jueves, octubre 29, 2009

¿DE DÓNDE ME SOSTENGO?


*ILUSTRACIÓN DE RAY RESPALL ROJAS.


El cruce*



Ligeramente doblado hacia delante y apoyando el peso sobre el bastón espera que cambie el semáforo por cuarta vez. Lleva cuatro minutos esperando para cruzar la calle y cada vez que se detiene el tráfico, calcula el tiempo de que dispone. Es consciente de que es insuficiente para cruzar aquella ancha avenida.

Los seis carriles se llenan de coches en cuanto cambia el semáforo y pasan veloces haciendo roncar sus potentes motores, como conminándole a no aventurarse a cruzar.

Es consciente de que sus piernas no son lo que eran y sabe que no puede caminar más deprisa por lo que está seguro de que, caso de decidirse a cruzar, no alcanzará la otra acera antes de que cambie la luz… Y eso es un riesgo enorme porque está seguro de que los coches no le van a respetar.

A los diez minutos, inicia una cuenta atrás para iniciar la travesía en el mismo momento que cambie el semáforo, con el fin de disponer de más tiempo, pero una vez alcanzado el segundo carril da la vuelta y regresa todo lo deprisa que puede y aún y así alcanza la acera en el momento que un bocinazo le avisa de que los coches no van a parar. ¡Ha estado en peligro de muerte!.

Debe buscar una solución, un recurso que le permita cruzar la calle. Él, que ha sido un estratega toda su vida, no puede dejar que un burdo semáforo le barre el camino.





Quizás no haya sido la mejor idea de su vida. Por supuesto ha podido cruzar la calle, pero no ha tenido en cuenta las consecuencias de su decisión. Pensar que si se desnudaba y pasaba en cueros por el paso de peatones los vehículos le cederían el paso y así fue, pero al llegar a la otra acera no tenía ropa que ponerse, por lo que tuvo que ir hasta su casa con las vergüenzas al aire y por si eso no fuera suficiente, ahora su mujer, al verlo llegar como Dios le trajo al mundo le recriminaba a voz en grito. ¿Qué semáforo, ni que cuentos? ¡Tu has tenido que salir de la cama de una vecina a toda prisa! ¡Parece mentira a tu edad! ¡Lo poco que tienes lo podrías dejar en casa! ¡Crápula, más que crápula!




*de Joan Mateu. joan@cimat.es





¿DE DÓNDE ME SOSTENGO?





Mímetismo*


Mientras intento calzarme los guantes de la palabra, la música acompaña el movimiento. Entre tanto mi mente vaga entre los árboles y se confunde con ellos, siendo ellos.
Como árbol, mis sensaciones son otras: nada de ese afán de trasladarme o correr rápido; nada de cobijarme porque soy cobijo y poco importa que los pájaros aniden en mi melena. Por el contrario, sería una insatisfacción para mi parte. Sé de la sed pero de otra manera: la madera que me compone clama de otra forma, soportando más la ausencia.
Sé de las profundidades y sus habitantes que acompañan mis raíces. Es de ellas desde donde bebo la humedad de la tierra, de la donosa madre.
Juego con la luz y dejo lugar al viento, a la brisa y a la lluvia entretejer sus decires en mis hojas. Acuno sueños de viandantes, atesoro conversaciones de amantes, sé de los orines y otros menesteres en torno a mi corteza.
Preguntas ¿De dónde me sostengo?
En todo ello. Soy árbol por ellos.


*De Oscar A. Agú. cachoagu@yahoo.com.ar
Reside en Santo Tome/Sta Fe.
-FUENTE: LUZAZUL Nº107.






Por los dioses, la patria o lo que sea*



*Opinión de Eduardo Pérsico. epersic@ciudad.com.ar



Al referirse a la relevancia de las religiones en el desarrollo de la humanidad, el escritor José Saramago dijo ‘lo único que han hecho ha sido matar, matar y matar’; una apreciación no muy ajena a los pensadores independientes en serio y que en otros términos ya había dicho Bertrand Russell, al recordar las persecuciones y crímenes que ocurrieran entre los mismos cristianos. Una profunda disidencia con las religiones de dos pensadores que no invalidarían a cierto humorista de los años cuarenta en Buenos Aires, F.P., al decir que ante la pedofilia y homosexualidad creciente en los colegios de curas era lógico la adoración de los sables, pero que bendecir los cañones de Benito Mussolini en Italia ya era demasiado...

Irreverencias aparte, las religiones aún vigentes están vinculadas al oro y no fueron casuales las uniones entre reinados y religiones, bien demostrado por los Reyes Católicos de España al impulsar la conquista de América con atropellos a punta de espadas y de cruces. En la Conquista, generada por el hambre como desde siempre fueron las migraciones del hombre, los indígenas de las Antillas fueron sometidos a trabajos forzados para así cargarse la mayor cantidad de oro a España, y al romperse así la economía agrícola antillana sobrevino la casi extinción de su población, sin la menor conmiseración del catolicismo que consideraba seres inferiores a esos nativos que en verdad los dueños del territorio. Luego Hernán Cortés imaginó hallar en México una riqueza imposible de satisfacer y el señor Inca Moctezuma no podía comprender semejante codicia. Esa vez y conocida como la Noche Triste, los conquistadores abandonaron Tenochtitlán con muchísimas pérdidas humanas, pero por 1561 Franciso Pizarro con el secuestro de Atahualpa, el último señor Inca, obtendría ‘una habitación de tres metros por cinco de ancho repletas de oro, y dos habitaciones más llenas de plata’. Atahualpa fue aconsejado por su gente que atacara con sus miles de guerreros a Pizarro, que sólo contaba con 167 hombres, pero como este igual que Moctezuma temía que los españoles fueran hijos del rey Viracocha, no lo hizo y los españoles no tardarían más de una hora en liquidar a los tres mil guerreros nativos. Así empezaría la fundición en lingotes del oro tallado por los orfebres para ser fletados a España, y con la muerte de Atahualpa moriría también una cultura con más de tres mil años de antigüedad; eso sí, con la bendición de dios nuestro señor padre todopoderoso, conquistador por ese entonces.

Ya ni vale cuestionar la conquista española de América, pero si el aporte mayor a las culturas existentes fueron las liturgias del catolicismo y el inicio de un sistema económico irracional y feroz que en pleno siglo veintiuno, con su liberalismo capitalista que exige invasiones y un pibe muerto de hambre cada cinco segundos, mi amigo Saramago tiene toda la razón sobre el aporte de las religiones y punto. Y acaso sea tiempo de preguntarle a los papas, ayatolas y rabinos qué pervive de tantos hombres roncos de gritar por cierto dios, bandera o patria siempre imaginaria; esos millones y millones de miserables sometidos a un perpetuo territorio emocional y desangrados en el campo de alguien, que como premio, no le dará ni un metro para dejar de herencia. El pobre común, el humillado que jamás lo sabe si con rezos, plegarias y alabanzas lo engañaron por siglos a jugarse la vida. Infeliz de creerse victorioso con su espada, arremetiendo hasta sentir costillas bien adentro lo único en verdad suyo en la pelea: el furor enemigo. Despanzurrado y hecho jirones no recibe más discursos, arengas o promesas para ganar su empeño; él y sus iguales enfrentados engordarán la tierra de otros, pero sus hijos o su hembra ni un sitio bajo el sol. ¿Será por ley de dios que también su causa de pelea se muera el mismo día y prosigan entre rezos, sotanas y plegarias los inmortales dueños de la tierra y el oro? Bienes inconmensurables que quienes Mandan se apropian sin medir las hambrunas perpetua o la metralla. Este inconfeso pero renovado Destino Manifiesto hitleriano que no jodamos, resulta inevitable para seguir con la explotación de los países centrales contra el resto. Algo sugerente de que esta historia de la especie humana sigue siendo una trágica historieta.


-Eduardo Pérsico, escritor, nació en Banfield y vive en Lanús, Buenos Aires, Argentina
(28 octubre 2009)






DENUNCIAS DE "MALTRATO" Y "HUMILLACION" EN EL NEUROPSIQUIATRICO PORTEÑO

Infierno en el Borda*


Al referirse a la situación del Hospital Borda, los autores advierten que los pacientes pueden pasar "horas y horas bajo contención", atados, sin ser atendidos; afirman que existe una especie de "shopping, donde los profesionales eligen para que no les metan un paciente problemático", y señalan el "aprendizaje vivencial" que el paciente efectúa "cuando un enfermero lo levanta a los gritos para insultarlo".



