Tuesday, October 27, 2009

Y SALTAN SUS CHISPAS VITALES A CHORROS IMPERFECTOS...




*ILUSTRACIÓN DE RAY RESPALL ROJAS.



El crepúsculo o la última batalla de una diosa*



El espacio se cruza de agua y de sonidos, y el sabor de lo perdido que vuelve.
La lluvia abrillanta el olor de las flores. Hay un sueño a punto de aparecer y un antiguo color.
El fuego irradia hasta invitar a lo íntimo.
Besos errantes, paseo por el tiempo y una casa en el mar con chimenea.
El fuego inventa imágenes. Sol que se retira, pero antes de hacerlo, despliega una revolución roja en el cielo. La violencia de la belleza.
El crepúsculo es la última batalla ardiente... La firma de un dios que no se rinde en la hoja celeste o será diosa con sus colores cambiantes. Una diosa todavía inocente con los bolsillos que se abren y desparraman sus hogueras brillantes. Una diosa si, dios es perfecto y se murió por nosotros me dijeron, pero una diosa vive y saltan sus chispas vitales a chorros imperfectos.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar






Y SALTAN SUS CHISPAS VITALES A CHORROS IMPERFECTOS...







CONTRADICCIONES FILOSÓFICAS*


Camino a la escuela le voy repasando las características de la comunidad primitiva, hoy “tenemos” examen de historia:

- Es como una ampliación de la familia, aunque hay un jefe de la tribu, no existen clases sociales, no hay explotación del hombre por el hombre, el territorio pertenece a todos y el fruto del trabajo se reparte en porciones iguales…

- ¿Y la llaman “primitiva”? – me pregunta asustada – Explícamelo de nuevo, mamá, que ha varias cosas que no entiendo.

Pensándolo bien, yo tampoco…



*De MARIÉ ROJAS Y SU HIJA SARAH -10 AÑOS-





Envasados*



*Por Rodrigo Fresán
Desde Barcelona



UNO Lugares cerrados, ambientes envasados al vacío, atmósferas cero y en el cielo -mientras yo pensaba en qué iba a escribir esta semana en esta página- un avión de pasajeros de la Northwest Airlines pasaba de largo sobre su aeropuerto de destino. Por suerte, tenía combustible suficiente para
corregir trayectoria y aterrizar en Minneapolis, donde los controladores aéreos no dejaban de enviarle mensajes desesperados y lo esperaban con el corazón encogido. No está claro aún si los pilotos se quedaron dormidos o si, como aseguran, "estaban enfrascados en una acalorada discusión sobre su
compañía". Sea cual fuere el motivo, lo cierto es que llegaron a movilizarse cuatro aviones de combate más que dispuestos a derribar la nave (y a sus 144 pasajeros) de confirmarse una remake del 11-S. Las primeras hipótesis, sin embargo, apuestan a aquello que afecta a los aviones y, claro, a los pilotos: fatiga de materiales como consecuencia de horarios bestiales y constantes cambios de horarios golpeando metabolismos que -leí en alguna parte- tienen un promedio de vida de 62 años. Los presidentes de por aquí tienen cuatro u ocho o doce años de pila. Pero -todo parece indicarlo- se gastan mucho tiempo antes.


