*Obra de Walkala.
Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora Boreal. Walkala:
un homenaje in memoriam
AGOSTO*
Agosto trae sus vientos y sus fríos
y los deja en mi ventana.
Trajo una vida nueva
aquel invierno
y floreció la escarcha.
Más tarde vació la casa
con sus garras y sus sombras
y sobrevino el silencio.
¿Será, Agosto, que la tierra
te convenció con sus piedras
ardientes y enamoradas,
para soltar tus cerrojos?
Malvones y geranios
abren su rojo puente
sobre el abismo.
*De Norma Cozzi. norma_cozzi@yahoo.com.ar
-Del poemario Por el borde del agua, publicado por editorial Ombligo Cuadrado en 2020.
-Su reproducción es
libre, citando fuente y autor-
NI LA ROSA NI EL BRONCE…
-Poesía de Norma Cozzi.
FOTOS
¿Cuánto viven
las fotos familiares?
¿En qué momento
se pueblan de extraños
que ya nadie conoce?
¿Cuál será el ritual
para despedirlas
de la vida?
PRESENCIAS
Será cierto que quedan
como tenues libélulas
como delicadas
filigranas
o como dulces rayos
que atraviesan el aire
y dejan la estela
de su presencia ausente.
En algunos rincones
en las telas y lanas
en los andenes
en la tierra
en los viejos metales
hasta en la lengua
diaria
con un inexplicable
giro.
Transparencias
aromas
frases.
Allí están
así parece
los queridos,
sonriendo.
LLUVIA NOCTURNA
Viajo en el barco
sereno de mi cama
cuando llega la lluvia
y sacude con vientos
la ventana y la noche.
Pienso en los pájaros
que apenas se refugian
en los árboles ralos,
en mi padre
que iba al trabajo
en las madrugadas
frías
en un hombre desconocido
que me sonríe y
espera.
En un abrazo
que no daré nunca.
LA
PARED DE MI CUARTO
La pared de mi cuarto
es caja de resonancia
de mis vecinos de al
lado.
Oigo sus estornudos y
bostezos
su radio inoportuna a
las 5
o 6 de la mañana
y el grito que le
pegan
a una gata que,
imagino,
duerme y se levanta
con ellos.
Casi nunca suspiran.
No jadean ni gimen.
No sé si agradecerles
por su vida sexual
tan silenciosa
o animarme a preguntar
qué oyen desde su
lado.
MARZO
No creo que piedra
ni cristal
tal vez río
corriendo empecinado
aunque en silencio
sosteniendo la vida
detrás de las
ventanas.
De hierro oscuro, sí,
pero latiendo
intacto y loco
y ellos y ellas
y nosotros
tomados de las manos
mirándonos
respirando al fin.
Ahora
y siempre.
YA
MORÍ UNA VEZ
Ya morí una vez
con la conciencia alta
y el cuerpo joven.
Déjenme caminar
descalza
por el borde del agua,
ahora que es la tarde
de la vida y del día.
Afirmación de la
espuma
continuidad del ser
aunque parezcan
inútiles
los pasos en el
viento.
TANGO II
Vos que pasás como
dudando
si esquivar el charco
o pisotearlo
hasta mancharte.
Yo que te miro
y no sé
si tenderte la mano
o dejarme salpicar
por tu caída.
Un paso que no das.
Un giro que no doy.
Una danza imposible
si no empieza en
abrazo.
Final.
Y todavía.
ME
PERSIGUE LA ROSA
Me persigue la rosa,
el esplendor rosado
y sus rosados moños.
Corazones
tules
labios.
Los jabones fragantes
como olía mi abuela,
el estuche olvidado,
las cajas y cajones,
la libreta donde
guardo
los versos de la
esquina
o del tren.
Quiero la rosa
profunda
morada orgiástica,
que arranque de raíz
el contrato social
de lo rosado.
LADRILLOS
Dedicado a Argypaz, fábrica recuperada
de José C. Paz.
Entre el ruido de las
máquinas
y galpones
fantasmales,
el hombre derramó
sobre nosotros
palabras de otro
tiempo.
Dijo tierra y tal vez
barro
dijo caballos y
pisadero
dijo éramos
dijo quisieron comprar
dijo prometieron…
Narraba y trabajaba al
mismo tiempo
como si no existieran
el vacío y la
herrumbre
o más bien como si
esos
fueran los materiales
de su escritura.
Los otros continuaban
concentrados, atentos,
su industria de
alfarería.
Era una lucha
desigual.
No hay nada más
difícil
que pelear con los fantasmas.
Pero ellos seguían,
tozudamente,
con su exorcismo
activo
que espantaba los
monstruos.
El hombre se sentó.
Sus ojos sonrieron
y compartió el conjuro
con palabras serenas.
La dignidad de
trabajar
dijo, por toda
despedida.
SIETE
CUARENTA
Largas hileras
de unos y de otras
en la meseta conurbana
de la espera.
Nadie rompe la
cuadrícula
del hastío resignado.
Cada quien en el poste
Y en la vida que se
escurre
silenciosa, en la
vereda.
VENENOS
El sol incendia las horas
y un hombre cava una
zanja
en el gran jardín.
Ardiente, el hierro de
la pala
sube y baja en las
manos oscuras
como la tierra,
como las ropas, como
los ojos,
como las rejas
de la casa señorial.
CONATUS
Desnudo ya
el árbol de otoño.
Silueta gris y
ramas delgadas
como brazos inmóviles
en un saludo seco.
Pero hay que mirar
y escuchar la savia
oscura
allá adentro,
allá abajo.
Siguen intactos
el calor, el deseo
el empecinado gusto
por la vida.
Los pájaros lo saben,
lo habitan, esperan.
NI LA ROSA NI EL BRONCE
Ni la rosa ni el
bronce
de la espalda
entrevista
una tarde de verano.
Tal vez un perfume
leve,
el perfil barbado o
la fuerza del brazo.
Sobre todo,
la mirada sin juicio
sobre mi cuerpo
despojado,
abierto, verdadero.
Es eso lo que extraño.
* *
-Estos poemas de Norma Cozzi pertenecen a Por
el borde del agua, publicados
por editorial Ombligo Cuadrado en 2020.
-Su reproducción es
libre, siempre que se cite fuente y autor.
Norma por sí misma:
Nací en Buenos Aires, algo después de
mediados del siglo pasado. Pasé mi infancia en Santos Lugares, barrio de
eucaliptus y de trenes, y mi adolescencia en Muñiz.
Estudié Letras en la UBA hasta el 76,
año del golpe. Fui militante y secuestrada por los milicos. Sobreviví a la ESMA
y llevo esa marca por siempre. Tengo dos hijas, hermosas y creativas, con las
que comparto artes, músicas y luchas de mujeres en la calle. También un nieto
que me obliga a aprender el mundo tecnológico. 350 alumnes secundarios por año,
y amigas de fierro.
Bebo el mejor vino que pueda pagar. Leo,
leo, leo. Escribo. Y de vez en cuando, florece algún poema.
Inventren
https://inventren.blogspot.com.ar/
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**
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