Wednesday, March 15, 2017

NO HUBO ENCRUCIJADA NI LABERINTO…



*Dibujo de Erika Kuhn.










Poema 17 *


*De Paula Novoa



Hubo indicios,

estabas desenmascarado

desnudo

sin lentes

tu voz era tu voz

tu tristeza era la misma

tu ángel oscuro ahí sentado.

Escuchamos a un señor que cantaba

desde el infierno

desde el mismo averno

con coros de brujas.

No había comida

pero el chino estaba abierto.

Me ofrendaste tu vacío

en un cáliz de plata.

Y lo acepté.

Llovía y hacía frío,

hasta nevó una vez.

La salamandra echaba humo,

nuestros gatos morían.

Y me quedé.

No hubo encrucijada

ni laberinto.

Sólo tomé el camino

que los cuentos

me habían dicho

que no tome.

Otra plaga enviada por los dioses

por desobedecer al oráculo que en el furgón

vaticinó mi destino.

Y acá llegué.



*De Hija de mala madre, Cave Librum Editorial (2016)


-Paula Novoa nació un 08 de marzo de 1976 en San Antonio de Padua. Es profesora en Lengua, Literatura y Latín (I.S.F.D. N°45, Haedo) y Licenciada en Lengua y Literatura con orientación en análisis del discurso (UNLaM). Escritora de poesía.
Publicó: El año que fui homeless, Cave Librum Editorial (2014) e Hija de mala madre, Cave Librum Editorial (2016).
Actualmente trabaja como profesora de Lengua y Literatura en escuelas secundarias del municipio de Moreno.









NO HUBO ENCRUCIJADA NI LABERINTO…







*


Había un cosmos escondido

manojos de pétalos

frutas enlazadas en hilos de oro

había figuras de ébano

comunidad de labios

y un sonido

un sonido con ritmo humano

calidez distinta a mi respiración

aunque parecida

había una textura suave, muy suave

más allá de la infinita trama

de líneas de tiempo

todo guardado en un baúl de piedra lunar

detrás de lo que podía ver

intuir

vos.



*De Lorena Suez. lorenarsuez@gmail.com

 -Lorena Suez es Lic. en Ciencias de la Comunicación y Psicóloga Social. Participa en los talleres de Siempre de Viaje y en los eventos de Viajera Editorial desde el año 2012. Forma parte de la Antología compilada por Virginia Janza, Tetas. Historias de Pecho,  con su relato “Desde el Mandarino” (Textos Intrusos 2015).
-Publicó recientemente  Intemperie.  Por Viajera Editorial. -2016-
















BEDUINOS*



El desierto se presentaba delante de ellos como un mar de arenas sin fin y a pesar de ir dejando atrás una duna tras otra, la aparición de otras de igual apariencia les hacía tener la sensación de que no avanzaban en su huida.
No se arrepentían de su decisión y el amor que les había lanzado a marcharse de sus respectivas tribus les daba fuerzas para seguir. Su amor estaba por encima de las rencillas, los odios y las continuas peleas que durante décadas habían enfrentado las dos familias.
Sólo la casualidad hizo que se conocieran y gracias es ella se había fraguado aquel amor que les llevó a resolución de huir y formar su propia familia lejos del pasado.
Al cabo de muchas jornadas llegaron a un oasis pequeño y escondido detrás de unas formaciones rocosas de escasa altura, pero que mantenían el lugar lejos de las miradas de circunstanciales trashumantes por lo que decidieron establecerse allí.
Con el curso de los años, tuvieron dos hijos, consiguieron cultivar la tierra y tener algunos animales pudiendo con todo ello vivir una vida tranquila, feliz y en paz.
Una mañana despertaron sorprendidos al ver que el oasis había desaparecido, sus dos hijos no estaban y el huerto y los animales se habían esfumado. Sentados sobre la arena caliente con los primeros rayos del sol de la mañana, se miraron a los ojos y comprendieron, con desesperación, que habían vivido todos aquellos años en un espejismo.



*De Joan Mateu joan@cimat.es







*



Ya no sé quien soy,
me dijo,
con el pudor de las mujeres rotas.
La miré
sabiendo que no la conocía.

Era la misma,
es cierto,
eran sus ojos
y el breve movimiento de los hombros
acompañándola al hablar,
como si toda ella bailara al ritmo de su voz.

