*Dibujo:
Ray Respall Rojas.
La
Habana. Cuba.
RUIDOS EN EL ÁTICO*
Ayer escuchamos chillidos en al
ático y subimos corriendo. No vimos a nadie. Mi madre dice que pueden ser
ratas, pero el gato no se inmutó. Se limitó a saltar sobre uno de los cojines y
quedarse dormido. Si digo la verdad, no me van a creer: estoy convencida de que
esta casa está habitada por fantasmas. ¡Qué horror!
…
No estábamos haciendo bulla,
solo chachareábamos, recordando viejos tiempos. O tienen el oído demasiado
fino, o son psíquicos, ¡solo eso nos faltaba! Si no los hemos asustado es por
ese gato tan especial que tienen, ayer saltó sobre mis piernas, ronroneando, se
hizo un ovillo y se durmió. Siempre quise tener un gato, mas estaban aquellas
alergias… ¡Qué tierno!
…
Si los humanos y los espectros
no se ponen de acuerdo, voy a tener que buscarme otro hogar. Ayer me hicieron
subir al desván, no vi nada, nada escuché, eso de que tenemos un sexto sentido
es pura falacia. Hastiado, salté sobre un cojín y… ¿qué creen? Justo cuando
comenzaba a rendirme, una mano helada recorrió mi espina dorsal, desde mi
cuello hasta la punta de mi cola. ¡Intolerable!
*De Marié
Rojas.
La Habana Cuba
PORQUE LA CASA SE ECHA SOBRE NUESTROS HUESOS…
Sonidos*
A las lágrimas
de mi madre los Viernes Santos
El piar
de los pollitos
al nacer
el canto
de los búhos
en la noche
la lluvia
cuando caía
y mi madre me
decía
recuerda,
Martita,
a los chicos
tan pobres
que no tienen
techo
la bocina
del Ford T
de mi padre
el rebuzno del
burro
que me llevaba
un día
por Mina
Clavero
y casi nos
caímos juntos
desde el puente
al río
los tiros
de la escopeta
de mi papá
cuando íbamos a
cazar
los domingos,
los dos solos
las plumas que
entonces caían
de cuarenta
perdices
y de una liebre
su rabo
caliente
el chirriar
de la grasa
sobre las
brasas
del asado
cuando
volvíamos
el silencio
cuando mi perra
secuestrada por
el gavilán
cayó al fuego
el último
de los ladridos
de uno de mis
perros
el Tupac, que
mi padre...
y el sonido del
revólver
el aletear de
las mojarritas
en el arroyo
los días
de crecida
el pitear de la
locomotora
al entrar en el
puente ferroviario
y la huida de
palomas
dos veces al
día
el cascabel
de la serpiente
que casi pisé
esa tarde
en el patio
el canto del
teru teru
tomando agua
a la siesta
junto a mí y la
iguana
bajo el sol
dormidas
el coro de mi
madre.
Londres 12 de
abril de 2009
LA NAVE
DE LOS LOCOS*
La indiferencia
es un animal hambriento
Socava lo que
encuentra a su paso.
Arranca mis
cabellos. Hurta. Arrasa.
Viola y
traspasa las cuencas y los ojos.
Saquea mi
osamenta con sus fauces
Se multiplica
en sangre de un animal herido.
De un niño. De
un muerto. De una anciana.
Devora los
padres y las madres.
Metástasis del
lodo. Barbitúricos.
Pausa…pausa...El
mundo está al revés.
La cabeza vacía
y el vientre ardiente.
Hipnóticos,
Narcóticos. “Quiero dormir nodriza mía”
Y se me ha
concedido la vida sin resurrección.
La fuga. El
escape. La evasión.
Bautizada Marie
Charlotte Amélie.
Renacida.
Guarida del delirio
He asesinado a
Dios con mis propias manos
Han caído los
ángeles y el juicio es una bestia lujuriosa
Desviada de la
regla de tres. Del sendero recto.
Escupo mi
demencia en los caminos rectos.
He tomado la
curva sin regreso y he subido a la Nave.
Gloria a ti
bienamada.
Ven tómame en
tus brazos. Largas maldiciones nocturnas.
Mi locura, mi
razón, en lecho de amantes, yacen
No temo que
ella venga, temo que se vaya.
Que me deje.
Separación es ecuación de angustia.
Nadie me
encontrará. Porque yo no me encuentro
El espejo
refleja el embudo invertido y no estoy, no soy.
En mi cabeza
una rosa con media luna musulmana.
La indiferencia
es un animal saciado.
Extracto de una
novela en proceso de escritura*
"Una tarde
en la que bordaba junto a mamá, noté una mirada sobre mí, voltee y vi a mi
padre observándome y al mismo sumergido en pensamientos que creo haber
descubierto. La mirada era nostálgica, tierna, cómplice, paternal. Luego de
muchos años comprendí que esa mirada simbolizaba un sentir en particular. Él
veía a su niña sumergida ya en labores domésticas, crecida, desarrollada. Estoy
segura que ese fue el preciso instante en que notó que había dejado de ser
una niña y me estaba convirtiendo en mujer, la nostalgia de su mirada se
remontaba, seguramente, a la imagen de mis primeros pasos, mis primeras
palabras, mis primeras lecciones de escritura, mis travesuras y tantos otros
recuerdos que uno atesora de los hijos. Pude sentir claramente el tibio calor
de esa mirada. Han pasado muchos años y sin embargo aun siento la misma calidez
al revivir esa escena".
ENSAYO/S*
Es
Ella no es del
tamaño de un ave, ni de una cumbre, ni de un vaticinio, pero es de un tamaño
feliz. Digamos que está hecha a su medida.
