EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO...

*Ilustración: Walkala. -Luis Alfredo Duarte Herrera- http://galeria.walkala.eu






EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO



-Poemario de Miguel Crispín Sotomayor arcomar@cubarte.cult.cu






Para Ana Gabriela y Diego Manuel, mis nietos.





“andá a saber cuántos mundos hay dentro del mundo, y cuántos tiempos dentro del tiempo.”
Eduardo Galeano, escritor y periodista uruguayo.





EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO



En este andar del tiempo por el tiempo
las bocas gritan, enmudecen, gritan, enmudecen.
Mientras
la Tierra gira y gira y gira
alrededor del tiempo
y el hombre y la naturaleza vuelven
del final a sus inicios y viceversa.
¡Canta! Y el tiempo vuela.
¡Calla! Y se detendrá.
Pasa el tiempo o regresa, ya ni sé.
Solo veo, siento y saludo su redondez.






EL VIEJO CARRETÓN SIGUE SU TRÁNSITO



En el viejo reloj suenan las 12
un año queda atrás
otro que nace
y sigo sin creer
que es año nuevo.
Sólo cambia la fecha.
Las palabras
con rostros inmutables
cubren la redondez del tiempo.






MONOTONÍA



Amanece contando ovejas.
Unas son blancas
otras con manchas.
Pierde la cuenta
y vuelve atrás.
Ya contó miles
y no termina:
despunta el Sol.
Sale a la calle.
Un perro pasa.
Pasa un anciano con un periódico.
Saluda.
Sale un vecino para el trabajo.
Saluda.
Pasan las madres
Con sus zunzunes y sus tojosas
para el colegio.
Regresa a casa.
Así repite cada mañana.
Un día del año… y los demás.





LOS DE AYER…



Ya no suenan
las palmas idolátricas
ni se alza el dedo inquisitorial.
Sólo queda la artritis,
los recuerdos,
el entonces
y el sabor agridulce
de la lengua, cansada
de mencionar el era y criticar el hoy.
Los de ayer sólo eso, solos hoy.






CARRUSEL



Estos pájaros
aferrados a la jaula
no quieren empollar.
Sólo cantan y cantan
las mismas notas.


Este tren
que gira y gira
sobre las mismas vías.
Los mismos maquinistas.
Los mismos pasajeros.
Cotidiano
hasta el aburrimiento.


Este tiempo
que viaja y nunca llega.








NO ES TU CULPA, LO SÉ…



He golpeado como cántaro en tu frente
y mis pedazos
te han servido de camino,
han sostenido tus pies,
han sido tu pedestal.
He vaciado mis cuencas
y llenado mis oídos con tus palabras
para seguirte, cuando has ido delante.
Mas
¿Cuáles serán los caminos que andaré?
¿Qué distancia habré de recorrer?
Apenas tú lo sabes.
No es tu culpa, lo sé, pero eso
no alivia mi desencanto.






POR ESE MAL HÁBITO…



Por ese mal hábito
de la idolatría,
de vitorear quimeras,
de cantar a ciegas.
De olvidar las pérdidas.

Por ese mal hábito
de digerir palabras,
nacidas
en cerebro ajeno;
de enmudecer por fe
o enmudecer por miedo.
De donar derechos.

Estoy aquí de pie
hurgando el horizonte,
entre nubes grises
y rayos de sol.






PALABRAS, SON PALABRAS



Mis palabras no valen.
Y no es que yo lo crea,
me lo hacen saber mis acreedores.

No valen.

Y no es que falte seriedad
en lo que digo
ni mi moral sea inferior a la de otros
o mi empeño no alcance las alturas.

No valen.

Porque cuanto digo ya se sabe
o porque mi verbo no es gracioso
a los que deben escuchar
y no me escuchan.

Mis palabras no valen
porque nací muy tarde
o muy temprano.





CONSEJO PARA VIDENTE.




