-En Aurora
Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam
http://www.auroraboreal.net/index.php?option=com_content&view=article&id=1367%3Awalkala&catid=94%3Apintura&Itemid=160
El Resto*
He aquí
mi obstáculo
presente
acechando.
Cascote,
escoria,
canto rodado.
Molestia oculta
de caminante.
Laberinto
atascado,
parálisis,
retroceso,
vuelta a
emprender
mi camino
nuevo.
Se achica, se
agranda,
se agrava, se
ensancha,
se encoge.
He aquí.
siempre
presente
mi piedra en el
zapato.
*De Cecilia E. Collazo.
psic_collazo@hotmail.com
-De Poética
Despiadada . Editorial Imaginante 2013
ENTRE EL INFINITO Y EL INSTANTE, FLUYE LA VIDA…
FALTAN PIEDRAS*
Salíamos a la
calle a jugar a fútbol con una piedra como pelota y los agujeros de las
alcantarillas como porterías. Con cada gol se perdía una piedra, pero no había
problema, en la misma calle encontrábamos fácilmente otra.
Mediante un
cordel cualquiera, trenzándolo hábilmente y añadiéndole un trozo de tela, o en
su versión de lujo, un pedazo de cuero, construíamos una honda y con otra
piedra disfrutábamos dándole a todo aquello que no apuntábamos.
Con una rama
debidamente pulida con la navaja y machacando con una piedra la varilla de un
paraguas hacíamos un arco terrible con el que disparábamos a los enemigos de la
otra banda del pueblo.
Estaba claro
que nuestra base para construir juguetes eran las piedras. Pero hoy en día las
piedras han desaparecido de las calles y los niños deben ingeniárselas con otro
tipo de juguetes. No es que no tengan imaginación es que les hemos quitado la
materia prima.
Pongamos
piedras en las calles y así evitaremos los chats, las aburridas play stations,
los robots de tercera generación y los aburrimientos supinos de nuestros hijos.
*De Joan Mateu. joan@cimat.es
Fusión*
Vivir,
transitar espacios
en la malla
insólita del tiempo
cuando llegó
esta tarde
a paso lento
sellada en oro
confundida de
luz y reverberos.
No es preciso
más que todo lo que siento
para llegar al
territorio de la noche,
desarmada,
sospechada de
ser sólo una barca
un diseño del
agua,
el aliento de
esta hora
o el corazón
encendido
de aquella
farola.
Este momento es
un pretexto
para decir que
aquella fui.
Y ya no quiero.
Soy la tarde
sellada en oro
confundida de
luz y reverberos.
*De Miryam Colombotto de Seia. miryamseia@cablenet.com.ar
*
Había una vez. Ahora, ya no hay.
El hada
convirtió en piedra calcárea, la noble faz del príncipe enamorado y lo desterró
a un costado del camino para regocijo y burla de los peregrinos y vagabundos.
La princesa abandonada, una de tantas, se alejó lloriqueando entre mandrágoras
y crueles hiedras venenosas, sus pies descalzos deslizándose entre temblorosas
telarañas. Cuenta más tarde la leyenda, que hundió su delgado talle en
engañosas arenas movedizas en lo profundo y oscuro del temido bosque. También
aseguran otras fuentes no oficiales que los árboles lloraron la crónica de su
injusto castigo y plumíferos con nervaduras de oro resguardan el secreto del
preciso lugar en que su perfume reposa. Solo, en un rincón del charco, el
horrendo y verrugoso sapo se permitió una leve sonrisa mientras aguardaba que
el hada terminara su faena cotidiana y así juntos esconderse en la ciénaga
maloliente para furiosas y húmedas tardes de amor sin interrupciones.
*De Jorge Lacuadra. jorgelacuadra@hotmail.com
ESTACIÓN DE LOS PÁJAROS ESQUIVOS*
ESTACIÓN DE LA PENA
La niña mira la
distancia en los ojos de su padre.
La tristeza le
llega al ruedo del vestido.
Sabe, que él
piensa en ella, que no es ella… ni su madre.
La pena es una
serpiente de tres cabezas que ata.
ESTACIÓN DE LAS VIOLETAS.
La niña mira el
ramo deshojado de violetas de su madre.
Queda un solo
tallo en la mano, se lo da al padre.
El padre devora
la mujer, el tallo y las violetas.
La niña muerde
sus uñas hasta fundirlas con sus manos.
ESTACIÓN DE LOS PÁJAROS ESQUIVOS.
La mujer mira
la niña parada en el portal de lo locura.
El amor puede
ser un pájaro maligno y esquivo
Cubre las alas
de dios con una manta oscura. Inabordable.
Llora el túnel
del alba La niña se abraza a si misma
ESTACIÓN DE LAS LLUVIAS.
El niño lleva
una tristeza de pantalones cortos.
Mira a su madre
y le pide agua. Ella le señala la lluvia.
Sabe que ella
piensa en él, que no es él… ni su padre.
La tristeza es
una serpiente dorada que desata.
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
El del tren*
Iba a trabajar
desde la ciudad de Quilmes a la Capital todas las mañanas.
Pensaba antes
de arribar al tren, cuando volvería a su casa para estar con su familia.
En la mitad de
la jornada laboral se tomaba un café doble, vestido siempre impecable con su
traje príncipe de Gales marrón. Se peinaba antes de volver a entrar a la
oficina y seguía perfumado dejando su estela por los pasillos.
