*Obra de Walkala.
Dr. Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
FUEGUITOS*
(el tragafuego)
“Me trago esto por vos
y redoblo la apuesta”
dijo el delgadísimo arlequín
mirando de costado
a su hijo, que lo miraba
sudar, parado en mitad de la calle
ardiendo como una fogata humana.
De lejos se veían
fueguitos en las esquinas
del barrio.
Fueguitos que se apagaban
y se volvían a encender.
La gente decía, fervorosa:
“Ahí está el hombre antorcha”
Y corrían perfumados para verlo arder.
*De Jorge Palma
EL CIRCO MAS VIEJO DEL MUNDO…
-Poesía de
Jorge Palma.
EL DOMADOR DE HUESOS
(evocación del
contorsionista)
“Con todos estos huesos tengo que vivir”
dijo para sí el domador de huesos.
Para vivir entero, de la cabeza
a los pies, tengo que domar estos huesos,
colocarlos a como dé lugar,
porque mañana, o acaso esta noche,
tenga que volver a la intemperie
mojarme como otra vez
y colocar con cuidado
cada hueso en la cajita.
“Con todos estos huesos tengo que comer”,
dijo para sí el domador de huesos
¿Habrá alguna vez una noche dada?
¿Cuándo tendré calor, medio plato
en la mesa, un tercio de cuchara?
Y agua que no caiga del cielo.
Y sed que no la repare
el agua de la lluvia.
No quiero para mí
agua de lluvia,
viento de temporal
calor de fogata.
El fémur derecho
afectado por la humedad.
De tibia y peroné, ni hablar;
falanges entumecidas
omóplatos que ya no están
en su lugar
mientras se detiene de a ratos
la lluvia
y los huesos vuelven a girar:
el brazo que se pliega,
la pierna izquierda…
Un acordeón de hombre,
un fuelle humano
entrando a la cajita;
un cubo loco y transparente,
un dado eterno
girando al azar por dos monedas.
EL
FRUGAL DESAYUNO DE UN TAL PASCUAL
Contaba las horas
que eran como dientes,
horas dentadas.
Y marcaba con un pequeño cuchillo
un trozo de manteca
para que durara: lo marcaba
con muescas/lo dividía/decía:
“con esto tengo para tres semanas”
O bebía un té flojo/tostadas
con una gota de aceite
y miraba al cielo.
Trataba de respirar sin prisa
porque hasta el aire le costaba.
Nada podía gastar, porque nada tenía.
Y contaba las horas
en un pequeño almanaque
para saber cuántas horas
le quedaban todavía.
Y eran horas dentadas.
Pero eso no le importaba
a casi nadie.
EL LOCO DEL TRAPECIO
(poema naif a la
puerta del verano)
a Gustavo Esmoris
No bajaré hasta que el cielo
esté abajo y la tierra arriba.
No bajaré hasta que los
de abajo estén arriba.
Hasta que los Bancos pongan
sus cuentas al servicio de la gente.
Hasta que los nuevos sicarios
entreguen sus armas
y vuelvan sin rencor a las escuelas.
Hasta que los hombres mutilados
por las bombas, se junten
y realicen la marcha de la humanidad.
No bajaré hasta que las fronteras
sean referencias históricas
de un pasado remoto.
Hasta que se respire aire puro.
Hasta que nadie venda sus órganos
para completar un salario.
Hasta que nadie se muera infectado
por los sabores del amor.
Hasta que se sequen
los pozos de petróleo
y las selvas recuperen sus árboles
y los ríos
y las ciudades
y los hombres no caminen
por las rutas del cielo
contaminados.
No bajaré hasta que
el tráfico humano
sea una leyenda.
Hasta que las mujeres de Juárez
vuelvan a sus casas,
hasta que los cielos de Gaza,
Bagdad y todo medio oriente
vuelvan a ser el telón de fondo
de historias maravillosas.
No bajaré hasta que las sirenas
amanezcan en las orillas de las playas.
