*Obra de Claudia
Marting.
Rosario.
Argentina.
http://www.facebook.com/#!/pages/Claudia-Marting-pinta/313325418684014?fref=ts
Y ERA SÁBADO.*
Era sábado.
Los instintos
se ocultaban en la bruma.
La cordura era
un caballo negro.
Blanca luna de
plata.
Grabamos, en un
pacto rupestre.
A fuego lento,
enardecidos.
A fragua y
yunque.
Extrañísimos.
Secretísimos signos.
Astrágalos.
Si alguna vez
emigro de tu cuerpo.
-Recuerdo que
dijiste-
Búscame aquí.
Te estaré esperando.
Y ahora ha
emigrado el corcel y el hombre.
Mi perfil te
busca
Tengo las
zarpas rotas. Hay verbenas salvajes.
Entre ellas,
casi dormida, una mansa yegua.
Y era sábado.
*De Amelia
Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
QUIZÁ DIOS ES FRÍO COMO EL VIENTO DE INVIERNO…
Amapola*
Por encima del
trigo verde asomaba la amapola meciéndose al compás de la suave brisa del mar
cercano. Sola, en aquel océano de color, mirándome desde la distancia y
aupándose para que la viera.
Se balanceaba
coqueta, para seducirme, apoyándose en las espigas vecinas y sonriéndome
descaradamente hasta que me acerqué. Una vez a su lado me senté en el suelo con
los ojos muy fijos en su hermosura y me enamoré de ella en un instante,
sintiendo dentro de mi campanitas de plata tintineando.
Me sonrió entre
rojos al decirme: Mi amor es efímero como mi vida pero es puro y apasionado
como tu mirada. Ámame mientras dure y abrázame dulcemente para que pueda morir
en tus brazos.
Mi amor fue
suyo toda su vida.
Al atardecer me
susurró: Ámame amor, dame tu último abrazo y déjame morir junto a ti. La separé
del tallo dulcemente y la llevé a mis labios para darle el más dulce de los
besos. Ella se acurrucó suavemente, como buscando acomodo para un largo viaje.
Sabía que siempre iría conmigo.
Su amor será
mío toda mi vida.
*De Joan
Mateu. joan@cimat.es
*
Mirame
acá estoy
la silla
me sujeta.
Clarividencias
de
pared.
Pared que
recuerdo tengo que pintar antes de irme.
¿vas a mirarme?
acá estoy.
Las hormigas
creen que soy tierra
y las ovejas
pasto
y los sapos una
mosca.
Time Machine *
Te invito hoy a
conocer,
la máquina del
tiempo,
la construí
solo para ti
en este día
lluvioso y gris.
Un engranaje
sepia sin carmín,
como una
sonrisa sin un diente,
y el solenoide
de un tallo de trébol
que escondí en
tu libro de poesías.
Un disco de
bronce de un faro,
el que vimos en
la foto aquella tarde,
y la bobina
tesla de tus pestañas
resonando sobre
los azules de mi piel.
Un reloj con
bigotes de ébano,
un núcleo ámbar
latiendo como el tuyo,
y un bimetálico
con la temperatura justa,
del beso aquel
que más recuerdo.
Hay quien dice
que la maquina esta activa,
un segundo por
segundo hacia el futuro,
un segundo por
segundo sosegado,
es también, el
viaje al pasado sin escalas.
- 2013 -
No podemos
saberlo*
*De Natalia
Ginzburg
No podemos
saberlo. Nadie lo ha dicho.
Quizás allá no
quede más que una red desfondada,
cuatro sillas
de paja desflecadas y una galleta vieja
mordida de
ratones. Es posible que Dios sea un ratón
y que corra a
esconderse tan pronto nos vea entrar.
Y es posible
que en cambio sea esa galleta vieja
mordisqueada y
mohosa. No podemos saber.
Quizá Dios
tiene miedo de nosotros y escape, y largamente
deberemos
llamarlo y llamarlo con los nombres más dulces
para inducirlo
a volver. Desde un punto lejano del cuarto
él nos mirará
fijo, inmóvil.
Quizá Dios es
pequeño como un grano de polvo,
y podremos
verlo solamente al microscopio,
minúscula
sombra azul detrás del cristalito, minúscula
ala negra
perdida en la noche del microscopio,
y nosotros allí
en pie, mudos, contemplándolo, en vilo.
Quizá Dios es
grande como el mar, y lanza espuma y truena.
