LA VIDA NO SE PUEDE ENCERRAR EN FORMULA ALGUNA...

*Ilustración: Ray Respall Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
-Indicar "Para Ray", en el asunto del correo.



Atada y sin palabras‏*




No puedo dormir
Mi alma esta atada
A un dolor constante
A nadie le puedo contar
Mi desengaño y mi malestar
De la enfermedad
Que carcome el deseo
No es que no lo haya intentado
Quizás pida demasiado
Sufro en silencio
Ahogada entre cuatro paredes
Estoy cansada de ver el cielorraso
De mi dormitorio
Como un amigo carcelero
Quisiera viajar por la inmensidad
De los afectos orgullosa y plena
Pero no puedo,
A veces la imaginación se pierde
Como ahuyentada por un pesticida
Con olor a incomunicación
La que carcome en las noches
De tristeza tan profunda
Como un cadáver tirado al río
Con piedras tan pesadas
Para que nadie lo descubra.



*De Nora Azul del Rosario Akimenco azulaki@hotmail.com






LA VIDA NO SE PUEDE ENCERRAR EN FORMULA ALGUNA...





CANCIÓN URGENTE PARA WALL STREET*


Crónicas del Hombre Alto (nº 44)


Si no fuera por todos los crímenes que, en nombre de la economía de mercado, se han perpetrado en los últimos treinta y tantos años. Si no fuera por los golpes de Estado que, con la anuencia estadounidense, se urdieron para permitir la implantación del neoliberalismo en toda América Latina. Si no fuera por los dictadores que lo defendieron a sangre y fuego creyendo, como siempre, que estaban defendiendo otra cosa. Si no fuera por todos aquellos que perdieron su libertad o su vida por oponerse a sus postulados. Si no fuera por los millones de personas que la religión de la libre empresa dejó en la calle sin que a sus cultores los acose el menor remordimiento. Si no fuera por la multitud de pobres que estas políticas regaron sobre el continente con implacable eficacia. Si no fuera por todo eso, el sólo hecho de leer hoy, en las primeras planas de los diarios, que Estados Unidos ha concretado la nacionalización de nueve bancos sería motivo suficiente para inaugurar una carcajada gigantesca, desbordante de sarcasmo. Si no fuera por todo eso, la posibilidad de ver cómo a los gurúes de la economía de mercado les estalla la bomba en el living de sus casas sería una excelente excusa para alzar la copa y brindar.
Pero no, no se puede reír ni festejar. Lo impide no sólo aquello que ya pasó, sino también lo que va a ocurrir. Porque, se sabe, a las crisis las terminan pagando los que menos hicieron por provocarlas. Y esta no tiene por qué ser la excepción. A este derrumbe financiero mundial lo van a pagar los ciudadanos comunes que perderán su empleo, su vivienda, sus ahorros, su futuro, su salud.
Raymond Aron escribió algo así como que es muy difícil que una verdad sea aceptada hasta que no estalla delante de los ojos de los incrédulos y no queda más remedio que afrontarla. ¿Qué dirán ahora los que, con inédita soberbia, propugnaron que había llegado "el fin de la Historia"? ¿Qué dirán los fundamentalistas del achicamiento del Estado, ahora que tienen que salir corriendo para que éste los ampare? ¿Qué dirán los expertos que venían a exigir la aplicación de recetas infalibles (y los gobernantes de turno que gustosamente aceptaron aplicarlas) ahora que esas recetas fracasaron en el Primer Mundo? ¿Qué pensarán los que acostumbraban invadir países que olían a izquierda, ahora que ellos mismos se ven forzados a adoptar una medida propia de un gobierno socialista?
A decir verdad, no sabemos si estamos asistiendo al final de un imperio o no. No sabemos si el capitalismo en su versión más salvaje ha quedado herido de gravedad o no. Y aunque pudiéramos darle respuesta afirmativa a ambas preguntas, tampoco sabemos si lo que venga en su reemplazo será mejor o no. En cualquiera de los casos, se trata de cuestiones en las que, seguramente, no tendremos incidencia alguna (aunque esas cuestiones sí la tengan -y mucha- sobre nosotros). Sin embargo, ahora que el tsunami financiero ha dejado sin discurso a tantos economistas y políticos, convendría recordar que los esquemas neoliberales que rigen nuestra economía tienen también su correlato cultural en la vida privada, que sus consignas, fielmente reproducidas en cada pliegue de las sociedades occidentales, se hallan enquistadas de tal forma en nuestra vida cotidiana, que la atraviesan en cada una de sus capas como si ello respondiera a un orden natural. Convendría recordar que tampoco estos supuestos dogmas son tales, y tratar de desactivar su vigencia omnipresente. Dejar de encarar nuestras relaciones interpersonales como si fueran transacciones. Dejar de creer que todo pero absolutamente todo es una mercancía y que cualquier medio es válido a la hora de venderlo. Dejar de concebir a los individuos como números descartables e intercambiables. Dejar de pensar que el otro es un escollo para nuestras ambiciones y reasignarle su dimensión humana. Recuperar, en suma, nuestro derecho a no ser apenas un engranaje anónimo dentro de un sistema que nos destruye.
De esta tarea, eso sí, tendrá que encargarse cada uno de nosotros. No caigamos en la ingenua comodidad de esperar un plan de salvataje que venga a devolvernos nuestra condición de personas. El humanismo, cualquiera lo sabe, no cotiza en Wall Street.




*de Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@ciudad.com.ar







LOS SUEÑOS*



Como no conseguía hacer realidad sus sueños, obstinadamente, comenzó a escribirlos en papelitos y a colgarlos de los árboles.
Una primavera al despertar, vio su jardín completamente florecido: el manzano de sueños verdes, el aromo de sueños amarillos, el ciruelo, rojos, el jacarandá, celestes; blancos el jazmín, la mutisia reina, anaranjados, las campanillas azules, bien azules.


Todos, todos sus sueños, hasta los más grises, se cumplieron.



*de Ana Broglio. anabroglio2@yahoo.com.ar






El examen*




Me había preparado a fondo para sacar aquellas oposiciones literarias. Muchas noches de insomnio pasadas estudiando y consultando bibliografía me daban la tranquilidad de poder pasar el examen. Pero mi objetivo iba incluso más allá, ya que aspiraba, no solamente, a obtener una buena nota sino que, a poco que la preguntas me favorecieran, conseguir una mención especial.

Me sentía lleno de conocimientos y tan repleto de datos, que me veía capaz de responder todas las preguntas con todo lujo de detalles. El éxito no se me podía escapar.

Cuando estaba terminando la penúltima pregunta miré al suelo y vi que habían esparcidas unas cuantas palabras. Aún me sorprendí más cuando constaté que de la manga derecha empezaban a caer letras en una cascada cada vez más caudalosa. En un instante las letras y las palabras salían a borbotones de las perneras del pantalón, del cuello de la camisa, de la boca, los ojos, las orejas… Mi carrera había acabado antes de empezar, estaba claro que era incapaz de contener tantos conocimientos.



*De Joan Mateu joan@cimat.es






*


Dónde estarás en largos días de lluvia
si el viento lleva su música
y quedo quedo
en la rivera del camino
dando vueltas a mi vuelta
con las manos húmedas de tí
y sin mí
con el recodo demorado de nuevo rocío
y mi silencio.

Lentas caen las imágenes
como esa lluvia
la que te esconde celosa
para que no te vea y te ausenta.

Llueve sobre el sendero del encuentro
llueve mi alma en el desespero
llueve la lluvia
y llueve...

Largos son los días
y te espero
y te busco
dónde he de encontrarte?

tan lentos son sus acordes
que sólo puedo nombrarte...



*De Ana Lía Gattás. analia_gattasz@speedy.com.ar






UN PACIENTE FICCIONAL
“Indéxeme la sesión”*



Por César Hazaki *


Otra crisis económica. La percibí cuando un paciente me dijo que salió a tiempo de los bonos basura y se pasó al dólar. Mientras se acomodaba en el diván, se atrevió a mirarme fijo y afirmó:
–Usted seguro que la vio venir y está cómodo en el dólar desde hace más de una semana.
Puesto a idealizar, siguió:
–Tal vez para usted no es imperioso vivir en la cornisa de la calesita financiera y eso lo hace ser más conservador con su portfolio. Igualmente escuche mis sabios consejos. ¡Tiene que hacerse de una reserva para cuando se jubile! Pero, mi apreciado analista, vamos a tener que cambiar este horario del mediodía. Se viene una temporada alta en la city, se acabaron esas sesiones de bajón porque no pasaba nada.
Iba a articular unas palabras acerca de la rivalidad edípica, pero el hombre arremetió con tanto ímpetu que no pude.
–Mi mujer ya había reservado en Las Leñas con los nietos y la paré en seco: Negra, nada de vacaciones, al frente de batalla me tengo ir. ¡Se trata del verde y sus vaivenes!
Lo dice mientras se acaricia sin cesar el abdomen. Me pregunto si registrará que se hace sana-sana en la cicatriz de la úlcera perforada que la crisis hiperinflacionaria de los noventa le produjo. Me saca de mis cavilaciones su relato acelerado:
–Los próximos seis meses vamos a bailar de lo lindo. Ayer no sabe la cantidad de caras nuevas o viejas, según se mire, que desfilaron por la Bolsa de Comercio. La rueda estaba al rojo vivo. Le voy a dar un dato de esos que a usted le gustan: estaba gozoso. Hacía mucho tiempo que no sentía que me los había cogido tan, pero tan bien. Es que en veinte días me pasé de los bonos de la deuda externa a dos empresas que agarré bien abajo, un segundo antes de la suba y el viernes realicé todo y me zambullí en el querido y entrañable verde. ¡Ahhh, olímpico!, se lo aseguro. Un día me anticipé, se da cuenta, les saqué una vuelta a los capos. La sensación de habérmelos masticado es maravillosa. Si el paraguas financiero se cae van a volver las frases argentinas: “El que apuesta al dólar pierde”, “Les hablé con el corazón y me contestaron con el bolsillo”, alguna variación de “Un peso, un dólar”. Este país es tan, tan pero tan... –se detiene como deleitándose en encontrar la palabra precisa– nuestro. El riesgo país para mí es olor a victoria. Estaba podrido de vender boletos de avión que no salen nunca y de las quejas de los pasajeros. Se acabó la lucha por centavitos de dólar. Basta de vender un tour a Transilvania para visitar el castillo de Drácula, de alquilar camellos en Marruecos para viejos putos que andan a la caza de jóvenes beduinos. En este tute vamos a más.
–La macana –continuó sacándome de mis pensamientos– es que volverán los diarios a fijarse en nosotros... daños colaterales de este negocio. Hoy saqué cinco tipos de la oficina para que hagan de arbolitos. Si compramos muchos dólares con una diferencia de un diego, en el día hacemos una acumulación de un ocho por ciento en moneda dura. Una montaña de verdes que van bien fajaditos a la cuenta en las Caimán de papito. Mire lo entusiasmado que estoy: no voy al country. Sábado de selección de personal, necesito quince arbolitos más en cuatro días. Va a darse una puja territorial con los otros cambistas por las buenas esquinas como Corrientes y Florida o Lavalle y Carlos Pellegrini. Yo ya tengo todo arreglado con el comisario. Alguno saldrá culo para arriba y punto. Lo más divertido de este asunto es que ahora los que me compren a mi serán, como siempre, los giles que llegan tarde al festín. No hay que ir al verde cuando ya subió, es el abc. Se fue para arriba: esperar, tan simple y difícil como siempre. Acuérdese y no se maree si todo se va a la mierda. Mente abierta y culo bien cerrado.
Iba a recordarle los avatares de su último by-pass, pero no me dio tiempo.
–Hasta la Negra está contenta, porque le di para que tenga. Sexo y negocios. El país entra en el orden que es su fundamento. La piedra basal no es la Constitución.
Como hizo un descanso para sonarse la nariz, quedé en suspenso para conocer esa acta fundacional. Guardó meticulosamente el pañuelo y continuó:
–Las leyes de Murphy. Vuelven a cobrar vigencia. El chiquitaje se las toma en joda y por eso llega siempre tarde y con miedo. Y paga bien, de contado y en negro. Lo que se dice una joya de la abuela nuestra clase media. Siempre hay un grupo que se reacomoda y con eso alcanza y sobra para empezar. Y no le digo el picnic que se organiza con los que se caen. Los barcos y los departamentos de los nenes de mamá que no laburan y que se venden por dos mangos. Yo siempre entendí el verdadero sentido de la frase: “Estamos condenados al éxito”. Empecemos a indexar las sesiones y a partir del lunes le pago por día que vengo y no a mes vencido.


