Y EL EGOÍSMO ACECHA EN TODAS PARTES...

*Ilustración: Walkala. -Luis Alfredo Duarte Herrera- http://galeria.walkala.eu




EN EL CENTRO DEL MIEDO*


Sabes amor, creo que ha llegado el olvido
Trae su carro cargado de estiletes.
No me muevo ni muestro el centro de mi miedo
Arden los leños, el ojo piensa y la espalda descansa.


Ninguna golondrina ha de regresar a su nido.
Se aleja la rivera y el camaleón se acerca
Y alguien me musita que es el alba y aun aúllan mastines
Las hojas lloran, renacidas ante el desvelo de palomas.
Tengo sed. Solo eso y de ello vivo.

Hay un llanto gastado y tiene sus luces apagadas.
Y la lluvia agoniza en las líneas de tus ausentes manos.
La abeja aun no dice en que orilla está el néctar y donde la cicuta.
Nadie me ha enseñado cual es el horizonte de tu olvido
Tengo la forma que me han dado sus manos.
Y el cántaro esquiva la fuente y el dintel.
Y crece la pena y renueva el latido.
Temblorosa, se enciende la latitud del viento.
Y soy lapida y floresta. Y fabula de arena.

Y otra vez la insistencia de sal en la garganta.
Países tan azules y pliegues en la almohada.
Y tus olores y tus silencios y tus vahos.

Sabes amor, creo que ha partido el olvido.
Abro los brazos y en el centro del miedo, te cobijo.


*De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar











VOY A HABLAR DE ESA MUERTE EN LA ESCUELITA*


“Lo más terrible se aprende de golpe
Lo hermoso nos cuesta la vida.” S.R.

“ Guevara no se proponía como un héroe." Rodolfo J.Walsh



me cuentan que volviste de la fosa
anónima en Bolivia y que llegaste
otra vez a la isla de tus hijos
como un invicto Aquiles, comandante,
como votiva lámpara del atrio

tus restos puede ser que regresaran
lo digo con dolor pero es lo cierto
tus mutilados restos
no ya vos
hermano de pequeños y galaxias

creciste en tantas fotos
y te multiplicaste por el mundo
de la burguesa culpa que abandona
y después se lamenta o se levanta
en pancartas de obreros, en tribunas,
en pechos de estudiantes
en el norte en el sur, palos y piedras,
estrella y puño en alto de los pueblos.

pero es sólo la imagen
elevada
tus palabras escritas
llevadas a los muros a los libros
sembrada en tanta gente en todas partes
pero ya no es la vida
única
humana.

Estoy llorando como llora un hombre
desde hace tanta sombra sin tu lumbre
de pie, de guía
de mirada atenta
irremplazablemente allí adelante.

Dicen que has vuelto a tu cuna en Rosario
ya no parido por tu clara madre
no hijo de tu padre como entonces
sino de bronce en alto comandante,
de llaves que donamos para abrirte
otra vez a la lucha

puede ser que tu imagen reaparezca
pero no vos en vivo
no tu asma
no tu conciencia altiva de estudiante
no tu viaje de médico y metralla
sino la imagen de la imagen tuya
la escultura el dibujo la pintura
la canción que te canta tanta gente
pero ya nunca más la vida viva
irrepetible hombre y no estandarte.

te estoy hablando como si vivieras
si pudieras leer mi verso en llanto
pero te acribillaron en aquella
escuelita de Higuera para siempre
sin derecho a alegato, sin juzgarte.

no digo gloria o derrota por siempre
porque la historia de los pueblos sigue
se quiebra y cae y se levanta y sigue
como el agua y el aire como el árbol
en todas partes donde el hombre oprime
en todas partes donde esclavo arrastra
la cadena visible o invisible.

