*Obra de Cecilia
Aguado.
Villa Gesell.
Argentina.
LA LLAVE*
Inspirado por aquel libro
de Miguel Hernández
que me quemaron durante la dictadura
que me quemaron durante la dictadura
No batía el viento
ni la soledad ni el tiempo.
No había patrullas en el
camino de Concepción a Tomé.
Era el 12 de septiembre.
Paró la camioneta y
del zapato izquierdo
sacó una llave.
La arrojó lejos, musitando
me la dió Alberto.
Y seguimos huyendo.
Bajo el sol radiante
sus hijos más pequeños
como si fuéramos de picnic
cantaban. Y el osito de peluche
danzaba la libertad de la nieta.
Tic Toc Tic Toc Tic
La mirada de la abuela
nos abrazó largo.
No sabremos nunca
el misterio de esa llave.
El hijo mayor ya lo ha olvidado.
ni la soledad ni el tiempo.
No había patrullas en el
camino de Concepción a Tomé.
Era el 12 de septiembre.
Paró la camioneta y
del zapato izquierdo
sacó una llave.
La arrojó lejos, musitando
me la dió Alberto.
Y seguimos huyendo.
Bajo el sol radiante
sus hijos más pequeños
como si fuéramos de picnic
cantaban. Y el osito de peluche
danzaba la libertad de la nieta.
Tic Toc Tic Toc Tic
La mirada de la abuela
nos abrazó largo.
No sabremos nunca
el misterio de esa llave.
El hijo mayor ya lo ha olvidado.
*De Marta Zabaleta, mzabaletagood@gmail.com
Chile 1973/ Exilio 2012
DE LA RABIOSA VOLUNTAD DEL RÍO…
Cantata de las
voces que nacen...*
en el sur
crecen a la
vera de los antiguos caminos
voces
que nacen
de las piedras
y
de la húmeda
lengua del río,
y crecen
crepitando con
ellas
pequeñas
mujeres
y pequeños
hombres
y gigantes
niños
que han muerto
tantas veces que las eras
han perdido ya
la cuenta
del azul
genocidio,
allí en las
montañas
está el fuego
que ilumina
tanta sombra
detenida sobre la
roja arbolada
y sobre el
verde destino
de la sangre
originaria
y vienen los
perros bravos
y vienen con
rabia y con palos
y vienen con
juez de testigo
y vienen con
docto abogado
porque aseguran
indignados que
a la vera de
los caminos
si crecen voces
son suyas!
si crecen
hombres son suyos!
son suyos si
crecen niños!
como suya es la
piedra y el río
y la leche de
la luna
y el caramelo
del trigo
que sí dice el
juez del Estado
dicen que sí
fiscal y perito
afirmativo dice
el soldado
y el abogado
afila colmillos
entonces las
voces mueren
muere la piedra
de pena
y va muriéndose
el río
y la selva
queda calva
de tanta
máquina
y de tanto
grito
y vienen
técnicos que dicen "hello"
y señoritos
responden
"you know
salvajes son y
son negritos
pero con palos
y fulanitos que
den palazos
en nucas y en
tobillos
poco más tarde
o más temprano
se nos irán
civilizando
porque la
patria
es del amo y
del good very amigo"
entonces hay
risa y hay brindis
entonces hay
danza y hay fiesta
y se parten
ganancias en fifty
y se clava otro
cristo en la tierra
y allá
en la sombras
de los montes
sin que nadie
las escuche o las vea
vuelven a
parirse voces
que nacen del
humus
y de la piedra
y de la roja
humedad del río
y de allí nacen
las mujeres
nacen los
hombres
y vuelven a
nacer los niños
en el sur, en
la verde tierra
del azul
destino
crece a la vera
de los antiguos caminos
rojas voces que
nacen de las piedras
de la rabiosa
voluntad
del río/
MIEDO (I) *
“Hay un pájaro
azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él,
le digo quédate
ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea...”
CHARLES
BUKOWSKI
Ya lo siento
llegar.
En un rumor de
pasos que adelgazan la noche.
El viento ha
silbado tres veces. Ha llorado tres veces.
Tres veces lo
ha negado.
Pero él avanza
con su falo y su dedo, erectos.
Se acomoda en
mi cama.
Me cubre con su
cuerpo pesado.