*Psicoanalista, director de la revista Topía.
cesar.hazaki@topia.com.ar


-Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-113380-2008-10-16.html






Harina, sal, telas e hilos...*



*Por Alfredo Armando Aguirre. choloar@rocketmail.com



Lo que sigue es una suerte de esbozo o croquis. Según las circunstancias en que cada lector se encuentre se le pueden agregar elementos y las correspondientes técnicas.
Se me hace que no se puede prescindir de los elementos que figuran en el título. Parto del supuesto que: "la vida no se puede encerrar en fórmula alguna". Y a partir de allí, continuar esbozando alternativas para hacer frente a las pandemias con que nos enfrentamos las personas que vivimos en la Argentina de nuestros días (otoño austral de 2003). Soy de los que creen que muchas de las carencias de hacen mas graves, porque intentamos resolver nuestras respectivas problemáticas, con esquemas o nociones que si bien pudieron ser válidas para nuestros padres y aun para nosotros - los que integramos la categoría de adultos mayores, con la perspectiva cercana de la ancianidad - con esquemas que parece no van más. Es nuestra convicción que los que tienen mas viabilidad, son curiosamente, los esquemas de "economía
casera", que conocieron anteriores generaciones argentinas y que muy probablemente vivieron los que hoy transitan por sus trayectos finales en la vida terrena. La ventaja reside, en que hoy contamos con niveles de instrucción mucho mayores; la información sobreabunda, y curiosamente cada vez (desempleos formales mediante) tenemos más tiempo disponible. Vistas desde otras perspectivas, somos ricos en tiempo. Y si la inteligencia, la memoria y la voluntad son nuestras potencias superiores, creo que muchos
pueden a lo largo del tiempo disponible combinar las informaciones y la energía de tal manera que se tomen decisiones cotidianas, que apunten a una alta calidad de vida. Tenemos tiempo para: amasar con harina el pan, las facturas y los fideos. Para consumo o trueque, dejemos los esquemas comerciales de lado. En las pequeñas localidades, los huevos se obtienen en el gallinero propio, o en el de un familiar. Y la leche hasta de una chiva en el jardín. Se cose y si no se sabe coser, se aprende rápido, y solo hay
que comprar telas e hilos y quien dice hilo dice lana. En cada lugar se carecerá de algún recurso pero abundara otro, por eso el ingenio, la inventiva y la creatividad pueden dar dinamismos a esquemas como los aquí muy gruesamente esbozados. Si uno lo piensa bien, con estas maneras productivas de aprovechar el creciente tiempo libre, y con los marcos de solidaridad que brindan nuestras beneméritas instituciones de bien público, muchas de las situaciones angustiosas que nos agobian tendrían principio de solución. Claro, que todo significa un empezar de nuevo, pero así están las cosas. De mi parte y obviamente puedo estar equivocado, creo que las principales restricciones son los caprichos y el "no querer bajarse del caballo", que bien visto, podría considerarse una variante de los gravosos caprichos. En escritos como este nada mejor que los finales abiertos y la invitación que cada uno haga su propio camino allí donde se encuentre. En el medio del campo, en el pequeño poblado y en el barrio de alguna metrópoli.
En todo lugar habrá cosas que escasean y cosas que abundan. Esta en cada uno saber distinguirlo y con el tiempo crecientemente disponible obrar en consecuencia...


Buenos Aires 17 de marzo de 2003
Nota: esta nota esbozo fue escrita para ser publicada en el Periódico: "La Voz de Realicó", localidad homónima de la provincia de La Pampa. Argentina, de aproximadamente diez mil habitantes.

-Mi Blog - Bitácora: http://choloar.tripod.com/Alfredo_Aguirre/







ULTIMAS NOVEDADES DE WALL STREET
Marx, la risa y la crisis*



Por Sergio Zabalza *



Un hilarante diálogo difundido por un medio británico y reproducido hasta el hartazgo en Internet parodia un supuesto reportaje a un broker de Wall Street: ilustra más que cualquier clase magistral cómo el poder significante de las palabras determina los afanes, las voluntades y las bancarrotas de
las personas. En efecto, en la simulada entrevista, el broker le explica a su interlocutor que la insólita confianza de los inversores en riesgosos paquetes de deuda descansa en la elección acertada de las palabras que conforman dichos títulos, por ejemplo: "Fondo de Apalancamiento de Crédito Estructurado de Alta Gama" para lo que no es más que un viciado paquete de cuotas hipotecarias incobrables.
Bien, hasta aquí el ya conocido poder de sugestión propio de las palabras empleado por cuanto hechicero, político o sacerdote ande por la Tierra. Pero hay algo tanto más sustantivo y enriquecedor: la risa. En El chiste y su relación con el inconsciente, Freud explicó cómo una agudeza -un acertado juego de palabras- puede lograr que penosos contenidos reprimidos accedan, sin embargo, con placer a la conciencia.
En otros términos, lo que representa un exclusivo goce para el inconsciente, chiste mediante, bien puede ser objeto de placer para la conciencia. De lo cual se concluye que en el difícil arte de vivir todo lo que cuenta es quién se apropia -en este caso qué instancia del aparato psíquico- de ese exceso de satisfacción que Lacan llamó plus de gozar y que en el ejemplo aparece como risa.
Precisamente en el Seminario XVI Lacan cita un párrafo de El capital (tercera parte, capítulo V: "El trabajo y su valorización"), donde Marx explica su concepto de plusvalía a partir del relato de una escena donde un empresario intenta convencer a un obrero acerca de las bondades del sistema
capitalista. Mientras argumenta que así como él pone la plata el obrero aporta su fuerza de trabajo, el hombre de negocios es asaltado por un rapto de irrefrenable risa: cuestión que Lacan aprovecha para homologar la plusvalía con lo que eligió llamar el "plus de gozar": ese exceso de satisfacción libidinal absolutamente singular que, sin embargo, el sujeto obtiene en forma oscura y silenciosa a través del lazo social.
De la misma forma, pareciera que verdades reprimidas tales como la corrupta especulación forjada sobre un castillo de naipes están emergiendo a la conciencia de las personas de todo el planeta, en algunos casos, con el efecto placentero propio de los chistes.



*Psicoanalista, autor de La hospitalidad del síntoma.
szabalza@elsigma.com


-FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-113379-2008-10-16.html






Convocatoria*



El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo.

Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@utanet.at
Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa.

Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com
Cordial saludo,



*Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schiessstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067





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Respuesta a preguntas frecuentes

Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

LA RESPIRACIÓN DEL MUNDO...

*Ilustración: Ray Respall Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
-Indicar "Para Ray", en el asunto del correo.





*

Hoy es uno de esos días en que

si la muerte se presenta

la saludaría sin temor alguno.

La abrazaría como se abraza al que acompaña

sin tristeza, sin rencor.

Hoy es uno de esos días

para celebrar sin posturas, diciendo:

mira los lapachos gritando rosado

las azaleas saludando

escucha el llamado de los pájaros

silencia tus voces.
Hoy es uno de esos días.



*de Oscar Cacho Agú. cachoagu@yahoo.com.ar






LA RESPIRACIÓN DEL UNIVERSO....






LA MISIÓN*


La NASA detectó nieve en Marte.
En un increíble hallazgo, la sonda estadounidense Phoenix registró nieve cayendo de nubes ubicadas a 4000 metros (lanacion.com)



La nave espacial Aurora I, construida casi en su totalidad en polietileno reforzado y aluminio para evitar que su estructura absorbiera la radiación que, durante la larga travesía a Marte, impactaría sobre sus paredes, preparada para desarrollar una velocidad mínima de 12 km por segundo, se
ubicó en la plataforma especialmente acondicionada donde fue inspeccionada detalladamente, al igual que al cohete propulsor, por expertos de la NASA , antes del lanzamiento.
Cuando todo estuvo listo, el cohete de dispositivo anaeróbico de propulsión por reacción química, encendió motores con absoluta normalidad.
Sus pilotos Bryan W.Howard, Alberto Rolando Pérez , Robin Wazambi y Feng Ting se adaptaron sin mayores contratiempos al viaje de largos meses por el espacio.
Una vez en la órbita de Marte, Wazambi y Ting se trasladaron al módulo que descendería sobre el planeta.
Alberto R.Pérez y Howard , cuya labor consistió en ofrecer apoyo logístico permanecieron pilotando la nave de control en la órbita marciana.
El módulo que trasladaba a los astronautas Wazambi y Feng se posó eficientemente en la cuadratura proyectada, sobre la Utopía Planitia , extensa llanura localizada en el hemisferio norte del planeta , y horas más tarde, el primer hombre descendió por una escalerilla con su traje espacial y puso un pie sobre Marte, imitándolo a continuación su compañero.
El objetivo de la expedición de plantar una bandera que representara a las naciones del mundo unidas, recoger muestras del suelo marciano, tomar fotografías, colocar un artefacto para detectar y medir el viento solar, instalar un reflector de rayo láser y un sismógrafo, se vio demorado en varias horas por la intensa nevada que los sorprendió al arribar al planeta rojo.
Al regresar los enviados a tierra, el presidente de la Internacional Mars Society sancionó severamente a los astronautas Wazambi y Feng, por haber olvidado en la nave madre, los esquíes y snowboards reglamentarios viéndose de esta manera sensiblemente entorpecida la misión.



