Sunday, September 01, 2013

DE LA RABIOSA VOLUNTAD DEL RÍO...

 
 
*Obra de Cecilia Aguado.
Villa Gesell. Argentina.
 
 
 
 
 
 
LA LLAVE*
                 
         
 Inspirado por aquel libro de Miguel Hernández
           que me quemaron durante la dictadura   
 
 
No batía el viento
ni la soledad ni el tiempo.
No había patrullas en el
camino de Concepción a Tomé.
Era el 12 de septiembre.

Paró la camioneta y
del zapato izquierdo
sacó una llave.
La arrojó lejos, musitando
me la dió Alberto.
Y seguimos huyendo.

Bajo el sol radiante 
sus hijos más pequeños
como si fuéramos de picnic
cantaban. Y el osito de peluche 
danzaba la libertad de la nieta.

Tic Toc Tic Toc Tic

La mirada de la abuela
nos abrazó largo.
No sabremos nunca
el misterio de esa llave.
El hijo mayor ya lo ha olvidado.
*De Marta Zabaleta, mzabaletagood@gmail.com
Chile 1973/ Exilio 2012
 
 
 
 
 
 
DE LA RABIOSA VOLUNTAD DEL RÍO…

 
 
 
 
 
Cantata de las voces que nacen...*
 
 
 
en el sur
crecen a la vera de los antiguos caminos
voces
que nacen
de las piedras y
de la húmeda lengua del río,
y crecen
crepitando con ellas
pequeñas mujeres
y pequeños hombres
y gigantes niños
que han muerto tantas veces que las eras
han perdido ya la cuenta
del azul genocidio,
allí en las montañas
está el fuego que ilumina
tanta sombra detenida sobre la
roja arbolada
y sobre el verde destino
de la sangre originaria
y vienen los perros bravos
y vienen con rabia y con palos
y vienen con juez de testigo
y vienen con docto abogado
porque aseguran indignados que
a la vera de los caminos
si crecen voces son suyas!
si crecen hombres son suyos!
son suyos si crecen niños!
como suya es la piedra y el río
y la leche de la luna
y el caramelo del trigo
que sí dice el juez del Estado
dicen que sí fiscal y perito
afirmativo dice el soldado
y el abogado afila colmillos
entonces las voces mueren
muere la piedra de pena
y va muriéndose el río
y la selva queda calva
de tanta máquina
y de tanto grito
y vienen técnicos que dicen "hello"
y señoritos responden
"you know
salvajes son y son negritos
pero con palos
y fulanitos que den palazos
en nucas y en tobillos
poco más tarde o más temprano
se nos irán civilizando
porque la patria
es del amo y del good very amigo"
entonces hay risa y hay brindis
entonces hay danza y hay fiesta
y se parten ganancias en fifty
y se clava otro cristo en la tierra
y allá
en la sombras de los montes
sin que nadie las escuche o las vea
vuelven a parirse voces
que nacen del humus
y de la piedra
y de la roja humedad del río
y de allí nacen las mujeres
nacen los hombres
y vuelven a nacer los niños
en el sur, en la verde tierra
del azul destino
crece a la vera de los antiguos caminos
rojas voces que nacen de las piedras
de la rabiosa voluntad
del río/
 
 
*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
MIEDO (I) *
 
 
“Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea...”
CHARLES BUKOWSKI
 
 
 
Ya lo siento llegar.
En un rumor de pasos que adelgazan la noche.
El viento ha silbado tres veces. Ha llorado tres veces.
Tres veces lo ha negado.
Pero él avanza con su falo y su dedo, erectos.
Se acomoda en mi cama.
Me cubre con su cuerpo pesado.
Su aliento me apuñala la espalda.
Me huele, me habla, casi secretamente.
Se hunde en mí. Me muerde.
Es una enorme boca que devora la casa de mi infancia.
Los ladrillos de luna. Los racimos.
Engulle sin piedad la patria de mis ruidos impúberes.
El viento en las ventanas. Las voces sacrosantas.
El tintineo de las amapolas en la lluvia.
Y no hay barcos, ni albergues, ni barriletes nuevos.
Y las palomas migran, y los cielos y los dioses.
Solo quedan los miopes y las cucarachas.
Los paralíticos y una que otra langosta.
Y cuando bendigo la impalpable luz de la locura.
Un mendigo me acaricia los ojos y la boca.
Y lo beso, y lo tomo y lo albergo.
Trae un pájaro azul en su mirada
Me besa las yemas de los dedos.
Y me dice con su voz de cristal amargo.
Déjalo que salga... y anda.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
EL TEMOR DE DIOS*
 
