Sunday, March 02, 2014

A LA ESPERA DE OTRA VOZ..

 
*Dibujo de Erika Kuhn.
http://obraerikakuhn.blogspot.com.ar/
 
 
 
 
 
 
Viento*
 
 
 
arropo el amanecer.
 
 
ínfimas partículas de ternura reposan sobre mi pecho.
 
 
a veces, escribir
nos hace distancia y herida,
 
 
 
a veces
viento.
 
 
*De Lila Biscia.
 
 
 
 
 
 
 
A LA ESPERA DE OTRA VOZ…
 
 
 
 
 
Diccionario de estados de ánimo*
 
 
 
La palabra desasosiego es tan bella que acaricia  y se mete un poco en el oído con la tenue suavidad de la tristeza.
Tiene la  peripecia de un tranvía de Lisboa, una voz de Pessoa que te invita a que finjas en el poema tu propia tristeza. Una especie de lloro, la inquietud por lo perdido junto con la esperanza de que vuelva.
 
 
 
*De Cristina Villanueva. cristinavillanueva.villanueva@gmail.com
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
HAN PARTIDO LAS AMADAS GRULLAS*
 
 
 
Un suicidio de pájaros desvela la rosa mas profunda.
Todos se han ido.
Han partido las amadas grullas.
Y con ellas, la venerable anciana, la muñeca de palo y la niña.
Han partido las grullas bullangueras.
Bricos y maromas perturban el día.
Su danza nupcial ha durado siete días y siete noches.
Y se han ido. Para siempre; lo sé.
Y en mi huerto herido, el pan es piedra y el agua es sal.
Han dejado un mensaje en un odre de cabra.
Y yace derramado el aceite y el vino.
Y mi duelo es mas duelo y ni el mar que tanto amo me consuela.
Una grulla y otra, no hay lugar para tres en el nido
Los recuerdos parecen acercarse,
Las repuestas despedazan el aire y se alejan las preguntas.
Un vendaval de olvido.
Sola, con mi anatema a cuestas Con las manos frías.
Se, que el duelo no viene desde afuera.
Y por dentro la puerta está sellada.
No ha de haber para mí, amantes, ni cuerpos en mi cuerpo.
Trasmigración
Y ya no habrá perfumes de amapolas.
Y la luna es sangre derramada.
La magia escapó por la ventana
Y yo he de seguir, pese a todo. Continuar.
Enredada a la piedra, como hiedra, esperando los vuelos.
Disfrazada, con esta vestidura que le llaman humana.
Que le llaman humana.
 
 
*De Amelia Arellanoamelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Rumores*
 
 
 
*Por Miriam Cairo. cairo367@yahoo.com.ar
 
 
No lo digo yo, lo dicen todos, la poesía es lo negro del mundo. ¿O era la mujer? Y que la mujer se encuentra a la vuelta de la esquina, ¿o era la metáfora? Y que la metáfora es una forma de conocimiento, ¿o era el mito? Y que el mito fue el primer lenguaje del hombre, ¿o era la poesía?
La poesía es lo negro del mundo, piensa en ello, piensa en la mujer, piensa en el hombre, piensa en la metáfora, hagamos algo por cambiar la situación.
No lo digo yo, lo dicen todos, pensar en la poesía hoy, no es algo simple. Los campos no están sembrados de inspiración, las fábricas no producen versos, el pueblo no amasa el pan con metáforas, pero sin embargo, sin embargo, piensa en ello, piensa en ello.
A la poesía la obligamos a que sea llana, o que sea funcional, o que mueva algo, o que cumpla un sueño, y si no lo hace, si no quiere ser esclava decimos que no sirve, y porque es libre, decimos que es hermética, pero los impenetrables somos nosotros, los tímidos, los tibios, los abúlicos, somos nosotros. Si no me creen, lean un poema, uno solo, y verán que la poesía dice aquello que el lenguaje no sabe que puede decir. Esta es su aporía, su epifanía, su ofrenda.
Aún más. Todos le cierran la puerta. La poesía es el lenguaje excluido. Las editoriales la postergan, las aulas la ignoran. Eso no es todo. El mundo de la poesía se va haciendo tan pequeño, tan susurrado, tan pasado por alto, que se vuelve secreto. Entonces, todos dicen que la poesía es para unos pocos, que esos pocos la escriben para sí, y creen que porque nadie, casi nadie, sólo unos pocos la leen, la poesía es inútil. Aún así, los poetas, retroceden hasta la noche más antigua de todas las noches, y avanzan hasta el primer día entre todos los días por venir, pero además, pisan el mismo suelo que nosotros, y vuelan en el mismo cielo de los pájaros, y penetran en la tierra como un agua de lluvia y barren las hojas secas como cualquier jardinero, y hacen compras en el mercado para su almuerzo o para su cena, porque no siempre es posible almorzar y cenar en un mismo día, y en medio de todo eso, mientras todo eso ocurre, o porque todo eso ocurre, cada minuto de su vida esta signado por la tarea y la misión, por la necesidad y el compromiso de extraer de la página, es decir, de la vida, los versos que se le transparentan.
Inútiles de toda utilidad, los poetas resisten en su hacer que es un arte y un construir; un vivir y un desvivir, un cantar y un enmudecer. Y es tan difícil. Tan bello y tan difícil. Tan alto y tan pequeño. Tan ajeno y tan cercano. Tan de todos y tan íntimo, que no se parece a nada de todo lo conocido, pero ello no quiere decir que sea nada.
No lo digo yo, lo dicen todos, la sociedad con sus urgencias y sus horrores, con sus furias y sus perplejidades no deja de hacer poesía. El poeta, simplemente recoge sus frutos y los ofrenda, piensa en ello. La poesía es tu obra.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
ELLA BAILA SOLA*
 