Era la misma,
pensé,
pero qué suerte tiene ahora de buscarse.



*De Mariana Finochietto. mares.finochietto@gmail.com












Acostados*



Sofocados por el calor que se filtra por todos lados
jugamos a armar palabras
olvidamos el frente de tormenta
y reímos porque invento alguna
y te discuto que existe
que la rae, que el diccionario
no insistís
me mirás y decís que te gusta mi gesto cuando toco el labio superior con la lengua
tu mirada siempre se detiene sobre mi en cámara lenta
slow motion, te digo
suspendo esa imagen
en la que sonreís y hablás de las cosas eternas,
sé que es la calma que antecede el huracán
esa felicidad inventada,
como el lenguaje, una serie de inventos
como nosotros.



*De Vanesa Álvarez. vanesui@hotmail.com














Amparar el amor*



Proteger el amor,
resguardarlo, cobijarlo,
acurrucarlo en la parte más tibia
de nuestro pecho.
Fue hecho para salvarnos,
para ayudarnos a flotar
por los jardines perfumados,
transformarnos en etéreas mariposas.
Nació de la luz y la esperanza,
anidó en una estrella
y eligió para habitar en los corazones
de los puros, los inocentes, los castos.
Necesita amparo porque es fogoso,
vehemente, impetuoso, apasionado.
Debemos unirnos y protegerlo.
El amor es nuestra bandera, nuestro bastión salvador.



*De Elsa Hufschmid. elsifumi@yahoo.com.ar











A MI HERMANO, SIMPLEMENTE KINDE.*




Negro, sí negro.

sus ancestros llegaron como esclavos.

Los míos en un barco como el Santa María.

Él sin saber sus verdaderos apellidos

ni de dónde habían venido.

Los míos los trajeron los abuelos

de la lejana Galicia.

Pero éramos hermanos.

De sangre, como bien se dice.

De historia, como debe ser.

Mellizos, con sus años de más.

Unidos en el tiempo

y en el camino.

Inteligente, sí,

aunque haya quien diga lo que diga.

Físico, matemático, profesor de una universidad,

atleta de combate, y hasta maestro de yoga.

Llegamos desde Santiago.

Él con su piel negra y yo

con el pellejo más blanco.

Hermanados

tal como el  ying y el yang

y viceversa.

Ahora, casi ahora mismo

se fue  “El Kinde” y me ha dejado doloroso el pecho

y los recuerdos.



*De Miguel Crispín Sotomayor. miriamlg@rimed.cu
Cuba.










*


no pasarán muchos años
y tu nombre
y el mío
serán materia de olvido
de almanaques
y de pájaros,
nadie recordará tu rostro
nadie extrañará mis manos.

será enjambre bullicioso
el polvo
de nuestros labios.

querámonos hoy
sin decoro.
el tiempo aunque buey es tirano.

la vida se sirve en vaso,
breve y misterioso.

no pasarán muchos años
y seremos materia de olvido:
infelices llegaremos si medidos
dichosos si estrafalarios.

¡nos lleva a andar cautos la vanidad!
temerosos al ridículo y al escarnio,
y la vida sucede mientras tanto
lejos nuestro,
en otro lugar.

no hay riqueza como el amor,
aunque parezca vana
esta verdad:
del oro corremos detrás:
inmolándonos
a su calor.

olvidando que es falaz
cuanto tesoro abarcamos.

querámonos hoy que andamos
de grano en grano,
de mar en mar.

acaso tiempo
y nada más
que amor seamos.


*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar













EL ARTE DEL OLVIDO*


“El amor es un ardiente olvido de todo”
VÍCTOR HUGO.


Hay pájaros que avasallan los recuerdos.
Algunos, incineran el aura de los amados muertos.
Herméticos. Oscuros. Tenebrosos, ay.
Un dios omiso con trompa de elefante. Un pan de yeso.
Un hombre que me corta los pies. Una mujer que rebana mi lengua
Verde espumarajo en la boca. Infiernos.
Ojos de búhos parados en una cumbre de conejos.
Y el páramo, no es páramo es útero y clamor.
Por una vez, una vez sola quisiera cultivar el arte del olvido.
Separar el agua del aceite. La tortuga y la liebre. El vuelo y la piedra.
Tu perfil y los pasos que se alejan. Rosa de humo. Mar hechizo.
Despertarme y mirar por tus senos. Llanto apagado y ojos niños.
.
Y ser de nuevo renacuajo. Un sueño inacabado.
Y ser feliz, solo por un instante: Rosa, enredada en tus piedras.
Entre tus piedras, enredada, rosa… y laberinto… piedra.


