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*Dibujo: Ray Respall Rojas.
La Habana. Cuba.
BODA DE UN ARCO CONVERGENTE CON LA VARIABLE PURA Y DEFINIDA*
Asomaba el sol por el eje de las X cuando los numerosos habitantes de Pitágoras se disponen a acudir a la boda del Arco Convergente, con la Variable Independiente.
El padre de la novia, el ilustre parámetro, era el jefe del partido de incrementos finitos y la madre, una teoría que pasa más tarde a tesis, para degenerar en hipótesis. El día de la ceremonia, salió el cortejo formado por un radical tirado por cuatro hiperboloides, dentro del cual iban los novios detrás venían los logaritmos y diferenciales tocados con la típica mantisa.
También venían las integrales para asistir a la fiesta.
...
En esto, salió el juez, y como primera medida, cogió al novio entre corchetes y lo encerró bajo llaves. Después, cogiendo a la novia por el punto de inflexión la llevó a la sombra de un vector donde se dedicó a la grata tarea de derivarla, con gran asombro y espanto de los asistentes por aquella permutación.
La variable independiente, con la combinación despejada, los senos desarrollados, y las parábolas abiertas hasta el máximo, dejando ver el punto de inflexión, empavorecida, veía como el juez sacaba el factor común entre paréntesis que iba tomando valores crecientes.
La variable independiente quedó diferenciada y con la matriz cuadrada. El público indignado cogió al juez y lo mandó a tomar límites.
Mientras tanto, el novio, cansado de vagar de fracción en fracción y de logaritmo en logaritmo, ingresó en la orden de los neperianos, acogiendo la nueva regla de Cramer.
*De Joan Mateu I Marti. joan@cimat.es
ALGUIEN HA DEJADO DIAMANTES EN EL INFIERNO...
Coro de sonrisas*
Y un coro de sonrisas, satisfechas y amables,
te acogerá en su seno (serás uno de ellos).
Será la hora de los brindis, de la Ceremonia iniciática,
la hora de las palabras de consuelo
y las palmadas en la espalda,
la hora de las alabanzas, la turbia hora
de la comprensión y la derrota.
Ahora todos te abrazan, te elogian, te celebran,
todos los ojos te buscan esperando
tu gesto definitivo.
Pero en el horizonte la senda continúa,
hay un camino que fluye, repta, se despeña,
se abisma en hondonadas de misterio,
se yergue hacia montañas invioladas,
se retuerce, se corta, recomienza,
gira sobre sí mismo, a veces se bifurca,
poco a poco se estrecha, danza, asciende,
se pierde en la distancia reclamándote.
De La estrecha senda inexcusable.
*De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com
http://sergioborao2011.blogspot.com/
Fragmento del ensayo "La maldición de la literatura"*
*De Liliana Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
"La ironía no es consentimiento sino ruptura. El reverso del mundo está ante los ojos y es agujero. Un movimiento puede ser la sonrisa desencantada que es violencia con apariencias de mesura. Nunca la ironía es mesura porque la base es trágica.
Falsamente fría, la ironía esconde la mirada aguda y obsesiva y el dolor por un lenguaje imposible. Existe sí el deseo. El poeta fuerte es puro deseo, pura... energía libidinal, o si se prefiere, pasión. En el decir de Bloom el poeta fuerte malinterpreta a sus precursores. Y es obviamente por la fuerza del deseo.
De esto se hace el Poeta Fuerte: de Mal-Decir, de Mal-Interpretar, de ironía trágica. La Metamorfosis o Hamlet o Edipo Rey o cualquier poema de Rimbaud están hechos de esa sustancia irónica. Controvertidos o no los Evangelios tienen avasalladora ironía: por momentos son tan imposibles que resultan irónicos. ¿Amar a los enemigos? ¿Los últimos serán los primeros? ¿El que quiera ganar su vida la perderá? Cualquier obra literaria o mística tiene una lectura irónica. El hombre de fe creerá en lo imposible con una fuerza
pasional de tal envergadura que la ironía y el propio Mal- Decir pueden temblar. Pero el Decir en tanto conciencia del Mal-Decir, trágico o cómico es siempre irónico y siempre está atravesado de la pasión del sufrimiento o hasta de un secreto y callado entusiasmo.
Una moneda de veinte centavos puede ser espejo y microcosmos en manos de la obsesión. La ironía es la máscara pudorosa de la pasión y su mesura es puro engaño. Detrás hay dolor y furia.
La pasión es sobre todo idea recurrente, obsesión ilimitada. La burla es la tristeza del Mal-Decir, la sorpresa de no entender el mundo y de hacer participar de un escepticismo por el orden del lenguaje que es claramente el orden de las cosas.
En la ironía hay cierta arquitectura del desprecio, una autopiedad, y la tristeza sin bordes que parece escepticismo y es conciencia trágica de lo imposible de un lenguaje figurado, de un lenguaje que nunca quiere decir lo que dice y todo el tiempo se enfrenta con la nada y con la muerte o la injusticia. Y allí se esconde la pasión con un antifaz donde no sea tan fácil reconocerla.
