*Obra de Walkala.
-Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010).
-En Aurora
Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
*
Huir
de la tarde
de humo y
niebla
que octubre
abandona
sobre los
robles.
Escapar
de las ventanas
de recatado
gris,
de la cansada
costumbre de la
siesta.
Hallar
la grieta
por donde
la vida
se derrama.
Entrar
al centro
único
de la palabra.
Hacerme mar.
*De MARIANA
FINOCHIETTO.
HALLAR LA GRIETA POR DONDE LA VIDA SE DERRAMA…
ANTÍFONA*
Hay un orden
subvertido en el sueño,
bajo la luna
abierta lo persigo
pero él fuga
por cornisas temerarias.
La madrugada
es la noche de
perfil
cuando huye
para salvarse
de mí.
Me abismo en el
amanecer,
llega como
animal herido
sangrando en el
horizonte.
Mil veces
inocente y mártir
pone en vigencia
la luz.
En este orden
subvertido,
el día, acólito
que asiste
al Oficiante,
es fresca voz
que entona
iluminada
antífona de
canto llano.
Es hora de no
perseguir nada
ni siquiera el
sueño.
Doy gracias
mientras
en el vidrio de
mis ojos
se coagule la
luz de la mañana.
*De Miryam
Colombotto de Seia. miryamseia@cablenet.com.ar
ESTACIÓN DEL
ENCUENTRO *
ESTACIÓN DE LA
TERNURA
Tras una
ventana desnuda. El mar espía el torso de la mujer.
El hombre tras
dos ventanas en ocre, la mira y la desea.
La mujer, tras
sus dos ventanas en sepia, con devoción ansía el mar
Sostiene la
desnudez de la ventana. Su espalda sostiene la nostalgia.
ESTACIÓN DE LOS
TEMBLORES
Un hombre,
trémulo, permanece quieto. La ventana se mueve.
Piensa, si ella
se volverá a mirarlo.
La mujer se
estremece y piensa en el viento marino que respira su nuca.
Piensa, si
alguna vez, él volverá. O ella irá.
ESTACIÓN DE LA
PLENITUD
El hombre sabe,
que el mar la abriga como no lo hace su abrazo.
El mar, la
quiere, plena. Henchida entre sus brazos.
La mujer apenas
recuerda el hombre de los ojos de mar.
Siente que ama
a uno más que otro .Ambos, son inalcanzables.
ESTACIÓN DEL
ENCUENTRO
El hombre
cavila y retrocede. Su adversario es inmune.
Cree que
imaginó sus glúteos de manzana verde.
La mujer cree
que soñó con el hombre que le brota en los ojos.
Salta. Salta.
Las luciérnagas apagan la noche… y la espera.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
Secreto*
El imposible
sofocar la vida. La vida es como el agua, se escurre por los huecos, en
cualquier rinconcito toma vuelo, extiende los apéndices, remonta, cielo arriba,
planea. Se expande entre los árboles, bien alto, entre las copas, los pájaros
lo saben, ellos han comprendido su secreto.
*De Ana
María Broglio. anamariabroglio@gmail.com
Villa Gesell
La danza del
silencio*
*Por Nechi
Dorado. nechi.dorado@gmail.com
En medio de una
selva donde la vegetación crecía apretujada, cada mañana, antes de que algún
rayo intrépido del sol colara por entre los copones de los árboles centenarios
- o milenarios tal vez- la mujer detenía su paso para dar comienzo a una extraña
danza del silencio.
Danza
cruel. Danza sin vida. Danza escrita en pentagramas desparejos
sobrevivientes de tiempos inquisidores refrendados por escudos y leyendas
escabrosas: «exurge domine et judica causam tuam. Psalm.73 - Álzate,
oh Dios, a defender tu causa, salmo 73 (74)
Baile típico de
los que no oponen resistencia a los más crueles destinos; el que invita a
seguir cada movimiento con la pasividad inadmisible de quien se sabe deglutido
por el tiempo sin hacer nada por evitarlo.
Solo ella podía
escuchar cada acorde antes de introducirse en ese espiral instigador de
ausencias. Nadie en su sano juicio, mucho menos en las situaciones
circundantes que se padecían en el poblado, podía seguir aquello que
parecía un absurdo ritual descolocado en esos tiempos
convulsionados que perduran hasta hoy día.
