*Obra de Cecilia
Aguado.
Villa Gesell.
Argentina
LLAMANDO A LAS MINORÍAS SILENCIOSAS*
*De June Jordan
(1936-2002)
Hey
Vengan
Salgan
Dondequiera que estén
Necesitamos tener un encuentro
en torno de este árbol
Que no ha sido
plantado
todavía.
-Fuente:
HARLEM: Los blues de la historia
56 poemas. Un
siglo de poesía
-Editorial
leviatán. Buenos Aires. 2013
AÚN CON LAS GRIETAS DE LAS MANOS…
El Escrito
Triste*
Pobrecito de mi
país,
Y yo con él:
Que aún es
normal el llamar "Indio" a alguien
Y tomarlo como
ofensa,
Que aún se
habla de progreso
Y nos
avergonzamos de que existan
Pueblos
indígenas en nuestra sociedad.
Pobrecita de mi
ciudad,
Y yo con ella:
Que escupe con
asco a los "muertos de hambre"
Que causan
"lástima" afuera de los
Gloriosos
edificios modernos,
A los que la
gran mayoría de personas
Tampoco podemos
acercarnos
Si no es para
limosnear un empleo:
Nos engañan con
un desarrollo
Que no es para
nosotros.
Y pobrecita de
mi gente,
Y yo con ella:
Que aún nos
encerramos
A creer que
nuestra postura
Es única y
verdadera,
Y no aceptamos
la palabra de los demás:
Construimos
guerras dentro de casa,
Que nos
enemistan
Aún cuando
somos hermanos.
Pobre patria
mía,
Y yo con ella:
Que nos dicen
que somos libres
Siempre y
cuando sigamos al pié de la letra
Las
indicaciones que nos dictan desde afuera,
Si seguimos
como dice
Su plan para el
desarrollo social.
Pobrecitos ojos
tuyos,
Y yo con ellos:
Que derraman
lágrimas
De sueños mal
vividos
Y que no puedo
más
Que prestar mis
dedos
Para intentar
calmar el llanto.
Y siento no
poder hacerlo.
PREMIO: (*)
UN RELOJ DE ORO
PARA EL HOMBRE DEL FBI
QUE ME HA
PERSEGUIDO DURANTE 25 AÑOS
*De Ray
Durem. (1915-1963)
Bueno, viejo
espía
Parece que
te he llevado
por algunos lindos callejones sin
Salida,
te llevé en
varios viajes a México,
de pesca a las
altas Sierras,
y a escuchar
jazz en la Filarmónica.
Me has espiado
toda tu vida,
y he vestido a
tu esposa,
puse a tus dos
hijos en el colegio.
¿Y qué de bueno
has hecho?
El sol sigue
creciendo cada mañana.
¿Me has visto
alguna vez comprando un Asesor
Presidencial?
¿O cerrando una
escuela?
¿O prestándole
dinero a Somoza?
Compré un poco
de whisky a deshora en Los
Angeles
pero el jefe
bien tuvo su paga.
Yo no maté
coreanos ni muchachos
de catorce años
en Mississippi,
tampoco
bombardeé Guatemala
ni presté armas
para disparar a los argelinos.
Admito que
llevé a una niña negra
a un baño
blanco en Texas,
pero ella era
mi hija de sólo tres años,
y tenía que
orinar,
y yo no sabía
qué hacer,
¿tú sabrías?
Como ves, yo
soy de piel más clara, y no
parece bien
que vaya a un
baño para gente de color,
pero mi hija es
oscura, y no la ven con buenos
ojos en Texas,
¡y yo no sé
cómo ir al baño en el mundo libre!
Ahora, viejo
hombre del FBI,
que has hecho
todo lo mejor que has podido,
que me hiciste
perder unos cuantos puestos
de trabajo,
atemorizaste a
algunos dueños de casa,
y me hiciste
luchar por ese pan,
pero no estoy
muerto,
y antes de que
todo concluya,
quizás yo te
esté siguiendo a ti.