No nos hacen reír ni Edipo Rey ni seguramente El proceso. La ironía sólo hace reír cuando se une al humor y provoca una descarga de carcajadas como la mejor defensa ante la condición humana. Se trata de celebrar entonces el Mal- Decir y volverlo gozo puro. El gozo puro no es exactamente el placer.
El placer lo produce la belleza: lleve a las lágrimas o a la risa o al encanto intelectual.
La ironía nace de la incertidumbre, como la pasión. Como el Mal- Decir es la plenitud de la incertidumbre no queda más que apasionarse de esa misma incertidumbre o demostrarla con la ironía.
Hay cierta cualidad que está sí en las antípodas de la ironía y es la sensualidad. El Mal-Decir quiere expresar todo lo que no es pensamiento y son los sentidos, ésos que no saben palabras. Transmitir el goce o el horror de la percepción: para ello las palabras también señalan el mismo Mal- Decir, no puede decirse lo que se siente porque lo que se siente no tiene lenguaje, es silencio puro. Las palabras lo distorsionan pero el cumplimiento literario es perfecto. Lo que se dice no es lo que se siente ni puede expresar el sentir de nadie. Aparece la imagen, la multiplicidad, lo otro. El extrañamiento ¿tiene algo que ver con la sensualidad? Y el extrañamiento es la literatura misma."
-Fragmento del ensayo "La maldición de la literatura" editado por RUINAS CIRCULARES.
-Se presenta el viernes 23 de noviembre a las 18 hs en ORSAI, Humberto Primo 471, CABA. Hablarán Jorge Aulicino, Marcelo Leites y Paulina Vinderman. Música José Antonio Cadórniga.
El HADA CARTUJA*
Un día como todos los días se cansó de ser diferente y quiso ser como todos los demás. Ver con los mismos colores y proporciones, no ver a través sino sólo en superficie, mirarse en los espejos y ver lo que ven todos, no lagos azules con estrellas que cantaban el avemaría, ni racimos de uvas que se transformaban en mariposas rosadas, ni peces que volaban entre las nubes, ni pájaros que nadaban en el fondo del mar entre corales. Lo primero que hizo fue consultar a la gran tortuga anciana. Le costó mucho que le contestara,
porque hacía casi una vida que estaba dormida, pero cuando abrió los ojos la miró con paciencia y le preguntó que deseaba.. Quiero ver lo mismo que ven los otros, anciana, dijo el hadita. Quiero ser igual, no diferente. La tortuga sonrió y casi vuelve a dormirse, pero después de bostezar largamente, le dijo: antes debes quitarte el ojo de la frente. Después serás tan tonta como quieras ser. Volvió a dormirse tan rápido que se olvidó de cerrar la boca y el ojo derecho, que quedaron suspendidos en el aire, interrogando. El hadita se fue derecho al espejo de plata del bosque, que era para uso de todos los que podían verlo. Se miró fijo el ojo que tenía en la frente. Los otros no lo veían porque ella se lo tapaba con cintas de colores. Lo tomó cuidadosamente entre los dedos sin hacer caso de las
protestas del ojo indignado. Lo envolvió con dos pétalos de rosa y lo guardó en una cajita de hojas de eneldo,con mucho cuidado para no lastimarlo. Desde dentro de la caja se sentían las protestas del defenestrado. Pero ella no le hizo caso alguno y lo dejó al cuidado de la cigüeña vigilante. Después se acomodó el pelo para que le tapara el hueco que tenia en la frente y corrió a ver todo lo que los demás
veían.
*De Sonia Arismendi. soniaris@adinet.com.uy
La poesía será inútil pero no cobarde*
*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com
A Miryam Pirsch, Flavia Porto y Angeles Durini
La poesía no te da de comer, no asfalta las calles, no paga el boleto de colectivo. Con un verso no abonás los impuestos. Un poema escrito en una hoja de papel no sirve para abrigarte en las noches de invierno. La metáfora no entra en el mercado cambiario. Nadie pensaría en hacerle un cepo a la metáfora. Es más, la poesía ni siquiera nos salva de los preconceptos.
Cualquiera que quisiera escuchar poesía, por ejemplo, iría a los grandes salones de la zona céntrica de las grandes o pequeñas ciudades, o bien, a los tugurios y fumaderos de la poesía under, también ubicados en las mismas zonas céntricas de las mismas grandes o pequeñas ciudades. Sin embargo, la poesía es un animal difícil de dominar. Un bicho escurridizo. Un perro sin dueño. En ocasiones, no he encontrado poesía en los lugares donde se suponía debía estar, y sin embargo, ella apareció en el patio trasero de las grandes
o pequeñas ciudades, de la mano de poetas insospechados:
Gabriel tiene 15 años, fracasó en una escuela del centro y volvió a la delbarrio. Puede escribir estos versos: "La mano/ distraída/ juega con mi dolor.