Si un ciego
dos ciegos
o varios ciegos
no pueden ver
no quieren ver
o dicen no ver:
retírele el bastón. Los golpes enseñan,
dice el refrán.
No permita que uno
dos
o varios ciegos
con sus golpes derrumben
la obra construida
por ciegos y videntes.






LAMENTO DE UN PORDIOSERO.




¡Ay, amiga!

Estoy harto de vivir de ensueños,
de buscar sonidos en campanas secas
y de volar con alas cada vez más cortas.

Harto
de alimentar la fe con verdades huecas,
de alzar estandartes con mentiras santas
y de agitar la lengua, cuando nadie escucha.

Harto
del vuelo continuo de los gavilanes
y de las palomas, cada día más dóciles.

Harto
de escuchar que aún vivo
y creerme muerto.







AQUÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO




Cada frase es más fango a la garganta.
Cada paso alimenta con excreta alguna fosa.

Sépalo o no, quiéralo o no,
el sendero lo señala algún Mesías.

Cae un rayo, suena un trueno
y cualquier sitio se convierte en pesebre.

¡Dios! ¡Dioses!
¿De dónde salen tantos dioses voluntarios?
Aquí en la tierra como en el cielo.

Algunos mirlos creen
que su plumaje es blanco.







SUFRO E INVOCO.

A Celia



En una época fue la cruz,
el velo y el rosario.
En otra,
fue la hoz
y fue el martillo.
Ahora,
descarrilado el tiempo,
es vestimenta blanca
y cuentas de colores,
en collares y pulsos:
es cruz y velo.
Amellada la hoz
y débil el martillo:
sufro e invoco
la redondez del tiempo.







A PROPÓSITO DE…



No nací para figurar en la prensa
y menos
para ostentar título nobiliario
o vitalicio.
No soy semilla de héroe
ni de un dios generoso
que limpie mi camino:
para llegar bien lejos,
para volar bien alto.
Pero,
tampoco quiero.
Es mejor, mucho mejor,
ser un mortal común.






IGUALDAD



El Sol
que me levanta.
Un día ardiente.
La Luna
que me acuesta.
Siempre fría.
Este día
igual que ayer
igual a mañana.





RENCOR Y TRISTEZA


…/los odiantes se roen a sí mismos/…
Mario Benedetti.


A veces siento un rencor
que me recorre
de la cabeza a los pies
y lo suelto
soltando un puntapié.
Porque en otras ocasiones
lo he alimentado
y le he permitido
andar por todas mis partes,
hasta que ha decidido por su cuenta partir
y me ha dejado
un dolor intenso en el alma, si así
se le puede llamar a la tristeza.






DIABLILLOS Y ÁNGELES



Mi celda de castigo
está rugiendo
nuevos diablillos
y ángeles combaten. Aquéllos
se dan la retirada:
la conciencia vence. Es luz,
alumbra y quema.






AL CALOR DEL TIEMPO



Al calor
de la luz
o de la espera,
del fuego fatuo
o de la piedra recogida del camino.

Al golpe
de la espada
o la impaciencia,
de la lengua
que acusa
o del brazo
guardián de la virtud.

El viejo sueño,
el afán oculto: resplandece.






DECISIÓN



Escogí ese camino y me equivoque.
Tomé por aquél y lo perdí.
Insisto.
Me decido por éste,
el de los hondos baches
y las piedras al labio.
El de las cercas altas
y las púas más largas.







RUPTURA



Rompo la puerta
que me enmudece
y me olvida.

Rompo la cuerda
el lazo
y la rama que lo sostiene.

Rompo el rayo
que alumbra
cuando apetece.

Rompo la fe
y las imágenes.

Rompo el reloj.







NOSTALGIA




Hubo una época
en que todas las flores
fueron verdes y luego fueron rojas,
blancas y azules:
era la primavera de los tiempos.
En ese entonces,
muchos,
éramos felices.