*de Ana Broglio. anabroglio2@yahoo.com.ar






El oído de la noche‏*




En este sitio de suspiros, el oído de la noche se hace presente. No quiero ser pesimista.
Pero siento que el abrigo de un amigo, me haría tanto bien…Le contaría mis verdades, quizás de espaldas, no tendría el valor suficiente para que florezcan las lágrimas ante él.
Le confesaría mis miedos tan primarios y letales, le hablaría del oscuro reencuentro de mi mirada frente al arquetipo de mi desierto. Le pediría que escuche, sin opiniones ni críticas, para poder decirle cómo siento el futuro, tan hosco y pesado. Arrugaría mi ceño, pondría en baja la guardia y le hablaría tanto hasta cansarme de las quejas. Le mostraría el pequeño abanico en el cual se circunscribe mi deseo. Quizás se reiría de mi pequeño mundo. La revelaría la torpeza de mi sonrisa, sirvienta de mis temores enquistados en mi infancia de tiranos y heridas sin cicatrizar. Y le mostraría cómo me muevo: como una marioneta con hilos de un titiritero siniestro.
¿Seré yo?
O me hago tanto la tonta para no revelarme tal cual soy.-



*De Nora Azul del Rosario Akimenco azulaki@hotmail.com






*


"escribir no es sólo" volar la pluma
escuchar la tinta que murmura
el entorno que silba y se agiganta
cuando brota del adentro la palabra.

Escribir es revisar las pausas y los días
el canto que avisora las tormentas
la dulzura del verbo entre las manos
la locura de armar un crucigrama
con las sílabas justas,
evocadas
esparcidas en el todo y en la nada
mirar la distancia y encontrarla
más allá, más acá del corazón
y venerarla

"escribir no es sólo"
abrir un horizonte estrellado
e inspirado por la luna
ni encontrar imágenes alegres
ni sabios silencios que retumben...

Escribir es escuchar el misterio del alma
llover con el hambre y la tristeza
abrigar una esperanza meridiana
un catálogo de luces
un lucero de cruces
es traer hacia la sangre el tiempo demorado
encontrar su silogismo y transportarlo



*De Ana Lía Gattás. analia_gattasz@speedy.com.ar








JUANELE ORTIZ O LA RESPIRACIÓN DEL UNIVERSO*


Este país que está entre el mar y la cordillera
para abarcarlo hay que andar a través de un continente(...)

A través de los trenes flotantes del Litoral

(por ahí se va a la casa de Juan Ortiz y el hondo Gualeguay)

Raúl González Tuñon (en "Primer canto argentino", 1945)



Puestos a analizar ese corpus gigantesco, esa "alta catedral de la poesía" al decir de Hugo Gola, veremos que esa obstinada y silenciosa coherencia nos pone súbitamente frente a una de las obras más importantes que se construyeron en este país de espaldas a las culturas oficiales de todos los tiempos, de todos los fabricantes de prestigios y de todos los inventos con que las metrópolis nos tienen acostumbrados por lo menos desde Echeverría hasta aquí.
Quiero suponer que no le habrá resultado fácil a un hombre de escasos recursos, en el aislamiento a que lo sometió vivir perdido en ciudades de provincia (de esa provincia que como le gustaba decir "tiene un aire muy particular" y no solamente esa red intrincada de ríos y senderitos
donde él fue dibujando, bordando con una obsesión de espléndida monotonía como exigía Pavese de un poeta auténtico sus textos).
Ortiz no necesitó los fastos de las grandes luces capitalinas para realizar una obra gigantesca, renovada con los elementos más felices con que su entorno lo obsequiaba, con las informaciones de todas las culturas del mundo que vaya a saber cómo conseguía e incorporaba en sus largas vigilias, esa obra que aún hoy resulta secreta y que dada la esquizofrenia de un país que deprecia a sus creadores auténticos, que los somete al olvido y el desconocimiento, que no les perdona esa libertad en que eligen vivir por el orgullo de su humildad sin concesiones, corremos el riesgo de perderla para siempre.
Ortiz es el ejemplo más alto de una poesía que es ante todo fiel a sí misma, que hace poner en carne viva las matrices de su estado de éxtasis, recorriendo y tratando de escribir, de marcar sobre la textura de los ríos o pasando sus largas perífrasis sobre el vuelo alto y libre de las calandrias, que no deja de tener sus caprichos y sus retrocesos, que nos va enseñando a vivir de la única manera que un hombre debe: con autenticidad y valentía, dejando afuera de sus versos y sus estipulaciones a todo lo que sea indigno, injusto, de todo aquello que violente esa armonía que él defendía con una obstinación admirable.
Resulta curioso que un hombre que concitó en la década del setenta una fanática asiduidad de parte de sus seguidores que lo convirtieron primero en mito y luego en leyenda, digo que también las
revistas capitalinas de la frivolidad le hacían largos reportajes tal vez para remarcar lo menos importante, aquello que les parecía más exótico, pero ninguna editorial de envergadura comercial se interesó nunca para publicar sus libros tan necesarios.
Hugo Gola se asombra en el prólogo a En el aura del sauce por el lujo que se daba este país como para no incorporar a su cultura viva una obra tan valedera.
Pese a las reediciones que se han producido en esta última década, reservo para mí la sospecha que el asombro de Gola tiene aún asidero, ya que esas reediciones han sido hechas en la Provincia de Santa Fe, porque ninguna editorial de las llamadas "grandes" (las multinacionales, digo) se interesó por ellas. Con el consabido perjuicio para una difusión que incluya la mayor cantidad de lectores posibles. Creo que la obra del gran entrerriano se lo merece.
Pese a esfuerzos interesados de algunos sectores por apropiárselo, Ortiz siguió libre con su poesía porque esa escritura está construida con un lenguaje que elude las afirmaciones estentóreas, él mismo descreía de los idiomas occidentales porque decía que estaban hechos para dar órdenes.
A veces me pregunto cómo se tomaría él este mundo de los gerentes y la frivolidad, esta postmodernidad que pretende que la poesía no diga nada, que pretende licuar los sentimientos.
Barthes afirma que "no hay lenguaje escrito sin ostentación", pero me parece que no podríamos explicarnos la obra de Juanele Ortiz con esa aseveración tan francesa. ¿Es ostentación una escritura que elude hasta lo indecible las grandes afirmaciones de la que está plagada la poesía moderna desde Baudelaire?
En esos grandes remansos de sentido que Ortiz obsesivamente intenta una y otra vez desde sus apenas expuestos poemas de juventud hasta los grandes hiperbolaciones de la fonética, la utilización de las comillas mediatizando constantemente el sentido de las palabras, la inclusión de algunas en otro idioma, menos que las de uso común que va cargando deliberadamente de honda efectividad; el uso de los diminutivos y las interrogaciones sin abrir que hace de un largo verso leído casi hasta el final como una afirmativa nos deja sin aire al cerrar con un signo de pregunta.
El uso intensivo de las comillas cuando quiere resaltar con afectividad un giro de la región, el sobrenombre de sus tantos amigos muertos o vivos, que pone a circular con toda naturalidad, en ese islote flotante de signos, que van buscando siempre el estuario donde todos los hombres deberán encontrarse un día en busca del espacio de la gran fraternidad universal esperada según él desde siempre por el hombre.
Muchas veces he pensado su poesía como una gran madeja que él iba desovillando pacientemente, que él iba -cada vez más conciente de su perennidad- hilando su Historia, introduciendo los mitos de la cultura guaraní que tanto amaba hasta los movimientos de los desarrapados del ejército de Artigas desplazándose por las cuchillas entrerrianas.
Tal vez con ningún poeta se nos presente la imagen romántica de la bondad puesta tan paralela e indisoluble con la poesía, que lo abarca todo: desde las fulguraciones de múltiples arañitas sobre el papel en blanco hasta la propia respiración del universo.
Creo que como nadie uno puede situarlo en el verdadero camino del maestro, creo que esa obsesiva red de significaciones que él fue uniendo en la soledad más propicia y más desvalida, pero en aparente contradicción, usó esa fortaleza del que está seguro de su camino.
Entonces en el cuerpo de ese hombre delgado que ya inficcionaba todo un sistema literario con sus anécdotas, de apariencia pintoresca, se centraba una de las voluntades más extraordinarias de estilo, uno de los pocos vitales y verdaderos en la poesía del Siglo Veinte que se escribió en la Argentina.
El 2 de setiembre de 1978 en aciagas horas para el país, moría de un enfisema pulmonar Juan Laurentino Ortiz, "natural de Puerto Ruiz", como gustaba presentarse. Antes había escrito los poemas más hondos y empecinadamente optimistas sobre el porvenir del mundo, nos había enseñando a vivir más cerca de nosotros mismos y de nuestros semejantes, había trazado con una paciencia de chino una poesía que intentaba llegar al corazón de los hombres, había escrito también a modo de disculpa, como era su forma:
"Yo me dejo vivir, la vida me atraviesa, me transporta. Analizar mi propia poesía sería interferir esa corriente que toma y me lleva y me trae. Y eso me parece, si no peligroso, por lo menos frívolo. Hay algo más que está antes y después de la poesía misma, incluso de aquella que nos parece más viva, más abierta. Es difícil, tal vez imposible, porque la poesía -como la vida- resiste a todo intento de definición" [1]



*de Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar
[1] En Juan L.Ortiz: la experiencia poética, Alfredo Veiravé, Carlos Lohlé, Buenos Aires, 1984, página 180






Poema para dormir suave a un niño grande*



Le brotaron caireles
a la luna lámpara
agonizan, oscuras, las metrallas
bienvenido, el silencio,
levanta la isla redondita
de mi vientre de cuentos.

Duerme.

Después elegiré
sonidos de la ciudad
sirenas de trenes que parten,
campanas en la última hora
de la tarde - esas cosas -

Confía. Duerme.

La música orillará sábanas
-olor a vainilla-
para dormirte suave
cuando vengan
noches largas.