*
Nico, del mismo barrio y de la misma edad, dice: "El pánico/ dulcemente/llena de gritos/ las rosas".
*
Marcos tiene diecisiete años. No encuentra un espacio para él en el aula.
Prefiere leer a escribir. Le gustan los poemas de León Felipe y Atahualpa.
*
Matías, vecino de Gabriel, por su parte, escribe: "El vino es/ la sangre indefensa/ que beben/ fácil".
*
Franco, "Ananá" para los amigos, dice: "Los pechos/ caían/ pensándose hacia el mar".
*
Mailén hacía dos meses que no venía a la escuela. Ahora ha vuelto con los ojos delineados, el cabello renovado con mechas de colores, y sin ningún deseo de enterarse sobre nada que no sea "esos cuentos raros" que leíamos.
Su fuerte es la lectura en voz alta.
*
Tami, la risueña, es modelo y escribe: "Los versos/ indefensos/ comienzan a extrañarte".
*
Nilce, 15 años, poetisa de extensa producción y compañera generosa, es capaz de decir cosas como éstas: "La oscuridad del universo/ regresa/ a gran velocidad/ desde la luna".
*
Roberto, 17 años, no tiene carpeta porque dice que todo le queda en la cabeza. Es verdad. Sólo vino un par de meses a la escuela y todo lo que leemos ahora lo relaciona con los bestiarios de Arreola, leídos por entonces. Es un gran narrador oral.
*
Angel va a la escuela porque lo obligan. Tal vez este año pueda pasar a cuarto, mientras tanto escribe versos como éstos: "Desearía que fueras/ como una estrella/ hermosa/ brillante/ perfecta".
*
Lucila es la niña más silenciosa que conozco, y he descubierto que desde su silencio pueden salir versos inquietantes: "Alguien/ ha dejado diamantes/ en el infierno".
*
Alberto, presidente del centro de estudiantes, es el vocero de la escuela y dice: "El mar/ se perdía/ en la torturada noche".
*
Marquitos sueña con ser ingeniero, pero eso no lo priva de soltar el pulso poético: "Las voces/ oscuras/ apagan la noche".
*
Martín dice de sí mismo que es un matemático natural (su profesora de matemáticas no opina lo mismo), sin embargo nadie lo iguala a la hora de inventar historias de terror.
*
Elda escribe acrósticos y cuentos de amor.
*
Dana quisiera que lo único que hiciéramos en el aula fuera leer a Silvina Ocampo. Yo también, por eso la consiento a menudo.
*
Mariana escribe cuentos. Tamara escribe cartas de amor. Estefanía tuvo un bebé y escribe relatos de aventuras.
*
Miqueas espera un trasplante de riñón y se inspira con los cuentos de Silvina. Su último relato se titula "Pez puñal".
*
Carlos escribió un cuento sobre un niño triste que luego encontró un amigo y ya no estuvo solo.
*
Nahuel vive bastante lejos de la escuela, cuando llueve se le complica llegar porque en las calles de los barrios no hay asfalto. Su último relato se titula "Cuento con muñeco".
Como vemos, la poesía será inútil pero no cobarde. No dará de comer, pero propaga belleza. No pagará el boleto de colectivo, pero transporta a lugares a los que ninguna nave espacial, transatlántico o colectivo llegará jamás.
La poesía no tendrá la facultad de abrigarnos en invierno pero nos enciende una llama.
Es cierto que en el mundo hace más falta un plomero, un carpintero, una enfermera, una taxidermista que un poeta. Pero, ¿qué sería del mundo sin poesía? Más aún, ¿qué sería de la poesía sin estos chispazos de vitalidad?
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-36272-2012-11-03.html
*
El beso que no fue
Un gusto desconocido entreabierto, avizorado. Una lengua de mar, un barco que no sale, la orilla de lo que falta
Lo que no se consumó
No es lo que no se hizo, es algo a tientas , esbozado, un intento, más que nada, menos que todo o a lo mejor de un orden distinto al de la nada o el todo, el a veces y el por poco. Perteneciente quizas no al ordén, tampoco al desorden, algo que puede florecer en otro espacio. Debe haber una latitud donde laten los recuerdos de lo que no pasó.
*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
Sentencia de muerte en 16 versos*
*Por Juan Forn
Todo empezó con aquella foto de Stalin mostrando su amor por la lectura, una sesión de rutina con el retratista Nappelbaum que pasó insólitamente todos los filtros y, cuando estuvo colgada en cada aula soviética, desató risas por lo bajo: el Gran Educador necesitaba seguir con el dedo las líneas que leía. El poeta Ossip Mandelstam dio entonces su famoso paso en falso.
Compuso un epigrama que recitó en una reunión de amigos, para espanto de Boris Pasternak, que le dijo: "Eso no es un poema. Es un acto suicida, una sentencia de muerte en dieciséis versos. Tú no me has recitado nada y ese poema no existe". El poema en cuestión era el "Epigrama contra Stalin" ("Tus bigotes de cucaracha, tus dedos como gordos gusanos") y, aunque el propio Mandelstam reconocería que eran versos facilones comparados con su excelso promedio habitual, no pudo resistir la tentación de recitarlos de nuevo en
los días siguientes, hasta que alguien le fue con el cuento a Stalin y, en medio de la noche, se presentaron tres agentes del NKVD en su departamento.
