Wednesday, October 27, 2010

DIOS ESPIABA CON MUCHOS OJOS BRILLANTES...



*Ilustración: Walkala. http://www.walkala.eu/





Maga con aleteo de verdes mariposas*


Cuadernos y Palabras Nº 2



*De VERÓNICA M. CAPELLINO. veroaleph@hotmail.com






Balance de otoño



Vengo con mis caderas
que ensancharon algo
con mi mirada
y sus primeras arruguitas
con mis pechos en jaque
a la reina
con mi deseo intacto
en lucha desde las almenas
de su resistencia.
Ando buscando trasparentes ríos
en los mismos pulmones
de la vida.
Es que inicié, lo digo,
el recuento del oro del otoño
porque no será bueno
equivocar la ruta
de la dicha.





Onírica


Era en el sueño esa reina que obsequia una ciudad …



Es la ciudad de los silencios largos
de las lluvias tenues
la que dilapida sus pánicos
y vértigos
es la ciudad con sus callecitas
sus casas sus parques y sus puentes
una ciudad en la que los solos
susurran nombres
tiemblan en la intemperie
y es en ella posible encontrarse
para perderse (relámpago el destino
riesgo.)
En la ciudad, la hermosísima ciudad*
crecen los barrios en desorden (ventanas abiertas
hacia las estaciones) para pasar sin más
del otoño al
deseo.
Puedes llegar a ella ligero de equipaje
vacío de deberes
tiritando acercarte a sus rescoldos
venir como si soñaras
como si nunca
te hubieras ido como si fueras
a quedarte.


* ”...la ciudad, la hermosísima ciudad" - frase de: Viaje de los Cronopios - Julio Cortázar, Historias de Cronopios y famas
* ligero de equipaje - verso de: Retrato- Antonio Machado






Meditatio



Una está viva porque se perdona
no sabe cómo ni por qué
la vida cada día *
está viva
por insistencia, por obcecación
porque amanece y aunque duelen
los huesitos rotos
la piel responde al asombro
de este día
como al de ayer al de mañana
y se abren como corolas
las preguntas.
Una confía
y está bien que confíe
aunque el instinto alerte de seguros
abandonos
de egoísmos en puerta
y soledades en vilo.
Una está viva porque es tan intenso
ver vivir a los hijos
y porque se siente necesaria imprescindible
aunque el mundo bien andar pudiera
sin esta esperanza a trabajo forzado
que es una a toda costa y sin desmayo.
Una cree que cada día será bello
aunque a mitad de la mañana
nada pase más que el tiempo
nada suene más que el deber
y el teléfono urgente
nadie especial llame a la puerta
y la derribe
para entrar a saco en el derroche
de pasión y ternura que es la sangre
de una
tan terca en esto de vivir
y derramarse.



*Parafraseando a Miguel Hernández -Me sobra corazón-:
“...no sé por qué ni cómo me perdono la vida cada día”






Génesis del miedo (o exorcismo del pánico)



Dios espiaba con muchos ojos
brillantes.
Era verano en-esa-calle-en-ese-cielo.
Nos escondíamos
mientras uno contaba:
¿Quiénes tenían más miedo?
¿qué buscaba el que buscaba?
¿de qué se escondía el resto?
¿por qué el que se escondía solitario?
¿y los que se escondían acompañados?
¿por qué algunos muy cerca
por qué otros tan lejos?
¿por qué caminaban unos
por qué los otros corriendo?
Era verano en-esa-calle-en-ese-cielo.
Valía pedir gancho.
Era legítimo el miedo.
Los ojos de Dios eran brillantes.
Verano-calle-pánico-cielogancho-
pido y las
preguntas
vienen viniendo






Conversación de otoño


Fuera de él, pero en mi cuerpo
late
su pequeño
vivir y morir sus nervaduras
la hoja que transitó verde este verano
y saluda ahora a su otoño
y no cuestiona.
Sangre y savia: ríos interiores
cruces de espacios, tiempos y lenguajes
para decirle mundo al mundo
para habitarlo
casa.
Se filtra luz en la espesura.
Se adivinan sombras en sus juegos.
Descalzos indagan texturas y colores
los pasos de la muerte y de la vida.