*Por Verónica Hollmann * y Juan Pedro Iribarne **



"La admisión es un infierno", se escucha frecuentemente entre los pacientes.
Y sí, arde, quema, arrasa como el fuego con la subjetividad del paciente y lo somete a una nueva cultura: la manicomial. Un paciente ingresa en la guardia del Hospital Borda. Es probable que haya ingresado por los poco precisos diagnósticos de "descompensación psicótica", "alcoholismo crónico", "ideación suicida", entre otros. Esta persona llega, en el mejor de los casos con una familia contenedora, o, en el peor de los casos, en un móvil policial, con personas que no están preparadas para lidiar con estas crisis, y no sería raro que haya recibido alguna golpiza. El paciente es llevado a la guardia, donde se realiza la entrevista psiquiátrica; en muchas ocasiones, la bienvenida es un medicamento inyectable. A partir de ahí es
derivado al servicio de admisión: servicio de arrasamiento subjetivo por excelencia. Al llegar a la admisión, se le retiran las pertenencias, que van a parar al depósito hospitalario; no se le permite ver a los familiares, que a esta altura están angustiados, perplejos y con miedo de dejar a su ser querido en este lugar. Estos familiares, en la mayoría de los casos, no reciben contención verbal. Se pueden escuchar diálogos donde el familiar dice: "... Bueno, le dejo una toalla, un cepillo de dientes, algo para que se higienice", en un intento de mantener hábitos que el paciente venía sosteniendo. "Sí", se le responde, pero, a poco de ingresar, sus pertenencias desaparecen.
Eran las pertenencias que lo ligaban con su cotidianidad. A largo plazo desaparecerán también los hábitos adquiridos, en un proceso de desculturización. Los referentes identificatorios se van esfumando: corte de pelo compulsivo, ropa que no elige; no hay espejos ni relojes, puede pasar días sin mirarse y sin saber día y hora. Así se abre paso una nueva enfermedad: la enfermedad institucional.
A veces se aplica la contención física, método que anula por completo el decir del sujeto. Si bien en algunos casos puede ser necesaria para que no se lastime, pueden pasar horas y horas bajo "contención" -si tiene la mala suerte de ingresar un fin de semana- sin que nadie le pregunte sobre su padecer. Es usual escuchar gritos, dada la violentación institucional que sufren estos pacientes, lo cual lleva a más medicación. Todo esto sucede mientras los enfermeros, en ocasiones, juegan al truco al lado de la sala de contención.
Si uno ingresa en el servicio, puede ver expresiones de perplejidad en los rostros de los pacientes; confusión, miedo, mientras deambulan en círculo en un espacio enloquecedor. Condiciones estas que llevaron a un paciente, a causa de su delirio, a calmar el sufrimiento del compañero que, "contenido",
gritaba, asfixiándolo con una almohada hasta matarlo. Este paciente fue judicializado. Pacientes muertos, llevados en tablones por otros compañeros, se ven por el hospital, tapados con una frazada rota, tratando de que no se caiga; partes de este cuerpo que estuvo muerto para muchos, antes de la
muerte física, cuelgan del tablón. Y bueno, total, como escuchamos decir por televisión al director del hospital, "siempre se muere algún paciente".
Desde la más alta jerarquía del hospital quedan naturalizadas las prácticas más aberrantes.
El servicio de admisión, por ser un lugar cerrado, también es usado como servicio de castigo. La frase "el que se porta mal va a ir a parar a admisión" es de uso común. En la misma admisión se ha escuchado: "Si seguís jodiendo te doy electroshock". Y por si esto fuera poco, esta crónica delirante sigue.
Si se decide que el paciente pase al interior del hospital, el siguiente paso en el arrasamiento subjetivo es el shopping de pacientes. Sí, en el Borda también hay shopping. En lugar de productos, se eligen personas. Para el profesional, lo mejor es conocer a alguien en admisión, para que no le metan "un caño": un paciente problemático, ya sea por su situación legal, sus conductas o sus pocas posibilidades de externación, que baja el promedio del giro-cama. Es frecuente escuchar frases como: "Yo soy amigo, así que me da algo bueno, un psicótico tranquilo, con familia". También son comunes los intercambios de mercancías, del estilo de: "Me llevo dos psicóticos y te dejo un adicto". O se puede escuchar: "Esperame hasta mañana que tengo uno bueno pero le falta".
Luego de ser elegido para un servicio, de las características de éste dependerá en gran medida la duración de su internación. Una internación puede durar un mes o varios años. En primer término, se le realizará una nueva entrevista de admisión. Esta debería ser interdisciplinaria, pero la gran mayoría son realizadas exclusivamente por psiquiatras. Cualquier persona con cierto sentido común supondría que se realiza en un consultorio cerrado, con una cierta intimidad y contención, donde el paciente pueda
contar, nada más ni nada menos, qué lo trae por el hospital, relato generalmente cargado de angustia, confusión, bronca, enojo, depresión y otros sentires. Sumado a la crisis que llevó al paciente a ser internado, son esperables cierto temor y confusión sobre cómo será la internación, con toda la representación social alrededor de lo que es un manicomio, en este caso el Borda. Lo más lógico sería explicarle al paciente en qué servicio está, cómo va a ser su tratamiento, con qué actividades cuenta el servicio, mostrarle su cama y las instalaciones, presentarle a sus compañeros, asignarle un tutor que lo acompañe en los primeros días, explicarle las reglas de convivencia y demás cuestiones.
Pero la entrevista es generalmente un interrogatorio cuasi-policial plagado de preguntas, a veces de tal forma que la siguiente pregunta se superpone a la respuesta del paciente a la pregunta previa. En la entrevista puede haber hasta cinco psiquiatras, de estricto guardapolvo blanco, con una mesa de por
medio, enfrentados -en los múltiples significados de la palabra- al paciente. Por supuesto que los entrevistadores se reservan el derecho de atender su teléfono celular y hablar a los gritos por sobre el discurso del paciente, discutir la medicación de otra persona, interrumpir, levantarse y salir del consultorio. A su vez, cualquier profesional del servicio tiene derecho a entrar y salir del consultorio u office donde se esté haciendo la entrevista. El paciente no recibirá ningún tipo de explicación sobre su
situación ni sobre su internación, excepto cuando se trate de un paciente internado bajo juzgado penal, al que se le advierte que tiene prohibido salir del hospital. Las preguntas sobre los síntomas no suelen realizarse con la mayor sutileza:
-¿Y escuchás voces?
-No.
-¿Seguro?
-Sí.
-¿Y pensás que alguien te persigue?
-No.
-Bueno, no te escapes, eh.
Cuando el paciente crea que el suplicio de la entrevista de admisión finalmente terminó, se llevará la sorpresa de que puede repetirse ad aeternum, según el interés o dudas que su caso genere en los psiquiatras. Un mismo paciente puede tener hasta seis o siete entrevistas de admisión: un zoológico donde lo visitan estudiantes de diferentes carreras en diferentes universidades, arrasando su intimidad. Ya está instalado el poder psiquiátrico, ya está a merced de quien tiene en sus manos la decisión más
importante para él: cuándo puede irse de este infierno. Es por esto que nunca se niegan a estos interrogatorios. Franco Basaglia lo explica muy claramente cuando dice: "En los manicomios cerrados el enfermo pregunta '¿Cuándo vuelvo a casa?' y el médico responde: 'Mañana'. Esta es la respuesta que quien tiene poder da siempre al oprimido" (La condena de ser loco y pobre. Alternativas al manicomio, Ed. Topía, Bs. As., 2008; Página/12 publicó un fragmento hace dos jueves).
Cuando salga de la entrevista deberá apelar a la solidaridad de algún compañero, de los que por suerte nunca faltan, que le cuente medianamente algunas mínimas cuestiones del servicio. Para conocer las reglas implícitas del mismo, siempre estará la irremplazable experiencia del aprendizaje vivencial: cuando un enfermero lo levante a los gritos para insultarlo por cambiarse de cama o porque no se levantó para tomar la medicación o porque no se bañó. Otro ingrediente de las lógicas manicomiales: la infantilización del paciente, en el marco del maltrato y la humillación.



* Psicóloga.
** Estudiante de Psicología en la UBA.
-El texto es parte de un artículo que aparecerá en el próximo número de la
revista Topía.


"Personas violentadas"



*Por V. H. y J. P. I.

Según el artículo 19 de la Ley 448 de Salud Mental, de la ciudad de Buenos Aires, "la internación es una instancia del tratamiento que evalúa y decide el equipo interdisciplinario cuando no sean posibles los abordajes ambulatorios. Cuando ésta deba llevarse a cabo es prioritaria la pronta recuperación y resocialización de la persona. Se procura la creación y funcionamiento de dispositivos para el tratamiento anterior y posterior a la internación que favorezcan el mantenimiento de los vínculos, contactos y comunicación de la persona internada, con sus familiares y allegados, con el entorno laboral y social, garantizando su atención integral". Todo el que trabaje en Salud Mental sabe que esta ley no se cumple. Algunos miran para otro lado, defienden intereses personales, gremiales, entre otros. Nosotros, como muchos otros compañeros, no podemos ser cómplices en la naturalización de prácticas que violan la dignidad, los derechos humanos de los internados.
En palabras de Franco Basaglia (La condena de ser loco y pobre. Alternativas al manicomio), "nuestro deber como técnicos es informar a la opinión pública la manera en que están dirigidas estas estructuras. Esto es importante para que las personas tomen conciencia acerca de que son violentadas más que
curadas".


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-134270-2009-10-29.html





*

"Del derecho y del reves de la adversidad”
Noviembre


“El humor no es resignado, sino rebelde; no solo significa el triunfo del Yo, sino tambien del principio de placer, que en el humor logra triunfar sobre las adversidades de las circunstancias reales.”
Sigmund Freud, “El Humor” (1928)



Lunes 02/20:00
"La salud de los veteranos de guerra de Malvinas"
Ps. Maria Cristina Solano, con formacion psicoanalitica. Ex docente de la UNR, y de la UBA, actual docente invitada de las mismas universidades y de la Escuelas superiores de post grado de Moron, de la UBA y otras. Especialista en Servicios de Salud. Magister en Uso Indebido de Drogas (en presentacion de Tesis). Psicóloga desde 1978 hasta la actualidad en los Organismos de DDHH de Rosario y Buenos Aires. Co-fundadora de Asociación Anahi y Coordinadora de la Filial Rosario de la Asociación Anahi.
Psicóloga de los Veteranos de Guerra de Malvinas desde 1995.
Los soldados de la guerra de Malvinas sufrieron un serio deterioro de su salud física y mental en los meses que duro la misma. Esto se agravo por el abandono posterior sufrido por el Estado y la sociedad en su conjunto. Se hizo una investigación sobre su salud física, psíquica y social en 1996 -1998 pudiendo comprobarse el serio daño sufrido. El trabajo es el resultado de años de trabajo investigando y asistiendo a los ex soldados de Malvinas.



Lunes 09/20:00
“Semblante invisible partener; la relación Lacan / Blanchot”
Gabriel Roel, psicoanalista (Campo freudiano; Centro Descartes Bs. As.) poeta.
"una relacion dialectica, la cual, sin embargo, recusa (desune) la dialectica misma
(...) habla liberadora donde se encarna como falta y así finalmente se realiza".
Maurice Blanchot; L`entretiene infini, 1969.
Peripecias paradojales problematizadas en los años cincuenta del siglo XX de las nociones de lenguaje; memoria y percepcion en los discursos filosoficos; ante los restos del legado romantico, los idealismos esteticos literarios y el freudismo, con la introduccion de una dependencia significante como crítica a las nociones de representacion, en cuyas consecuencias clìnicas, epistemicas y politicas resulta el modo de configuracion y consistencia del sujeto.



Lunes 16/20:00
“El uso del humor como estrategia de afrontamiento en trabajadores de emergencias”
Ps. Lucia S. M. Bertolano Secretaria Academica Fac. de Psicologia de U.N.R. Docente e investigadora en la F. Psicologia UNR . Profesora Maestria en Salud Mental. Fac. de Trabajo Social UNER , Ps. Susana M. Sainz, Magister y Doctora en Salud Mental, integrante de la Red Latinoamericana de Psicologia para Emergencias y Catastrofes, Ps. Lorena Figueras, Docentes e investigadoras Facultad de Psicología de la UNR
Como efecto de una serie de investigaciones se ha determinado que el humor es la estrategia de afrontamiento de caracter más global y completo, ya que integra aspectos intelectuales, emocionales, fisicos e interaccionales de la persona. La investigacion se propone, además prevenir y promover la salud mental de los trabajadores, potenciando un recurso ya existente en ellos y en consecuencia, mejorar el desempeño y disminuir los efectos indeseables agudos y acumulativos, tanto en frecuencia como en intensidad.


Lunes 23/20:00
“Parejas en el siglo XXI. ¿Es posible conciliar la pasion y la convivencia?
Ps. Saul Fuks, Doctor en psicologia clinica, especialista en psicologia comunitaria, profesor de la UNR (F.Psicologia) y de universidades europeas y latinoamericanas. Autor de presentaciones y publicaciones sobre el tema.
En la sociedad occidental de las ultimos siglos, la relacion de pareja amorosa ha estado entrelazada y confundida con el matrimonio y su objetivo era fundar una familial tener hijos, asegurar el patrimonio y continuar las historias de los antepasados. Con los cambios sociales de las postguerras mundiales, la mujer ocupo un lugar distinto en la sociedad y en la vida familiar, al ganar libertad (social, economica y sexual) tambien se desbalanceo la relacion entre hombres y mujeres y empezo a ser aceptable la idea de la "relacion de pareja" como algo aparte de la relacion matrimonial. Pareciera que todo lo que necesitamos para tener una convivencia tranquila, va en direccion contraria de lo que necesitamos para mantener viva la pasion amorosa . En tanto lo que alimenta la pasion parece que convierte a nuestras rutinas diarias en un infierno. Despues de haber investigado el tema y entrevistado a "parejas exitosas", el autor tiene algunas pistas sobre como funciona la relacion de pareja en la actualidad.


Lunes 30/20:00
“Escritura colectiva”: Taller con los asistentes y la responsable del ciclo, entrega de certificados, cierre del ciclo anual.


Creadora y responsable del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista
Lunes 20 hs.
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar
Auspician:
· Facultad de Psicologia, UNR
· Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
· CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
· IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)


CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA



*Laura Capella. elecapella@yahoo.com.ar

Hoy... Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...
Alfredo Zitarrosa (Guitarra negra)

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*

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*

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miércoles, octubre 28, 2009

ESE ASOMBRO INFANTIL QUE AHORA NOS REHÚYE...



*Ilustración de RAY RESPALL ROJAS.



EL VUELO DE WIMPI*

Para Manena y Bari Enseñat Ribas




Una libélula dorada de alas enormes penetró por la ventana y revoloteó alrededor de la cama, anunciando que algo importante iba a ocurrir ese amanecer.

- Wimpi, ¿eres tú? – preguntó Manena, llena de esperanzas, y salió tras ella.

La mañana anterior había sido muy triste, cuando fue a la jaulita de su periquito verde la encontró vacía y con la puertecita cerrada. Parecía cosa de brujas, pero la mamá razonó – las madres son muy inteligentes y encuentran explicación para casi todo -, al parecer la puerta había quedado mal cerrada, entre empujoncito y empujoncito, Wimpi había logrado colarse al mundo de afuera y su salida había vuelto a disparar el cerrojo, dejando la puerta como si nada hubiera pasado... ¡Pero al final seguía pareciendo cosa de brujas!

