lunes, mayo 25, 2020

¿DÓNDE SE ENREDARÁN LOS SUEÑOS Y LAS PENAS?






*Dibujo de Erika Kuhn.  https://obraerikakuhn.blogspot.com/









TRES ASEVERACIONS SOBRE EL AMOR*



El amor
es una intersección
entre dos
azares.


*De Daniel Montoly.












*




El placer no dado se pudre en su propia luz.

No renuncia,

y aunque trate de convencerse

nunca se conforma con un cuerpo distinto

de aquel que debía recibirlo.

Todo placer que no fue dado

se convierte en materia cósmica

y pasa a formar parte del suelo, del aire, del agua.

Por eso a veces estás triste

y no sabés por qué.



*De Valeria Pariso. valeriapariso@outlook.com



-Valeria  (Muñiz, Provincia de Buenos Aires, 1970)
Coordina talleres de poesía y el ciclo de poesía en Bella Vista. Algunos de sus poemas fueron traducidos al portugués y al italiano.
Publicó los libros de poesía: "Cero sobre el nivel del mar" Ediciones AqL (2012), "Paula levanta la persiana", Ediciones AqL (2013); "Donde termina esta casa", Ediciones de la Eterna (2015), "Del otro lado de la noche" (2015) Editorial El Mono Armado, "Triza" (2017) Editorial Detodoslosmares, "La trilogía: Uva negra/ Mascarón de proa/ El castillo de Rouen", Vela al viento Ediciones patagónicas (2018).

-En 2019, con su libro "Zarmina", obtuvo el Primer Premio del Concurso de Letras, categoría poesía, del Fondo Nacional de las Artes.

Sus poemas fueron incluidos en distintas antologías, entre ellas "Antología de poesía iberoamericana actual", Ed. Ex Libric, España, 2018; "Rapsodia ensamble de voces- Obertura- Editorial El mono armado, 2015; Movimientos/ Primera antología Ciclo Moserrat 2018, "Antología Federal de poesía de la provincia de Buenos Aires", del Consejo Federal de Inversiones.

-Administra el blog de difusión de poesía contemporánea https://laficciondelolvido.blogspot.com.ar














Nostálgico animal*



Nostálgico animal que como yo te atreves
a la inmensa grandeza del deseo
de mirar con ternura hacia el pasado
sabiéndolo ya muerto
ya marchito.

Nostálgico animal que como yo te asumes
catarata de luz despedazada
y anhelas la llegada de la noche
para fundir tu llanto con las sombras.

Nostálgico animal que como yo te entregas
al censo de mañanas y tardes ya perdidas
cuando trenzando el aire fuimos brisa,
fuimos nido trinchera bosque río.

Nostálgico animal que como yo agonizas
frente al paso del tiempo.
Cada hora
te aleja de mis ojos.
Cada hora
me hiere en el silencio inhabitado.

Nostálgico animal que como yo confiesas
con un hilo de pena tu derrota
y como yo te apagas y apagas y sumerges
en ese oscuro mar que es la apatía.

Nostálgico animal cargado de tristeza,
de tristeza fatal como un labio tronchado,
como un viento funesto de tragedia,
como un cielo abrasado por los rayos.

Pero una luz de fuego,
fundiendo tu pupila con los cielos,
estalla en mi retina.

¡Despierta, anda, combate!
Aún es posible andar hacia adelante.

Allende el calendario alguien espera
ecos de nuestros pasos en la arena.



*De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com













TRENZAS*


“Si la lluvia llega hasta aquí voy a limitarme a vivir. Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena.”
LUIS ALBERTO SPINETTA


Noche de martillazos lastiman mis insaciables fauces.
Mastico el silencio de cera de mi palabra huérfana de ti.
En mis manos de lata cabe un mundo de arcilla morena.
Solo un mundo posible, Solo uno, triangular
Un hombre, una niña y una anciana
Desde la alborada lo buscaban.
- De la mujer no hablamos, ella es él-

Sangre adentro vertía en el cáliz, palabras. Palabras.
Los sueños de la niña, se enredan en sus trenzas de lluvia.
En las trenzas de anciana-bendita seas- hay copos de sal y rebeldía-
Solo un mudo posible, uno de sombra, otro de ausencia.
Pedro trabaja la madera con pasión y fervor.
Una pena grandota le sabotea la astilla de la rueca, el amado huso.