Intimidad



Ahora que llueve sé que hay
verdades
en la lluvia
que no escucharé
de nadie-de ningún otro-ninguna otra
que no sea ella
la
lluvia.
Ahora que llueve no sé por qué pienso en
verdades que
sólo se encuentran
en un instante en algún sitio
y ya no vuelven
a repetirse.
Afino los sentidos ahora que llueve
escucho huelo
¿por dónde entrar a la lluvia?-¿cómo?
Ahora que llueve
la lluvia es una cifra-un libro


una
escalera
hacia
lo
hondo
y sus descansos

es la lluvia el libro
de la lluvia
de esta lluvia
y de las otras.





Abrazo



Entre los abrazos elijo el del niño:
aquí estoy abrazándome a tus piernas
qué lejos qué alto estás hazme aúpa.
Elijo para tu risa y para tu llanto un abrazo
de pétalos amigos de pies descalzos
y tu padre que te abraza para tu desconcierto
y el abrazo del vientre de tu madre elijo
para acunarte el desamparo.
Y te abrazo como te abrazara -callejuelas sin tiempo-
en el centro del relámpago.
Te abrazo como caminando sobre las aguas
mientras voy como Jesús
a tu milagro.
Desde el amor de todos
en los abrazos de todos
encuentro la forma de este abrazo
y se libera muta juega crece

apretada inefable

inmensa

la madre de todos
los abrazos.




Retrato


Él tiene las manos grandes tiernas-las-grandes-manos.
Me seduce imaginar cómo hace larguísimo
para entrar en su retablo
de titiritero.
Ahijó un fantasma tartamudo
-quizá algo borrachitouna
colorada seductora a la que le tengo
celos
y un loro chillón que canta
“la mar estaba serena / serena estaba la mar...”
y que nomás verlo me vulneró todas-las-puertas-todos-losmuros.
Él tiene dos perros de esos flaquitos-ojones-pequeños histéricos
que no le perdonaría ni a mis hijos
ciertos surcos un poco de sabio otro poco de rockero
y canta él-canta-acariciando-dos-guitarras-dos
le gustan Tuñón Oesterheld y conserva el libro
sobre títeres –construcción-manejo-obras–
que su madre le regalara de niñito sabiendo
como saben las madres – ni falta que lo viera–
el destino de su hijo.
Él ama sin mensuras ni mesura
sin pudor escatológicamente ama
para el otro ama pero gozando ama como terminaran ahora
el mundo o la función –es lo mismo–
Me dice rubia mía-mujer-hembra-hermosa mía-amor
dice y me quedo mirándole las manos adivinándole
las larguísimas piernas buscando acomodo en el retablo.




Brevísimas con maga

Para Rodolfo, con aleteos de verdes mariposas

Para las yermanellas, magas de este mundo, porfiadas en su oficio


“La mujer nace hada, por el retorno regular de la
inspiración es sibila, por el amor, maga.”
Michelet





La maga


“Nada me desengaña, el mundo me ha hechizado”
Francisco de Quevedo

No es maga por mérito propio ni dones concedidos, no tiene poderes insondables ni la circunda un halo iridiscente... La maga, lo que tiene, es que es porfiada con lo de la belleza del mundo, única magia que ejerce por arrimo, con más gusto que orden y más alegría que rédito.





La maga y las puertas



Perdemos a la maga cuando abre puertas de albahaca. La albahaca
–dice, es una puerta.
Hay puertas de madera y puertas de perfume, dice la maga.





Recuperación de la maga


Cuando a la maga se le da por atravesar puertas de albahaca no es fácil recuperarla.
Por fortuna, de este lado siempre hay alguien que la llama.




La maga y el hambre


A la maga le gusta alimentar. Desde que entendió por qué vino al mundo con tetas trenzó con el hambre un cordón con muchos hilos y nuditos.
Cuando la llaman acude presurosa porque casi siempre es alguien con- hambre- de-vaya-a-saber-qué.