NO DEJARÉ DE SOÑAR



¡Cuánto duele pensar, recordar cosas!
Lamentar lo que pudo haber sido.
La osadía congelada por el miedo
trocó los anhelos por quimeras.

¡Cuánto soñar, creerse cosas!
Atracarse a la fe, idealizar los tiempos venideros.

¿Para qué volver por el camino andado
y tropezar nuevamente con las culpas,
si no puede regresar la circunstancia, el tiempo?

¿Para qué soñar cuando falta la fuerza
que convierte en realidad las utopías?

Sin embargo, hasta Hiroshima vive.





*

“preciso que me digan algo mágico al menos placentero/ inesperado.”
Mario Benedetti, poeta y narrador uruguayo.







¡TANTO ME GUSTARÍA!


A las victimas de los criminales bombardeos
del ejército israelí a la martirizada Gaza.



Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
del portal de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada Navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.






APOCALIPSIS

A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.



Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.

Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.






MIS AMIGOS POETAS



Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.

Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.

Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.

Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.

Mis amigos poetas
jamás tendrán el Nobel.







ARMADO DE UN DOLOR CASI PERFECTO.


Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡yo no sé!
César Vallejo.



Trato de que bajes la mirada,
de que pongas los pies sobre la tierra,
para hacerte más suave la caída
y te olvidas
de que el tiempo gira y gira
y sigues empeñado en descubrir nuevas estrellas.
Te invito a escoger las utopías,
a abrir de par en par las puertas y ventanas;
a disfrutar el Sol, aun con eclipse
y sigues empeñado en lagrimear bajo la Luna.
Trato de consolarte y no hay consuelo
que te lance de nuevo a los caminos.
Tú te empeñas, amigo,
en continuar paseando las veredas
armado de un dolor casi perfecto.

Sé que hay dolores tan fuertes en la vida,
que la fe se pierde así, así de golpe.





UN RECUERDO EN CADA ROSA MUERTA



Para los que están, pero no se ven.

Salta de piedra en piedra
buscando tierra firme
y en ese intento
por parecer mortal
la muerte anda con zapatos nuevos
y oculta un recuerdo
en cada rosa muerta.






AMIGOS



Es noche
y hay tiempo suficiente para rastrear caminos olvidados
o casi olvidados. Caminos
en los se perdieron aquellos amigos
que involuntariamente fertilizan la tierra
o se empinaron hasta alcanzar el cielo.
Pero si en una noche no se pueden encontrar
y regresar,
definitivamente hay que seguir rastreando
porque en estos tiempos los amigos,
como la lealtad y la solidaridad, escasean.






LA PRUEBA

Para Pablo Armando Fernández,
en sus 80 cumpleaños.



La Prueba, no es Delicias:
con humo en chimeneas,
olor a miel de caña y a cachaza.
La Prueba no es poeta,
no tiene a un Pablo Armando
que la ventile al mundo,
con su luz y lealtad.
La Prueba es un pueblo
de caballos y espuelas,
de polvo tras las ancas y casas empolvadas.
De bares y machetes,
de circo y de tiovivo.
La Prueba son tres calles.

La Prueba fue rebelde,
lo cuentan sus caminos,
sus vivos y sus muertos.








¿De dónde saldrá el martillo verdugo de esta cadena?
Miguel Hernández, poeta español.

LA LISTA

A Cristina Villanueva.



Era un nuevo siglo
y un nuevo milenio
y todo parecía
que el Mundo cambiaría,
pero no:
los heraldos de la muerte
continuaron soplando sus trompetas.

Hordas criminales llegaron al Oriente:
Afganistán, Irak y prosiguieron
su vuelo de vampiros insatisfechos.

Miles, cientos de miles
de muertos y mutilados.
Cientos de miles, millones
de gargantas reclamando paz.
Pero a esos señores de la codicia,
de la guerra,
no les importan ni las muertes
ni las voces.

Roban, torturan, asesinan,
en nombre de los dioses y los imperios
y regresan a la paz de sus remansos.