-Fuente:
HARLEM: Los blues de la historia
56 poemas. Un
siglo de poesía
Editorial
leviatán. Buenos Aires. 2013
BARRO*
“Me llamo barro
aunque Miguel me llame.
Barro es mi
profesión y mi destino, que
mancha con su
lengua cuanto lame...”
MIGUEL
HERNÁNDEZ
De barro soy, y
de hojarasca. Y lluvia.
Agua, tierra y
aire. Alud de fuego.
Panal de oro en
la piel de mi madre.
Aguijón
obstinado de mi padre.
Barro, sobre
barro derramado.
Barro. Aunque
mi nombre sea Mesalina o Lisia.
Aurora o George
Sand. Safo, Juana de Arco.
Cántaro que se
llena y se vacía.
Y se derrama en
los villorrios pobres.
En los ojos de
los muertos.
En los adobes
tristes, cuna y ataúd
En los nardos
de los cementerios
En las nudosas
manos de los viejos
En las castas
manos de los niños.
En los muros
noctámbulos del día.
En los valles
de luna y rosedales.
En el furor del
viento en tu mirada.
En los arenales
de tu boca y la mía.
En la plenitud
de pechos impolutos.
En el círculo
del cordón umbilical.
En la placenta
de la piedra.
En la vida, en
la muerte de este barro.
Barro que toma
la forma que soy y me contiene.
JUGUEMOS A
JUGAR QUE SOMOS MADRES*
Dedicado a la
Memoria de mi ex-alumna de la Escuela de Economía de la Universidad de
Concepción,
Muriel
Dockendorff, desaparecida en Chile en 1974, a los 24 años
Nací hembra y
fui hija única. Como víbora que se atraganta con su cola,
devine mujer.
Melpómene, diosa de la tragedia,
mi padre se lo
decía a mi madre.
‘Eres una mujer
hermosa’. Lo siento, Capitán - nos hemos conocido
un poco tarde.
Erguido, bigotudo, armado, pintoso, como mi padre.
Soy la
Libertad, os lo repito, una bandera. Soy senos, fui marsellesa.
Y soy quimera,
un hecho y mil palabras. Aturdida, histérica, un ser cambiante.
Hundidos ya los
dientes a patadas, soplando al viento los quijares,
y bebida la
sangre coagulada, rodeada de fieras amaestradas, con su orina,
su semen, su
ignorancia, sus cigarros…
La vagina que
muerdes, perro-man que penetras
como un buitre,
cabalgas como a tu madre y violas
como a tu
hermana, asesino, sin saber que tú eres también
parte del
pueblo, gendarme, camarada.
Un número y
violada: duerme, no llores, no te mates, mira volar las golondrinas
rojo y blanco,
y en el campo, recuerda, serás el humor reverberante,
en el lecho
colina sin bastiones. Tu juventud nos daba la esperanza.
No la llores,
madre. Ella ya es estrella.
Muriel : en el
despeñadero mapuche pusiste tu fusil en alto,
llamarada,
alumna, hija, tía, hermana, amiga, novia, esposa, compañera
amenazada
entregada golpeada sucumbida calumniada,
Muriel
acribillada.
Regaron los
servicios con tu sangre, te entramparon, desnudaron, enlazaron,
penetraron,
cinco, diez, quince, veinte, cien veces muerta, asesinos
todos hombres,
todos blancos, vomitabas
y aun
profanada, no delatabas, no llorabas, nada nos cambiaba.
Gritaba el
golpeador, el gran dios de los genuinos zánganos,
de los colegas
sin sustancia, de los desarropados con miedo,
el dueño feroz
de esa luz incesante con que trataron de desnudarte el alma.
No nos fusiles,
no nos golpees, ya basta, mataron tu inocencia,
deja que
alguien escupa a quien te mate; el amante te abraza,
los padres te
suplican, el centinela tiembla, y cuenta: uno, dos, tres
y vuelas: eres
otra vez una paloma rojinegra vestida de mil soles.
No la embarace,
no la roce, no la hiera, mejor mátela, Coronel,
y la embaraza,
la roza, la hiere, es una niña,
gime, sangra,
se abomina, y la hiena la mata...