Lo buscaron por todos lados, dentro y fuera de la casa, en el jardín, en el patio, hasta en el enorme almendro que florecía a la entrada... nada, ni rastros del periquito. Entre lágrimas que no podía ocultar, Manena había pedido permiso para salir a comprarse una paleta de chocolate. En realidad quería visitar a la gitana que se sentaba en el parque a leer la fortuna, pero no quería confesarlo.

- ¿Cuánto me cobra por una pregunta? – le soltó a bocajarro, más por timidez que por falta de educación, no sabía cómo dirigirse a una persona capaz de ver el pasado, presente y futuro.
- Buenos días, preciosa – le respondió la gitana -, una sola pregunta puede tener muchas respuestas, el precio depende de la importancia de la pregunta, y del tamaño de la contestación.
- Mi pregunta es vital... pero la respuesta es bien corta, solo necesito dos oraciones, tres a lo sumo...
- Entonces tal vez te responda sin cobrar – la gitana sonreía y la miraba al fondo de los ojos... ¿por qué insistía en ponerla más nerviosa de lo que estaba? -, solo debes prometerme no llorar más...
- Lo prometo – Manena levantó dos dedos haciendo una cruz y se los besó, como había visto hacer en una película.
- ¡Excelente! Ahora puedes hacerme la pregunta.
- Por favor, señora... ¿Dónde podré encontrar a Wimpi, mi periquito verde?

La respuesta le había causado mareo, de tanto pensar en ella: “Encontrarás a Wimpi, pero ya no será el mismo de antes”.

Manena había pasado el día escrutando las nubes: vio cocodrilos, llaves, guitarras, muchos barcos, una ballena, un oso, una cuna... pero ninguna nube le recordaba a su periquito… ¿Se habría transformado en flor? Salió al jardín, buscó en el parque, pero su amiguito era completamente verde y todas las flores estaban adornadas de colores.

Pensando en el enigma que no lograba resolver, la sorprendió la noche y con ella llegó el sueño, hasta que el zumbido de la libélula le ayudó a abrir los ojos... era dorada y no verde, es cierto, pero de seguro intentaba decirle algo. Siguiéndola llegó hasta la arboleda que crecía detrás de la casa... Miró de nuevo las nubes, las flores, las verdes hojas de los árboles... y ahí, escondido entre las frondas, le pareció distinguir el brillo de unas plumitas del mismo color.

Silbó, como hacía cada mañanita antes de salir para la escuela y Wimpi revoloteó hasta una rama más cercana, respondiendo a su saludo.

- A partir de ahora me vas a encontrar aquí, sólo tienes que venir a visitarme – parecía decirle con sus ojitos negros y redondos como botones.

Manena disfrutó un ratito más de su presencia, hasta que llegó el momento de la despedida. Ella debía volver a casa, Wimpi a sus frondas... “Encontrarás a Wimpi, pero ya no será el mismo de antes”.

Tenía razón la gitana, ya no era un periquito prisionero, era un periquito feliz.


*de Marié Rojas






ESE ASOMBRO INFANTIL QUE AHORA NOS REHÚYE...






El solicitante descolocado*


*de Leónidas Lamborghini.


Desempleado
buscando ese mango hasta más no poder
me faltó la energía la pata ancha
aburrido hace meses, la miseria
busco ahor atrabajo en la era atómica
dentro o fuera del ramo
si es posible.
Todos los días abro el mundo
un jardín de esperanzas
en la sección empleados
voy clasificándome
atento
este aviso me pide.
Entonces
a escribir con pasión y buena letra
adherido con lealtad
—ser claro—
escucho el ruego del ruiseñor
uniendo lo primitivo a lo culto
la inspiración a la escuela
trato de seducir
con mis antecedentes.
Solicitud detállame
el que suscribe
práctico en desorganizar
está deseando
ganarse un pan en tu establecimiento
hombre de empresa
casilla de correos.


-Enviado para compartir por Verónica M. Capellino. veroaleph@hotmail.com







Pronóstico poético del tiempo...



Últimos días de octubre en Santa Rosa de Las Pampas*


Si anda pensando usted en llegarse hasta la Rosa non tan Sancta de Las Pampas, tómese el viento.
En el centro de este indómito desierto nuestro de cada día, convergen todos los vientos cardinales, tempestuosos, enfurecidos, desorientados, secos, gastados y rabiosos.

El verde es casi gris y es una raya que pasa presurosa elidiendo la paleta de colores de esta seca floración de primavera.
Un sueño ectópico de claridad serena en verde bemol y amarillo sostenido parece hacerse realidad en fugitivo instante.

Es ese sólo instante, efímero, en que el hueco del aire toma fuerza en el dintel de mi ventana y se apresta a cambiar de dirección, llevándose la calma y los solfeos del vaivén de la aurora, colibríes y abejas recién desperezándose.

De cualquier tristeza, locura o desazón, no se culpe a nadie.
Es sólo el viento.



*de Lucía Cinquepalmi luciaguionbajo@gmail.com







Dios está en la vereda*



*Por Adrián Abonizio. abonizio@hotmail.com



Dios está en la vereda, dice Angélica, y su voz es la contestación al timbrazo que ha repercutido en la casa por lo inusual de la hora. Es aniñada pero por su problemita de haber nacido con menos aire se vuelve más infantil aún. Dios está en la vereda, repite y se lleva el dedo meñique a la boca.
¿Quién mierda es?, brama don Vito desde sus asentaderas destilando tuco en el golpazo con el botellón de vino sobre la mesa de madera, sobre el hule con flores porque se ha puesto así de loco por la frase, por la interrupción, porque odia a Angélica, su esposa. Ay Dios, repite el Tío Murciélago, a quien bautizamos así porque luce como uno y además por su trabajo nocturno en el hotel para enamorados donde atiende a las parejas.
Ellas se encuentran en la arboleda del parque y hacen como que vienen separadas pero se meten rápido para dentro los muy santitos- Ay si esta boca hablara, repite, maricón, siniestro e inofensivo a la vez. Dios está en la vereda. Y Vito que arroja un pan que silba como un obús sobre la cabeza de Angélica. Su esposa. La madre de Inés, Cachilo y Ferri, tres primos míos que comen distraídos mirando la pantalla donde dos boxeadores se dan mandobles simulados y ellos se ríen. Inés es bella y desprotegida como la madre; Cachilo, un ratoncito tenaz en sobrevivir sin emitir sonido y Ferri, heredero de la raza toruna, corpulento como su padre; será un tirano, un buey altanero, desprovisto de magia y de sonrisas. Me pega en la nuca con la cuchara: Andá a atender a Dios, que sos el invitado. Un sopapo de su padre lo sacude y me estremece. -No se le pega al primo, barrunta el jefe. El Tío Murciélago, al fin, apiadado, se acerca a Angélica y la toma por los hombros. Dios, Diosito estará ocupado en sus cosas, querida, vení sentate
que salgo a ver quien llama. Vemos su andar de puntillas, esqueleto con camisa blanca y tiradores y su asomarse por la mirilla y su regreso tamborileante de miedo. Don Vito ni se ha fijado en la escena pero tiene antenas poderosas que detectan el peligro. Es para vos, che vampiro. ¿Te vienen a cobrar, no? El tío Murciélago asiente: son ellos, los capitalistas de juego con quienes se ha vuelto a enredar en lotería paganas esperando el golpe de suerte que lo lleve lejos de esta casa, allí donde las mariquitas
son libres y pueden volar. Hollywwood, es lo mío, cuando me vaya te voy mandar una postal así de enorme, me susurra, como si supiera en lo que estoy pensando. En la entrada don Vito habla pausadamente: con una mano gesticula y con la otra esconde un cuchillo de chanchero que tomó al pasar. Vengan otro día, yo les aseguro que cobran, ¿Estamos o no? Y da un portazo. Luego se sienta y termina de devorar la pata de chancho que asoma de la fuente.
Concluye con un vaso de vino que interminablemente cae en su garguero de aljibe. Una vez culminado señala con su dedo quebrado y sucio de hollín en las uñas al tío Murciélago. Es la última, no tengo más plata para vicios.
Mañana vienen y juntá la mosca o tus cosas porque te pianto de una patada en el ojete. Tío empieza a llorar y -como he visto hacer a las mujeres-, se seca de lado, como si le corriese un rímel invisible por el costado de los párpados. Ferri que le tira miguitas sobre su calvicie recibe el amago de otro bife por parte de su padre. Viste que no era Dios, mami, alarga Inés, delicada como un ángel. Su piernita flaca roza mi rodilla y necesito más que nunca crecer para llevármela de acá, tras el arco iris ,en un auto rojo, ser fuerte, matar la muerte si es necesario. Hmmm. me pareció que era El, claro "con esos reflejos de los autos, querida", pero un día, un día, un día si a va a venir a tocar nuestra puerta, vas a ver, preciosa. Y se sienta mientras se hace la señal de la cruz. Miro el cuadro de enfrente: un ciervo bebiendo en un lago, con la luna atrás y un buhó mal entrazado y demasiado grande en primer plano. Allí la voy a llevar a Inesita. Me toca la pierna. -¿Me querés mucho? Mucho, le confirmo con miedo a que Don Vito, con sus poderes sensoriales de monstruo detecte mis palabras. Pero no; al instante se queda dormido sobre la mesa, echado hacia atrás, roncando con la boca abierta. Podría pasar que alguno le tire dentro de su garganta veneno, fuego o una espada llameante. Pero no, se retiran cada cual a lo suyo y me quedo yo, junto a mi prima, mi novia, mirando dormirse aquel animal antiguo que capitanea la casa, mientras que pienso que la oscuridad y la luz están en la tierra, enfrente y al lado mío. Es una plenitud nueva para mí, visitante familiar, consanguíneo, blanco, de afuera, de los arrabales adonde un día cuando crezca llevaré a Inés para vivir en una casa cerca del ciervo y del lago y sin Dios alguno que llame a la puerta en medio de la hora de la cena.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-20828-2009-10-28.html








PENDIENTES*



*Por Nazario Soto. ladecenatragica@yahoo.com.mx



Hace falta un sonido

que nos haga voltear

el rostro a media calle,

un dulce ruido irrespirable.

Hace falta un color

que nos condene,

que arranque la capa

espesa de costumbre,

un terrible matiz irresponsable.

Se requiere de un latido,

un ladrillazo rupestre

que nos devuelva nuestra

verdadera condición,

que invoque la amnesia

primigenia del progreso.

Cuánta falta nos hace

un oportuno pellizco

que recupere,

de una vez por todas,

aquella dignidad

y nos haga sentir

nuevamente vivos.

Un simple dolor de muelas

provocador de automovilistas

(abomina de este coche,

retorna extasiado a tu cuerpo),

convocante del abandono

de la estéril pretensión

en los transeúntes.

Se necesita alguna acción

que nos asfixie

indescifrable,

implantando contundente

ese asombro infantil

que ahora nos rehúye.






OLIVERIO COELHO Y LOS CUENTOS DE PARTE DOMESTICO

A sus plantas rendido un señor*


Las historias que propone el autor adquieren un espesor tramado por la asimetría de las relaciones humanas, fundamentalmente entre el hombre y la mujer. "En el fondo es una tentativa de poner en crisis el tema amoroso en la literatura", señala.