 
 
*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com
 
 
Bebe el café lentamente, azulmente, asfixiadamente. Frente a ella estoy yo, su Demonio. Al otro lado está El, su Dios. Yo, invisible. El, al teléfono.
Ciertamente, tiene un nombre.
Un domicilio.
Un empleo.
Una fecha de nacimiento. Y una fecha de defunción.
Ella lee lo que lee y hace lo que hace.
Yo me corro del núcleo de su destino y ella le dedica mohines a Dios. Dios se babea caninamente y ella cierra el libro. Olvida pagar deletreadamente, corporalmente, químicamente y sale a paso agigantado del bar. Se acomoda el cabello. Coloca una mano en el bolsillo. Cruza calle San Lorenzo nocturnamente. Suena el teléfono dentro de la cartera. Hunde la mano. Tantea. Encuentra cosas que creía perdidas. Se distrae. Se maravilla. Las vuelve a perder. Sigue tanteando. Da con el celular. Atiende desiertamente. Responde monosílabos verdinegros. Los granos de arena no saben de qué hablar. Llega a la parada de colectivo y corta quirúrgicamente.
Recuerda que no pagó el café y vuelve sobre sus pasos. Marcha a ras del suelo como cualquier criatura. Mira el reloj como cualquier persona. Cruza la calle como cualquier peatón. Entra en el bar como cualquier deudora. Paga el café como cualquier fantasma. Dos o tres veces al día resplandece angelicalmente, arboladamente, en cámara lenta bajo clamor.
Soy yo quien la columpia. Ella le agradece a Dios. Yo le cierro los ojos por las noches, ella cree que es el sueño. La despierto por las mañanas, ella cree que es el amanecer. Yo, que alguna vez la llevé en auto al Ideal, que le di de beber chorros celestiales de mi propia estrella, que le conté la leyenda de Madame Safó y los marinos, que inventé la historia de los amantes que jamás existieron, ahora no soy más que algo resbaloso que se enreda en su sombra, temblando de motricidad suspensa. Mendigo de su memoria.
Ajeno de sus recuerdos. Desterrado de su sistema de cicatrización.
El teléfono vuelve a sonar. Parece que su afán consiste en una contemplación indefinible del abismo: mira la cartera, ese pozo infernal. Podría haber caído si yo no la hubiera retenido. Me ignora. No sabe que estoy yo para salvarla siempre. No responde. Mira hacia adelante como miraría un perro ciego. Algo emerge de una oscuridad amarilla. Es la 102 Negra. Ella sube urbanamente. Llega a la cima de las tormentas. Se lleva la mano al pecho, el lugar de donde yo he desaparecido. Su olvido de mí asciende como un fuego frágil. Le desacomodo graciosamente el flequillo, ella cree que es el aire. Desciende. Desciendo. Mira hacia atrás. Los fantasmas la persiguen. Ella cree que son perros callejeros. Entra en su casa.
Entro. Suena el teléfono. Es Dios. El pacato. Se tira en la cama para responderle largamente. Me acuesto al lado de ella. Soy su mano. Soy un cuerpo aniquilado por la noche o por ese otro amor. Muevo su mano hechiceramente. No habrá Dios que haga lo que yo hago. Su cuerpo responde. Habla boludeces con el que se santigua. Su mano es toda mi existencia. Su mano hace circulitos de amor. Un amorcito redondo, redondito en la membrana del alma. ¿Qué dirá el imbécil? ¿Qué sabrá del espejismo de piel viva, del tirón de las mucosas, del óleo cenagoso?
Yo que tensé sus poros como cuerdas de arpa. Yo que le hice sonar su mejor música. Aquí estoy, sin magia, tratando de levantarme del polvo, urgido por la necesidad de hacer algo. Gira mágicamente.
Boca abajo. La mano sigue estando donde está. ¿Qué dice el pávido? ¿Tan larga, o tan ancha, o tan movediza? Nada que ver. Se hace el bueno. No sabe que el recuerdo está lleno de desmayos, de pérdidas de conocimiento, de cuartitos de hoteles, de jabones horribles, de grietas. Ella vuelve a girar abrumadoramente. Remolino, remolino, remolino. Rodando va, de círculo en círculo. Cada vez más cerca. Cada vez más única. Cada vez más mía.
El tipo habla. Lo que Dios dice va por la derecha y lo que en ella alumbra viene por la izquierda. Más. Más. Más. Llega al séptimo círculo de mi séptimo infierno. Me recuerda. Me reconoce. Me implosiona. La sofoco. La subvierto. La amancebo. A Dios no le entra en la cabeza. Ni en las manos. Ni en la eyaculación. El infeliz pregunta, pregunta, pregunta santulonamente. Y ella calla, calla, calla, endemoniadamente. Tanto tiempo, tanto tiempo amor, digo, desde su memoria. Y el pobre Dios se cree dueño de algo que me debe orgásmicamente.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
CUENTOS DE LA REALIDAD
 
