estable pero lo obliga a tratamiento y control permanentes.
La pareja con la que convive, su segunda mujer, es de su misma edad o poco menor. El se instaló hace algunos años a vivir en la casa de ella, donde se siente cómodo, cuidado y muy bien atendido, con muy buena vida social y hasta cierto reparo económico que le permite desarrollar su trabajo, de índole creativa, con tranquilidad. La otra cara de esta relación es la insatisfacción sexual: el paciente ha perdido todo interés por ella, en parte debido al alcoholismo de la mujer, quien parece funcionar
sobreadaptada a su trabajo. A pesar de estar confortable y cuidado como por una madre, la insatisfacción del paciente lo lleva a separarse y a vivir nuevamente solo, abandonando el lugar de niño que ocupaba y enfrentando sus temores a la soledad y a la muerte.
Como antecedente de esa modalidad vincular del paciente surge el relato de su primer matrimonio, durante 35 años; comenta que esta relación se originó por un sentimiento de culpabilidad hacia su propia madre depresiva. Había accedido a casarse incitado por ella, para no apenarla. Después de varios
años de vida matrimonial insatisfactoria, que soportaba manteniendo relaciones extraconyugales, pudo disolver ese vínculo, luego de la mayoría de edad de los hijos. El análisis descubre que el apego infantil estaba como telón de fondo de aquella primera relación y de todas sus relaciones afectivas: el paciente trae recuerdos de haber sido el hijo menor elegido por la madre, en oposición a una figura de padre fuerte y violento pero ausente, que lo convertía a él en el protector de su madre. Recuerda a su
madre retraída y apenada por duelos anteriores -vinculados con una emigración- y por un matrimonio insatisfactorio, lo que la llevaba a infidelidades que el paciente, en su infancia, percibía con celos y
vivencias de rechazo.
Luego de la segunda separación, el paciente vive un romance apasionado con una mujer mucho más joven que él, e inicia un período de autonomización y una larga relación con esta pareja, que le resulta muy atractiva sexualmente. Este vínculo de características pasionales ocupa el centro de la escena durante una etapa prolongada de su análisis. Durante esta relación, el balance de placer se va invirtiendo. Ella le pone cada vez más condiciones para lograr un espacio de satisfacción sexual; como una mujer niña, le pide que responda a todos sus caprichos. Eso lleva a que el espacio de la sexualidad -antes exuberante- desaparezca, ocupando él ahora el lugar de padre protector y amparador de la mujer. Las dificultades se agravan con el tiempo, hasta hacerse insostenibles para el paciente, por el incremento de las sensaciones de exclusión y de celos provocados por ella en un círculo enfermizo de deseo y decepción. En un extremo de locura y pasión, de ribetes novelescos, ella le pide que mate a su ex marido para conquistarla. El pone fin a la relación; se libera del constante juego de seducción y abandono que
ella le proponía y que, por la pérdida de la autoestima y la gratificación erótica, le causaba un profundo dolor.
Y el mayor dolor lo experimenta luego de separarse, cuando se entera de que ella tenía ya otra pareja: toda esa noche soporta un fuerte dolor en el pecho, solo, sin consultar al médico, esperando la muerte por un infarto. Se reaniman los recuerdos de la imagen de su madre, abrazada con un amante en la cocina de la casa de su infancia.
Después de esa vivencia ominosa, y luego de elaborar el duelo por la dependencia infantil despertada en la relación pasional, el paciente se recuperó. Actualmente tiene una nueva pareja, no tan joven como la anterior, donde ya no se plantea el vínculo en los términos de gratificación regresiva. Es una nueva situación de equilibrio, en la que el paciente se siente valorado y no depende de ella; se desean mutuamente y disfrutan de una buena y regular sexualidad. De este modo, él ha salido de las relaciones
de dependencia e indiscriminación que sostuvo durante toda su vida. La pareja ha ido mejorando, haciéndose más estable y, progresivamente, comparten más actividades, aunque él mantiene espacios que no la incluyen a ella. También ha superado su tendencia a los celos y no se siente mal por la diferencia de edad; ella no lo ve como viejo, si bien él teme que así sea.
Por momentos recuerda, ya con menos dolor, la ruptura de su anterior pareja.
En los ejemplos anteriores se muestran la potencia y la plena vigencia de la sexualidad en la vejez. Se advierte que está en permanente conflicto con las fuerzas de la represión, por motivos intrapsíquicos y socioculturales, y en relación con la influencia de los modelos masificadores de la vejez y sus
manifestaciones en la familia.