Tras la puerta del alba, obsesivamente, ese animal violento.
¡Ay! Uñas, rasguñan, tocan, escarban. Ay amor quiero y no quiero.
-El sexo es el salvavidas de los náufragos-
Un macho con fervor vigoroso. Piso de cristal.
Un macho, solo, por elección. Ilegítimo. Expósito.

Pasa un hombre con su Biblia en su mano.
Una mujer con pollera cortona. Otra, sueña, este sueño no es sueño.
-No Madre ¡!No cortes mis cabellos de agua! No.
¿Dónde se enredarán los sueños y las penas?
La madre no escucha, ni mira, solo muere por él.
Las trenzas ruedan por el suelo.

Desde ese día los ratones se esconden en la nuca.
No quiero saber porque desde mis ojos salen hiedras.
No quieras saber porque las trenzas degüellan el furor de la noche.
Es tarde, recuerdo, el galope de un caballo en mi sangre.
Las guayabas, también, ruedan por el piso. Ah, tu olor.
Trenzas de almendras y una doliente niña. Adiós.
Lo amé en esa mesa. Me amó. Eso fue todo.



*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@gmail.com



















Mímesis*



Cubrí con plantas las ventanas,

sembré sobre el escombro,

coloqué en el alambrado madreselvas.

Mi casa era un cuerpo desnudo

con la piel arrancada.

Mi cuerpo, una casa sin flores.



*De Paula Novoa. novoapaula8@gmail.com















*


En las tierras oscuras donde el miedo era rey

construí una casa con el barro del río.

Sometí a la materia, la moldeé entre mis manos,

le di forma de hombre, de ventana, de hijo.

Con mis ojos de amor parí cada mañana

un sol para entibiarme en los días más fríos.

Vi crecer las glicinas, florecer, derramarse,

convertirse en manojos de violencia azulada.

Vi pasar a los pájaros en su huida hacia el sur.

Los contemplé al volver en la urgencia del nido.

Todo es tan poco siempre cuando se mira lejos.

Tan poco y diminuto y lejano y perdido.


Debo dar las gracias a mis pequeñas muertes

por este cuerpo mío de vida generosa.

Llevo la cicatriz del que ha perdido todo de una perra vez.

Como todo el que aprende, yo también aprendí

que uno es apenas la suma

de todos los demonios que se ha devorado.




*De Mariana Finochietto. mares.finochietto@gmail.com


- Mariana nació en General Belgrano, Provincia de Buenos Aires. Actualmente vive en City Bell.
Publicó: Cuadernos de la breve ceguera  (La Magdalena 2014). Jardines, en coautoría con Raúl Feroglio (El Mensú, 2015)
La hija del pescador  (La Magdalena, 2016).  Piedras de colores (Proyecto Hybris 2018)
Su último libro publicado es El orden del agua, GPU Ediciones (2019)

-Coordina Microversos, talleres de exploración literaria.



















Esa que habla*



Esa que habla por medio del poema
y ensaya ilusiones como coreografía
de una nueva danza.
Esa que finge no oír lo que te pasa
y bebe a sorbos el jugo fresco del amanecer.

Esa que espera cada día un porvenir
desmemoriado
de antiguos remordimientos.
Esa que canta una canción
y tiene mucho de vida y otro tanto de su oponente.
Esa que se disfraza de viajes, barcos y trenes
y te habla de los puertos a los que nunca arribaste:
esa no eres tú.

Aunque la escuches dentro de ti
cayendo sobre tus días.

