Tuesday, July 09, 2013

QUIZÁ DIOS ES FRÍO COMO EL VIENTO DE INVIERNO...




*Obra de Claudia Marting.
Rosario. Argentina.
http://www.facebook.com/#!/pages/Claudia-Marting-pinta/313325418684014?fref=ts
 
 
 
 
 
 
Y ERA SÁBADO.*
 
 
 
Era sábado.
Los instintos se ocultaban en la bruma.
La cordura era un caballo negro.
Blanca luna de plata.
Grabamos, en un pacto rupestre.
A fuego lento, enardecidos.
A fragua y yunque.
Extrañísimos. Secretísimos signos.
Astrágalos.
Si alguna vez emigro de tu cuerpo.
-Recuerdo que dijiste-
Búscame aquí. Te estaré esperando.
Y ahora ha emigrado el corcel y el hombre.
Mi perfil te busca
Tengo las zarpas rotas. Hay verbenas salvajes.
Entre ellas, casi dormida, una mansa yegua.
Y era sábado.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
QUIZÁ DIOS ES FRÍO COMO EL VIENTO DE INVIERNO…
 
 
 
 
 
Amapola*
 
 
Por encima del trigo verde asomaba la amapola meciéndose al compás de la suave brisa del mar cercano. Sola, en aquel océano de color, mirándome desde la distancia y aupándose para que la viera.
Se balanceaba coqueta, para seducirme, apoyándose en las espigas vecinas y sonriéndome descaradamente hasta que me acerqué. Una vez a su lado me senté en el suelo con los ojos muy fijos en su hermosura y me enamoré de ella en un instante, sintiendo dentro de mi campanitas de plata tintineando.
Me sonrió entre rojos al decirme: Mi amor es efímero como mi vida pero es puro y apasionado como tu mirada. Ámame mientras dure y abrázame dulcemente para que pueda morir en tus brazos.
Mi amor fue suyo toda su vida.
Al atardecer me susurró: Ámame amor, dame tu último abrazo y déjame morir junto a ti. La separé del tallo dulcemente y la llevé a mis labios para darle el más dulce de los besos. Ella se acurrucó suavemente, como buscando acomodo para un largo viaje. Sabía que siempre iría conmigo.
Su amor será mío toda mi vida.
 
 
*De Joan Mateu. joan@cimat.es
 
 
 
 
 
*
 
 
Mirame
acá estoy
la silla
me sujeta.
Clarividencias
de
pared.
Pared que recuerdo tengo que pintar antes de irme.
¿vas a mirarme?
acá estoy.
Las hormigas creen que soy tierra
y las ovejas pasto
y los sapos una mosca.
 
 
 
*De Paz Bongiovanni pazbongio@hotmail.com
 
 
 
 
 
 
Time Machine *
 
 
 
Te invito hoy a conocer,
la máquina del tiempo,
la construí solo para ti
en este día lluvioso y gris.
Un engranaje sepia sin carmín,
como una sonrisa sin un diente,
y el solenoide de un tallo de trébol
que escondí en tu libro de poesías.
Un disco de bronce de un faro,
el que vimos en la foto aquella tarde,
y la bobina tesla de tus pestañas
resonando sobre los azules de mi piel.
Un reloj con bigotes de ébano,
un núcleo ámbar latiendo como el tuyo,
y un bimetálico con la temperatura justa,
del beso aquel que más recuerdo.
Hay quien dice que la maquina esta activa,
un segundo por segundo hacia el futuro,
un segundo por segundo sosegado,
es también, el viaje al pasado sin escalas.
 
 
*De Jorge Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
- 2013 -
 
 
 
 
 
 
No podemos saberlo*
 
 
 
*De Natalia Ginzburg
 
 
 
No podemos saberlo. Nadie lo ha dicho.
Quizás allá no quede más que una red desfondada,
cuatro sillas de paja desflecadas y una galleta vieja
mordida de ratones. Es posible que Dios sea un ratón
y que corra a esconderse tan pronto nos vea entrar.
Y es posible que en cambio sea esa galleta vieja
mordisqueada y mohosa. No podemos saber.
 
