*
Los sentimientos
saltan al vacío
cuando una mirada
una caricia
una palabra
los despierta del letargo no querido.
Y qué es sentir sino vivir.
Cuando el camino se angosta
y sólo queda la palabra,
la propia,
el sustento de vida
es la significación del sonido
que se hace presente,
como el hálito primero
que vuelve a nosotros
y nos sostiene.
*de Zulma Molaro. zulmamolaro@gigared.com
-Enviado para compartir por Oscar Á. Agú. cachoagu@yahoo.com.ar
LOS DESPIERTA DEL LETARGO NO QUERIDO...
LA VIDA QUIETA DE SANTIAGO*
Uno, dos, tres y cuatro.
Uno, dos, tres y cuatro.
Cuatro baldosas, más no. Tenía que ser par, debía ser par.
También podían ser dos, pero...
Dos es tan poco. Un trecho más y cuatro...
Así la vida de Santiago iba transcurriendo sobre esas baldosas rojas de la casa. Los atardeceres a veces lo sorprendían con la mirada cuadrada y roja.
Le llegó la jubilación por esas cosas, pero jamás supo si trabajó o lo habían trabajado.
Estaba solo. Vivía solo. Su familia que consistía únicamente en su mujer lo había dejado contando sus baldosas.
Cuantas riñas, cuantos intentos de abrirle los ojos a la vida, cuantas palabras sacudidas tuvo que gastar Rosa diciéndole con una impotencia de años que no podía seguir así.
¡Fue tanto el sufrimiento de esa mujer! ¿Qué otra cosa podía hacer sino marcharse dejándolo en su aniquilante mundo?
Uno, dos, tres y cuatro.
Uno, dos, tres y cuatro.
Cuatro baldosas, más no. Tenía que ser par, debía ser par.
También podían ser dos, pero...
Dos es muy poco. Un trecho más y ... cuatro.
Ese continuo contar parejo quizá consistía en la leve conciencia que se permitía su pacífica locura, el deseo de no estar solo. Por eso par y no sólo dos sino cuatro. Como cuatro pasos caminando hacia un futuro que nunca se pensó y que tal vez en los umbrales de la muerte aparecía aglomerándose desesperadamente inmovilizado.
El sol pegaba sobre las desiertas y viejas baldosas del patio. Ya no eran cuatro sino cuarenta o más como siempre y estaban intactas sin dejar ver el paso de los años. Tan quietas como la vida de Santiago.
*de MARTA BEATRIZ MULTINI.
-mensajes a : zurmy@yahoo.com.ar
LA PATENTE*
Las caras de los componentes de la mesa del Consejo de Patentes, reflejaban desde una indignación contenida hasta una risa manifiesta. Algunos mostraban también verguenza y un cierto rictus de sorpresa y consternación.
Stefany Plumkier, satisfecha de su invento, sonrió abiertamente mientras trataba de explicarles el funcionamiento de aquel artilugio de plástico de treinta centímetros de largo, con forma de cilindro acabado en cúpula que al conectarlo se ponía a vibrar.
*de Joan Mateu. joan@cimat.es
BATcelona*
*Por Rodrigo Fresán
Desde Barcelona
UNO Alegría, alegría, suenen campanas al vuelo y échese el pueblo a las calles: le han dado su Oscar a Pe. Por fin. Parece mentira, que país de naturaleza tan "Yankee Go Home" como España sucumba obnubilado y caiga de rodillas ante el tótem áureo cada vez que uno de sus hijos dilectos tiene posibilidades de recibir uno y volver corriendo a casa para mostrárselo a amiguetes y periodistas. El año pasado fue el turno de Bardem y en ocasiones anteriores tuvimos posibilidades frustradas (cortometrajistas, músicos, Pe por Volver) y triunfos sonados de Almodóvar (dos veces, película extranjera y guión) y Amenábar y Trueba y Garci. Así -en este larguísimo invierno, desde que Pe comenzó a ganar premios internacionales pre-Oscar y más tarde al resultar nominada por su rol de Carmen folklórica posmilenarista en Vicky Cristina Barcelona- lo hemos sabido todo sobre ella y sus idas y vueltas y sus vestidos y peinados, y nos hemos preguntado hasta casi último momento si, de ganar, el encargado de entregarle la estatuilla sería Javier Bardem, supuesto amigovio o lo que sea, y qué lindo quedaría... pero no... pero no importa.
