LLUVIA DE MARZO.

*Obra de Walkala. Luis Alfredo Duarte Herrera (1958-2010) .

-En Aurora Boreal. Walkala: un homenaje in memoriam

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LLUVIA DE MARZO -Poemas de Jorge Isaías. jisaias46@yahoo.com.ar           1     Inmerso estoy en esta llovizna que de ningún modo puede llamarse pasajera. Es otoño sin embargo pero esa persistencia del ocre subsiste aún lacónico empapado silencioso hasta donde puede serlo esta agonía de marzo. El pueblo es un animal dormido y húmedo por no decir cubierto por la inclemencia del agua. Sólo un camión lo cruza con sus faros Y su motor ruidoso que barrena el sueño de la gente.           2     Ante esta lluvia que arrincona pájaros qué puede uno hacer sino mirar por la ventana de vidrios empañados cómo el silencio de la madrugada pasea su orondez sin más remilgo que el del pinar sobrecogido como quieto monje cargado de paciencia.           3     Nadie sucumbe en un marzo entero como hoy. Lo que sucumbe es el sueño porque la lluvia golpea con sus mil patitas, sobre el techo de un cinc paciente y entregado. Nadie se mueve hoy porque al escampar veremos las hojitas nuevas verdes estallantes moviéndose en busca del sol que nacerá de nuevo.             4     Entramado el aire con las ramas y el cielo la lluvia penetra como un relente limpio bajo los remolinos turbios bajo los troncos chorreantes en los árboles donde mueren los insectos y la última araña huye con su tela destruida. con su inevitable sin saber qué hacer en esta furia del cielo hasta hace poco tan límpido y perfecto.           5     En la cornisa de marzo silencia el mar sus arrebatos en esa playa sucia donde una botella rota espera inútilmente la visita de las algas hasta que el sol se filtre por esos vidrios que nos protegieron de aquella madrugada que la arena sepultó         6     Ya no entraremos a las ciudades con la paciencia ardiente.   Ya no asaltaremos ni la ilusión ni el cielo.   Apenas viviremos atados a ese recuerdo niño que sólo se agiganta en la memoria.           7     A lo mejor el aire brotaba de luces nuevas y esa torcaza era una ilusión de marzo. A lo mejor los peces nadaron desovando en la corriente. A lo mejor mi canto erguía tallitos nuevos acobardando otoños.           8     Un ardiente sol cae en la tarde rueda como una naranja por las calles captura sombras papeles sucios marquilla de cigarros un ronco amor que llora de rodillas           9     Un tero salta con un grito en la mañana de marzo un hornerito llama a su compañera y le pide atención una gaviota blanca se clava en la altura celeste un vientito fresco arrea vilanos de cardos en flor y los va dejando sobre el campo verde verde que traga mariposas blancas.           10     Arboladuras quietas cada tarde ardían en aquel crepúsculo lento. Arboladuras arduas en el señuelo denso en el olvido en la quietud rebelde en que lloramos juntos           11     El viento que arremolina hojas oscuras en las alcantarillas donde crujen por olvidos   esa caricia que se detuvo un instante antes que Octubre liberara sus palomas.           12     En ese perfil que el viento antojadizo rememora   como la mano maternal sobre la frente o la perdiz cruzando rauda la distancia.           13     En una memoria quieta nadie podrá decir que sucumbió de paz. Cuando alguien siempre por cualquier motivo se iba para siempre           14     Entre aquellas dudas que rumiaron las lluvias como un deber que nadie desentona. Quiero decir nadie  nos deja a un lado como un recuerdo infiel.         15     Hacia las nubes duraron ciertas banderas que no reverdecían sino el aire la luz o aquel camino que se perdió ensoñado entre casuarinas oscuras.         16     ¿A quién le dará de comer este crepúsculo? ¿Sólo a mi alma transida a mi humanidad que da vueltas ante tanto dolor?           