*Obra de Cecilia
Aguado.
Villa Gesell.
Argentina.
Encontré una
mujer a medio armar*
*De Leonardo
Pez. leonardopez@gmail.com
Encontré una
mujer a medio armar.
Descansaba en una caja de olvidos.
Su sonrisa, si es que había, parecía disuelta,
como si hubiera sido perforada por la sombra
de otro hombre.
No hablaba, sólo emitía sonidos de forma irregular.
Cada noche desabrochaba sus miedos, dispuesta
a blandir sus labios tal como si fuera a pronunciar una palabra,
una hipótesis de enunciado, o un simple corcoveo espiritual.
Su palabrita fantasma me atravesaba entero.
Nunca antes había sido tan feliz con tan poco.
Descansaba en una caja de olvidos.
Su sonrisa, si es que había, parecía disuelta,
como si hubiera sido perforada por la sombra
de otro hombre.
No hablaba, sólo emitía sonidos de forma irregular.
Cada noche desabrochaba sus miedos, dispuesta
a blandir sus labios tal como si fuera a pronunciar una palabra,
una hipótesis de enunciado, o un simple corcoveo espiritual.
Su palabrita fantasma me atravesaba entero.
Nunca antes había sido tan feliz con tan poco.
ERA UNA TUERCA DEL CIELO…
CUADRATURA DEL
VINO.*
Teoría de los
grafos: Tres vértices y siete aristas.
Tres vértices
perfectos.
Pecados
capitales.
Un ave
magnífica, su nombre es obsesión.
Liba. Paladea.
Sorbe. Bebe.
Se atraganta de
fuego. Arde.
... Se enciende
en un vino redondo. Guindas.
Cuadratura del
vino.
Embriaguez
intemporal.
Hembra soñada
Pecados
capitales. Asmodeo es un hombre.
Hembra
delirada. Extraviada. Soñada.
Y ya no importa
si es otoño o primavera.
Acaso invierno.
Bebe. Ávido del
estío.
Coronado de
espigas. Grano y fruto maduro.
Ríos. La mujer
cierra los ojos y goza.
Altas cornisa.
Clímax.
Umbrales
yaciendo entre las hierbas.
Manzanas
olorosas.
Y no hay hoy,
ni ayer. Ni que, ni cuando.
Hoy, es mañana,
aun. Hoy es mañana.
Hoy es mañana,
amor y aun… estamos solos.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
La Puelcheana*
*Por GRACIELA
VEGA. cielavega@yahoo.com.ar
Al pie de la
sierra más alta de Lihué Calel, debajo de un alero de piedra, Puelcheana y Kurá
guardaban las mantas de piel de guanaco y una pila de leña. El hombre salía a
cazar animales y la mujer recolectaba semillas. Sobre la roca habían dibujado
sus nombres con ceniza y raíces. Por las mañanas les gustaba subir a la
montaña, haciendo equilibrio entre las piedras. Saltaban esquivando las
espinas. Se desafiaban para ver quién de los dos llegaba primero a la cima.
Siempre ganaba Puelcheana que conocía los atajos y las huellas de los animales
como nadie. Arriba, mientras esperaba al marido, se detenía a mirar la
inmensidad.
En ese amanecer
de agosto, el sol —como una flor naranja— subía frente a las sierras.
Puelcheana se refregó las manos para entibiarlas y las miró. Eran pequeñas y
ásperas como el desierto. Cielo y sal por todos lados, solo las sierras
protegían del viento y ofrecían un poco de agua para beber. Esta vez algo le
oprimió el pecho. Se estremeció y buscó abrigo en el viento. Esta vez Kurá se
demoraba. A lo lejos, Puelcheana percibía la voz del volcán mientras un poco
más abajo los jotes volaban alborotados. Apretó la frente entre las rodillas y
así, acurrucada, sintió los latidos del corazón. Respiró profundo y levantó la
cabeza. Por el desfiladero, allá abajo,venía Kurá.
