Friday, July 31, 2015

A TEMBLOR DE AGUA...


*Dibujo de Erika Kuhn.






*

Aún hay tiempo en el corazón del hombre,
aunque certeramente no lo sepa.

*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar






A TEMBLOR DE AGUA…

-Poemas de Oscar A. Agú

 



ARS POÉTICA


Haz bien lo que estás haciendo.
De eso se trata.
Lo demás son palabras.




***


Abrí el cuaderno para que
lluevan palabras sobre él.

Las vi escritas renglón a renglón.
Escritura de siglos que se agolpaban.
Una leve gota cayó sobre mi mano
y ésta, creció palabra.





***


MI TIERRA



Esta tierra huele a río
a temblor de agua
a coletazo en la noche
a ronroneo de barcaza.

Sus voces se conjugan y juegan
en plantas acuáticas
y árboles besaríos.

El río huele a tierra que camina.




***




Los sueños navegan.
Las ilusiones no.
Los sueños son tomados por los que siguen.
Las ilusiones mueren en uno.
Los sueños son utopía.
Las ilusiones, espejismos.



***



Las noticias golpean el muro de la vida.
Se oye ese murmullo de locura
escondido detrás de creencias.
Múltiples máscaras cubren el bochorno.
Así estamos
tú me invades, yo te invado
tú me pegas, yo te pego
tu me mueres, yo te muero
Juego de espejos.
Alguien se ríe detrás de este tablero.
Y vive en esta tierra.




***



La poesía es luz.
Los oscuros senderos no pueden con ella.
Es la yesca del tiempo humano.
¿Y qué es poesía?
Ya el poeta lo dijo:
"Poesía eres tú"





***



La línea del tiempo
es un trazo rojo.
Un  leve estremecimiento muerde.
Muerde mi mano, mi sombra, mis certezas.
¿En nombre de quién tantas muertes?




***





EL RÍO DEL TIEMPO


A Fabián Cabrera



El río del tiempo no cede.
No le es propio ceder. Nos arrulla
nos devora
nos mece
y se apaga en mi, en vos
para seguir en otros.
Somos sus habitantes
somos su territorio.
Quizás…
quizás en otros mundos no exista
y no exista porque no estamos.
Sin territorio humano no hay tiempo.


***





EL POEMA VACILA



Huyen las palabras. El poema vacila.
Busco, toco, miro. Me hinco en la noche.
Trepo el árbol del día
y las palabras huyen. El poema no esta.
Camino. Un deslumbre en esos niños
en la plaza por la mañana
vestidos de payasos.
Una brizna suave en esa muchacha
que pasa
y va camino a su día.
Un fulgor en aquella anciana
de sombrero blanco
que aún señala una flor, sonriendo.
La poesía pasa. Las palabras huyen. El poema vacila.




***

AL PLACERO




Relee el verde y lo recorre:
lo peina aquí, lo recorta allá
y sigue su andar lento
como debe hacerse en una plaza.
Es decir: saludar a la vecina
echar al perro
decirles aquí no aquí sí a los chicos
y tener siempre migas en los bolsillos
por si los pájaros...



***



OSCURO SILENCIO ATRAPÓ MIS PALABRAS




Oscuro silencio atrapó mis palabras
y no sé qué ni cómo decir

niño pidepan
qué ni cómo
desarropado

qué ni cómo

desamado
qué ni cómo
niño en los idiomas del mundo
qué ni cómo
ángel en la intemperie.






INFANCIA EN LA PLAZA ESPAÑA

(Ciudad de Santa Fe, niños de la noche/década del 90)


Un grupo de niños sin patria duerme
a la intemperie.
Sus alforjas figuradas son sacos rotos
de afectos y miradas.
Sus vidas con manchas inciertas
de una sociedad dormida e injusta.
Deambulan en la noche como sombras
del día, trémulo en cada uno de ellos.
Valoran como los valoran y allí
no sobra para la yapa.
Acunan en su piel el frío y el hambre
como únicas presencias.
Son la sombra del mundo no lejano,
del nuestro, del cada día.
Y mueren sin saberse si murieron
o emigraron como pájaros.
Los que quedan ocupan la plaza
o lo que sea, clamando.
Su violencia, desmesurada, es un modo
de clamar de su vacío.




