*Obra de Claudia Marting.
Rosario. Argentina.
http://www.facebook.com/#!/pages/Claudia-Marting-pinta/313325418684014?fref=ts
*
quiero que al
mundo conmigo
te vengas girando
que dejes hojas
rojas en cada pie
y de una sola
baldosa el azul hilo del viento
tu azul cabello
tus estrellas azules
mira, no
necesitamos gran cosa
una mochila
apenas con frutas y libros
un par de
bolsillos cargados de tus ojos
qué alegría más
mundial que al mundo
te vinieras
conmigo y me enseñaras geografía
sobre una
pizarra de besos
y te mostrase
cómo son en realidad los balidos
que las
palabras hacen cuando se desbocan
venite al mundo
conmigo dejo los picaportes a mano
los grifos
abiertos
mi boca, mis
libros, mi papel picado al viento
toda esta
alegría de tablas y de luces
a qué hora se
dará vuelta el cielo
que te vengas
al mundo
conmigo/
COMO ANIMAL HERIDO SANGRANDO EN EL HORIZONTE…
LEJOS*
La morocha del
vestidito negro voltea la cabeza hacia la izquierda y, en estudiada actitud de
descuido, te mira con expresión insinuante. Clava sus ojos en los tuyos y, de
inmediato, vos sentís en el pecho cómo empiezan a girar las hélices de ese
ahogo que sólo la aparición de una mujer inusualmente hermosa puede provocar.
En ese momento no querés darte cuenta, claro -preferís la ingenuidad de rendirte
ante su encantador truco de ilusionista- pero la cruda realidad indica que la
morocha del vestidito negro no te mira porque le resultes interesante; lo hace
sólo para verificar que vos la estás mirando. Soberbia desde su belleza
deslumbrante, sabedora de la atracción que es capaz de ejercer, ella da por
sentado que la están mirando. Y acierta. Porque vos, inevitablemente, la estás
saboreando con la mirada. ¿Y cómo no hacerlo? ¿Cómo no arrojarse con imprudente
devoción a esa catarata lacia que se derrama a pique sobre sus hombros
desnudos? ¿Cómo no presentir con golosa ansiedad las redondeces sugeridas bajo
la tela? ¿Cómo no aventurarse por el tajo criminal de la falda y deslizarse
luego cuesta abajo por las piernas, hasta quedar enredado entre las tiras de
sus sandalias romanas?
El equívoco
inicial, sin embargo, se desvanece enseguida. Diosa fatalmente distante, la
morocha del vestidito negro traza, con delicada firmeza, una frontera invisible
que pone en evidencia tu inferioridad, te fuerza a recordar que ambos
pertenecen a universos diferentes, realidades paralelas entre las cuales no
existen más vasos comunicantes que ese juego de miradas fugaz e infructuoso.
Ella te seduce y se te niega. Te concede el derecho -y la tácita obligación- de
rendirle pleitesía, te confiere el derecho -y la tácita obligación- de
desearla. Sólo desearla. No se sonrojaría si pudiera leer tus pensamientos;
sería incapaz de escandalizarse ante la brutal indecencia de ciertos besos
fantaseados. Su objetivo, al fin de cuentas, es justamente ese: generar un
anhelo imposible de satisfacer. No es el sueño de poseerla, entonces, lo que
está vedado. Lo que está estrictamente prohibido es violentar las barreras que
ella impone. Las mitologías suelen referir los desastres que sobrevienen cuando
los destinos de humanos y divinidades se entrecruzan más de la cuenta.
Han pasado
quince segundos desde que la viste y ya sentís sobre los hombros el peso muerto
de la contrariedad, un regusto a frustración en la saliva por esos labios que
nunca habrás de besar. Sos el triste propietario de un deseo herido de negación
en el momento mismo de su nacimiento. Insignificancia ambulante, rutinario
animalito de maletín en la mano y cola en el Banco, perdedor por goleada,
hombrecito gris tan sin glamour, no te queda más opción que seguir adelante con
tu vida de siempre, consciente de la derrota inapelable.