Quiso mirar y
la sal, extendida como un manto sin límite, la encandiló. Siendo niña la había
llevado por primera vez a la boca y ahora la sed le volvió a la memoria. Amaba
ese lugar en donde había nacido y era feliz. Solo que a veces, cuando rugía el
volcán, ella y Kurá pensaban en partir hacia el llano en busca de un lugar más
estable. Pero Puelcheana no estaba convencida, no podía imaginar una vida fuera
de las sierras.
Se frotó los
ojos con los dedos y estiró el cuello. Kurá subía, menos mal, por el
desfiladero y ella, aliviada, planeó bajar a escondidas para sorprenderlo. Pero
de pronto, la montaña se sacudió. El volcán estaba vivo. Puelcheana quedó
paralizada. Debajo de ella las piedras se partían. El susto le contrajo una
pierna como a los flamencos de la laguna del salitral. Atenta estaba. Oyó
nuevamente la voz del volcán. Hubiese querido estar en el refugio con Kurá,
entibiando el cuerpo a su lado. Bajó el pie y la montaña volvió a temblar. El
volcán no callaba. Puelcheana se puso en cuclillas y nuevamente se rodeó con
los brazos. Otro sacudón y se puso de pie y gritó. Después corrió, saltó de
roca en roca, arañándose las piernas al tropezar. Cayó. Volvió a levantarse una
y otra vez. Kurá la llamaba para bajar y huir.
—Puelcheanaaaa...
Entonces la
montaña se dividió en dos. Kurá cayó también y la grieta los separó.
—Puelcheanaaaa...
Ella detuvo el
paso. Se detuvo. Quieta. A un paso de saltar hasta él. Hubo un nuevo temblor y
la grieta se hizo más profunda. La lava no tardó en bajar. Ella quedó de un
lado, él del otro. Puelcheana lloraba ahora. El cuerpo no le respondía. Saltar
o quedarse. No tuvo tiempo para pensar y el corazón decidió. Si sus pies
hubiesen huido antes... Kurá era su compañero... pero el deseo de permanecer
había sido más fuerte.
Primero fueron
los brazos los que se extendieron hasta terminar en puños de los que brotaron
espinas. Toda ella se balanceaba sobre la roca. Le siguieron los pies que como
raíces se hundieron en las uniones de las piedras. Y Puelcheana se fue
abandonando a su deseo. Pronto todo el cuerpo se puso verde y fue cubierto por
esas blancas y filosas agujas. Del pecho le brotó una flor naranja como el sol
que se levanta cada mañana frente a las Sierras de Lihué Calel.
...............................................................................................
El cactus
llamado Puelcheana solo crece en estas sierras. Los paisanos suelen llamarla
también "Traicionera" porque, bajo el aspecto inofensivo de
las flores, las
espinas asoman como dientes. Si alguien la toca, ella teme que la saquen de su
lugar.
Solo entonces
usa las espinas para lastimar al osado, abriéndose en la carne y desgarrándola
sin compasión.
-Graciela
Vega (Argentina). Trabajó como docente, bibliotecaria, tallerista en
promoción lectora y educación ambiental en Buenos Aires, Entre Ríos, La Pampa y
Chubut. Escribió cuentos para niños, y algunos libros para adultos (manual,
novela, cuentos y ensayos). Coordinó el Programa de Lectura de Libros y Casas
de Cultura de la Nación. Y desde allí fomentó la promoción Lectora en Familia.
Viajó en bibliomóvil animando a la lectura en lugares no convencionales:
cárceles, hogares, hospitales, entre otros. Capacita docentes y coordina
actividades de literatura infantil. Investiga y da talleres sobre la
estimulación perinatal de la Lectura. Fue redactora especial de la revista
Billiken. Fue jefa editora de Primer Ciclo en Macmillan, Puerto de Palos.