17     ¿Qué hará esa nube quieta que ninguna brisa mueve? ¿Qué hará cuando algún viento la deshaga como a los sueños míos?           18     Quiero un día mío para mí, podría ser un jueves “diecisiete” y no sabría qué hacer con él. Si fuera limpio si viniera de niño y banderines plural pletórico peleándole hilachas a la lluvia que mata barriletes.           19     Hoy soy feliz estoy soñando un cielo que exhibe margaritas casuarinas fresnos macachines que copian con sus flores tanto espacio.   Hoy soy feliz como hace mucho como el olvido a que recluyó la lengua resentida que me tira su ceniza.           20     En mi mano rugían tembladerales azules infinitos silencios donde partió un amor. Hacía mucho que la miseria ardía que el goloso actor no nos ponía en vilo. No nos dejaba su dolor en la llovizna en la mañana.           21     Argumentos del viento estas palabras que en realidad insisten en la noche. Un árbol que la miseria ausculta cuando la negra inquietud desiste. Enredaderas del oprobio cuando la noche. Asgo una miseria adentro de la luz que el aire escarda delicuescente atrófico como antes de morir.           22     Un árbol instaura dolores quietos en la noche. Un ocio arrodillado ínsito como si fuera la luz de un dios en la miseria de una mujer enceguecida por la gracia.           23     Un orgánico olor una miseria sola una lluvia que en la noche preserva un olor que el aire deviene ese silencio oceánico que acalló tu voz           24     Amparándome en el cielo donde un color reviste insinúa una lluvia destronada de misterios casi muerte casi lluvia casi color tan pálido en la nube cuando era vellón algodonado o montaña negra con dos picos.         25     Enrevesado amor en la costa ruge la llovizna un oscilante hervor canciona la dulzura donde mimó el dolor.           26     La mano que no puede recoger el sol se conforma con apretar algunos granos de trigo. Mi madre volcaba en un vaso con agua algunos granos de trigo haciendo tres veces la señal de la cruz y murmurando una oración incomprensible con ella me curaba los calambres. Ahora mi madre ha muerto y se llevó el secreto de sus curaciones Y yo no tengo a quién recurrir cuando siento calambres en el alma.         27     Una extensa primavera caía en la tormenta una infinita calma asía la pecera entre el  mismo dolor la misma lluvia y tu melena que flotaba en el recuerdo.           28     Una molicie que ronca en la llovizna ascendente sucia insípida como si un temblor nos pusiera arrodillados.         29     Una noche en donde ardía una caricia. Una noche en donde ardía la lluvia que caía sobre el óxido y la pena una noche en que temía una rodilla y una miseria una noche en donde lluvias caían de la mano. Una noche rebelándose cuando un dolor rugía en la planicie y el árbol los corchetes           30     Una mano que toca una guitarra una mano que acaricia una cintura una mano que se moja en la llovizna o se posa sobre un pezón estremecido una mano que apriete fuerte en el saludo una mano que escribe este poema.         31     Como si desde esta ventana no viera pasar los autos y los ciclistas y la mañana tan gris y tan fría. Como si desde esta mañana pudiera esperarte. Como si desde esta ventana se pudiera ver el mar.         32     Uno pica pica una flor rosada con su verde tornasol por las tardes.   El otro muy azul casi negro lo besa en las mañanas   Nerviosos y ágiles con sus alitas minúsculas y su pico larguísimo.   En el esplendor del verano no me tienen en cuenta.         33     Nadie le pide a la poesía que deje de ser lo que es.   Sólo que su silencio pueda ser tolerado por nosotros.   (no sé si no es mucho pedir).           34     Un resquemor nos daba pábulo en esa lluvia que no dejó que nos durmiéramos. Como si nos dejara despiertos el silbido monocorde que usa la perdiz.           35     No supe qué otra cosa hacer frente al rocío que me regaló la noche que rumiar mi melancolía contra la ansiedad contra la pena.         36     En una nube que nadie quiere ver en una nube que el silencio arredra en un dolor incierto la pena de otros sutiles densos como el aire que no cabía en mí.   