*Obra de Walkala. Luis Alfredo Duarte Herrera
(1958-2010) http://galeria.walkala.priv.at/main.php
-En Aurora
Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
Él*
Él amor
no llamó a mi puerta
Me la
tiró abajo con todo
El
estaba llorando
Yo salía
de la ducha
Y
mientras me acercaba al extraño en mi puerta
Las
cáscaras de los corazones rotos
Se me
clavaban en los pies
El me
tomó en brazos
Sus
lágrimas caían en la toalla que me envolvía
Me llevó
al patio
Y entre
las flores de la noche
Hicimos
el amor
*De Florencia
Mayra Gargiulo. florgargiulo@gmail.com
LAS CÁSCARAS DE LOS CORAZONES ROTOS…
*
Si la piensa
frente al mar, la siente a pinocha humedecida; si en la montaña, a chaparrón
nocturno. Cierra los ojos, la busca en la memoria del tacto. La toca suave, le
huele el aire para definir el gusto. Sabe a musgo y a hongos recién cortados.
Si se le
detiene en los bosques, toma agua de sus arroyos y descansa bajo sus sombras,
mientras le rastrea las sequías para besarle las grietas. Sabe cálido, suave y
fugaz, como el contacto del alma que deja huellas en los sueños.
Si se le
resbala por las laderas, a ella le da cosquillas y se le derrama por encima con
una carcajada color violeta que le toca el corazón y le aletea en la mano, como
un colibrí, hasta que se le posa en la palma y se queda quieto.
No quiere
volar.
Quiere que le
acaricie las plumitas con un dedo mientras ella abre las piernas y espera a que
se le resbale por dentro, con la lentitud con la que se descubre el primer
trago de vino. Quiere, que al llegarle al mar, él le descubra las corrientes y
se le acomode en las bajadas con un rafting de sonidos vertiginosos que
atraviese bahías y cruce continentes.
Aún no se
conocen y ya se sueñan.
El 5 de Enero
cada uno de ellos pone los zapatos y espera a que se le cumpla el deseo de
enamorarse.
*De Graciela
Tubino. gtubino@fibertel.com.ar
Mejor ahora*
Es mejor ahora
que los molinos
del alma se aquietaron
y puedo
diferenciar todavía
entre el color
de las células y el olvido.
Mejor ahora
antes de hablar
de alguna utopía
de complicarnos
en caricias que no damos
de sentir que
hay puertas en todas las esquinas
y que volver es
fácil porque no existen las cadenas.
Mejor ahora
que no hay
besos blindados alrededor de tu risa
que la sangre
invertida de todos los pájaros huele a septiembre
y los secretos,
a moho.
Mejor ahora
antes de
sentarse a la mesa con los vinos agrios
que hay lluvias
escurriendo por los ojos,
antes de que se
cuelguen las esperas
y queden
pendientes las penumbras y el ocaso.
Antes de que el
café se enfríe
y las copas
estallen como jadeos en pleno combate.
Mejor ahora
que podemos
recuperar el remanso
ahora que todo
es lejos de tu cuello
y todo es cerca
de ese abrazo que gotea en el pasillo.
Mejor ahora
aunque duela la
lágrima que se cuela en mi viento
aunque el barro
se meta entre la carne
y la morfina no
atempere
a esta poquita
muerte que acecha tan obscena.
Mejor ahora
cuando los
cerezos aún te nombran
y no se mide
con escuadra el peligroso desenfado de la ausencia.
Antes de que el
pacto provisorio se hunda como pedazos de vidrios
en los sueños o
en la planicie de tu pecho.
Antes de que
las preguntas no me alcancen
que me arrebate
el delirio
que mi
costumbre se dé contra la pared,
antes de que se
vistan de luto todas las despedidas,
que soslaye
placeres sin bostezos
y otra música
oxigene a esta piel.
*De Maria
Manetti. dulcemariam6@hotmail.com
MADRERA*
El bramido
regresa.
Su cara
es la un hombre de niebla.
Lo acompañan
otros, muchos…
De dos en dos,
a veces tres.
Llegan por una
rúa insomne.
Pasan por un
frágil puente de madera.
Madrera de
saudades.
No entiendo sus
palabras.
Sus confusos
silencios que me nombran.
Y que me gritan
¿Patria? ¿Terruño?
¿Desarraigo?
¿Infancia que no vuelve?