* Miembro titular en función didáctica de la Asociación Psicoanalítica Argentina (APA). Textos extractados de "Vejez y masificación. Del crepúsculo pulsional a la reactivación erótica", incluido en Diversidad sexual, por Beatriz Zelcer (comp.); Lugar Editorial y APA Editorial.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-155402-2010-10-21.html




Recién en la vejez se animan*


* Por E. R.


El conflicto sexual del adulto mayor se asemeja al de la adolescencia, tanto por la intensidad de la búsqueda de gratificación como por la prohibición y por el grado de frustración. En la mujer, la solución a este conflicto es muchas veces la represión del deseo, o su desvío hacia la sublimación o la masturbación, la cual en general es rechazada, como siguiendo cánones victorianos; en algún caso, la inhibición a lo largo de la vida lleva a considerar el orgasmo clitoridiano como una aberración y sólo el vaginal como normal.
Muchas mujeres mayores suspenden la vida sexual luego de la menopausia, primando en ellas el modelo de sexualidad femenina ligado exclusivamente con la reproducción. Otras, luego de largas historias de conflictos matrimoniales, recién en la vejez se animan a afrontarlas, develando algún secreto (por ejemplo, el conocimiento de la homosexualidad encubierta de la pareja o historias de infidelidades) con el que convivieron durante una vida marital insatisfactoria. Estas mujeres, entonces, se liberan de la culpa o del resentimiento y comienzan a construir un lugar de recuperación del deseo y de la autonomía, algunas de ellas por vía sublimatoria que, si bien no significa una satisfacción sexual directa, está llena de goces sucedáneos producto de la sensación de liberación; los encuentros con las amigas recrean un clima de confidencia y de gratificación grupal, donde se juega la libido homosexual sublimada de tipo adolescente; se genera así un clima de fantaseo no exento de erotismo, preámbulo necesario para recuperar una sexualidad adormecida.
En otros casos, el rol de abuela y la dedicación al cuidado de los nietos ocupan una parte importante del tiempo y de las relaciones gratificantes; sin embargo, esto se convierte en un obstáculo si interfiere en los espacios de intimidad de una pareja mayor, o bien en una falsa válvula de escape frente a los propios deseos inhibidos. La maternidad de una hija o el nacimiento de un nieto también desencadenan episodios de envidia por el florecimiento juvenil, con rivalidad y competencia que muestran claramente la emergencia de la sexualidad reprimida.


http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/subnotas/155402-49866-2010-10-21.html





Esa garganta cerrada...*


*Por E. R.


Es muy común que los pacientes mayores presenten cuadros somáticos variados y múltiples: en general, éstos encuentran eco en el discurso médico y así se bloquean las referencias al inconsciente. Sin embargo, por ejemplo, una garganta cerrada, o abierta, puede revelar el clásico desplazamiento de
abajo hacia arriba: una referencia a los genitales y al deseo reprimido que puede discernirse e interpretarse. También en estos casos se puede seguir las pistas de una conversión histérica o de una sobrecarga de excitación sexual psicosomática o hipocondríaca. La insatisfacción sexual encuentra
vías de manifestarse neuróticamente en la vejez, al igual que en otras edades de la vida, aunque en ésta suele acentuarse y adquirir un matiz doloroso en la lucha contra la represión y los modelos culturales. La clínica de adultos mayores permite adentrarse en la sexualidad sólo si el analista pone especial atención a las manifestaciones encubiertas, solapadas; si presta atención al cuerpo erógeno y los diferentes canales por los que se expresa, más o menos manifiestos, más o menos ocultos. A veces se
cree que la edad del paciente es una fuerte limitante para el psicoanálisis, pero Karl Abraham acertó al sostener que, más importante que la edad del paciente, es la antigüedad de la neurosis.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/subnotas/155402-49867-2010-10-21.html







Correo:



COMUNICADO DEL MO. NA. RE. FA*



Desde el MONAREFA Movimiento Nacional por la Recuperación de los Ferrocarriles Argentinos elevamos nuestro más caro repudio por el asesinato de Mariano Ferreyra. Esperamos, por otro lado, la pronta recuperación de Elsa Rodríguez. Nos alegramos de la mejoría de Nelson Aguirre que está fuera de peligro.

Lo sucedido el día de ayer, en Avellaneda y luego en la Capital Federal, conforma un acto propio de las burocracias sindicales que en su afán de conservar el poder a toda costa no escatiman esfuerzos, imponiendo la muerte como escarmiento, como también las palizas, las amenazas, los golpes u otras formas de represión, apoyados por las fuerzas de seguridad que miran hacia otro lado o les dejan las zonas liberadas para su accionar.

La burocracia sindical es parte indisoluble de este sistema. Juega un papel fundamental dentro del movimiento obrero, la de vigilar y castigar en primera instancia, luego continúan con su funcionalidad que es la detección de la disconformidad de los trabajadores por las injusticias cometidas. Son los ojos y los oídos de la patronal.

