*Obra de Cecilia Aguado.
Villa Gesell.
Argentina
“Lord Misaurión:
Su vida” *
Vivan los locos
que inventaron el amor (H. Ferrer)
(Primera
infancia)
La curiosidad
mató al gato, dice el refrán
Pero éste no
fue el caso de Lord Misaurión
Su nombre era
tan indescifrable como su procedencia
La leyenda
cuenta que LM fue un niño que nació gato
Bautizó a su
madre “Mamá Memoria”
Decidió que no
era necesario tener un padre
En el medio de
su rostro, solía usar dos ojos
El zurdo,
siempre un poco más disparado hacia el universo
El diestro,
abocado a las cuestiones del hogar
Cuando cumplió
su primer Sonrisa
Eligió el
nombre que lo dice, que lo convoca
Pensó en
cambiarlo con el pasar de las sonrisas
Más tarde
descubrió que había otras cosas por cumplir
(No sólo
sonrisas)
Una tarde llegó
a casa y ante la presencia de Mamá Memoria soltó
“No encuentro
el mapa que lleva al amor”
Los días dirían
que esa habría de ser su primera lágrima
Estaba
creciendo: estaba aprendiendo a llorar
UN SOL DONDE CREER NO HICIERA FALTA…
PATIO DE
INFANCIA*
Haciendo caso a
Rilke, si no puedo decir nada, puedo decir de mi infancia, porque verme sin
escribir se hace muy difícil.
Y uno recurre a
contar hechos del pasado. De un mundo que ya fue. Queda el polvo de los
recuerdos y, en muchos casos, la nostalgia. Pero, personalmente, no me acuno en
ella. Sé que ese mundo ya fue. Con sus códigos, su lenguaje, sus percepciones
del mundo y de la vida.
Más allá de
ello, convengamos que han sido, cada uno de esos hechos, la materia con la que
estamos compuestos en buena parte en nuestra forma de ser y obrar. Y lo están
las generaciones que nos siguieron y las que seguirán. El abrazo oportuno de
papá y/o mamá, el consejo del abuelo, los juegos con mis hermanos o compañeros
de edad y escuela, los viajes, los amigos nuevos, los amores infantiles y los
metejones juveniles...
Es cierto, además,
que no todos tenemos la misma infancia. Cada uno está signado por el lugar
donde nació y creció. Y hay diferencias. Uno las percibe con claridad ya
adulto. De niño solo sabemos que somos niños.
Y los amigos
son amigos del alma. Para toda la vida. Eso creemos. Y queremos hacer todo con
ellos: ir de paseo, comer un alfajor, tomar la merienda, ir a la escuela, ir a
la iglesia para prepararnos para la primera comunión. ¿Cómo no voy a ir con mi
mejor amigo? Y ahí fui. La primera vez fue una charla del cura. Como la pasamos
bastante bien, lo invité. Y él, sin ninguna traba, aceptó y vino conmigo. La
pasamos bien.
Claro, había un
detalle: mi amigo era judío. Las nacionalidades y confesiones religiosas
siempre las pase por alto pero, los mayores nos pusieron en regla de adultos.
Uno aquí y el otro allá. En los juegos, no había problemas: los piratas, el
tren, trepar los árboles, comer frutos silvestres o correr tras la pelota. Pero
en lo religioso, nones.
Así fue como
empecé a distinguir ciertas diferencias, pero que no me movieron en mis siete:
la amistad no tiene religión, ni raza, ni territorio.
*De Oscar A.
Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar
Rapsodia*
Si uno pudiera
irse así,
mansamente,
como la luz se
pone de rodillas
hacia el oeste.
Sin preguntar
si algo queda
de nosotros
en otros.
Sin desear
un profundo
abrazo que abrevie
el desamparo de
andar por el poema.
Sin cuestionar
nuestras
pequeñas historias.
Irse así,
simple,
como caen las hojas
en abril,
con un epílogo
de arcilla
que modela un
tiempo concluido.
Y en un acorde
final
-sin ayer y sin
mañana-
ser un alma
disponible.
Sumergirse en
el asombro inicial.
Ser una melodía
sin memoria.
*De Miryam
Seia. miryamseia@cablenet.com.ar
*
todo es
maravilloso.
miro este plato
que contiene arroz
el arroz blanco
sazonado en manteca
lo miro y no
puedo dejar de pensar
qué maravilla
este arroz me digo
para que llegue
a mí
debieron
germinar cuántas semillas
cuántos soles y
lluvias debieron penetrar
la dura semilla
en la tierra,
cuántos ojos
cuántas manos
cuidaron de ella hasta llegar a mí
así con todo me
digo
así el amor
así el agua
el aceite
las gracias que
hace la gaviota al romper el mar.
todo es tan
maravilloso, nada duele, nada
miro a mi
alrededor y veo mundo
veo colores
aromas sonidos todo me pertenece
mientras esté
vivo todo es mío y de los otros
mi propia carne
es mía y será de los otros
mi sombra es de
la noche y es también luz constante.
todo es
maravilloso
llevo a mi boca
una rebanada de arroz
y no puedo
creer este milagro
esta cosa
mecánica y dulce de masticar
de tragar
emocionado lo que toda la humanidad
lo que algún
Dios todopoderoso
predestinó para
que en este instante y no en otro
pueda yo
masticar este devenir de las manos del hombre
esta semilla
antigua,
si mis padres
estuvieran del otro lado de la mesa
observándome
les sonreiría
plenamente, porque todo es maravilloso.
Que no hace
falta*
Ni bien pulso
una palabra comienza la noche. A veces pienso que el marqués es un artefacto de
mi imaginación, a veces no pienso eso ni lo otro.
