COMO LOCA ILUSIÓN...

*Foto: Ray Respall Rojas



OSCURO SILENCIO ATRAPÓ MIS PALABRAS*


Oscuro silencio atrapó mis palabras

y no sé qué ni cómo decir

niño pidepan

qué ni cómo

desarropado

qué ni cómo

desamado

qué ni cómo

niño en los idiomas del mundo

qué ni cómo

ángel en la intemperie.


*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar








Ese beso llovido en arroz*





Las bocinas llegaron de la avenida cuando los automovilistas vieron ese beso llovido en arroz.
Pude ver las sonrisas cómplices en los empleados del registro civil que se asomaron a la puerta.

Un hombre desconocido se paro a felicitar, pero yo estaba tan atolondrado que no logre entender lo que me dijo.



-Ese es mi tío.


Contra todas las objeciones el tío se obstino.



Se animo a casarse por cuarta vez a los 86 años.
Los solitarios deben tener esperanza.
Por suerte, mi madre se acordó del arroz...





*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@hotmail.com







ESA MUJER EN BICICLETA*



Esa mujer en bicicleta bajo la lluvia

la fría lluvia del incipiente otoño

marcaba un ritmo lento y fugaz

junto a las primeras sombras de la noche.

Blandía, toda ella, un aire de zozobra

una lentitud del cansancio

una leve brisa de aún estoy.

Esa mujer, bajo la lluvia, en esta ciudad

llevaba todo el peso de la jornada

que se disolvía entre un pedal y otro

entre una gota y otra de la lluvia

se disolvía y se espejaba en el lustroso asfalto,

entre las luces refractadas y las sombras.

Esa mujer, bajo la lluvia, persistía

como loca ilusión en bicicleta

como aventura haciéndose

como constancia de la vida.


*De Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar






ARROYO EL REY*


(el día que papa me llevo a pescar)

Recordemos mientras vive, que nuestro padre,
No estará siempre con nosotros…

***

Quizás fuera un sábado a la tarde, aquella vez qué papá me llevó a pescar al arroyo “El Rey”...-
No fue la única.- Otras veces y a menudo tenía que hacerlo porqué tanto a él como a mí nos gustaba mucho ir de pesca.- Una pesca que no ofrecía grandes promesas, pero como aventura para mis diez años era un premio anhelado durante semanas.-
El arroyo no quedaba lejos del pueblo, pero requería caminar un buen rato.- Papá llevaba el paso suficientemente acomodado a mi andar más lento y juguetón.- Llevábamos las cañas, carnada y una pequeña canasta con un refrigerio, que mamá nos preparaba cariñosamente, donde no faltaba el mate cocido con leche, caliente.-
En el último tramo, donde la calle se terminaba, y entraba en un lento declive, comenzaba el territorio lindante, donde incluso se sentía en el aire el sabor salobre y el aroma vegetal de los pastizales de las cercanías.-
Se llegaba por un callejón que tenía un sendero entre el pajonal bordeado de ceibos y aromos, florecidos entonces en racimos carmín y pomponcitos amarillos.-
El sendero, que serpenteaba, se abría y se bifurcaba, entrelazándose en un verdadero laberinto calado en un mar de matas, que casi nos cubría por completo, y nos llevaba por un caminito u otro, hasta la orilla del arroyo; en una espesura mas bien enmarañada.–
Allí donde terminaba, aparecía la barranca, de golpe, la franja poco ancha de agua quieta del arroyo, y mas allá los bancos de arena que dejaba el desplayado…
Recuerdo la barranca recortada y profunda, que formaba la curva...-
-“Un buen remanso”...- decía papá, -