Se tomaron su tiempo para revisarle todos los papeles. Anna Ajmátova estaba ahí, junto a Mandelstam y su esposa Nadezda. Había ido de visita sin avisar y sus anfitriones no tenían nada que ofrecerle. Con unos pocos kopeks en el bolsillo, Mandelstam bajó a conseguir algo y sólo logró agenciarse un huevo duro, que seguía sobre la mesa cuando los agentes del NKVD dieron por terminada su búsqueda cerca del amanecer, sin haber hallado el epigrama (Mandelstam había tenido al menos la prevención de no ponerlo por escrito), y se llevaron el poeta a la Lubianka. Ajmátova puso en su mano aquel huevo duro cuando se despidió de él. Dice la leyenda que lo quebraron sin tortura física ("Usted mismo ha reconocido que es bueno para un poeta experimentar el miedo. Se lo haremos experimentar con plenitud"). Dice la leyenda que fue el propio Mandelstam quien les dio de puño y letra la única transcripción que lograron tener del poema.
En el ínterin, Bujarin había intercedido ante Stalin ("Hay que ser cautelosos con los poetas; la historia está siempre de su lado") y tiene lugar la famosa llamada telefónica nocturna de Stalin a Pasternak. El Padrecito de los Pueblos le pregunta a quemarropa a Pasternak si Mandelstam muestra o no maestría en el poema en cuestión. Ese no es el punto, dice Pasternak. Cuál es el punto entonces, pregunta Stalin. Estamos hablando de la vida y de la muerte, dice Pasternak. Stalin le contesta con sorna que él hubiera sabido defender mejor a un amigo y cuelga. Pero la sentencia fue "vegetariana", para los tiempos que corrían: tres años de destierro, primero
en Cherdyn y luego en Voronezh. La orden de Stalin había sido: "Aísleselo pero presérveselo". Nadezda recibió permiso para acompañar a su marido y lo alojaron en un pequeño dispensario rural (un médico, una enfermera) donde el desterrado intentó suicidarse tirándose por la ventana de un segundo piso.
Oía voces, creía que Ajmátova había sido arrestada por su testimonio, no lograba recordar qué había confesado, a cuántos había incriminado. Después pasó a creer que aquella caída del segundo piso le había devuelto la cordura ("Me quebré un brazo y recuperé la razón").
Mandelstam escribió entonces su "Oda a Stalin". La leyenda se bifurca en este punto: hay quienes creen que lo hizo para congraciarse con el tirano y hay quienes dicen que Stalin se lo ordenó. Joseph Brodsky dice que da igual: lo que importa es el desequilibrio inquietante de esos versos, que los censores no supieron cómo tomar ("Si me despojan del derecho a respirar y a abrir las puertas / Si me tratan como un animal y me dan de comer en el suelo / Yo anudaré diez cabellos en mi voz y en la profunda noche /
Susurrará Lenin en medio de la tormenta / Y en la tierra que huye de la putrefacción / Stalin despertará la razón y la vida"). Esa es la función de la poesía, según Brodsky: moverle el piso a quien lee. Eso pasó con los censores, que terminaron pidiendo a la todopoderosa NKVD "una solución al caso Mandelstam". La solución fue expeditiva: cinco años de condena en Siberia.
No llegaron a ser ni seis meses. Cuenta Varlam Shalamov en los Relatos de Kolymá: "Sus compañeros de barraca ocultaron su muerte dos días para quedarse con su ración de pan, de modo que sepan los futuros biógrafos que el poeta murió dos días antes de su muerte". En su libro Contra toda esperanza, Nadezda Mandelstam cuenta que a su marido le gustaba repetir en el destierro dos frases que ella detestaba por igual. Una decía: "No hay que quejarse; vivimos en el único país que respeta la poesía; matan por ella".
La otra era: "La muerte de un artista no es su fin sino su último acto creador". Más de medio siglo después, cuando aquella hoja redactada en letra temblorosa por Mandelstam fue exhumada de los archivos de la KGB, se descubrió que la memoria colectiva había ido deformando para mejor el epigrama, año a año, a medida que pasaba de boca en boca, para preservarlo del olvido.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-206929-2012-11-02.html
*
Tu ausencia es el borde
de una pared que detiene al viento
y fabrica con él dos largos túneles
de cuyo fondo volverán tus ojos.
Tu ausencia me suelta
una piel imposible,
que sólo viviría
en la temperatura que se fue con tus manos.
Y en cambio me ata
esta piel que me aprieta los tobillos
y me desemboca locamente
en el costado fiel del corazón.
Tu ausencia me hace llover encima mío
el espacio que queda entre la lluvia.
*De Roberto Juarroz.