Los elefantes pasan por el ojo de la aguja.

Nombres
de niños y adolescentes asesinados en Gaza.
¿Con qué honor se lavará esa sangre?
¿Cuántos niños y adolescentes más
serán sacrificados en el altar de la diosa de la guerra?
¿Cuántos más en el altar del hambre y la miseria?

Tú, que todo lo ves, según me dicen,
¿Cuántos rezos y ruegos cuesta
el castigo a sus verdugos?
no respondes. Pero llega la respuesta:
¡La justicia tendrá que cargarse a nuestra cuenta!







SI CREYERA…



Si creyera en Dios
no dudaría en creer
que cruzando los brazos
apretando los labios
o mirando a otro lado
el mundo cambiaría.







CAMILO


En memoria del Comandante Camilo Cienfuegos
fallecido en accidente de aviación en 1959.



Desapareció.
En el mar.
Estás.
Nadando en tu sombrero.
En las olas que mojan las estrellas.
En cien delfines y gaviotas.
En el fuego que calienta el Caribe.






EXILIADOS



La celda y la tortura
le trozaron la lengua.
El tiempo y la distancia
le zanjaron la frente,
le platearon el pelo.
Regresan
cargados con la esperanza
del que alimenta con su dolor
al Ave Fénix.





HOMENAJE A NICOLA


Para Nicola Tommasoli,
joven asesinado en el 2008 por neofascistas italianos.



No lo sabías Nicola.
No podías saberlo.
Ni siquiera imaginar
que en la Ciudad del Amor
encontrarías el odio
y la muerte.
-Y qué muerte-
Cinco tus torturadores, cinco
fueron tus verdugos.
Tu sangre, Nicola,
cubre a Verona.
Cubre a Romeo y a Julieta.
Verona, ahora es Nicola.







“… y soy consecuente con mis creencias, muchos me dirán aventurero, y lo soy, sólo que de un tipo diferente y de los que ponen el pellejo para demostrar sus verdades.”
Ernesto “Ché” Guevara.


DINOSAURIOS



Un sillón donde acunar las nalgas,
un par de zapatillas que descansen los pies.
Un diario para saber del mundo,
conocer que en tal parte se mueren
de hambre
y que en tal otra ocurrió una masacre;
que hay guerra por un poco de tierra
y pozos de petróleo .Para saber del cine,
el teatro, el ballet.
Un poco de tertulia sobre un mundo mejor,
sobre la nueva izquierda
y la izquierda más vieja.
Esperar que los años se lleven las ideas,
las entierren,
las pudran.
Y conservarse,
hasta que la muerte los traslade al paraíso,
con su sillón y su filosofía.






… YA LO TENGO Y NO LO CAMBIO



Cuando alguien se preocupa por mi libertad,
mi democracia,
y mis derechos humanos,
y a cambio me ofrece lo suyo,
pregunto a vuelo de pájaro
desde mi “in liberta ingenuidad”:
¿Cuál libertad?
¿La de los criminales de la “Operación Cóndor”?
¿La que gozan asesinos, corruptos y terroristas en Miami?
¿La de torturadores y desaparecedores
o la de los torturados y desaparecidos?
¿La de la obediencia debida
o la de las Madres de La Plaza de Mayo?
¿La de invadir
a cualquier “lugar oscuro”
o la de resistir al agresor?
¿Cuál democracia?
¿La imperial democracia romana,
con césares, cónsules y patricios?
¿La de los políticos corruptos?
¿La de Collor de Mello, Alemán, Fujimori, Toledo,
Moscoso, Menem y tantos otros?
¿La que ha asesinado a más de un millón de iraquíes y afganos?

¿Cuales derechos humanos?
¿El de ser pordiosero o estar desempleado?
¿El de morir de hambre
o por falta de asistencia médica?
¿El de borrar en el parabrisas de un auto
el derecho de todos a la enseñanza?
¿El que eleva a las mujeres a la plena igualdad con el hombre
o el que obliga a muchas a vender el alma, para salvar el cuerpo?