Las apariciones
del marqués son irreales, no así la aparición de la musa soledad montada en un
pájaro con aletas de pez y ojos de crisantemo.
Que enero es el
mes de los solitarios, el mes en que los amantes mórbidos se vuelven
abstinentes.
Que enero es
completamente lila, que el lila es completamente enero.
Que los
pequeños blandos senos de la musa soledad son completamente azules.
Que del río
surge un ángel completamente sordo y completamente bueno.
Que la noche
junto al marqués es la misma noche sin el marqués pero con otras estrellas.
Que el marqués
abre la puerta y entran los cantos ceremoniales, entran las muchachas doradas y
los vampiros celestes.
Que la luna
redonda y dura nos aplasta.
Que en enero el
corazón se llena de arenas movedizas.
Que el marqués
está loco de amor.
Que la musa
soledad a través del ojo abre la luna bajo la noche.
Que en enero,
apenas soplo una palabra, comienza la noche y el marqués abre a la musa soledad
como un libro sin tapas.
Que el marqués
es un primo lejano del marqués que tiene problemas en la cintura de tanto hacer
trabajos domésticos y poco amor.
Que la musa
soledad es un seudónimo de aquella mujer que tiene las manos cansadas de tanta
faena y poco amor.
Ni bien llega
enero los instantes del día se desperdician uno a uno, mil por vez, y el
marqués enciende una llama bajo el asfalto para cocinar el puchero lleno de
huesos bronceados en los balcones de los veraneantes que se quedan en la
ciudad. Y mientras los turistas sin veraneo se hierven en el caldo, descubro
que algo late, algo crece. Lo sospecho cárdeno, con un solo ojo. Lo presumo
fuerte, blando, vibratorio.
Un perro
vagabundo salta de la olla y desaparece. Poco antes del anochecer todos estamos
hervidos. El marqués llama a la musa soledad. Tiene el teléfono en la mano
derecha y el sexo en la mano izquierda.
Llega la musa
con el vestido color lavanda y los pies de musa que no hacen ruido. El marqués
tiene algo que decir que se dice sin palabras. Y la musa escucha lo que el
marqués no dice mientras baja el cierre del vestido, largo hasta el abismo.
Tal vez no haya
otra manera de decir ni otra manera de escuchar.
Que el interés
de la musa por las fotografías obscenas es normal.
Que el ángel
que surge del río no es completamente sordo ni completamente bueno.
Que el
sentimentalismo del marqués no es el origen del problema.
Que el marqués
abre la espalda de la musa con el filo de la lengua, separa los huesos con el
filo de la lengua, perfora el corazón con el filo de la lengua, bebe como un
colibrí los dos corazones de la musa con la punta de la lengua.
Que todo el distrito
se estremece como un cráter.
Que la musa
soledad arde como la llama de diem mil cirios
Que el marqués
siente el impulso imperioso de desnudarse y correr por la plaza San Martín como
si fuera el Parque Independencia.
qué importa si
no tengo nada que ver con la vida real tal como la conozco?
qué importa si
no existo?, Que a veces pienso que soy un artefacto de la imaginación del
marqués o de la musa, pero
Lo que me
interesa de enero es que siempre llega esta criatura nocturna, depredadora,
armada con el filo de la lengua y dice a la musa cosas que nadie más diría en
mi presencia.
Yo pienso que
esto se debe a por lo menos dos cuestiones: una, naturalmente la falta de
palabras, y otra, no saber cómo decirlas.
Yo pienso que
la musa soledad tiene un talento sublime para ser mujer con plenitud cuando la
lengua del marqués la hiere.
Yo pienso que
el marqués llega a altas horas de la noche del primer día del mes y con una
manguera de bomberos barre con ácidos disolventes el exceso de gente en la
ciudad. Y la ciudad se vuelve tolerable, cómplice, privilegio.
Ningún marqués
es marqués salvo en la infinita ilimitación de su lengua. Ninguna musa es musa
salvo en la infinita ilimitación se su palabra. Estos dos axiomas son el mismo
axioma conmigo en el medio.
Que las letras
han sido inventadas para que podamos conversar con los ausentes.
Que el texto
escrito es una conversación volcada al papel para que el ausente pueda
pronunciar las palabras a él destinadas.
Que el texto
que escribo es mío pero cuando el ausente lo empieza a leer es suyo.
Que el marqués
bebe a la musa como si fuera su alma.
Que la musa
bebe de mí como si fuera una palabra.
Que para la
plena comprensión del texto escrito no sólo se deben utilizar los ojos sino
también el resto del cuerpo.
Que la musa se
balancea con la cadencia de las frases.
Que el texto es
incorpóreo e increado.
Que el marqués
barre la ciudad con su ácido disolvente.
Que me vuelvo
presente sólo cuando soy pronunciada.
Que cuando el
lector lee despacio me comprende.
Que no puedo
garantizarlo.
Que no hace
falta.
Pecadora*
hoy me soñé
Santa.
vestía a
lunares y disponía la mesa a un costado de mi habitación.
colocaba
manjares crudos milimétricamente reglados y vino,
en las tacitas
de té que heredé de mi abuela.
dicen,
que la
geometría de la crueldad es la insistencia en perpetuar el estado de las cosas.
yo,
horneo galletas
y rituales
máscaras
con una boca lo
suficientemente grande
como para
devorar
todas las
bestias,
y el perdón de
dios.
*De Lila
Biscia.
*
y acaso
suplicaba
alguna fe
un sol
donde creer
no hiciera
falta
*De Alejandra
Alma.
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