*de Verónica M. Capellino. veroaleph@hotmail.com
- Variaciones de los sentidos -De amor, desamor y erotismo-; Lux, Colección Orion-








El lápiz de Chandler*



*Por Juan Sasturain



Hace medio siglo, el 1º de octubre de 1958, Raymond Chandler -escritor norteamericano de setenta años, autor de algunas de las mejores novelas policiales jamás escritas y creador del detective Philip Marlowe- le contaba en una carta sus inmediatos proyectos literarios a su amiga Helga Greene. El
viejo y acalorado Chandler le escribía desde La Jolla, su lugar en el mundo y en California de los últimos años, al que había vuelto, malhumorado, "triste, solitario y -sin saberlo- final" después de una postrera excursión a Londres: "Mi cuento -dice Chandler- trata de un tipo que intenta salirse de la organización de la Mafia pero sabe demasiado y alguien le dice que han enviado a un par de profesionales a matarlo. No tiene a nadie a quién pedirle ayuda, así que va a verlo a Marlowe. El problema es qué puede hacer
Marlowe sin ponerse él mismo frente a las balas. Tengo algunas ideas y pienso que el cuento sería divertido de escribir". Y diez días después, en otra carta a Helga Greene del 11 de octubre, precisaba sus avances y dificultades: "Me levanto a eso de las cinco, tomo mi té, trabajo hasta más o menos las ocho y luego retorno a la máquina de escribir. El cuento avanza fatigosamente, pero es probable que lo tenga que reescribir y afilar un poco. La idea central es demasiado seria para que uno se ponga sarcástico. Y eso tiende a producirme entumecimiento. Y sin embargo la idea es muy buena y, hasta donde yo sé, jamás ha sido hecha: un hombre que trata de salvar a otro de un par de asesinos profesionales, y un hombre que apenas si se merece que se lo salve de eso".
Chandler no vuelve a mencionar este cuento en su correspondencia pero sabemos que lo terminó antes de fin de año. A partir de allí, el proyecto que lo puso a trabajar y que se llevó las energías que él no sabía eran las últimas fue Poodle Springs (o The Poodle Springs Story), última novela protagonizada por Marlowe, y en la que el detective aparecía insólitamente casado con la millonaria Linda Loring (la del final de Adiós, muñeca). No quedaron más que una veintena de páginas de Poodle Springs, porque Chandler murió el 26 de marzo de 1959. Que el impune y mediocre Robert Parker y la complicidad de los herederos y albaceas de Chandler hayan posibilitado que se hiciera una continuación de ese arranque décadas después y que se convirtiera ese engendro en "última" novela de Marlowe es un crimen acaso
menor. Ni el mismo Philip se hubiera tomado el trabajo de enjaular a esos rateros.
Así, el último texto narrativo que completó Chandler fue ese cuento del que le hablaba a su amiga Helga. No lo vio publicado en vida ni tuvo tiempo de ponerle título. Así, apareció como Marlowe takes on the Syndicate (London Daily Mail, abril de 1959), como Wrong Pigeon (Malhut Magazine, febrero de
1961) y posteriormente ha sido reeditado, reiteradamente, con el título que ha quedado como definitivo: The pencil, El lápiz. El título refiere directamente a la condena mafiosa: al gesto de subrayar el nombre. El que aparece marcado en la lista por el lápiz ya está muerto. En el relato, el mismo Marlowe que acoge al mafioso que trata de salirse -el tipo subrayado- resulta también metafóricamente condenado cuando recibe en su despacho una mínima encomienda que contiene sólo y nada menos que un lápiz.
El detective y el novelista no se inmutan, siguen adelante, desenmascaran a los mafiosos y -aunque nadie lo dice- dejan el lápiz sobre el escritorio, le sacan punta para una nueva historia, la próxima que sería nunca.
El de El lápiz no es el mejor Chandler, tampoco el del fragmento de Poodle Springs, menos incluso el de la anterior novela que publicó en el mismo 1958 a partir de un guión previo, Playback. El metafórico lápiz estaba roto o mocho desde hacía unos cinco años, desde el momento en que terminó y publicó
El largo adiós, a la que pudorosa, amorosamente consideramos su última y mejor novela.
Pero hay algo de maravillosa y al mismo tiempo patética dignidad en ese viejo golpeado y orgulloso que lo sigue intentando: "El hombre es más noble que su suerte", escribió en un inédito poema de ese último año. Así fue en su caso.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-113247-2008-10-13.html










Convocatoria*



El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo.

Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@utanet.at
Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa.

Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com
Cordial saludo,


*Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schiessstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067




*


Queridas amigas, apreciados amigos:



El domingo 12 de octubre del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor argentino Pablo Espada. Las poesías que leeremos pertenecen a María Elena Solórzano (México) y la música de fondo será de Yawar Inka (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067




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Respuesta a preguntas frecuentes

Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

COMO SI NUNCA HUBIERAN EXISTIDO...

*Ilustración: Ray Respall Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
-Indicar "Para Ray", en el asunto del correo.




LA PELAMBRE DEL OSO*




Si te dices amor / espera corazón mío / espera.
Busca…el odio merodea en tu propio pelambre
Busca en la sombra del lobo que te sigue.
En la vertiente clara de la luna apuñalada
En las sienes del gigante de barro.
En la piedra que se esconde en la muralla hambrienta.
Busca en el perfume de las rosas de cera



Si te dicen /te odio / escucha las mareas.
Allí estará la voz agazapada del amor
Las manos levantadas en el templo del mar.
Los ojos acerados del aquel enceguecido amor
Que avanza un paso y retrocede dos



Si te dicen no te amo, espera corazón.
Quizás lo encuentres cuando no lo busques



*de Amelia Arellano arellano.amelia@yahoo.com.ar







COMO SI NUNCA HUBIERAN EXISTIDO...





La maja*



Rodeada de palomas
la maja,
en su vestido negro
de bolsas de basura,
es una dama.
Manos de mariposa
que reparten el pan
sus ojos luminosos
me miran al pasar.
Brilla su pelo blanco
de paloma en el aire
su corazón es náufrago
de la calle
y del mundo.
Devuelve mi sonrisa,
arcoiris del día
su voz en el bullicio
me murmura un adiós.
Y la tarde apurada
me roba su hermosura.




*de Ana Broglio. anabroglio2@yahoo.com.ar







El trabajo*


Después de pasar una selección con cuatro personas mas, le aceptaron para el trabajo y le adjudicaron camerino para que cambiara lo más deprisa posible. En el Circo Plumkier las funciones se juntan unas con las otras y acabada la de tarde se inicia la de noche al cabo de cinco minutos.

Vestido con aquella chaqueta larga de color rojo intenso con charreteras doradas y los pantalones negros metidos dentro de las botas de caña alta apareció en la pista y lo dirigieron hacia una reja de hierro.

Entró con un látigo en la mano que le entregaron al cruzar la puerta y se encontró en el centro de una jaula con siete leones que le miraban recelosos desde lo alto de unas peanas de hierro. El público aplaudió su entrada y el micrófono anunció el número más importante del Circo Plumkier: "Los leones salvajes de Tanzania". Uno de los leones saltó desde la peana a su lado y lo olisqueó. Inmediatamente, los otros seis, se le echaron encima y empezaron a darle dentelladas. Ya le había extrañado que para el puesto de acomodador le dieran aquel traje tan extraño y aquel látigo.



*de Joan Mateu. joan@cimat.es






La araña entreteje la tela*





Busca diseñar una escarapela

Sostenida entre las hojas verdes

De la caprichosa enredadera

Con sus anteojos de sol

Trenza, cruza, entrelaza

El suave pero firme hilo de seda

De él surge el color blanco

De la nieve permanente

Y en su trama singular e inteligente

Con el viento acariciando su figura

Va tejiendo y destejiendo la estructura

Reflejando el celeste de un cielo transparente.







*De Nora Azul del Rosario Akimenco azulaki@hotmail.com







PALOMAS*




Era el muchacho más travieso de la cuadra, no paraba de atormentar a los perros, de tumbar tendederas de ropa, las ventanas cerradas eran un codiciado objetivo para sus pedradas, las abiertas eran víctimas de sus asomadas indiscretas. Era, además, el guapito de la vecindad… siempre dispuesto
a una pelea, fuera el motivo que fuera, llevara o no la razón. Jamás perdía, porque por muchos golpes que recibiera, aguantaba y seguía, murmurando por lo bajo “los hombres no se rinden, los hombres no lloran”.

Y así fue, hasta que le regalaron una pareja de palomas. Desde entonces pasaba el tiempo abstraído en el palomar que se construyó en la azotea, usando maderas viejas, trozos de zinc, retazos de malla. Llegó a tener dos docenas, vivía orgulloso de ellas, entrenándolas a partir en bandada y regresar al llamado de sus silbidos. Les entregaba un afecto, una bondad y una paciencia de la cual nadie lo había creído capaz.

Pero una mañana el barrio entero despertó ante su llanto: le habían robado las palomas durante la noche. No habían dejado rastro, era como si las aves nunca hubieran existido. Quién sabe si fue por pura maldad, para revenderlas a algún criador, o en venganza de alguna travesura pasada.

No podía parar de llorar… sus lamentos y suspiros se escuchaban con claridad, viajando por la transparencia del aire, colándose por las ventanas de las casas como sus pedradas y sus miradas de otrora. Las gentes se asomaban y lo veían, rendido, como un muñeco roto, sin cuidarse siquiera por secar las lágrimas que le corrían del rostro a la camisita sucia. Los que llegaron a odiarle, se condolían con la sinceridad de su tristeza.

Y abajo el padre, que lo crió sin ayuda desde que la madre muriera en el parto, le decía, llorando en silencio:

- ¡Baja, mi hijito, recuerda que los hombres no lloran!




*de Marié Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)







Los hombres con alas*



No se sabe si fue producto de una mutación hormonal o quizás fue una variación del ADN en algún experimento poco controlado, la cuestión es que empezaron a ser habituales los nacimientos de hombres con alas.
Esto creó confusionismo y también envidias. Las facilidades de desplazamiento, la nula polución y los ahorros en viajes, fueron factores determinantes para que se fueran introduciendo rápidamente en la sociedad.
El hecho de que cada día hubiera más hombres con esta característica, hizo temer una dominación de los alados, lo que creó temores en el resto de la población. Sin embargo todo se solucionó cuando se pusieron de moda los colchones de plumas.




*de Joan Mateu. joan@cimat.es







*







Soñé que me llevaban haciendo turismo a un castillo en Italia.

Desde lo alto se veía el mar azul. Había algunos hombres y algunos invitados, entre otros mi padre.

Mi preocupación en el sueño era como iba a pagar eso, la magnífica belleza de ese lugar También tenía cierta inquietud porque algunos hombres me pretendían al mismo tiempo y temía a los problemas, peleas, disgustos que esa situación podría traer aparejado.

La preocupación económica era bastante obsesiva y opacaba bastante el disfrute .Tanto así que cuando me desperté, quedé sin mar azul y sin deuda



Si tienes un sueño tan vivo. Si adentro tuyo está ese paisaje

simplemente hay que disfrutarlo. Te lo merecés, vos lo creaste.





Como el muro que cayó una vez, quizás caiga con este terremoto financiero en el bolsillo del Imperio (iba a decir corazón pero no tiene) esa idea de que todo se compra, se vende, se paga, ese dios del dinero.