Ni en mis rodillas.         37     Dentro del cielo donde un rumor cubría la lluvia de la noche en el ancestro del desierto que una rumorosa quietud funde en el cielo y la penumbra.           38     Cuando ardían los veranos en los atardeceres únicos demenciales de entonces como el aire que no dejaba de partir un día detrás de aquellos pinos que pararon las tormentas como un dolor que refulgía en el aire cuando la mañana era un borrador de la soledad que desaparecía entre hierbas como no nacía de mí.         39     ¿Un decidido furor arde en la costa? ¿pule otras miserias que no quisimos ver como el ardor que se guardó enfática arrasada en la tormenta?         40     Tal vez era una lluvia que arrasaba los caminos como un temblor de las hojas duras densas rotulándose de mí.         41     En un amarillo fervor del verano en donde nadie encendía las lámparas porque un esplendor decidía por ese ardor por esa pena que de rodillas caía como un medallón detenido en el tiempo.         42     Eran astucias que en otro tiempo esgrimíamos. Eran figuraciones muy lentas donde dejé mi rumor.   Como ese amigo lejano que nos dejó de escribir.         43     Una dulzura hace aguas en el esplendor de una pena arma estulticia como un sándalo en ciernes como un caballero en la tarde que hace remolinos tan descalzo.         44     El hombre lloraba en el flamear de la lluvia en el rencor que hace escuela en donde morían los oscuros crepúsculos que se llevaron nuestro mirar distraído.         45     No hay trémulos hervores que no “van a diamantes” que no reculan en el ocio del cielo. No hay una plática sucia que no rompa un hervor.         46     No dirime un rubí ni una miseria ni un denso ardid del cielo en los omóplatos. No inquiere rotura el aire como una nube que se colgó del cielo sin premura.         47     En la lanzadera del crepúsculo arden las cremalleras sucias en el rojo cenit de amor como era antes.         48     En una mano arde ese misterio que no daba a naranjas que el roto fervor de tu mejilla dio otra mayor por vivir         49     En el temor absurdo de la lluvia, en ese reconcentrado y denso dolor que en el aire con pus sucumbe de rodillas. Eran las hordas solas donde murieron el dolor la lluvia las distancias.         50     Una mariposa que se pegó en el cielo una mariposa sola defenestrada en sí una belleza rubia con sus pechos a morir.         51     Como esas piedrecitas que pulieron las aguas de ese río como esa sensación ardida entre el rencor y la distancia que no nos acercó.         52     Un dolor cambiante como una lluvia que no daba su fulgor. Una razón que urge una caricia que persiste entre la luz y la cordura que no llegó         53     Una mano que no escurría en la lluvia una mísera arteria que razonó mi mal         54     La  luz del crepúsculo dando ocre a la copa de aquellas casuarinas oscuras. ¿La casualidad incide tal vez en la belleza?         55   El gorrión tan breve que se cayó del cielo. ¿trató de pintar con su piquito la ceja ocre de la tarde? ¿o sólo quiso hundir el aire con sus alitas breves? ¿o lo casual de la naturaleza me hace pensar una decisión donde solo hubo inconsciencia?         56     En la enredadera del cielo armé un tembladeral ajeno para que olvidaras una noticia artera que no llegó a destino.           57     Una mano estaba fuerte sostenida por el haz azul de aquel crepúsculo una mano movía ese fervor que se nos fue para siempre         58     En el silencio final de la mañana sólo se escucha el ronco zurear de una paloma.         59     En el silencio que nunca tiene el mar una gaviota planea mi desconcierto. Aunque tal vez esté muy segura de ese destino que no eligió.   Lo mismo que nosotros, pero nosotros  suponemos siempre.         60     ¿Qué pasó en aquel rincón perdido donde mi amor bebía el agua escasa de todos los desiertos?           61     Una sincera inquietud irrumpe en la miseria dulce que no vemos.   