DOS Un jugador de fútbol "vive" menos que un piloto de aerolínea, más que un presidente (pero mucho menos que un político), y gana mucho más dinero que ambos (siempre y cuando no se haya metido la mano en la lata). Aunque también están sujetos a ambientes extremos y a desgastes agresivos. Por aquí, los periódicos deportivos afirman que "Leo Messi recupera la sonrisa" y que "sobreponerse a quince días al lado de Maradona no debe ser tarea fácil, ni a nivel físico ni mucho menos mental". Diego-Lag. Así es, Leo (Lío para ustedes) está de regreso y vuelve a sonreír esa sonrisa suya un tanto rara. Mientras tanto parece que el Barça -metido además en una polémica sobre si se trata del momento más catalanista del club impulsada por las posturas cada vez más nacionalistas de su presidente- se enfrenta a un natural bajón luego de haber ascendido a lo más alto. Ya se sabe: llegar es difícil, mantenerse allí es más difícil aún, y las estrellas del equipo blaugrana han filmado un spot televisivo en plan épico-gladiator donde
aparecen tatuados con las palabras Ens Hi Deixem La Pell (nos dejaremos la piel) para así convocar a sus seguidores y recuperar la mística. Messi es producto de un lugar llamado La Masía. Una casita junto al estadio del Barça donde se forma -siempre me gustó y me inquietó el perfume un tanto olivertwistesco del término- "la cantera" del equipo. Y fue allí donde se hicieron cargo del costoso tratamiento a base de hormonas de crecimiento para que Messi dejara de ser -en sus propias palabras- "tan chiquitito".
Ahora, en cambio, Messi es tan grande que toca el cielo con las manos. O con los pies. Pero a no confiarse mucho: por ahí escuché que El Menos Diez anunció próximo viaje a Barcelona para "hablar seriamente con Messi porque tiene que despegar de una vez" y aquí viene Fagin, aquí viene Bill Sikes, y
qué lío para Leo, que ya está rezando por que el avión pase de largo.


TRES Las habitaciones de hotel son como aviones en tierra, como camarotes de masía, y fue allí donde, después de tantos años, volví a encontrarme con Gran Hermano. Este reality ya lleva en España once ediciones -creo que es el único lugar del universo donde se lo sigue emitiendo con éxito-- y yo no
había vuelto a entrar allí desde la tercera temporada. Me había interesado por si este año había algún inevitable concursante argentino y me dijeron que sí: un tal Gonzalo, ultraviolento discutidor que fue velozmente expulsado por la producción por considerarlo factor de riesgo para el resto de los concursantes luego de que lanzara expresiones estilo "te arranco la cabeza" o "tengo un bestia adentro a la que me cuesta dominar". Parece que Gonzalo entró allí para olvidar un desengaño amoroso, pero el ambiente no lo relajó mucho. Algo hay que decir en su favor: no le ordenó a nadie que se la mamara. En cualquier caso, lo que vi mientras me iba quedando dormido superó todas mis expectativas y me condenó al insomnio del asombro: dos casas paralelas como si se tratara de multiversos a los que los ignorantes y
cada vez más inquietos concursantes -en una versión bastarda de Lost- se referían como a leyendas urbanas. Ruidos en paredes y techo. Pasadizos secretos y -lo juro, no miento- la súbita irrupción de toda una tribu de papúas semidesnudos aterrorizando a los pobres chicos y chicas de esta España en crisis que entraron allí para hacerse famosos de la peor manera posible, para ver si sacan algo de dinero, porque cualquier cosa es mejor que estar ahí afuera, sin futuro. Pero lo de los papúas...


CUATRO Mientras tanto, en alta mar, el pesquero español Alakrana y su tripulación sigue en manos de piratas somalíes y uno de los corsarios capturados se la pasa siendo paseado por los tribunales de Madrid porque al ser menor de edad (su edad no ha sido del todo confirmada aún) la Justicia no sabe muy bien qué hacer con él. El piratita Abdu W. declara, divertido:
"¡A cuánta gente que estoy conociendo en tan pocos días!".


CINCO El reciente titular de El País y sus bajadas afirman que "La crisis provoca el primer descenso de población inmigrante en trece años", "En España hay 17.100 extranjeros menos que en el segundo trimestre" y "La caída se debe al frenazo de las llegadas y a una incipiente salida del país". Y la
nota empieza así: "En algún momento terminan las ilusiones...". En el metro, los latinoamericanos que cantan por monedas -lo he notado en los últimos meses- han modificado su repertorio. Ya no cantan "Gracias a la vida" y, luego de una breve escala, "Sólo le pido a Dios". Ahora insisten una y otra
vez con "Color esperanza". De seguir la cosa así pronto no será sencillo para la producción de Gran Hermano conseguir participantes argentinos. Está Leo, sí, pero no creo que le interese mucho. Tal vez podría meterse ahí dentro al pirata somalí.