Su aliento me
apuñala la espalda.
Me huele, me
habla, casi secretamente.
Se hunde en mí.
Me muerde.
Es una enorme
boca que devora la casa de mi infancia.
Los ladrillos
de luna. Los racimos.
Engulle sin
piedad la patria de mis ruidos impúberes.
El viento en
las ventanas. Las voces sacrosantas.
El tintineo de
las amapolas en la lluvia.
Y no hay
barcos, ni albergues, ni barriletes nuevos.
Y las palomas
migran, y los cielos y los dioses.
Solo quedan los
miopes y las cucarachas.
Los paralíticos
y una que otra langosta.
Y cuando
bendigo la impalpable luz de la locura.
Un mendigo me
acaricia los ojos y la boca.
Y lo beso, y lo
tomo y lo albergo.
Trae un pájaro
azul en su mirada
Me besa las
yemas de los dedos.
Y me dice con
su voz de cristal amargo.
Déjalo que
salga... y anda.
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
EL TEMOR DE
DIOS*
*Por Miriam
Cairo. cairo367@hotmail.com
Bebe el café
lentamente, azulmente, asfixiadamente. Frente a ella estoy yo, su Demonio. Al
otro lado está El, su Dios. Yo, invisible. El, al teléfono.
Ciertamente,
tiene un nombre.
Un domicilio.
Un empleo.
Una fecha de
nacimiento. Y una fecha de defunción.
Ella lee lo que
lee y hace lo que hace.
Yo me corro del
núcleo de su destino y ella le dedica mohines a Dios. Dios se babea caninamente
y ella cierra el libro. Olvida pagar deletreadamente, corporalmente,
químicamente y sale a paso agigantado del bar. Se acomoda el cabello. Coloca
una mano en el bolsillo. Cruza calle San Lorenzo nocturnamente. Suena el
teléfono dentro de la cartera. Hunde la mano. Tantea. Encuentra cosas que creía
perdidas. Se distrae. Se maravilla. Las vuelve a perder. Sigue tanteando. Da
con el celular. Atiende desiertamente. Responde monosílabos verdinegros. Los
granos de arena no saben de qué hablar. Llega a la parada de colectivo y corta
quirúrgicamente.
Recuerda que no
pagó el café y vuelve sobre sus pasos. Marcha a ras del suelo como cualquier
criatura. Mira el reloj como cualquier persona. Cruza la calle como cualquier
peatón. Entra en el bar como cualquier deudora. Paga el café como cualquier
fantasma. Dos o tres veces al día resplandece angelicalmente, arboladamente, en
cámara lenta bajo clamor.
Soy yo quien la
columpia. Ella le agradece a Dios. Yo le cierro los ojos por las noches, ella
cree que es el sueño. La despierto por las mañanas, ella cree que es el
amanecer. Yo, que alguna vez la llevé en auto al Ideal, que le di de beber
chorros celestiales de mi propia estrella, que le conté la leyenda de Madame
Safó y los marinos, que inventé la historia de los amantes que jamás existieron,
ahora no soy más que algo resbaloso que se enreda en su sombra, temblando de
motricidad suspensa. Mendigo de su memoria.
Ajeno de sus
recuerdos. Desterrado de su sistema de cicatrización.
El teléfono
vuelve a sonar. Parece que su afán consiste en una contemplación indefinible
del abismo: mira la cartera, ese pozo infernal. Podría haber caído si yo no la
hubiera retenido. Me ignora. No sabe que estoy yo para salvarla siempre. No
responde. Mira hacia adelante como miraría un perro ciego. Algo emerge de una
oscuridad amarilla. Es la 102 Negra. Ella sube urbanamente. Llega a la cima de
las tormentas. Se lleva la mano al pecho, el lugar de donde yo he desaparecido.
Su olvido de mí asciende como un fuego frágil. Le desacomodo graciosamente el
flequillo, ella cree que es el aire. Desciende. Desciendo. Mira hacia atrás.
Los fantasmas la persiguen. Ella cree que son perros callejeros. Entra en su
casa.
Entro. Suena el
teléfono. Es Dios. El pacato. Se tira en la cama para responderle largamente.