Subiremos otra
vez las escaleras
adonde el sol
calienta, la primavera va desnuda, porque
crecen las
sierras y los volcanes rugen, hablaremos de los partos,
mientras el
torturador espera:
juntaremos las
manos, jugando a que todas somos Madres.
Nací hembra y
me elegí persona.
© Londres, 2010
*
a través de
nosotros pasan los niños en bicicleta.
no es sorpresa
caminar por el Parque
y que una
pareja de enamorados nos atraviese
como se cruza
una bruma de luz en el día
un puente al
otro lado del agua.
a través de
nosotros andan pájaros que se desprendieron de la noche.
murgas que
vienen de lejos la calle.
palabras
buscando la copa celeste de un árbol cargado de limones.
pasan a través
de nosotros las canciones
los trenes
las abejas que
besan la tormentosa diatriba del silencio.
somos los
enamorados
a través de
nosotros andan las campanas
los rostros
grises las camperas de los trabajadores roídos por el hambre
no tenemos
nombre
nos llamamos
luna sol cordillera voluptuosa cima errante donde las
lluvias
insisten en germinar la pulpa fosforescente de la sangre
que a nosotros
vengan todos los lenguajes del mundo
somos palabras
que disgregan el átomo negro del dolor
a través de
nosotros andan los hombres que construyen la aurora/
*
Leer es una
gracia, habitarse de lo lejano, lo distinto. Leer es una forma de escribir,
jugar con el texto. Pasión en la belleza de leer con otros.
Compromiso, en la lectura interior en la que también estamos acompañados. El
lenguaje es de todos, un legado que recibimos y que damos. El lenguaje que es
vivo y cambia, regalo del tiempo, que seguirá andando sin nosotros. En el
placer de leer están las ciudades, los paisajes, los hombres, las mujeres, los
niños, las guerras, lo maravilloso y lo nefasto. Es el poema, los sentidos, los
pensamientos. Leer es el silencio, cuando hay un blanco en la página, cuando
levantamos la mirada al cielo, cuando la imaginación perfora los techos y
surgen las complejidades, lo brumoso, lo cálido. Si tenemos el libro en la mano
o adentrado no necesitamos, el permanente ruido de los medios que nos quieren
robots. Leer es complejizar, es la vida, el eros. La muerte, tánatos,
desanda, desarma, simplifica. Leer es un abrigo, el calor de saber que lo que
leemos y recordamos estará salvado para siempre de las hogueras de todas las
dictaduras. Los libros son compañeros del alma recordar a Miguel Hernández,
la guerra civil española, la Lengua de las Mariposas y llorar,
llorar, llorar.
*
rozar la
inocencia con los ojos
acariciarla
aún
con las grietas
de las manos
*De Alejandra
Alma. almaalma3h@gmail.com
***
INVENTREN
Próximas estaciones literarias:
SALADILLO NORTE
-Por Ferrocarril Provincial-
SAN SEBASTIÁN
-Por Ferrocarril Midland-
-Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar
Al salir de la
Estación de empalme Ingeniero de Madrid, el Inventren sigue un
doble recorrido por vías del ferrocarril Midland con destino a Puente
Alsina, y por vías del ferrocarril provincial con destino a La Plata.
-las estaciones
por venir en el ferrocarril Midland:
J.J. ALMEYRA. INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ
RISOS. PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN.
PLOMER.
KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS
DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO
GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO
CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ
DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA
SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO.
VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE
ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
-las estaciones
por venir en el ferrocarril Provincial:
GOBERNADOR
ORTIZ DE ROZAS.
JOSE RAMÓN
SOJO. ÁLVAREZ DE TOLEDO. POLVAREDAS.
JUAN
ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS BEGUERIE.
FUNKE.
LOS EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN
GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN
SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR
OBLIGADO. ESTACIÓN DOYHENARD. ESTACIÓN GÓMEZ DE LA
VEGA.
D.
SÁEZ. J. R. MORENO. EMPALME
ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL
ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO VILLANUEVA.
ARANA.
GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
***
InventivaSocial
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