*Obra de Cecilia
Aguado.
Villa Gesell.
Argentina.
*
Inmigré a la
Tierra envuelta en un silencio
Escrita en un
reflejo, sendero a la palabra
Traía mi voz
fértil, mi ofrenda sin espinas
Y una paz de
garúa al fondo de los ojos.
Encontré una
guarida de ciénagas y púas
Un Poder que
calcina la sangre de los niños,
Vi hombres como
lobos, vi lobos angelados
Y un diluvio
salobre de ensueños moribundos.
Cada día hay
más seres desgarrados y rotos
Los talan, los
arrancan, los estallan, los matan
Al tiempo que
Goya y Beethoven y Balzac
Afirman que la
vida se refuerza en cada Ser
Inmigrada en la
esencia potente del arte
Maldigo
cementerios y cenizas, y me quedo.
Me quedo hasta
que el follaje de los hombres
Sostenga la
raíz y reinvente el mundo.
*«Garúa», de Cristina
Castello. castello.cristina@gmail.com
– Nochebuena
2006 – París
SOBRE LA HERIDA BLANCA DEL PAPEL…
ACERCA DE
AGONÍAS*
Apareció la
sombra. /
Era toda de
ortigas, / de vinagre. / Caminaba descalza. /
Había en el
insomnio / ese estupor salvaje que precede a los días de la furia. /
No parecía el
tiempo destinado / para que detonaran las anteras en una llamarada tan intensa.
/...
Sin embargo los
vientos dejaron al desnudo la agonía, / aristas de serbales, / llagas como
amapolas o ramos de campánulas bermejas, / pústulas de begonias / y las huellas
secretas de tánganos y trasgos / huyendo hacia la hondura del sigilo. /
Y aunque fuera
bastante conocido / que en la naturaleza de estos duendes / los dioses
cometieron el pecado de la inmortalidad y la perfidia / nadie estaba seguro /
de que salieran a inmolar los sueños / o a mutilar el vuelo de algunas
mariposas / mientras el huerto estaba entregado al olvido. /
De entre el
silencio huyó como en enjambre / la loca algarabía del azogue. /
Volaban por el
aire de diciembre reflejando la piel de los retratos, / los espantados flancos
del abismo, / los ojos de un agobio donde convalecían las tristezas. /
Huía desde el
silencio / mientras argumentaba con el cielo / por las causales de los
abandonos. /
No parecía el
tiempo destinado a refundar la savia, /a reconstruir la paz que reclamaban las
dalias de los pétalos oscuros, / los ásperos gladiolos. /
Antes de que la
fiebre lo advirtiera. / Antes de que la niebla lo advirtiera. / Antes de que la
muerte lo advirtiera. /
Aún no habían
nacido las magnolias. /
A través de la
noche una luna caníbal, sofocante. / Un resplandor ajeno colgando en el perfil
de la ventana. / Grávida de vergüenza. / Envuelta en el sayal de sus
complicidades. / Lejana como nunca. / Más allá de la pena. /
La guardiana
del huerto yacía en el despojo / con las alas quebradas para siempre, /
aguardando lloviera la ternura con su voz de amaranto. /
Aguardando
lloviera la ternura. /
No parecía el
tiempo destinado a aventurarse entre los vidrios rotos, / entre los muros
rotos, / entre los huesos rotos, / a apenas dos sollozos del vino y la alegría.
/
Había en el
insomnio / ese estupor salvaje que precede a los días de la furia / cuando
cruzó la sombra entre las nomeolvides. /
Era toda de
ortigas, / de vinagre. /
Caminaba
descalza. /
*De NORMA
SEGADES-MANIAS.
UN PININFARINA
DE ENTRECASA.*
El hombre va a
abrir su taller en un despertar de trinos y celeste infinito, apenas un candado
y se abre la doble puerta galponera por la que puede pasar un camión, a la
derecha un pequeño escritorio, algunas piezas dejan manchas de grasa entre
croquis y papeles. El dice que lo importante está en los fierros, los metales
que desatan el movimiento y la combustión para salir y rodar por las heridas
del mundo pero al menos en la libertad de las rutas.
-Esto es apenas
un desorden ordenado.
Una lámpara
extensible como las que usan los técnicos mecánicos como él, es la única luz
sobre la mesa de trabajo si él día es gris como la ausencia. Hoy, la ventana es
un resplandor que corta el enorme espacio donde conviven máquinas,
herramientas, pedazos de coches y coches a punto de terminarse.