(1925-1995)
Poesía Vertical [II - 51]
-Fuente: http://www.robertojuarroz.com
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BODA DE UN ARCO CONVERGENTE CON LA VARIABLE PURA Y DEFINIDA*
Asomaba el sol por el eje de las X cuando los numerosos habitantes de Pitágoras se disponen a acudir a la boda del Arco Convergente, con la Variable Independiente.
El padre de la novia, el ilustre parámetro, era el jefe del partido de incrementos finitos y la madre, una teoría que pasa más tarde a tesis, para degenerar en hipótesis. El día de la ceremonia, salió el cortejo formado por un radical tirado por cuatro hiperboloides, dentro del cual iban los novios detrás venían los logaritmos y diferenciales tocados con la típica mantisa.
También venían las integrales para asistir a la fiesta.
...
En esto, salió el juez, y como primera medida, cogió al novio entre corchetes y lo encerró bajo llaves. Después, cogiendo a la novia por el punto de inflexión la llevó a la sombra de un vector donde se dedicó a la grata tarea de derivarla, con gran asombro y espanto de los asistentes por aquella permutación.
La variable independiente, con la combinación despejada, los senos desarrollados, y las parábolas abiertas hasta el máximo, dejando ver el punto de inflexión, empavorecida, veía como el juez sacaba el factor común entre paréntesis que iba tomando valores crecientes.
La variable independiente quedó diferenciada y con la matriz cuadrada. El público indignado cogió al juez y lo mandó a tomar límites.
Mientras tanto, el novio, cansado de vagar de fracción en fracción y de logaritmo en logaritmo, ingresó en la orden de los neperianos, acogiendo la nueva regla de Cramer.
*De Joan Mateu I Marti. joan@cimat.es
ALGUIEN HA DEJADO DIAMANTES EN EL INFIERNO...
Coro de sonrisas*
Y un coro de sonrisas, satisfechas y amables,
te acogerá en su seno (serás uno de ellos).
Será la hora de los brindis, de la Ceremonia iniciática,
la hora de las palabras de consuelo
y las palmadas en la espalda,
la hora de las alabanzas, la turbia hora
de la comprensión y la derrota.
Ahora todos te abrazan, te elogian, te celebran,
todos los ojos te buscan esperando
tu gesto definitivo.
Pero en el horizonte la senda continúa,
hay un camino que fluye, repta, se despeña,
se abisma en hondonadas de misterio,
se yergue hacia montañas invioladas,
se retuerce, se corta, recomienza,
gira sobre sí mismo, a veces se bifurca,
poco a poco se estrecha, danza, asciende,
se pierde en la distancia reclamándote.
De La estrecha senda inexcusable.
*De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com
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Fragmento del ensayo "La maldición de la literatura"*
*De Liliana Díaz Mindurry. lidimienator@gmail.com
"La ironía no es consentimiento sino ruptura. El reverso del mundo está ante los ojos y es agujero. Un movimiento puede ser la sonrisa desencantada que es violencia con apariencias de mesura. Nunca la ironía es mesura porque la base es trágica.
Falsamente fría, la ironía esconde la mirada aguda y obsesiva y el dolor por un lenguaje imposible. Existe sí el deseo. El poeta fuerte es puro deseo, pura... energía libidinal, o si se prefiere, pasión. En el decir de Bloom el poeta fuerte malinterpreta a sus precursores. Y es obviamente por la fuerza del deseo.
De esto se hace el Poeta Fuerte: de Mal-Decir, de Mal-Interpretar, de ironía trágica. La Metamorfosis o Hamlet o Edipo Rey o cualquier poema de Rimbaud están hechos de esa sustancia irónica. Controvertidos o no los Evangelios tienen avasalladora ironía: por momentos son tan imposibles que resultan irónicos. ¿Amar a los enemigos? ¿Los últimos serán los primeros? ¿El que quiera ganar su vida la perderá? Cualquier obra literaria o mística tiene una lectura irónica. El hombre de fe creerá en lo imposible con una fuerza
pasional de tal envergadura que la ironía y el propio Mal- Decir pueden temblar. Pero el Decir en tanto conciencia del Mal-Decir, trágico o cómico es siempre irónico y siempre está atravesado de la pasión del sufrimiento o hasta de un secreto y callado entusiasmo.
Una moneda de veinte centavos puede ser espejo y microcosmos en manos de la obsesión. La ironía es la máscara pudorosa de la pasión y su mesura es puro engaño. Detrás hay dolor y furia.
La pasión es sobre todo idea recurrente, obsesión ilimitada. La burla es la tristeza del Mal-Decir, la sorpresa de no entender el mundo y de hacer participar de un escepticismo por el orden del lenguaje que es claramente el orden de las cosas.
En la ironía hay cierta arquitectura del desprecio, una autopiedad, y la tristeza sin bordes que parece escepticismo y es conciencia trágica de lo imposible de un lenguaje figurado, de un lenguaje que nunca quiere decir lo que dice y todo el tiempo se enfrenta con la nada y con la muerte o la injusticia. Y allí se esconde la pasión con un antifaz donde no sea tan fácil reconocerla.
