CÓMO DUELE LA TIERRA...

*Ilustración de Walkala. www.walkala.eu





CÓMO DUELE LA TIERRA...

Antología de hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com






La vida brinca de un lado para otro: los vientos abrazan los polvos que cierran nuestros ojos, las lluvias se despiden de las tierras... Tu, yo, el tiempo: ¿Qué hacer?... ¿Habremos dejado de creer en algo? ¿Habremos olvidado los temores de un mundo olvidado?... Lo descubriremos pronto, y espero estar
lo más cercano a ti posible cuando eso pase.





TIERRAS DE FUEGO, CON VIENTOS DE MAÌZ



[uno]


Muchas cosas de vez en vez suelen saltar de la sartén: los frijoles, el aceite, los chapulines... Incluso las estrellas y los números irracionales.
Algunas de estas cosas suelen ser más sencillas de limpiar, otras nomás no lo son tanto.





CUICATL



Me duele la tierra,
Y el pasto,
Y las flores,
Y las raíces que se clavan en ella.


Me duele la tierra,
Y el viento,
Y el agua que corre desbaratando laderas.


Cómo duele la tierra
En tus manos,
Tus uñas,
Demonio de piel.


Cómo duele la tierra,
Tus labios,
Tu cabello,
Tu corteza empapada
Que los Dioses quisieran tener.


Me duele la tierra,
Y las rocas,
Y las aves,
Y cada lombriz que es arrancada con fuerza
Mientras se aferra frenéticamente por no partir.


Me duele la tierra,
Y su vida,
Y su muerte,
Y cada pulso que le doy con mis pies.


Cómo duele la tierra,
Cuando llena por completo los pulmones
Y a bocanadas se le obliga a entrar.






EL UNIVERSO ES DE TRIGO



Somos un viaje continuo,
Orbitando entre los límites
De la calle pavimentada
Y la terracería.


En algunos casos tenemos la fortuna
De escuchar a alguien más
Que viaja en el mismo camión que nosotros,
Y somos capaces de romper
El duro armamento que el aire
Construye a su alrededor;
Pero llega tan rápido al lugar planeado
Que baja en la siguiente esquina.


Seguimos en el camión
Hasta que el costo de transporte
Iguale al valor,
En moneditas de acero,
Que hemos pagado.


Si subimos,
Por descuido o voluntad,
En un camión equivocado,
Terminamos en un lugar también equivocado
Y preguntando cómo regresar.


Viajamos entre guajolotes y frutas,
De pie o sentados,
Esperando que el camión nos lleve a algún lado
O, por lo menos,
Que choque contra otro camión
Para no sentirnos tan solos.


Somos un viaje continuo,
Y una espera,
Que a veces termina en calles pavimentadas
Y otras tantas en medio de los caminos rurales.






3mx + b



¿Qué es de la vida de un insecto?


Si ellos no forman sociedades feudales,
No transitan por procesos históricos
A un sistema capitalista,
Ni luchan heroicamente por el comunismo.


Se mueren con la basura,
Encuentran su fin ahogados en el desagüe,
O conocen de cerca la hermosura de las telarañas.


¿Qué es de la vida de los insectos?


Si no conocen otra patria
Más que la que les vio nacer,
No tienen elecciones presidenciales,
Ni eligen diputados ni senadores,
Pero se muestran decididos
A la hora de conseguir su alimento.


No hacen el mayor esfuerzo por encontrar a Dios,
No tienen la mínima prudencia en salvarse del Infierno;
Y un Demonio con cuernos y cuerpo de insecto
Jamás ha sido seriamente planteado.


La vida de insecto es casi divina,
Aún cuando no se les han construido altares,
No se recuerdan con gusto sus innumerables milagros,
Ni se celebra su día
En alguna fecha especial del calendario.


No hay,
Por ellos,
Ferias en las afueras de las iglesias,
No hay "palo ensebado",
Ni dulces de leche,
Ni novios paseando entre colores de los jardines.