pero había uno solo y lo estrellaron
como uno solo el cristo y lo clavaron
uno solo el mahatma y uno solo
el martin luther king y los mataron
a todos para siempre a luz del día
y nadie vuelve aunque el ejemplo siga
y el miedo siga el odio la impotencia
la rebelión y el golpe en todas partes
pues nadie vuelve de la muerte nunca

estoy llorando no como poeta
porque también a mi la vida y muerte
me parte como un hacha insobornable

estoy doliéndome orgullosamente
de que hayas vivido aunque te han muerto
estoy doliéndome por cada uno
porque sabemos que no vuelve nadie
y se hace tarde siempre en todas partes

pero te hacen ejemplo, te hacen mito
y te recuerdan en fechas y actos
sin que resucitar pueda ninguno
del disparo final sin que ninguno
consiga detener la sangre en grito
la bala o ráfaga
la bomba o piedra;
el puñal por la espalda o tantas formas
de que una vida para siempre estalle
con su charco de espanto

porque somos mortales y no dioses
no somos héroes no somos gigantes
porque no somos la estrella de fuego
sino apenas erróneos lastimados
que no quieren
despertar ni perder su mejor sueño

y aunque pongan tu nombre a plaza o calle
un museo en tu casa de Alta Gracia
tu busto en una esquina
tu nombre a una avenida ciudadana
a un aula a un hospital a un continente
no se pueden clonar revoluciones
no se puede volver la sangre ida
no se puede poner de pie a los muertos
para sumarlo a los que ahora luchan
o piensan o preguntan cuánto falta

no me digan que ayer será mañana
que viven los que ardieron en el frente
y no se diga quiebre o derrotismo
no piense nadie que mi voz no sirve
porque nombro a la muerte y no a la vida

dígase que te siento comandante
porque no hay vida eterna y dios que salve
porque voy a morirme para siempre
como todos los hijos que te siembran
o los que sin nombrarte se levantan

no adoremos imágenes o historias
no quememos banderas
no hagamos del nacer símbolo apenas
o foto de la foto del que lucha
una vez que lo matan