 
Quizá Dios tiene miedo de nosotros y escape, y largamente
deberemos llamarlo y llamarlo con los nombres más dulces
para inducirlo a volver. Desde un punto lejano del cuarto
él nos mirará fijo, inmóvil.
 
 
Quizá Dios es pequeño como un grano de polvo,
y podremos verlo solamente al microscopio,
minúscula sombra azul detrás del cristalito, minúscula
ala negra perdida en la noche del microscopio,
y nosotros allí en pie, mudos, contemplándolo, en vilo.
Quizá Dios es grande como el mar, y lanza espuma y truena.
 
 
Quizá Dios es frío como el viento de invierno,
tal vez brama y retumba en un rumor que ensordece,
y deberemos llevar las manos a los oídos,
y agachados, temblando, replegarnos al suelo.
No podemos saber cómo es Dios. Y de todas las cosas
que quisiéramos saber, esta es la única verdaderamente esencial.
 
 
Quizá Dios es tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso suyo es un tedio mortal.
 
 
Quizá Dios tiene anteojos negros, un echarpe de seda,
dos mastines a los flancos. Quizás use polainas
y está sentado en un rincón y no dice palabra.
Quizá tiene el pelo teñido, una radio a transistores
y se broncea las piernas en la terraza de un rascacielos.
No podemos saber. Ninguno sabe nada.
Quizá no bien lleguemos nos mandará al espacio
a comprarle pan, salame y una damajuana de vino.
 
 
Quizá Dios es tedioso, tedioso como la lluvia
y aquel paraíso suyo es la consabida música
un revolar de velos, de plumas, y de nubes
y un aroma de lirios y un tedio de muerte,
y cada tanto una media palabra para pasar el tiempo.
Quizá Dios es dos, una réplica de esposos
librados al sopor de una mesa de hotel.
 
 
Quizá Dios no tiene tiempo. Dirá que nos vayamos
y volvamos más tarde. Nosotros nos iremos de paseo,
nos sentaremos sobre un banco a contar trenes que pasan,
las hormigas, los pájaros, las naves. De aquella alta ventana
Dios se asomará a mirar las calles y la noche.
 
 
No podemos saber. Nadie lo sabe.
Es posible incluso que Dios tenga hambre y nos toque saciarlo,
quizás muere de hambre, y tiene frío, y tiembla de fiebre,
bajo una manta sucia, infestada de pulgas
y deberemos correr en busca de leche y de leña,
y telefonear a un médico, y quién sabe si a tiempo
encontraremos un teléfono, y la guía, y el número
en la noche demente, quién sabe si tenderemos suficiente dinero.
 
 
-Traducción: Leopoldo Brizuela.
 
 
-Natalia Ginzburg (1916-1991), acaso la más grande novelista de la literatura italiana, compuso sólo dos poemas a lo largo de su vida: el primero en 1943, a la memoria de su primer marido Leone Ginzburg, intelectual y militante antifascista, capturado por los nazis y torturado en la cárcel de Regina Coeli. Sola en medio de la multitud que festeja la liberación, Ginzburg recuerda con extrema sobriedad el acto de descorrer la sábana que cubre el cadáver para un reconocimiento más profundo: ya nunca, ni ella ni su escritura, volverán a ser lo que eran. El segundo poema, que acaba de aparecer incluido en una biografía de la autora y que reproducimos más abajo, fue escrito hacia el final de su vida, cuando ya había dado por terminada su obra novelística, y revela, apenas indirectamente, la razón de la mirada que había vuelto únicas cada una de sus páginas, aun más lacónicas y misteriosas que las del propio Chejov: una mirada desolada y misericordiosa a la vez; implacable y, por sobre todo, respetuosa del misterio de cada existencia.
 