En ese rumor del aire que no llegó decidí seguir entre la lluvia ajena.           62     Anduvieron solos en el aire quieto en el dulzor de antes en la lluvia que rompía un diapasón de sí una caricia lenta una caricia mía donde la lluvia caía sin sentir.         63     Amor amor ardían las dulzuras las lluvias que ninguna pasión tenía en el ardor donde llovió sin ningún rencor. Denso y turbio denso y solo astuto como pasión sin mí.           64     Entrelazada de lluvia donde una pequeña luz rencorosa ardía en las llamas del Sur. Entonces decían que mi mano propondría el  mejor espejo de mí.           65     Una mano amplía la dulzura que hace insólita la nada que ensorbece los cabellos entre mis manos que se fueron tras de ella tras su perfume que sintetizaba así.         66     Ese poeta no estuvo a la altura de sí mismo cuando no cazó al vuelo ese último crepúsculo que caía degollado detrás de aquellas casuarinas oscuras.         67     Eran atardeceres mansos con el sol besando las vías del tren. Eran delirios de otros que no podían con mi afán. Era la cremallera roja adelgazada de un crepúsculo sin fin. Era ese  detenerse atento cuando el carro obstruyó las llamas los pájaros el cielo y cuando hubo pasado dejó en el llano esa naranja inmensa que perdía de a poco su color.         68     Una llamarada se encendió en los cielos hasta el pasto humilde donde corrió un lagarto y su temor. Allí fuimos arduos temerarios densamente espléndidos como pequeños héroes que no pueden fracasar.           69     Como aquel rencor que no nos atrevemos a tocar porque insiste en la más remota noche pálida con su esplendor hundido como un odio que da vueltas e irrumpe con su nueva realidad como ese rencor que nos lacera el pecho como ese estertor que amasa presupuestos como un dolor que enamora su deseo hasta poder vivir         70     Me había sentado bajo estas casuarinas tristes del invierno. Había decidido simplemente escribir trabajar toda la mañana Pero algo acudió de pronto a lo lejos: una inmensa bandada de bandurrias cruzó en silencio el cielo y yo me quedé absorto ante tanta maravilla           71     Observando ese puñado de carbones que mancharon un instante el cielo bruñido y herido y distante Entonces guardé todos estos papeles inútiles e intenté captar toda esa belleza fugitiva           72     ¿Qué eran esas manchas minúsculas que en sarpullido errático cruzaban el cielo? ¿A qué ordenes respondían qué imperativo o qué sentencias cumplían? ¿La orden de un dios niño travieso indiferente? ¿O  fue mi ilusión óptica o mi  tensión puesto en añil en duda en pesadumbre?           73     “La luna no va a a diamantes” sino que horada el cielo negro –su combustión de estrellas-. En ese deseo al menos resuelvo noches silencios durmientes que el riel pisa cuando el tren aplasta sombras últimas profundo sueños y algún insomnio pasajero. “La luna no va a diamantes sólo anadea con pies de pato”.           74     ¿Qué tuvo aquel Otoño que no tuvo ninguno? ¿El sol acaso fue más débil que otras veces sobre la pared de ladrillos huecos? ¿o las hojas fueron más ocres o cayeron con menos piedad sobre el silencio del pasto humedecido? No sé. No sé. No puedo decir hoy por qué el Otoño –aquel Otoño- hoy es recordado por mí como que fue distinto o triste.           75     La duda donde porfió el censor la suave senectud de antaño donde ningún olvido naufragó, este silencio que magisterio austero ejerce sobre uno         76     En la cocina donde el sol se filtra lento es ya el atardecer. En ese rincón del cielo donde nadie comía. Sólo entraban tus ojos como otro devenir.         77     En el silencio de la casa en sombras al estallar la luz rompían derrotas suyas que no puedo narrar         78     Era tan leve la luz que seguía mis pasos. Era tan sólo el dolor que no hervía de lava cuando los marzos caían con las bruscas partidas y las ganas tan locas de volver a llorar.           