SEIS Afuera, los políticos siguen acusándose mutuamente en ese set de Gran Hermano que es el Congreso. Escándalos, corrupciones, presupuestos, encuestas de intención de voto, actitudes corsarias y cantinelas oídas hasta el hartazgo mientras danzan como papúas la coreografía de su satisfacción que -aunque no lo quieran ver, espero que lo intuyan- es exactamente igual a la del desencanto de quienes los miran desde afuera y se dicen que el próximo domingo que toque ir a votar se quedarán en casita. La gente -los pasajeros, los concursantes, los que miran el partido desde las tribunas, los que vinieron volando y ahora se vuelven nadando- ya está cansada de oír todos esos discursos que son como aviones que pasan de largo. Aviones que se olvidaron de cómo era aquello de aterrizar y cada vez se acuerdan mejor de cómo era aquello otro de estrellarse con los cinturones cada vez más ajustados.



*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-134147-2009-10-27.html








George Clooney tiene razón*




*Alejandra Folgarait
27.10.2009


Blogs, Twitter, Messenger, MySpace, Flickr. Amigos: dejen de mirar al futuro. La tan anunciada fusión entre humanos y máquinas ya ocurrió. Al menos, eso me parece cuando veo a mi hija sentada frente a la computadora desde que me voy a dormir hasta que me levanto, más sábados, domingos y feriados. No es la única cyborg, claro.

Más de 300 millones de personas tienen una cuenta de Facebook, con su fotito imbécil, sus frases obvias, su perfil abierto a todos y sus gustos listos para ser consumidos. Lo llaman el "faceboom". Otros -o los mismos- millones escriben sus hondos pensamientos en blogs. Muchos más chatean vía MSN,
Hotmail o lo que tengan a mano. Y algunos suben sus fotos onda Kamasutra al Fotolog o cualquier otro sitio donde otros fanáticos de las imágenes retocadas en casa puedan dejar sus alabanzas.

Francamente, no entiendo qué le ven al asunto. Y eso que traté. Armé mi propio blog y hasta me registré en Facebook. Durante dos o tres días agregué comentarios al blog y puse unos datos en la red social. Todavía estoy esperando sentir el ciberorgasmo.

Recibí un montón de pedidos de amistad vía Facebook de gente que jamás vi ni me interesa. Algunos me mandaron besos y abrazos y flores virtuales. Otros me escribieron saludos bienintencionados con una profundidad a ras del suelo. Incluso me encontró una compañerita del jardín de infantes. Muy lindo
todo. Pero, ¿a quién le importa? ¿Esta gente no tiene nada que hacer?

Dicen que se trata de una red social, donde el que tiene más "amigos" es más popular. ¿Pero de qué relaciones sociales me hablan? ¿Hay alguien detrás del millón de amigos? Se me hace que Facebook no es más que otra herramienta para mantenernos aislados, solitos frente a la computadora, mirando de reojo
avisos publicitarios o protestando al divino bit en vez de juntarnos con los pocos amigos reales para pasarla bien o llorar juntos. Lo único que disfruto sin sentir que me usan son algunos videos de YouTube, como las genialidades de Capusotto y las irreverencias de Christine "Happy slip". El resto, uf, qué pérdida de energía.

Reconozco que soy del tipo huraño. No me interesan los eventos sociales ni los ludditas, esos pseudohippies que protestan contra el progreso y la tecnología. De verdad me encantan los gadgets y hasta me da cierta envidia alguien que se compra una nueva notebook. Pero en cuanto tengo que aprender a usar un GPS o mandar mensajes de texto por el celular, chau. ¿No se trata de hacer más fácil la vida? Entonces ¿por qué tengo que leerme quichicientos manuales o aprender a usar teclas y jergas incomprensibles?

El otro día me mostraron un nuevo dispositivo para sacarle inmediatamente el aire al vino. De esta manera no hay que abrir una hora antes la botella o poner el vino en un decantador. Es cierto que con el aparatito se puede servir un buen vino y saborearlo al instante. Pero el "fast vino" me produjo
escalofríos. ¿A dónde irá a parar el ritual de tomarse unos vinitos?

