*Dibujo de Erika
Kuhn.
INGRAVIDEZ*
Escribir
pintando, con una paleta de colores en una mano, el pincel en la otra, el
lienzo todavía sin trazo. Esa posibilidad absoluta de decir lo que jamás se
dijo, lo que no figura en catálogos o lo que ha sido dicho miles de veces pero
que necesita una nueva imagen más ajustada a nuestra percepción de época.
Y nada al fin
de cuentas, si decir algo es resumir y recortar.
Y qué decir
cuando afuera llueve, cuando el espejo es irremediable, cuando los cuandos son
todos a contrapelo.
La belleza de
los reflejos del agua en un vidrio de cien años, magnífico en sus colores
netos, en la sutil complejidad de flores en relieve. Debería ser motivo de
dicha. La seguridad de un ambiente cálido con las bruñidas superficies de la
costumbre. Qué más requerir a la confusión de lo aleatorio. Nada alcanza hoy
cuando la lluvia es el invierno y la absurda desazón de creer que hay una
felicidad que podría estar pero se aleja, que debería estar pero a la vez es
decepcionantemente ilusoria.
Todos han
dejado por escrito y por cantado que la felicidad de uno es el reflejo de los
vínculos felices con personas que nos atañen. Y quememos de una vez para
siempre los librejos del ámate a ti mismo, que no funciona cuando el espacio
está vacío y la puerta tiene llave. Quién soy cuando no ocupo lugar en ninguna
vida. Puedo pesar ciento cuarenta kilos, no habrá gravedad que me retenga sobre
el suelo.
Caminata sobre
la luna.
Escafandras de
buzos en la profundidad. Trajes neumáticos.
Esa
imposibilidad de contacto con gente que parece estar ahí delante pero que
también, esto es así, está protegida de mí por su propio traje de sospechas,
entretejido de pasado y de palabras dichas y gestos supuestos y capa sobre capa
de su propia atmósfera.
Hoy llueve, los
cables hacen perceptible el viento, mi madre escucha abajo y detrás de ventanas
cerradas su música compleja. Hoy es invierno y llueve. Hoy no hay remedio para
los destinos divergentes fuera de esta vinculación monógama y única, lo poco
seguro y estrecho dentro de un mundo absolutamente amenazador. Mi madre y yo,
decididas a perdonarnos cualquier agravio, a presuponer buenas intenciones, a
sostener las penas de la otra para darnos un respiro con el aire compartido.
Seguiremos
intentando mañana o la semana que viene hacer esos esfuerzos por estrechar
alguna mano sin guantes. Mientras tanto, la cocina con el trapito debajo de la
mesa para la Gutxi es la cueva contra la intemperie, el mate tibio y la tostada
cristalizan el punto de reunión a nivel del suelo, el lastre benigno que
permite sentir peso y presencia.
Habrán sido
demasiado débiles, será que las sogas que até a tantas amarras pecaban de
fallas de elaboración. No es la humanidad toda un innumerable conjunto de seres
conjurados en contra de una única buena persona. Mi ingravidez me pertenece y
debo de haber elaborado constante y eficazmente mi propio traje de astronauta.
Qué cosa rara, creo que no me gusta caminar en el aire y sin embargo parece un
destino visceralmente propio.
*De Mónica
Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
EL CORAZÓN ES UN NIÑO CIEGO…
POLVO ENAMORADO*
He amado tanto
pero tanto que he terminado odiando
Las implacables
sendas que me regresan al olvido.
He amado tanto
pero tanto, que la caricia se me ha vuelto arcilla.
Que el cuenco
de barro que me habita, se ha trizado.
En lo que
fue un rubí pasión ardiente.
Gritos sordos
de polvo de memorias.
He amado tanto
pero tanto, que he anegado el trigal y los olvidos.
Los horcones
del huerto se han podrido.
Y no hay panes,
ni manzanas, ni amarillos.
No ha quedado
madera para mesa, para cuna, para cruces.