Aprendí soñando que lo más bello no tiene precio. Todavía hay en los mercados rodajas de crepúsculos, grandes ofertas en amaneceres





*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar





Historias heroicas y solidarias en medio del drama aborigen
Los primeros médicos tobas y los voluntarios de siempre dan batalla en El Impenetrable chaqueño.*


*Por Horacio Bilbao. hbilbao@clarin.com


"Pese a toda la ayuda, la situación sigue siendo de emergencia", dijo Patricia Sosa a Clarín.com

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"Les entregan colchones y alimentos, pero nadie les pregunta en realidad qué necesitan", dijo Rolando Núñez, del Centro Nelson Mandela. Por Horacio Bilbao, enviado especial a Chaco.

EJEMPLO. JULIO ARGENTINO GONZALEZ, EL MEDICO TOBA QUE SE RECIBIO EN CUBA,
HACE ESCUELA ENTRE LOS SUYOS..


Hace unos días se olfateaba muerte en lo de Melitona Enrique. Ahora hay fiesta. Rayando los 108 años esta viejita que es toda una institución para el pueblo toba tuvo un raro privilegio, uno más en su historial de salvaciones. Ella es la única sobreviviente de la masacre de Napalpí, carnicería de medio millar de tobas ocurrida allá por 1926. Pero esa es otra historia.
Ahora, en estos tiempos en que sus congéneres con mucho viento a favor pasan de los 40 años de vida golpeados por la desnutrición, el Chagas o la tuberculosis, ella vuelve a respirar, y lo hace de la mano de uno de los dos médicos tobas, el chaqueño Julio Argentino González. Su flamante título obtenido en Cuba, todavía tramita equivalencias en la lejana Buenos Aires.
Pero él ya piensa en voz alta cómo mitigar los males de El Impenetrable.
Claro que para Julio el privilegio es todo suyo. Habla en lengua Qom con Melitona y entiende al instante cuando ella le explica que a la comida del hospital no la aguanta y que en su situación, sólo quiere alimentos naturales. Entiende todo Julio, que de niño revolvía la basura buscando comida. "Es un orgullo para mí poder atender a Melitona, una persona tan importante para nuestra historia", dijo desde Machagai, Chaco.
Acompañado por su madre y por una flamante enfermera toba que también acaba de recibirse en Cuba, no oculta la emoción. Y sufre cuando relata el panorama trágico que extingue a su gente. En los últimos años recrudecieron las muertes en el Impenetrable y la situación sanitaria, descontrolada desde hace rato, mató a más de 20 tobas el año pasado y a otros 10 en lo que va de este 2008 sólo en Villa Río Bermejito. "En Bermejito recién tenemos dos médicos, nos cuesta radicarlos, siempre nos faltan recursos humanos y por eso es tan importante lo que hacen estos chicos", grafica Roberto Sobko, director de Medicina Indígena de Chaco.
Por ahora los agujeros se tapan con médicos itinerantes. Entre ellos están Daniela Recalde y Ramón Dotto, una pareja de cordobeses recién llegada al Impenetrable, pero que a fuerza de humanismo, no para de ganar confianza.
Vienen de Neuquén y de Venezuela los cordobeses, donde trabajaron duro siempre con las comunidades aborígenes.
Y hay casos aislados que dan el ejemplo. Como el del oftalmólogo marplatense Eduardo Gaspari, que por una semana trasladó su consultorio al corazón del Impenetrable. Ya son varios los Tobas con anteojos. Y un hombre que se creía ciego lloró largo y tendido cuando comprobó que un buen aumento le devolvía
la visión.
"En dos meses junté seis camiones con sus respectivos semis", le dijo a Clarín la cantante y actriz Patricia Sosa, que desde enero de este año ya viajó tres veces al Impenetrable con donaciones de todo tipo. Historias, misiones de vida en algunos casos, que contrastan con las de otros médicos huidizos que no tocan a sus pacientes ni con un palo. Sobran denuncias de este tipo en el Impenetrable. Allí mismo, el último informe de la Defensoría destaca la queja de un asistente sanitario toba cuya jefa en el puesto le dijo que no formara a sus parientes porque su tarea "no es educar al enemigo".
También llueven denuncias contra la Policía. "Mucha de la gente que viene a trabajar aquí lo hace por el sueldo (zona desfavorable) o porque está castigada", retrata la obstetra de un puesto sanitario. Despersonalizados, tobas, wichís y mocovíes ceden terreno. Se ven casos de aborígenes que prefieren hijos mestizos, porque así tienen más oportunidades. Se vuelven evangelistas y católicos sin mayor resistencia y cada vez más, dejan de lado su filosofía, su religión y sus costumbres.
Un dato impactante revela este fenómeno, en la zona ya hay 84 templos evangélicos contra uno católico. Cualquier parecido con la época de la colonia, es pura coincidencia. También crecen las disputas de pobres contra pobres y hasta un intendente denunciado por racismo hay. Lorenzo Heffner, al frente del municipio de Río Bermejito, fue denunciado por los propios tobas por xenófobo.
A esto suma una causa penal y otra denuncia por acoso sexual contra la toba Susana Ocampo. Y sin embargo, lo eligen. Claroscuros de una región que tiene indicadores sociales y económicos más parecidos al Africa que al promedio argentino. "La solidaridad es mucha, para que no se nos sigan muriendo
necesitamos coordinación", dijo Sobko. El primer parte del primer médico toba dice que Melitona está fuerte y que quiere vivir. Entre quienes la ayudan, ya hay uno de los suyos.


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2008/10/13/um/m-01780607.htm






La niña del espejo*



Apenas tendría
ocho años.
Por la calle
sin peligro de tropiezos
-aunque los autos…-
ropas tristes
venía
quién sabe de qué
errancias.
Como perritos la seguían
dos pequeños hermanos.


Levantado a la altura de
su rostro
un gran espejo
roto en el costado:
ella le hablaba
fascinada
a su reflejo
olvidada de sus hermanitos
de la calle
olvidada de todo
encontrándose.


*de Verónica M. Capellino. veroaleph@hotmail.com








LA GRAN DEPRESION DE 1929 Y LA CRISIS FINANCIERA DE 2008

Fantasmas del New Deal*


El tema es excluyente entre los que perdieron millones y los que tiemblan por su jubilación: ¿otra vez lo mismo o una distinta? En medio de la campaña presidencial, parte de lo que hablan los votantes parece salido de la década del treinta, con el fantasma de Roosevelt y su política en el centro de las fantasías, las expectativas y los temores.


* Por Ernesto Semán
Desde Nueva York


El martes a la noche, mientras Barack Obama pasaba fláccidamente por arriba de John McCain durante el debate televisivo, en tres casas distintas de Nueva York la gente empezaba a relatar los primeros impactos de la crisis en las finanzas domésticas. Que AnnMarie Leal decidió postergar un año su
jubilación como empleada pública para tener acceso pleno al seguro social después de que se licuara la mitad de su fondo de retiro. Que Javier Jiménez, aun lejos de su jubilación en el gobierno de la ciudad, lleva perdidos 10 mil dólares de su retiro en las últimas dos semanas. Que a Thomas Cross, a mitad de camino de su vida económicamente activa, le desapareció por completo delante de sus narices el fondo reservado para la universidad de su hijo mayor.
A la mañana siguiente, los kioscos estaban empapelados con la tapa del New York Post, el diario de mayor circulación de la ciudad. El fondo negro y las letras grandes en tamaño catástrofe para recordar uno de los lemas más citados de Franklin Delano Roosevelt: "A lo único que tenemos que tener miedo es al mismo miedo", a lo que el periódico agregaba, "FDR tenía razón por entonces, y tiene razón ahora".
La frase tiene particular reverberancia en estos días, y a primera vista no faltan razones. Fue parte del primer discurso de Roosevelt como presidente en 1933, en el momento más agudo de la depresión económica norteamericana, mientras acumulaba la mayor cuota de poder posible para avanzar contra lo
que describía como el "innombrable, irracional e injustificado terror que paraliza las fuerzas que se necesitan para convertir nuestro retroceso en un avance". Desde entonces, el lema ha sido usado, manipulado, acomodado, en boca de todos, adaptado, convertido en un tupperware en que (casi) todo
cabe. El mismo día en que el Post -un diario conservador y popular cuyo dueño es el magnate australiano Rupert Murdoch- tocaba su vena histórica más populista, la dirección del Investment Strategy Group de Goldman Sachs envió un e-mail a los ejecutivos y empleados de su Private Wealth Management que
empezaba proclamando: "A lo único que tenemos que tener miedo es al mismo miedo". La firma machacaba con que "lo que no se justifica es el temor a que estemos en una senda económica similar a la de la Gran Depresión", e invitaba a sus empleados a que incitaran a sus clientes a expandir "incrementalmente" sus portfolios, estimando que los stocks subirán un 30 por ciento en los próximos nueve meses.
"Codicia, eso es. Codicia", dice Gus Vlahadhas mientras manosea la tapa del Post por quinta vez en lo que va de la mañana, buscando la nota sobre Richard Fuld, el jefe de Lehman Brothers al que un vecino lo bajó de una trompada mientras corría en la cinta del gimnasio. Gus es el dueño de Tom's Diner, uno de los bares más tradicionales de Brooklyn, favorito de bomberos, policías y trabajadores hasta la última década en la que la nueva vecindad le agregó nuevos clientes y turistas y largas colas en la puerta y buenas críticas en los medios. Gus recorre las mesas y conoce a la mayoría de los clientes, en línea con la tradición de su padre Tom, que fundó el Diner en 1936, justo durante la Depresión que hoy está en boca de todos. Entre la mayoría de inmigrantes griegos que motorizan "diners" de los Estados Unidos,
la figura de Roosevelt tiene dimensiones épicas. Desde el recuerdo de Gus hasta la paredes del modesto café de Pittsburg -la vieja capital de la siderurgia- donde aparece junto a todas las leyendas griegas imaginables, el presidente norteamericano es el sinónimo del clima de movilidad social ascendente en el que crecieron estos negocios.
"¿Qué puede hacer uno?", se pregunta a sí mismo. "A mí los precios mayoristas me subieron como loco, pero yo no puedo aumentar nada, así que uno se acostumbra a ganar menos y menos. Si sobreviví antes, voy a sobrevivir ahora." En el "qué se puede hacer", más que en la licuación de su margen de ganancia está la clave de por qué ésta no es la Gran Depresión, ni lo que viene será el New Deal.
En una semana en la en que todo temblaba, George Bush decía con razón que la recuperación llevará tiempo, y el debate presidencial reventaba todos los ratings, mucho se preguntaban por qué Obama no aprovechaba para proyectarse épicamente hacia el futuro, dejar un poco de lado la enésima explicación
sobre el impacto de su política impositiva en el primer quintil de la economía, anunciar un programa masivo de recuperación y convocar al pueblo norteamericano a una gran cruzada para retomar la calidad de vida perdida.
Se preguntaban, a su modo, por qué Obama no hacía un poco de Roosevelt.
El candidato demócrata tendrá sus razones logísticas. No sólo no cambiar de estrategia si la actual le da resultados, sino evitar que gestos más enérgicos se procesen bajo los códigos racistas impregnados en este país: una parte no menor de la sociedad norteamericana aún se incomoda si el que levanta la voz es un negro. En aquel entonces, la alianza social del New Deal tuvo en la clase trabajadora blanca su sustento más poderoso. Hoy, el Partido Demócrata perdió trozos de ese sector, los que quedan adentro fueron los más resistentes a su candidatura durante las primarias, y en cualquier caso la clase trabajadora casi desapareció de sus campañas electorales, reemplazada por una vaga clase media que representa la misma cosa con distinto tenor. Parece una broma de hoy, pero para volver a escuchar la
expresión "clase trabajadora" en el centro de la política hay que escuchar los discursos de Sarah Palin reclamando el legado de "los trabajadores americanos", o ir al Museo de la Ciudad de Nueva York, que en estos días monta una exhibición sobre campañas electorales. En ocho pantallas distintas se repiten los avisos de todas las elecciones desde 1956. En 1976, Carter y Ford llaman insistentemente a la clase trabajadora, que de ahí en más empieza a desaparecer del lenguaje político local.
Parte de esa clase trabajadora que emergió con el New Deal desapareció junto con los pueblos donde vivía. En localidades como Brownell, en medio del estado de Kansas, el cartel rotoso invitando al picnic del día del trabajo es el único recuerdo de que alguna vez allí vivieron -y no muy bien- centenares de trabajadores rurales e industriales. Difícil de imaginarlo en el pueblo fantasma que es hoy, cuyo último censo registró 48 habitantes.