Hasta que el capitán Ulises
ate su barca negra
a los espigones de mi infancia.
Hasta que el Cid campeador llegue
una tarde de sol a mi casa
a decirme que ha vuelto a Vivar.
Hasta que caperucita roja
se coma al lobo de una vez
y para siempre.
Hasta que Ovidio anuncie
en el diario del domingo
que ha regresado del exilio.
Hasta que Sísifo talle en la roca
que lo atormenta, la imagen
victoriosa de una espada.
Hasta que la espada en la piedra
la mueva un niño de 6 años
rumbo al jardín de infantes.
No bajaré hasta que los muertos
rompan las cruces de los cementerios.
Y en los cementerios hagan parques
y los parques se llenen de niños
y los niños llenen las paredes de dibujos
y en los dibujos haya pájaros
y esos pájaros no estén pintados
sino golpeando con el pico
cada una de las ventanas de la imaginación.
EL
HOMBRE BALA
“Aquí comienza mi día”, decía
el hombre bala, rozando con
el zapato derecho el cargado
fulminante.
Todo está en su sitio,
y mientras la tierra gira
y gira también el cielo
y las nubes hacen dibujos
y los pájaros pían ausentes
del dolor humano
y aquella mujer se pierde
en un mar de gente,
sudo la gota gorda
me acuerdo de mi madre
seco la transpiración de mi frente
mientras pienso en Vietnam
en Hiroshima
en los muertos de Gaza
en los fallidos 1789 escalones
de hierro de la torre de Francia
en la mujer preñada
que jamás reclamó mi sangre
en la lluvia que cae del cielo
y lava el mundo
en los 3782 inválidos
que usan durante toda su vida
el mismo par de zapatos,
mientras la gente sigue llegando
y se agolpa para ver al hombre bala,
al muñequito con casco rojo
que atravesará el aire
que saldrá invicto
mientras la tierra gira
y las nubes hacen dibujos
en el cielo
y los pájaros pían ausentes
de la banda de niños
que asaltan los kioscos
de golosinas
con una granada de juguete.
El pan es pan y está
en las panaderías, radiante,
mientras sudo la gota gorda.
Según el pronóstico del tiempo
no se esperan lluvias para hoy.
Tres funciones según el patrón.
Mejor así.
El pan es pan y está
en las panaderías.
EL CIRCO MAS VIEJO DEL
MUNDO
Dicen ahora que los
gatos
no se comen a los
pájaros
porque cada vez que
llega el circo
a la ciudad
los leones se comen a
los gatos.
Gatos que el pobrerío
recolecta por las
noches,
gatos que son
arrancados
del sueño/de la teta
tibia
de su madre soñadora
de su sueño padre
que los lleva a
deambular
por calles y avenidas
de leche…
Y luego lo de siempre:
fieras robustas
haciendo piruetas,
medio
tontas por el sueño,
modorra lenta
que da la deglución,
festín de las fieras
y el pobrerío,
coartada necesaria
para el invierno.
**
-Jorge Palma-
(Montevideo. Uruguay, 1961)
Poeta,
narrador, periodista y divulgador. Ha publicado seis libros de poesía. Entre
el viento y la sombra, 1989. El Olvido, 1990. La Vía láctea, 2006.
Diarios del cielo, 2006. Lugar de las utopías, 2007. La voz de
tus ojos es más profunda que todas las rosas, 2018. Narrativa: Paraísos
artificiales, 1990 (cuentos). Su poesía ha sido publicada en varias
revistas latinoamericanas y de otros países del mundo. Letralia (Venezuela).
UNAM (Mexico). Akzente (Alemania). Wasafiri (Inglaterra). Actualmente es
coordinador para Uruguay de la revista Caravansary (Colombia). Su poesía esta
traducida al inglés, francés, italiano, árabe, rumano, macedonio, húngaro,
griego y alemán. Ha participado en diversos festivales internacionales de
poesía como los de La Habana (Cuba). Struga Poetry Evenings (Macedonia).