 
 
Divididos... pero no por la felicidad…*
 
-La pesadilla se renueva como las ambiciones sin freno-
 
 
 
*Por Carlos Alberto Parodíz Márquez. parodizlaunion@gmail.com
 
 
 
En honor del extraño, las luces están encendidas en el jardín de la casa. Los arbustos iluminados, sobre la pared de la galería, sorprenden por su teatralidad. No sopla brisa, pero la inmovilidad de las hojas y ramas no parece natural. Al mismo tiempo que esas zonas de resplandor, las luces han generado grandes charcos de oscuridad, negra como tinta. Estamos con Yon, el extraño de este caso, en una fiesta de la que sólo él tuvo noticias, por supuesto.
 
En ocasiones los hombres y las mujeres con los que hablamos y  que se desplazan de un grupo a otro, en el césped, aparecen en silueta. Si bien el giro de una cabeza revela, a veces, un destello, un ojo de transparencia líquida, el movimiento de un brazo, de una mano, sostiene una copa que contiene luz y liquido en igual medida. Pueblan la oscuridad también, estáticas y de forma extraña, súbitamente galvanizadas, luciérnagas fijas en brasas de cigarrillos
 
Las personas del jardín son herederos del hastío. En algún lugar, más lejos en el tiempo que en la distancia, el fuego el fuego interno que consumió a otras protagonistas, llamea inadvertido, lame y prende. En esta oscuridad iluminada, podría percibirse el fulgor y oírse, por encima de la charla y el zumbido intrascendente, nocturno, el inquietante chisporroteo de la leña.
 
Caminábamos rumbo a una zona de comidas que podían pedirse, pero no lograba abstraerme de la gente y su levedad. De la misma manera los humanos piden explicaciones de las cosas que les ocurren y, del mismo modo,  se exponen al análisis. Escenas y personajes, casi juguetes desplegados por niños que se arrodillan, absortos en la ejecución de sus juegos, tristes pero necesarios.
 
 
--
 
-¿Mouse de jamón, pavo al verdeo, ensalada de pomelos, remolachas rellenas y manzanas también rellenas, todo bañado por un Shiraz de fincas, ¿te parece que lo ordene así? Negarlo hubiera sido suicida de mi parte, loco si, pero boludo no.
 
 
--
 
Nosotros tomamos el destino en las manos, nos convertimos en responsables de nuestra historia mediante la reflexión y también una decisión en la que empeñamos la vida y en ambos casos se trata de un acto violento, que se verifica ejerciéndose.
 
Todo esto lo pensé sin ayuda, antes de interrogarlo sobre su viaje misterioso y el saldo del proyecto para dividir el país, que supe soñar hace un par de semanas.
-Cual es la otra hipótesis, si la hay, sobre la secesión argentina?- decidí cortar camino, entre otras ganas de cortar, que me guardo.
 