La mesa de lujo
A otros lugares, el debate sobre el New Deal apenas llega, como a la mesa en donde Alain y su mujer celebraban el cumpleaños de su hija A. al día siguiente del debate. Alain es un francés con enormes inversiones inmobiliarias, que reparte su tiempo entre París y Greenwich, el exclusivo suburbio para nuevos y viejos ricos de Connecticut "que tiene de bueno que uno puede bajar e ir a la cancha de fútbol, caminar, no usar el auto, disfrutar y preservar el medio ambiente".
La cena infinita para quince amigos es en Compass, un restaurante desmesuradamente caro del Upper West Side de Manhattan, al lado del más tradicional Café Luxembourg. Son las siete y media de la noche del miércoles y ambos restaurantes están casi vacíos. En la sala vidriada reservada por
Alain, la crisis y la política son un paisaje de fondo, un ruido en la conversación anodina de todos los días. Aquí, donde las pérdidas están siendo millonarias, la debacle apenas si le da contexto a la despedida del socio comercial que se marchó a Nuevo México, o para que Steve despotrique contra su hermano que acaba de perder fortunas por actuar irresponsablemente y reivindique a su padre por haber sido prudente. Steve, que vive y vota en Ohio, tiene un fondo de inversión que controla, entre otras cosas, una cadena nacional de importación y distribución de bebidas alcohólicas.
Definido como un "conservador fiscal" con un paladar "certificado" por la industria del vino, Steve replica los gestos que los profesionales de la industria del vino han expandido en las últimas décadas, exhibiendo en público los procedimientos de catación otrora reservados a la privacidad de las bodegas. Cuando el vino llega a la mesa, después de zarandear la copa por unos segundos, toma un pequeño trago con el que enjuaga su boca, regurgita en la mesa y emite los sonidos de quien está preparando una
escupida. "Hmm... Anchoas, madera, anís... Excelente, Alain", dice por fin, y puede dedicar unos instantes a repasar la política de estos días, con más desdén por la simpleza provinciana de Palin que por las ideas de Obama.
Entre las muchas cosas difíciles de imaginar, el New Deal produjo una abrupta disminución de la brecha social de los Estados Unidos, cuyo uno por ciento más rico pasó de concentrar el 21 por ciento de la renta antes de la depresión a menos del 12 a la salida de la misma, mientras los ingresos asalariados crecían en consecuencia. Una curva similar a la que luego viviría Argentina durante el peronismo; algo que Perón entendió primero que nadie y no se cansaba de presentar a su incipiente movimiento como un legado "del gran presidente Roosevelt" en "la lucha para subordinar a las plutocracias al poder público".
A otros, no tan ricos, el New Deal les parece tan lejano como preocupante.
Como a Mark Fornasiro, de Nueva Jersey, a quien incluso el tono de Obama le hizo sonar las alarmas. Mark sobrevive con alguna comodidad invirtiendo en el sector de transporte, y en un café de Washington Avenue, en Hoboken, al otro lado del río Hudson frente a Wall Street, aún se pregunta "si Obama es suficientemente capitalista como para no agregar aún más riesgos", después de escuchar que el candidato demócrata no promoverá acuerdos de libre comercio, no con el énfasis de sus predecesores.
En verdad, hoy por hoy, la crisis apenas tiene reminiscencias semánticas con el crac que dio origen al New Deal. Y es difícil imaginar que llegue a parecerse a aquella debacle, que combinó un desempleo del 25 por ciento (frente al 6 por ciento actual), una caída de la actividad industrial del 40 por ciento y la desintegración de buena parte de la estructura productiva estadounidense. Y si eso explica en parte los límites de la vieja retórica, tampoco es motivo de optimismo para los 3,6 millones de personas que perdieron sus casas en los últimos 18 meses, ni para los que tienen sus finanzas empernadas entre la inflación y la falta de crédito. Margaret Palca cree que la idea de cerrar el café y la panadería mayorista que conduce desde hace veinte años es algo para considerar. "No quiero cerrar, soy
panadera y es lo que sé hacer y me gusta, pero tampoco quiero perder más y más plata", dice con algo de brillo involuntario en sus ojos.
Margaret es una mujer pequeña pero dura, de ojos claros y voz tersa. Se sienta en una mesa de su café, las manos con marcas de harina y chocolate, al final de un día infinito. Con el delantal y el pañuelo blanco, corporiza como pocas el ideal de mujer trabajadora de la iconografía soviética. Tiene
una lectura atenta y personal de las finanzas de su negocio sobre la calle Columbia, en Brooklyn, recuerda que la caída en las ventas del 2001 arrancó mucho antes de los atentados terroristas del 11 de septiembre, y que en verdad "el Halloween de ese año fue uno de los que más trabajo hubo, la gente necesitaba juntarse". Con tono muy bajo, agrega que "pasamos por distintas etapas, pero ésta es la peor".
Margaret es la hija de Alfred Palca, el guionista de Hollywood que rechazó delatar colegas o escribir con seudónimo y fue condenado al ostracismo durante el macartismo. De los que no fueron Alfred Palca en esos años, Orson Welles decía que "la izquierda francesa colaboró con la Gestapo para salvar a sus hijos y sus mujeres; la izquierda norteamericana lo hizo para salvar a sus piletas". "Estoy muy orgullosa de mi padre", acota ella. Hoy, su café es uno de los pocos en la zona que no ofrece el New York Times ni conexión a Internet; una nutrida clientela fiel de vecinos y trabajadores de la zona parece indiferente a la competencia, y más dependiente de los panes y masitas del local. Pero los problemas de Margaret golpean en la distribución mayorista, "porque no puedo reducir más mis márgenes. Hace un año yo pagaba la bolsa de harina de 100 libras (unos 45 kilos) a 20 dólares. En unos meses pasó a 60, y ahora está en 39. La cuenta de electricidad aumentó un 20 por ciento, no tengo manera de trasladar todo ese aumento ni de absorberlo".

Los dos cracs
Por donde se la mire, la analogía con la Gran Depresión no es históricamente exacta. Más bien, invita a hacerse una idea del presente. No tan distinto a cómo la opción entre Kirchner y López Murphy definía ideas sobre por qué había ocurrido la debacle del 2001 en la Argentina, en la retórica del New Deal se cifra qué lectura hacer de la crisis actual. Con la quiebra de Fannie Mae y Freddie Mac, firmas destinadas a agilizar créditos hipotecarios entre sectores populares y cuya caída está en el centro del
crac actual, muchos explican la crisis en torno del argumento de que, en verdad, el problema fue haberle prestado plata a la población de bajos ingresos. Con todas sus imperfecciones, la figura del New Deal es un formidable contrapeso a esa idea, aun si de ahí no se desprende una política de obra pública como la de los años '30.
El viernes, antes de las 10 de la mañana, el Dow Jones seguía cayendo mientras en el edificio de la Corte del estado de Nueva York en Brooklyn se armaba una pequeña fila para emitir los primeros votos de la elección presidencial. Algo menos de veinte personas -casi todas mujeres negras, de entre treinta y sesenta años- esperaban para emitir su voto anticipado por razones de fuerza mayor (cada estado regula de forma distinta el voto por anticipado). Apenas media hora antes, en el pueblo de Chillicothe, en Ohio, Obama hablaba para una pequeña multitud entusiasta de trabajadores blancos: "En Estados Unidos hay trabajadores y tecnología y coraje para salir de esto. Hay que animarse al cambio. A lo único que tenemos que tener miedo es al mismo miedo".



*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/economia/2-113197-2008-10-12.html









El último animal del mundo*




El hombre lee a Conrad.
Así, tal cual me siento yo. -se dice. Con su vida bien adentro de "El corazón de las tinieblas".
En algún punto todo le resulta ajeno y hasta horroroso. Un exiliado de su propia vida.
Alguien que se pregunta donde estuvo y donde esta la vida verdadera.
En una espesa bruma, y no importa demasiado si es un río que se interna en las venas abiertas del África. O es un barrio de Temperley.
Es el exilio. La sensación de desterrado. Y todo mientras el hombre, abrumado en sus propias imágenes no puede avanzar de la página 79.

Pero ocurre un pequeño milagro para sacarlo de la lectura y -un rato- de oscuros pensamientos a tono con el relato donde la soledad existencial es un "no lugar" permanente más allá de tiempos, geografías y tecnologías.

Llega su hija con una insinuante sonrisa:

¿Cual es el último animal del mundo?

No se, -dice el hombre sin demasiada imaginación.

-El delfín... -dice y se ríe con ganas y lo contagia al hombre que se ríe y se permite un instante de felicidad.
Y aclara, por si las sonrisas no alcanzan:

Por que es el animal Del... Fin....



*De Eduardo F. Coiro. inventivasocial@hotmail.com







Convocatoria*



El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo.

Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@utanet.at
Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa.

Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com
Cordial saludo,


*Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schiessstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067




*


Queridas amigas, apreciados amigos:



El domingo 12 de octubre del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor argentino Pablo Espada. Las poesías que leeremos pertenecen a María Elena Solórzano (México) y la música de fondo será de Yawar Inka (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

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Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de obras recibidas.

