Thursday, July 03, 2014

AÚN CON LAS GRIETAS DE LAS MANOS...



 


*Obra de Cecilia Aguado.
Villa Gesell. Argentina
 
 
 
 
 
 
LLAMANDO A LAS MINORÍAS SILENCIOSAS*
 
 
 
*De June Jordan
(1936-2002)
 
 
 
Hey
 
Vengan
Salgan
 
Dondequiera que estén
 
Necesitamos tener un encuentro
en torno de este árbol
 
Que no ha sido
plantado
todavía.
 
 
 
-Fuente: HARLEM: Los blues de la historia
56 poemas. Un siglo de poesía
*Investigación y notas de Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
-Editorial leviatán. Buenos Aires. 2013
 
 
 
 
 
 
 
AÚN CON LAS GRIETAS DE LAS MANOS…
 
 
 
 
 
 
 
 
 
El Escrito Triste*
 
 
 
Pobrecito de mi país,
Y yo con él:
Que aún es normal el llamar "Indio" a alguien
Y tomarlo como ofensa,
Que aún se habla de progreso
Y nos avergonzamos de que existan
Pueblos indígenas en nuestra sociedad.
 
Pobrecita de mi ciudad,
Y yo con ella:
Que escupe con asco a los "muertos de hambre"
Que causan "lástima" afuera de los
Gloriosos edificios modernos,
A los que la gran mayoría de personas
Tampoco podemos acercarnos
Si no es para limosnear un empleo:
Nos engañan con un desarrollo
Que no es para nosotros.
 
Y pobrecita de mi gente,
Y yo con ella:
Que aún nos encerramos
A creer que nuestra postura
Es única y verdadera,
Y no aceptamos la palabra de los demás:
Construimos guerras dentro de casa,
Que nos enemistan
Aún cuando somos hermanos.
 
Pobre patria mía,
Y yo con ella:
Que nos dicen que somos libres
Siempre y cuando sigamos al pié de la letra
Las indicaciones que nos dictan desde afuera,
Si seguimos como dice
Su plan para el desarrollo social.
 
Pobrecitos ojos tuyos,
Y yo con ellos:
Que derraman lágrimas
De sueños mal vividos
Y que no puedo más
Que prestar mis dedos
Para intentar calmar el llanto.
 
Y siento no poder hacerlo.
 
 
 
*De hugo ivan cruz rosas quetzal.hi@gmail.com
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
PREMIO: (*)
 
UN RELOJ DE ORO PARA EL HOMBRE DEL FBI
QUE ME HA PERSEGUIDO DURANTE 25 AÑOS
 
 
 
*De Ray Durem. (1915-1963)
 
 
 
Bueno, viejo espía
Parece que
te he llevado por algunos lindos callejones sin
Salida,
te llevé en varios viajes a México,
de pesca a las altas Sierras,
y a escuchar jazz en la Filarmónica.
Me has espiado toda tu vida,
y he vestido a tu esposa,
puse a tus dos hijos en el colegio.
¿Y qué de bueno has hecho?
El sol sigue creciendo cada mañana.
¿Me has visto alguna vez comprando un Asesor
Presidencial?
¿O cerrando una escuela?
¿O prestándole dinero a Somoza?
Compré un poco de whisky a deshora en Los
Angeles
pero el jefe bien tuvo su paga.
Yo no maté coreanos ni muchachos
de catorce años en Mississippi,
tampoco bombardeé Guatemala
ni presté armas para disparar a los argelinos.
Admito que llevé a una niña negra
a un baño blanco en Texas,
pero ella era mi hija de sólo tres años,
y tenía que orinar,
y yo no sabía qué hacer,
¿tú sabrías?
Como ves, yo soy de piel más clara, y no
parece bien
que vaya a un baño para gente de color,
pero mi hija es oscura, y no la ven con buenos
ojos en Texas,
¡y yo no sé cómo ir al baño en el mundo libre!
Ahora, viejo hombre del FBI,
que has hecho todo lo mejor que has podido,
que me hiciste perder unos cuantos puestos
de trabajo,
atemorizaste a algunos dueños de casa,
y me hiciste luchar por ese pan,
pero no estoy muerto,
y antes de que todo concluya,
quizás yo te esté siguiendo a ti.
 