No nos hacen reír ni Edipo Rey ni seguramente El proceso. La ironía sólo hace reír cuando se une al humor y provoca una descarga de carcajadas como la mejor defensa ante la condición humana. Se trata de celebrar entonces el Mal- Decir y volverlo gozo puro. El gozo puro no es exactamente el placer.
El placer lo produce la belleza: lleve a las lágrimas o a la risa o al encanto intelectual.
La ironía nace de la incertidumbre, como la pasión. Como el Mal- Decir es la plenitud de la incertidumbre no queda más que apasionarse de esa misma incertidumbre o demostrarla con la ironía.
Hay cierta cualidad que está sí en las antípodas de la ironía y es la sensualidad. El Mal-Decir quiere expresar todo lo que no es pensamiento y son los sentidos, ésos que no saben palabras. Transmitir el goce o el horror de la percepción: para ello las palabras también señalan el mismo Mal- Decir, no puede decirse lo que se siente porque lo que se siente no tiene lenguaje, es silencio puro. Las palabras lo distorsionan pero el cumplimiento literario es perfecto. Lo que se dice no es lo que se siente ni puede expresar el sentir de nadie. Aparece la imagen, la multiplicidad, lo otro. El extrañamiento ¿tiene algo que ver con la sensualidad? Y el extrañamiento es la literatura misma."
-Fragmento del ensayo "La maldición de la literatura" editado por RUINAS CIRCULARES.
-Se presenta el viernes 23 de noviembre a las 18 hs en ORSAI, Humberto Primo 471, CABA. Hablarán Jorge Aulicino, Marcelo Leites y Paulina Vinderman. Música José Antonio Cadórniga.
El HADA CARTUJA*
Un día como todos los días se cansó de ser diferente y quiso ser como todos los demás. Ver con los mismos colores y proporciones, no ver a través sino sólo en superficie, mirarse en los espejos y ver lo que ven todos, no lagos azules con estrellas que cantaban el avemaría, ni racimos de uvas que se transformaban en mariposas rosadas, ni peces que volaban entre las nubes, ni pájaros que nadaban en el fondo del mar entre corales. Lo primero que hizo fue consultar a la gran tortuga anciana. Le costó mucho que le contestara,
porque hacía casi una vida que estaba dormida, pero cuando abrió los ojos la miró con paciencia y le preguntó que deseaba.. Quiero ver lo mismo que ven los otros, anciana, dijo el hadita. Quiero ser igual, no diferente. La tortuga sonrió y casi vuelve a dormirse, pero después de bostezar largamente, le dijo: antes debes quitarte el ojo de la frente. Después serás tan tonta como quieras ser. Volvió a dormirse tan rápido que se olvidó de cerrar la boca y el ojo derecho, que quedaron suspendidos en el aire, interrogando. El hadita se fue derecho al espejo de plata del bosque, que era para uso de todos los que podían verlo. Se miró fijo el ojo que tenía en la frente. Los otros no lo veían porque ella se lo tapaba con cintas de colores. Lo tomó cuidadosamente entre los dedos sin hacer caso de las
protestas del ojo indignado. Lo envolvió con dos pétalos de rosa y lo guardó en una cajita de hojas de eneldo,con mucho cuidado para no lastimarlo. Desde dentro de la caja se sentían las protestas del defenestrado. Pero ella no le hizo caso alguno y lo dejó al cuidado de la cigüeña vigilante. Después se acomodó el pelo para que le tapara el hueco que tenia en la frente y corrió a ver todo lo que los demás
veían.
*De Sonia Arismendi. soniaris@adinet.com.uy
La poesía será inútil pero no cobarde*
*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com
A Miryam Pirsch, Flavia Porto y Angeles Durini
La poesía no te da de comer, no asfalta las calles, no paga el boleto de colectivo. Con un verso no abonás los impuestos. Un poema escrito en una hoja de papel no sirve para abrigarte en las noches de invierno. La metáfora no entra en el mercado cambiario. Nadie pensaría en hacerle un cepo a la metáfora. Es más, la poesía ni siquiera nos salva de los preconceptos.
Cualquiera que quisiera escuchar poesía, por ejemplo, iría a los grandes salones de la zona céntrica de las grandes o pequeñas ciudades, o bien, a los tugurios y fumaderos de la poesía under, también ubicados en las mismas zonas céntricas de las mismas grandes o pequeñas ciudades. Sin embargo, la poesía es un animal difícil de dominar. Un bicho escurridizo. Un perro sin dueño. En ocasiones, no he encontrado poesía en los lugares donde se suponía debía estar, y sin embargo, ella apareció en el patio trasero de las grandes
o pequeñas ciudades, de la mano de poetas insospechados:
Gabriel tiene 15 años, fracasó en una escuela del centro y volvió a la delbarrio. Puede escribir estos versos: "La mano/ distraída/ juega con mi dolor.
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Nico, del mismo barrio y de la misma edad, dice: "El pánico/ dulcemente/llena de gritos/ las rosas".