***



para Alfredo Castelli



Miro sólo algunos aspectos del mundo.
Esa hoja a la cual la brisa lleva.
Un niño que pide pan.
Aquel perro vagabundo.
Detalles leves que acompañan.
Numerosos en un día  cualquiera.
… pesebre donde nace el poema.




***


a Verónica Capellino


El poema se sostiene en una línea. No requiere de otra cosa. Un poema es un instante, un instante Mainumbí que no necesita de mucho más. Sólo del silencio posterior.



***





HACIENDO PALABRA ESCRITA DEL SONIDO



mi mano se deja llevar en la transparencia
y, por qué no, en la oscuresencia de los aconteceres.

Así, como si nada, el poema cubre la hoja
y el encanto incipiente del día dibuja formas.
Por decir no sé si hay mucho
o bien
si aún no se ha dicho lo que se tiene que decir.

Uno solo intenta con los sonidos, solo intenta
para que no se queden allí, inertes
sino que cobren figura de dama
de niña virgen que navega ríos, mares, océanos.
Mujer que encanta mundos, los hace posible
y los va diciendo.
Uno solo anota sonidos.




***

a Teresa Guzzonato

Me anuncio en la palabra; toda ella heredera de cenizas, de voces muertas, de alumbramientos en la víspera, de despojo de idiomas, de lenguas disueltas, de lunfardos trasnochados, de sectas poéticas, de luceros airosos, de galaxias imaginarias, del primer ser que dijo su idea.
La palabra. Nació del hombre y allí se quedó. No migró hacia ningún mito.
Sólo está.



***



ESA MUJER EN BICICLETA



Esa mujer en bicicleta bajo la lluvia
la fría lluvia del incipiente otoño
marcaba un ritmo lento y fugaz
junto a las primeras sombras de la noche.
Blandía, toda ella, un aire de zozobra
una lentitud del cansancio
una leve brisa de aún estoy.
Esa mujer, bajo la lluvia, en esta ciudad
llevaba todo el peso de la jornada
que se disolvía entre un pedal y otro
entre una gota y otra de la lluvia
se disolvía y se espejaba en el lustroso asfalto,
entre las luces refractadas y las sombras.
Esa mujer, bajo la lluvia, persistía
como loca ilusión en bicicleta
como aventura haciéndose
como constancia de la vida.






***





Crónica de una Herencia

-A mi padre-


Allí se acunan las historias
con ojos azules de mar y lino
de ternura
y miedo.
Porque lo brutal era comensal del campo
desde el sol a la siembra
de la siembra a la cosecha
y vuelta al arado
con un breve visteo a la escuela.
Porque lo brutal era el miedo de los hijos
y la ternura ese aleteo de pájaro nocturno
que se posaba en un beso de madre,
de mujer
arruinada por trabajos hombrunos
que tenía su tiempo
para espantar los miedos.

Era brutal el campo, me dice mi viejo
y apenas era un niño.




***



¿Dónde está la poesía?
Donde esta el hombre.

¿Dónde está el hombre?
Donde el ardor y la caricia.



***





OSCAR AGÚ


Hersilia fue cómplice de mi nacimiento. Esa localidad me supo cobijar en mis primeros pasos. Después de habitar otros pueblos, terminé con mis huesos en Santa Fe, ciudad donde crecí intelectual y laboralmente. Hoy, jubilado hace un tiempo, pegué un salto sobre el río Salado y asenté mis posaderas en Santo Tomé, al ladito de la ciudad capital de provincia.
Publiqué libros individuales; participé en antologías locales, provinciales, nacionales; diarios y revistas hicieron réplicas de mis escritos; estuve colaborando en programas radiales difundiendo la literatura y sus creadores.
Participé desde el comienzo, junto a poetas, músicos, gente de danza, de teatro y plástica del grupo denominado Luzazul (1996) presentando espectáculos en la ciudad y otras localidades.
Desde 1999 gestamos un volante de poesía que se distribuye mensualmente en forma gratuita y que lleva el nombre del grupo original y, a partir del 2010, coordino la colección  CUADERNOS Y PALABRAS.
Colaborador desde sus comienzos, de la revista "El Arca del Sur". Colaboro con el "Diario de los Poetas" y con la página virtual "Inventiva Social".
Títulos individuales: "El Encuentro"; "Desde el parque"; "Cadencias", "Paisajes de luz"; "Crónica de una herencia"; "Resonancias del oficio"; "Cuaderno´93"; "El llano"; "Desde la nueva casa"; "Trípticos"; "Cuatro poetas al Sur" (Edit. Tres+uno).