Todas las
mañanas le hecha un vistazo al afiche, es casi una ceremonia verlo y hacer en
silencio algunas breves reflexiones, como quien hace una oración antes de
partir a la lucha cotidiana por la subsistencia. Siempre lo lee completo:
1914: UN HOMBRE
ABRE ESTA CAJA DE HERRAMIENTAS.
Y NACE
INGENIERIA CHRYSLER.
La foto gris es
poco nítida, una casa con refuerzos clavados en las esquinas, la tapa abierta,
asoman instrumentos comunes como una tenaza, una roldana de aparejo.... afuera,
sobre un banco de madera un martillo, pinza, un compás de acero, nada que indique
el oficio de su dueño, salvo las letras blancas :
W. P. Chrysler.
El texto sigue
en letra Courier sobre un papel amarillento de antigua humedad...
Porque ese
hombre se llamaba Walter P. Chrysler.
Su objetivo:
encontrar la manera simple, segura y cómoda de transportar al hombre.
La encontró.
Pero no se
detuvo.
Porque sabía -y
tenía razón-
que siempre
había una manera más simple, más cómoda y más segura.
Por eso nació
Ingeniería Chrysler.
Que aún
mantiene -y seguirá manteniendo-
el objetivo
trazado por Walter P. Chrysler.
Investigando,
desarrollando, probando e incorporando adelantos
que logran más
nobleza, más seguridad y más confort en sus vehículos.
Para que usted
pueda ejercitar
su derecho a
elegir,
exigir y
disfrutar su Dodge.
(Logo de 5
lados - triángulos negros que dejan una finita estrella surgir)
y grande:
CHRYSLER
FEVRE ARGENTINA
Abajo, un
espacio en blanco y la letra urgente, como de pintada en paredes de ciudad
con marcador
azul:
Yo trabaje
allí, 15 años, capataz de montaje, y me dejaron en la calle, a un clase '48.
Osvaldo Árbol
Gómez.
El hombre lo
lee todas las mañanas bien temprano antes de poner la pava del mate y empezar a
trabajar, luego concluye -dicho de distintas maneras- en un mismo aforismo.
“Soy más que un
pionero, soy un sobreviviente...”
Es fácil que
las mismas imágenes se repitan cada tanto, el arrancando el afiche de la pared,
era el último en ser despedido, el gerente de planta agradeciendo su tarea,
diciendo
-Osvaldo, en un
par de años los yanquis vuelven y brindamos con champán helado, el reencuentro.
Lo cierto es
que casi se cumplen 35 años del cierre de la planta de La Tablada.
Le pagaron unos
pesos y lo premiaron con un par de contenedores con piezas y repuestos en
desuso. y un par de máquinas que no salían a remate por viejas.
El cargo todo,
como quien carga con cada pedacito de un alma estallada y lo llevo al galpón
grande de su finado padre, y entre sus maquinas y elementos de carpintería empezó
y siguió.
Y todas las
mañanas se mezclan las épocas y las situaciones, el no podría relatarlo, es
como ver flashes y fotos sin orden, sin tiempo.
El abuelo de
Pontevedra que compro ese terreno cuando todo era campo y lo único que había
eran las estaciones de trenes de trocha angosta. Previsor el abuelo, terreno de
20 x 60, entrada grande para camiones. De chico no dejaba de estudiar esas
herramientas que dejo en el galpón pequeño del fondo, las que usaba para
trabajar la tierra después de volver de su trabajo en el ferrocarril. Un viejo
anarquista, un hombre de principios como su padre y como él también.
"Nunca te
entregues al capital, el dinero destruye todo, el capitalismo no deja nada en
pie”
Pero el salió
con el título de técnico mecánico y se empleo en la Chrysler, ahí cerquita
cuadras de su casa. Y de allí volvió un día, una mano atrás y otra adelante,
unos pesos de indemnización por despido y un montón de chatarra inservible.
Ahí empezó,
soldando, imaginando, el ingeniero le decían en la planta. Adaptando piezas,
mixturando carrocerías y chasis.
El único,
solitario y obstinado, fabricante de autos 0 km desde el fondo de su casa, de
la Argentina. No son autos, dice a quien lo visita actualmente, son obras de
arte, artesanías irrepetibles. En el país es un desconocido.
El lo sabe,
termina cada obra de arte, fileteando a pincel la parte inferior de la
carrocería, a veces agrega frases que le piden los clientes, como la que pinto
ayer en ese auto que alguna vez fuera un DKW y ahora es un Árbol Gómez -
Argentina, firmado el capot de atrás donde iba el logo del mejor auto alemán de
la posguerra.