Siento el olor
a sándalo.
A velas y
antorchas incendiadas.
Hay un acre
sabor dulce que hostiga, sin parar.
También un
niño.
Puebla mi pecho
de girasoles negros.
Una caja. Un
ataúd. Un féretro.
Pero no. Estoy
viva.
Me golpea en la
boca de hambre.
Y me pregunta
porque calla Dios.
Y no se que
decirle.
Y callo. Una y
otra vez. Callo.
Y cruza el
puente y la madrera insomne.
Y me muerde una
marea de alas ateridas.
Y se va con los
hombres.
Vienen de dos a
dos, a veces tres.
*De
Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
EL AMOR*
Es una cortina,
una niebla densa,
a veces espejo
con cosas deseadas
o estrellas fugaces
que tocan montañas...
Se nos van los miedos,
brillan esmeraldas
dentro del ensueño
que dice "por siempre".
una niebla densa,
a veces espejo
con cosas deseadas
o estrellas fugaces
que tocan montañas...
Se nos van los miedos,
brillan esmeraldas
dentro del ensueño
que dice "por siempre".
El tiempo implacable
disipa la niebla,
corroe el espejo
que sólo refleja
lo que nos lastima;
no hay piedras que brillen
y crece el "nunca".
El amor no muere,
se convierte en lluvia.
disipa la niebla,
corroe el espejo
que sólo refleja
lo que nos lastima;
no hay piedras que brillen
y crece el "nunca".
El amor no muere,
se convierte en lluvia.
*de Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar
*
Vino entonces a
vaciarme con una jarra
y el lenguaje
se deshizo con el agua
Ya en el
estruendo del lavabo
cuando la gota
cae y rompe
la boca se
abrió en fracciones de viernes cobre
como el abril
vacante de mis veinte años
Ahora y en la
hora que me falta
me sobra
espacio,
y no encuentro
la manera
de acomodar el
músculo de mis silencios
como si fuera
un gato a la luz de la mañana
en aquella
esquina del patio
donde las manos
no suelen mirar.
*De
Marcela Lokdos.
lokdos1@yahoo.com.ar
MI CORAZÓN HA
HABLADO*
“El corazón nos
corre a veces por todo el cuerpo, como si fuera un perro perseguido”.
F. GARCÍA LORCA
... Mi corazón
ha dicho que soy noche y mujer en un caballo alado.
Que mis pechos
se prodigan en magnolias blancas.
Que desenredo
de tus cabellos los piojos y las liendres del miedo.
Que quiebro en
tu cristal el grito moribundo del cuervo.
Mi corazón ha
hablado y quizá me ha engañado.
Pero, he
sentido en el pecho la resurrección de la paloma.
He conjugado en
sangre el temblor de tu cuerpo.
La mujer que
habla por mi estómago está hecha de sudor y grito.
Y besa con las
piernas y duerme con la boca.
Entreabre la
brecha por donde escapa la turbación y la cordura.
Te ha hecho un
lugar en su manto de ausencia.
Y has dormido
con ella, aun en lechos vacíos.
Mi corazón me
ha dicho, que en el espejo de tu copa, la has visto
Que tus ojos no
caben en la inmensidad de su fiebre
Que en un vino
empecinado, la desnudas... y bebes.
Que la consumes
en resacas y la ejecutas en el mar infinito, de tu cuerpo.
Que la has
liberado pero vuelve en constelación boreal.
Mi corazón me
ha dicho que la mujer ha elegido ser jinete de la noche.
Y se acopla a
ti en un caballo rojo. En vid. En llamarada.
Tu corazón es
una garganta de perros degollada.
Me ha dicho que
sigue en ti, esa certeza tuya, tan desmesurada.
Que solo cabe
en ti, tu insoportable amor aullido, a solas.
Mi corazón me
ha dicho que la mujer huye, de la noche.
Inadvertidamente.
Tan despacio, como una gota de agua en el desierto.
Dejándote la
duda y la ilusión, tristísima ilusión.
Un sueño, un
ladrido. Noches de fiebre, un delirio, un deseo.
Un deseo.
*De
Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
Diario de
navegación y besos*
Día 1
Zarpamos por la
noche. La mujer gaviota consiguió el respeto de todos porque trajo un mapa
delineado por ella misma que representa el mar cuando se viaja por mar, o el
cielo cuando se viaja por cielo. A simple vista cualquiera podría suponer que
el dibujo es un laberinto medieval de seis circuitos. Y tampoco estaría
equivocado.