-Hipótesis de destrucción nacional y continental, querrás decir-, me corrigió sin amabilidad.
-¿Cómo?-, saqué de paseo cierta ignorancia convincente.
-El Plan “B” se puede llamar “Golpe de Ablande”, irá en caso que la oposición al Plan “A”, un momento paremos la pelota…-, deteniendo su explicación.
-¿Cómo era lo del Plan “A”?, repregunté.
. Presión sobre el gobierno argentino, mediante la reticencia crediticia, promoviendo el caos, que desemboca en “lo inevitable”, generando “ayuda humanitaria” con forma de intervención, por parte de la ONU Si es demasiado fuerte o genera conflictos internos y regionales, difíciles de controlar, se considera la alternativa-, me quedé con ganas de más. La locura es mala consejera.
-¿Y que pasa entonces con la intervención?-.
-La intervención  de la ONU será transitoria y se dejará preparado el terreno para un segundo intento-, fue lacónico esta vez-. No quise pecar de ignorante, suficiente con serlo.
-¿Y si le sale bien la primea, esa del Plan “A”, en vista de lo ocurrido?-.
-Si se logra el objetivo en el “Plan A”, la ayuda financiera es inmediata. Así se espera conformar al pueblo con una rápida mejoría de la angustiante situación económica y esa mejoría se muestra a los otros países de la región, para que imiten el modelo, que se presentará siempre como una situación emergente y transitoria-, yo empecé a tener, de nuevo, ahogos. .
 
-Si el Plan “A” no puede prosperar definitivamente, entonces la ayuda financiera será parcial y se seguirá asfixiando nuestra economía hasta provocar una segunda intervención-, no me dejaba respirar.
 
-¿Qué nos tienen preparado?-, fui lo más suave posible.
-En definitiva, para Argentina, el plan prevé su desmembramiento en varias regiones, que al principio funcionarían como “Protectorados”: NOA, Cuyo, Mesopotamia, Patagonia y Región Pampeana-, me quedé alelado recordando los anuncios acumulados y embozados de Menem.
 
-¿Y la segunda hipótesis quien la sostiene?-, inquirí cauteloso.
-La defienden algunos funcionarios de la Casa Blanca-, tiró impávido en la niebla.
-¿Y como queda el juego?-, me atreví a tantear el epílogo.
-Hacer todo el plan desde la presión sobre el gobierno, que es lo suficientemente débil-, se explicó condescendiente.
 
-Está bien, pero ¿y el resto de los países que?-, me envalentoné.
-Internacionalmente la oposición más firme es la de Enrique Cardoso. El gobierno de Brasil sabe, que si cae Argentina, arrastra inmediatamente a Uruguay. Uno de los objetivos de EE.UU., es el control total sobre la Amazonia, dado que así podrá asegurarse su pulmón ecológico, con menor urgencia en la disminución de su propia actividad industrial contaminante-, yo ya no podía resistir  su mirada obstinada y mucho menos extenderme sobre el tema Amazonia, control de las cinco cuencas y fronteras comunes con los cultivos “narcos”. El siguió obstinado y didáctico.
 
-Colombia continúa el proceso de división, por lo menos en dos. Pastrana tuvo que aceptar la instalación de una base militar de EE,UU,  con lo cual está dando el primer paso. “La segunda Colombia” será un estado controlado por grandes grupos financieros que manejan los fondos provenientes del narcotráfico. Luego será más fácil continuar con la campaña de despenalización del consumo y tráfico de drogas, promovida, entre otros ocupados y preocupados, en el “flujo” de dinero negro por Soros-, tuve ganas de decirle basta para mí. Resistí una vez más, decidido a pasar revista. Yon es implacable.
-¿Venezuela, por ejemplo?
-Chávez es un gobernante militar difícil de manejar, razón por la cual (EE.UU) ya le bajó el pulgar. Esto significa que los fondos buitres están saliendo rápidamente de Venezuela, provocando el derrumbe de la moneda, lo mismo que hicieron en la Argentina.
 