Su oficio es su
vida y su orgullo. a veces piensa que habría sido de él si hubiese sido otro,
un almacenero, un operario, un ser indefenso ante las crisis del país, una
crueldad anónima que mata sueño tras sueño. y deja muertos en vida.
Habitaciones cerradas, persianas bajas con alguien durmiendo adentro, matando
ocios con el mate lavado y regando la quinta a cada rato para que el día pase
pronto.
Pero él esta
conforme, lo más difícil del mundo es llevarse a si mismo, pero llevarse a
gusto, con cariño como quien lleva a un niño de la mano.
-No se entregue
Carbonari..¡, en su cabeza puede escuchar gritar de nuevo a su padre
dándole ánimo al amigo huelguista, “es el patrón el que más pierde con un paro,
van a darles aumento no aflojen... ni con la traición de los sindicalistas”.
No aflojo
viejo, parece decir con la mirada. Puede verse a sus 10 años: fabricando sus
juguetes con madera y clavos, con las herramientas de Papá, solo pero pendiente
del trabajo de él, que no podía distraerse del trabajo de la carpintería. Es
como si lo viera ahora, el pucho colgando al costado izquierdo de la boca y
alguna expresión de amargura, casi un Bogart. Se desprendía del pucho cuando
tenía que sostener con los labios los clavos o los tornillos en el armado de
los muebles.
Un gran
carpintero su viejo, de los que trabajaban con madera maciza, nada de
porquerías enchapadas, nada de aglomerados ni fórmicas. Pero el capital lo
mató, pusieron fábricas enormes que escupían maderas hechas de aserrín, todo el
mundo se puso a hacer muebles inservibles.
- En la primera
mojadura revientan.... ¡¡¡que carajo compra la gente…¡¡¡¡¡.
Golpeaba la
mesa de trabajo con furia y parecía que iba a volar en pedacitos su mano pesada
de trabajador. Y los muebleros se fueron, lo vendieron por pocos pesos.
Y él, un día,
un invierno de 1978 cerró, hecho el candado y al poco tiempo se murió.
Por eso él no
va a transar, un Pininfarina de entrecasa, un constructor de mundos en cuatro
ruedas. ¿Cuantos autos más podrá sacar con su firma reciclados a 0Km?
No lo sabe, no
lo cuestiona, se rasca la cabeza y empieza una nueva jornada.
SIN LÍMITES*
Busco repetirme
tantas veces
como el tiempo,
renacer en cada
movimiento
del péndulo
acomodarme en
el parámetro
de la vida
y negar mi
nada.
Busco repetirme
en la ola
en un ir y
venir
de comienzos,
entregar a
medias,
retacear a
medias,
armar juegos
inconclusos
en pentagramas
sin cercos.
*De Emilce
Zorzut. zorzutemilce@gmail.com
Breves y
di/versos*
*Por Miriam
Cairo. cairo367@hotmail.com
1)Striptease
--¿Qué tal tu espalda? --Mal. --Pero la apoyás en el respaldo. --Cuando me
siento. --¿Y los ojos? --Mal. --Pero ves. --Lo suficiente. --¿Y las manos?
--Mal. --Pero las tenés. --En los bolsillos. --¿Y la garganta? --Mal. --Pero
hablás. --Si no hay más remedio.
2)
Predestinaciones El instante es decisivo, dice el suboficial y el sospechoso
canta una canción desesperada. Veinte poemas de amor se arrojan al precipicio.
El sospechoso se derrumba y en el suelo trata de sacar el arma cargada de
futuro. De pronto es el Far West. El suboficial cae en la cuenta de que no es
el arcángel de la justicia, pero no muere porque es una criatura predestinada a
la edición de premios nobeles. Alrededor hay muchos autores anónimos con
cirrosis que se miran entre sí como perros mojados. Hay muchos infartos
deshaciéndose la América. Los autores en vías de clasificación miran atentos la
película de cowboys, pero los latifundios no se reparten equitativamente y
sobreviene una guerra civil. El suboficial edita sin asco. El sospechoso vuelve
a cargar el arma y dispara al aire. Cae la nube asesinada. El pájaro de Michaux
vuelve a morir por el estruendo. A algunos autores noveles el corazón se les
llena de pelotitas de telgopor, a otros se les vuelve jabonoso: lavan versos
como quien lava dinero. Otros escriben novelas como quien siembra soja. El
futuro es cada vez menos incierto: los versos, devaluados; el monocultivo, en
auge. En los diarios se leen crónicas mercenarias. El suboficial se tapa la
nariz y se tira de cabeza. La pileta rebalsa. Estrellita mía llora. La
madrastra de Blancanieves recibe el Nobel de la Paz. La poesía, en lo suyo,
sigue muriendo, interminablemente, de muerte anunciada mientras la humanidad
cava su propia fosa.