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Marcos tiene diecisiete años. No encuentra un espacio para él en el aula.
Prefiere leer a escribir. Le gustan los poemas de León Felipe y Atahualpa.
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Matías, vecino de Gabriel, por su parte, escribe: "El vino es/ la sangre indefensa/ que beben/ fácil".
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Franco, "Ananá" para los amigos, dice: "Los pechos/ caían/ pensándose hacia el mar".
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Mailén hacía dos meses que no venía a la escuela. Ahora ha vuelto con los ojos delineados, el cabello renovado con mechas de colores, y sin ningún deseo de enterarse sobre nada que no sea "esos cuentos raros" que leíamos.
Su fuerte es la lectura en voz alta.
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Tami, la risueña, es modelo y escribe: "Los versos/ indefensos/ comienzan a extrañarte".
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Nilce, 15 años, poetisa de extensa producción y compañera generosa, es capaz de decir cosas como éstas: "La oscuridad del universo/ regresa/ a gran velocidad/ desde la luna".
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Roberto, 17 años, no tiene carpeta porque dice que todo le queda en la cabeza. Es verdad. Sólo vino un par de meses a la escuela y todo lo que leemos ahora lo relaciona con los bestiarios de Arreola, leídos por entonces. Es un gran narrador oral.
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Angel va a la escuela porque lo obligan. Tal vez este año pueda pasar a cuarto, mientras tanto escribe versos como éstos: "Desearía que fueras/ como una estrella/ hermosa/ brillante/ perfecta".
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Lucila es la niña más silenciosa que conozco, y he descubierto que desde su silencio pueden salir versos inquietantes: "Alguien/ ha dejado diamantes/ en el infierno".
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Alberto, presidente del centro de estudiantes, es el vocero de la escuela y dice: "El mar/ se perdía/ en la torturada noche".
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Marquitos sueña con ser ingeniero, pero eso no lo priva de soltar el pulso poético: "Las voces/ oscuras/ apagan la noche".
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Martín dice de sí mismo que es un matemático natural (su profesora de matemáticas no opina lo mismo), sin embargo nadie lo iguala a la hora de inventar historias de terror.
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Elda escribe acrósticos y cuentos de amor.
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Dana quisiera que lo único que hiciéramos en el aula fuera leer a Silvina Ocampo. Yo también, por eso la consiento a menudo.
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Mariana escribe cuentos. Tamara escribe cartas de amor. Estefanía tuvo un bebé y escribe relatos de aventuras.
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Miqueas espera un trasplante de riñón y se inspira con los cuentos de Silvina. Su último relato se titula "Pez puñal".
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Carlos escribió un cuento sobre un niño triste que luego encontró un amigo y ya no estuvo solo.
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Nahuel vive bastante lejos de la escuela, cuando llueve se le complica llegar porque en las calles de los barrios no hay asfalto. Su último relato se titula "Cuento con muñeco".
Como vemos, la poesía será inútil pero no cobarde. No dará de comer, pero propaga belleza. No pagará el boleto de colectivo, pero transporta a lugares a los que ninguna nave espacial, transatlántico o colectivo llegará jamás.
La poesía no tendrá la facultad de abrigarnos en invierno pero nos enciende una llama.
Es cierto que en el mundo hace más falta un plomero, un carpintero, una enfermera, una taxidermista que un poeta. Pero, ¿qué sería del mundo sin poesía? Más aún, ¿qué sería de la poesía sin estos chispazos de vitalidad?
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-36272-2012-11-03.html
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El beso que no fue
Un gusto desconocido entreabierto, avizorado. Una lengua de mar, un barco que no sale, la orilla de lo que falta
Lo que no se consumó
No es lo que no se hizo, es algo a tientas , esbozado, un intento, más que nada, menos que todo o a lo mejor de un orden distinto al de la nada o el todo, el a veces y el por poco. Perteneciente quizas no al ordén, tampoco al desorden, algo que puede florecer en otro espacio. Debe haber una latitud donde laten los recuerdos de lo que no pasó.
*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
Sentencia de muerte en 16 versos*
*Por Juan Forn
Todo empezó con aquella foto de Stalin mostrando su amor por la lectura, una sesión de rutina con el retratista Nappelbaum que pasó insólitamente todos los filtros y, cuando estuvo colgada en cada aula soviética, desató risas por lo bajo: el Gran Educador necesitaba seguir con el dedo las líneas que leía. El poeta Ossip Mandelstam dio entonces su famoso paso en falso.
Compuso un epigrama que recitó en una reunión de amigos, para espanto de Boris Pasternak, que le dijo: "Eso no es un poema. Es un acto suicida, una sentencia de muerte en dieciséis versos. Tú no me has recitado nada y ese poema no existe". El poema en cuestión era el "Epigrama contra Stalin" ("Tus bigotes de cucaracha, tus dedos como gordos gusanos") y, aunque el propio Mandelstam reconocería que eran versos facilones comparados con su excelso promedio habitual, no pudo resistir la tentación de recitarlos de nuevo en
los días siguientes, hasta que alguien le fue con el cuento a Stalin y, en medio de la noche, se presentaron tres agentes del NKVD en su departamento.