¿Cuál libertad, democracia y derechos humanos?
Ya tengo el Derecho a la Vida
y no lo cambio.





FRATERNO



¿Dos tablas
dos clavos
y un martillo
para tu cruz?

No tengo.

¿Un herrero?
No tienes con qué pagarlo.

Pero
no te preocupes:
compartiré la mía.







ME VOY A DAR DE ANTOJOS


Me voy a dar de antojos
a rellenarme el gusto
con sabor a luna
y ponientes de sol.
Con ríos turbulentos
y vientos de huracán.
Me voy a dar de antojos
y nadie crea
que será fácil.
En tan terrible realidad
que me circunda
es difícil,
muy difícil,
dificilísimo
reencontrar las utopías.






DÉJAME CON MIS SUEÑOS.




Déjame con mis sueños
y mis cosas ocultas,
mis misterios.
Tómate la libertad
de forjarte otros recuerdos.
¿Por qué no acabas de entender
que después de ti y de mí
la vida sigue?
y si se acaba
siempre habrá alguien para contarla.






EL RÍO SEGUÍA CORRIENDO AL MAR…



En esta orilla estabas tú,
silencioso,
como liebre que aguarda
el despiste de los perros.
Angustiado,
porque el miedo a morir
no es pasajero y el ansia de vivir
tiene alas cortas.

En aquélla
atizaban el fuego.
Esperaban tu regreso, colgado
a la cintura de algún diestro cazador.

Mientras,
el río seguía corriendo al mar
sin importarle el destino de los peces.







DESPECHO




Ya no estás
y el viento sopla en la ventana y la lluvia
nubla el cristal, igual
que cuando estabas.
Sólo pocos recuerdos sobreviven.

Ya no estás
y apenas me conmuevo.

Sin embargo,
cada día al desnudarme
veo la cicatriz, y aún sangra.







ADVERTENCIA



Cuando ves la luna
en noche de estrellas
con el mar de tina
y los brazos de él sobre tu cintura
muchacha
no es lo que crees.
Cuando un rostro hermoso
una sonrisa blanca
unos labios bravos
arden en tu nuca
levantan tu falda
incitan tu pubis
no es lo que crees.
Es lo que es.






QUIMERA


Ella era distinta.
Lo era por su estampa
de gladiolo fresco
y azabachados ojos.
En su rítmico andar
de hembra que nutre.
En su mirada alegre, en el hablar pausado.

Era distinta.
Al alfombrar con besos a su amado,
en su apetito de cabalgadura.
En los sueños
y utopías que trenzaba.

No sé si la inventé o ella existió.
Pero acabó,
como toda quimera,
acabó.






LA PALOMA Y LA LIEBRE

A las dos las amé.


Una me esperaba en su celda
aunque las campanas repicaran
toda la noche.

La otra la amé
porque era tan libre
como un perro callejero.

Aquélla, rompió los barrotes y voló
no sé a donde.

La otra descubrió otros caminos
y se desvaneció en otras manos.

A ambas las perdí.

Algunos días
no soporto ni mirarme en el espejo.






NUNCA DEBIMOS…



Mañana será un día como otro.
Yo me levantaré casi dormido
y tú
te quejarás de dolores en la espalda,
yo también los tendré y sufriré callado,
¿para qué agregar maldiciones a nuestros huesos?
Simplemente diré: es el colchón,
hace mucho que sus muelles nos soportan.
Y tú responderás igual que ayer:
es verdad, mi amor,
nunca debimos confiar a un colchón
los recuerdos felices
que guardan nuestros cuerpos.






¿QUÉ PASARÁ SIN TI?



¿Qué pasará sin ti?
cuando tus alas de mariposa
ya no ventilen este rosal.
Cuando tu silueta no interrumpa
la luz de esta ventana
ni tu perfume desplace
otros olores.
¿Qué pasará sin ti?
cuando tu “buen día, amor”
no rebote en mis paredes
ni ocupe el silencio en mis oídos.