Ella es lo imposible del mundo que soñó
de lo que quiso ser...

y te roza las sienes.



*De Miryam Colombotto de Seia. miryamseia@cablenet.com.ar














Camino hasta que el agua me tapa el cuello.*



El fondo del mar no es como pensaba.

Hay un castillo
un cielo
nubes doradas
y un jardín salvaje
hay un lago azul
y peces plateados
en cada nuevo comienzo
hay soles naranjas rodando
sobre la línea del fin del mundo
todo el tiempo verde amarillo.

Arranco mis collares de perla sin ostra
los arrojo lejos
veo colores soltándose de mi boca
sombras detrás de las cortinas de agua
veo las ganas de dormir
sobre el sendero más pedregoso
y una cama de arena negra
lunas rojas y aquel nosotros.

El fondo del mar no es como pensaba.

Sigo caminando
arrastrándome ahora
el techo líquido ya no trasluce el sol
ni las nubes
hay ecos
ya no veo el piso del océano
ni el cielo de mar
atravieso el espeso petróleo
(aquel que sentimos desde el muelle
una noche de viento)

Violeta negro
más negro
me acuesto a dormir
pienso en medusas.

El fondo del mar no es como pensaba.

Ahora
sola
en silencio
duermo
petróleo sobre mí.



*De Lorena Suez. suezlorena@gmail.com



- Lorena nació en 1975 en la Ciudad de Buenos Aires, es Licenciada en Ciencias de la Comunicación y Psicóloga Social.
En 2016 publicó Intemperie, su primer libro de poemas, por Viajera Editorial. Participó en 2015 con su relato “Desde el Mandarino” de la Antología Tetas. Historias de Pecho, por Textos Intrusos. Hace varios años es convocada para leer en la Feria del Libro, en ciclos de poesía, programas de radio y eventos artísticos. En 2018 publicó Mis Vendavales, su primer libro infantil por la editorial Peces de Ciudad. Con Mis Vendavales viajó a España y presentó el libro en diversos espacios como bibliotecas, radios y librerías, alcanzando a un gran público infantil. Hoy, se encuentra escribiendo un libro de ficción para adultos y dictando un taller sobre “Las emociones en la palabra escrita”.















LOS SILENCIOS DEL PECADO*



“...Dudo que alguien pueda leer o escuchar tu historia sin que las lagrimas afloren a sus ojos. Ella ha renovado mis dolores, y la exactitud de cada uno de los detalles que aportas les devuelve toda la violencia pasada...”
(Carta de Eloisa a Abelardo)



Amo el “Jardín de las delicias”
El resultado del cruce de dos rectas.
Imprevisibles e inesperados triángulos.
La fuente de la juventud y el huevo.
Oscuridad y sigilo fecundados. Silencio.
El silencio del inmortal deseo.
La sombra quieta de mi padre.
Las abejas inquietas en el pelo de mi madre.
Amo al silencio. Los ecos del silencio.
De las voces calladas. Antiguas profecías.
De la metamorfosis de una boca.
Del cazador. Cabalgando. Huyendo siempre.
De la manos. Números cardinales. A veces círculos.
De los pies que se van cuando amanece.
El búho y el martín pescador.
Amo los hombres-pez.
Las mujeres desnudas. La tentación.
Los sabores frutales, tan hondos, tan profundos.
Las uvas. El cielo y el infierno.
La bola de cristal craquelada. La inconstancia.
Los álamos. Los jinetes. Los espinos
Los adioses de corcel, patria en el vientre.
Amo la lechuza y la flecha.
Los silencios golpeando mis umbrales.
El abrazo intacto, embriagado, tendido.
Tu fatiga descansada en mi cansado pecho.
El miedo de la lluvia sobre tu piel de jade.
El temor y el milagro y lo dulce y lo amargo.
Las mariposas y los mejillones.
Amo la serpiente, el verde y el azul profundo.
Los campos rojos y los blancos lirios
Y los ojos, ah, amo los ojos.
Y los muertos que veo en los ojos de los gatos.
Los ojos que han mordido mi nombre.
Los ojos que ven alambiques y matraces.
Los ojos que mueren sin mis ojos.
Los ojos que aman los estanques turbios.
Y los ojos de Delfina e Hipólita.
Buscándose, huyendo en su hondo penar.
Y los ojos de Abelardo y Eloisa.
El ojo azorado del infierno de Rimbaud y Verlaine.
De Baudelaire y Louchette.
De Zorba y Bubulina.
De Medea y el hombre con un pié calzado.
Atados a una lira y una cítara.
Los ojos del vacío que apuestan a la vida.
Los ojos de la trasgresión y el pecado.
Amo, los silencios del pecado, entonces.


