*Dibujo de Erika Kuhn.
http://obraerikakuhn.blogspot.com.ar/
Viento*
arropo el
amanecer.
ínfimas
partículas de ternura reposan sobre mi pecho.
a veces,
escribir
nos hace
distancia y herida,
a veces
viento.
*De Lila Biscia.
A LA ESPERA DE OTRA VOZ…
Diccionario de
estados de ánimo*
La palabra
desasosiego es tan bella que acaricia y se mete un poco en el oído con la
tenue suavidad de la tristeza.
Tiene la
peripecia de un tranvía de Lisboa, una voz de Pessoa que te invita a que finjas
en el poema tu propia tristeza. Una especie de lloro, la inquietud por lo
perdido junto con la esperanza de que vuelva.
HAN PARTIDO LAS
AMADAS GRULLAS*
Un suicidio de
pájaros desvela la rosa mas profunda.
Todos se han
ido.
Han partido las
amadas grullas.
Y con ellas, la
venerable anciana, la muñeca de palo y la niña.
Han partido las
grullas bullangueras.
Bricos y
maromas perturban el día.
Su danza
nupcial ha durado siete días y siete noches.
Y se han ido.
Para siempre; lo sé.
Y en mi huerto
herido, el pan es piedra y el agua es sal.
Han dejado un
mensaje en un odre de cabra.
Y yace
derramado el aceite y el vino.
Y mi duelo es
mas duelo y ni el mar que tanto amo me consuela.
Una grulla y
otra, no hay lugar para tres en el nido
Los recuerdos
parecen acercarse,
Las repuestas
despedazan el aire y se alejan las preguntas.
Un vendaval de
olvido.
Sola, con mi
anatema a cuestas Con las manos frías.
Se, que el
duelo no viene desde afuera.
Y por dentro la
puerta está sellada.
No ha de haber
para mí, amantes, ni cuerpos en mi cuerpo.
Trasmigración
Y ya no habrá
perfumes de amapolas.
Y la luna es
sangre derramada.
La magia escapó
por la ventana
Y yo he de
seguir, pese a todo. Continuar.
Enredada a la
piedra, como hiedra, esperando los vuelos.
Disfrazada, con
esta vestidura que le llaman humana.
Que le llaman
humana.
Rumores*
No lo digo yo,
lo dicen todos, la poesía es lo negro del mundo. ¿O era la mujer? Y que la
mujer se encuentra a la vuelta de la esquina, ¿o era la metáfora? Y que la
metáfora es una forma de conocimiento, ¿o era el mito? Y que el mito fue el
primer lenguaje del hombre, ¿o era la poesía?
La poesía es lo
negro del mundo, piensa en ello, piensa en la mujer, piensa en el hombre,
piensa en la metáfora, hagamos algo por cambiar la situación.
No lo digo yo,
lo dicen todos, pensar en la poesía hoy, no es algo simple. Los campos no están
sembrados de inspiración, las fábricas no producen versos, el pueblo no amasa
el pan con metáforas, pero sin embargo, sin embargo, piensa en ello, piensa en
ello.
A la poesía la
obligamos a que sea llana, o que sea funcional, o que mueva algo, o que cumpla
un sueño, y si no lo hace, si no quiere ser esclava decimos que no sirve, y
porque es libre, decimos que es hermética, pero los impenetrables somos nosotros,
los tímidos, los tibios, los abúlicos, somos nosotros. Si no me creen, lean un
poema, uno solo, y verán que la poesía dice aquello que el lenguaje no sabe que
puede decir. Esta es su aporía, su epifanía, su ofrenda.