Pasa
Ella podría
tener un nombre. Podría ser morena como la noche y tener el cuello larguísimo,
como el de un cisne para comerse la luna de a bocados pequeñísimos y beber
antes de que caigan las gotas de rocío. Ella podría pasar de una cosa a otra:
de uno a dos, de A a B, de hoy a mañana, de verde a hierba, con la misma
naturalidad con la que pasa de las noticias atroces a Wallace Stevens, del humo
al sexo, de la miel a la sombra, del madrigal a Perlongher, del poema al
cuerpo.
Ensaya
Ensayo una
manera de decir /que viene de una manera de leer / que viene de una manera de
vivir / que viene.
Pudo
Ella pudo no
haber existido nunca. Y habría que dejarla yacer así de ahora en adelante, como
si nunca hubiera existido. No habría necesidad de imaginarla con la mano
izquierda sujetando apenas el hombro derecho, ni con la derecha rodeando la
cintura hacia el lado izquierdo. No haría falta si quiera pensar en el espejo.
Las fotografías no tendrían por qué retratarla desnuda, ya que su desnudez pudo
no haber existido nunca.
Espeja
No tiene un
espíritu científico, sin duda, por eso no se explica a pesar de sus permanentes
explicaciones. Y no hay en ello nada de extraordinario. Ninguna enfermedad.
Ninguna salud.
Gira
Y cuando ella
gira, gira el mundo. Aunque no haya mundo. Nunca lo hubo.
Prueba
Ensayo una vía
de acceso / un pasadizo / un camino de orillas y de abismo / un movimiento de
reflujo /una pequeña travesía con lentas invasiones de color y prometedores
naufragios.
Ensayo una
forma de decir que ondea sobre las telas flotantes del viento.
Y en el viento
ensayo una quebradura / un corte / un esguince / derrumbe.
Cree
Ella cree que
va. Y va. Pero podría no ir. Podría no creer. Ella podría escuchar la voz de un
narrador que hablara en inglés y no entendería nada, aunque de todos modos
haría lo que el narrador dijera, porque ella cree en quien la narra. Sin
chistar iría a ver al modisto inglés para que le hiciera un vestido a su medida
y el vestido sería horrible, y ella se enojaría en el más perfecto inglés que
jamás ha pronunciado, sólo para complacer al narrador en una descomunal escena
de andamiento.
Habita
Ella podría
habitar un color filosófico sin siquiera probar una pisca de mescalina, sólo
porque tiene antecedentes macerados y varias ausencias /de sentido.
Mueve
Ensayo una
manera de tocar lo tocado / de mirar lo mirado/ de decir lo que no digo /de no
decir lo que digo.
Ensayo una
manera de mover los labios/ de mover las palabras/de mover el cuerpo /de mover
el mundo /de mover la noche / de mover el movimiento.
Tiembla
Ella podría ser
un dibujo nacido sobre el lienzo, con el torso vegetal y la sombra alcanzada
por un rayo. Ella podría no tener su cuerpo, sino un curioso armazón entre
humano y floral. Un temblor de Egon Schiele.
Hace
Ella se dice:
no vuelvas a hacer lo que una vez hiciste. Y durante un tiempo, bastante tiempo
no lo hace. Pero luego juzga que es posible volver a hacerlo, y cuando lo
piensa, entre la rosa y el cuchillo, vienen las memorias filosas en procesiones
soltando espantos, como si ella se hubiera enamorado de un toro albahío, o de
un dragón, o de un adverbio. Pero ella sabe que su corazón compulsa con la rosa
antes que con el cuchillo, y lo vuelve a hacer. Lo hace.
Escribe
Ensayo un vuelo
/ un peligro /un miedo /un valor / un miedo.
Ensayo una
manera de quitar / de no escribir.
Es imposible no
escribir sin escribir.
Muere
En cuanto se
mueve, va consigo su cuerpo. En cuanto se detiene, el cuerpo se detiene. Y si
avanza, él avanza. Y cuando sube, él sube. Cuando baja el cuerpo baja y cuando
muere, el cuerpo muere.
De ella se
puede decir cualquier cosa, menos que no muere.
*
No hay porque
correr
sino hay lugar
a donde ir,
en este saberse
árbol
y besar el
músculo de la tierra
Siempre te
amaré,
y no digo más
que los pájaros
cuando rumorean
la llegada de la mañana,
y no digo más
que el agua clara
cuando gota a
gota pretende río
No hay lugar a
donde ir
sino hay porque
correr,
porque la casa
se echa sobre nuestros huesos
y somos eso
para lo que
nacimos nacer
Siempre te
amaré,
y no digo
significa un gramo la distancia
cuando mido con
un vaso el nivel de los océanos,
y no digo del
desvelo de la cama
cuando tiendo
la sábana limpia entre silencios
No hay lugar
donde no vayas
digo siempre te
amaré
DOMINGO
LLUVIOSO*
... La última llovizna, enrarece
aún más el paisaje
proveyéndole
una aureola pagana.
Escucho las gotas,
abofetean el cristal
en la ventana
y no me atrevo a salir
por temor
de arruinar el sombrero.
No sufro manía compulsiva,
me costó cuarenta dólares
con un anticuario.
Mi sombrero
es fuente de inspiración
para enfrentarme
cada noche
cara a cara con la muerte.
No sufro de fetichismo,
pero lo admito:
Ciertos objetos ejercen
un peculiar encanto
en quien los posee.
¿Quién no recuerda
el abrigo de Oscar Wilde,
o la cazadora
que usaba Hemingway
el día de su suicidio?
Las gotas en la ventana
se rehúsan a irse.
Yo me aferro con ahínco
a las alas
de este sombrero
para acceder a lo desconocido.
* * *
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