Respuesta a preguntas frecuentes

Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

PARA QUE ALGUN DIOS DESPISTADO ESCUCHE...

*Ilustración: Ray Respall Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
-Indicar "Para Ray", en el asunto del correo.



Lo único que tengo*




Los pequeños cuerpecitos caminan cansados,
Viajan en brazos de sus padres
Y en camillas cuando ninguno de ellos
Puede soportar los pasos.


En la calle la vida atraviesa avenidas y cruces peligrosos
Para ser atropellada por un camión recolector de basura.


Los niños en hospitales también juegan
Y ríen y se comparten sonrisas…


Afuera la vida regresa con sus dolores.


Al final del día, un juguete:
Un dinosaurio, algún osito
Hacen olvidar las agujas
Y recuerda a los padres
Que el dinero hace actos de escapismo:
Las últimas monedas se reúnen
Para intentar hacer el trueque
De un juguete por una sonrisa,
Para que el dolor sea olvidado
Por algunos momentos.



¿Es posible que existan días mejores?
Parece no ser cierta la promesa,
Y el consuelo de un lejano cielo
Olvida que las lágrimas y el desconsuelo
Pisan tierra firme,
Hacen el café por las mañanas,
Y se declaran en bancarrota
Cuando los pequeños cuerpecitos
Que los abrazan,
Que les miran y sonríen
Dejan de moverse.



Por estas calles,
Aunque no parezca,
También se sueña con días mejores.


Esperemos con calma,
Para que algún dios despistado
Nos escuche…



*de hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com








PARA QUE ALGÍN DIOS DESPISTADO NOS ESCUCHE...






LA LOTERÍA DE LOS MILLONES*



“La idea me surgió cuando comencé a recibir correos diciéndome que había sido designada ganadora de una misteriosa lotería, con cifras cada vez mayores, sin siquiera haber participado en ella. Les pregunté cómo era posible y me dijeron que seleccionaban una dirección de correo electrónico al azar y lo
premiaban, me llamaron la atención los nombres de bancos, grupos financieros y hasta el uso del nombre de Bill Gates y su empresa. Llegó un momento en que fui ganadora nada menos que de diez millones, ¿se lo imaginan? ¡Diez millones!
¿Quién no se ilusiona con eso?

Pero estoy acostumbrada a desconfiar de lo que no puede ser probado.
Hice mi pequeña búsqueda en la red y descubrí que hay foros de los timados por la famosa lotería, una especie de grupo de apoyo pues no importa la cuantía, sino el saberse engañados, el caer inocentemente… Conocer a otros hace que duela menos. Esto fue lo que me explicaron: para darte los millones te piden
que abras una cuenta bancaria, un depósito pequeño, entre 50 y 150 euros...
¿Qué es esto comparado con los millones que estás a punto de recibir? Ahí es donde caes, depositas el dinero, les das la clave de acceso, o les haces el giro a su cuenta para que ellos la abran por ti… y nunca más sabes de ellos.
Son incapturables y por otro lado no hay robo, ¡no te forzaron a nada! No hay a quien denunciar, y la vergüenza de saberse víctimas de esa cruel inocentada hace que nadie desee siquiera mencionar el hecho.

Si multiplican esa gotita de dinero por los timados de cada mes, verán qué negocio tan redondo tienen montado.

Ahí fue cuando me surgió la idea: Voy a vender boletos al paraíso, me dije… si funciona, me hago millonaria. Como soy una persona de principios, no timaré a nadie, solo les digo que Dios los ama y los espera en casa con las puertas abiertas, que si son buenos, honrados, leales, si no dañan al prójimo,
creen en lo mejor del hombre y luchan por sacarlo a flote, sobre todo si me ponen por escrito esto en un contrato que les enviaré a su buzón electrónico en cuanto den su consentimiento, les daré el derecho a comprarme el boleto, una suma irrisoria si se tienen en cuenta los enormes beneficios... El contrato
puede ser roto por incumplimiento de ambas partes, o por expresa voluntad del contrayente. Pero algo les puedo jurar, si lo siguen al pie de la letra, el boleto funciona: Cuando mueran irán al cielo.

No es un timo, Su Señoría, no sé de que se me acusa, Jesús lo hizo antes que yo… sin la parte de los boletos, pero el mundo cambia, ahora si no les vendes algo, no te creen”.

El Magistrado frunció el entrecejo, mirándola fijamente.

- ¿Algo más que alegar en su autodefensa?
- Pues sí – balbuceó ella tímidamente -, es cierto que me hice multimillonaria, no pensé que tantos fueran a responder, pero creo que todos los que firmaron están aquí, presenciando el juicio, ¡y eso es mucho más de lo que puede decir cualquier abogado a mi favor!

El Juez paseó la vista por la concurrida audiencia.

- No es que me dé por vencido, ni que falle a tu favor, pero tampoco puedo fallar en contra… ¡hace milenios que no tenía tantas almas frescas en el paraíso! – comenzó a reír a carcajadas, sujetándose el vientre – Ay, ¿qué estará pensando Lucifer? ¡Mis caminos son realmente inescrutables!

Miró de nuevo a la vendedora de boletos.

- Si renaces, ¡que no se ocurra repetir la idea!



*de Marié Rojas tgrafica@cubarte.cult.cu
(indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)






Amanece que no es poco*



Caen las plazas, escuchó el niño con miedo. Al salir a la calle supo que no era para tanto.
El árbol seguía el romance con el cielo.

El hombre de la bolsa, pleno de papeles de nada, era corrido por los niños que ya no se asustaban. El hombre sí tenía miedo. Los chicos gritaban: bosque, futuro, tierra, preservar. El financista le temía al mercado libre de las palabras.

Caen los mercados, escuchó la mujer y soñó que en esa caída se juntaban en el aire el queso brie y el salmón, justo, justo sobre su bolsa de compras.

La poesía tranquila ante el temblor de tantos papeles, era simple, nunca estuvo en venta.

El índice estaba tan mal que el resto de la mano acudió a acariciarlo.
Como pasaba lo mismo con todos los índices, imaginense. Metidas en el lío de las caricias, las manos se juntaron.

El deseo amaneció en alza, inesperadamente. Como todos los gurues fallaron, el deseo no pronosticado, estaba orgulloso de su libertad impredecible.

En la olla popular de poemas, la gente se quejaba, a veces pedía un poco más de Urondo, un álamo de Conti. Otras veces estaba alegre porque le había tocado un Alexaindre, un Miguel Hernandez con gotas de juventud. Cuando todos se habían servido, llegó yapa de Gelman y vino de Tejada y Dávalos.



*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar





*


Quetzalcoatl...
un pájaro desde tu cielo,
una serpiente en tu lluvia
y en el transcurrir tu nube
ráfagas de mil caracoles
recaidos por tu viento
Venus, tu flor celeste,
amanecida
alborada
Xolotl y tus rayos cósmicos
abrazo tu Sol del alba
en sutiles movimientos
como el agua, como el viento
Quetzalcoatl
padre del hombre y humano,
armador y amador
de los días y las noches
también lluvia, también lágrima
abrazo en tiempo milenario
tiempo cíclico
Señor Tiempo
ya con tus brazos gastados



Qué rostro mudó tu habla?
Qué pasa Señor del Alba
que nos perdieron tus pasos
en un lenguaje corriente,
y también inadecuado?
Qué pasa, que siempre pasa?...



*De Ana Lía Gattás. analia_gattasz@speedy.com.ar








La conquista de un nuevo mundo*



El 12 -o el 13- de octubre de 1492, colon llegaba a tierras americanas creyendo que se trataba de asia. Para los europeos de fines del siglo XV, las cosas comenzaban a existir cuando ellos las conocían