Y se extienden
multiplicando la tristeza.
Y cruzan mares
y sierras, llanos y ríos muchas veces teñidos de rojo dolor, de rojo despedida
forzadas, engendrando más odio, más vergüenza.
Parecía ser el
descarne de un alma sin espacio propio integrada a un mundo alocado que
giraba a punto de estallar más allá de kilómetros y kilómetros de vegetación
tupida amenazada también por un futuro que se acercaba a vuelo de avioneta
defecando nubes tóxicas.
Era
sorprendente, digamos mejor, era patético, hasta para la vista de la
propia naturaleza adyacente, ver esa contorsión anómala
producto de la cópula obscena entre la realidad y la inconciencia.
La mujer no
hablaba, no respondía cuando terminaba su baile si acaso alguien se cruzara por
la misma trocha que la llevaba hacia el lugar. Sendero remarcado por las botas
de quienes se atrevían a seguir otros acordes, en ese caso, audibles: los
que empujan la melodía del destino mejor que suele omitir el silencio por considerarlo
herramienta funcional para la repetición de hechos execrables y para el
olvido.
Ausente de
todo, uno puede asegurar que hasta de sí misma, Johana agitaba con orgullo sus
cabellos color noche cerrada que parecían olas de un mar
contradictorio, tan calmo como tenebroso.
Apenas la
acompañaba una manada de corderos cabizbajos, respetuosos de
los movimientos que ella realizaba con el celo del artista que ejecuta su mejor
obra, hasta que el último acorde del silencio estallaba, sacudiendo las
matas y conciencias, -estas últimas si las hubiera cerca-
Cuando la
estrofa final indicaba el colofón de la danza, el grotesco grupo de corderos
alineados en prolijas filas emprendía la retirada rumbo a algún espacio
protector que nunca se supo dónde quedaría, aunque fuera muy fácil de intuir.
Y así, con
lluvia, sol, sombra y misterio protector de aberraciones, Johana regresaba cada
mañana a su lugar impropio para alma humana.
Los corderos,
con la mansedumbre incongruente de quien sabe que la muerte lo espera sin hacer
uso del más elemental recurso instintivo capaz de garantizar su
supervivencia, seguían a la mujer de edad extemporánea que arrastraba la
larguísima cadena de la calma resignada.
Corderos,
mujer-danza-mutismo, conformaban una sola figura que lograba entenderse
muy bien con la incoherencia. A pocos kilómetros de ese búnker entre la
foresta, los tímpanos estallaban por los estruendos lanzados
indiscriminadamente contra todo lo que representara una esperanza, produciendo
la perversa agonía de la vida.
*
Fueron años de
intenso trabajos, labores de minería, kilómetros de túneles, complejos cálculos
para escarbar las entrañas del colosal planeta. La Hormiga 4356 del hormiguero
H-87236 desenterraba con nostalgia de su memoria, el día aquel en que las dos
razas más poderosas del pequeño asteroide habían abandonado el Cinturón de
Kuiper en los planes de conquista de territorios para la Expansión Total. La
voluntad de su linaje se puso de manifiesto de inmediato, comunicación,
organización, suministros, prevención y acopio, hicieron que su bandera
recorriera todo el Tercer Planeta. Distinto fue el caso de la Cigarra, su raza
siguió siempre añorando los años del vuelo ingrávido y del cohete, el sueño de
la carrera espacial, durmiendo en sus crisálidas de nostalgia durante los meses
de invierno y despertando en verano para posarse en las ramas de los árboles y
transmitir incansablemente su localización hacia las melancólicas vastedades
del Sistema Solar.
*De Jorge
Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
*
Tarea de la
poesía: decir como Plotino que cada cosa es todas las cosas. Salgo a la
calle entonces y esa persona desconocida que pasa y a la que no presto atención,
es nada menos que las estrellas y el mar y las piedras de la playa y los
leopardos que duermen en las ramas y yo misma que miro y un niño con un
rompecabezas y la ventana abierta de cualquier edificio y el auto que pasa a
toda velocidad y la maceta con flores del tercer piso y todas las hormigas de
todas las selvas concebibles.
*De Liliana
Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
***
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