Cosas del oficio


Los pases mágicos de la maga son impredecibles como ciertos vientos: no se sabe cómo y hacia dónde se dispararán... Pero ella es buena para leer. La maga lee, como a runas, toda clase de escrituras
secretas: lee el viento y sus olores, las levísimas transformaciones de los rostros, las arquitecturas del silencio, las intermitencias de la ternura, los avisos de cambio de estación, las inminencias del llanto
y el relámpago de la risa en ciernes, la carcoma de la envidia, el oleaje de la mentira y el estupor de la verdad, los aleteos de la alegría, la fragilidad de lo bello, el temblor de la llama y la furia de la
hoguera, la imbecilidad de los poderosos y el poder de los imbéciles...
La maga no lee por maga. Por mujer lee.




El asombro de la maga


El asombro de la maga es una mariposa verde. Cuando el Titiritero arma su retablo, sobre todo si lo arma en el viento y el viento hamaca su flexible fortaleza de trapo y cartapesta, la maga se conmueve
de pura poesía. Posa entonces su verde mariposa en la ventana del teatrino y bate las alitas sin parar...




Los muchachos de la valija


En Lisboa había un hombre taciturno que gustaba de los paseos.
Mientras caminaba se sentía otros. Esos otros tenían en común la poesía... por eso el hombre, aunque a duras penas, pudo con ellos...


El Celestino no es el mimado del titiritero, ese privilegio es para el Bartolo. El Celestino es un melancólico: cuando la marea trae restos de naufragio le dan ataques de nostalgia y recita romances
antiguos. El Bartolo, en cambio, tiene otro talante y por eso le quedan tan bien las remeras a rayas y los abrazos.
La maga los ama a los tres.




Adquisiciones de la maga


La maga no es hada ni bruja aunque les copia cosas las dos, sobre
todo lo del vuelo.
Otras adquisiciones de la maga:
de las hadas, cierta volubilidad
de las brujas, la rebeldía.
La porfía la tiene por mujer nomás.
La magia, por resistencia.





Verónica M. Capellino

Nació en Elisa, Santa Fe. Reside en San Cristóbal, Santa Fe, donde ejerce como Profesora en Letras. Coordina talleres escritura creativa.
Integra las siguientes antologías:
-“Cuentos para niños del litoral”
-“Antología Literaria Santafesina para niños de 3 a 5 años” y “Antología Literaria Santafesina para niños de 6 a 11 años”
- “Selección Cuentos M.E.C”- Subsecretaría de Cultura de la Pcia. de Santa Fe.
-“Anuario de cuentos 92”- Imagen-Arte Bs. As.
- “Cinco Brujas y un Ángel” - Grupo SEA
- “Silencio a cinco luces”
- “Urdimbre de sueños” - BICA-Cultura.
- “Así SEA” - poemas y cuentos. Grupo SEA
- “En Bandada”

Publicó:
-“Variaciones de los Sentidos – De amor, desamor y erotismo” (con Ángel Allasia)- Colección Orion.
Creó y coordina el grupo on-line “Palabreros Alephianos”
Poemas, cuentos y ensayos suyos recibieron premios y se publicaron en diarios y revistas.

Sostiene: “escribir es pasión y destino. Poesía: una manera de mirar”.







***



Dos golondrinas detrás de un verano


Cuadernos y Palabras Nº 1




MÓNICA LUCÍA DÍAZ

Curry culum (sabor a especias)