Se me puede ubicar en oscarcachoagu@yahoo.com.ar





INVENTREN http://inventren.blogspot.com/



(De la Estación Carhue – Ferrocarril Midland)


EL TREN DE LAS 18 *


Con su estertor
como un punto o una peca negra
una mancha voraz ocupando la planicie
o bien como un cimbronazo del horizontes
irrumpía el tren de las dieciocho

columpiando sus distancias en uno y otro ojo.
El asunto estaba en ese acontecer de la tarde
donde bajaban y subían saludos
bultos varios y uno que otro grito de andén

como si todo la congoja y la nostalgia
la risa y los temores
se detuviesen un instante en los umbrales
para, luego, salir cual arcón mágico por la pampa.



***


Siempre que menciono el tema me retrotrae a algunas experiencias vividas en mi infancia, hasta mi adolescencia, inclusive. Y me lleva a los cuadernos que tengo escritos con anotaciones varias y poemas que acompañan el día. Algunos de ellos están llenos de esas emociones que me fortalecen, que desmienten las torpezas cotidianas, las dudas de la rutina.
Habíamos caminado, antes, por las vías muertas del ferrocarril que pasaba por Capilla del Monte. El tren es algo muy difícil de explicar para aquellos que no tuvieron la oportunidad de vivirlo tan cerca. En la pampa sinfín era una fuerte presencia que anudaba y desanudaba los decires de todos los pueblos por donde pasaba. Sus vías, que aún están, nos acercaban las distancias. Me paraba, recuerdo, en medio de ellas y miraba absorto una y otra lejanía y las dejaba posar en mi imaginación de niño. Los guardas de los trenes siempre me contaban historias de lugares extraños que se aquerenciaban en mis no olvidos. Y no les digo lo que era subirse a una de esas viejas locomotoras, con su vientre al rojo vivo, de carbón ardiente:

-   ya vas a manejar una de estas, me decía el maquinista, y dejaba que agarre una manija.

-   Manejé el tren hoy, mamá. Y le contaba la historia.


*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar




Próxima estación para escribir por Ferrocarril Midland:

GONZÁLEZ RISOS. 

PARADA KM 79.  ENRIQUE FYNN.  PLOMER.  
KM. 55.   ELÍAS ROMERO.  KM. 38.
MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD.  MERLO GÓMEZ.   RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA.  JUSTO VILLEGAS.  JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.  ALDO BONZI.
KM 12.  LA SALADA.  INGENIERO BUDGE.
 VILLA FIORITO. VILLA CARAZA.  VILLA DIAMANTE.
 PUENTE ALSINA.  INTERCAMBIO MIDLAND.


***

Próxima estación para escribir por Ferrocarril Provincial:

 JOSE RAMÓN SOJO. 

ÁLVAREZ DE TOLEDO.    POLVAREDAS.
JUAN ATUCHA.   JUAN TRONCONI.    CARLOS BEGUERIE.
FUNKE.   LOS EUCALIPTOS.     FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE.    GOBERNADOR UDAONDO.   LOMA VERDE.
 ESTACIÓN SAMBOROMBÓN.   GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO.   ESTACIÓN DOYHENARD.   ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
 D. SÁEZ.    J. R. MORENO.     EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY.  LISANDRO OLMOS.  INGENIERO VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA.  LA PLATA.



InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar

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