Llegadas las
diecisiete horas, salía de su trabajo y se dirigía a la estación de trenes para
tomar el suyo. Su objetivo desde la mañana temprano era estar con su familia,
lo más rápido que pudiera. Entonces para ello tomaba el tren rápido, claro que
ese no paraba en todas las estaciones, y entre ellas estaba la ciudad de
Quilmes. Cuando llegaba a las cercanías de su ciudad se acercaba a la puerta
del tren, se agachaba, agarraba contra su estómago de la forma más fuerte que
podía su maletín, se hacía bola con su cuerpo y esperaba el lugar donde el tren
atravesaba la montaña de césped, y allí se tiraba hacia afuera. Caía, se
golpeaba fuerte, se levantaba del duro piso, se acomodaba el traje, se peinaba
con los dedos y caminaba hasta su casa para llegar lo antes posible a verlos en
la tarde.
*De Cecilia E. Collazo. psic_collazo@hotmail.com
*
el
desconcierto,
aloja la
potencia de las notas que nunca se han reunido
por eso
habrá que
improvisar
rozarse, sin
llegar a ser
tocar sin
propiedad
besar
no, anochecer
la luna
*De alejandra alma. almaalma3h@gmail.com
Adiós*
Y vendrá el
invierno, y será el frío y la garúa tenue siempre tan tenue siempre tan triste
como todas las cosas que no terminan de decidirse, como todas las cosas sin
definición, sin contornos, que ya no son lo que fueron, lo que solían ser, lo
que debiesen seguir siendo.
Y vendrá el
empañarse de los vidrios opacando el mundo, dejándonos del lado de adentro para
siempre, tan lejos del afuera ya no luminoso, tan inhóspito, tan avaro de
hospedajes de tibieza, tan rencoroso tan sin posibilidad de perdón.
Vendrá, sin
duda, el invierno. Es algo que ocurre frecuentemente con la tozuda recurrencia
de lo periódico, lo inevitable. Aunque parezca que esta vez no, que los días
siguen tibios, que esta estación vas a ver que va a ser benigna, mirá cómo
siguen los días lindos cómo todavía andamos de remera y a esta fecha y todavía,
mirá vos, en este avanzado lugar del calendario. A pesar de que parezca que
esta vez no, llegará el invierno.
De pronto
soplará el viento desde el sur, lo helado, lo inhóspito que se adivinaba en la
tierra contagiará los objetos y las respiraciones. Nos miraremos desde lejos.
Habrá llegado, una vez más, el invierno.
Voy a perder tu
piel debajo de los pulóveres y las frazadas. Nuestros abrazos sufrirán
alejamiento de lanas y tejidos interpuestos. Aunque parezca y aunque trate, mis
brazos no rodearán tu cuerpo no tendrán ya más la gracia de abarcarte todo
entero.
Y me vas a
decir que es lo normal, lo establecido, que siempre ocurre, que la naturaleza
la tradición el destino lo decretan, me vas a decir lo que ya se pero no
quiero. No quiero entenderlo aunque lo sepa.
Y voy a
preguntarte a preguntarme a preguntar por qué a nosotros, por qué también a
nosotros. No me voy a rendir a la evidencia de que hace meses que venimos
deshojándonos, voy a florecer extemporáneamente, me voy a obligar a fabricar
flores minúsculas y trabajosas para mentirte una primavera forzada. Voy a
agotar calefacciones.
En vano, en
vacío, en nada.
Te vas a ir
igual.
-Me llevo lo
que es mío -dirás al marcharte. Mentira. A mí no me vas a llevar.
*De Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
*
en este sector
de la casa
se debe morir
con dignidad
morir de amor
morir de fiebre
morir de hecho
estético
morir de agujas
que no dan la hora
morir de hombre
de mujer
de mar
en este sector
inconmensurable de la casa
se debe morir
de viejo
se debe morir
de dromedario
de ser posible
morir con dignidad
tomar del
cuello la propia sombra
como se toma
una mascota
o una piedra
en este sector
bochornoso de la casa
morir de amor
morir de
anquilosamiento
como sea
hacerlo
pausadamente
discretamente
con dignidad de
insecto
de sacro
arteria romana
en este sector
de la casa
por lo menos
debe uno morir
con dignidad
*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
*
Duermo con
vista a un pedacito de cielo, una lluvia de infinito cae sobre mis
sueños. Me abrigo en el arte efímero de los pequeños momentos.
Entre el infinito y el instante, fluye la vida.
*De Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar
***
INVENTREN
Próximas estaciones:
J.J. ALMEYRA.
-Por Ferrocarril Midland-
GOBERNADOR ORTIZ DE ROZAS
-Por Ferrocarril Provincial-
-Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar
Al salir de la Estación de empalme Ingeniero de Madrid, el
Inventren sigue un doble recorrido por vías del ferrocarril Midland
con destino a Puente Alsina, y por vías del ferrocarril provincial con
destino a La Plata.
-las estaciones por venir en el ferrocarril Midland:
INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ RISOS. PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN.
PLOMER. KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO. VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
-las estaciones por venir en el ferrocarril Provincial:
JOSE RAMÓN SOJO. ÁLVAREZ DE TOLEDO.
POLVAREDAS.
JUAN ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS
BEGUERIE.
FUNKE. LOS EUCALIPTOS.
FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN GOYENECHE. GOBERNADOR
UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN
RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR OBLIGADO. ESTACIÓN DOYHENARD.
ESTACIÓN GÓMEZ DE LA VEGA.
D. SÁEZ. J. R. MORENO.
EMPALME ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO
VILLANUEVA.
ARANA. GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos dirigirse a: inventivasocial@yahoo.com.ar
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