Trabajó como editora externa para El Barco de Vapor y editora de Segundo Ciclo
en Editorial SM. Trabajó como editora de material didáctico de ciencia para
Estación Mandioca. Escribe literatura y material didáctico para las
editoriales: Estrada, Puerto de Palos, Tinta Fresca, Guadal, Mandioca,
Atlántida, Beeme Elefantino, Estelar. Colabora con el periódico Noticias de
Lomas. Dicta talleres de escritura.
*Fuente: AURORA
BOREAL. http://www.auroraboreal.net/index.php?option=com_content&view=article&id=1508:la-puelcheana-&catid=83:mini-relato&Itemid=200
La amistad de
las palabras*
"El arte
no necesita plantearse revoluciones
es
revolucionario por naturaleza, como es de inquietante
y temerario el
propio acto de vivir"
José Soler Puig, en
"Ideas", Santiago de Cuba, Mayo 2013.
El 27 de mayo
de 2009 recibí el primer correo de Rey: "Mi nombre es Reynaldo García
Blanco, le escribo desde Santiago de Cuba. Sus textos breves y profundos me han
gustado mucho. Es una verdadera lenta desnudez de musa". Por entonces,
andaban mis textos enredados con la musa soledad.
Respondí
inmediatamente (siempre lo hago aunque a veces me cueste llevar el correo al
día). Creo, como Aleixandre, que la naturaleza de la poesía es comunicar, si
bien, desde otras regiones y con fines ensimismados:
"A través
de la poesía pasa prístino el latido vital que la ha hecho posible, y en este
poder de transmisión quizá esté el único secreto de la poesía, que cada vez lo
he ido sintiendo más firmemente: no consiste tanto en ofrecer belleza, cuanto
en alcanzar propagación, comunicación profunda del alma de los hombres".
En el correo
siguiente de Rey supe algo más sobre los procesos expansivos de la palabra
lanzada al universo cibernético: "Hola Miriam: gracias por responder a mi
saludo. De vez en vez leo Inventiva Social, no siempre, pues no tengo mucho acceso
a Internet. Acá en Santiago de Cuba coordino un Centro de Promoción Literaria y
un Taller literario llamado Aula de Poesía. Si usted, un amigo o familiar viene
a Cuba y en lo particular viene a Santiago de Cuba me pueden ubicar en... Soy
un gran admirador de la literatura argentina. Comencé leyendo a Julio Cortázar,
Olga Orozco y Manuel Mujica Láinez. Me gustaría seguir recibiendo noticias de
usted. Un abrazo solidario".
Así me enteré
de que el lazo comunicante entre Reynaldo y mis textos fue la página digital
Inventiva Social tutelada por Eduardo Francisco Coiro, la cual llega
sostenidamente a Cuba, porque de tanto en tanto recibo noticias de lectores
desde la isla. Supe por ellos, que los archivos con fotos resultan muy pesados
para la capacidad del sistema informático con el que cuentan, por ello no
siempre pueden acceder directamente al diario. La página de Coiro circula en
cuerpo de mail y facilita mucho las cosas.
Tampoco puedo
olvidar otro gran difusor de estos textos de las orillas, que andan en puntas
de pie por la literatura argentina, como el querido Aníbal Sciorra, quien ha
abandonado, en forma aparente, este mundo, pero que nos ha dejado La máquina de
escribir, territorio que sigue generando lecturas y encuentros.
Por su parte,
en Uruguay, Carlos Echinope Arce, sostiene Letras Uruguay al ritmo que la salud
y la propia economía se lo permiten, pues cada uno de estos propagadores de
buenas nuevas misionan desde el corazón y suelen ser invisibles a los ojos
institucionales.
