Sunday, February 24, 2013

EDICIÓN FEBRERO 2013




*Obra “La barca de los elfos se ha marchado” de Ray Respall Rojas.
La Habana. Cuba.
 
 
 
 
 
Homenaje a César Vallejo
 
TRES POEMAS AL POEMA TRES*
 
 
Madre dijo que no demoraría.
 
Poema III
César Vallejo
 
 
I
 
 
Las personas mayores
¿a qué hora volverán?
 
 
La nube dibujando un rostro en la penumbra,
El canto de los peces, las piedras, el ocaso.
Ella dijo que no demoraría…
 
El árbol que crece en el camino,
Se inclina y me susurra:
¿Crees en las promesas, las señales?
 
Pasa volando una sombra triste,
Es la oscura mensajera de los dioses,
Es el tiempo, es nuestra alma...
 
Agotada la hora de la espera,
La barca de los elfos se ha marchado.
Un resplandor sonoro recorre el universo.
 
 
 
II
 
 
Ya no tengamos pena. Vamos viendo
los barcos ¡el mío es más bonito de todos!
con los cuales jugamos todo el santo día,
sin pelearnos, como debe de ser:
han quedado en el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.
 
¿A dónde vamos barquito de papel
llevado por la brisa veraniega?
Confío a tus velas mi destino.
 
Juguemos, sin hacer planes, sin apuros,
Cantemos, trinemos, tres, tris, trill…
Algo tristedulce nos aguarda.
 
Riamos hasta que muera la inocencia.
Hasta ver la lluvia que deshará tus esloras,
Cubiertas de dibujos infantiles.
 
Naufragio de golosinas que nadie probará.
El pozo acoge nuestros tesoros.
Madre demora más allá de lo que debe.
 
El pozo sabe y calla,
No entiendo por qué nos han dejado solos.
El sueño nos trae de regreso a las orillas.
 
 
 
III
 
de los mayores siempre delanteros
dejándonos en casa a los pequeños,
como si también nosotros
no pudiésemos partir
 
Llegó la redención tan esperada
Y no supe qué hacer
Sin la triste misión de tanta espera.
 
Velero obsesionado, asido a la fe cuando no hay nada,
Bogante en brazos de la luna nueva,
Aferrado a la ola de su suerte.
 
Madre sabe que el reencuentro será muy demorado
Pero no idea las palabras necesarias.
Y yo no sé de qué color viste la muerte.
 
- ¿Por qué nos dejan atrás, si ellos saben…? –
Llegó la salvación, pues todo llega.
Y di la espalda… algo dulce y triste persevera.
 
 
*De Marié Rojas Tamayo.
(Las citas corresponden todas al poema III)
 
 
 
 
 
 
1979*
 
 
Cuando tenía seis años me enamoré de Rolando, él era basquetbolista y rubio. El más lindo aunque no era lindo. El más dulce aunque no pudiera compararlo con ningún otro. Rolando y yo nos sentábamos juntos, también nos seguíamos en el recreo. Él era basquetbolista y rubio. El más lindo, el más dulce. En su cumpleaños invitó a todo el grado a su casa. Nos sentamos en el piso, apagaron las luces y en la oscuridad se proyectó un cuadrado blanco que titilaba sobre la pared. Rolando me encerró entre sus piernas y me puso sus brazos de collar. Vimos Cupido Motorizado en Súper 8 pero yo solo pensaba en él. Cuando terminó la película y encendieron las luces, vi a su mamá en el marco de la puerta vestida de policía. Una mamá policía vestida de policía en el cumpleaños de su hijo mayor. La miré, me miró y se puso un dedo debajo del ojo. Todos corrimos hacia la mesa a tomar y comer. Entre los chizitos y las papas fritas había un aparato negro del que salió una voz ahogada pidiendo refuerzos. Era un walkie talkie. Todos lo miramos pero nadie se animó a tocarlo. Vino apurada la mamá policía y se lo llevó, después salió apurada de la casa. Mejor. Que se fuera. Que se fueran todos. No sé qué juego vino después, a mí me hubiese gustado seguir viendo películas adentro de sus piernas.
 
*De Alejandra Zina. alejandra.zina@gmail.com
 
 
 
 
 
 
 
Noche sin nada*




Nada para esta noche, dije,

En esta irrealidad.
Nada para esta noche,
el silencio será poblado por abismos que empezarán a resplandecer,
alguno tendrá el universo herido en su costado, un gato sin forma cruzará una terraza fantasma,
habrá olor a plantas mojadas, desaparecerá el dolor como titular de un diario,
Nada para esta noche: se abrirán las puertas de cada ojo y ya no habrá la carcajada breve y seca del poder.
 