Aún más. Todos
le cierran la puerta. La poesía es el lenguaje excluido. Las editoriales la
postergan, las aulas la ignoran. Eso no es todo. El mundo de la poesía se va
haciendo tan pequeño, tan susurrado, tan pasado por alto, que se vuelve
secreto. Entonces, todos dicen que la poesía es para unos pocos, que esos pocos
la escriben para sí, y creen que porque nadie, casi nadie, sólo unos pocos la
leen, la poesía es inútil. Aún así, los poetas, retroceden hasta la noche más
antigua de todas las noches, y avanzan hasta el primer día entre todos los días
por venir, pero además, pisan el mismo suelo que nosotros, y vuelan en el mismo
cielo de los pájaros, y penetran en la tierra como un agua de lluvia y barren
las hojas secas como cualquier jardinero, y hacen compras en el mercado para su
almuerzo o para su cena, porque no siempre es posible almorzar y cenar en un
mismo día, y en medio de todo eso, mientras todo eso ocurre, o porque todo eso
ocurre, cada minuto de su vida esta signado por la tarea y la misión, por la
necesidad y el compromiso de extraer de la página, es decir, de la vida, los
versos que se le transparentan.
Inútiles de
toda utilidad, los poetas resisten en su hacer que es un arte y un construir;
un vivir y un desvivir, un cantar y un enmudecer. Y es tan difícil. Tan bello y
tan difícil. Tan alto y tan pequeño. Tan ajeno y tan cercano. Tan de todos y
tan íntimo, que no se parece a nada de todo lo conocido, pero ello no quiere
decir que sea nada.
No lo digo yo,
lo dicen todos, la sociedad con sus urgencias y sus horrores, con sus furias y
sus perplejidades no deja de hacer poesía. El poeta, simplemente recoge sus
frutos y los ofrenda, piensa en ello. La poesía es tu obra.
ELLA BAILA
SOLA*
Y ellos me
desprendieron
la última gota
roja
del vientre
con estrépitos
de balas
en los dientes
ensangrentados
llevándoselo
con la fuerza
espartana
de sus uñas.
Su sangre
que se hizo
carne
con mi forma
desprendida
del aliento
materno
de estos muslos
temblorosos.
¿A cuál deriva
me arrastrará
el consuelo
dedicándome
canciones
de lastimera
utopía
masoquista?
Estas lágrimas
despojadas
de signos
húmedos
convertidas
en azufre negro
para que
no haya perdón
en sus olvidos
o silencio
con alas
volubles
dentro
de sus vidas.
No permitiré
que
por ingenuidad
la lluvia
arrase
mi dolor
lavando
las arrugas
de los verdugos
asesinos
de mi útero.
Yo seguiré
bailando
con la soledad
en esta plaza
con astillas de
llovizna
clavadas en mis
pies
desnudos.
Fiebre*
Tengo fiebre.
Mi frente arde
y me abrasa la sed.
En el sueño,
hay desiertos rebosantes de arena y el sol está enfurecido, a juzgar por los
violentísimos rayos con que castiga la infinita superficie arenosa que se
extiende ante mis ojos. Hay minas de sal que causan dolorosas llagas en mi
cuerpo enrojecido. Hay látigos de fuego que laceran mis carnes y queman mi
cordura. Hay mares de ceniza que me envuelven, ahogándome. Hay manos falsas que
me ofrecen vasos de plata llenos de vinagre y orina; rostros falsos que sonríen
con fingida dulzura mientras ponen ante mí toda clase de manjares escogidamente
salados, cuya sola visión hace aumentar sin mesura la fiebre que me abrasa.
Consigo
despertar, mas mi garganta está seca. Mis labios, resquebrajados. Apenas
consigo abrir la boca. Al fin, con gran dolor, he conseguido llamar al
carcelero, pero ha sido apenas un susurro. Sin embargo, ante mi sorpresa, no ha
tardado mucho en aparecer junto a mi catre.
Con palabras
entrecortadas, con abundancia de gestos, con ansiedad, solicito un poco de
agua. Él, entonces, sonríe maliciosamente, y me ofrece un cigarrillo.
En venganza, me
duermo, y sueño torrentes vertiginosos que le ahogan y me refrescan.
*De Sergio
Borao Llop sbllop@gmail.com
*
estar en el
silencio
donde la voz es
en blanco
y lentamente
un latir
solo un ritmo
del placer
en el espacio
a la espera de
otra voz.
*De Alejandra
Alma.
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