INTENTO, PERO NO PUEDO


Intento darte la mano,
pero no puedo;
decirte : ¡Hola!
y tampoco.
Intento una sonrisa cuando pasas
o fingir que no te veo,
pero no puedo.
Has vuelto
y se abren nuevamente las heridas,
aquéllas
que dejaste con tu adiós.







POR CULPA DEL CURRO “EL PALMO”



Estábamos abrazados.
Sentí deseos
y dije:
¡Ay, amor!
Quién fuese abrigo
pa´andar contigo.
¡Ay, mi amor!
Sin ti no siento el despertar.
¡Ay, mi amor!
Sin ti mi cama es ancha…
No me dejó seguir,
se liberó bruscamente de mis brazos
y me miró, de los ojos a los pies.
Volvió la espalda y se marchó.
No entendí nada,
parece que mis frases fueron cursi
o descubrió indecorosas sugerencias.
Yo, seguí acompañando a Serrat
en el “Romance del Curro El Palmo”.







EN EL PURGATORIO




Volveré
a los caminos que ya he andado,
a rescatar novias abandonadas
por flacas
por gordas.
Por cómodo.
Amigos desechados
por francos.
Por terco.
Anhelos perdidos.
Por cobarde.
Alegrías disueltas en amarguras.
A sepultar fariseos,
amantes de bárbaros Mesías.







LOS PÁJAROS


Para Ana Gabriela y Diego Manuel



Los pájaros son cada día más atrevidos:
no respetan el viento ni fronteras,
se elevan y con miradas indiscretas
escudriñan por rincones y ventanas.

Disfrutan de la brisa del verano,
se cobijan del sol y de la lluvia
y abandonan la patria en el invierno.

Son ladrones de frutas y de granos
y riegan por doquier su blanca excreta.

Animales salvajes y sin alma:
no devuelven nunca los afectos
y tampoco agradecen mi protesta
cuando su vuelo lo interrumpe una escopeta.

La prisión es mordaza, es su muerte.
La libertad es su canto a la alegría.






INSOMNIO




Silencio.
Soledad.
Una estrella fugaz
o algún satélite.
Una luna que se desvanece.

Pasa el carro de la basura.
Pita un auto indebidamente.
Un bebé llora.
Una gata clama piedad en su disfrute.

Mis parpados caen, cuando amanece.






LA MADRUGADA ES LARGA…



La madrugada es larga
si no miras al cielo
si los grillos enmudecen
y la lluvia es copiosa.
Es larga, si hay vacío de recuerdos.
Sin nadie que te espere.
Sin nadie que comparta pesadillas y sueños.
Sin alguien que te ayude a levantar el alba.





ALGÚN DÍA LAS PALOMAS…




Algún día las palomas se posarán,
cansadas de volar
sobre sepulcros sin nombres,
sin lágrimas, sin todo
lo que sembró la muerte y su verdugo.
Llegará a tiempo la justicia
y sólo entonces
Caín tendrá castigo
y Teresa saldrá desde Calcuta
a calmar el dolor de un tiempo injusto.

Algún día los oligarcas y sus esbirros
pagarán su deuda en el infierno
y no habrá religión que nos obligue
a voltear el rostro ante los golpes
ni a cambiar la rebelión por la obediencia.
Inútiles serán ya los sermones.

Algún día alzarán vuelo las palomas
y pasará la luz del sol entre sus alas.






PEQUEÑA PROFECÍA



La primavera se ha ido consumiendo
y llegará el verano en arco iris.
Alguien vendrá mañana
a describir el tiempo que pasó,
a señalar el rumbo,
perdido en su momento
y a reventar los libros
con fábulas contadas como reales.
Despertarán de los cantos y las loas.
Regresarán los llantos
por aquello que fue, y olvidarán
los martirios y las tarjas.
Regresará el otoño y los pájaros
emigrarán en busca del olvido.