Con inútil
empeño, como si quisieras engañarte y postergar tu desconsuelo unos segundos, o
canjearlo por migajas de aire, mirás a la morocha del vestidito negro una vez
más y comprobás que ella todavía te está mirando.
Lejana,
inalcanzable. Como si se burlara de vos desde el afiche gigante de la
zapatería.
*Publicado en Crónicas
del Hombre Alto. Editorial Palabrava. Santa Fe. 2013.
ANTÍFONA*
Hay un orden
subvertido en el sueño,
bajo la luna
abierta lo persigo
pero él fuga
por cornisas temerarias.
La madrugada
es la noche de
perfil
... cuando huye
para salvarse
de mí.
Me abismo en el
amanecer,
llega como
animal herido
sangrando en el
horizonte.
Mil veces
inocente y mártir
pone en
vigencia la luz.
En este orden
subvertido, el día, acólito que asiste
al Oficiante,
es fresca voz que entona iluminada
antífona de
canto llano.
Es hora de no
perseguir nada
ni siquiera el
sueño.
Doy gracias
mientras
en el vidrio de
mis ojos
se coagule la
luz de la mañana.
*De Miryam
Seia. miryamseia@cablenet.com.ar
NAVEGO PALABRAS
- 2009
Niña interior*
Allí estaba yo,
una característica oscura
dentro de la
cama
como una araña
tejiendo sombras sobre la luz,
Las mantas son
ese lugar
donde reunir a
los miedos.
Cada quien
tiene sus propias criaturas
viendo a través
de ojos de espejos
Solo por las
noches, cuando el mundo muere
ellas golpean
al cuervo que vigila
las puertas del
salón
donde las
ponemos bajo llave
Anoche le he
dicho a mi niña la verdad.
Nada hay que
temer;
los ángeles no
llevan frack
ni existen los
monstruos de garras de águila
Anoche le he
dicho a mi niña la verdad.
Nada hay que
temer;
nuestras
pesadillas son solo leones
en la casa de
una chica salvaje.
*De Marcela
Lokdos. lokdos1@yahoo.com.ar
Ojala*
Ojala que
tengas un día amigable
Que puedas
volar por él: firme
Con tus mejores
momentos
Dejando de lado
la tristeza
Ojala pudieras
hacer de mi
Un poema de
gemas de turquesa
Que puedas
mirarte en el espejo
Del lago de
aguas tranquilas
Que bebas el
licor de la alegría
Con tanta
pasión hasta embriagarte
Que en tu
equipaje solo lo llenes
De entusiasmo y
aventuras
Que además
sepas cariño mío
Que estaré
siempre a tu lado
Cobijando el
costado más difícil
Sorteando las
huellas del pasado.-
*De Azul.
azulaki@hotmail.com
*
no hay una
razón
que fundamente
el pánico
solo hay pánico
y nada más
nos gustaría
ciertamente hallar una razón
mínima e
incongruente para el amor
pero no la hay
solo hay amor y
nada más
solo hay el
olvido detrás del olvido
solo se halla
la esperanza tras la esperanza
detrás de la
sombra que pasa solo hay la sombra
en el pájaro
solo encontraremos olor a pájaro
la luz solo en
la luz se sostiene
por fuera o por
dentro de la palabra
solo está la
palabra aguardándonos
solamente
detrás de la mujer hay el hombre
si desarmásemos
pieza por pieza al hombre
hallaríamos a
la mujer
y en ella
el fundamento
del pánico
del amor
del olvido
de la esperanza
y de la sombra
del pájaro
de la luz
y de la palabra
la razón
suficiente de la lluvia
el fundamento
último de las cosas/
Te Extraño y No Supe Cómo Escribirlo*
No hay escaleras para subir,
Solo para bajar;
Si usted cree estar arriba:
Piénselo bien, medítelo;
Puede estar en un error.
No hay escaleras para subir,
Solo para bajar;
Si usted cree estar arriba:
Piénselo bien, medítelo;
Puede estar en un error.
Los padres sueñan con ver a sus hijos
Volar con alas de plomo,
Para poder repeler las balas.
Volar con alas de plomo,
Para poder repeler las balas.