3) Fuera
de borda --Un día de estos voy cambiar el pie izquierdo por el derecho.
Necesito recorrer nuevos rumbos... --No lengües la lengua. --Ayer no más,
estuve a punto de poner el norte en el sur, pero el este me hizo notar que no
estaba para esos trotes. --Nada más inoportuno que ir un paso más allá del más
acá. --Te lo suplico, cerrá la ventana de este diálogo. --No se puede. --No
tenés fuerza. --No, es que se salió el picaporte. --Llamá al cerrajero. --Los
diálogos no se cierran con cerrajero. --No te hagás el vivo, viva. --Vas de mal
en peor. --Es tu culpa. --Tanto tirás de la cuerda que se te van a caer los
calzones. --No me amenacés conmigo mismo. --Misma. --Da igual. --No. --María
Constelaciones. María Malvón. María Limonero. María Crepúsculo. El universo es
femenino. --No desgeneres los géneros si no querés quedarte afuera. --El afuera
es mi adentro. --Basta. No la compliqués más. --Me voy. --Lejos. --Sí. Aquí
mismo es el espacio sideral. --No tenés remedio.
4) Una clase de
literatura Tema: "Las formas trágicas". Diseño Curricular, provincia
de Buenos Aires, dixit. Escuela pública. Los alumnos exponen su punto de vista,
en el trabajo de evaluación, pero uno de ellos no responde ninguna pregunta y
entrega un poema. Dice: "Perdóneme, profe, pero yo escribí esto. No sé de
dónde me salió". La profe lee y dice: "De la tragedia": "Si
la vida sólo fuera amor/ la sabiduría no sería sabia/ pues sólo sabría lo
bueno/ y no sus malas pasadas.// Si la vida sólo fuera tristeza/ la alegría
sería amarga,/ la tristeza sería feliz,/ y el amor una venganza.// Si la vida
sólo fuera afecto/ no habría vidas robadas/ y unas cuantas palabras/ son más
fuertes que las balas.// Si la vida fuera todo/ la nada se sentiría sola/
porque la nada es todo." Martín Galeano. 4° año B.
Parece una
tontería, pero llueve*
*De Sergio
Borao Llop. sbllop@gmail.com
Mi vida es un
barranco, ya lo dije,
una zona
desértica, una asfixia.
Un cable de
alta tensión abandonado
al borde de un
pantano de petróleo.
Pero llueve y
veo caer todas esas gotas,
(todas y cada
una, como hermanas
que me sonríen
desde su alba líquida)
las veo
estrellarse en las baldosas
o en los
rostros mojados, en los árboles;
las veo golpear
farolas y paraguas,
toldos,
ventanas, autos, un buzón, unos bancos...
Y en el medio
estoy yo. Mojándome.
A pesar de
todo. Mojándome y pensando
que nadie puede
arrebatarme
el placer de
esta tarde y esta lluvia.
-De Por si
mañana no amanece
*
Que ganas de
tomarme
Que ganas de
tomarme el agua sucia de las lapiceras
Eso saciaría en
parte mi sed por escribir
Con rayas y
desprolijos borradores
Tirados y
arrugados contra el piso
Arrepentida y
vivaz iría inundando
El suelo de
entretelones y enredaderas
Que ganas de
beber la tinta azul
Con ese aroma
mágico de nostalgias
De lecturas y
aventuras que escribieron
Los poetas los
artistas y los pintores
Llenaría de
acuarelas mi mirada
con plumajes de
aves presuntuosas
mis pulgares
intentarían acariciarlos
si bebiera de
esa sangre tan azulada
si tan solo
pudiera beber de esa tinta
leería los
diálogos que ocultaron
los trovadores
los dioses y los faraones
en sus tumbas
rodeadas de semillas
estaría atenta
a los mensajes eclipsados
y en ellos
quizás me perdería…
*De Azul.
azulaki@hotmail.com
*
Mi mano pasa
sobre la herida
blanca del papel,
la acaricia y
escucha:
-te doy mi
silencio,
haz tú de él
tu barca
tu puerto
tu grito
tu viaje
y tu regreso...
***
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