Friday, December 20, 2013

UN SUEÑO, UNA ILUSIÓN O UN MENSAJE...

 
 
 
*Dibujo de Erika Kuhn.
http://obraerikakuhn.blogspot.com.ar/
 
 
 
 
 
 
*
 
 
 
Las mujeres antiguas reflexionan largamente
en cuclillas o acostadas boca abajo
rodeando el fuego que alimentan con leños
y, de tanto en tanto, echan un fruto de ciprés para que exploten chispas.
Ríen como niñas al descubrir las formas que de allí nacen.
Algunas cierran los ojos y sueñan
otras imaginan
y sólo una de ellas descifra signos
para transcribirlos en el alero de la cueva
cada mañana de cada año a lo largo de su vida.
Ella pinta palabras para comprender
el mundo íntimo que se revela
en el efímero instante en que la luz cae.
Garabatea con sus tintas
y un dibujo lleva a otro
y se abren y cierran claroscuros
y la mano se mueve hasta que llega a una línea en donde se aquieta
silenciosa recta
Nunca se sabe si dejó allí un sueño
una ilusión o un mensaje.
 
 
*De Graciela Vega. cielavega@yahoo.com.ar
 (del libro Antiguas)
 
 
 
 
 
 
UN SUEÑO, UNA ILUSIÓN O UN MENSAJE…
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
permaneció mil años al lado de ese hombre
permaneció como permanece la raíz en el árbol
permaneció porque la luvia
permaneció porque el amor
porque malabares
porque perilla de luz
porque el dolor
y los textos de derecho romano
y los pretextos del verano
permaneció porque los años
y el cigarrillo
y el cenicero
y el convencimiento
del permanecimiento
porque jamás perteneció
permaneció mil años
quizá por eso mismo permaneció
por la costumbre permanente
de mirar la ventana
y tras la ventana la calle
y en la calle la misma ballena de ojos tristes
que le recordaban tanto los suyos al otro lado del mar/
 
 
*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
SI ABRIERAS EL ADIOS*
 
 
 
Si abrieras el adiós
y de su oscuro pliegue
me dieras la ausencia,...
recuérdame alzar mi nombre
de la arena
y colocarlo en mi piel
para que otros sepan
cómo llamar la sombra
que andaría por la piedra.
Si abrieras el adiós
como un ala siniestra,
habría una religión sin dogmas
y sin fieles, de catedrales quietas.
Y en su estéril silencio,
una sola conversa.
 
 
*De Miryam Seia. miryamseia@cablenet.com.ar
 
 
 
 
 
 
*
 
 
Soy ahora la voz que muta de tu voz.
En el aire manos me llaman
de ese cuerpo que acaricio,
de ese cuerpo árbol
de ese cuerpo boca.
Brotan de las manos,
de los dedos de esas manos
prolongaciones de una voz.
Se extienden
espiralados brotes
desordenan mi cabello
mi vestido
me atropellan
me sobresaltan
me arrebatan
besándome la palabra.
La palabra que no enuncio
que se esconde
y cae
partida en grito.
Se quiebra
y se transforma
 
*De Paz Bongiovanni. pazbongio@hotmail.com
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
Visitas mis sueños
con tanta holgura,
pero no sé si existes
 
...
 
De una pesadilla a la otra
un sobresalto de camisón
interpretando a la noche
 
...
 
Despiertame si ves que muero
no me dejes cambiar de sueño tan seguido
 
...
 
Era mendiga
de una cama
que no acepta limosnas
 
...
 
Compré un sueño en el mercado,
vino sin instrucciones.
 
....
 
Tal vez si anudo
un listón rojo a mi dedo índice
pueda recordar mañana
qué soñé o que me falta soñar
 
...
 
En lo sueños sé que vuelo
justo por encima de tu nombre
 
...
 
A veces creo haberte hablado largo rato
y que me escuchabas
luego despierto y estoy sola y sin voz
 
....
 
Podría permanecer dormida
la vida entera
pero el gallo de mi reloj
es imprudente y canta
aún con mis permisos.
 
...
 
Desperté y no estabas
nunca estás
donde mis huesos te exigen
 
 
 
*Poemas de Marcela Lokdos. lokdos1@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
JANO*
 
 
 
Descalza. Sortilegio desnudo. Corazóname.
Otra vez Él.
Dios de los comienzos y las puertas cerradas.
Desprovista de setos y alambradas
Indomable. Obstinada a no ser piedra ni bronce.
Y el grito despierta el sueño de los búhos.
Corázoname! Álmame! Esférame.
Amórame. Tristézame.Lagriméame.
Ya casi estoy…la puerta de tu rosa… entreabierta.
Casi respiro, madre. Náceme.
Pese a la mentira de tu dios de paja.
Pese al sol salvaje que recibe al día.
El páramo sonríe. Dios o Demonio, que más da.
“Estrella resplandeciente de la mañana.”
Llámame brezo. Matorral. Espina
Soy el testimonio de tu amor terrestre.
El parapeto de tus ventanales.
Nadie me ha tocado salvo vos.
Los signos de tus entrañas me han tatuado.
Mi sexo es tu espejo. Mis ojos son tus lloros.
Prometo no ser causa de tu espanto.
He de de ser XX. Solamente una.
No seré parte del triángulo ni el miedo.
Recuerda:
“Cualquier cosa a la potencia cero es solo “1”
 