Parida en la cama de su madre y su padre el último domingo de fútbol del séptimo mes de 1963, nacía bañada por una fina capa cremosa que la habría de convertir muchos años después en la mujer
más áspera de más fina piel. Estudió, leyó mucho hasta quedar un poco ciega, con gafas nuevas llegó en 1981 a cursar su primer año en Licenciatura en Comunicación Social, carrera que culminó 5 años
después con el flamante título de Licenciada. Se casó. En 1992 y hasta 2001 trabajó en el Área de Comunicación Social de la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Reconquista, provincia de
Santa Fe. Mientras se ocupaba además de su puesto como bancaria, paría hijos, cocinaba, leía, hacía radio en la Municipal, cambiaba pañales, hacía nebulizaciones, títeres, murga, cuidaba a amigas y
amigos e intentaba cambiar algunas cosas que no le gustaban demasiado.
Se desenamoró. En el año 2003 el trabajo la llevó a San Cristóbal y las hijas la llevaron al Taller Literario “El Aleph”, al Taller de “la Vero” (Verónica Capellino) casi por casualidad. El viento que olía a humo de leñas encendidas de esa ciudad de fiestas y encuentros, programaron un mágico viaje a Buenos Aires que acabó en versos. Se separó. Ese 2005 pasó de ser madre de las talleristas Eva y Luna (los nombres no tienen nada que ver con el cuento de la Allende) a ser una más. Se enamoró y dejó de amar muchas veces. En 2005 obtuvo el 1er. Premio en el rubro Poesía del 17 Certamen Literario Local “Clelio Pedro Villaverde” de la Biblioteca Gral. San Martín de la ciudad de San Cristóbal (SF) con su poema “Nunca digas nunca”. Se enamoró. En el certamen número 19 aunque en el rubro cuentos en 2007 obtuvo el Primer lugar para su cuento “Milochocuarenta (linda como Dios)”. Sigue enamorada.




Las botas


Seguían aplastando las flores apenas asomadas.
Crujían, pisando el cemento que bordeaba el jardín.






Noche (en versos)



Noche de pasos
agitados.
Labios
con susurros.
Detrás de los muros
tiemblo.
“Que no se de cuenta que te extraño cuando me interroga”





La espera.


Miró su reloj con impaciencia. La abuela Dora había empezado a preparar su mate cocido con leche de cena, así que ya eran las ocho y media de la noche, porque en invierno oscurece rápido y encima
está lloviendo y hace frío.
Oscar y Lolito habían quedado en pasar a buscarla cuando volvieran de la isla. A Mirta, mi prima, se le había aguado el viaje con su profesor de Historia y sus compañeros del Profesorado porque llovió
todo el día y la abuela Dora no la dejó acompañarlos. No sé muy bien qué hacían allí, creo que pozos para buscar restos de aborígenes. Los había visto en el Museo Arqueológico, donde fui acompañándola.
Tenían formas de loros, cacharros de barro y muchos huesos.
Recostada en el marco de la vieja puerta, acurrucada para no mojarse, ella fumaba impaciente su cigarrillo. Colorados era su marca, tenían ese olor dulzón que invadía el comedor. Me acerqué a ella y
sin hablar me abracé a su cintura. Creo que eso era lo que necesitaba, así se quedaría tranquila y no se le llenarían los ojos de lágrimas con cada pitada.

Me abrazaba pero sus ojos, su cabeza y corazón estaban en otro lado.


Nunca llegaron.



Oscar se fue a vivir a Formosa y Lolito fue preso político durante la última dictadura militar, después de ese 24 de marzo de 1974.






Milochocuarenta (linda como Dios)


Sol redondo y naranja penetrando la última grieta sin tiempo de una tierra que espera al menos una lágrima de humedad.
Dicen que dice sequía dicen que hasta que no deje ese color-calor el verde no ha de inundar estos cerros cuentan que hasta los mosquitos y las pestes desaparecen y vuelven los cuervos a volar sobre los huesos… Y ese largo camino que los separa. Duro tiempo transcurre bajo sus pasos: muertes hermanas persecuciones exilios.
Duro tiempo el milochocuarenta.
Dicen que los pájaros y los niños son los primeros en percibir las catástrofes. A la sombra del chañar extiende sus brazos, manos y ojos al cielo: la mujer agoniza, su niño gime apenas. Es la mujer
naranja sol calor color viento tendido la que deja atendido a su lado a ese niño. Pone la boca pequeña en leche-pezón-único brebaje dulce ante tanta sal. Es ella “linda como Dios”, la Deolinda.





Las manos de mamá.