79     Tan sólo así he vuelto al devenir de la lluvia. Como si fuera ver un párpado que da vueltas en lo oscuro en la noche.         80     Nada era en ese entonces más alto que un sueño ni más puros los días que sucedían en la mitad del Otoño. O ese silencio que nos sacó del sueño y que ya olvidamos y cuya estela responde a nuestra mera nostalgia o tal vez a  la exigua costumbre que nos negamos a dejar.       81     Deviene esplendor pero en Otoño no. En verano verde en invierno ausencias. En Otoño una miel dorada viste las hojas en un finísimo sol         82     ¿Cómo se llamaban esas clavelinas que sembraba mi madre? Las había blancas violetas rosadas y muy rojas. ¿Adónde fueron a disecar sus pétalos suaves sus hojitas pecioladas y en qué lugar escondieron ese perfume que aspiró mi infancia?         83     Y aquellas florcitas, blanquecinas que mi madre llamaba “boca de conejo” Puedo jurar que las tuve entre mis dedos breve de  entonces y el nombre le venía como un guante de medida. No las he vuelto a ver ni a pensar en ellas en todo este largo adormecido tiempo en que no supe de mí como si hubiese estado en un cono de sombras y otro de llovizna         84     Cuando la tarde cae entre las llamas bajas de aquel crepúsculo de cobre una sola víbora verde se enrosca en la luz violeta y moribunda del sol       85     Si no fuera de ley la noche quiero decir una larga sombra que se llenó de brea sino fuera de alumbre el sol quien se atreviera al desatino en donde estamos sin saber por qué ni cómo         86     En esa calle donde un fervor se esconde en la penumbra en que lloró mi pena aquella lejana tarde en que extravié mi último sueño. Como el sol que se desfleca –pus y sangre- contra aquellas alambradas quietas.         87     Entre las flores que con amor cuidó mi madre estaban esas talludas y altas, que ella llamaba “cresta de gallo”. Un gallo que no cantaba sólo perfumaba los octubres hasta que el verano golpeaba esos penachos rojos y caían muchas semillitas ciegas en el fervor maternal de la tierra abierta.         88     Me había sentado bajo aquella casuarina triste y entonces vi cómo henchía el aire chato azul lejano esa bandada de bandurrias negras en formación marcial que nos parece inútil pero que algún sentido tiene, y que a mí al menos se me escapa siempre         89     Ese pájaro que bajó del fresno sobrevoló la gramilla recién cortada donde las hormigas pacientes hicieron con dos meandros que se juntan un caminito al hormiguero.         90     Decididamente el cielo se expresa igual pese a esa erupción de patos que  hacia aquella laguna remonta en vuelo bajo. Están seguros que ese equilibrio no habrá de romperse mientras el sol pinte todo con los colores nuevos de septiembre         91     Si todo fuera fácil el sol el aire los caminos que cruzan aquellos hurones presurosos no tendrían –ni una vez- algún sentido estas preguntas           92     Pienso desde aquí en qué rama de esos fresnos plantados con mi padre se posarían las patitas leves de ese pechirojo que por una vez no incendió los campos.         93     Como la luna que se trizó en el espejo sucio del charco así mi pena se rompe contra la noche íntima solitaria alejada como si no fuera de nadie.           94     El vuelo de esa calandria por el cielo no tiene la perfección de tu cintura. El vuelo de esa calandria no supone la ausencia de mi mano en la blancura de tu espalda que los años volvieron más hermosa como es hermoso tu amor que atraviesa incólume los tiempos.             LA MANO DEL ESCRITOR     -sobre Lluvia de marzo, de Jorge Isaías       *Por Graciela Cariello     Todos los que tenemos manos, y sabemos cómo hacerlo, las usamos, entre otras cosas, para la acción de escribir. Salvo que utilicemos otro método, otra herramienta, por necesidad o sofisticación, como la voz. Digamos, entonces, que lo más frecuente es emplear las manos cuando se trata de escribir. Podemos apoyar los dedos individualmente sobre las letras de un teclado, real o virtual, y golpear, presionar o tocar, y ver cómo las mismas letras aparecen de modo misterioso en una pantalla o, menos misterioso, sobre un papel, en las antiguas máquinas mecánicas, si alguien aún las conserva y usa. Digo misterioso porque no sé, en general, cómo funcionan las máquinas y ese misterio tiene, sin duda, un significado para la escritura.   