 *De Amelia Arellano. amelia.arellano01@gmail.com














LOS VÁSTAGOS DE INDRA*



Los hijos
y los nietos del viento
anidan
entre las dudas
de las nubes,
se les ve
que salen en las noches
aprovechando
la ambigüedad
de las estrellas
y el sonambulismo
de los astros.
Se les escucha
que gritan
como gritan los cuervos
y cuando nadie
parece verlos
bajan hasta el mundo
de los vivos
y hospedándose
en el corazón
de los árboles profanos,
escupen rocío negro
que tiñen
el plumaje de las aves
y luego, surge
lo inexplicable:
se vuelven de carne
y huesos,  sencillamente
mortales.



*De Daniel Montoly.














*



Aún hay tiempo en el corazón del hombre,
aunque certeramente no lo sepa.


*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar










Inventren






La nueva vida*



Ya no pudo aguantar más. Vivir de esa manera no era para él, por lo que tomó la decisión de cambiar de vida.

Fue al altillo y sacó dos enormes maletas de cuero que había usado en contadas ocasiones y las abrió sobre la cama. Con parsimonia, pero con decisión, como si se tratara de un rito, fue metiendo en ellas todas aquellas cosas a las que había otorgado algún significado. Lo querido, los recuerdos, lo imprescindible. Una vez llenas, las cerró preguntándose por qué las maletas siempre quedaban pequeñas.

Tomó una con cada mano y bajó la escalera. Una vez en la acera paró un taxi. "A la Estación Central" dijo y contempló el paisaje que iba pasando a su lado como intentando gravar en su memoria cada una de las calles, plazas y fuentes que iban sucediendo por la ventanilla del vehículo.

Cuando llegó a la estación se dirigió directamente al andén 4. El tren estaba detenido engullendo personas y equipajes. Se acercó a la puerta del séptimo vagón, lanzó las dos maletas dentro y dando media vuelta regresó a su casa a vivir su nueva vida.



*De Joan Mateu.





-Próxima estación:

JUAN TRONCONI.


En el recorrido del tren literario por Ferrocarril Provincial:


CARLOS BEGUERIE.   FUNKE.   LOS EUCALIPTOS.     FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE.    GOBERNADOR UDAONDO.   LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY. GOBERNADOR OBLIGADO.
ESTACIÓN DOYHENARD.   ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.    D. SÁEZ.    J. R. MORENO.     EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY.   LISANDRO OLMOS.  INGENIERO VILLANUEVA.  ARANA.  GOBERNADOR GARCIA.
LA PLATA.



***


En el recorrido del tren literario por Ferrocarril Midland:


ELÍAS ROMERO.



KM. 38.   MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.   LIBERTAD.
MERLO GÓMEZ.   RAFAEL CASTILLO.    ISIDRO CASANOVA.  JUSTO VILLEGAS.
JOSÉ INGENIEROS.   MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.  ALDO BONZI.   KM 12.
LA SALADA.  INGENIERO BUDGE.  VILLA FIORITO.  VILLA CARAZA.
VILLA DIAMANTE.  PUENTE ALSINA.  INTERCAMBIO MIDLAND.







InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
-Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar

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