Pero volviendo
al correo de Rey, en el que abría las puertas de su territorio, busqué mi
respuesta de aquellos días, porque sin dudas lo que hubiera dicho en ese
momento sería más vívido y espontáneo de lo que pienso ahora, tanto tiempo
después: "Reynaldo, los autores argentinos que ha nombrado, también son
muy admirados por mí. De su tierra, es insoslayable nombrar a Martí, como
verdadero iniciador de la renovación poética en Latinoamérica, además, de su
figura inigualable. Luego, veo en Silvio Rodríguez un artista mayúsculo. Sus
letras son de alto nivel literario, y su música, una verdadera sinfonía. Ojalá
alguna vez tenga la dicha de conocer la isla y lo buscaré, obviamente. Mientras
tanto, sigamos tendiendo el puente de las letras, que siempre acortan la
distancia. Fuerte abrazo. Miriam". (Observo que no he abandonado nunca mi
fe en la amistad de las palabras). Pero hoy encuentro imperdonable no haber
mencionado a Lezama Lima, Alejo Carpentier, Cabrera Infante, ¡Nicolás Guillén!
¡Dulce María Loynaz!, quienes han rozado con resonancias y humo (según palabras
de Reynaldo) mis propias letras.
Rey prometió
enviarme el libro de poemas inspirados en canciones de Silvio, pero nunca
llegó. Yo prometí enviar Culonas, y a esta altura de los años y los mails, no
recuerdo si arribó a destino, o si se evaporó en el aire, o si descansa en paz
en algún sótano aduanero, o si ya es ceniza. Pero lo que sí he recibido al
ritmo de los caracoles y las mariposas, al ritmo tenue de los demorados en el
centro del verbo, es el boletín literario Ideas en el que desde entonces
trabaja Rey.
Esta mañana
mientras leía y escribía, escribía y leía, vi desde la ventana que da al jardín
que el cartero arrojaba correspondencia sobre el césped. Fui a buscarla con
cierto disgusto por la displicencia del empleado de correo. Sin embargo, el
enojo se disipó al instante porque la carta llegaba desde la isla. Busqué en la
memoria el último mail de Reynaldo. Recordé que estaba mejor de salud, pero el
correo en el que me anticipaba el envío del boletín, era muy anterior a ése.
Pasaron, desde entonces, varios mails y varios silencios hasta hoy. En el
margen superior derecho del sobre, la fecha de envío rezaba el 6 de mayo. (El
tiempo, en el mejor de los casos, es un carrusel monótono. Fraccionado en años,
meses y días deviene una máquina de impedir encuentros).
Como dije,
llegó Ideas con sus ocho páginas de medidas sutiles pero férreas, en la que se
da cuenta de una actividad pródiga: desde los Juegos Florales de Santiago de
Cuba, hasta el Concurso Caridad Pineda de Promoción de la Lectura, por ejemplo,
pasando por presentaciones de libros, tertulias, peñas, hasta el espacio de
poesía Cualquiercosario, que me remitió a los juegos de palabras de Compañía de
Animas (otro territorio de encuentros, esta vez, en Rosario), amén de reseñas
de libros, crítica de cine y nómina de premiados en un sinfín de concursos.
Todo, insisto, en ocho páginas sutiles.
Por estas zonas
siempre han transitado nuestras charlas con Rey, y en el día del amigo, al que
sumo el día de la amistad de las palabras, me permito presentárselo a ustedes,
amigos lectores, y comparto textualmente otro mail que me parece se ilustra
mejor que por mi intermedio, con su intrínseca y resplandeciente voz cubana:
"Gracias Miriam por esas palabras tan bellas. A inicio de esta semana le
hago llegar el Ideas. Yo he tenido 15 días de vacaciones. Comienzo a trabajar
el próximo miércoles. He estado viajando por unos pueblitos al Norte de la
provincia de Holguín. Leo como dios manda y escribo un poco menos. He podido
dormir a pierna suelta como no hacía en tiempos. Aquí sigo en espera de sus
señales de humo y resonancias. Mi corazón a la izquierda. Mi amor a la
izquierda. Un abrazo solidario. Reynaldo".
Así es. Rey
siempre responde con su esencia cubana. Por ello ahora, mientras escribo este
texto, pienso en Jung, en su idea de que la tierra es constitutiva del alma:
"Aunque parezca misterioso, increíble, es un hecho evidente en la
historia, que el hombre suele ser asimilado por el país. En el aire y en el
suelo de un país hay una 'x' y una 'y' que lentamente invaden al hombre y lo
conforman". Por lo tanto, no sólo me escribe Rey sino una parte del
corazón de Cuba, parte de una revolución.