*Por Silvina Friera


El hombre rendido a las plantas de una mujer. Este es uno de los núcleos duros de los nueve cuentos que integran Parte doméstico (Emecé), el nuevo libro de Oliverio Coelho. Como si fueran pequeños films de bajo presupuesto y mínimos recursos -apenas una ventana, una habitación de pensión o de hotel, un teléfono que se vuelve un "objeto afantasmado", una escalera, una mesa ovalada, "los filamentos oblicuos de la lluvia"-, las historias adquieren un espesor tramado por la asimetría de las relaciones humanas.
"Todos los hombres tarde o temprano terminaremos así", dice el protagonista del primer cuento, sugestivamente titulado "El umbral", al observar a un puñado de hombres agotados que deambulan como zombis por las calles, en un mundo en el que las pocas mujeres que quedan son acaparadas por el Estado
"para asegurar el futuro de la especie". En "Vigilia", un joven se encuentra atrapado en el hogar de un anciano que lo contrata para acompañar a su mujer ciega. En "Los demonios", relato que cierra la serie titulada "Servidumbre", un hombre recibe la propuesta de vender a crédito los ojos de su moribunda
madre. La realidad es más áspera con los hombres. Ellos sufren, son los objetos sexuales, los engañados y usados. Los hombres no logran apresar el costado femenino y sucumben ante ese poder, como en "Caracas", donde una fotógrafa venezolana lleva a Tursi a su hotel porque se dedica a fotografiar
hombres durmiendo -viejos, feos, borrachos, adolescentes-, sin que haya sexo de por medio. O en
"Sun-Woo", donde el hombre es reducido a una suerte de esclavitud sexual por parte de una femme fatale que conoce en Seúl.
Cuando Coelho habla, hilvana las oraciones de modo que su oralidad anticipa la potencia de su prosa precisa, personalísima y certera. "Los cuentos son una especie de laboratorio en el que se generan ideas o se ponen en escena universos nuevos. Mis cuentos son los eslabones perdidos de mis novelas", dice el autor de Los invertebrables (2003), Borneo (2004), Promesas naturales (2006) e Ida (2008). "El asunto de estos cuentos no es tanto la sumisión del hombre respecto de la mujer sino una sumisión a un imperativo femenino, a una idea de mujer impuesta por la sociedad que estos hombres intentan aprehender y de algún modo apropiarse -aclara el escritor en la entrevista con Página/12-. El modo en que se relacionan estos hombres es obsesivo, autoritario y a la vez solitario, porque donde hay un
autoritarismo deliberado, hay también soledad."
-¿Qué le interesaba del hecho de explorar el comportamiento de esos hombres solitarios que parecieran estar lejanos a usted, al menos cronológicamente?
-Están lejos de mí, es cierto, pero siempre cuando uno transita la ciudad se encuentra con este tipo de hombres. En realidad muchos de los personajes de estos cuentos son hombres que conocí en momentos de observación atenta. A veces recorro la ciudad escuchando qué dicen esas criaturas o cómo esas
criaturas se relacionan con lo femenino. Al no poder aceptar que una mujer tenga poder, a la vez le conceden un poder porque el imaginario de estos hombres se ve desbordado; digamos que este imaginario está sólo ocupado por la posibilidad de la mujer. Evidentemente hay obsesiones que se deslizan a pesar de uno, obsesiones que migran del cuento a la novela, no de la novela al cuento; por eso creo que estos cuentos forman una biografía literaria estética de lo que aparece en mis novelas.
-¿El cuento tiene una capacidad más "migratoria" que las novelas?
-En mi caso, los cuentos contagian el deseo de seguir explorando esas obsesiones. En la novela que estoy escribiendo ahora, repito el mismo asunto, la relación del hombre y la mujer, que siempre es una relación inconclusa, ¿no? O una relación que siempre está mediada por el fracaso. En el fondo es una tentativa de poner en crisis el tema amoroso en la literatura. O quizá trasladar una percepción amorosa fundada en la realidad, en lo real del amor en nuestra sociedad.
-¿A qué se refiere con "poner en crisis el tema amoroso"? ¿Implica relativizar la trillada cuestión de que siempre es la mujer la que sufre?
-No sé si es la mujer la que siempre sufre; más bien lo que se pone en crisis es la idea de un contrato fundado en los géneros. Creo que el lugar de la mujer es otro y hay hombres que no terminan de adecuarse a ese otro lugar o al poder de la mujer. El poder de la mujer reside no en ser mujeres
sino en la relación que tienen con lo femenino, que es lo que desespera a mis personajes: no poder llegar a aprehender lo femenino; es eso lo que se les escurre y lo que agiganta el abandono. Acentuar demasiado el abandono tornaría un poco contingente el asunto, quizás un poco banal. En cambio de
esta otra manera, poniendo el acento en ese acceso impedido, se descubre un lado metafísico de la relación amorosa.
-En "Sun-Woo", que tiene un final en donde el hombre "demanda" estar encerrado, ¿se plasma en parte esta tensión del "acceso impedido"?
-Es cierto que se plasma esa tensión; el personaje fantasea con un modo de liberación y cuando esa liberación llega, se siente decepcionado o no la quiere. En estos cuentos lo que se les atribuye a las mujeres, la neurosis y la histeria, se representa en hombres. Antes de escribir los cuentos, estas
cuestiones no las tenía en mente; se produjeron durante la escritura.
Encontré este hilo o esta lectura cuando me propusieron editar los cuentos y pensé que el volumen necesitaba unidad, que no tenía que ser simplemente un rejunte. Entonces elegí estos cuentos por el núcleo duro: el hombre rendido a las plantas de una mujer (risas).
-Aun cuando sucedan en lugares más o menos reconocibles, las historias de Parte doméstico transmiten un sentimiento de extranjería. ¿A qué atribuye esta sensación?
-Justamente lo extranjero me parece que es el ámbito doméstico, que es el escenario de lo extraño. Si algo extraño puede suceder, algo fuera de la norma, es en el ámbito doméstico. Creo que muchos cuentos, la mayoría, dejan una inflexión en la domesticidad. De hecho hay dos, "Vigilia" y "El umbral", en los que hay una especie de diálogo con dos relatos que son por excelencia relatos domésticos, como "Casa tomada" (de Cortázar) y "Aura" (de Carlos Fuentes). El lugar común de estos cuentos es la exploración de lo doméstico como escenario de lo extraño o lo siniestro. Siempre me resultó muy fácil, accesible, narrar interiores. Recién en Ida, en esa novela más urbana, me propuse salir a la ciudad. Pero en los cuentos quise aprovechar esta facilidad de escenificar interiores y desarrollar argumentos en lugares
cerrados.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-15794-2009-10-28.html







*


Cachi ... Peña de soledad
Paisaje hermoso, en lengua Kakán ...
Ocasión de nombrar la verdad con belleza ...


Por ello: Ocasión de Poesía.
Horacio C. Rossi -en la terraza-


Familiares y amigos de Horacio C. Rossi (1953/2008) lo invitan a la presentación del libro POEMA DE CACHI, escrito en que nos habla de su último viaje (Septiembre 2007) al noroeste argentino visitando, precisamente, las Ruinas de Cachi.
La cantante Nilda Godoy le dará brillo a la presentación con su voz y músicos que la secundan.

Día: 29 de Octubre de 2008.
Hora: 20.15
Lugar: Cine Auditorio de ATE –San Luis 2854 * Santa Fe-

AUSPICIAN: ATE– El Arca del Sur– SADE– ASDE– LuzAzuL– Asociación Cultural El Puente – Programa “Soberanía y Cultura” (Radio Nacional)




*

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*

LA JIRIBILLA.

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martes, octubre 27, 2009

Y SALTAN SUS CHISPAS VITALES A CHORROS IMPERFECTOS...




*ILUSTRACIÓN DE RAY RESPALL ROJAS.



El crepúsculo o la última batalla de una diosa*



El espacio se cruza de agua y de sonidos, y el sabor de lo perdido que vuelve.
La lluvia abrillanta el olor de las flores. Hay un sueño a punto de aparecer y un antiguo color.
El fuego irradia hasta invitar a lo íntimo.
Besos errantes, paseo por el tiempo y una casa en el mar con chimenea.
El fuego inventa imágenes. Sol que se retira, pero antes de hacerlo, despliega una revolución roja en el cielo. La violencia de la belleza.
El crepúsculo es la última batalla ardiente... La firma de un dios que no se rinde en la hoja celeste o será diosa con sus colores cambiantes. Una diosa todavía inocente con los bolsillos que se abren y desparraman sus hogueras brillantes. Una diosa si, dios es perfecto y se murió por nosotros me dijeron, pero una diosa vive y saltan sus chispas vitales a chorros imperfectos.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar






Y SALTAN SUS CHISPAS VITALES A CHORROS IMPERFECTOS...







CONTRADICCIONES FILOSÓFICAS*


Camino a la escuela le voy repasando las características de la comunidad primitiva, hoy “tenemos” examen de historia:

- Es como una ampliación de la familia, aunque hay un jefe de la tribu, no existen clases sociales, no hay explotación del hombre por el hombre, el territorio pertenece a todos y el fruto del trabajo se reparte en porciones iguales…

- ¿Y la llaman “primitiva”? – me pregunta asustada – Explícamelo de nuevo, mamá, que ha varias cosas que no entiendo.

Pensándolo bien, yo tampoco…



*De MARIÉ ROJAS Y SU HIJA SARAH -10 AÑOS-





Envasados*



*Por Rodrigo Fresán
Desde Barcelona



UNO Lugares cerrados, ambientes envasados al vacío, atmósferas cero y en el cielo -mientras yo pensaba en qué iba a escribir esta semana en esta página- un avión de pasajeros de la Northwest Airlines pasaba de largo sobre su aeropuerto de destino. Por suerte, tenía combustible suficiente para
corregir trayectoria y aterrizar en Minneapolis, donde los controladores aéreos no dejaban de enviarle mensajes desesperados y lo esperaban con el corazón encogido. No está claro aún si los pilotos se quedaron dormidos o si, como aseguran, "estaban enfrascados en una acalorada discusión sobre su
compañía". Sea cual fuere el motivo, lo cierto es que llegaron a movilizarse cuatro aviones de combate más que dispuestos a derribar la nave (y a sus 144 pasajeros) de confirmarse una remake del 11-S. Las primeras hipótesis, sin embargo, apuestan a aquello que afecta a los aviones y, claro, a los pilotos: fatiga de materiales como consecuencia de horarios bestiales y constantes cambios de horarios golpeando metabolismos que -leí en alguna parte- tienen un promedio de vida de 62 años. Los presidentes de por aquí tienen cuatro u ocho o doce años de pila. Pero -todo parece indicarlo- se gastan mucho tiempo antes.


DOS Un jugador de fútbol "vive" menos que un piloto de aerolínea, más que un presidente (pero mucho menos que un político), y gana mucho más dinero que ambos (siempre y cuando no se haya metido la mano en la lata). Aunque también están sujetos a ambientes extremos y a desgastes agresivos. Por aquí, los periódicos deportivos afirman que "Leo Messi recupera la sonrisa" y que "sobreponerse a quince días al lado de Maradona no debe ser tarea fácil, ni a nivel físico ni mucho menos mental". Diego-Lag. Así es, Leo (Lío para ustedes) está de regreso y vuelve a sonreír esa sonrisa suya un tanto rara. Mientras tanto parece que el Barça -metido además en una polémica sobre si se trata del momento más catalanista del club impulsada por las posturas cada vez más nacionalistas de su presidente- se enfrenta a un natural bajón luego de haber ascendido a lo más alto. Ya se sabe: llegar es difícil, mantenerse allí es más difícil aún, y las estrellas del equipo blaugrana han filmado un spot televisivo en plan épico-gladiator donde
aparecen tatuados con las palabras Ens Hi Deixem La Pell (nos dejaremos la piel) para así convocar a sus seguidores y recuperar la mística. Messi es producto de un lugar llamado La Masía. Una casita junto al estadio del Barça donde se forma -siempre me gustó y me inquietó el perfume un tanto olivertwistesco del término- "la cantera" del equipo. Y fue allí donde se hicieron cargo del costoso tratamiento a base de hormonas de crecimiento para que Messi dejara de ser -en sus propias palabras- "tan chiquitito".
Ahora, en cambio, Messi es tan grande que toca el cielo con las manos. O con los pies. Pero a no confiarse mucho: por ahí escuché que El Menos Diez anunció próximo viaje a Barcelona para "hablar seriamente con Messi porque tiene que despegar de una vez" y aquí viene Fagin, aquí viene Bill Sikes, y
qué lío para Leo, que ya está rezando por que el avión pase de largo.