Día 2
Siempre
sigiloso y pensativo, el primer timonel, conocido por todos como el hombre
faro, nada conoce de vientos ni de mares, pero sabe el nombre de todas las
estrellas. Esta mañana guardó bajo siete llaves los futuros secretos que irán
surgiendo a lo largo de la travesía y se autoproclamó su cancerbero.
Día 3
Hoy los invité
a todos a sentarse en cubierta y distribuí generosamente un galón de
aguardiente de caña y otro de ron antes de pronunciar mi discurso escrito por
la mujer con sombrero. "Navegaremos muchas semanas, dije, muchos meses,
por estas aguas o estos cielos, plagados de sombras y de peces, antes de llegar
a destino". La tripulación vitoreaba cada vez que hacía silencio. Lo mejor
que escribió la mujer con sombrero fueron los aclamados silencios.
Día 4
No obstante,
los días en el laberinto huelen a iodo y sal marítima. Huelen a hombre y a
mujer.
A la
tripulación, estimada en un capitán, un timonel, una mujer gaviota, un
jardinero, una mujer con sombrero, dos polizontes, tres refugiados, un cocinero
y un cadete, debemos multiplicarla por el número dispar de fantasmas que cada
uno trae, y a estos sumarles los espíritus marinos. Hay días, como el de hoy,
en que uno se topa con todo tipo de gente en cubierta. Van y vienen hombres y
mujeres convocados por la fantasía o la memoria. A primera hora de la mañana,
salieron, de la sala de máquinas, correteando en puntas de pie tres mujeres
desnudas y se dirigieron al camarote del timonel. De allí, las mismas mujeres
desnudas, saltando como gacelas entraron en el compartimiento de los
polizontes. Todo el barco se impregnó con su aroma de ninfas recién amadas.
Día 5
Otro punto importante
es establecer si somos o no un barco pirata. Las dificultades de la definición
no se hicieron esperar, pero fueron asumibles.
Día 6
Enfrentamos la
primera tormenta. Fuimos arrastrados por olas gigantescas hacia la zona más
desconocida del laberinto, sin embargo, el jardinero a bordo leyó con soltura
poética la rosa de los vientos y nos sentimos a salvo.
Día 7
Todo lo que nos
pasa en el cuerpo nos viene de la mente y el alma. He aquí la primera
definición pirata.
Día 8
Desde las
reminiscencias se establece el equilibrio cósmico después de haber naufragado
por cielo y por mar, por causa de una segunda tormenta venida desde adentro.
Día 9
Hoy entramos y
salimos del mapa de la mujer gaviota con una soltura veraniega.
Día 10
Este viaje
tiene rumbo pero no destino. Segunda definición pirata.
Día 11
Los polizones
soñaron la cubierta llena de sangre. Fueron castigados y puestos a limpiar su
sueño.
Día 12
El mar, el
laberinto, es un páramo. El cadete un dios. La noche un capullo. La mujer
gaviota me besó.
Día 13
Los refugiados
en el laberinto se quitaron las camisetas y mostraron el torso desnudo. Pechos
jóvenes, bíceps fuertes, aunque no tan musculados como los quisiera la mujer
con sombrero. A lo largo de la tarde les enseñó el arte de la cabullería.
Comenzaron aprendiendo el nudo llano, utilizando mechones de su cabello. Luego
fue amarrada al mástil, con un nudo ballestrinque, utilizando el lazo de su
vestido. Finalmente hicieron nudos margarita para acortar las cuerdas que nos
atan a la eternidad.
Día 14
Pronuncié un
nuevo discurso: "Desde que partimos, a cada día de viaje no le ha faltado
su noche. No nos podemos quejar", dije, y el aguardiente de caña circuló
con frenesí pirata. Yo enjugué cada palabra dicha con sendos chorros de ron
hasta aplaudirme, por tanta locuacidad náutica. "Y les prometo... leeess
proometooo... que en lo que reeeesssssta de enero... lo que reeeeeessstaaa de
enero, ¡noooo vamos a desembarcar, camaradas!"
Día 15
Hoy la mujer
gaviota me confesó que nuestro mapa de navegación es un laberinto de
ramificaciones infinitas. Luego me besó.
***
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