 
 
-Fuente: HARLEM: Los blues de la historia
56 poemas. Un siglo de poesía
 
(*) Investigación y notas de Eduardo Dalter. eduardodalter@yahoo.com.ar
Editorial leviatán. Buenos Aires. 2013
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
BARRO*
 
 
“Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino, que
mancha con su lengua cuanto lame...”
MIGUEL HERNÁNDEZ
 
 
De barro soy, y de hojarasca. Y lluvia.
Agua, tierra y aire. Alud de fuego.
Panal de oro en la piel de mi madre.
Aguijón obstinado de mi padre.
Barro, sobre barro derramado.
Barro. Aunque mi nombre sea Mesalina o Lisia.
Aurora o George Sand. Safo, Juana de Arco.
 
Cántaro que se llena y se vacía.
Y se derrama en los villorrios pobres.
En los ojos de los muertos.
En los adobes tristes, cuna y ataúd
En los nardos de los cementerios
En las nudosas manos de los viejos
En las castas manos de los niños.
 
En los muros noctámbulos del día.
En los valles de luna y rosedales.
En el furor del viento en tu mirada.
En los arenales de tu boca y la mía.
En la plenitud de pechos impolutos.
En el círculo del cordón umbilical.
En la placenta de la piedra.
En la vida, en la muerte de este barro.
Barro que toma la forma que soy y me contiene.
 
 
*De Amelia Arellano. amelia.arellano01@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
JUGUEMOS A JUGAR QUE SOMOS MADRES*
 
 
Dedicado a la Memoria de mi ex-alumna de la Escuela de Economía de la Universidad de Concepción,
Muriel Dockendorff, desaparecida en Chile en 1974, a los 24 años
 
 
 
Nací hembra y fui hija única. Como víbora que se atraganta con su cola,
devine mujer. Melpómene, diosa de la tragedia,
mi padre se lo decía a  mi madre.
 
‘Eres una mujer hermosa’. Lo siento, Capitán - nos hemos conocido
un poco tarde. Erguido, bigotudo, armado, pintoso, como mi padre.
Soy la Libertad, os lo repito, una bandera. Soy senos, fui marsellesa.
Y soy quimera, un hecho y mil palabras. Aturdida, histérica, un ser cambiante.
 
Hundidos ya los dientes a patadas, soplando al viento los quijares,
y bebida la sangre coagulada, rodeada de fieras amaestradas, con su orina,
su semen, su ignorancia, sus cigarros…
 
La vagina que muerdes, perro-man que penetras
como un buitre, cabalgas como a tu madre y violas
como a tu hermana, asesino, sin saber que tú eres también
parte del pueblo, gendarme, camarada.
 
Un número y violada: duerme, no llores, no te mates, mira volar las golondrinas
rojo y blanco, y en el campo, recuerda, serás el humor reverberante,
en el lecho colina sin bastiones. Tu juventud nos daba la esperanza.
No la llores, madre. Ella ya es estrella.
 
Muriel : en el despeñadero mapuche pusiste tu fusil en alto,
llamarada, alumna, hija, tía, hermana, amiga, novia, esposa, compañera
amenazada entregada golpeada sucumbida calumniada,
Muriel acribillada.
 
Regaron los servicios con tu sangre, te entramparon, desnudaron, enlazaron,
penetraron, cinco, diez, quince, veinte, cien veces muerta, asesinos
todos hombres, todos blancos, vomitabas
y aun profanada, no delatabas, no llorabas, nada nos cambiaba.
 
Gritaba el golpeador, el gran dios de los genuinos zánganos,
de los colegas sin sustancia, de los desarropados con miedo,
el dueño feroz de esa luz incesante con que trataron de desnudarte el alma.
 