*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@hotmail.com
- Otoño /17 -











Poema 10*


*De Paula Novoa



Cuando los duelos

cuando las lágrimas

cuando la inercia

cuando el vacío

cuando las sombras

cuando ya no.


Así.


*De El año que fui homeless, (Cave Librum Editorial, 2014)







InvenTREN







BLACK MIRROR*




Llegué tarde para "El amante ingenuo y sentimental".
Siempre llego tarde...no solo a tomar un tren. Pero esta vez no me cerraron el ferrocarril como décadas atrás. El siguiente Tren se denomina "Black Mirror" y sale dentro de dos horas.

Dedique una buena parte del tiempo de espera a preguntar y entender.
Los trenes dependen del ministerio de Cultura. Las líneas de trenes recuperadas como el Provincial, el Midlands y el Compañía General -entre otras- son consideradas como trenes de fomento. Son un bien social. Tienen el objetivo de la difusión cultural en un plano de igualdad al  aporte benéfico a la economía de pueblos que recorren.

El Black Mirror es un tren temático dedicado a la serie, lo que incluye ver sus capítulos en el vagón de cine club con un rato posterior de debate moderado.
Como "El Amante ingenuo y sentimental" los trenes llevan como nombre el título de un libro, una serie de culto o un autor.
Pregunté lo obvio: si existía el "Jorge Luis Borges", me contestaron que desde luego, pero no en esta línea sino en el Midlands, un tren nocturno que corre los fines de semana desde Puente Alsina, bien cerca del Riachuelo –nuestro espejo negro- que día y noche hace su espejo de luces y sombras entre ambas Riberas, hasta la terminal en Carhué ciudad cabecera del partido de Adolfo Alsina.


Letizia, de informes y turismo me da otro dato:
Algunos pasajeros relacionan a la serie Black Mirror con textos de Borges...  hay una curiosa coincidencia geográfico - temporal: los sábados y domingos ambos trenes se cruzan en la estación triangular de Ingeniero De Madrid y los pasajeros pueden hacer combinación: bajarse del provincial e ir a Carhue con parada en sus intermedias, o bajar del Midland e ir hasta Mirapampa o cualquiera de sus estaciones intermedias.


-Me dio cierta felicidad adolescente la idea de bajar del Black  y subir al Borges.

Puede que después de ver un par de capítulos de Black Mirror siga de largo hasta Ingeniero de Madrid y allí suba al Borges con ánimo de releer en el viaje "El Jardín de los senderos que se bifurcan" o "Tlön, Uqbar, Orbis Tertius".

De Álvarez de Toledo, solo veré un cartel con el nombre. Una estación a la medianoche. Más allá, en sus calles se verán luminarias orbitadas por insectos.




*De Urbano Powell.





***
Próxima estación para escribir por Ferrocarril Midland:

ENRIQUE FYNN.

PLOMER.   KM. 55.   ELÍAS ROMERO.  KM. 38.  MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD.  MERLO GÓMEZ.   RAFAEL CASTILLO. ISIDRO CASANOVA.  JUSTO VILLEGAS.  JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE.  ALDO BONZI.   KM 12.  LA SALADA.  INGENIERO BUDGE.
 VILLA FIORITO. VILLA CARAZA.  VILLA DIAMANTE.
 PUENTE ALSINA.  INTERCAMBIO MIDLAND.


***

Próxima estación para escribir por Ferrocarril Provincial:

POLVAREDAS. 

JUAN ATUCHA.   JUAN TRONCONI.    CARLOS BEGUERIE.  FUNKE.   LOS EUCALIPTOS.     FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE.    GOBERNADOR UDAONDO.   LOMA VERDE.  ESTACIÓN SAMBOROMBÓN.  
GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY. GOBERNADOR OBLIGADO.   ESTACIÓN DOYHENARD.   ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
 D. SÁEZ.    J. R. MORENO.     EMPALME ETCHEVERRY. ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY.  LISANDRO OLMOS.  INGENIERO VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA.  LA PLATA.



InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar



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