Pero no es lo mismo –no digo que sea mejor ni peor- que abrazar con una mano un lápiz o lapicera, posarla sobre un papel y. con un movimiento deslizante y complejo, ir dejando un rastro inmediato de palabras sobre él. Sé que Jorge es un escritor manual, un amanuense de sí mismo. Sé que sus poemas, como los de muchos de nosotros, son escritos a mano sobre papel, y solo después transcriptos amorosamente por otras manos en la máquina. Podría hacer esto, y tal vez ahora lo haga, él mismo. Pero la primera escritura, supongo, sigue siendo a mano. Y aun si no fuera así, la mano que escribe sigue estando como rastro en sus poemas. En este libro, en particular. al releerlo para esta presentación, lo vi. En otras lecturas anteriores había percibido sus preguntas y posibles respuestas sobre el sentido. De eso hablé en el prólogo que tuve el honor y el placer de escribir para el libro y que llamé “Aguas que abren”.  Hoy quiero hablar de esa figura, la mano del escritor. Y digo que es la mano que escribe a mano porque siempre (o casi siempre, lo veremos) es la mano en singular.   Empecemos por el poema 30. En él, la imagen es explícita. Se trata de “una mano” que realiza acciones. Destaco la palabra una. Marca el número, es solo una de las manos, y también la indeterminación: es una mano cualquiera, de cualquier persona. Esto mismo señala la lista de acciones: hacer música, acariciar, mojarse, posarse sobre un cuerpo erótico, o estrechar otra mano en el saludo amistoso. Acciones vitales, simbólicas, afectivas, amatorias: esa mano es cualquier mano humana, de cualquier ser humano. Diríamos, tal vez, de cualquier ser humano sensible. Pero el final del poema retoma y resume esa lista de acciones en una donde deja de ser una mano cualquiera: es la mano que escribe este poema. La palabra este individualiza y al hacerlo, lee y rescribe todo lo anterior. Y entonces la mano enuncia poéticamente la unicidad del poema. Cada poema es único, y al escribirlo, el poeta resignifica todo lo que hace como ser humano. Pero la mano, el instrumento humano, es la misma. Solo el poema es único.   Recorramos ahora todos los otros poemas que nombran a esa mano. En el 20, el sujeto del poema, el yo que anuncia en la expresión “mi mano” sitúa en ese lugar, la propia mano, el sonido y el silencio del amor. En el 26, la mano es imagen parcial de la totalidad, por donde la madre pasa al hijo poeta el gesto metafórico de apretar granos de trigo por recoger el sol. Lo posible por lo imposible, la imposible presencia por la total ausencia: la raíz de toda poesía. El poema 29 comienza con la imagen de “una noche en donde / ardía / una caricia”. Esa noche abriga a su vez la imagen de “la mano”, esta vez ya determinada, de la que caen las lluvias: “lluvias / caían/ de la mano”.  La lluvia que abre las preguntas cae no del cielo, sino de la mano. La que acaricia, la que escribe, la que indaga. La mano no recibe la lluvia que sucede afuera: la hace surgir en el poema. Y entonces, la mano se vuelve simbólica, en el poema 53, donde crípticamente alude al dolor de la razón herida. En el 57 una mano es sostenida por la luz y sostiene, a su vez, el fervor “que se nos fue para siempre”. Es nuevamente la mano humana del poeta, pero también de cualquiera (señalado por el plural “nos”) que busca la lucidez ante el desánimo del espíritu. El poema 64 muestra a la mano, figura de la parte por el todo, lo que llamaríamos sinécdoque, como imagen del yo del poeta. El poeta es su mano: aquello que escribe en él. Pero no lo es para sí mismo, sino para los otros, los que “decían / que mi mano/ propondría / el mejor espejo de mí”. Son los otros, a los que dirige su poesía, quienes ven en su mano (en su escritura) el lugar del poeta. Un lugar, por otra parte, imaginario. Y en el 65 una mano puede desbaratar la nada, crear, dar sentido. Ahora esa mano se contrapone como otra a ambas manos del poeta: “mis manos”. Es la única vez que se nombran en plural, porque son las “se fueron tras de ella” y permanece solo la mano única de la escritura, la que “sintetizaba así”. Y “así” quiere decir, en mi lectura, el modo poético. Y por último, el último. En el poema 94, que cierra el libro, la mano es otra vez la que acaricia. Pero ya ha recibido y provocado la lluvia de marzo, ha preguntado, ha actuado y sobre todo, ha escrito. Ahora  esta “mi mano”, la del poeta, espera que se produzca el milagro de toda escritura, el milagro que se realiza en la lectura. Como la espalda amada, más hermosa con los años, como el amor de la mujer amada, el poema anuncia con la imagen su destino o su deseo de “atraves(ar) / incólume/ los tiempos”.       ***     -Jorge Isaías Nació en 1946 en Los Quirquinchos, (Santa Fe). Desde 1964 reside en Rosario. Publicó 30 libros entre poesía y prosa de los cuales destaca: Oficios de Abdul (dos ediciones); Crónica Gringa (cinco ediciones); Poemas de amor (tres ediciones); Áspero cielo; Donde supura el aire, El vuelo de la abeja. Y en prosa: El país de la infancia; La mano sobre el recuerdo; Como un caballo salido del mar; Futboleras, Las más rojas sandías del verano, Almacén Las Colonias y Las Calandrias de Juanele. También seleccionó y editó: Antología de los mejores cuentos del Litoral; Papeles inéditos de José Pedroni y Palabras a mi padre y a su digna herramienta. Sus textos fueron traducidos parcialmente al francés, inglés, italiano, alemán y coreano y circulan junto a sus prosas en los manuales de EGB y Polimodal. Sus trabajos han sido incluídos en varias antologías nacionales y extranjeras. Desde 1990 colabora en la sección Contratapa del diario Rosario/12 y en numerosas publicaciones del país.   En 1993, la Fundación Astengo de Rosario premió su trayectoria en el género poesía; en 1998, el Ministerio de Educación y Cultura de la Provincia de Santa Fe por Resolución 845, declaró su libro La persistencia del canto de Interés Educativo; en 1999, la H. Cámara de Diputados de la Nación, declara su obra en prosa y verso de Interés Cultural Nacional; en 2004, la Cámara de Diputados de la Prov. De Santa Fe le otorga el premio Escritor Distinguido; en 2005, el Ministerio de Educación y Tecnología de la Nación incluye textos de su autoría en su Programa Leer por Leer.   Entre los años 1971/1974 co-dirigió la revista de poesía La Cachimba; luego dirigió la editorial del mismo nombre hasta 1995. En 1983 fue responsable de la colección Los nuestros de Ediciones El Peregrino y en 1990 fundó la Cooperativa Editorial Gauderio y tuvo a su cargo la dirección de la misma.     -Lluvia de marzo. Fue editado por Editorial Ciudad Gótica, Colección ICONO N° 4. marzo, 2012.                 * * *       Inventren Próximas estaciones:         INDACOCHEA. -Por Ferrocarril Midland-       LUCAS MONTEVERDE. -Por Ferrocarril Provincial-     -Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar http://inventren.blogspot.com/       InventivaSocial Plaza virtual de escritura Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar -por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail- Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro. Blog: http://inventivasocial.blogspot.com/ https://twitter.com/INVENTIVASOCIAL   http://www.facebook.com/pages/INVENTIVA-SOCIAL/237903459602075?ref=hl Edición Mensual de Inventiva. Para recibir mes a mes esta edición gratuita como boletín despachado por Yahoo, enviar un correo en blanco a: inventivaedicionmensual-subscribe@gruposyahoo.com.ar INVENTREN Un viaje por vías y estaciones abandonadas de Argentina. 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