Quizá Dios es
frío como el viento de invierno,
tal vez brama y
retumba en un rumor que ensordece,
y deberemos
llevar las manos a los oídos,
y agachados,
temblando, replegarnos al suelo.
No podemos
saber cómo es Dios. Y de todas las cosas
que quisiéramos
saber, esta es la única verdaderamente esencial.
Quizá Dios es
tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso
suyo es un tedio mortal.
Quizá Dios
tiene anteojos negros, un echarpe de seda,
dos mastines a
los flancos. Quizás use polainas
y está sentado
en un rincón y no dice palabra.
Quizá tiene el
pelo teñido, una radio a transistores
y se broncea
las piernas en la terraza de un rascacielos.
No podemos
saber. Ninguno sabe nada.
Quizá no bien
lleguemos nos mandará al espacio
a comprarle
pan, salame y una damajuana de vino.
Quizá Dios es
tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso
suyo es la consabida música
un revolar de
velos, de plumas, y de nubes
y un aroma de
lirios y un tedio de muerte,
y cada tanto
una media palabra para pasar el tiempo.
Quizá Dios es
dos, una réplica de esposos
librados al
sopor de una mesa de hotel.
Quizá Dios no
tiene tiempo. Dirá que nos vayamos
y volvamos más
tarde. Nosotros nos iremos de paseo,
nos sentaremos
sobre un banco a contar trenes que pasan,
las hormigas, los
pájaros, las naves. De aquella alta ventana
Dios se asomará
a mirar las calles y la noche.
No podemos
saber. Nadie lo sabe.
Es posible
incluso que Dios tenga hambre y nos toque saciarlo,
quizás muere de
hambre, y tiene frío, y tiembla de fiebre,
bajo una manta
sucia, infestada de pulgas
y deberemos
correr en busca de leche y de leña,
y telefonear a
un médico, y quién sabe si a tiempo
encontraremos
un teléfono, y la guía, y el número
en la noche
demente, quién sabe si tenderemos suficiente dinero.
-Traducción: Leopoldo
Brizuela.
-Natalia
Ginzburg (1916-1991), acaso la más grande novelista de la literatura
italiana, compuso sólo dos poemas a lo largo de su vida: el primero en 1943, a
la memoria de su primer marido Leone Ginzburg, intelectual y militante
antifascista, capturado por los nazis y torturado en la cárcel de Regina Coeli.
Sola en medio de la multitud que festeja la liberación, Ginzburg recuerda con
extrema sobriedad el acto de descorrer la sábana que cubre el cadáver para un
reconocimiento más profundo: ya nunca, ni ella ni su escritura, volverán a ser
lo que eran. El segundo poema, que acaba de aparecer incluido en una biografía
de la autora y que reproducimos más abajo, fue escrito hacia el final de su
vida, cuando ya había dado por terminada su obra novelística, y revela, apenas
indirectamente, la razón de la mirada que había vuelto únicas cada una de sus
páginas, aun más lacónicas y misteriosas que las del propio Chejov: una mirada
desolada y misericordiosa a la vez; implacable y, por sobre todo, respetuosa
del misterio de cada existencia.
Leopoldo
Brizuela
Pedacitos*
papá dice que lloré antes de
nacer
“llorabas dentro del útero de tu
madre”
él esperaba en el umbral de la
sala de partos
y entró al escucharme llorar.
aun estabas dentro, dice
ser-llanto-antes-que-cuerpo.
es invierno, pero todos los
cinco de julio hace calor.
lo sé porque un amigo de mis
padres
enterró a su hijo ese día, y
cuenta
que recuerda cómo las gotas de
sudor caían entre las ropas
le cubrían la cara
mientras el rabino echaba tierra
al pequeño cajón.
todos los años a partir de ese
día, es la misma historia: el sudor
el rabino
la tierra.
éste cinco de julio, hubo
niebla. demasiada niebla,
y yo pensé en él y su camino al
cementerio.
una vez escuché que lloraba y
repetía que el mundo le está en deuda
por haberle quitado a su hijo.
yo
mientras miro la niebla sobre el
río pienso
que no soy capaz de enumerar
todo lo que debo al universo.
mi maestra de tarot dice que mi
día
consiste en romperme en varios
pedazos
como una tetera estrellándose
contra el suelo
me rompo y luego,
sigo rompiendome.
pequeños pedazos de mí dispersos
por todos lados
hasta que en un momento del día
empiezo a reconstruirme.
dice: intentás pegar los
pedacitos lo mejor posible
para poder llegar a la noche al
menos
un poco entera,
y dormir.
