UNA HISTORIA ES COMO UN RÍO: IRREPETIBLE, ÚNICA...

EVOCACIÓN DE LA TIERRA MEDIA*



When Bilbo opened his eyes, he wondered if he had.

The Hobbit
J. R. R. Tolkien



Soñoliento, el sol se iba tras las colinas.
Las hogueras comenzaban a llenar los agujeros negros
Dejados por el éxodo de la claridad.


Enormes mariposas sobrevolaban los rosales.
El trigo, al ser mecido por el viento,
Generaba una melodía plena de nostalgia.


Alguien se preparaba para contar una antigua romanza
Con palabras siempre nuevas.


Al calor de las llamaradas, nos prestábamos a escucharle
Con oídos siempre nuevos.


Una historia es como un río: irrepetible,
Única,
Aunque cambie de nombre al pasar de pueblo en pueblo.


Pensé: "Si pudiese retener una imagen
Eterna en mis pupilas, sería ésta.
Si me fuera dado elegir el momento
Para abandonar el mundo, sería
Este atardecer perfecto, rodeado de alas,
rosas, trigo, brisa,
De palabras en fuga al compás de la danza de las flamas".


Cerré los ojos, aspiré el humo de mi pipa.
Y los abrí naciendo en esta vida.



*de Marié Rojas
-Dibujo: Ray Respall.





UNA HISTORIA ES COMO UN RÍO: IRREPETIBLE, ÚNICA...






Un amor especial*



Apareció en el umbral de la puerta enfundado en aquel traje de una sola pieza y las botas enormes cuyas suelas de plomo dejaban marcas en el suelo de madera. Brillaba con los reflejos de la lámpara del salón cuando asustada vi como se adentraba en la habitación.

Levantó la visera de aquel casco parecido a una burbuja y me miró desde detrás del cristal con unos ojos lánguidos que denotaban el cansancio por el esfuerzo de arrastrar aquel traje tan pesado.

Estaba alucinada con la aparición. Un astronauta en mi puerta, en mi salón, en mi casa. El hombre con traje espacial, se acercó para abrazarme y yo me retiré asustada. Se detuvo sorprendido y me preguntó con la mirada el motivo de mi reacción.

Sus ojos se ensombrecieron cuando se aclaró la situación. Entiendo que se entristeciera porque creía haber encontrado el verdadero amor. Aquel que nos habíamos jurado en nuestras largas conversaciones en el chat. Dio media vuelta y se marchó con los hombros caídos y arrastrando los pies. Yo me senté aliviada haciendo el firme propósito de apuntarme a un curso de mecanografía. No quería que se repitiera el error y tener ilusiones vanas. Yo quería un amor especial - es-pe-cial - y sólo era mi culpa ya que tecleé equívocamente cuando se lo escribí en el chat.



*De Joan Mateu. joan@cimat.es






LAS MUJERES DE PIEDRA *



Nosotras las mujeres de piedra vivimos en cavernas sombrías
Dormimos. Lecho diurno de cactus que florece de noche.
Vivimos y morimos en la Sima de los Huesos
Un cóndor moribundo llora su soledad partida en dos.


Llora el tajo en la roca.
Varias rocas. Varios tajos. La misma roca, el mismo tajo.
Nosotras las mujeres de piedra sangramos en arena impoluta.
Dura Madre Roca madre, las mujeres de piedra.
La herida del amor tiñe las verbenas azules.
Grandes grietas parten de nuestro ombligo.
Desgarran la placenta de piedra
El agua bautismal desciende de las cumbres,
Cubre de carmín y desdibuja las montanas azules
Atraviesan los llanos, los valles de la muerte.
Alumbramiento.
Roja luna se refleja en los pequeños charcos.


Nos ha tatuado el tiempo y el hombre.
Las mujeres de piedra llevamos en el útero secretos milenarios.
En nuestro vientre se inscribe la historia de los siglos.
Cantamos Aleluya. Cicatrices y huellas.
Voces previas a la palabra escrita.
Bendita seas flecha que desanda los pasos de la tierra.


Las mujeres de piedra albergamos en abrazo de tierra
El polvo de los árboles, del animal, del hombre
Por eso las mujeres de piedra, vivimos, gozosas, en cavernas sombrías.



-Del libro “NOSOTRAS” .

*de Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar











Saliendo de la escuela nocturna*


El frío ganó las calles
habita el silencio
roto por asincrónicos ronroneos de vehículos
rumbo a mejor cobijo.
La ciudad duerme.


Unas muchachas ofrecen sus servicios
-no estoy excluido del ofrecimiento-
en esquinas precisas de la urbe.
Años que paso y están.
¿Qué habrá sido de aquellas, hace 20/ años?
¿Qué será de estas en 20 años?