Me acuesto al lado de ella. Soy su mano. Soy un cuerpo aniquilado por la noche
o por ese otro amor. Muevo su mano hechiceramente. No habrá Dios que haga lo
que yo hago. Su cuerpo responde. Habla boludeces con el que se santigua. Su
mano es toda mi existencia. Su mano hace circulitos de amor. Un amorcito
redondo, redondito en la membrana del alma. ¿Qué dirá el imbécil? ¿Qué sabrá
del espejismo de piel viva, del tirón de las mucosas, del óleo cenagoso?
Yo que tensé
sus poros como cuerdas de arpa. Yo que le hice sonar su mejor música. Aquí
estoy, sin magia, tratando de levantarme del polvo, urgido por la necesidad de
hacer algo. Gira mágicamente.
Boca abajo. La
mano sigue estando donde está. ¿Qué dice el pávido? ¿Tan larga, o tan ancha, o
tan movediza? Nada que ver. Se hace el bueno. No sabe que el recuerdo está
lleno de desmayos, de pérdidas de conocimiento, de cuartitos de hoteles, de
jabones horribles, de grietas. Ella vuelve a girar abrumadoramente. Remolino,
remolino, remolino. Rodando va, de círculo en círculo. Cada vez más cerca. Cada
vez más única. Cada vez más mía.
El tipo habla.
Lo que Dios dice va por la derecha y lo que en ella alumbra viene por la
izquierda. Más. Más. Más. Llega al séptimo círculo de mi séptimo infierno. Me
recuerda. Me reconoce. Me implosiona. La sofoco. La subvierto. La amancebo. A
Dios no le entra en la cabeza. Ni en las manos. Ni en la eyaculación. El
infeliz pregunta, pregunta, pregunta santulonamente. Y ella calla, calla,
calla, endemoniadamente. Tanto tiempo, tanto tiempo amor, digo, desde su memoria.
Y el pobre Dios se cree dueño de algo que me debe orgásmicamente.
CUENTOS DE LA REALIDAD
Divididos...
pero no por la felicidad…*
-La pesadilla
se renueva como las ambiciones sin freno-
En honor del
extraño, las luces están encendidas en el jardín de la casa. Los arbustos
iluminados, sobre la pared de la galería, sorprenden por su teatralidad. No
sopla brisa, pero la inmovilidad de las hojas y ramas no parece natural. Al
mismo tiempo que esas zonas de resplandor, las luces han generado grandes
charcos de oscuridad, negra como tinta. Estamos con Yon, el extraño de este
caso, en una fiesta de la que sólo él tuvo noticias, por supuesto.
En ocasiones
los hombres y las mujeres con los que hablamos y que se desplazan de un
grupo a otro, en el césped, aparecen en silueta. Si bien el giro de una cabeza
revela, a veces, un destello, un ojo de transparencia líquida, el movimiento de
un brazo, de una mano, sostiene una copa que contiene luz y liquido en igual
medida. Pueblan la oscuridad también, estáticas y de forma extraña, súbitamente
galvanizadas, luciérnagas fijas en brasas de cigarrillos
Las personas
del jardín son herederos del hastío. En algún lugar, más lejos en el tiempo que
en la distancia, el fuego el fuego interno que consumió a otras protagonistas,
llamea inadvertido, lame y prende. En esta oscuridad iluminada, podría
percibirse el fulgor y oírse, por encima de la charla y el zumbido
intrascendente, nocturno, el inquietante chisporroteo de la leña.
Caminábamos
rumbo a una zona de comidas que podían pedirse, pero no lograba abstraerme de
la gente y su levedad. De la misma manera los humanos piden explicaciones de
las cosas que les ocurren y, del mismo modo, se exponen al análisis.
Escenas y personajes, casi juguetes desplegados por niños que se arrodillan,
absortos en la ejecución de sus juegos, tristes pero necesarios.
--
-¿Mouse de
jamón, pavo al verdeo, ensalada de pomelos, remolachas rellenas y manzanas
también rellenas, todo bañado por un Shiraz de fincas, ¿te parece que lo ordene
así? Negarlo hubiera sido suicida de mi parte, loco si, pero boludo no.
--
Nosotros
tomamos el destino en las manos, nos convertimos en responsables de nuestra
historia mediante la reflexión y también una decisión en la que empeñamos la
vida y en ambos casos se trata de un acto violento, que se verifica
ejerciéndose.