No hay un discurso elocuente que diga
"hoy es el día de este Santo Insecto,
Que no sabe hacer otra cosa
Que no sea honrarnos con sus múltiples milagros"


La vida de insecto carece de sueños,
No cree en los cambios reales
Y desde que cada adulto era pupa,
Ya sabía que el mundo no se cambia:
Uno sale del huevo para ser larva,
Con un poco de suerte se pasa a pupa
(y es donde en verdad se reflexiona)
Y cuando se es adulto, se concluye con bases sólidas
Que esto no tiene ni por dónde intentase cambiar.


Pero no ha de hacerse juicio sin evidencia lógica,
Y mientras no sepamos a ciencia cierta
Qué es de la vida de un insecto,
Nada justo es mirarles con algo de menosprecio.







MUERTE BLANCA




De los tantos efectos
Que la contaminación de la ciudad provoca,
En particular hay uno
De lo más frecuente:
Algunas estrellas
Que bajan más de lo debido a asomarse,
Caen envueltas en la contaminación.


A causa de ésta les salen patitas
Y se aferran fuertemente
A las hojas de los árboles
Y son arrancadas cuando el viento arrecia.


Pasear por debajo de un árbol
Supone el riesgo
De la caída de una estrella en la cabeza,
Como si fueran azotadores
Que se agarran y se resbalan,
Y son aplastados con regular pasión.


Las estrellas:
Tan pequeñitas allá arriba
Y tan diminutas acá abajo,
Que igual nos da si brillan o si hacen cosquillas.


Ésta condenada contaminación,
Con su plomo y sus partículas suspendidas
Es la que ayuda prioritariamente
A la extinción de las estrellas:
Mientras más contaminación,
Más estrellas con patitas que caen;
Y a más estrellas con patitas,
Más estrellas aplastadas por un pie.


¿Qué irá a ser de ésta ciudad tan contaminada
Que no nos deja saber de dónde venimos
Ni a dónde avanzamos,
O si caminamos a un árbol
A recolectar animalitos en un frasco?


El tiempo no da respuestas
Ni da manzanas podridas
Para hacerlas composta.


Tampoco es cierto eso de que "El Tiempo lo Dirá"
Porque desde pequeño (algunos segundos de edad)
Trae la boca llena de metales pesados,
Y así: ¿Qué nos puede decir?






CHILAQUILES



La ciudad de los dioses ardió.
Incluso dios mismo ha conocido la muerte
Gracias a los mortales,
Más de una vez.


Tantos idiomas, lenguajes, señales.
Mudamos tan apresurados de parecer
Que ningún dios ha sabido bien a bien
Lo que la humanidad sigue buscando.


Algunas veces uno que otro dios
Se ha atrevido a escuchar y ayudar:
En ocasiones lo hacía en algún idioma,
Otras veces escuchaba a alguien
Que le daba otro nombre, en otro lugar.


Si las cosas no han salido
Hasta el momento del todo bien,
Es debido a errores de traducción.


Paraíso se dice de otra manera
En otra parte y en otro lenguaje;
Lo mismo para serpiente
Y ya ni se diga de alguna oración.


Ningún dios ha creado algo
Nombrándole en algún idioma.


Pero lo que todo dios comprende
Es cuando decimos que
a + (-a) = 0
ó que
(a) (1/a) = 1
(para todo a, elemento de los reales)


Cuando alguien escuchó decir
"Dejad que vengan a mí"
Lo que en verdad se dijo
En aquella ocasión fue:
Si k ai, ai+1,…, ak-1, ak


Habremos de elevar,
Por lo tanto,
Nuestras plegarias
Según la teoría de conjuntos;
Y cuando un verdadero milagro se requiera,
Tendremos que pedirlo
Utilizando alguna ecuación diferencial.






PIENSO EN TI



Actualmente
Las cosas han adoptado
Nuevos nombres:


A los Polvos de Unicornio
Se les llama Fluoruro de Sodio;
A las Escamas de Dragón,
Silica Hidratada;
Y el Sorbitol
No es otra cosa
Que Pestañas de Pegaso Verde
Acabado de Despertar.


El mercado mundial
Nos oferta las más grandes maravillas,
Siempre y cuando podamos pagarlas.