Winnicott intentó explicarme
algo así como que una madre que no es
lo suficientemente buena
cría niños con el ego endeble.
yo soy hija
y madre.
repetí la materia de Winnicott
más de tres veces.
los profesores nunca entendieron
por qué en algún momento de la clase
tenía que irme para disimular mi
llanto.
hay demasiados pedacitos de mí
en el aula, profesor,
no puedo.
hace poco leí un artículo que
hablaba del ego de Carver
que sólo escribía sobre sí
mismo.
“sus angustias existenciales y
reales: él hijo-él padre-la falta de dinero-el amor-las pérdidas-etc”
le cuento a un chico con el que
estaba mi teoría mal formulada sobre el ego endeble de Carver
y del mío.
cachás? le digo, yo sólo sé
escribir sobre mí misma.
lo miro y me río.
él no se ríe. me mira con
desprecio (ésta tarada se está comparando con Carver?!)
sigo riendo,
él no. él quería coger.
yo solo quería irme.
sabés?
casi todo lo que escribo es
mentira.
debo el alquiler
miro por la ventana
tengo un telescopio que no sé
usar y una gata.
todos los cáctus que tenía irán
a la basura.
hoy mismo mis cáctus irán a la
basura.
por la ventana del balcón entra
el sol.
mucho sol,
ya no puedo ver la pantalla en
la que escribo.
pasaron dos días desde el cinco
de julio y recién hoy hace calor.
el amigo de mis padres debe
estar sudando en el cementerio.
se quedó a dormir hasta que
finalmente el calor llegó.
necesita que el sudor no lo deje
ver.
yo también.
*
habrá
tanta belleza indiscutible en la rosa?
tanta indiscutible belleza en el mar?
en la mujer de senos voluptuosos?
en el abdomen cuadriculado de los caballeros?
es que desde niños
nos han dicho tantas veces "mirá qué lindo pajarito!"
"qué bella flor!"
"si no comés viene el cuco"
"no llorés, qué vergüenza! mirá cómo te mira ese señor!"
entonces uno llega a viejo sin haber apreciado el simple yuyo
sin haber admirado el agua de una zanja
uno llega a viejo no habiendo amado a la mujer
sin haber husmeado antes en su escote
y el pobre cuco siempre en el ropero
y el ojo que llora siempre sintiendo vergüenza de llorar
no será hora, señoras y señores de este mundo civilizado,
hacer un poco de barbarie y de mala conducta?
y señalar al murciélago diciendo "qué hermosa criatura!"
y acariciar un cardo gritando "de dónde nace esta preciosura!"
decir "qué belleza de mujer"
a la que grita "pan y trabajo" en la cara de un policía
qué belleza de hombre al que llora, de tristeza o de alegría,
de cara al cielo y sin taparse la cara
porque no le da vergüenza que el señor lo mire
quizá es hora de decirle a los niños
que el cuco anda temblando de frío en el ropero
y que sería una excelente idea invitarlo a tomar la leche
con galletitas de chocolate/
tanta indiscutible belleza en el mar?
en la mujer de senos voluptuosos?
en el abdomen cuadriculado de los caballeros?
es que desde niños
nos han dicho tantas veces "mirá qué lindo pajarito!"
"qué bella flor!"
"si no comés viene el cuco"
"no llorés, qué vergüenza! mirá cómo te mira ese señor!"
entonces uno llega a viejo sin haber apreciado el simple yuyo
sin haber admirado el agua de una zanja
uno llega a viejo no habiendo amado a la mujer
sin haber husmeado antes en su escote
y el pobre cuco siempre en el ropero
y el ojo que llora siempre sintiendo vergüenza de llorar
no será hora, señoras y señores de este mundo civilizado,
hacer un poco de barbarie y de mala conducta?
y señalar al murciélago diciendo "qué hermosa criatura!"
y acariciar un cardo gritando "de dónde nace esta preciosura!"
decir "qué belleza de mujer"
a la que grita "pan y trabajo" en la cara de un policía
qué belleza de hombre al que llora, de tristeza o de alegría,
de cara al cielo y sin taparse la cara
porque no le da vergüenza que el señor lo mire
quizá es hora de decirle a los niños
que el cuco anda temblando de frío en el ropero
y que sería una excelente idea invitarlo a tomar la leche
con galletitas de chocolate/
*De León
Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
***
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EMILIANO
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doble recorrido por vías del ferrocarril Midland con destino a Puente
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