Se tomaron su tiempo para revisarle todos los papeles. Anna Ajmátova estaba ahí, junto a Mandelstam y su esposa Nadezda. Había ido de visita sin avisar y sus anfitriones no tenían nada que ofrecerle. Con unos pocos kopeks en el bolsillo, Mandelstam bajó a conseguir algo y sólo logró agenciarse un huevo duro, que seguía sobre la mesa cuando los agentes del NKVD dieron por terminada su búsqueda cerca del amanecer, sin haber hallado el epigrama (Mandelstam había tenido al menos la prevención de no ponerlo por escrito), y se llevaron el poeta a la Lubianka. Ajmátova puso en su mano aquel huevo duro cuando se despidió de él. Dice la leyenda que lo quebraron sin tortura física ("Usted mismo ha reconocido que es bueno para un poeta experimentar el miedo. Se lo haremos experimentar con plenitud"). Dice la leyenda que fue el propio Mandelstam quien les dio de puño y letra la única transcripción que lograron tener del poema.
En el ínterin, Bujarin había intercedido ante Stalin ("Hay que ser cautelosos con los poetas; la historia está siempre de su lado") y tiene lugar la famosa llamada telefónica nocturna de Stalin a Pasternak. El Padrecito de los Pueblos le pregunta a quemarropa a Pasternak si Mandelstam muestra o no maestría en el poema en cuestión. Ese no es el punto, dice Pasternak. Cuál es el punto entonces, pregunta Stalin. Estamos hablando de la vida y de la muerte, dice Pasternak. Stalin le contesta con sorna que él hubiera sabido defender mejor a un amigo y cuelga. Pero la sentencia fue "vegetariana", para los tiempos que corrían: tres años de destierro, primero
en Cherdyn y luego en Voronezh. La orden de Stalin había sido: "Aísleselo pero presérveselo". Nadezda recibió permiso para acompañar a su marido y lo alojaron en un pequeño dispensario rural (un médico, una enfermera) donde el desterrado intentó suicidarse tirándose por la ventana de un segundo piso.
Oía voces, creía que Ajmátova había sido arrestada por su testimonio, no lograba recordar qué había confesado, a cuántos había incriminado. Después pasó a creer que aquella caída del segundo piso le había devuelto la cordura ("Me quebré un brazo y recuperé la razón").
Mandelstam escribió entonces su "Oda a Stalin". La leyenda se bifurca en este punto: hay quienes creen que lo hizo para congraciarse con el tirano y hay quienes dicen que Stalin se lo ordenó. Joseph Brodsky dice que da igual: lo que importa es el desequilibrio inquietante de esos versos, que los censores no supieron cómo tomar ("Si me despojan del derecho a respirar y a abrir las puertas / Si me tratan como un animal y me dan de comer en el suelo / Yo anudaré diez cabellos en mi voz y en la profunda noche /
Susurrará Lenin en medio de la tormenta / Y en la tierra que huye de la putrefacción / Stalin despertará la razón y la vida"). Esa es la función de la poesía, según Brodsky: moverle el piso a quien lee. Eso pasó con los censores, que terminaron pidiendo a la todopoderosa NKVD "una solución al caso Mandelstam". La solución fue expeditiva: cinco años de condena en Siberia.
No llegaron a ser ni seis meses. Cuenta Varlam Shalamov en los Relatos de Kolymá: "Sus compañeros de barraca ocultaron su muerte dos días para quedarse con su ración de pan, de modo que sepan los futuros biógrafos que el poeta murió dos días antes de su muerte". En su libro Contra toda esperanza, Nadezda Mandelstam cuenta que a su marido le gustaba repetir en el destierro dos frases que ella detestaba por igual. Una decía: "No hay que quejarse; vivimos en el único país que respeta la poesía; matan por ella".
La otra era: "La muerte de un artista no es su fin sino su último acto creador". Más de medio siglo después, cuando aquella hoja redactada en letra temblorosa por Mandelstam fue exhumada de los archivos de la KGB, se descubrió que la memoria colectiva había ido deformando para mejor el epigrama, año a año, a medida que pasaba de boca en boca, para preservarlo del olvido.
*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-206929-2012-11-02.html
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Tu ausencia es el borde
de una pared que detiene al viento
y fabrica con él dos largos túneles
de cuyo fondo volverán tus ojos.
Tu ausencia me suelta
una piel imposible,
que sólo viviría
en la temperatura que se fue con tus manos.
Y en cambio me ata
esta piel que me aprieta los tobillos
y me desemboca locamente
en el costado fiel del corazón.
Tu ausencia me hace llover encima mío
el espacio que queda entre la lluvia.
*De Roberto Juarroz.
(1925-1995)
Poesía Vertical [II - 51]
-Fuente: http://www.robertojuarroz.com
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1 comentario:
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HD
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