A la Limadura de Cuerno de Demonio
Se le ha dado el nombre
De Laurilsulfato de Sodio;
Así como a la Cocamidopropil Betaina
Se le ha dado este extraño nombre
En lugar del común Sudor de Minotauro.
Al Aliento de Nahual
Se le conoce en el argot científico
Como Sacarina Sódica,
Y el actual Hidroxipropil Metilcelulosa
En sus buenos tiempos
Recibía el mote de Moco Nasal
De Duende de las Cavernas.


Y extrañamente
A ésta mixtura mágica,
Que blanquea los dientes
Y otorga un refrescante aliento,
Se le llama en nuestros días
Dentífrico, o Pasta para los Dientes.






[dos]



Hasta entendí que tu ausencia es complemento de ti: cuando te fuiste, el perfume sonoro de tus juegos invadió poco a poco la infinidad de tu conjunto, con intersección de tu piel.





QUÉ ES DE TU MIRADA



De montaña perdida,
De riachuelo embrujado
Y de pavimento quebrado:


¿Qué ha sido de tu vida?
¿Dónde ha ido la alegría?


La entubaron bajo tierra
Y corre lejos hacia
La planta hidroeléctrica.


Tendrá que esperar
A que levante el tiempo,
O a que falle un engrane
O caiga con fuerza el concreto
Sobre una flor.


De esperanza verde
Que adorna la calle,
Aún cuando sea
A lado de la alcantarilla.


Tendremos que esperar
A que levante tu nombre:
Elegiste huir de mí,
Y te alejas rápidamente
Utilizando el drenaje.





... Y NOS VOLVIMOS A ENCONTRAR



Éste debe de ser un escrito glorioso que hable de Ti,
Que muestre mi felicidad de haberte visto nuevamente;
Y dejaré de lado por un momento
Eso del hambre
Y de la pobreza que la genera.


Éste debe de ser un escrito visto
Desde un balcón en alguna ventana,
Entre Sol radiante para que todos sepan
Que nos hemos visto...


Aunque por este instante
Deje de lado que son los terratenientes,
Y los dueños de las fábricas
Quienes favorecen la pobreza
Del pueblo que trabaja.


Trataré de no hablar de propiedad privada
Ni de lucha de clases que originan el Estado,
Ese Estado que es el Estado de la clase dominante
En un momento dado de esta lucha
Y legaliza el dominio de una clase sobre otra,
Y en su lugar escribiré de tus manos,
Tu sonrisa
Y tus labios,
Un tanto secos que se estiraban
Con dificultad al hablar.


Éste tiene que ser un escrito glorioso,
Que hable de Ti un poco más
De lo que pueda decir de mí...
Haciendo a un lado la miseria
Que la clase trabajadora resuelve
Día a día
Con dificultad.


Escribiré que no sólo escuchaba tus palabras,
Sino disfrutaba el verte a mi lado,
Verte caminar,
Verte acercar...


Ahora dejaré de lado los sueños de justicia,
De igualdad,
De una sociedad en
Asociación Libre de Productores Iguales
Para hablar de los sueños de ti,
Que de vez en vez se tornan algo pesados,
Pero que disfruto igual.


No diré que somos una
Colonia Económica
De los países dizque "desarrollados",
Y que sin nosotros
Su primer-mundismo les haría trabajar...


No diré cosa alguna del
Mercado Mundial o del Libre Comercio,
Que ponen en situación precaria a mi país;
Mejor, en lugar de eso
Escribiré sobre Ti,
De lo tranquilo que me haces sentir,
Y de lo nervioso que me siento
Cuando estoy contigo...


Y terminaré escribiendo
Que eres Tú como
La noche de luna llena,
O como la hierba verde
Que crece a mí alrededor.
¿Qué te parece la idea?






AÚN SIGUES HACIENDO LATIR MI CORAZÓN



Entre sangre y arena
El cálido bullicio de la tierra
Se confunde con uno que otro gusano.


Y si digo que lo hice no es que aún lo haga,
Pero lo intento;
Pues sigue confundiéndose aún con el viento.