Un
cenagal tapa ataúdes
He amado tanto
pero tanto, que en la luz la vela es bosque crepitante,
Han sucumbido
los pájaros y el nido
Y no hay ramas,
ni duraznos, ni niños.
Un cielo
calcinante ha ennegrecido el fulgor de los espejos
Nada queda para
reflejarse
He amado tanto
pero tanto, que aun me duelen las risas y los soles
Y aunque de
polvo vuele, volveré. Volveré, en polvo
“En polvo
enamorado”
-DEL libro
“TEOREMAS DE PITAGORAS”
Lo cierto*
Hay ciertas
lunas que tiemblan,
hay lunas o
algo blanco y terrible que tiembla.
Quizás sea
alguien.
Blanco,
terrible,
con un temblor
circular que me hace un agujero en la paciencia.
Alguien mira la
luna o es mentira.
Lo cierto es
que es terrible,
que perfora.
Trópico de
Venus*
Me dijo, que
había cumplido dos roles:
el del desgaste
y del agrio corazón.
Me dijo, que
era una mujer de martes,...
y los jueves capturaba
un nomeolvides
Comprendí que
sus enumeraciones:
eran dos
gritos, un vuelo de pájaros,
más de tres
monedas en la fuente
y unos cuantos
mensajes tropicales.
Me dijo, que
había llorado al ver
el dislocado
tallo de un enebro.
Me dijo,
murmurando a mi oído:
“Las cosas me
pasan, me suceden”.
Entendí su
locura vana de escapar,
de ser
distinta, de ser la rosa ácida.
Tenía un lado
distraído y ese crimen,
de amar
enormemente sin respuestas.
Y me dijo, que
estaba cansada,
de corretear
lémures y destinos.
Dijo: “El
corazón es un niño ciego,
tropieza y cae,
de besos y fiebres”
Y entonces un
día, un cálido día,
despobló su
Trópico de Venus,
con afeites y
bálsamos de amor
y cruzo el
portal de la caricia menguante.
TAL VEZ*
Crecimos
juntos. Ella me pegaba con los juguetes porque era mayor.
Había nacido en
el año 1907 y yo, en 1911.
Después de la
primaria desaparecieron los tranvías pero su casa y la mía seguían siendo
vecinas.
Quitaron el
empedrado para asfaltar la calle -el progreso, decían- y ella y yo, siempre
llevándonos mal. Era casi odio -afirmaban también-
Cuando me
jubilé de la Municipalidad ella ya se había jubilado de la Sedería y hubo un
tiempo en que me retiró el saludo. Unas ramas de mi olivo invadían su parcela.
Ahora que
seguimos cerco de por medio, tal vez me anime a declararle mi amor y tal vez,
ella me acepte.
Sobrevivientes*
El vértice del
sendero se acerca
y aún en la
memoria llevo
restos de
infancia igual a
trozos de buen
pan.
En este viaje
hay voces submarinas
que no puedo
explicar, me habitan,
duelen como
arpones. A veces
caen.
Diluvio
impiadoso pidiendo:
espacios/mares/aires/barcas/viajes
que no pude
revelarles.
Ya el vértice
se acerca.
¿Qué ensenada
nos recibirá?
Abrazo a mis
sobrevivientes,
les doy mi pan.
(Que no sepan
del naufragio).
……………
La tarde se
adormece como si alguien la meciera.
La voz de un
canto
nos de sa gua .
ANGELES CAIDOS*
Es el tercer
ángel que cae del cielo en una semana. El primero cayó en un parterre de
tulipanes, el segundo en el puerto y éste ha caído en el campo de fútbol en la
media parte del partido.
El Consistorio
está preocupado por estos sucesos y ha constituido un Gabinete de Investigación
para esclarecer los motivos de tan extraño fenómeno, pero la investigación se
demora y los interrogatorios a los ángeles no aportan nada concluyente.