 
 
Y ellos me desprendieron
la última gota roja
del vientre
con estrépitos
de balas
en los dientes
ensangrentados
llevándoselo
con la fuerza
espartana
de sus uñas.
Su sangre
que se hizo carne
con mi forma
desprendida
del aliento
materno
de estos muslos
temblorosos.
¿A cuál deriva
me arrastrará
el consuelo
dedicándome
canciones
de lastimera
utopía masoquista?
Estas lágrimas
despojadas
de signos
húmedos
convertidas
en azufre negro
para que
no haya perdón
en sus olvidos
o silencio
con alas volubles
dentro
de sus vidas.
No permitiré
que
por ingenuidad
la lluvia arrase
mi dolor
lavando
las arrugas
de los verdugos
asesinos
de mi útero.
Yo seguiré bailando
con la soledad
en esta plaza
con astillas de llovizna
clavadas en mis pies
desnudos.
 
 
*De Daniel Montoly. danielmontoly@yahoo.es
 
 
 
 
 
 
 
Fiebre*
 
 
Tengo fiebre.
Mi frente arde y me abrasa la sed.
 
En el sueño, hay desiertos rebosantes de arena y el sol está enfurecido, a juzgar por los violentísimos rayos con que castiga la infinita superficie arenosa que se extiende ante mis ojos. Hay minas de sal que causan dolorosas llagas en mi cuerpo enrojecido. Hay látigos de fuego que laceran mis carnes y queman mi cordura. Hay mares de ceniza que me envuelven, ahogándome. Hay manos falsas que me ofrecen vasos de plata llenos de vinagre y orina; rostros falsos que sonríen con fingida dulzura mientras ponen ante mí toda clase de manjares escogidamente salados, cuya sola visión hace aumentar sin mesura la fiebre que me abrasa.
 
Consigo despertar, mas mi garganta está seca. Mis labios, resquebrajados. Apenas consigo abrir la boca. Al fin, con gran dolor, he conseguido llamar al carcelero, pero ha sido apenas un susurro. Sin embargo, ante mi sorpresa, no ha tardado mucho en aparecer junto a mi catre.
 
Con palabras entrecortadas, con abundancia de gestos, con ansiedad, solicito un poco de agua. Él, entonces, sonríe maliciosamente, y me ofrece un cigarrillo.
 
En venganza, me duermo, y sueño torrentes vertiginosos que le ahogan y me refrescan.
 
 
 
*De Sergio Borao Llop sbllop@gmail.com
 
 
 
 
 
 
*
 
 
estar en el silencio
 
donde la voz es en blanco
 
y lentamente
 
un latir
 
solo un ritmo del placer
 
en el espacio
 
a la espera de otra voz.
 
 
*De Alejandra Alma.
https://www.facebook.com/alejalma
http://alejandraalmapoesias.blogspot.com.ar/
 
 
***
 
 
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