En otros tiempos pensaba en ti,
Dios sabe que lo hice.
Mientras tanto,
Este descanso
Me sigue entreteniendo
Entre uno que otro gusano.


Y decía que sólo era uno que otro
Por no decir que eran más;
Aunque es entre ellos que corría mi carne
Y se iba a pequeñas mordidas
Como de miradas que hacía en otro tiempo de ti.


Aún cuando parece haberme llegado
El momento de ya no sentirte,
Todo esto se confunde entre arena
De olores mojados.


Si así lo digo no sé porqué lo haga,
Pues siempre me dijeron
Que los muertos no dicen cosa alguna
Después de darle a uno
Explícitamente
La instrucción de descansar en paz.


Sólo que el que extraña,
Aún extraña cuando ya se ha ido.
Y es que muerte así sentida,
Ni es tanta muerte en realidad.





OLVIDADOS DEL LÍMITE CENTRAL




Mi mascota es una col.
Todos los días le saco a pasear
Y a ella parece agradarle.


Mi mascota,
Que es una col,
Gusta el recordarme tu piel
Cuando le encuentro
Dormida sobre mi cama.


Luego la bajo a reprimendas
Y se esconde detrás del sillón
Donde algún día ella escribió
Tomando un crayón con sus hojitas tiernas:
"Así son las cosas"


Pero yo sé que un día alguien las entenderá
Y podremos decir:
Hay quien las entiende.
Y mi col y yo
Iremos a visitarle.


Mi mascota,
Una col,
Conoce tu nombre de memoria
Y al escucharlo el corazón verdusco
Parece salírsele entre saltos:
¿Qué sería de ella
si conociera tu etéreo aroma moreno?


Mi col sabe leer los libros del estante
Que está al fondo de la morada.
Sabe lo básico del Comunismo,
Y cree en la generación espontánea.


Para mi col,
Toda una vida cabe en una semana.
Aunque desconoce los detalles del primer día
Que resbaló de tus manos,
Por haber llegado al día siguiente.




[tres]



De niño me dijeron que el amor es algo humano (y hasta divino), pero nada dijeron de la pobreza. Aprendí del amor en la escuela, y del hambre también un poco; pero entendí la diferencia hasta el final de cursos: cuando reprobé mis materias por pasar las horas pensando en ella y por ser interrumpido de
vez en cuando por el sonido de mi panza.






LA TIERRA QUE NOS CUBRE


---
"Sacrificaos si fuere necesario,
que la patria dejará caer
sobre vuestras tumbas
un puñado de rosas"
Gral. Emiliano Zapata Salazar
(Ejército Libertador del Sur)
---



Del maíz nacieron personas,
Que al maíz sus cuerpos regresan.


Sus manos son ahora
Un puñado de hierbas
Que en tiempos bañados de Sol,
Las nubes lavaron con lluvia.


En estos momentos,
Un gusano trepado en un árbol
Se siente infinitamente tranquilo,
Arrullado por el viento,
Mirando el cielo estrellado
Con sus ojos duros
Que a penas le dejan ver
Que a lo lejos hay montañas:
Quizá en una de ellas haya también
Algún árbol,
Y quizá en ellos haya algún gusano
Trepado en una rama,
Preguntándose lo mismo...


Del maíz nacieron personas,
Y también murieron en él;
Sus sueños no necesitaron caballos
Para marchar con fuerza.


Sus pasos no han sido olvidados,
Sino abrazados por el polvo del suelo.


Y así el maíz sigue naciendo.


Llegaron al mundo descalzos,
Libres de la telefonía celular,
Desnudos,
Con las uñas clavadas al lodo.


Las gentes del maíz
Quizá no sepan de dónde han llegado,
Pero sus sueños regresan a la tierra
Pa acurrucarse en un hueco
Hecho por el arado.


La tierra se ha levantado a balazos,
Y el maíz sigue creciendo...


La gente que vino del maíz
Amó tanto a la tierra
Que mezcló su sangre con ella.


Aquel día intenté decir
Te quiero
Pero no se ha podido,
Haiga sido
Por lo que haiga sido.