REGRESO



Regreso de la memoria y del silencio.
Del viento de los árboles caídos.

Regreso del sueño que perdido
retorna en desvelada madrugada,
de las cenizas que del fuego queda
y del opaco andar de las mañanas.

Regreso a levantar
de nuevo la esperanza
y dejaré detrás, sin gloria alguna,
las desveladas madrugadas
y el opaco andar de las mañanas.






CONFESIÓN


¡Recordar, recordar! recordar siempre
como si el tiempo se hubiera detenido
y sin embargo corre. Corre sobre anchas avenidas
donde la multitud es soledad,
donde la realidad es un tropiezo
y la amplitud: más soledad.
Los años pasan, sin golpear, se acumulan y entonces
caen y golpean.
Recuerdo los caminos recorridos paso a paso
y las veces que brindé en soledad.
Recuerdo los años de silencio,
de las “cosas que nunca hablo / que nunca pienso”.
Recuerdo cuando creía que las palomas
cuando volaban al pan
estaban equivocadas.
Recuerdo mucho a los muertos
que pavimentan caminos
y alimentan a los peces.
Y odio si se aparece
en mi recuerdo un traidor.
Recuerdo lo que he sentido
que es igual a lo que siento.
Tal vez pudo ser mejor
pero
de nada yo me arrepiento.





*Miguel Crispín Sotomayor. Cuba. Reside en La Habana. Graduado de Ingeniero Agrónomo Pecuario en la Universidad de La Habana. Ha escrito los poemarios: “En la Distancia” (África 1978-80), “Fantasmas de Quijote” (2006) y “En la redondez del tiempo” (2008-09). . También ha escrito cuentos, testimonios y artículos.
Colabora habitualmente con las revistas literarias digitales “Inventiva Social”, “Poemas en Añil”, “Misioletras”, “La Buhardilla”, “Territorio de Encuentros”, ”Con Voz Propia”, “La Máquina de escribir”, “La Iguana”, ”Mapuche”. “Revista Poeta”, “Novedades de la Cultura”, “Fragua Universal” y otras, editadas desde Argentina, así como “Letralia” (Venezuela); “Termita Caribe” (Colombia); “Comunidad Poética (Chile); “Letras Uruguay”; “Artesanía Literaria” (Israel), “Isla Negra” (Italia); “Palabra diversas”, “Rincón de Poesía” y otras de España. Además, colabora con las publicaciones “Apia Virtual” y “Machetearte” de México. Poemas suyos han sido publicados en “La Jiribilla” de Cuba y en otras revistas y blogs de poetas de Argentina, Brasil, México, Perú, Colombia, Venezuela, España y EE.UU. Sus poemas han sido y son leídos ocasionalmente en programas radiales de tres emisoras argentinas, una de Perú, una de EE.UU. Y otra de Francia.
El 1ro. de enero del 2009 fue también publicado en Galicia su poemario “Fantasmas de Quijote” por la editorial Taller del Poeta (www.eltallerdelpoeta.com). El 20 de febrero del 2010 salió publicado por la Editorial Alebrijes, Argentina, su poemario “En la redondez del tiempo” (http://redondezdeltiempo.blogspot.com/) Es Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES), de Poetas del Mundo y de la Sociedad Mundial de Poetas. Poeta Fundador del Primer Museo de la Poesía Manuscrita, San Luís, Argentina. Director del Movimiento Cultural del Proyecto de Contra información ArgosIs-Internacional en la Red…



*


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Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.

Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

Es gratuito publicar ?
En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La publicación de cada escrito es un intercambio de libertades entre escritor y editor. cada escritor envia los trabajos que desea compartir sin limitaciones de estilo ni formato.

Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el tiempo de trabajo del editor.

Cómo ayudar a la tarea de Inventiva Social?
Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación y sus propuestas de escritura.