Policías parecidos a robles
Devastan el concreto con sus raíces.
Devastan el concreto con sus raíces.
De pronto:
Un disparo:
Cae un cuerpo.
Un disparo:
Cae un cuerpo.
Al partir los cantos
Una persona murió,
No importa si cayó de este lado
O si cayó del otro:
Una persona muerta,
Es una persona muerta,
Por extraño que parezca.
Una persona murió,
No importa si cayó de este lado
O si cayó del otro:
Una persona muerta,
Es una persona muerta,
Por extraño que parezca.
No hay suficientes escaleras para subir:
¿Quién las construirá?
¿Quién las construirá?
Seguramente arriba
También hay lodo,
Pasto, rocas, flores.
De esas extrañas maravillas
Que nacen y mueren
Cuando deben hacerlo.
También hay lodo,
Pasto, rocas, flores.
De esas extrañas maravillas
Que nacen y mueren
Cuando deben hacerlo.
Consigámonos un Dios pagano,
Con todo y su Demonio pagano;
Que nos prometa la muerte
Después de la vida
Y que su credo lleve por título
"Revolución para un Dios Pagano",
Y que se especialice
En el milagro de las escaleras.
Con todo y su Demonio pagano;
Que nos prometa la muerte
Después de la vida
Y que su credo lleve por título
"Revolución para un Dios Pagano",
Y que se especialice
En el milagro de las escaleras.
*
y si vas a
venir
que sea
para besar
uno por uno mis
rincones
mis luces y mis
sombras
y si vas a
venir
que sea
para ungirme
con tu lengua...
bendiceme
corrompeme
muerdeme
como a una
fruta,
hasta
estallarme
deja tus ojos
andar por mi
hasta hacerme
de nuevo,
hasta
reinventarme,
y si vas a
venir
que sea
para escribir
las letras de
tu nombre,
en mis muslos
en mi espalda
para dejarme
oliendo a
estíos
a sangre
germinada
y si vas a
venir
que sea
para romper los
muros
para temblarme
tanto
que de cada
poro
me sangren
pájaros
*De Alejandra
Morales.
Descansaría*
Quisiera hacer
del mundo un lugar mejor
Con
desconcierto estaba mirando una película
Que enunció esa
frase encantadora
Quisiera hacer
del mundo un lugar mejor
Era de un
hombre tímido preso en sus pensamientos
Donde no reía y
lo único que hacía era cumplir con sus rituales
Del trabajo, de
sus tiempos, de su obcecada necesidad de cumplir
No se cómo ni
en que momento enceguecí de ternura
Quede embobada
mirando y escuchando cada frase
Cada palabra y
por supuesto sus gestos
Ellos iban
trasmitiendo cierta infelicidad
Pues no podía
dejar de sentirme como él
Atrapado en una
caja de sensaciones comprimidas
Él intentaba
salirse de su personaje…
Pero no podía
El miedo a
sentir, el pánico a abrirse
Hacían de su
vida una rutina nefasta
Y sin ninguna
expectativa de aventura
Tan inmersa
estaba yo prendida en ese personaje
Que la sangre
corría velozmente por mis venas
Creo que por
esa corriente transcurría el amor a borbotones
Pero
encapsulado en los deberes y los preconceptos
Hasta la muerte
era sentida como un algo aburrido y tedioso
Como si fuera
parte de una tragedia leída obligadamente
Pero yo seguí
sintiendo entre mis esquinas
Una cierta
magia de sentires claudicados
Ellos
intentaban salir casi estallando hacia algún lugar imperfecto
Sería un
espacio transgresor?
Renovarían
experiencias de mi infancia?
Serían pasiones
escondidas?
Quién era él
para ser tan rígido
Quien soy yo
para escribirlo
Por qué me tomo
el trabajo de narrarlo?
Ese ser que
habita en ese universo
Tiene bastante
semejanza con la vida
Si mi vida
fuera otra y fuera dicha
Intentaría
velozmente delatarla
Dejaría de lado
mis cuidados
Y descansaría
en las sabanas del pecado.-
*De Azul.
azulaki@hotmail.com
***
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