Y nos acomodamos bajando al borde por un desliz del terreno barrancoso, como un caminito escalonado y sinuoso, con algunas matitas breves de paja, hasta casi el nivel del agua, y allí sí, desplegamos en el suelo a nuestro alrededor, todo el arsenal de elementos, dispuestos a pasar la tarde.-
Los de pesca, y las vituallas; porqué a esa altura, tras la caminata, ya mi estómago requería la primera parte de la fiesta, que era abrir los víveres, y al lado del agua, con el alma plena de aire libre, eso era primordial, casi como ir de “pic-nic”…
Y mientras saciaba mi hambre y mi sed, con un buen bocado y el mate caliente, papá encendió un cigarrillo de los negros que siempre fumaba, y se sentó con las líneas ya tiradas…, esperando el primer pique…-
Lo imité encarnando y arrojando mi “boguero”, una caña casera, sin “reel” ni artilugio alguno; sólo con una línea corta atada en el extremo, y como boya un corcho de botella, y por supuesto el anzuelito con la lombriz… que se resistía a colaborar, retorciéndose en el extremo, obstinadamente…-
Yo tuve más suerte, picó enseguida…
-“Un dientudo”, -dijo papá.- (por la forma de hundir el corchito, seguro).-
Yo loco de contento, viendo el corcho dar vueltas al mismo tiempo que iba hundiéndose en las aguas tranquilas…, generando onditas circulares a cada tironcito del anzuelo.-
Esa era la emoción que buscaba, esa era la alegría simple y vivificante; y como electrizado salté parándome dispuesto y alerta…
Recuerdo que pensé que debía serenarme, pero arrebatadamente, puse todo mi entusiasmo en un violento tirón, que sacó al pescado del agua como un rayo. –
Tanta fue la fuerza que el "dientudo", -que al fin lo era-, al salir del agua, tironeado de esa manera, describió un amplio vuelo, regando una estela profusa en el aire y terminó dándole al pobre papá con la boca abierta en el arco de la ceja derecha, abriéndole una profunda herida que le se la partió al medio, y comenzó a sangrar copiosamente..
No sé que pasó con el dientudo, ni con los anzuelos, ni con la canasta, ni la comida, ni nada; sólo recuerdo a papá tratando de parar la sangre con el pañuelo.-
Yo estaba aterrado, sé que volvimos a casa, no sé cómo, ni recuerdo mucho más después de eso …, y me sentí siempre culpable de la torpeza de aquella tarde, que le dejó al pobre papá, tan particular cicatriz, que lo acompañó desde entonces en sus últimos años.-

HOY, en la placa del cementerio que lo cobija, se puede ver claramente en la foto la ingrata huella de esa frustrada pesca…-

Para más, en la imagen del papá vivo que conservo, la del papá de todos los días..; .La veo mucho más pronunciada, agigantada; porqué sin querer yo fui el protagonista y yo fui la causa.-




*De Celso H. Agretti. celsoagr@trcnet.com.ar
-Texto incluido en "Los días felices" Avellaneda, Santa Fe; 28/12/97







LAS ENTREVISTAS DE CARLOS ALBERTO PARODÍZ MÁRQUEZ



"Yo soy un pintor que escribe"*




*Por CARLOS ALBERTO PARODÍZ MÁRQUEZ. parodizlaunion@gmail.com


Luego de narrar sus propios cuentos, el joven se dio cuenta de que la plástica era su prioridad. "Si tenía un lápiz y un papel para dibujar, era feliz", dice el artista, enamorado del Renacimiento.





Sobre la obra de Ray (24), en una entrevista que se le hizo por parte del portal yoescribo. com, antes de su exposición "Alegrantropía", respondió: "Yo soy un pintor que escribe, no un escritor que pinta".
Tenía 16, y le sigue gustando esta respuesta. La Habana es su lugar, Cuba su país y esta exigua enumeración de algunos títulos y honores, exime la ponderación.
La obra de Ray se resuelve mediante el manejo de diferentes técnicas del dibujo, donde líneas, manchas o aguadas unidas a texturas contribuyen a enfatizar y dinamizar la composición en general de grandes contrastes", dice la crítica. Noticias desde La Habana para leer.


-¿Podrías hablar de tu vida, familia, estudios, vocación, mentores, maestros?


-Mi vida, vocación y estudios se las debo enteramente a mis padres. Fueron ellos quienes me alentaron a elegir el camino del arte. En un inicio, seguí los pasos de mis padres, ambos escritores. Me dediqué a intentar escribir.
Confieso que, pese a que me gustaba mucho la literatura, siempre me divertía más cuando me ponía a dibujar los personajes de mis cuentos.
Poco a poco fui probando este otro modo de reflejar mi mundo, descubriendo así el dibujo y las posibilidades tan atractivas que me brindaba. En realidad, era mucho más divertido. Pasaban las horas sin darme cuenta.
Si tenía lápiz y papel para dibujar, era feliz. Me decidí entonces a cambiar la literatura por la plástica. Comencé a estudiar y prepararme para asumir el dibujo como profesión y no como pasatiempo.
Matriculé en la Academia Nacional de Artes Plásticas San Alejando, donde comencé a prepararme, y pese a estar graduado, aun no he parado de estudiar y ni de aprender.