Todo esto lo
pensé sin ayuda, antes de interrogarlo sobre su viaje misterioso y el saldo del
proyecto para dividir el país, que supe soñar hace un par de semanas.
-Cual es la
otra hipótesis, si la hay, sobre la secesión argentina?- decidí cortar camino,
entre otras ganas de cortar, que me guardo.
-Hipótesis de
destrucción nacional y continental, querrás decir-, me corrigió sin amabilidad.
-¿Cómo?-, saqué
de paseo cierta ignorancia convincente.
-El Plan “B” se
puede llamar “Golpe de Ablande”, irá en caso que la oposición al Plan “A”, un
momento paremos la pelota…-, deteniendo su explicación.
-¿Cómo era lo
del Plan “A”?, repregunté.
. Presión sobre
el gobierno argentino, mediante la reticencia crediticia, promoviendo el caos,
que desemboca en “lo inevitable”, generando “ayuda humanitaria” con forma de
intervención, por parte de la ONU Si es demasiado fuerte o genera conflictos
internos y regionales, difíciles de controlar, se considera la alternativa-, me
quedé con ganas de más. La locura es mala consejera.
-¿Y que pasa
entonces con la intervención?-.
-La
intervención de la ONU será transitoria y se dejará preparado el terreno
para un segundo intento-, fue lacónico esta vez-. No quise pecar de ignorante,
suficiente con serlo.
-¿Y si le sale
bien la primea, esa del Plan “A”, en vista de lo ocurrido?-.
-Si se logra el
objetivo en el “Plan A”, la ayuda financiera es inmediata. Así se espera
conformar al pueblo con una rápida mejoría de la angustiante situación
económica y esa mejoría se muestra a los otros países de la región, para que
imiten el modelo, que se presentará siempre como una situación emergente y
transitoria-, yo empecé a tener, de nuevo, ahogos. .
-Si el Plan “A”
no puede prosperar definitivamente, entonces la ayuda financiera será parcial y
se seguirá asfixiando nuestra economía hasta provocar una segunda
intervención-, no me dejaba respirar.
-¿Qué nos
tienen preparado?-, fui lo más suave posible.
-En definitiva,
para Argentina, el plan prevé su desmembramiento en varias regiones, que al
principio funcionarían como “Protectorados”: NOA, Cuyo, Mesopotamia, Patagonia
y Región Pampeana-, me quedé alelado recordando los anuncios acumulados y
embozados de Menem.
-¿Y la segunda
hipótesis quien la sostiene?-, inquirí cauteloso.
-La defienden
algunos funcionarios de la Casa Blanca-, tiró impávido en la niebla.
-¿Y como queda
el juego?-, me atreví a tantear el epílogo.
-Hacer todo el
plan desde la presión sobre el gobierno, que es lo suficientemente débil-, se
explicó condescendiente.
-Está bien,
pero ¿y el resto de los países que?-, me envalentoné.
-Internacionalmente
la oposición más firme es la de Enrique Cardoso. El gobierno de Brasil sabe,
que si cae Argentina, arrastra inmediatamente a Uruguay. Uno de los objetivos
de EE.UU., es el control total sobre la Amazonia, dado que así podrá asegurarse
su pulmón ecológico, con menor urgencia en la disminución de su propia
actividad industrial contaminante-, yo ya no podía resistir su mirada
obstinada y mucho menos extenderme sobre el tema Amazonia, control de las cinco
cuencas y fronteras comunes con los cultivos “narcos”. El siguió obstinado y
didáctico.
-Colombia
continúa el proceso de división, por lo menos en dos. Pastrana tuvo que aceptar
la instalación de una base militar de EE,UU, con lo cual está dando el
primer paso. “La segunda Colombia” será un estado controlado por grandes grupos
financieros que manejan los fondos provenientes del narcotráfico. Luego será
más fácil continuar con la campaña de despenalización del consumo y tráfico de
drogas, promovida, entre otros ocupados y preocupados, en el “flujo” de dinero
negro por Soros-, tuve ganas de decirle basta para mí. Resistí una vez más,
decidido a pasar revista. Yon es implacable.
-¿Venezuela,
por ejemplo?