No nos fusiles, no nos golpees, ya basta, mataron tu inocencia,
deja que alguien escupa a quien te mate; el amante te abraza,
los padres te suplican, el centinela tiembla, y cuenta: uno, dos, tres
y vuelas: eres otra vez una paloma rojinegra vestida de mil soles.
 
No la embarace, no la roce, no la hiera, mejor mátela, Coronel,
y la embaraza, la roza, la hiere, es una niña,
gime, sangra, se abomina, y la hiena la mata...
 
Subiremos otra vez las escaleras
adonde el sol calienta, la primavera va desnuda, porque
crecen las sierras y los volcanes rugen, hablaremos de los partos,
mientras el torturador espera:
juntaremos las manos, jugando a que todas somos Madres.
 
Nací hembra y me elegí persona.
 
 
 
*De Marta Zabaleta. mzabaletagood@gmail.com
© Londres, 2010
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
a través de nosotros pasan los niños en bicicleta.
no es sorpresa caminar por el Parque
y que una pareja de enamorados nos atraviese
como se cruza una bruma de luz en el día
un puente al otro lado del agua.
a través de nosotros andan pájaros que se desprendieron de la noche.
murgas que vienen de lejos la calle.
palabras buscando la copa celeste de un árbol cargado de limones.
pasan a través de nosotros las canciones
los trenes
las abejas que besan la tormentosa diatriba del silencio.
somos los enamorados
a través de nosotros andan las campanas
los rostros grises las camperas de los trabajadores roídos por el hambre
no tenemos nombre
nos llamamos luna sol cordillera voluptuosa cima errante donde las
lluvias insisten en germinar la pulpa fosforescente de la sangre
que a nosotros vengan todos los lenguajes del mundo
somos palabras que disgregan el átomo negro del dolor
a través de nosotros andan los hombres que construyen la aurora/
 
 
*De León Peredo. gustavojlperedo@yahoo.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
Leer es una gracia, habitarse de lo lejano, lo distinto. Leer es una forma de escribir, jugar con el texto. Pasión  en la belleza de leer con otros. Compromiso, en la lectura interior en la que también estamos acompañados. El lenguaje es de todos, un legado que recibimos y que damos. El lenguaje que es vivo y cambia, regalo del tiempo, que seguirá andando sin nosotros. En el placer de leer están las ciudades, los paisajes, los hombres, las mujeres, los niños, las guerras, lo maravilloso y lo nefasto. Es el poema, los sentidos, los pensamientos. Leer es el silencio, cuando hay un blanco en la página, cuando levantamos la mirada al cielo, cuando la imaginación perfora los techos y surgen las complejidades, lo brumoso, lo cálido. Si tenemos el libro en la mano o adentrado no necesitamos, el permanente ruido de los medios que nos quieren robots. Leer es complejizar,  es  la vida, el eros. La muerte, tánatos, desanda, desarma, simplifica. Leer es un abrigo, el calor de saber que lo que leemos y recordamos estará salvado para siempre de las hogueras de todas las dictaduras. Los libros son compañeros del alma recordar a Miguel Hernández,  la guerra civil española,  la Lengua de las Mariposas y llorar, llorar, llorar.
 
 
*De Cristina Villanueva. libera@arnet.com.ar
 
 
 
 
 
 
 
 
 
*
 
 
rozar la inocencia con los ojos
 
acariciarla
 
aún
 
con las grietas de las manos
 
 
*De Alejandra Alma. almaalma3h@gmail.com
 
 
 
***
 
INVENTREN
Próximas estaciones literarias:
  
SALADILLO NORTE
-Por Ferrocarril Provincial-
 
SAN SEBASTIÁN
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-Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar
 
 
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-las estaciones por venir en el ferrocarril Midland:
 
 
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ESTACIÓN ÁNGEL ETCHEVERRY.  LISANDRO OLMOS.  INGENIERO VILLANUEVA.
 
ARANA. GOBERNADOR GARCIA.  LA PLATA.
 
 
 
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