-¿Cómo se ve venir lo de Uruguay?-
-Fue declarada, hace poco,  como “destino basura”, por la Standard & Poors y también están sacando los fondos, con lo cual tendrán “corralito”, en pocos días más.
-¿Pero con Chile no, no es cierto?
- El caso de Chile es distinto. Va a durar más por su fuerte posición y por acuerdos bilaterales vigentes, con los EE.UU. Por esto y porque son muy nacionalistas, les tienen prometidos enormes beneficios, en este proceso iniciado en septiembre. Si Chile, antes, reclamaba soberanía, sobre algún punto territorial del Atlántico, ahora exige participar del gobierno en el futuro Protectorado de la Patagonia-, Yon nunca estuvo tan explícito.
 
-¿Brasil se verá en aprietos?-, puse cara de inteligente, misión imposible.
-Brasil se desespera. A Cardoso le queda poco margen para maniobrar. No tiene tiempo y tampoco interlocutores regionales. Por eso defiende a la Argentina. Sabe que se acerca su propio final, Se cree que los actuales funcionarios del Departamento de Estado de los EE.UU. piensan y calculan controlar rápida y definitivamente América Latina, sin derramamiento de sangre, siguiendo los lineamientos del pensamiento de Samuel Huntington.
 
-¿Por qué la prisa del control?-, en realidad ya no sabía que preguntarle, el peloteo era infernal.
-Este control es necesario antes del choque masivo contra el mundo islámico primero y luego el final contra el Extremo Oriente.
-No me jodas vasco, ¿adonde lleva esto?-, dije, tocado de histeria..
-Esta administración del gobierno de los EE.UU., siguiendo aquella línea de pensamiento, está arrastrando al mundo a un enfrenamiento inútil, sangriento, injusto e inmoral. Está utilizando el poder económico y bélico de Occidente.
-¿Alguna acción es posible, me imagino?-, utilicé el estoque.
-América y el resto, necesitan una acción clara, decidida e inmediata, de quienes sean capaces de poner freno a esta locura de dominio insensato, que parece haber enfermado a los que proponen poner al mundo bajo un manto de tinieblas-.
-¿Alguna alternativa?-, yo estaba exhausto.
-En el caso de América del Sur la única salvación es unirse y patear el tablero. Nunca, desde la segunda guerra mundial, EE.UU. estuvo tan debilitado por la proliferación de distintos frentes de conflicto, simultáneos, graves y urgentes-.
-Algún comentario sobre quien te contó la fábula-.
-Es un HDP vomitivo y repudiado desde su propio partido Demócrata-, confesó impertérrito Yon.
 
--
 
La pesadilla no era el sitio donde yo llegaba. Estaba afuera. Pero dormir, preventivamente, a veces sirve, como en ese caso. Sin lugar para los sueños…
 
 
PD. Ese sueño data de diciembre de 2001, aunque por ráfagas algunas cosas vuelven y se le parecen. La pesadilla se renueva como las ambiciones sin freno.
 
 
 
 
 
 
 
ODA A YUKIO MISHIMA*
 
 
 
Yukio quiso volar con alas
tomadas prestadas
a las mariposas...
rehusó ser
un hombre sosegado
por el viento
de la grandeza
escaló un muro
llevando
en la mano
un relámpago
gritó contra
la eutanasia
del conformismo.
Mishima:
Quijote
que despertó tarde
al sueño del Imperio
con las ruinas
en sus uñas
buscando
con intrepidez
agarrar el sol
para borrar sombras
dejadas
por las ofensas
extranjeras
Mas los tiempos
no respondieron
al grito
nadie vivía ya
las solemnes marchas
de los caballos
sobre la nieve
tampoco los sables
tenían el brillo
de morir
por la lumbrera moral
del samurai
sino la sangre
de mujeres
y niños:
ofensas fúnebres
contra el código
del honor
Mishima,
rebelde olvidado
de una causa
que nació
perdida,
etoico paladín
de un país robotizado
con el hedonismo
de los inventos.
 
 
*De Daniel Montoly. danielmontoly@yahoo.es
 
 
 
 
 
 
 
***
 
 
 
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