Qué frío hace. Mucho. Decí que sólo es éste y no más, que si no nos morimos de frío. Y de hambre. Mi mamá dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. Pero no sé si me quiere
como a la chancha, a ella le da de comer y le habla. Conmigo ni se enoja mi mamá. Cocina a veces y siempre le da a mi hermano que grita y grita, yo no puedo, me duele todo cuando grito así que me
callo nomás y espero a ver si se acuerda de darme. Ella dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. No sé qué me pasa, qué dolor en todos mis huesos que me dio! Habrá sido
de cargar tanta leña? No sé. Cuestión es que acá estoy, me resbalé cargando leña y acá estoy sin poder caminar. Ahí viene el señor con dientes brillosos que miró mis pies y puso cara seria y habló con mi
mamá. Ella dice que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere. Me sube al carro, no sé dónde me llevan. Escucho que van a tener que dejarme no sé donde, y no quiero. Mi mamá me quiere, no va a dejar que me lleven. La miro y nada. Parece que sí che, que me van a llevar nomás. Y empiezo a llorar y llorar y no puedo dejar de llorar, sin ruido y muy mojado. Pero mi mamá que me quiere mucho, que le duele todo de lo mucho que me quiere, me toca.
Me toca la cara y la aprieta con las manos y las siento calentitas y así nomás me para el agua de los ojos.





Esos hombres


No se parecían en nada a pesar de haber nacido ambos el día en que comienza la primavera. Uno era un joven abogado de un pequeño pueblo del sur, militante político que nunca había leído un poema. El otro en cambio leía Artaud, estudiaba antropología y vivía en la ciudad.
Todo parecía indicar que nada en el mundo podía acercarlos.
Hasta que aparecieron ella, su nariz y su memoria. Juntas se llenaron de uno de esos hombres, etéreo, almendrado, con pizcas de incienso.
Al que recordarían años después en la piel de Alberto, tan sutil y almendrada como aquella. Jamás supieron esos hombres que el aroma de su piel era lo que ella, su nariz y su memoria más amaban.






Nunca digas nunca.



Lo repito
aunque hace lo que quiere
Digo: nunca.
Logra siempre.
¡Qué anatema irreversible
me proclama elegida!
Yo, que nunca creí en brujas
me doy por muerta en la hoguera.





Jaaukanigás



Cuando el sol se mete
sin prisa
en tu cauce
río


El pájaro
en danza fugaz
inunda.


Tus brazos se pierden en el agua
sauce
árbol-lluvia
hojas.

Baile-sublime-de-lo-natural.




***



MARÍA GABRIELA MENEGHINI


Currículum

Nombre: María Gabriela Meneghini
Edad: 47 años
Domicilio: San Cristóbal (desde siempre)
Profesión: Abogada (cuervo, ma non troppo)
Trabajos realizados: Esto, aquello, un poco de aquí y algo de más allá.
Lectora tardía.
A partir del año 2003 participé del Taller Literario “El Aleph” de Verónica Capellino, (una de las mejores cosas que me han pasado).
Me emocionan el himno, la poesía, el tango, las gallegadas y unas doscientos cincuenta cosas más.
Eso es todo.





Invitación al parque (El espejo del Alma)



Pasen y vean!!! Quién se resiste a ver en su interior?
Por aquí!!! Vengan y conozcan lo que se esconde dentro de sus almas. Por sólo diez centavos, entren y observen en su interior…
El único, el magnífico espejo del alma!!! Cuánto cuesta conocerse por dentro? No vale la pena saber si tiene usted un alma generosa señora, o usted un alma caritativa, caballero… o esta jovencita una alma amorosa? O es que sus almas son oscuras, difíciles…, que sólo son tristes esbozos?
Pues, con mayor razón, vengan, entren y vean la cara más íntima de su ser, así sabrán quiénes son, cómo son.
Así sabrán si seguir como lo que ven o si conviene comenzar a cambiar de una vez…
Señoras y señores: este increíble, maravilloso espejo de las almas, tiene algo que decirles, no lo ignoren, no se ignoren. Tienen la fortuna de esta única oportunidad. Pasen y vea!!! Este trozo de vidrio que alguna vez fue sólo transparencia, como sus almas, hoy tiene algo que decirles!