-¿Y la actualidad de tu tarea, orden de prioridades: literatura, dibujo, ilustraciones?


-Actualmente, lo único que hago es dibujar, esa es mi prioridad. La literatura pasó a cumplir el papel de hobbie. En rara ocasión me decido a escribir. Prefiero plasmar de otra manera lo que siento y veo en el papel.

-¿Podrías mirar a las artes en general y en particular la trascendencia?


-En la historia del arte, mi gusto quedó encallado en la antigüedad.
Específicamente en el Renacimiento, Barroco. Estos artistas le recordaron al mundo la belleza del hecho de ser humanos.
Mejorándolo y engrandeciéndolo. Creo que en el arte la única forma de trascender es mirar a cada momento al pasadopara luego saber como reflejar nuestro mundo.


-¿Es posible determinar tu rumbo creativo?


-Mi rumbo creativo no ha variado mucho, tal vez ha madurado un poco. Ya mis figuras han perdido algo de su inocencia y se han tornado lúgubres, más oníricas.



TRES PREGUNTAS AL MARGEN

-¿Cuando amanece el sol saluda?

-Cuando amanece, el sol ni se molesta en saludarme; él solamente entra y me despierta.

-¿El murmullo molesta a Dios?

-No creo que, a esa altura, le pueda molestar mucho.

-¿Qué es el silencio?

-Significa que nadie tiene nada que decir.


*Fuente: La Unión Espectáculos y Cultura 16/10/11 http://www.launion.com.ar/?p=64782






La inteligencia oculta*


Poco hacía falta para ponerlo fuera de sí.
Ningún cuchillo servía para cortar la comida. Empezó con la violencia da las palabras: incompetente, tonta.
Luego se abalanzó con una gran cuchilla a la seda del cuello. Fue imposible lastimarla y desistió.


*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com






Para que los amigos de Inventiva vuelvan a ser niños por dos segundos.


Adivinanza*


Aquí me pongo a cantar

y lo hago sin aviso.

Es una linda adivinanza

y cantando me contestan.


Soy un animal pequeño

piensen mi nombre un rato,

porque agregando una letra

tienen mi nombre en el acto.

Es más fácil que soplar

no me vengan con protesta.

Y les doy una ayudita;

sus mamás pegaran un grito,

el gato un revolcón,

si este animal se anima

a aparecer de improviso.

Si no se lo imaginaron

ya les pongo sobre aviso,

es un ratón, papafritas.

Como no lo adivinaron!


*De Elsa Hufschmid. elsahuf@yahoo.com.ar






RESPIRA*



Respira, respira, voces tañen el silencio,
el aire escapa por las grietas, lejos, lejos, inalcanzable.


Frascos tornasoles cuelgan del vacío, agujas invaden,
el frío trepa las extremidades, el calor, lejos, lejos.



Vano el esfuerzo, las palabras no salen,
están secas, están entumecidas,
¿cuál es tu nombre? - repite el eco-
¿cuál es mi nombre?
¿cuál es tu nombre?
¿cuál es...?
¿cuál es?
y fragmentos de historias flotan,
y el aire lejos, lejos,
la oscuridad incrustada con rayos de luz, envuelve.



El tiempo es un mendigo con los brazos extendidos al techo,
como un ritual, ¡sí!, como un ritual pagano y divino.


Respira, respira, voces como cánticos lejanos vagan,
imagenes en claros y oscuros;
sensaciones adormecidas desfilan espacios casi ausentes:
Y palabras liberadas, los cristales rompen,
Y el movimiento vuelve,
confusiones arrastran el sonido de los pasos en la alfombra.


¡Respira, respira, tú puedes!
y los pulmones expanden el aire en bocanadas,
suplicios aprietan y duele, duele, la certeza de mi vida, se hace inminente.


Sólo 24 horas en terapia intensiva van y vienen.



*De Ruth Ana López Calderón© anilopez20032000@yahoo.es
06-08-2011




*


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