"Estaba
tranquilamente en mi nube y sin darme cuenta me vi rodeado de tulipanes",
"Tomaba café sobre un estrato y caí al mar", "No sé decir qué
pasó, yo paseaba por un jardín de nubes y me escurrí cayendo al campo de
fútbol".
El denominador
común de las declaraciones eran las nubes por lo que se incluyó un equipo de
meteorólogos en la investigación. Éstos, concluyeron en la teoría de que el
fenómeno se había producido por la mala calidad de las nubes. Como había tanta
escasez de agua estaban muy mal formadas, débiles y con baja densidad por lo
que eran incapaces de mantener a nadie encima.
El Consistorio
no comunicó estas conclusiones al pueblo aduciendo que no podía probarse. Por
otra parte, tampoco creyó prudente hacerlo ya que los ciudadanos pasaban sed y
cada día caían más ángeles sobre la ciudad.
Se ha iniciado
un turno de rogativas para la lluvia con romerías a todas las ermitas que hay
alrededor de la ciudad y se ha prohibido caminar por espacios abiertos mientras
dure la sequía.
*
no se trataría
de dejar la marca del agua
crecer desde la
noche infalible hasta nuestras manos
y medirnos
luego con los peores desdichados, esos
que pagan sus
miserias en los calabozos, esos
que se pasean
con la mano extendida mendigando pájaros
pidiendo por
favor una mirada que los ayude a comprarse
un pronombre
personal que los saque
violenta pero
dulcemente del anonimato en que las calles
con sus
vidrieras apelmazadas de biyuterís y de perfumes
que salen más
caros que sus propios y llovidos huesos,
no se trataría
de contarnos los moretones
o las rotas
costillas
o la cantidad
de veces que debimos decir
sí señor mande
usté
porque la panza
crujía, el techo se desmoronaba, la
madre andaba
enferma y la pucha que son caros los remedios
o de medirnos
el derecho a la pereza o a la alegría
por el
cuentagotas atolondrado y mal habido
del reloj que
cuelga en la frente del Dueño de todo,
no se trataría
de otra cosa que de sentarnos a la misma mesa
y partir el
queso y partir el pan y darnos besos de vino
y ser los
bienqueridos, que de otra manera el amor
es una máquina
boba que arroja
peces de goma
al mar/
EL PRECIPICIO*
Era una noche
preciosa, de esas, en que la luna llena parece un plato blanco, suspendido en
el cielo. El camino, de una claridad absoluta, una larga estela serpenteando,
entre las montañas nevadas. Leonel cumplía su rutina semanal de viajar a El
Bolsón a comprar combustible y yo decidí acompañarlo. Por la diferencia de
precios vale la pena el esfuerzo, dijo. La carretera estaba completamente
solitaria al punto que, para disfrutar mejor del paisaje, decidimos apagar las
luces del automóvil y así transitamos varios kilómetros, extasiados de la
maravilla que se extendía ante nuestros ojos.
Nos detuvieron
en un control policial, no nos pidieron identidad, solo las palabras de
precaución por el camino resbaladizo, que obedeciéramos las señales de tránsito
y que viajáramos tranquilos.
Me indicó, a un
costado del asiento, el termo de café humeante y serví dos vasitos, uno para
cada uno. Le consulté cuántas cucharadas de azúcar prefería y yo, como siempre,
lo bebí amargo. ¡¿Cómo puedes tomar café amargo?! - preguntó divertido. No pude
resistir el embrujo y me acurruqué a su costado, simulando temor y frío. Leonel
se me acercó un poco más y continuó conduciendo.