Ahora, mientras escribo esto, los programas de la mañana y los noticieros tempraneros emiten una y otra vez el momento del éxtasis y del agradecimiento a la Academia, y se lo analiza con el mismo grado de obsesión que alguna vez se dedicó a la peliculita esa de un tal Zapruder donde se muestra cómo vuelan los sesos de JFK por el aire de una mañana de Dallas.
Así se elogian su vestido, su peinado, su inglés, su momento en español, y se recuerdan otras alfombras rojas -hay que reconocer que Pe, como se dice por aquí, "se lo ha currado"- desde el triunfo de Belle Epoque, pasando por el alarido primal de "¡Pedroooo!" hasta llegar a las noches como Chica Cruise y candidata frustrada a Mejor Actriz. Y ahora, por fin, Pe ha ganado y, con ella, gana España toda. Todos somos un poco Pe y lo coming soon es sentarse a esperar el anuncio de matrimonio con Bardem y la instauración de una dinastía actoral que nos llevará hasta los confines del universo y más allá, coño.
DOS La otra gran noticia de los últimos días es que el PM británico Gordon Brown le ha enviado una cariñosa misiva al JG ibérico Rodríguez Zapatero para invitarlo a ocupar silla en otra de esas reuniones de impotentes poderosos donde todos se sientan a mirarse a los ojos para después mirar al
suelo mientras ensayan teorías y proponen soluciones cada vez más líricas y románticas a La Crisis. Los medios no han dejado de reproducir el te-invito-a-mi-fiestita y su encabezado (¡manuscrito!) donde se lee Dear José Luis, así como el párrafo donde se especifica que Mrs. Brown estará encantada de recibir a su equivalente Sonsoles, si decidiera prenderse a la caravana. De este modo, otra ocasión para el regocijo de la ciudadanía toda y vamos subiendo la cuesta (la cumbre), que arriba en mi calle empezó la
fiesta (el summit).
El resto es, por desgracia, sonido y furia. Ruido de fondo que no es el que hacen dos submarinos atómicos y ultrasofisticados de Francia y UK al chocar porque no pueden detectarse de tan invisibles que son a los radares, pero se parece bastante. Profundo batifondo electoralista que antecede a las
elecciones del domingo que viene en Galicia y en el País Vasco, y cuyos resultados serán leídos como un triunfo cósmico del PSOE o el derrumbe de buena parte del PP incluido Mariano Rajoy. Cacofonía con la que se intenta disimular el ominoso y ensordecedor silencio de cifras negativas, índices de gente en el paro y los crujidos de una Europa que empieza a mostrar señales de rampante nacionalismo, racismo extremo y "soluciones" como la de las patrullas nocturnas de vecinos con la bendición del César Berlusconi.
En este contexto -cuando las papas queman por la falta de papas y la proliferación de quemados- es cuando el turbio guión de los escandaletes de turno pone de manifiesto el lado oscuro de cada país. Por aquí, el último de ellos -en el contexto de las investigaciones a corruptos dentro del Partido Popular- ha tenido como protagonistas a un juez y a un ministro de Justicia en una cacería. Todo muy Berlanga. El juez no es otro que el superhéroe Baltasar Garzón (quien da perfectamente el tipo, pero lo estropea cuando abre la boca y brota esa vocecita) y el ministro de Justicia es Mariano Fernández Bermejo (quien dimite mientras yo tipeo el próximo punto). Uno y otro se encontraron en una partida de caza en Jaén (en un coto pintorescamente bautizado como Cabeza Prieta) durante el mismo fin de semana
en el que varios detenidos por chanchullos varios permanecían en el calabozo. Desprolijo. Pero lo peor es que el ministro no tenía los permisos de caza en regla y, además, durante la batida se abatieron cinco jabalíes, presa prohibida en el lugar. Días después, el ministro pedía perdón, el juez era hospitalizado por una subida de presión, pico de ansiedad y posible infarto. El domingo que viene -cuando se abran las urnas- se sabrá quién posará rifle en mano y quién sonreirá con ojos de vidrio colgado en una pared.