¿Y los videojuegos? El hijo de una amiga, de apenas ocho años, juega como un experto al Mafia Wars. Lo observé sin disimulo: sacaba dinero de una cuenta en negro, compraba granadas y automóviles, vendía drogas, mataba a unos grandotes. Con suficiencia, el niño me aclaró que no me preocupara, que era
sólo realidad virtual, que no se convertiría en un delincuente por jugar. Y siguió durante horas negociando con el hampa, mientras contaba con afán de banquero cuántos revólveres y ametralladoras conseguía adquirir. Me dio miedo.

Ya sé que éstos son los "nativos" de la computadora. Que éste es su mundo y no necesitan ir a la Pitman para aprender a usar el teclado con todos los dedos. Pero no quiero que me obliguen a sumarme a su autismo vengador. No deseo que se aprovechen de mis tendencias adictivas para tornarme dependiente de otro coso electrónico. Odio que me hagan creer que soy tonta porque no me gusta Facebook ni ninguno de sus parientes. Necesito escribir más de 140 caracteres para contar cómo me siento. Quiero escuchar la entonación de quien me habla y leer en sus facciones los mensajes sutiles.
OK, puede ser que esté un poco vieja. Todavía me gusta una larga charla en buena compañía. Por ejemplo, la de George Clooney. El actor dijo recientemente: "Preferiría que me hiciese un examen de próstata en directo por televisión un tipo con manos muy frías que tener una página de Facebook. Estoy contento de que otras personas lo disfruten, pero yo no puedo hacerlo".
¿Cómo no amarlo?


*Fuente: http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=32975






Mamá no me*



Mi mamá no me ama


Mi mamá no sólo no me ama
(tangencial desprecio el tuyo, mamá)


¿Qué tipo de desprecio
es el tipo de desprecio
de una madre por su hijo?


A ese ser despreciado desde la impar
infringida distinción
del desprecio de una madre


algo muy hondo
y ominoso
(¿qué poseí / no poseí?)


mi madre
le reintegra.



*de Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar







Encuestas*



El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.

¿Cómo esta haciendo las compras la presidente Mandarina?

-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.

(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)

-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.

Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de los políticos vegetales sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.

"Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo" dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el continuo escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.

Los candidatos vegetales se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión.

Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como "que buena escarola que sirve en su mesa" Y prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.


Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado vegetal.

Ahora se escucha una grabación desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:


Coliflor Presidente.

Lechuga Gobernador.

Banana Cenador.

Kiwi Intendente.

Poroto Concejal.

Lista 132.


"Ponelo a Pomelo en el congreso."

"La provincia esta protegida por Zapallito"

"Estamos en una orgía de populismo y demagogia" dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de "nabo" hablando desde la verdulería de Susana Giménez.


Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...




*By Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

(Licenciado en Economía Doméstica de la UVA. Universidad Vegetalista Americana)






*


Cachi ... Peña de soledad
Paisaje hermoso, en lengua Kakán ...
Ocasión de nombrar la verdad con belleza ...


Por ello: Ocasión de Poesía.
Horacio C. Rossi -en la terraza-


Familiares y amigos de Horacio C. Rossi (1953/2008) lo invitan a la presentación del libro POEMA DE CACHI, escrito en que nos habla de su último viaje (Septiembre 2007) al noroeste argentino visitando, precisamente, las Ruinas de Cachi.
La cantante Nilda Godoy le dará brillo a la presentación con su voz y músicos que la secundan.

Día: 29 de Octubre de 2008.
Hora: 20.15
Lugar: Cine Auditorio de ATE –San Luis 2854 * Santa Fe-

AUSPICIAN: ATE– El Arca del Sur– SADE– ASDE– LuzAzuL– Asociación Cultural El Puente – Programa “Soberanía y Cultura” (Radio Nacional)




*

Inventren Próxima estación: CASBAS.

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*

LA JIRIBILLA.

-Revista de cultura cubana.-

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