TRES Las habitaciones de hotel son como aviones en tierra, como camarotes de masía, y fue allí donde, después de tantos años, volví a encontrarme con Gran Hermano. Este reality ya lleva en España once ediciones -creo que es el único lugar del universo donde se lo sigue emitiendo con éxito-- y yo no
había vuelto a entrar allí desde la tercera temporada. Me había interesado por si este año había algún inevitable concursante argentino y me dijeron que sí: un tal Gonzalo, ultraviolento discutidor que fue velozmente expulsado por la producción por considerarlo factor de riesgo para el resto de los concursantes luego de que lanzara expresiones estilo "te arranco la cabeza" o "tengo un bestia adentro a la que me cuesta dominar". Parece que Gonzalo entró allí para olvidar un desengaño amoroso, pero el ambiente no lo relajó mucho. Algo hay que decir en su favor: no le ordenó a nadie que se la mamara. En cualquier caso, lo que vi mientras me iba quedando dormido superó todas mis expectativas y me condenó al insomnio del asombro: dos casas paralelas como si se tratara de multiversos a los que los ignorantes y
cada vez más inquietos concursantes -en una versión bastarda de Lost- se referían como a leyendas urbanas. Ruidos en paredes y techo. Pasadizos secretos y -lo juro, no miento- la súbita irrupción de toda una tribu de papúas semidesnudos aterrorizando a los pobres chicos y chicas de esta España en crisis que entraron allí para hacerse famosos de la peor manera posible, para ver si sacan algo de dinero, porque cualquier cosa es mejor que estar ahí afuera, sin futuro. Pero lo de los papúas...


CUATRO Mientras tanto, en alta mar, el pesquero español Alakrana y su tripulación sigue en manos de piratas somalíes y uno de los corsarios capturados se la pasa siendo paseado por los tribunales de Madrid porque al ser menor de edad (su edad no ha sido del todo confirmada aún) la Justicia no sabe muy bien qué hacer con él. El piratita Abdu W. declara, divertido:
"¡A cuánta gente que estoy conociendo en tan pocos días!".


CINCO El reciente titular de El País y sus bajadas afirman que "La crisis provoca el primer descenso de población inmigrante en trece años", "En España hay 17.100 extranjeros menos que en el segundo trimestre" y "La caída se debe al frenazo de las llegadas y a una incipiente salida del país". Y la
nota empieza así: "En algún momento terminan las ilusiones...". En el metro, los latinoamericanos que cantan por monedas -lo he notado en los últimos meses- han modificado su repertorio. Ya no cantan "Gracias a la vida" y, luego de una breve escala, "Sólo le pido a Dios". Ahora insisten una y otra
vez con "Color esperanza". De seguir la cosa así pronto no será sencillo para la producción de Gran Hermano conseguir participantes argentinos. Está Leo, sí, pero no creo que le interese mucho. Tal vez podría meterse ahí dentro al pirata somalí.


SEIS Afuera, los políticos siguen acusándose mutuamente en ese set de Gran Hermano que es el Congreso. Escándalos, corrupciones, presupuestos, encuestas de intención de voto, actitudes corsarias y cantinelas oídas hasta el hartazgo mientras danzan como papúas la coreografía de su satisfacción que -aunque no lo quieran ver, espero que lo intuyan- es exactamente igual a la del desencanto de quienes los miran desde afuera y se dicen que el próximo domingo que toque ir a votar se quedarán en casita. La gente -los pasajeros, los concursantes, los que miran el partido desde las tribunas, los que vinieron volando y ahora se vuelven nadando- ya está cansada de oír todos esos discursos que son como aviones que pasan de largo. Aviones que se olvidaron de cómo era aquello de aterrizar y cada vez se acuerdan mejor de cómo era aquello otro de estrellarse con los cinturones cada vez más ajustados.



*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-134147-2009-10-27.html








George Clooney tiene razón*




*Alejandra Folgarait
27.10.2009


Blogs, Twitter, Messenger, MySpace, Flickr. Amigos: dejen de mirar al futuro. La tan anunciada fusión entre humanos y máquinas ya ocurrió. Al menos, eso me parece cuando veo a mi hija sentada frente a la computadora desde que me voy a dormir hasta que me levanto, más sábados, domingos y feriados. No es la única cyborg, claro.

Más de 300 millones de personas tienen una cuenta de Facebook, con su fotito imbécil, sus frases obvias, su perfil abierto a todos y sus gustos listos para ser consumidos. Lo llaman el "faceboom". Otros -o los mismos- millones escriben sus hondos pensamientos en blogs. Muchos más chatean vía MSN,
Hotmail o lo que tengan a mano. Y algunos suben sus fotos onda Kamasutra al Fotolog o cualquier otro sitio donde otros fanáticos de las imágenes retocadas en casa puedan dejar sus alabanzas.

Francamente, no entiendo qué le ven al asunto. Y eso que traté. Armé mi propio blog y hasta me registré en Facebook. Durante dos o tres días agregué comentarios al blog y puse unos datos en la red social. Todavía estoy esperando sentir el ciberorgasmo.

Recibí un montón de pedidos de amistad vía Facebook de gente que jamás vi ni me interesa. Algunos me mandaron besos y abrazos y flores virtuales. Otros me escribieron saludos bienintencionados con una profundidad a ras del suelo. Incluso me encontró una compañerita del jardín de infantes. Muy lindo
todo. Pero, ¿a quién le importa? ¿Esta gente no tiene nada que hacer?

Dicen que se trata de una red social, donde el que tiene más "amigos" es más popular. ¿Pero de qué relaciones sociales me hablan? ¿Hay alguien detrás del millón de amigos? Se me hace que Facebook no es más que otra herramienta para mantenernos aislados, solitos frente a la computadora, mirando de reojo
avisos publicitarios o protestando al divino bit en vez de juntarnos con los pocos amigos reales para pasarla bien o llorar juntos. Lo único que disfruto sin sentir que me usan son algunos videos de YouTube, como las genialidades de Capusotto y las irreverencias de Christine "Happy slip". El resto, uf, qué pérdida de energía.

Reconozco que soy del tipo huraño. No me interesan los eventos sociales ni los ludditas, esos pseudohippies que protestan contra el progreso y la tecnología. De verdad me encantan los gadgets y hasta me da cierta envidia alguien que se compra una nueva notebook. Pero en cuanto tengo que aprender a usar un GPS o mandar mensajes de texto por el celular, chau. ¿No se trata de hacer más fácil la vida? Entonces ¿por qué tengo que leerme quichicientos manuales o aprender a usar teclas y jergas incomprensibles?

El otro día me mostraron un nuevo dispositivo para sacarle inmediatamente el aire al vino. De esta manera no hay que abrir una hora antes la botella o poner el vino en un decantador. Es cierto que con el aparatito se puede servir un buen vino y saborearlo al instante. Pero el "fast vino" me produjo
escalofríos. ¿A dónde irá a parar el ritual de tomarse unos vinitos?

¿Y los videojuegos? El hijo de una amiga, de apenas ocho años, juega como un experto al Mafia Wars. Lo observé sin disimulo: sacaba dinero de una cuenta en negro, compraba granadas y automóviles, vendía drogas, mataba a unos grandotes. Con suficiencia, el niño me aclaró que no me preocupara, que era
sólo realidad virtual, que no se convertiría en un delincuente por jugar. Y siguió durante horas negociando con el hampa, mientras contaba con afán de banquero cuántos revólveres y ametralladoras conseguía adquirir. Me dio miedo.

Ya sé que éstos son los "nativos" de la computadora. Que éste es su mundo y no necesitan ir a la Pitman para aprender a usar el teclado con todos los dedos. Pero no quiero que me obliguen a sumarme a su autismo vengador. No deseo que se aprovechen de mis tendencias adictivas para tornarme dependiente de otro coso electrónico. Odio que me hagan creer que soy tonta porque no me gusta Facebook ni ninguno de sus parientes. Necesito escribir más de 140 caracteres para contar cómo me siento. Quiero escuchar la entonación de quien me habla y leer en sus facciones los mensajes sutiles.
OK, puede ser que esté un poco vieja. Todavía me gusta una larga charla en buena compañía. Por ejemplo, la de George Clooney. El actor dijo recientemente: "Preferiría que me hiciese un examen de próstata en directo por televisión un tipo con manos muy frías que tener una página de Facebook. Estoy contento de que otras personas lo disfruten, pero yo no puedo hacerlo".
¿Cómo no amarlo?


*Fuente: http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=32975






Mamá no me*



Mi mamá no me ama


Mi mamá no sólo no me ama
(tangencial desprecio el tuyo, mamá)


¿Qué tipo de desprecio
es el tipo de desprecio
de una madre por su hijo?


A ese ser despreciado desde la impar
infringida distinción
del desprecio de una madre


algo muy hondo
y ominoso
(¿qué poseí / no poseí?)


mi madre
le reintegra.



*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar







Encuestas*



El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.

¿Cómo esta haciendo las compras la presidente Mandarina?

-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.

(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)

-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.

Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de los políticos vegetales sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.

"Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo" dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el continuo escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.

Los candidatos vegetales se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión.

Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como "que buena escarola que sirve en su mesa" Y prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.


Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado vegetal.

Ahora se escucha una grabación desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:


Coliflor Presidente.

Lechuga Gobernador.

Banana Cenador.

Kiwi Intendente.

Poroto Concejal.

Lista 132.


"Ponelo a Pomelo en el congreso."

"La provincia esta protegida por Zapallito"

"Estamos en una orgía de populismo y demagogia" dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de "nabo" hablando desde la verdulería de Susana Giménez.


Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...




*By Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

(Licenciado en Economía Doméstica de la UVA. Universidad Vegetalista Americana)






*


Cachi ... Peña de soledad
Paisaje hermoso, en lengua Kakán ...
Ocasión de nombrar la verdad con belleza ...


Por ello: Ocasión de Poesía.
Horacio C. Rossi -en la terraza-


Familiares y amigos de Horacio C. Rossi (1953/2008) lo invitan a la presentación del libro POEMA DE CACHI, escrito en que nos habla de su último viaje (Septiembre 2007) al noroeste argentino visitando, precisamente, las Ruinas de Cachi.
La cantante Nilda Godoy le dará brillo a la presentación con su voz y músicos que la secundan.

Día: 29 de Octubre de 2008.
Hora: 20.15
Lugar: Cine Auditorio de ATE –San Luis 2854 * Santa Fe-

AUSPICIAN: ATE– El Arca del Sur– SADE– ASDE– LuzAzuL– Asociación Cultural El Puente – Programa “Soberanía y Cultura” (Radio Nacional)




*

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*

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sábado, octubre 24, 2009

NI PEDIRÉ EL TODO NI LA NADA...



SESIÓN DE FOTOGRAFÍA*




Llevaba no se sabe cuántos minutos sonriendo forzadamente frente a la lente, las luces le cubrían la frente de minúsculas gotitas que tenía que ir secando con el pañuelo. Los consejos de voltea hacia acá, mira hacia allá, inclina un poco el rostro, levanta los hombros, sonríe con más naturalidad – misión imposible, apenas lograba alzar las comisuras de vez en cuando -, aparta ese mechón de cabellos… le daban cierto mareo, como si la estuvieran hipnotizando en vez de retratarla.

Cuando creía que había logrado torcerse hacia la posición ideal, estirar los labios, acomodar el pelo, ignorar las luces y abrir los ojos en el modo perfecto… el fotógrafo decidió que iba a cambiar el filtro por uno más sofisticado que acaba de comprar y salió a buscarlo en la habitación de al lado.