alguien está naciendo, alguien se muere
no hay libertad ni justicia en el mundo

todo es irrepetible para siempre
y el egoísmo acecha en todas partes


*De Rubén Vedovaldi. RubenVedovaldi@netcoop.com.ar








¿SE MUERE DE ESO?*



*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com



En esta rodaja de longitud del planeta el disco se ha acabado. El baile terminó. ¿Se muere de eso?
Las nubes femeninas tienen hijos tormentosos. Es un momento difícil, como para salir huyendo.
Tu mano escribe, en sueños, palabras que nadie dice. Ensaya un proceso de fragmentación geométrica, una escritura que se zurce a sí misma y se contempla. Sólo se necesita tu corazón para entenderlo.
No escuchás otra cosa. Cuando parece que oyeras algo, no escuchás nada. Ni las risas, ni los motores de los autos, ni las hojas que caen del árbol, ni el traqueteo de los tacones en la vereda, ni el golpeteo de la lengua en el placer. No estás acostado, no lográs hacerlo. Una cama no es siempre una cama. Se puede morir de eso.
Los edificios ya no tienen forma de edificios. Sobre ellos hay una nube negra y no se parecen a nada conocido. Los edificios dejan en sombras todo lo de abajo. Es posible que recuerdes tu miedo. Como te acordás de la piel y de la suavidad dorada que todavía no has tocado. Es extraño el recuerdo.
Cada día te sorprende más esa capacidad de recordar todo lo que sucederá en el futuro. Se puede vivir por eso.
Dejás que las palabras lleguen por iniciativa propia. El sexo como una daga que busca muerte y no encuentra. La daga lustrosa no se atreve a matar.
Tiembla oscura y sola. Te quedás bocarriba en la cama y soñás fracciones de segundos cortados hasta el infinito por el puñal infinito.
Aunque parece que oyeras no escuchás que alguien recita versos de Machado.
Versos que ya han sido repetidos y no volverán a aparecer por propio impulso. No escuchás pero sabés que hay tantos versos como personas existen.
Versos pequeños como un dolor en el corazón. Versos que han transmutado la realidad.
Desde donde estás, la única banda sonora es la del silencio. La calle tiene comportamientos nocturnos. Con cualquier pretexto dejás entrar en tu recuerdo el fuerte aroma de la noche recalentada por la luna. Los que habitan en esa calle, en esa casa, en ese recuerdo, tienen algo difícil de evitar.
Estiradas sombras contra un furor posible. No se puede hacer nada sino dejar que el cuchillo se hunda cada vez más en su recuerdo. No es tu culpa que desees la muerte y la vida al mismo tiempo, en la misma franja horaria, en esa rodaja del planeta. El amor podría comenzar allí: en estiradas sombras contra un furor posible.
Cerrás los ojos como un ciego. Estás solo en tu imagen. Con tus manos de escribir palabras que ya nadie escribe sostenés el músculo que tiembla.
Alrededor del hueso ese sueño que se llama nosotros tiembla. Habrías podido no nombrar el mundo, ni soñar el sueño, ni extender los brazos bajo una media luna. Incluso habrías podido no dar pasos en una pista de baile pero la música del recuerdo es continua, de único flujo, es la inmensidad. Y el corazón está tan abierto que se escucha el roce continuo de la ciudad contra la ventana, justo ahora que estás tendido en la cama bocarriba.
En este preciso instante, sobre esa faz de la tierra decidís no eternizarte solo en este planeta que gira solo. Te ponés de pie como un árbol y caminás por toda la habitación dando un paso hacia la luz y otro hacia la sombra, con el puñal desnudo deseoso de matar y morir.
No existe ninguna razón para excluirte de muchas cosas inciertas que están por venir.
Luego, de repente, vuelven los ruidos de la calle a mezclarse con esa música americana y con la suavidad y con la desesperación de la felicidad de la carne que sueña. Poco a poco se convierte en algo como una sinfonía, y a la vez en un canto personal, hecho a la viva imagen de una intemperie.
Tal como siguen las cosas, todas las películas que has visto no te sirven de nada. Todos los libros que leíste no te sirven de nada. Todas las canciones que escuchaste no te sirven de nada. Ese adjetivo donde crecía hierba no sirve de nada. El puñal desea matar y morir con los ojos abiertos. Se puede morir de eso. Morir hasta la delgadez atómica y juntar el polvo de los huesos, lejos de la ciudad siempre invisible, siempre exterior. Sólo se necesita tu corazón para entenderlo.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-30755-2011-10-08.html







Mi recuerdo más temprano*


*Fragmento de Tomas Tranströmer


"Mi vida". Cuando pienso estas palabras veo frente a mí un rayo de luz. En una aproximación mayor, el rayo de la luz. En una aproximación mayor, el rayo de luz tiene la forma de un cometa, con cabeza y cola. La extremidad más intensa, la cabeza, es la infancia y los años de crecimiento. El núcleo, su parte más densa, es la más temprana infancia en la que los rasgos más importantes de nuestras vidas se definen. Intento recordar, intento deslizarme hacia allí. Pero es difícil moverse en esas densas regiones, es peligroso; siento como si me acercase a la muerte. Hacia atrás el cometa se adelgaza -es la parte más larga, la cola. Se hace más y más densa pero también cada vez más ancha-. Ahora estoy en el extremo de la cola del cometa, tengo sesenta años cuando escribo esto.
Las vivencias más tempranas son en su mayor parte inalcanzables. El relato, las memorias de las memorias, las reconstrucciones en función de estados de ardor repentinos.
El recuerdo más temprano que puedo registrar es un sentimiento. Un sentimiento de orgullo. Acabo de cumplir tres años y alguien dice que esto es muy importante, que ahora ya soy grande. Estoy acostado en una habitación luminosa y luego me levanto y camino sobre el piso, increíblemente consciente de que me estoy volviendo grande. Tengo una muñeca a la cual he puesto el nombre más hermoso que pude encontrar: Karin Spinna. La trato maternalmente. Ella es más bien una compañera, o un amor.