Pero ya es hora
de ir dando fin a esta página que pretende homenajear hoy el concepto de
amistad y expandirlo hacia las palabras. Para ello, me he permitido parafrasear
a Beatriz Vignoli, cuando allá por el 2011 tituló su nota "La hermandad de
las palabras", con el fin de dar a conocer el Primer Encuentro
Internacional de Escritores, que se llevaría a cabo en Ecuador, al que fui
convocada junto a Patricio Raffo y Eugenio Previgliano, y cuyo hacedor fuera
Manuel Ismael Duarte Bravo, otro testimonio viviente de la resistencia
literaria latinoamericana.
*
cuando
dijiste
que
la
luna
era
una
tuerca
del
cielo
me
dije
esta
mujer
ajustará
todos
mis
tornillos
Proa al rojo*
Cómo decir
desde la terraza de la galería de arte
el río tiene el
color exacto
del hombrecito
del semáforo cuando te impide el paso
o algo así
como si en tus
ojos se incendiara el sol y volcara su turbado rojo contra el agua.
Cómo?
Ese después
conversado paisaje es ese mismo río
O su memoria?
Cafecito, se te
deshace el color -río,
la
sfogliatella, hojaldre de lenguaje,
delirio
Creada-
ciudad-río –tarde-roja-amigos.
Invento
Locura, deseo,
tela.
Así se dice
así.
Un instante que
nunca sucedió, pero pudo,
En tu cabeza
escenario las migas de la sfoglia tela,
Arman la trama
golosa, lúdica,
Hasta el teatro
griego de Sicilia
Juntando
indicios, el mar acosando las columnas,
Desembocando,
desembarcando, en un río
Rojo
Que por
asociación ilícita de palabras
se disuelve en
la Boca.
*De Cristina
Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
Nosotros, no*
A Ernesto Guevara
No hemos sido nosotros
quienes entre 1600 y 1850 hemos
asesinado
sistemáticamente a más de 30 millones de indígenas
durante la colonización de Norteamérica
ni quienes a partir de 1619
legitimamos y establecimos el uso de
prisioneros africanos como esclavos
situación que jurídicamente sólo
vino a terminar en 1995;
no hemos sido nosotros quienes nos apoderamos
de Texas, California y Nuevo México
entre 1846 y 1848
tras promover y financiar un
movimiento de secesión en esos territorios
mexicanos
ni quienes anexamos a Hawai en 1898 e intervinimos
en la política de los países
centroamericanos, anexando
también a Filipinas, Guam y Puerto
Rico;
no hemos sido nosotros quienes, por
supuesto, innecesariamente
atacamos con bombas atómicas
a ciudades de Japón, como muchos
recuerdan, en 1945
ni quienes una y otra vez
nos involucramos en guerras foráneas
y conquistando nuevas áreas de
influencia
declaramos la guerra a Corea
intervinimos en la política
sudamericana
y masacramos en la guerra de
Vietnam;
tampoco hemos sido nosotros
quienes invadimos a la
República Dominicana en 1965
y reiteramos la experiencia en
Panamá y Granada,
Afganistán e Irak
ni quienes en los primeros años
del siglo veintiuno
mostramos abierta y
sangrientamente la pretensión de dominar
a todas las razas y culturas;
de ningún modo somos nosotros
los que devoramos cerca
del 40% de toda la Energía
incluyendo combustibles,
alimentos y agua
ni quienes apostamos al
sustento del mayor arsenal operativo nuclear de todo el
Planeta
Repudiamos nosotros, no sin
énfasis
que se nos endilguen estos dichos,
y aun otros, y otros
con esa liviandad, animosidad
manifiesta
y afán estigmatizante que a ustedes
los caracteriza
al tiempo que denegamos
haber ido deviniendo en el Supremo
Energuménico
Enemigo de la Humanidad.
*De Rolando
Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar
***
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