En ese momento entró corriendo el niño de la casa, de unos siete años. Le hizo una mueca, imitando su pose forzada, ella rió de buena gana. El chavalillo apretó el obturador sin siquiera mirar… y tomó la fotografía perfecta, reflejo del júbilo que nace del alma.




*de Marié Rojas.
-Dibujo: Ray Respall





NI PEDIRÉ EL TODO NI LA NADA...






SIN DEMANDAS*



Puede culminar mi noche
adormecida en el amanecer
como parida por el día
y con todos los comienzos
entre mis manos.
Así me forjé en mi soledad,
así me esculpí en la roca
que dio fuerza a mi carne,
así viajé a través del dolor.
No escucharás mi queja,
no percibirás ningún gemido
ni pediré el todo ni la nada,
seré estatua en silencio
que no derrama demandas.




*De EMILSE ZORZUT. zurmy@yahoo.com.ar





Pronóstico poético del tiempo...



Noche de luna creciente en Santa Rosa de Las Pampas *



Un gajito de luna rebanada se impone solitario en el cielo endemoniado de los vientos.
El resplandor de luna esmerilado por trizas diminutas de arena, greda, polvo de los sueños esparcidos en desatino, desperdiciados en tormentas secas, en sueños no dormidos y menos aún soñados, va enlutando la luz de las estrellas con su brillo de sol recién dormido.
Es testigo del azote despiadado del viento del desierto, y sufre en su quietud la conmoción, inerme ante los fresnos frágiles, los perros flacos, los pibes tristes, las madres solas, la noche larga, demasiado larga.


*de Lucía Cinquepalmi. luciaguionbajo@gmail.com
–Octubre que se va de 2009





*


Trabajos distinguidos en el Certamen Literario para adolescentes "El Puente 2009", organizado por la Asociación Cultural El Puente (Santa Fe)




Primer Premio en Cuento

LA DIETA*


Deberías haberla visto en aquella noche de su boda. Toda blanca, toda pálida, toda etérea. Tendrías que haberla visto en aquel momento, con las puertas del templo abiertas de par en par y la marcha nupcial invitándola a caminar hacia el altar.
La luna resplandecía en sus ojos y le imploraba en silencio que todo esto fuera irreal.
Y comenzó a andar con pasos lentos. Toda blanca, toda pálida, toda etérea. En sus manos flores rojas casi moradas, en sus mejillas lágrimas frías. Tomó la mano del novio y le acercó los labios al oído. Tal vez un susurro de perdón. Ante la Cruz, la Virgen y todos los Santos, ella descolocó sus mandíbulas como si fuera una serpiente. Entero, frac negro, anillos en el bolsillo. Así simplemente se lo tragó.
Deberías haberla visto.



*de Daiana Holzer daiaholzer@hotmail.com
(Malabrigo - 18 años)






Primer Premio en Poesía

SOLEMNE Y CIEGA *



La furia de mis manos
quema el olvido.
Un olvido atormentado
un segundo incierto.
En cada lucero
un tiempo de niebla
de insomnio
de cartas al viento.
Mis pasos
se hunden en la arena.
El humo me envuelve
como un manto de plata.
Me siento inmortal
a pesar de la pena.


*de Mara Torossian mini_04@hotmail.com
(Malabrigo - 15 años)





Segundo Premio

RONDA DE ESPECTROS*


Van y vienen
como un péndulo.
Pretenden hasta lo impropio.
Son fríos
Pero están
Susurra el espejo
Que no se atreve
A reflejarlos.
Ahora tiemblo
Justo cuando regresan
Y le roban
La última migaja al aire.
Se la llevan
Creo
Para ser felices.
Tal vez
Con el paso del tiempo
Queden solos,
Ni su sombra
Los acompañará
En su camino
Hacia el infierno.



*de Juliana Holzer julianaholzer@hotmail.com
(Malabrigo - 17 años)






Tercer Premio

INALCANZABLE*



Un manojo de silencio
un delirio
(casi nada).
Tristes súplicas
perdidas en el viento.
Y esta hoguera
que me quema
que me enfría
que me apena
y un deseo
que florece con la noche.
Grises redes
que el espanto teje
con rayos de luna
para enredarme
lejos, muy lejos
de tus ojos de bruma.


*de Federico Ibáñez fede_iba_5@hotmail.com
(Malabrigo - 17 años)


*Los trabajos premiados por la Asociación Cultural El Puente han sido enviados por
Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@fibertel.com.ar







Cadáveres en la memoria de todas las cosas*


Perlongher llenó mis recuerdos de cadáveres. Me duró poco la euforia de mis 9 años y las reuniones del comité frenteamplista donde iba tras las polleras y las utopías de mi madre. Ahí nomás comenzó la cultura del terror. Shhhh lo que se habla en casa no puede exceder de sus paredes. Ser izquierdista está prohibido. No hables, ahí viene una chanchita y los milicos escuchan todo. Años y años con el horizonte atravesado en la garganta en la línea recta del ver oír y callar. Y ahora surgen cadáveres desde cada chispa de la memoria, desde el silencio violento de todos los labios, desde el musgo donde escondíamos el miedo y florecía el dolor. Fuimos una sola herida cuando cayeron todas las vendas. Es largo y sinuoso el re-aprendizaje. El atreverse a vomitar la bronca y el deseo, el descascarar de a cachitos la pared de la impotencia que lamíamos cada día. Hoy acuno cadáveres en mi interior.



*de Patricia Ortiz lacajadepandora@gmail.com
"Al borde de la Palabra" www.arinfo.com.ar
- http://albordedelapalabra.blogspot.com










PRIMAVERA DE MALAS PALABRAS*


¿Acaso no debemos saber estar en minoría durante cierto tiempo,
contra la embriaguez “colectiva”? V.I.U. Carta I



quiero escribir una alegre poesía
flores de primavera larí lará
cielito con futuro mayoritario
pero no hay caso
mala palabra me sale
que lo parió


quiero brillar y me apaga la pena
no la palabra pena
de lengua castellana y noble data
no la pena de un mito
no la Idea sublime de una pena
transfigurada en cruz en cáliz
en paloma sacrosanta;


pena pena carajo
pena jodida
pena sarampionosa quiero decir
pena cólera y chagas
pena de inmuno-deficiencia adquirida
hospitales sin cama júbilo suicidado
bancos que quiebran escuelas sin bancos
cárceles hasta reventar de tanto preso
aumento en precio de medicamentos quiero decir:
vida privada = muerte permitida


“Dotor, no tengo plata, estoy enferma;
la ciudad queda lejos
¿Quién me cuida los críos si me voy
y qué va a ser de ellos si no vuelvo?”

- “Vaya a la cola espere
saque turno y espere
tres padrenuestros avemaría espere
sin la mutual no venga
un mes de suspensión un año despedido
espere siempre espere”


morocha pena muerta de hambre me anda mordiendo
pena de padre golondrina madre golpeada
vientre sin apellido me anda golpeando
dolor de aborto y pena revolcada
- Fuera de aquí arrastrada chupelá y vayasé
déjese de joder puta de mierda…


me está anudando la pena desnuda
no algún documental europeo de la pena sudaca
no la pena entibiada en el sínodo de obispos
no esa pena en latín
no la pena en lenguaje de pastor electrónico
ni fotocopia autenticada
de alguna pena sellada en despacho


quiero decir la pena original
de valer hoy aquí cualquiera de nosotros sin ir más lejos
menos que un pingüinito alquitranado por accidente en el sur;
la pena de valer a los ojos del distraído mundo
6.000 soldados muertos en un día en Irak
menos que un cormorán ahogándose en petróleo


la soledad me anda oliendo a podrido
y no la cumbre soledad del canciller
no la laureada soledad del individualista triunfador
quiero decir: soledad calabozo sin alma
pabellón sin visitas un confuso episodio
hubo que repeler mortalmente a los reclusos amotinados
quiero decir
la soledad galleta y mate y no se caiga
apunte contra el pueblo gendarme
mate y no caiga


no quiero dar audiencia
fuera los pobres fuera los enfermos
hoy no estoy para nadie mañana menos
siempre pidiendo por qué no se van
la semana que viene muertos de hambre
vengan un 29 de febrero váyanse al diablo
retírense por propia voluntad tomen esos dos pesos
mañana es peor se van a arrepentir
revienten qué embromar la situación es crítica ya saben


el llanto anda orinándome las flores
no me refiero al bello llanto del Arte
no a la perfecta lágrima pintada
quiero decir: invierno pies descalzos
pulmonía y escarcha inundación
vagos de mierda siempre en el boliche


- no hay pavimento dispensario luz
agua corriente teléfono escuela;
me sacaron el carro de cirujear
¿no tiene algo que le suebre, don?



- no tengo flores que me sobren hoy
no tengo primavera
no se me canta
mala palabra traigo mal olor
mala conciencia arrastro
impotencia me ahoga y me revuelve
mano atada me duele pie trabado
lengua torcida traigo;


palabra primavera se me ha podrido
orín de todos los perros del diablo traigo



*de Rubén Vedovaldi. rubenvedovaldi@netcoop.com.ar

-De su libro: LAUREL DE FUEGO Y BOCA DE TORMENTA.
Ediciones EN LA CLARIDAD DE LA NOCHE, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Diciembre de 2008






OPUESTOS REALES Y AMORES MENTALES*




*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com




RABO
Es fácil llegar dónde estoy. Siempre hay un ángel con rabo de demonio señalando mis puertas, invitándote a entrar.


TRAPECISTA
Ah, la vida que ha sido tan generosa en desconciertos. La vida que se mató cayéndose de una escalera cuando sus dotes de trapecista ya habían quedado en el olvido...


ORO
Un rayo de sol se arrastra y excava el tibio surco hasta darle al corazón su oro.
Ella apenas desnuda, con el sólo objeto de su belleza, se inquieta en el ensueño donde el espléndido tedio no gobierna.


VENDAVAL
La amante admite que no posee los secretos del erotismo. Cada vez que se encuentra con el amado no apela, insegura, a los saberes previos: todo lo que ocurre resulta nuevo, un vendaval de perplejidades.



ASTRONOMOS
La mirona, mientras observa esa pareja que come en silencio y de vez en cuando una u otro mueve la cabeza para ver quién entra, para ver quién sale, para pedir más hielo, para ver la hora, para no mirarse, tiene la triste sensación de estar viendo a dos astrónomos que jamás han mirado con deleite
las estrellas. El mundo está hecho de conductas adquiridas. A fuerza de mirar y ver, la mirona sabe que no debe incurrir en el error de pensar que cuando hay dos, siempre hay pareja. Sería tan ingenuo como creer que en todos los libros hay poesía.


VICTIMARIA
Hace tiempo que ella ha dejado de pensar que es una conducta excedida, por el sólo hecho de tantear, con el brazo izquierdo, hasta dar, sin demagogia, con una noche memorable. Y si bien es cierto que con toda naturalidad es capaz de ir expandiéndose en la magia de varios talentos superpuestos, ella no cree que sea una víctima de su don sino la victimaria de las largas noches condenadas al tedio.


MARAVILLAS
La mirona no mira como miró Cortés, con sus ojos de águila, la primera división del Pacífico, porque no tiene sobre lo mirado un plan de modificaciones y ferocidades. La mirona mira con ánimo de maravillas. En el mirar no traduce ni sojuzga, sino que discurre y convoca. Se da en lo mirado sin fusionarse, sin malquistarse, tratando de preservar la autonomía de uno y otro dominio pero logrando que las fronteras se mantengan difusas.



PENUMBRA
La abismada vive toda su vida replegada sobre sí misma, atenta a la penumbra. Y aunque a simple vista parece arrancada del mundo inmediato y perceptible, su ensimismamiento no es producto de la indiferencia, sino de la vigilancia extrema.



GIGANTE
Ella tiene un amante enorme como un mundo, moreno como la noche, hambriento como una cría, recurrente como el tiempo, secreto como un crimen.