*Felipe Pigna.
HISTORIADOR


En 1492 Europa tenía 60 millones de habitantes, 20 millones más que a mediados de siglo. Este aumento de la población, junto con una relativa estabilidad política, le dio a la vida un mayor valor. La estadía en la tierra dejó de verse como un paso hacia la eternidad en los cielos. La gente quería vivir bien durante sus cortas vidas y creció la búsqueda de riquezas y los bienes materiales. En 1453 se produjo un hecho de graves consecuencias para Europa: los turcos otomanos ocuparon Constantinopla. A partir de
entonces se cortó la ruta que permitía el comercio entre Oriente y Occidente y los reinos más poderosos de la época comenzaron a pensar en vías alternativas. Portugal inauguró la ruta de África que conducía a través de sus costas al lejano Oriente.
En España, reinaban Isabel de Castilla y Fernando de Aragón quienes habían logrado su anhelada unidad política y religiosa expulsando a musulmanes y judíos. Tras la reconquista, España estaba en condiciones económicas de emprender una gran empresa marítima, comercial y militar. Por curiosidad, necesidad y ambición los europeos del siglo XV soñaban cada vez más con empresas "ultramarinas". La época era favorable. El avance de la técnica les brindó valiosos instrumentos de navegación como la brújula (traída de China) y el sextante. Además aparece un nuevo producto de la inventiva naval: la carabela que combinaba velas cuadradas y triangulares y un moderno timón, mejorando notablemente la seguridad y la eficiencia de la navegación en alta mar. En Génova, el joven comerciante Cristóbal Colón, obsesionado por incrementar su fortuna, se deleitaba con los libros de Marco Polo y mirando los mapas con que trabajaba. Colón se había formado una idea bastante sensual sobre la forma de la tierra.
Más que redonda, él la asimilaba a un turgente seno de mujer: "el mundo no es redondo, sino que tiene forma de teta de mujer y la parte del pezón es la más alta, cerca del cielo, y por debajo de él fuese la línea equinoccial y el fin del Oriente adonde acaban toda tierra e islas del mundo". Si esto era así, poniendo proa al Occidente se debía poder llegar al Oriente, que era lo que más les interesaba a todos los reyes y burgueses europeos. La idea de Colón no era demasiado original. Ya la había enunciado Aristóteles (384-322 a.C) mencionando a la isla de Antilia ubicada entre Europa y Asia. San
Agustín, en la Ciudad de Dios, aceptaba la división del Mundo en Europa, Asia y África y decía que sólo en el mundo compuesto por esas tres partes debía buscarse a los ciudadanos del cielo, que según el santo, pero que había otros mundos posibles alojados en la Tierra que quedaban excluidos por no ser escenario de la vida de los descendientes de Adán.
Colón necesitaba financistas para concretar su idea. Recurrió primero a Portugal pero su rey consideró exageradas las pretensiones del futuro Almirante. Los reyes católicos estaban muy ocupados en hacer gala de lo que les daría la marca registrada de católicos: reconquistar todo el territorio ocupado por los musulmanes y expulsar a los judíos de sus dominios y no se mostraban muy dispuestos a distraer recursos ni energía en otros asuntos.
Finalmente, tras la toma de Granada concretada el 2 de enero de 1492, Isabel y Fernando decidieron apoyar la empresa comercial de Colón. Con tal de no aportar sus joyas para financiar la expedición , la reina recordó un viejo pleito con la ciudad de Palos. Sus habitantes habían sido multados por contrabando y piratería y les trocó -por una Real Cédula del 30 de abril de 1492- la multa en efectivo por la provisión y equipamiento a cargo de la comunidad de dos carabelas que se llamaron La Pinta y la Niña.
Colón marchó hacia Palos de Moguer, y armó una sociedad comercial con los hermanos Pinzón y el financista Luis de Santángel. Agregaron a las naves aportadas por los de Palos una carabela que sería la más grande de la expedición con 34 metros de eslora. La "Gallega", a la que Colón bautizaría como la "Santa María", sería la nave capitana. La Pinta, de 17 metros, estaría a cargo de Martín Alonso Pinzón y la Niña, de igual tamaño que la Pinta, al mando de Vicente Yánez Pinzón.
Martín Alonso acababa de regresar de Roma donde tuvo largas charlas con un cosmógrafo del Vaticano acerca de las tierras no descubiertas situadas al Oeste, obteniendo copias de ciertas cartas marinas, donde figuraban dichas islas. En uno de esos mapas, dibujado en 1482 por un romano llamado Benincasa, pudo ver Pinzón unas islas enormes llamadas Antilia y Salvaga situadas al Oeste de Africa.
La expedición zarpó el 2 de agosto de 1492 y tras innumerables contratiempos, durante la noche del 11 al 12 de Octubre, Colón sostiene que fue él el primero en ver las primeras luces de la tierra que pensaba asiática, quitándole el honor y la recompensa de 10.000 maravedíes al humilde marinero de La Pinta, Juan Rodríguez Bermejo, sevillano nacido en Triana.
Los que insisten en festejar el "día de la raza" el 12 de octubre se verían en problemas si se confirman las recientes investigaciones que afirman que el grito de Triana se produjo el 13, pero, dado que tal número se identificaba con la mala suerte y que el 12 de octubre era la fiesta de Nuestra Señora del Pilar, patrona de los reyes Católicos y que caía en ese año en Viernes, día de la pasión de Jesús, bien pudo el Almirante cambiar la fecha a su antojo y quedar bien con sus benefactores.
El 12 o el 13 de octubre, Colón y sus hombres estaban frente al islote de Guanahaní (actuales Bahamas) al que el Almirante llamó San Salvador. Don Cristóbal confiaba en haber llegado al Asia aunque se asombraba de no toparse con los clásicos mercaderes chinos, sino con gente "muy bella y pacífica" que tomaba las espadas por el filo por desconocer las armas de guerra.
Todas estas culturas respetaban al resto de los seres vivos. No practicaban la caza deportiva y cuidaban el medio ambiente. Los ancianos y los niños eran los más respetados en sus sociedades porque veían en ellos a la memoria y la sabiduría en un caso y al futuro en el otro. Contaba Américo Vespucio
que "estos salvajes no tienen leyes ni fe y viven en armonía con la naturaleza. Entre ellos no existe la propiedad privada, porque todo es comunal. No tienen fronteras ni reinos, ni provincias ¡y no tienen rey! No obedecen a nadie, cada uno es dueño y señor de sí mismo.
Son un pueblo muy prolífico, pero no tienen herederos porque no tienen propiedades." Concluía su descripción diciendo que, sin dudas, se hallaba cerca del paraíso terrenal. Ni Colón ni los reyes tenían la menor noción de haber "descubierto" un nuevo continente. El Almirante seguía pensando que había llegado al Asia, pero de todas maneras se sintió con derecho a apropiarse de estas tierras y sus habitantes sobre los que decía don Cristóbal: "Son la mejor gente del mundo y sobre todo la más amable, no conocen el mal - nunca matan ni roban... aman a sus vecinos como a ellos mismos y tienen la manera más dulce de hablar del mundo, siempre riendo.
Serían buenos sirvientes, con cincuenta hombres podríamos dominarlos y obligarlos a hacer lo que quisiéramos".
El contacto de Europa con estas tierras constituirá un enorme cambio para la forma de vida de europeos y americanos.
En ese sentido fue un notable descubrimiento para los europeos, una inagotable fuente de recursos económicos y poder político. Decía Gonzalo Fernández de Oviedo en su Historia General de las Indias que el "descubrimiento de las Indias fue la mayor cosa después de la creación del mundo, sacando la encarnación y muerte del que lo creó". Para los europeos de fines del siglo XV que se sentían el centro del universo, las cosas comenzaban a existir cuando ellos las conocían, las descubrían. Para los
americanos sería el trágico descubrimiento de que se terminaban los tiempos en que podían decidir por su cuenta su vida, su forma de pensar, de producir, y su religión.



*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/suplementos/zona/2008/10/12/z-01779688.htm







INTENTANDO FUGAS*



Mi mirar viaja
hacia comienzos que esperan
adheridos a horizontes.
El lema es comenzar,
construir mañanas
con excusas cosechadas
para salvar abismos.
Así que nadie sepa,
que nadie bloquee caminos.
Los comienzos luces rosas
en primaveras que se repiten,
el eterno comienzo ilumina
esperanzas dormidas
que siempre están allí
para salvarme.
Mis pasos marcan huellas
diferentes y aladas
que liberan la esencia
del ser en libertad,
único sentido de la vida.



*de Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar







DRAMA EN EL CHACO (NOTA I):

DESNUTRICION, TUBERCULOSIS Y CHAGAS EN LA REGION MAS POBRE DE LA ARGENTINA*


En El Impenetrable la pobreza ya mató a diez personas en el año .
En Villa Bermejito admiten que con más asistencia podrían haberse evitado.



*Por Horacio Bilbao hbilbao@clarin.com
Fuente: VILLA BERMEGITO. ENVIADO ESPECIAL

TOMASA. MURIO EN AGOSTO A LOS 48 AÑOS. LLEGO A PESAR 36 KILOS.


La última y cualquiera de las fotos que le sacaron a Tomasa Juares refleja el lento pero imparable exterminio toba. Tuberculosa y desnutrida, habitó sus 48 años un precario rancho en Fortín Lavalle, en el municipio de Villa Río Bermejito en el Impenetrable chaqueño. Allí mismo murieron este año por
causas evitables más de 10 personas, la mitad de los tobas que el año pasado murieron por desnutrición. De allí mismo parten semana a semana familias enteras en un éxodo que puebla villas y cinturones urbanos de Chaco, Córdoba y Rosario. "La situación es difícil de revertir, viene de muy atrás" admitió
la arquitecta María Cristina Magnano, ministra de Desarrollo Social de Chaco.
Y lo que viene de muy atrás es pura tragedia. Más de la mitad de los habitantes de la zona tiene Chagas, otro tanto tuberculosis y el ciento por ciento algún tipo de parasitosis. "La explotación económica trajo caminos, desmonte, soja, y aniquiló las costumbres alimentarias de estas comunidades", dijo el doctor Rodolfo Sobko, director de Salud Indígena de la provincia. El cuadro es bien conocido y todas las muertes tan anunciadas como los caminos que conducen a ella. La región, un área de tres millones de
hectáreas, oculta un sinfín de historias como la de Tomasa.
"El informe médico dice que murió de TBC pulmonar, pero su enfermedad era la pobreza", graficó Rolando Núñez, director del Centro Mandela, con sede en Resistencia. Nadie sabe con exactitud cuánta gente muere aquí y muchas veces no se sabe de qué. "En 2007 tuvimos 60 días de heladas, este invierno apenas ocho, eso explica la baja de muerte", dice el relevamiento de la Defensoría del Pueblo de la Nación.
Precisamente fue este organismo el que con sus auditorías el año pasado motivó una medida cautelar de la Corte Suprema para que se termine con la "situación de exterminio" de los aborígenes. El Gobierno chaqueño, que reconoce el drama, dice que hubo avances y que esto se verá reflejado en el primer semestre del año que viene.
Con la avalancha de muertes del año pasado, varios organismos oficiales y ONGs enviaron equipos interdisciplinarios a visitar a Tomasa y su gente.
Pilas de informes revelan la pobreza extrema. Todos saben que una dieta apropiada, acceso al agua y viviendas que frenen los contagios son un paso indispensable para empezar a cambiar algo. "Entregan alimentos y colchones, pero no entienden cómo viven", se queja Núñez.
Ciertamente, desde el año pasado, la ayuda de Nación y de la provincia se multiplicó y tobas, wichís y mocovíes empezaron a recibir comida y agua. "Le sacamos el mistol y la algarroba y les dimos arroz y fideos, alimentos que ellos no conocen", criticó Sobko. Desde el Ministerio de Desarrollo reconocen fallas en el programa. "Necesitábamos con urgencia llegar con un valor proteico. 'Cómo hacemos para que no les den lentejas a las gallinas?", se preguntó Magnano.
Según la Defensoría, las condiciones siguen siendo indignas, con un sistema sanitario obsoleto y sin médicos especialistas. Y entre esa asistencia sin rumbo, también juega un triste papel el factor humano. Algunos de los médicos involucrados flaquean en compromiso y hay varios policías castigados que, sin lugar en las comisarías capitalinas, son enviados allí a redimirse de algún viejo pecado que jamás pagarán. "Mucha de la gente que viene a trabajar lo hace por el sueldo o porque está castigada", aseguran desde el Centro Mandela. "Hay expedientes contra todos, hasta los mismos agentes sanitarios que están siendo formados son discriminados", revela la Defensoría.
En la parte más baja de la pirámide, tan pobres y desesperados como los aborígenes, los criollos, que representan el 30 % de la población van sumando envidia ante la ola de dádivas que cierta "moda indigenista" traduce en ayuda para los pueblos originarios.
Lo que también florece en esta tierra olvidada son los vicios importados.
"Hasta paco tuvimos en Bermejito", cuenta María desde su puesto sanitario.
La droga que hace estragos en las grandes ciudades es importada por los mismos tobas que fueron a probar suerte a las capitales y no cosecharon más que vicios urbanos. "Recién estamos entendiendo qué hacer. Mientras, cargamos con el drama de decenas de muertes evitables", lamenta Sobko.
Genocidio étnico, desastre humanitario, exterminio sistemático. Palabras grandilocuentes, pequeñas frente al rostro de Tomasa.


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2008/10/12/sociedad/s-01779898.htm






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Queridas amigas, apreciados amigos:



El domingo 12 de octubre del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor argentino Pablo Espada. Las poesías que leeremos pertenecen a María Elena Solórzano (México) y la música de fondo será de Yawar Inka (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067




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Respuesta a preguntas frecuentes

Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.