LOS QUE LUCHAN POR LA IGUALDAD



Cuando 2+2 fue escrito como igual a tres (=3)
Hubo quienes no dijeron cosa alguna
Y hubo quienes comenzaron a gritar.


De entre los que gritaban,
Se exigía se respetara la igualdad (=);
De los que callaban,
Permanecía incomprensible
La necesidad de cumplirse dicha igualdad (=):
¿Qué más da si 2+2 son 3
o cualquier otro resultado más? (decían).


Se diseñaron cursos especiales
Y libros donde se enseñaba la manera correcta de sumar:
2+2 = 4 (se escribía),
Y así se cumple la igualdad (=).


Entonces estos libros fueron prohibidos,
Y sus autores mostrados como todo un problema social.


Y comenzaron a refugiarse en el anonimato,
Mientras tanto,
En la escuela,
Se seguía enseñando la desigualdad
Disfrazada de Igualdad:
2+2 son 3 (insistían),
Y no se les ocurra buscar su comprobación.


No es que estemos en contra de las matemáticas:
Respetamos las sumas y las operaciones básicas,
Con uno y dos signos (+ y -);
Tampoco tenemos algo en contra del tres (3),
Pero entendemos bien la diferencia entre
Igualdad y Desigualdad.


Desde ese entonces
Decir que 2+2 son 3 es aplaudido;
Y si quieres decir que 2+2 son 4
Te hacen ser incomprendido.


Y desde ese tiempo se ha dicho que quienes escriban:
2+2 = 4
Son enemigos de todos,
Que no respetan las matemáticas,
No aman las sumas entre números naturales (N)
Y aborrecen el tres (3).


Y hubo quienes respondieron diciendo que
El problema se resuelve
Simplemente respetando la igualdad (=).


Y de entre ellos surgió alguien que escribió
Un texto de lo más subversivo y violento,
Mismo que a continuación se reproduce,
Respetando el anonimato de su autor:


¡Oh! Querido 3:
Que te han ensuciado con sus sumas
Que sólo benefician a unos cuantos.


Querido 4:
Si pudiéramos llegar a ti
Dándonos cuenta que son
2+2 lo que sumamos.


Amigas y Amigos míos,
Estimados hermanos y hermanas:
¿A caso no se dan cuenta que
2+2 es igual a 4?
¿Y que 2+2 = 3
es una desigualdad?


Atrévanse a cuestionar la suma,
Que no les dé miedo despertar:
Tomemos nuestro futuro en las manos
Y escribamos dignamente:


¡Por una Patria Libre!
¡2+2 es distinto de 3!
¡2+2 es igual a 4!





VIENTO TOSTADO Y GARAPIÑADO

---
En el año de 1910,
durante la dictadura del Gral. Porfirio Díaz,
se iniciaron los levantamientos armados
en la llamada Revolución Mexicana.
Cada 20 de noviembre
es conmemorado el inicio de esta revolución,
que fue traicionada y que no ha sido terminada.
---




Estos son días en que se habla de festejos
Y libertad,
Pero bien cabría preguntarnos si la deuda externa,
Las valiosas recomendaciones
Que nos hace el Banco Mundial,
O los tratados de libre comercio
También venían en el mismo paquete
O si nos los han regalado por pura cordialidad.


Ahora se habla de los héroes que dieron su vida
Para heredarnos Tierra, Justicia y Libertad;
Y también de los revoltosos de hoy
Que no entienden que la Revolución
Sólo es el nombre con que se pide
Una monografía en las papelerías,
Para la tarea escolar.


Hoy son esos tiempos
En que todos se enorgullecen
De los grandes rebeldes
Y se cuenta de cómo en su tiempo eran tachados
De locos irreverentes,
Peligrosos para la paz y el bienestar
Y se hace,
Por supuesto,
La aclaración de que en nada se parecen
A los inconformes de hoy.


Hoy son los tiempos de los ricos y de los pobres,
Antes también lo eran.


Son los días para salir a las calles celebrando
Que las cosas han cambiado,
Aunque andemos igual.