SIGNIFICADO
Cuando estaba más alejado que nunca de la vieja cosa, trazó un camino hacia el otro lado. Pero dejar eso atrás no significó ignorarlo.



AMAPOLA
Al despertar, no supe si yo era una mariposa soñada por Chuang Tzu o si vos eras Chuang Tzu soñándome mariposa o si las mariposas son libres, o si vos eras la mariposa que le habías dejado a la amapola tus alas como recuerdo, o si la lengua de la mariposa era tan dulce como tu lengua o si Chuang Tzu estuvo toda la noche libando mi amapola, o si mi amapola alucinaba con la lengua de tu mariposa mientras que Chuang Tzu soñaba el sueño que alguien narraba. Lo cierto es que al despertar sólo quise seguir siendo flor para saciar tu irrefrenable hambre de amapola.



*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-20782-2009-10-24.html














*


Queridas amigas, apreciados amigos:


Este domingo 25 de octubre de 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de los compositores peruanos Ernesto López Mindreau, Octavio Polar y Federico Gerdes. Las poesías que leeremos pertenecen a Cristina Pizarro (Argentina) y la música de fondo será de La Posta (Argentina). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067


*


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viernes, octubre 23, 2009

PARA SIEMPRE QUIERE DECIR NUNCA MÁS...



Ronda de las estaciones*



Un coro de ranas saluda al que viene desde lejos.
Tres rosas trae, para la reina,
Cubierto de cenizas llega, como el tiempo,
La espada reposa en el zaguán,
Verde amanece en la colina del estero.



Bajo la sombra serpentean los recuerdos,
Nadie les dio cobija en el Otoño.
La reina duerme al conjuro de su encierro,
El vientre cubierto de hojas muertas,
Ay, del que acuda a perturbar su sueño.


La puerta de cristal se quiebra como hielo,
Él, tornándose manjar de sandios,
Saborea el placer de ser veneno,
Ausente de matices y de afanes,
Perdida remembranza de otro Invierno.


¿Dónde quedó el aroma de los velos,
El beso prometido, el hálito de la Primavera?
La memoria se torna cruel boceto…
Ella abre los ojos y sonríe,
De su capa caen flores de embeleso.



El coro calla, brota el agua del venero,
Fluye del légamo una oscura eufonía…
Renace en el marjal la sombra del destierro,
Verano sabe más de lo que esconde,
El enigma insondable del deseo.



*de Marié Rojas
*Dibujo: Ray Respall





PARA SIEMPRE QUIERE DECIR NUNCA MÁS...






Almacén La Estrella*



Era de esas edificaciones que los hombres hacían realmente decididos a soportar cualquier arbitrariedad de la intemperie.
Pararse en esa esquina era observar el modernismo en sus bastiones más elocuentes: orden y progreso.
Se había transformado, además, en la referencia de la zona, tomáte el colectivo que dobla en la estrella, de la estrella la primera curva hacia la derecha, te espero en la esquina de la estrella.
Era como vivir en el espacio de una lógica de dibujitos animados galácticos, pero sorteando el adoquín y los pequeños tramos de brea en el asfalto más reciente. Uno podía imaginarse un colectivo albóndiga maleable doblándose al pasar por la estrella o a uno mismo parado en una punta de la estrella esperando y esperando.

Mi casa quedaba a una cuadra y mi padre pasaba por esa esquina tantas veces como las que la soñó suya.
La soñaba como se sueña la libertad, sin importar cuánto cueste alcanzarla y defenderla.
En cada pedaleada de la bici, de ida y de vuelta de la fábrica, de noche y de día, de madrugada de escarcha o de siesta de verano, de amanecer de lluvia o atardecer de viento en contra, en cada pedaleada le empeñaba una cuenta más al ábaco de su libertad.
Era como la semilla que germina en la tierra rígida y reseca prescindiendo del agua y del miedo de lo que vendrá, por el sólo impulso de liberarse y de alcanzar la vida, por poco que dure.

Para el tano no había San Perón, ya había desertado de las camisas negras de Mussolini, de la megalomanía de Hitler, de las amenazas totalitarias de Stalin y de la grasada yanqui de nuevo rico con poder.
Su Italia europea ya había quedado atrás y no soportaba más fascismo que se entrometiera en la tarea de vivir.

Como todo tano fanfarrón hablaba de Viplastic, la fábrica, como si fuera el gerente o el fundador, hasta que muy entrados los años, en los que yo ya no era niña pudo contarme cómo hacía de caballo tirando del carro para trasladar los materiales en esos entonces del ’57.
Recuerdo que lloré, no sé si de orgullo, de lástima o de impotencia, pero lloré como cuando el Topo Gigio se despidió una noche jurando no volver y viví por primera vez la sensación de muerte, más real que cuando se murió mi nonno.
Cuando el nonno murió yo veía a todos llorar y sabía que algo muy malo pasaba, porque logré escaparme de la casa de Evelina, con la panza llena de las milanesas más ricas que comí en mi vida, y entré al lugar prohibido.
El comedor gigante de la nonna, donde estaba la mesa que llevo conmigo a cada casa donde construyo mi hogar y convido el alimento a mis hijos y amigos, era una galería de ropas negras y cabezas cubiertas por guipur y encajes que flameaban entre el llanto, los suspiros jondos y una afluencia de pañuelos bordados, blancos radiantes y acuosos que iban y venían de los ojos a la nariz a la perilla al cuello.
Supe que mi nonno no estaba enterado de lo que sucedía allí, porque ni se movía, pero nunca imaginé que sería para siempre.

Tampoco sabía que para siempre quiere decir nunca más.
Era la muerte y yo no lo sabía.

Miré hacia la chimenea del comedor y volví a verlo bajando por el tiraje que él mismo había construido, después de haber lanzado los caramelos, los chocolates y los regalos con el nombre de cada uno de sus nietos, las nochebuenas de vino, sidra, almendras y ese olor del agua de azahar del pan dulce recién levado y horneado.
Era enero esa vez, y la última navidad ya no había sucedido nada de eso.
Supe después de mucho tiempo que una bala se le había quedado a vivir, desde la primera guerra mundial, en una parte de la cabeza que no podían operarle, hasta que se infectó y la septicemia se lo llevó.

¿Vivió esos años de regalo? O ¿Regaló, por una guerra vana, su única vida, la única que tenía para vivir?

La cuestión es que los relatos de mi padre haciendo de caballo o burro y, aún así, dar gracias a la vida por haber tenido siempre trabajo, justificaban ese sueño de libertad que él desplegaba cada vez que atravesaba la esquina del almacén La Estrella.
No era el American Dream ni la tarjeta dorada de Visa, ni las ventajas del yogur Ser ni el mundo inasequible de los que lo tienen todo y no tienen nada.
Soñaba con no tener patrón y eso era para él, la libertad.

Recién en el ’72 pudo decidir, contra todos los designios conservadores y los rezos de sensatez y mesura que lo avenían a recatarse y reconsiderar, pegarle una verdadera patada en el culo a todo.
Y así fue.
Se apropió de La Estrella.

Allí fuimos, la familia tipo, tipo tirando a pobre, a rasquetear, pintar, matar lauchas, desinfectar, descubrir lo que guarda el machimbre tras los años de abandono, desafiar la fobia a las arañas, cantar con el eco y la resonancia del cielo raso que no era raso sino abovedado y las carcajadas se ensanchaban y apocaban en cada ángulo misterioso que íbamos descubriendo.

Y salir a repartir volantes de inauguración con ‘precios módicos’.
Mi viejo inauguraba su propio pastificio.

Y allí nos encontró la nochebuena del ’72 brindando entre cajas que había que apilar, dos en sesgo confluyendo sobre el centro de una plana y así hasta el infinito de una torre que venía a significar prosperidad y trabajo. Papelitos ravioleros, olor a grasa de máquinas, jamón serrano, Asti Gancia, almendras, cerezas y dátiles.
No había chimenea ni mesas de parientes ni arbolito de navidad, pero había un gran regalo: la libertad de mi padre, que sería la de todos, nuestro emblema. No había patrón.

Yo tenía once años y era muy menuda. Entre mamá y papá me habilitaron un cajoncito de madera de pino bien firme con el que llegaba perfectamente a la cortadora de fiambre y desde ese momento supe, no sólo lo que significaba trabajar sino que empecé a consolidar mi propia cartera de clientes.
La cola para el fiambre era especial y selecta: la despachante cortaba rápido, sonriente y tímida, del grosor a pedido del cliente y con una distribución que hacía parecer cada feta de mortadela o salchichón primavera, el manjar más exquisito que podía ofrecer esa época de deterioro del modernismo, en que los soldados de Perón habían tomado su propia causa como la causa del pueblo, de todo un pueblo que se pelaba sin conocer de estrategias ni de recursos blindados ni armamentismo, que no sabía de secuestros extorsivos ni de alias, y que no quería del poder lo peor que el poder podía poder.

El pueblo siempre quiso su libertad y la libertad, a mi criterio, no tiene nada parecido al poder.
O eso he preferido pensar toda mi vida, aún hoy.

Sucumbieron años de escasez. Ya la escasez empezaba a ser el estandarte de la gran mentira mediática. Escaseaba el aceite, el papel higiénico, el azúcar, la harina, las verduras, las frutas, la verdad.
Había veda de carne, sólo podíamos comprarla los martes y los viernes, no vaya a ser eso de dejar al pueblo peronista sin el asadito del fin de semana.

A mis once o doce todo era fácil de creer porque la palabra era un segmento de significados que circulaban en el único posible sentido de la verdad y alterarlo desembocaba inevitablemente en mentir.
Y mentir es un compromiso muy difícil. Requiere de mucha memoria, y sobre todo, de saber, qué es lo que el otro necesita escuchar para fabricarle el mensaje más adecuado y oportuno. Tarea infeliz, si las hay.

Entonces, reservaba las raciones para los clientes más frecuentes y leales.
A la vuelta de los años se me ocurrió pensar a cuántas viejas oligarcas de mierda les habré facilitado limpiarse el culo con el papel higiénico que les reservaba con nombre y apellido en el depósito gigante del almacén La Estrella, de mi padre. Perdón, la Fábrica de Pastas de mi padre, que no quería patrón ni fascismo.

Empezaron los misterios de los vecinos que desparecían de la faz del barrio, de la ciudad, del cosmos. Unos por jipis. Otros por promiscuos, otros por pone bombas. Empezaron las razzias, las palpaciones a la entrada del subterráneo de la estación Burzaco, las demoras por averiguación de antecedentes, los unimogs, las preguntas a la salida de la escuela, la amiga del seleccionado de volley de la escuela que yo capitaneaba en ese entonces, que nunca volví a ver, hasta ver su nombre en el informe de la CONADEP, una vida toda, mi plaza, mi avenida, mi estación, mi ombú, inundado de fascismo al mejor estilo argentino genuflexo de mierda.

En ese escenario de librecambio y arrogancia de poderes superpuestos y medición de fuerza bruta, en el que desaparecíamos todos los que no bregábamos por ninguna de esas opciones, el Almacén La Estrella cerró.

Los dueños de ese local abandonado plagado de lauchas, desidia y desdén, que habíamos resucitado después de tantos años, habían resucitado como los piojos en sangre dulce, endulzada por otra mentira de las tantas de un país que no sabe otra cosa que venirse abajo desdeñando sus propias herramientas y recursos.
Mi madre y mi padre, que eran tanos y pobres, pero no boludos, respondieron con la cordura que tenían a su alcance frente al embate, y abrieron su propio local en febrero del ’77, sin reclamar ningún esfuerzo que pudiera ser traducido en costos y valores de mercado.
Empezaron de nuevo, como se empieza siempre y en realidad nunca se ‘vuelve a empezar’, en este país de iluminados con la vela en el culo que se les apaga cada vez que estornudan.