Tal vez por el
recogimiento del paisaje y la desolación, la conversación derivó, con total
naturalidad, al tema O.V.N.I. Por más atípico que fuera el viaje, Leonel dudaba
seriamente de la posibilidad de que se nos apareciera uno y se ocupó de
recalcar que sus creencias, se basaban solamente en lo que estuviera
científicamente comprobado. Comenzamos un acalorado intercambio, en donde cada
uno sostenía lo contrario del otro. Por mi parte, jamás dudaría de la
existencia de hechos sobrenaturales. De modo que traté de convencerlo y de
anticiparle el peligro. Al verlo tan obstinado, se lo hice saber sin tapujos de
ningún tipo, es más, lo que había pensado advertir con cierto recato, lo lancé
directamente y sin ningún reparo: -Mira bien esa parte del camino y tómalo con
cautela. Leonel se rió a carcajadas festejando como si fuera broma. Me quedé en
silencio y él se sintió ganador. En contrapartida aceleró el auto y se apresuró
a ingresar en la curva. Un espantoso chirrido de gomas sobre el suelo helado y
el freno que no respondió. El auto dio tres vueltas sobre sí mismo y cayó al
precipicio, pero yo ya había descendido para seguir haciendo auto stop. Hace
más de cien años, tuve un accidente en este mismo lugar y perdí la vida… no
quiso escucharme.
República
Argentina
*
Fugarnos de lo
mismo
que mira con
los ojos parapeto
del lodo
siempre umbral
que hiende
hasta la nada
su índice
abortivo
de todos los
quizás
y mata por
costumbre
Fugarnos como
el alba
que sale a lo
inefable
del viento que
vendrá
y
arriesga por la vida
fugarnos de lo
mismo
de una vez
y allí
-en el revés de
los espejos-
escucharnos
*De Alejandra
Alma. almaalma3h@gmail.com
***
INVENTREN
Próximas estaciones literarias:
SALADILLO NORTE
-Por Ferrocarril Provincial-
SAN SEBASTIÁN
-Por Ferrocarril Midland-
-Colaboraciones a inventivasocial@yahoo.com.ar
Al salir de la
Estación de empalme Ingeniero de Madrid, el Inventren sigue un
doble recorrido por vías del ferrocarril Midland con destino a Puente
Alsina, y por vías del ferrocarril provincial con destino a La Plata.
-las estaciones
por venir en el ferrocarril Midland:
J.J. ALMEYRA. INGENIERO WILLIAMS.
GONZÁLEZ
RISOS. PARADA KM 79. ENRIQUE FYNN.
PLOMER.
KM. 55. ELÍAS ROMERO.
KM. 38. MARINOS
DEL CRUCERO GENERAL BELGRANO.
LIBERTAD. MERLO
GÓMEZ. RAFAEL CASTILLO.
ISIDRO
CASANOVA. JUSTO VILLEGAS. JOSÉ INGENIEROS.
MARÍA SÁNCHEZ
DE MENDEVILLE. ALDO BONZI.
KM 12. LA
SALADA. INGENIERO BUDGE.
VILLA FIORITO.
VILLA CARAZA. VILLA DIAMANTE.
PUENTE
ALSINA. INTERCAMBIO MIDLAND.
-las estaciones
por venir en el ferrocarril Provincial:
GOBERNADOR
ORTIZ DE ROZAS.
JOSE RAMÓN
SOJO. ÁLVAREZ DE TOLEDO. POLVAREDAS.
JUAN
ATUCHA. JUAN TRONCONI. CARLOS BEGUERIE.
FUNKE.
LOS EUCALIPTOS. FRANCISCO A. BERRA.
ESTACIÓN
GOYENECHE. GOBERNADOR UDAONDO. LOMA VERDE.
ESTACIÓN
SAMBOROMBÓN. GOBERNADOR DE SAN JUAN RUPERTO GODOY.
GOBERNADOR
OBLIGADO. ESTACIÓN DOYHENARD. ESTACIÓN GÓMEZ DE LA
VEGA.
D.
SÁEZ. J. R. MORENO. EMPALME
ETCHEVERRY.
ESTACIÓN ÁNGEL
ETCHEVERRY. LISANDRO OLMOS. INGENIERO VILLANUEVA.
ARANA.
GOBERNADOR GARCIA. LA PLATA.
***
InventivaSocial
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos escribir a: inventivasocial@yahoo.com.ar
No hay comentarios:
Publicar un comentario