Son estos tiempos de festejo
Donde las balas del Pueblo son aplaudidas,
Y hasta salen en televisión,
Se les montan exposiciones
Y todos quieren salir en la foto con ellas.


Mientras tanto,
Nosotros miramos.


Hoy son estos tiempos de recuerdos
Que parecen presentes,
Y somos los mismos:
Somos los olvidados,
Los que de vez en cuando son encontrados,
Los mismos de entonces,
Los que recordamos el pasado
Y que a veces levantamos la voz a unos oídos sordos
Que se asustan si escuchan balazos.


Somos los mismos de ayer
Con otros nombres;
Y festejamos desde abajo,
En silencio,
Entre los libros,
Fatigados por el trabajo,
Con nuestros corazones latiendo,
Con nuestros presos,
Nuestros muertos.


Pero estamos en estos días de festejo
Y júbilo nacional,
Donde parece nuevamente
Que a nadie importamos.







DISTA MUCHO DEL CIELO



Ha pasado que a veces rompo mis pantalones.
No por andar de prisa,
Sino por seguir durante horas
Mis juguetes nuevos.


Empecé por tirar un pedazo de papel mientras esperaba:
Ya en el piso
Encontré un vaso desechable usado,
Muy limpio.
Y una corcholata.


La gente pasa y me mira:
Algunos con lástima,
La mayoría con indiferencia.
Pero yo juego con mis amigos nuevos.


Es curioso cuando nos dicen
Que es difícil encontrar buenos amigos,
Cuando sólo hace falta poner atención un poco.


Paso horas arrastrándome de un lado a otro,
Persiguiendo la corcholata que ha escapado del vaso:
Ocasionalmente pasa que alguien pisa mis juguetes,
Y de vez en cuando a mí también me toca.


Pero yo no digo nada:
Me divierto,
Sucio y contento.
Jugando en lo que mi mamá y papá
Consiguen para comer.


Por mi parte hoy tuve buena suerte:
Tengo juguetes nuevos.
Y hago hoyos
En los hoyos de mis pantalones,
Hasta las rodillas.


Y juego para olvidar el hambre,
Y jugando espero a que lleguen mis padres,
Para mostrarles que
Este día tuve suerte:
Encontré a mis nuevos juguetes.






CARTA A LAS NIÑAS Y LOS NIÑOS


Inspirado en el texto de Martín Martínez,
Y dedicado a mi sobrino Esteban
---



Compañeritos,
Hermanitos:
Sus juegos serán mis anhelos de libertad.


Trataré con todas mis fuerzas de preparar una tierra más justa
Junto a los míos: junto a los nuestros.
Tierra que no sepa a frustración,
Sino a trabajo hermano
Y leche caliente.


Compañeritos:
Sabrán comprender que
Cuando uno grita, no pasa nada,
Pero si un Pueblo lo hace:
La tierra se levanta.


Por eso ahora,
Hermanitos,
Con sus ojitos de ilusiones nuevas,
Con sus pisadas firmes a pesar de su corta edad.
Compañeritos:
Jueguen tranquilos,
Que aquí tratamos de construir la
Tierra libre y un Pueblo hermano
Siempre con igualdad.



*



Caminamos entre tierras de fuego, que con las lluvias se apagan. De esa historia escucharemos luego, pues el viento aún camina entre los bosques y no ha dejado que las ramas y las hojas descansen por un instante. Cuando el viento libere a este mundo de su movimiento, ni siquiera las nubes acudirán
a apagar las llamas y, entonces, ahora sí escucharemos hablar de los secretos de esta historia, y de cómo es que hemos caminado entre tierras de fuego.



*De hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@gmail.com




*

Queridas amigas, apreciados amigos:


Este domingo 28 de febrero del 2010 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de la compositora argentina Adriana Figueroa. Las poesías que leeremos pertenecen a Virginia de Moyano (Bolivia) y la música de fondo será de Yawar Inka (Andes). ¡Les
deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link: MP3 Live-Stream).
Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
(Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).


REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!

Freundliche Grüße / Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 37 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel.: 0043 662 825067




*


Inventren Próxima estación: EDUARDO CASEY.

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