Epifanía urbana



Le pagó al mozo
abrió la puerta
miró
miró
sólo miró
se consternó
tembló
castañeteó los dientes
se aflojó
se mareó
vomitó un espanto seco.
Se arrimó
lo ayudó
lo paró
lo limpió
lo lavó con un poco de saliva
lo peinó con la mano
lo enderezó
lo miró
hondamente y
se lo llevó.






El día después


Y el escarabajo fue el único sobreviviente.
Se encontró solo en el mundo, ahora desierto,
No supo qué hacer, adónde ir...
Subió a una alta roca,
miró, girando sobre sí, los trescientos sesenta grados de
horizonte y
nada.
Cuando bajaba, su gesto era de resignado desconcierto.
Triste, aunque un poquitín pragmático, se tiró de lado sobre la
piedra y se dijo -apoyando su cuerpito sobre la roca- “mañana
volverá a amanecer…”
Cerró los ojos y
un segundo después,
despertó.





El sueño de mi amigo


Ayer soñé que soñaba con un amigo que me soñaba y me decía que no podía soñar.
En su sueño yo le decía que se esfuerce, que no seje en el intento de soñar. Que en lo más oculto del espíritu anida un secreto existencial, esa nada que todo lo abarca dándole respuesta a la pregunta original de cada ser en cada célula de su integridad. A ese secreto, ninguna persona, en estado de conciencia, puede siquiera intuirlo. No existe en el mundo conciente. Sólo en algunos episodios oníricos, pero sólo en muy pocos, puede aparecer. Eso sí -le decía en su sueño a mi amigo- si alguna vez tuvieras la bondad divina de que el secreto llegue a tu descanso, no esperes reconocerlo así… sin más. El llegará a vos en forma de flores turgentes o de escarabajos rojos, de caras moquientas con mirada suplicante, o en forma de panzas nutridoras de vida reverdecente, de ojos agradecidos, de manos aguerridas, de banderas con hoces o de estrellas embanderadas, de pañuelos blancos, de pan o también en forma de
nada. Sólo hay que animarse a soñar, intentarlo, le decía yo en su sueño a mi amigo, cuando soñaba que lo soñaba.






Retórica Kantiana



Y dónde estará la verdad
En la boca de quién
En la letra de quién
En qué corazón estará la verdad.
Qué hace que la verdad sea dolorosa para uno
no tan dolorosa
o indiferente…
Quién le cambia los lentes a Kant
(estoy mareada de tantos colores)
Qué alma es más noble o más clara
El alma de quién es más pura
Aún impura,
el alma,
es menos alma…
Habrá que seguir
De qué forma.
Y dónde está el amor,
en qué boca.
En la letra de quién está el amor
En qué corazón…
Es puro o impuro mi amor?
A quién le importa.





La visceral soledad de las Evas



Fresas rojas
húmedas, silentes
para todos los sordos del mundo.
Dulces fresas rojas,
ávidas de algo menos que amor
de algo menos que pasión
ni tan siquiera,
quizá sólo latido
quizá apenas calor
Sólo fresas esperando en el valle de la vida
con la vida al otro lado
en la otra punta.
Rojas fresas turgentes.
Maduros frutos urgentes
Sólo fresas.
Solas fresas.




Mi destino



Mi vida será sencilla.
Naceré al alba
con olor a pan.
El sol decidirá mi nombre
y todas las estrellas
–al ocultarse- jurarán
iluminar mi alma.
Mis padres se irán pronto
dejándome de herencia
tres o cuatro rudimentos y
la conciencia.
Pasará sumiso el tiempo
y llegarás…
Me dirás “Amor
siempre te supe…
blanca, dulce,
colmando mis espacios.
Cuando no te conocía
Cuando todavía no era yo, incluso
Ya te sabía.”
Y yo
enamorada,
besándote los ojos con los míos,
celebraré el recuerdo
de ese día
en el que este destino,
sencillo,
se me daba.




Colección LuzAzul.
Cuadernos y Palabras
Edición Cooperativa de los Autores.