TRES Mientras tanto, en Barcelona, se leen titulares como "Los barceloneses, preocupados por conflictos 'asociados a la inmigración'", se enjuicia el chico que le pateó la cabeza a una ecuatoriana en el metro porque "iba colocado", y algún malhechor se roba un móvil con Windows Mobile 6.5 con
software ultrasecreto del visitadísimo Mobile World Congress. Diré lo mismo de siempre: jamás entenderé la fascinación por el móvil como signo de prestigio y riqueza porque siempre entendí que el verdadero éxito pasaba por el que no puedan encontrarte y, sobre todo, por no tener que atender el
teléfono. Pero no importa, todos serán casos para Batman, quien -según se ha anunciado- llegará a esta gótica ciudad en una nueva aventura de 48 páginas a publicarse internacionalmente el próximo 29 de mayo con el título de Batman / Barcelona: El Caballero del Dragón. La cosa arranca -parece- con
una serie de asesinatos en la Ciudad Condal, aparecen edificios de Gaudí, y sólo espero que el ayuntamiento no haya tenido que poner dinero para conseguir semejante honor. Suficiente con haber pagado parte de Vicky Cristina Barcelona; lo que derivó en un Oscar para Pe y ahora -seguro- en el
ofrecimiento como villana invitada en alguna película con paladín de la justicia. Es tradición de Hollywood. Parece que Mickey Rourke ya tenía en sus manotas la segunda parte de Iron Man pero, supongo, ahora habrá que reescribir el guión para que el insoportable Sean Penn se ponga en la piel
de alguien llamado Dr. Densus o algo por el estilo. Para Pe, me gustaría una mujer fatal: Dark Gipsy o algo así.
Y descansa en paz, Heath Ledger: el protagónico de reparto, el malo más bueno de todos los tiempos, el malhechor que la hizo mejor que ninguno.
Batcelona no te olvida.
*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-120439-2009-02-24.html
Abrazo*
Como un antídoto
como un suave remedio
como una ola
como un tsunami barriendo las playas de lo obvio
como un animal nuevo
buscando el sedoso refugio de la piel
como el silencio de lo apenas nacido
el abrazo
*de Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar
Homenaje a Juan José Saer*
*Por Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar
Estamos ante la consternación que nos produce la muerte de un escritor en la plenitud de sus capacidades expresivas y estamos ante la certeza implacable de que su obra queda cerrada para siempre y hace de nosotros seres un poco más desvalidos.
Nuestro ilustre comprovinciano, el que había elegido hace muchos años París para vivir y escribir, Juan José Saer, quien nació el 28 de junio de 1937 en el pequeño pueblo de santafesino de Serodino, que pasó su infancia y su adolescencia y primera juventud en la ciudad de Santa Fe, donde empezó a escribir sus primeros textos memorables, que vivió también en Colastiné Norte y otro poco en Rosario, el que nunca pudo desligarse de su "zona", como llamaba a ese espacio litoraleño que lleva en su corazón y escritura,
ha muerto. Murió el 11 de junio de 2005.
El, como el personaje del texto Discusión sobre el termino zona, perteneciente a su libro La mayor, quien recomendaba que había que ser fiel a una zona, cumplió con esa premisa en su literatura hasta el fin.
Como sus maestros William Faulkner y Juan Carlos Onetti, circunscribió a esa zona el temor de sus pesadillas, la invención de una serie de personajes que se cruzan una y otra vez en todos su libros y que dialogan incesantemente tratando de entender esa finitud de los humanos y, como un fino narrador,
tiene esas delicadas y perfectas filigranas que son sus novelas, sus cuentos y sus poemas y desde allí crea un complejo mundo donde vive y palpita lo insólito de esta llanura que como bien dijo Sarmiento "se parece a un mar".
Pero hay algo más que hemos perdido con su muerte, Nos quedamos un poco más solos para pelear contra "la telaraña de la costumbre", como bien dijo Girondo y sobre todo contra la estupidez invasora. Hasta los campos de la cultura -la literatura en este caso- que debería ser un freno ante lo mediocre, lo chabacano y la confusión donde todo lo mediático subsume.
Saer peleó contra eso hasta el último minuto de su vida. Peleó a favor de la ética donde los hombres y las mujeres verdaderamente preocupados por la cultura deberían defender el valor de los significados, oponerse a toda esa diseminación de los sentidos a que nos somete la esclavitud del mercado.