Leopoldo Brizuela
 
 
 
 

 

 

 

Pedacitos*

 
 
*Por Lila Biscia
 
 
papá dice que lloré antes de nacer
“llorabas dentro del útero de tu madre”
él esperaba en el umbral de la sala de partos
y entró al escucharme llorar.
aun estabas dentro, dice
ser-llanto-antes-que-cuerpo.
 
el día de mi cumpleaños siempre hace calor.
es invierno, pero todos los cinco de julio hace calor.
lo sé porque un amigo de mis padres
enterró a su hijo ese día, y cuenta
que recuerda cómo las gotas de sudor caían entre las ropas
le cubrían la cara
mientras el rabino echaba tierra al pequeño cajón.
todos los años a partir de ese día, es la misma historia: el sudor
el rabino
la tierra.
éste cinco de julio, hubo niebla. demasiada niebla,
y yo pensé en él y su camino al cementerio.
una vez escuché que lloraba y repetía que el mundo le está en deuda
por haberle quitado a su hijo.
yo
mientras miro la niebla sobre el río pienso
que no soy capaz de enumerar todo lo que debo al universo.
 
 
mi maestra de tarot dice que mi día
consiste en romperme en varios pedazos
como una tetera estrellándose contra el suelo
me rompo y luego,
sigo rompiendome.
pequeños pedazos de mí dispersos por todos lados
hasta que en un momento del día
empiezo a reconstruirme.
dice: intentás pegar los pedacitos lo mejor posible
para poder llegar a la noche al menos
un poco entera,
y dormir.
 
 
Winnicott intentó explicarme algo así como que una madre que no es
lo suficientemente buena
cría niños con el ego endeble.
yo soy hija
y madre.
repetí la materia de Winnicott más de tres veces.
los profesores nunca entendieron por qué en algún momento de la clase
tenía que irme para disimular mi llanto.
hay demasiados pedacitos de mí en el aula, profesor,
no puedo.
 
 
hace poco leí un artículo que hablaba del ego de Carver
que sólo escribía sobre sí mismo.
“sus angustias existenciales y reales: él hijo-él padre-la falta de dinero-el amor-las pérdidas-etc”
le cuento a un chico con el que estaba mi teoría mal formulada sobre el ego endeble de Carver
y del mío.
cachás? le digo, yo sólo sé escribir sobre mí misma.
lo miro y me río.
él no se ríe. me mira con desprecio (ésta tarada se está comparando con Carver?!)
sigo riendo,
él no. él quería coger.
yo solo quería irme.
 
 
sabés?
casi todo lo que escribo es mentira.
debo el alquiler
miro por la ventana
tengo un telescopio que no sé usar y una gata.
todos los cáctus que tenía irán a la basura.
hoy mismo mis cáctus irán a la basura.
 
 
por la ventana del balcón entra el sol.
mucho sol,
ya no puedo ver la pantalla en la que escribo.
pasaron dos días desde el cinco de julio y recién hoy hace calor.
el amigo de mis padres debe estar sudando en el cementerio.
se quedó a dormir hasta que finalmente el calor llegó.
necesita que el sudor no lo deje ver.
 
yo también.
 
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
habrá tanta belleza indiscutible en la rosa?
tanta indiscutible belleza en el mar?
en la mujer de senos voluptuosos?
en el abdomen cuadriculado de los caballeros?
es que desde niños
nos han dicho tantas veces "mirá qué lindo pajarito!"
"qué bella flor!"
"si no comés viene el cuco"
"no llorés, qué vergüenza! mirá cómo te mira ese señor!" 
entonces uno llega a viejo sin haber apreciado el simple yuyo
sin haber admirado el agua de una zanja
uno llega a viejo no habiendo amado a la mujer 
sin haber husmeado antes en su escote
y el pobre cuco siempre en el ropero
y el ojo que llora siempre sintiendo vergüenza de llorar
no será hora, señoras y señores de este mundo civilizado,
hacer un poco de barbarie y de mala conducta?
y señalar al murciélago diciendo "qué hermosa criatura!"
y acariciar un cardo gritando "de dónde nace esta preciosura!"
decir "qué belleza de mujer" 
a la que grita "pan y trabajo" en la cara de un policía
qué belleza de hombre al que llora, de tristeza o de alegría, 
de cara al cielo y sin taparse la cara 
porque no le da vergüenza que el señor lo mire
quizá es hora de decirle a los niños 
que el cuco anda temblando de frío en el ropero
y que sería una excelente idea invitarlo a tomar la leche
con galletitas de chocolate/
 
 
 
*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
 
 
 
 
***
 
 
 
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