Eran otros tiempos, otro idioma. Ya el enemigo era cualquiera o ninguno, todos fuimos sospechosos y sospechados. Se rompieron los lazos. La confianza pasó a ser una postal del recuerdo de alguna inocencia perimida y demodé.
La identidad pasó a ser un documento ajado por el uso y el abuso de ponerlo y sacarlo del bolsillo trasero del Jean a cada paso.

La Estrella cumplió su cometido, de todos modos.
Y el poder, también.




*de Lucía Cinquepalmi. luciaguionbajo@gmail.com
-Octubre de 2009






*


Mirar esta luna
y

bañarme en su blanca blandura -es algo escandaloso

porque entre la luna y yo no hay dinero

A veces sólo la voz de un amigo
que me chifla desde su ventana-
y me cuenta

que
abrir la boca a su luz

es una revuelta


un placer interminable

que no se paga.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar







Clasista y combativa*



*Por Bea Suárez. beagasua37@hotmail.com



"La psicología individual tiene que ser por lo menos tan antigua como la psicología de la masa, pues desde el comienzo hubo dos psicologías: la de los individuos de la masa y la del padre, jefe, conductor".

Sigmund Freud. La masa y la horda primordial. "Psicología de las masas y análisis del yo". 1921.



Curame de ser pobre, de ser nadie, de estar haciendo pis en esta plaza sin inodoro ni solventes para la necesidad.
Curame por favor de ser tan! Pobre, de no pertenecer, de no tener un chalecito o una estancia, curame la inaudita desesperación que reclama entre cáscaras, un fruto que no está.
Curame de rogar, curame del Estado de anteayer, que ya no está, que se borró, que vendió (con María Julia) el patrimonio argentino, y hoy no tenemos qué comer, qué dormir, qué sepultar en el cementerio de emociones emigrantes.
La plaza San Martín soporta nuestro peso, pedimos hasta cabecear, entre tilos y el padre de la Patria; pedimos hasta el estertor. Y todo es no.
Y todo es un gran no.
Los chicos juegan a la pelota, conspira la desmesura en un rosal, se quemará la plaza con nosotros, todos quemados representaremos a una nación, a la geología de una rincón que alguien meó desde la estratosfera, nosotros fuimos el último chorrito.
Curame de volverme tan oval, de que el vecino de perro y sifón mire con cara de haber divisado a E.T.
Sollozo, curame el picotazo de no ser, de la marea de existir sin palabras, con el flequillo cortado a la garzón, negro como carbón.
Curame de pedir, de no saber, de solo coger y coger para algo medir. De tanto arroz, del congreso de ausencias, de ser Toba y no Inglés, de incurrir y no vivir en California.
Curame del conjunto de cosas que me ahoga.
Del hambre.
Del país.
Curame el corazón para que no se pulverice, no termine en el tacho.

Como yo.


*FUENTE: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-20766-2009-10-23.html







Adiós a las armas*



*Martín Caparrós
23.10.2009



Tampoco es que me suceda todo el tiempo, pero algunas tardes de esta primavera que no parece primavera me da por preguntarme para qué tenemos un ejército. O, como yo no tengo nada: para qué existe el ejército argentino.
Durante más de un siglo, la respuesta fue más o menos clara: el ejército -tierra, agua o aire- era el reaseguro armado que tenían los ricos argentinos contra la posibilidad de un levantamiento de los sectores que querían compartir su poder, socavar su poder, sacarlos del poder. Así funcionó cuando se acabaron las guerras territoriales -contra los indios, contra los paraguayos, contra las provincias- y los que se alzaban eran los radicales, en 1890, en 1905; así funcionó, a partir de 1930, cada vez que
los gobiernos democráticos no parecieron aptos para mantener la hegemonía de los ricos -porque eran populistas, porque molestaban a las grandes corporaciones, porque no conseguían reprimir todo lo necesario- y entonces los señores convocaban un par de reuniones, doraban píldoras, prometían
prebendas y mandaban al ejército a poner orden -y gobernar, junto con ellos, unos años. El ejército, en esos años felices, era uno de los polos de la política argentina y, precavidos, muchos ricos mandaban a algún hijo menor a formar parte de ese cuerpo, a mantener una mano en el pomo. Era lógico:
necesitaban ese poder armado. Pero ahora -por ahora- la democracia les garantiza el control y la supervivencia del sistema, y los golpes están muy desprestigiados y terminan por salir muy caros, así que el ejército ya no les interesa. Por eso, entre otras cosas, lo fueron achicando; por eso, entre otras cosas, ya no mandan a sus hijos al Liceo y ahora los coroneles de la Nación no se llaman Anchorena sino Spichicuchi.

-Pero estimado, lo que usted dice son infundios, pura ideología. El ejército es el esqueleto de la patria, el legado del Libertador.

-Sí, ya sé, y también sirve para los desfiles. Pero últimamente no va mucha gente. Ya con la selección tenemos suficiente.

-Evite los golpes bajos, por favor. Nuestro ejército nos sirve sobre todo para defendernos de los enemigos de la argentinidad.

-Por supuesto. ¿Y cuáles serían esos enemigos?

La última vez -una de las muy pocas- que el ejército sanmartiniano peleó contra extranjeros fue en 1982, islas Malvinas, y ya todos sabemos cómo fue: la tontería soberbia de pensar que una banda de inútiles mal preparados y peor equipados podía abollar siquiera la carrocería de uno de los ejércitos
potentes de este mundo. Fuera de eso llevamos, grasiadió, más de cien años sin una pinche guerra externa. Y, lo mejor: sin grandes perspectivas de tenerlas.

En la paz, entonces, hay algo que los ejércitos sí suelen tener y que llaman, pomposamente -porque los términos científicos quedan bien, dan serio- "hipótesis de conflicto". Hace años que me pregunto qué hipótesis de conflicto real puede sostener el ejército patrio. Con los ingleses ni hablar, porque no hay forma de que no perdamos. Con los birmanos, checoslovacos, norvietnamitas y otros demonios soviéticos va a ser complicado -para empezar, porque habría que encontrar una buena excusa; para seguir, porque viven muy lejos; para terminar, porque ya no existen. Con los franceses o los indios o los australianos tampoco suena lógico; quedan, por supuesto, los vecinos. La posibilidad de que vayamos al combate contra Chile, un suponer, por diez leguas de hielos continentales, o contra Paraguay por el agua de un estero, o contra Brasil por un casino en Iguazú o un penal mal cobrado es cada vez más tenue. El mundo actual está lleno de organizaciones y mecanismos para que eso no suceda, y el nivel de conflicto al que
-eventual, remotamente- podríamos llegar con nuestros vecinos es perfecto para que lo solucione una de esas mediaciones.

Lo cual es tan afortunado porque, de todas formas, no estamos a la altura.
Nuestro ejército -desprestigiado, descuidado, justamente reducido, mal equipado- no sería capaz de combatir dos días seguidos contra Brasil, que acaba de comprarse 17.000 millones de dólares en aviones, helicópteros y submarinos nucleares, y ni siquiera contra Chile, que también acumula fierros a lo bobo. América Latina sigue llena de pobres, pero nuestros vecinos están derrochando fortunas: el gasto militar en la región se duplicó en los cinco últimos años. Lo cual nos deja dos opciones: o sumarnos de
atrás a una carrera carísima que no podemos permitirnos y vamos a perder de cualquier modo, o hacer de necesidad virtud y declarar que no queremos ni precisamos un ejército, transformar la Argentina en un país desarmado -o relativamente desarmado- y decir que somos los más buenos y razonables y
maravillosos. Y quizás, incluso, alguien nos crea. Nosotros mismos, por ejemplo.

Sería fantástico. Una medida inteligente, desapasionada, modélica -y, encima, muy rentable. El presupuesto nacional de este año prevé gastar 5.900 millones de pesos, un 2,5 por ciento del total, en las fuerzas armadas. Esos 5.900 millones son más que los 5.000 que se dedican a la asistencia social,
por ejemplo -que podría entonces duplicarse. O son un 66 por ciento del presupuesto de salud, que podría crecer en dos tercios, o el equivalente de 120 hospitales buenos nuevos. O un tercio más que el presupuesto de ciencia y técnica; un área que, si recibiera esa inyección, podría ayudar a intentar
un país que dejara de ser el sojero de los chanchos chinos. Eso sin contar las numerosas posesiones de las tres fuerzas que podrían servir para escuelas, hospitales, empresas públicas, iniciativas mixtas. Y habría miles de empleados más o menos capacitados que podrían reciclarse en otros empleos -con un lapso largo de readaptación y seguro de desempleo a cargo del Estado. Muchos de ellos, incluso, podrían aumentar las fuerzas de seguridad -que ahora parece una de las prioridades de la política argentina.

Aún así, sería extraordinario. ¿Se imaginan el desfile del 9 de julio de escuelas, asociaciones, clubes de barrio, criadores de llamas y vicuñas? ¿Se imaginan el Edificio Libertador sede de tres carreras de la UBA? ¿Se imaginan los dólares de los turistas japoneses por un crucero en verdadero portaaviones a la Antártida? ¿Se imaginan la cantidad de pilotos realmente preparados que podrían trabajar en Aerolíneas? ¿Se imaginan las grandes estaciones de experimentación agrícola de yuyito en las tierras
ex-militares? ¿Se imaginan al presidente Pepe Mujica declarándonos la guerra para defender sus plantas de papel y a nuestro gobierno diciéndole que sí faltaba más con todo gusto pero nosotros no hacemos esas cosas, que si quiere invadir que invada nomás, que la fuerza es el derecho de las bestias?

Quedaríamos tan bien, sería todo tan lindo: nada te legitima tanto frente a una situación de conflicto como no querer ningún conflicto. Solucionaríamos un par de problemas acuciantes y, de yapa, seríamos un país envidiado, estudiado, un caso testigo, un orgullo menor en una época en que andamos tan
escasos de orgullitos: de cómo una sociedad se desembarazó de un parásito arcaizante que no le servía para nada y consiguió convertir esos recursos perdidos en beneficio para su sociedad. Porque, de todas formas, insisto, lo que tenemos es un ejército de utilería, de opereta: un ejército que sirve para decir que tenemos un ejército pero no tiene hipótesis de conflicto razonables ni medios para llevarlas adelante. En tales condiciones, no tiene ningún sentido conservarlo. A menos que los ricos quieran guardarlo por si de nuevo necesitan patotearnos y matarnos; si así fuera no deberíamos pedir su cierre para mejorar un par de cosas; deberíamos exigirlo por puro instinto de supervivencia. Lo digo en serio: me parece que vale la pena pensarlo, darle vueltas, proponerlo. Es el momento, como casi siempre.


*Fuente: http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=32772





*


Queridas amigas, apreciados amigos:


Este domingo 25 de octubre de 2009 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de los compositores peruanos Ernesto López Mindreau, Octavio Polar y Federico Gerdes. Las poesías que leeremos pertenecen a Cristina Pizarro (Argentina) y la música de fondo será de La Posta (Argentina). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067


*


Cachi ... Peña de soledad
Paisaje hermoso, en lengua Kakán ...
Ocasión de nombrar la verdad con belleza ...


Por ello: Ocasión de Poesía.
Horacio C. Rossi -en la terraza-


Familiares y amigos de Horacio C. Rossi (1953/2008) lo invitan a la presentación del libro POEMA DE CACHI, escrito en que nos habla de su último viaje (Septiembre 2007) al noroeste argentino visitando, precisamente, las Ruinas de Cachi.
La cantante Nilda Godoy le dará brillo a la presentación con su voz y músicos que la secundan.

Día: 29 de Octubre de 2008.
Hora: 20.15
Lugar: Cine Auditorio de ATE –San Luis 2854 * Santa Fe-

AUSPICIAN: ATE– El Arca del Sur– SADE– ASDE– LuzAzuL– Asociación Cultural El Puente – Programa “Soberanía y Cultura” (Radio Nacional)




*

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LA JIRIBILLA.

-Revista de cultura cubana.-

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