-Chávez es un
gobernante militar difícil de manejar, razón por la cual (EE.UU) ya le bajó el
pulgar. Esto significa que los fondos buitres están saliendo rápidamente de
Venezuela, provocando el derrumbe de la moneda, lo mismo que hicieron en la
Argentina.
-¿Cómo se ve
venir lo de Uruguay?-
-Fue declarada,
hace poco, como “destino basura”, por la Standard & Poors y también
están sacando los fondos, con lo cual tendrán “corralito”, en pocos días más.
-¿Pero con
Chile no, no es cierto?
- El caso de
Chile es distinto. Va a durar más por su fuerte posición y por acuerdos
bilaterales vigentes, con los EE.UU. Por esto y porque son muy nacionalistas,
les tienen prometidos enormes beneficios, en este proceso iniciado en
septiembre. Si Chile, antes, reclamaba soberanía, sobre algún punto territorial
del Atlántico, ahora exige participar del gobierno en el futuro Protectorado de
la Patagonia-, Yon nunca estuvo tan explícito.
-¿Brasil se
verá en aprietos?-, puse cara de inteligente, misión imposible.
-Brasil se
desespera. A Cardoso le queda poco margen para maniobrar. No tiene tiempo y
tampoco interlocutores regionales. Por eso defiende a la Argentina. Sabe que se
acerca su propio final, Se cree que los actuales funcionarios del Departamento
de Estado de los EE.UU. piensan y calculan controlar rápida y definitivamente
América Latina, sin derramamiento de sangre, siguiendo los lineamientos del
pensamiento de Samuel Huntington.
-¿Por qué la
prisa del control?-, en realidad ya no sabía que preguntarle, el peloteo era
infernal.
-Este control
es necesario antes del choque masivo contra el mundo islámico primero y luego
el final contra el Extremo Oriente.
-No me jodas
vasco, ¿adonde lleva esto?-, dije, tocado de histeria..
-Esta
administración del gobierno de los EE.UU., siguiendo aquella línea de
pensamiento, está arrastrando al mundo a un enfrenamiento inútil, sangriento,
injusto e inmoral. Está utilizando el poder económico y bélico de Occidente.
-¿Alguna acción
es posible, me imagino?-, utilicé el estoque.
-América y el
resto, necesitan una acción clara, decidida e inmediata, de quienes sean
capaces de poner freno a esta locura de dominio insensato, que parece haber
enfermado a los que proponen poner al mundo bajo un manto de tinieblas-.
-¿Alguna
alternativa?-, yo estaba exhausto.
-En el caso de
América del Sur la única salvación es unirse y patear el tablero. Nunca, desde
la segunda guerra mundial, EE.UU. estuvo tan debilitado por la proliferación de
distintos frentes de conflicto, simultáneos, graves y urgentes-.
-Algún
comentario sobre quien te contó la fábula-.
-Es un HDP
vomitivo y repudiado desde su propio partido Demócrata-, confesó impertérrito
Yon.
--
La pesadilla no
era el sitio donde yo llegaba. Estaba afuera. Pero dormir, preventivamente, a
veces sirve, como en ese caso. Sin lugar para los sueños…
PD. Ese sueño
data de diciembre de 2001, aunque por ráfagas algunas cosas vuelven y se le
parecen. La pesadilla se renueva como las ambiciones sin freno.
ODA A YUKIO
MISHIMA*
Yukio quiso
volar con alas
tomadas
prestadas
a las
mariposas...
rehusó ser
un hombre
sosegado
por el viento
de la grandeza
escaló un muro
llevando
en la mano
un relámpago
gritó contra
la eutanasia
del
conformismo.
Mishima:
Quijote
que despertó
tarde
al sueño del
Imperio
con las ruinas
en sus uñas
buscando
con intrepidez
agarrar el sol
para borrar
sombras
dejadas
por las ofensas
extranjeras
Mas los tiempos
no respondieron
al grito
nadie vivía ya
las solemnes
marchas
de los caballos
sobre la nieve
tampoco los
sables
tenían el
brillo
de morir
por la lumbrera
moral
del samurai
sino la sangre
de mujeres
y niños:
ofensas
fúnebres
contra el
código
del honor
Mishima,
rebelde
olvidado
de una causa
que nació
perdida,
etoico paladín
de un país
robotizado
con el
hedonismo
de los
inventos.
*De Daniel
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