Nada para esta noche:
la caricia no será forma de la impiedad,
cerrarán las puertas de la iglesia y los curas irán a dormir sobre las ramas de los árboles.
 
Nada para esta noche
el cuarto
vacío.
 
Mientras todo se vuelve
inexistente.
 
 
*De Liliana Díaz Mindurrylidimienator@gmail.com
(1953, Buenos Aires, Argentina)
 
 
 
 
 
 
 
CUADRATURA DE LA VÍA LÁCTEA*
 
 
 
Heme aquí, en pensamiento vivo.
En iteraciones de memoria.
No se de que arcano mundo vengo.
De que galaxia.
De cual reencarnación.
Cuadratura de la Vía láctea.
Un hombre me ha cubierto.
Me ha legado los ropajes de Safo.
Me ha colocado el traje de George Sand
Y fui hembra  de llovizna temprana.
Y he gritado en la fosa de los muertos.
 
Me han tapado la boca con renacuajos muertos.
Con palabras de abismo.
Con  voces de ventrílocuos locos
Han mutilado  mi carpelo, mi semilla.
Han rapado mi larga  e inacabable noche.
 
Poseidón cabalga en un caballo de agua.
Otro hombre  me  llega desde lejos.
Me ha vestido con perfume de lluvia.
De algas secretas en escondidas rocas.
Me ha llamado rosa, piedra, culebra.
Me ha sido  impuesta  su vara de Esculapio.
Me ha friccionado el  cuerpo con hierbas milagrosas.
Ha quitado una a una las escamas  de cristal de roca.
Me ha besado las terrenales cuencas.
Ha cortado de un tajo mis intangibles miedos.
 
Me desvistió por dentro.
Me ha dado lo negado.
No se, aun, de que galaxia vengo.
De cual reencarnación.
Pero heme aquí vestida con flores de algodón.
Del Arca de Noé queda un potro oscuro.
Y lo abrazo con mis lenguas de fuego.
Y soy acequia. Aljibe. Regadío.
Frenesí de la noria. Frenesí.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Crónica de una Herencia*
 
 
-A mi padre-
 
 
Allí se acunan las historias
con ojos azules de mar y lino
de ternura
y miedo.
Porque lo brutal era comensal del campo
desde el sol a la siembra
de la siembra a la cosecha
y vuelta al arado
con un breve visteo a la escuela.
Porque lo brutal era el miedo de los hijos
y la ternura ese aleteo de pájaro nocturno
que se posaba en un beso de madre,
de mujer
arruinada por trabajos hombrunos
que tenía su tiempo
para espantar los miedos.
 
Era brutal el campo, me dice mi viejo
y apenas era un niño.
 
 
*de Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
PRISMA LUNAR*
 
 
 
Pido al árbol
me cuente historias
de sus raíces.
 
 
*
 
 
El mar acuna
huellas en la arena
brillando al sol.
 
 
 
*De Emilce Zorzut. zorzutemilce@gmail.com
 
 
 
 
 
LA CANCIÓN QUE NO DICE NADA*

"La próxima canción no dice nada", anuncia Alejandra desde el escenario, con voz tímida. Los del público sonreímos a medias; no queda claro si se trata de una broma o no. Quizás advirtiendo lo equívoco de su comentario, Alejandra se apresura a ampliarlo: "Quiero decir, ninguna de las palabras significa nada; son todas inventadas".
Pienso -¿cómo no hacerlo?- en el célebre capítulo 68 de Rayuela (el de "Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso"). La idea me entusiasma. Parece que asistiremos a un juego literario, un malabarismo lingüístico como el que, con tanta maestría, plasmó Cortázar. No me extraña: los poemas de Alejandra suelen desplazarse por los territorios del delirio con grácil soltura.
Los dedos comienzan a deslizarse sobre la guitarra y, tal como suele suceder cada vez que canta, la voz de Alejandra se transforma. En sólo un abrir y cerrar de corcheas, se despoja de su timidez y vuelve a revelar esa fuerza sugerente que la distingue. Una fuerza que no parece provenir de la garganta, sino desde un sitio interior más recóndito.
La canción responde plenamente a lo anunciado; parece compuesta en un dialecto indígena, o en un ignoto idioma eslavo. Pero su ejecución no deja espacio alguno para la vanidad de los prestidigitadores. La letra, es cierto, no se entiende. Pero se siente. Y es justamente la expresión de la voz lo que excluye por completo toda posible condición lúdica. Definitivamente, esto no es un juego. Al menos, no un juego insustancial. "Ninguna de estas palabras significa nada", ha dicho Alejandra. ¿No significan nada? ¿Por qué, entonces, la canción resulta tan inquietante, por qué es capaz de remover algo en el fondo de nosotros y conmovernos? ¿Por qué si sólo escuchamos sílabas ininteligibles es posible reconocer el llamado visceral que las mismas traen a cuestas? ¿Por qué una serie de vocablos indescifrables permite que ese sentir profundo abandone el subsuelo donde mora y se arroje hacia nosotros en busca de una mano tendida en la cual posarse?
El acorde final se desvanece en la madrugada y su disolución nos deja un poco vacíos. Aplaudimos.
"Esta canción no dice nada", anunció Alejandra.
Es curioso. Yo siento que lo dice todo.
 
*Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@fibertel.com.ar
 
 
 
 
 
 
TEOREMA DE PITÁGORAS*
 
 
 
La casa de la cabra tiene largos corredores.
Pasadizos secretos. Fortalezas de nácar.
Murallas papel. Inescrutables.
Besos enredaderas, risas, niños. Muchos niños.
... Túneles, luz pasión.
Furiosos amarillos retama bermellón.
Lirios blancos. Lujuria. Electroshock.
 
Amor mío distancia, prado profundo azul.
Triángulo equilátero.
 
Baños, muchos baños.
Letrinas pestilentes. Excusados, retretes.
Marfil, baños rituales. Baños turcos.
Ventanales secretos. Uvas. Intensas uvas
Herencia genes recesivos.
Demencia. Desvarío delirio.
Ríos erosivos. Vertientes. Exilio.
Río Jordán. Piedra bautismal.
 
Amor mío distancia. Sacrilegios.
Triángulo isósceles.
 
La casa ha librado cruentas guerras.
Cicuta. Sales pasión olvido.
Pies casa de la cabra.
Sótanos, catacumbas, sumideros.
Escaleras que suben y que bajan.
Horca y verdugos.
Cadalsos. Patíbulos. Tablados. Criptas.
 
Amor mío distancia. Alba sedienta.
Triángulo escaleno.
 
La casa ha redimido vigilias.
Puertos. Dársenas.
Arroyos. Colinas. Danza del aire.
Colibrí. Jazmín del cabo.
Techos casa de la cabra.
Ventanales de estrellas.
Cucarachas. Mal de Chagas.
Ojos abiertos.
Ángel de la guardia.
 
Amor mío distancia, serpenteo de enero.
Duraznos de la virgen
 
Cabra de las nieves.
Cabra montés gregaria. Jaulón.
Cuerno de cabra. Capricornio.
Saturno. Soledad. Tierra. Pesares
Dios Pan. Muñeca de madera.
Sangre de luna derramada.
Respiración de arenas en la boca.
 
Teorema de Pitágoras inconcluso.
Angulo recto de noventa esperas.
La cabra, vaga y bala, día noche. Noche y día.
Se cuelga de los signos. Busca.
Orfeo desnuda encrucijadas.
Hipotenusa de agua.
Teorema de Pitágoras. Irresuelto. Hasta ahora.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
*
 
Es bella la vida con música en los ojos
la sonrisa hablándole a la vida
y tú, cantándole
a la princesa bella del alba
al amanecer límpido de voces.
La vida es bella
como bello es el amor
ante la sedienta tristeza que se apaga
por banales esquirlas.
Colgaremos cada pena
en el cordón de la desmemoria
para soñar el cielo que abre las estrellas
en la sonrisa del sueño.
Y tú y yo desde esta distancia
recordaremos una utópica vida de amor
sin dudas. sin presagios.
La vida de amor y esta música
alimentan cada primavera del alma
no deja de dar vueltas y vueltas.
Cierra cada párpado a la lágrima marina
en la tibia conciencia alegremente saludable
de sabernos vivos amor
de sabernos...
 
 
*De Ana Lía Gattás. al_gz@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
Unos tremendos ojos claros
robaron un paisaje de montañas nevadas
el cielo azul de la cordillera
con nubes de hilos de plata
dibujaron en esa claridad
un nombre con sabor a vino artesanal
que dejó eclipsado en su etiqueta
la grandiosa vasija de la amistad.
 
 
( Para la Ana )
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
Soy mujer demasiado tarde
muy tarde mis manos
muy tarde mi boca
muy tarde mis ojos
soy muy tarde para amar un hombre
soy muy tarde para mí misma
siempre llego demasiado tarde
a comprender cuán tarde llego siempre
a donde llego, y tarde.
 
*De Vanesa Álvarez. vanesui@hotmail.com
 
 
 
 
 
 
 
***
 
 
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