El caso de los trabajadores tercerizados son parte de la flexibilización laboral cuya responsabilidad tienen: el gobierno de Carlos Menem, el Congreso que votó dicha ley y todos los gobiernos sucesivos, incluido el actual, porque dicha ley perversa siga su cause. Hay, un 40 por ciento de la masa laboral ocupada en negro. Dentro del propio gobierno nacional, el de la Ciudad de Buenos Aires, los provinciales y municipalidades, incluso universidades tienen en la actualidad trabajadores contratados en forma ilegal.

La ausencia de sindicalización por parte de los trabajadores es otra de los temas espinosos que deben tener una lectura correcta, hoy no llega nada más que a un 15 por ciento como mucho. El sindicato no sale a reclutar, no necesita de los afiliados, no les hace falta, como en otros tiempos. El modelo sindical ha cambiado. La inmensa masa laboral no se afilia o ha pedido su desafiliación por el desencanto.

Los sindicatos no quieren trabajadores sindicalizados, ya no obtienen sus ganancias de los afiliados, los negocios están en otros lados.

El nuevo modelo es el sindicalismo empresario, cuestión que muchos hablan y poco conocen. Estos sindicalistas empresarios tienen contratos con el Estado a través de empresas que son administradas por testaferros. Este es el caso de las tercerizadas en el Ferrocarril Roca. Cooperativas o empresas donde en algunos casos están los hijos de los sindicalistas al frente de ellas.
De esta forma obtienen grandes ganancias. Para lograrlo adoptan un comportamiento que tiene que ver con la explotación más descarnada, contratan trabajadores con salarios que significan la mitad o menos de lo que perciben, en este caso, los trabajadores ferroviarios.

Masa de trabajadores, que además, intentan hacerlos jugar un papel deleznable contra los trabajadores ferroviarios afiliados a su propio sindicato. Como contra ejemplo de buen comportamiento por la necesidad angustiante que conlleva ser un desocupado. Son concientes que los desocupados son desaparecidos sociales.

El sistema premia y les permite que estos sindicatos se transformen en gremios empresariales. Los premia con ese otorgamiento, porque juegan un papel, el de regular el descontento, también agentes de la canalización institucional de la animosidad. Diques de contención del reclamo. Toda una degeneración de la cuestión gremial.

Si esto no ocurre, apelan a la violencia como ocurrió con los compañeros ferroviarios tercerizados.

Pero sorpresa: los burócratas y el gobierno lo que nunca esperaron fue la rebelión de los compañeros trabajadores tercerizados, que plenos de dignidad se han puesto de pie.

Hace mucho tiempo que los compañeros tercerizados del Ferrocarril Roca, más de 1.500, vienen reclamando y luchando por pasar a planta permanente. Empresa, gobierno y burocracia sindical, todos al mismo tiempo ponen los obstáculos para que no sean reconocidos.
No es negocio para la empresa y el sindicato empresario. Este gobierno nacional y popular conciente a ambos y desprotege a los trabajadores. La tercerización es la sobre explotación de la mano de obra, lo decimos más arriba y lo reafirmamos. Sobre explotación porque realizan los trabajos más inhumanos por una paga miserable y además los quieren hacer jugar un papel deleznable como trabajadores. La presión que ejercen es la falta de trabajo, apelan a la sumisión y la indignidad. Es toda una política sindical derivada de una burocracia sindical que ha profundizado sus mecanismos.

Contra esas perversidades se movilizaron ayer los trabajadores.

No hubo casualidad, hay causalidades, hace meses que pegatinas, panfletos, pasacalles denuncian a los usuarios del Roca que los que reclaman no son trabajadores, son zurditos…

Comenzó de esta forma la descalificación.
Con un contenido ideológico similar a la dictadura militar.
El gobierno que dice ser de los derechos humanos, los hizo desaparecer.
Las patotas de estos sindicatos comenzaban a operar bajo la orden de los burócratas. ¿Son los futuros camisas pardas o negras?

Se preparaba la emboscada. Luego se concreta liberando la zona

Cuando el tiro certero mató al militante Mariano Ferreyra, un camarógrafo escuchó clarito decir: un zurdito menos…
No sólo fue una emboscada, fue un acto premeditado y elaborado con antelación como el de Kosteki y Santillán…

Debemos enmarcar que estas formas represivas ejecutadas por las patotas sindicales tienen que ver, además, con la cercanía de las elecciones en la Unión Ferroviaria,.

Finalizamos diciendo, que mucho se declama sobre la burocracia sindical, nada se hace, los trabajadores la sufrimos en carne propia.



*Enviado por Juan Carlos Cena. ferrocena2003@yahoo.com.ar






*


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