Granada (Nicaragua). Africa Poetry (Durban/Sudafrica). Trois-Rivieres (Canada).
Inventren
https://inventren.blogspot.com.ar/
Final del
recorrido por el Midland.
Como en otras circunstancias asombra y da
vértigo ver el paso del tiempo. El inventren como proyecto de escritura con la
reapertura simbólica de algunos ramales ferroviarios de trocha angosta es “casi
casi” tan antiguo como Inventiva Social.
En el recorrido del antiguo Midland se
llevan escritas desde julio de 2009 35 estaciones.
¡Julio de 2009!
CARHUÉ.
J. V. CILLEY.
ROLITO.
SATURNO.
SAN FERMÍN.
CASBAS.
EDUARDO CASEY.
ANDANT.
CORONEL M. FREYRE.
ENRIQUE LAVALLE.
CORACEROS.
HENDERSON.
MARÍA LUCILA.
HERRERA VEGA.
HORTENSIA.
ORDOQUI.
CORBETT.
SANTOS UNZUÉ.
MOREA.
Al partir de Morea se incorporó al Empalme
Ingeniero de Madrid como estación del Midland. Desde allí se abrió otro
recorrido por el ferrocarril Provincial que “quizá” algún día concluya en la
terminal de La Plata.
El recorrido siguió por:
ORTIZ DE ROSAS.
ARAUJO.
BAUDRIX.
EMITA.
INDACOCHEA.
LA RICA.
SAN SEBASTIÁN.
J.J. ALMEYRA.
INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ RISOS.
PARADA KM 79.
ENRIQUE FYNN.
PLOMER.
Apeadero KM. 55.
ELÍAS ROMERO.
¡Y si se continuara con el recorrido
original faltarían 18 estaciones!!!
Apeadero KM. 38.
MARINOS DEL CRUCERO
GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD.
Aquí en Libertad, la antigua sede de los
talleres ferroviarios estará bien dar por terminada la aventura literaria del
antiguo Midland. Desde Marinos –una estación relativamente joven- hay un tren
real –el Belgrano Sur- que puede recorrerse hasta Aldo Bonzi en el tramo
original del Midland para continuar por las vías que fueron alguna vez del
Compañía General Buenos Aires para hasta la estación Sáenz con una promesa de
futura extensión hasta Plaza Constitución.
Desde km 12 hasta Puente Alsina el recorrido
está suspendido y por tramos la vía ocupada.
MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO. ISIDRO CASANOVA.
JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE
MENDEVILLE.
ALDO BONZI. KM 12. LA SALADA.
INGENIERO BUDGE. VILLA FIORITO. VILLA CARAZA.
VILLA DIAMANTE. PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
Son las estaciones que
no se escribirían al menos con el formato actual del Inventren de “estación por
estación”
Queda renovada la invitación a participar
en las tres últimas estaciones del Midland. Que la utopía del tren literario no
se detenga y haya fuerza demencial literaria para seguir adelante con el
extenso recorrido del Provincial. En este cierre del Midland acompañare en
sucesivas ediciones con escritos de los amigos que han participado en esta
hermosa aventura.
-Estaciones por escribir en el Ferrocarril Midland:
APEADERO KM.
38.
MARINOS DEL
CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD.
-Final del recorrido
literario por el Ferrocarril Midland-
**
El recorrido
literario por seguir en el Ferrocarril Provincial.
-Próxima estación:
FUNKE.
LOS EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN
GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO.
LOMA VERDE. ESTACIÓN SAMBOROMBÓN.
GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO.
ESTACIÓN
DOYHENARD. ESTACIÓN GÓMEZ DE LA
VEGA.
D. SÁEZ.
J. R. MORENO. EMPALME
ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL
ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS.
INGENIERO VILLANUEVA. ARANA.
GOBERNADOR GARCIA.
LA PLATA.
InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
-Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco
Coiro.
Blog histórico &
archivo:
https://inventivasocial.blogspot.com/
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