-Coordina: Oscar A. Agú. oscarcachoagu@yahoo.com.ar





Correo:


CICLO: "Del derecho y del reves de los lazos"

Noviembre

CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA
San Martin 1080 –Plaza Montenegro- 2000 Rosario



y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
Mario Benedetti, Te quiero



Martes 02/ 20:00
"Los lazos desapasionados del sujeto de nuestra epoca"
Dra. Bettina Calvi, psicologa. Docente e investigadora de la UNR
Entre las violencias de nuestra epoca, que rompen, silencian y vacian las relaciones entre las personas, hablar del amor es un intento. Un intento tal vez ilusorio de rodear con palabras aquello que se nos presenta como extraño, a veces incomprensible Entre la perdida del mito del amor romantico y los contactos circunstanciales el lenguaje amoroso se desgasta.
Si el lenguaje es justamente una de las formas mismas del amor, entonces nos encontramos frente a un monumento en ruinas.
Si pensamos que cada grupo humano que tiene un lenguaje comun constituye un campo. Y que ese campo tiene un cuerpo y un psiquismo que se plasma en el lenguaje y que no flota en el aire sino que se encarna en una comunidad. Entonces descifrar los modos que configuran los vinculos amorosos de nuestra epoca se torna posible.Esta es la apuesta, adentrarnos por los mas reconditos rincones de las nuevas logicas amorosas de los sujetos de nuestro tiempo.



Martes 09/20:00
"La palabra escrita como acto de resistencia social: Cartas desde la prisión"
Carlos Solero. Lic. en Ciencias Políticas, docente de la UNR
El disertante recorrera cartas escritas desde la prisión por Bartolomeo Vanzzetti, Rosa Luxemburgo y los presos politicos y sociales latinoamericanos.


Martes 16/20:00
"El perdon al genocida y la posibilidad de su atencion. O no"
Ps. Laura Capella
A partir de los trabajado sobre la posibilidad de perdonar o no a un genocida en el ejercicio etico de Simon Wiesenthal, la disertante ha dado una vuelta mas al tema de si lo atenderia o no.


Martes 23/20:00
25 de noviembre: Dia Internacional de Lucha contra la violencia de genero. Evocacion de una lucha y una etica”
María del Carmen Marini
La disertante hara referencia a la historia de las hermanas Miraval salvajemente asesinadas por la dictadura de Trujillo en la Republica Dominicana. Esta fecha es la que se conmemora como dia de la no violencia de genero.
Casualmente en una fecha similar, pero veinte años antes, en Rusia, Sabina Spielrein, discipula de Freud, fue asesinada por el ejercito nazi de ocupacion. Antes su vida paso por diversas vicisitudes en las que su condicion de mujer fue determinante.
Ambos casos tan lejanos temporal y geograficamente son paradigmas del ejercicio de la violencia contra la mujer por el solo hecho de serlo.


Martes 30/20:00
“Escritura colectiva”: Taller con los asistentes y la responsable del ciclo, entrega de certificados, cierre del ciclo anual.
Creación y coordinación del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista


Martes 20 hs. Sala “C”
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@yahoo.com.ar
Auspician:
· Facultad de Psicologia, UNR
· Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
· CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
· IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad de Derecho. UNR.)



-Enviado para compartir por Laura Capella. elecapella@yahoo.com.ar
Visitá: http://delderechoreves.com.ar
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BAUDRIX. / EMITA. / INDACOCHEA.

LA RICA. / SAN SEBASTIÁN. / J.J. ALMEYRA.

INGENIERO WILLIAMS. / GONZÁLEZ RISOS. / PARADA KM 79.

ENRIQUE FYNN. / PLOMER. / KM. 55.

ELÍAS ROMERO. / KM. 38. / MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.

LIBERTAD. / MERLO GÓMEZ. / RAFAEL CASTILLO.

ISIDRO CASANOVA. / JUSTO VILLEGAS. / JOSÉ INGENIEROS.

MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. / ALDO BONZI. / KM 12.

LA SALADA. / INGENIERO BUDGE. / VILLA FIORITO.

VILLA CARAZA. / VILLA DIAMANTE. / PUENTE ALSINA.

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