Otra vez Él. Dios de los finales y las puertas abiertas.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Poesía*
 
 
 
*Por Miriam Cairo. cairo367@yahoo.com.ar
 
 
I.
 
 
En términos de aire y circunstancia
suele ocurrir que escribo sin saber
muy bien si la página es un templo,
un cuarto de hotel,
un hueco en la mano,
un domicilio equivocado.
En ocasiones escribo con la llave del sueño que abre la realidad.
En ocasiones, con la llave de la realidad que abre el sueño.
A pesar de mí,
o por mí,
involuntariamente y a conciencia,
dejo entrar en la página mis animales indóciles.
Dejo que con sus narices huelan la hierba negra,
que agiten las crines incendiadas y se besen como si tuvieran boca.
Las bestias chupan letras, las absorben,
y de vez en cuando levantan la cabeza
para escuchar el murmullo de la vida corriente.
Todas las palabras que salieron de mi cuerpo,
todas las palabras que eran mi cuerpo,
se van para siempre hechas página.
Vaciada de ellas no es fácil saber quién soy
en términos de bestias y mataderos.
En términos de aire y circunstancia,
esta página es un templo donde me recojo.
Esta página es un cuarto de hotel donde me desnudo.
Esta página es un hueco en la mano donde me escondo.
Esta página es un domicilio equivocado donde yo es otro.
Esta página es el revés del espejo,
con el centro errante,
vacío,
hospitalario.
Esta página es el universo que se estrella alrededor
y yo recojo sus esquirlas, sus palabras animales
mientras las vuelvo a colocar sobre este papel de diario por enésima vez,
como si fuera el corazón de una mujer escandalosa
que usa el dedo de Dios
para crearse y destruirse.
En esta página, que es un templo o un zaguán o un catalejo,
estoy casi segura de que la muchacha pelirroja
parada en puntas de pie sobre mi memoria
no es pelirroja.
Tan segura como que las palabras,
que se habían ido para siempre,
vuelven con aire de no haberse ido nunca.
 
 
 
 
II.
 
 
Aunque pudiera, no demoraría un minuto en caer rendida
ante los gestos de las muchachas pelirrojas
que fingen salir de un templo y vienen al papel forradas de besos.
Llenas de mentiras de vírgenes desfloradas
traen sus tetas.
Suben al colectivo con sus tetas.
Las lavan,
las secan,
las perfuman,
las exhiben.
En cada una un sueño,
en cada una un mordisco,
un soplo,
un hijo por venir,
un universo.
Tetas blancas,
purísimas,
para el viejo y para el idiota.
Una para el sargento y otra para el cura.
Una para ella y otra él.
Tetísimas discontinuas,
contravencionales,
monosilábicas,
lésbicas.
Tetísimas amasadas al amparo divino de un dios divino que no teme,
no culpa,
no eterna.
Sendas tetas de luna.
De bromuro de potasio redimido.
Palabras tetas que se fueron para siempre y vuelven a ser mías,
mías y de esta página que usa el dedo de Dios para escribirse.
En términos de aire y circunstancia suele ocurrir que escribo sin saber
si esta página es un planeta,
un portalápices,
un ala de dragón
o en una taza hondísima.
Así como los amigos de Ulises fueron transformados en cerdos,
las palabras pelirrojas fueron transformadas en tetas.
Narciso se transformó en flor.
La princesa se transformó en silencio.
El caracol se convirtió en esposo.
Esopo se transformó en fábula.
La fábula se convirtió en Monterroso,
Monterroso se transformó en lámpara,
la lámpara en Clarice,
Clarice, en Marosa,
Marosa, en el colibrí que la libaba,
el colibrí, en este susurro que se estampa sobre el papel diario
y me vacía,
me licua,
me despoja.
En términos de aire y circunstancia,
llega la noche en que las palabras vuelven a irse para siempre.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
*
 
"el sol no dice yo te amo"
si ardiera o si viviera
en nuesta piel
al sol nada le importa
no sabe,
que cosa es importar
nosotros
-en cambio-
podríamos saber
decir o no decir
y amar
-en tiempo-
como la escucha hace.
 
 
*De Alejandra Alma.
https://www.facebook.com/alejalma
http://alejandraalmapoesias.blogspot.com.ar/
 
 
 
 
 
 
***
 
 
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