Alguna vez me dijo con una tristeza que no eludía la ironía: "Antes, los escritores nos reuníamos para hablar de literatura, ahora se reúnen para tirarse uno a otro en cara la venta de sus libros y las veces que los invitan a los programas televisivos".
Como dijo el profesor Martín Prieto, en un homenaje que se le tributara a pocos días de su muerte en el Congreso de Literatura Iberoamericana de Rosario "A Saer no sólo lo lloran sus amigos, sino los amigos de sus personajes: Pocha, Miri, Tomatis, Barco, Angel Leto, Rey, Marcos Rosemberg, los mellizos Garay, Lescano. El Matemático, etc."
Su muerte nos ha dejado sin la posibilidad de seguir disfrutando de nuevos textos que es en el único lugar donde la literatura juega, según siempre le oí decir y que repitió en cuanto reportaje se le hiciera.
Saer es uno de esos escritores de raza de los que ya no quedan, que sólo escriben porque no tienen otra forma de vivir y no como tantos que pueden muy bien abandonar su ejercicio sin muchas consecuencias para la humanidad.
Muchas veces escribió que si no se tenía nada para aportar al telar infinito y maravilloso de la literatura, mejor sería dedicarse, honestamente, a otra cosa.
Lo cierto es que Saer era un grande, quien honró la literatura escrita en español en estos últimos veinte años y sin caer en el rótulo discriminatorio del "regionalismo" donde nos quieren reducir los detentores de cánones hegemónicos; fue fiel a sus personajes, fue fiel a su zona litoraleña que él describió como nadie antes. Con sus hombres y mujeres de la costa, de sus ciudades y de sus pueblos, de la gente de esta zona con sus rituales, sus asados, sus pasiones, sus parsimoniosas conversaciones, su delirios y sus
sueños y sobre todo la imposibilidad humana de conocer "lo real".
Y antes que nada nos dio la enseñanza que había aprendido de Juan L. Ortíz, su maestro, que el escritor debe ser un fancotirador, alejado de los poderes y de toda tiranía incluida la de mercado. Que él detestaba y yo también porque cuando alguien me quiere convencer de la calidad de un libro por la
tabla de los "más vendidos", contesto como su personaje Pichón Garay: "No comparto".
La obra de Saer nos deja a solas con su verdad, sepamos respetarla y ser dignos de sus textos como él siempre fue digno del texto de otros grandes.
*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-17425-2009-02-24.html
La guerra*
Y latías tierra,
en cada latido parias vida,
la sangre corría loca por los brotes,
el sol se regocijaba planeando calor.
Y las hembras danzaban,
los hijos crecían,
los machos mutaban en frutos.
Y el mundo nacía.
Pero la guerra sangraba... quemaba... borraba.
*De Elsa. elsahuf@yahoo.com.ar
Correo:
Dalter nos necesita*
El poeta Eduardo Dalter está internado en el hospital Lucio Menéndez de Adrogué con un cuadro de aneurisma de aorta abdominal severo y requiere ser derivado con urgencia a un centro me mayor complejidad donde pueda ser asistido dado su delicada condición.
Si alguno de ustedes conoce algún contacto que pueda derivarlo a un centro con atención cardiovascular completa por favor comunicarse con su esposa, Nidia, a su celular 15 6038 9013.
El nombre legal de Dalter es Eduardo Borraccia y se aclara que carece de obra social.
Desde ya muchas gracias.
*Carlos Dariel. carlos_dariel@yahoo.com.ar
*
Apreciadas amigas, queridos amigos,
El número 86 de nuestro Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante", edición Enero/Marzo/2009, puede ser ya consultado en nuestra página en internet www.euroyage.org
bajo el link:
http://www.euroyage.org/es/xicoatl-86
CONTENIDO:
· ENSAYO: Onetti: la lección del maestro. Jorge Isaías.
· NARRATIVA: Los sin nombre. Amelia Arellano.
· - Cuentos cortos. Joan Mateu i Marti.
· POEMARIO: Poemas. Blanca Helena Muñoz de Escobar.
· AUSTRIA: Poemas. Wolfgang Kauer.
La edición impresa de XICóATL # 86 puede ser puede ser solicitada a YAGE por e-mail a la dirección euroyage@utanet.at al precio de 7.- Euros (incl. envío postal).
Cordial saludo,
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur
www.euroyage.org
Schießstatt-Str. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067
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