-Fragmento del texto memorialístico Los recuerdos (1996), incluido en El cielo a medio hacer (Nórdica).

*Fuente: http://www.elpais.com/articulo/cultura/recuerdo/temprano/elpepicul/20111007elpepicul_5/Tes









“Lo que te queda son palabras”*


Eduardo Coiro se acercó hasta la feria de Lomas para compartir con los vecinos sus experiencias en Inventiva Social, un proyecto de construcción de una comunidad literaria internacional y virtual.


*Por CARLOS ALBERTO PARODÍZ MÁRQUEZ. parodizlaunion@gmail.com



Una tarde en Expolomas supone sensaciones encontradas. La gente recorre la feria con velocidad, pero su curiosidad aparece cuando Eduardo Coiro, escritor, editor y sociólogo, se sienta en el stand del Diario La Unión y se dispone a hablar y a ser escuchado.

- ¿En qué estás trabajando?

- En un desafío. Inventiva Social es un proyecto de construcción de una comunidad literaria virtual. La posibilidad de acercar a personas que están alejadas geográficamente, que no se van a conocer personalmente y que se acercan a través de las redes sociales, puedan interactuar, difundir su material en un espacio que de alguna manera sientan como su casa de la palabra.
Inventiva Social tiene un proyecto literario al cual yo apuesto mucho, que es el “Inventren”, el “Inventren” tiene el sentido de construir literariamente las vías que fueron levantadas en la Argentina. Es un proyecto hasta demasiado ambicioso para las posibilidades de Inventiva.


- Digamos que es una forma de viaje compartido…

- Un viaje que tenemos hoy, en el presente, siempre es un viaje retro, se mezclan las imágenes, lo que pasó en nuestra propia vida, lo que nos traen esos recuerdos, Inventiva tiene una repercusión importante a nivel internacional, con escritores que son de diferentes países y colaboran construyendo ese relato, es la propia voluntad de la gente de compartir, es un proyecto que me llena de orgullo.


- ¿Colaboradores de qué países?

- Hay personas de España, México, Chile, Colombia, Inglaterra y Cuba.

- ¿Podríamos cerrar con tu participación como escritor en este proyecto cultural?


- Como escritor hago mi esfuerzo sobre todo con el caso de los escritos sobre trenes tratando de explorar los temas que tienen que ver con mi historia y con lo que veo en la calle.
En la vida, de últimas, lo que se tienen son palabras. En lo personal, tengo obra virtual publicado en Francia, Austria, España y naturalmente aquí.


*Fuente: La Unión Espectáculos y Cultura http://www.launion.com.ar/?p=63800





Correo:


Voces
al viento


77 poemas


Dalter
Revagliatti
Tallarico


Una mano
más una mano
no son dos manos,
son manos unidas.
Une tu mano
a nuestras manos
para que el poema
no quede en pocas manos
sino en todas las manos.

GONZALO ARANGO


Presentación y lectura:
Jueves 20 de octubre, 19 hs.
Centro Cultural de la Cooperación
Sala Laks, 3er. Piso
Av. Corrientes 1543, Buenos Aires






Una breve muestra



*


Dejá que entre la luz,
dejala que entre,

que se acomode,
que abra su valija;

no vayas a echarla;
dale de comer;

dejá que ande por la casa.



*EDUARDO DALTER






SIGA LA FLECHA*


Aquí donde he llegado
no sé qué es

Sé que
sin saber a dónde
he llegado

he sabido
dirigirme.



*ROLANDO REVAGLIATTI







UNA ENTREVISTA DE TRABAJO*


Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.
Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,
con la parte cautiva de mí,
con mis orígenes de pobre tipo fiel.
Fue inútil: la verdad, como una rosa fría,
sangró por mi boca.



*JOSÉ EMILIO TALLARICO




*


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