Un grupo de niños, sobrevivientes
anudan la noche y el frío
inhalando el espíritu oculto en bolsitas
¿Qué cuántos son? Quince, uno más o menos.
Y yo en medio de ellos
¿Qué puedo hacer?


La ciudad, duerme.


*de Oscar A. Agú. cachoagu@yahoo.com.ar
Santo Tomé - Sta Fe -









PROHIBIDO DECIR ADIÓS*

Crónicas del Hombre Alto (n° 56)



La peña terminó hace un rato y, lentamente, La Urdimbre se va deshojando de público. Son casi las 6 de la mañana del domingo, y el sueño se me instala en la cara como un par de anteojos de pesados cristales. Pero cuesta irse. Cuesta animarse a disolver la borra de una noche en la que hubo charla, música, cerveza y amigos arriba y abajo del escenario. Cuesta aceptar que el reggae que escuchamos media hora atrás fue el último tema, pero el último de veras, porque pronto este será un salón vacío y mudo, un paisaje deshabitado a la espera de vaya a saber qué nuevas historias que lo pueblen. Cuesta, más que nada, recordar que mañana a la siesta habrá que volver para desarmar todo y empezar con la mudanza provisoria, esa que nos dejará suspendidos en una especie de Purgatorio hasta que se defina un nuevo lugar donde podamos seguir adelante con los proyectos de El Puente. Cuesta y duele saber que habrá que deshacer lo que con tanto amor y esfuerzo se logró construir. Y cómo no va a costar, si aún sobrevuela el recuerdo de tres años atrás, el de aquel sábado épico en que, a sólo cuatro horas de la inauguración, el lugar todavía parecía una obra en construcción, pero una cuadrilla improvisada de catorce o quince voluntarios trabajamos contra reloj, atornillando, clavando, conectando, limpiando, baldeando, acomodando, decorando, hasta conseguir lo que a las seis de la tarde parecía imposible: que todo quedara prolijo y presentable, listo para recibir al público justo cuando el público empezaba a llegar.
Cuesta irse, claro que sí. Y me viene a la memoria "El largo adiós", de Raymond Chandler, con aquello de "Hasta la vista, amigo. No le digo adiós. Se lo dije cuando tenía algún significado. Se lo dije cuando era triste, solitario y final". No cabe decir adiós, entonces. Porque es triste irse de acá, por supuesto, pero la gente que colmó la sala para estar en la peña de despedida demostró que de ninguna manera es solitario. En cuanto a lo de final, sabemos que, más tarde o más temprano, aparecerá un nuevo lugar y entonces proseguiremos, tercos y felices, nuestra tarea de militancia cultural. "Lo mejor está por venir", decían los viejos animadores de televisión. Me río de la muletilla, tan gastada, pero no puedo dejar de reconocerle esa dosis de razón que tienen todos los lugares comunes.
Me pongo de pie y saludo a los que están más cerca. Resisto la tentación de darme vuelta para ver nuestro centro cultural vivo por última vez. Tengo demasiadas postales hermosas de La Urdimbre en la memoria como para permitir que la última, justo la última opaque a las anteriores con una pincelada de melancolía que sería inevitable. "No le digo adiós", insiste Philip Marlowe en mi cabeza, y me incita a atravesar la puerta de una buena vez. Me recibe la claridad atenuada de un amanecer sucio de nubes. Empiezo a caminar sin apuro, silbando "La canción de la ciudad".


*de Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@fibertel.com.ar






Teodo y El Principito*


Teodo se dio cuenta que había errado el camino. En el largo trayecto recorrido, no había encontrado ni una planta de trébol como para esconder su flequillo y su timidez. Tampoco encontraba su latita
de azafrán - pintada verde oscuro -para esconderse en ella. Buscó el malvón, pero sólo veía rosas, que con sus espinas, enganchaban sus medias y sus pequeñas sandalias. Entre las plantas vio a un niño. Le oyó llorar. Debe estar perdido como yo, pensó. Se acercó despacito, se paró a su lado y le dijo: - ao, ao, ao, que es como saludan los odos. El niño, muy rubio, se secó las lágrimas con la manga de su saco y miró con curiosidad el pequeño ser que le hablaba. - Quién eres? eres un hombre? quieres ser mi amigo?
Teodo se ruborizó - Busco el fondo del jardín, estoy perdido - Quieres ser mi amigo? estoy solo
-insistió el pequeño niño rubio. - No soy un hombre, -dijo Teodo-, soy un odo, pero quiero ser tu amigo. - Pero yo busco hombres, un zorro me pidió que lo domesticara y lloramos al despedirnos -dijo el niño. - Y ahora es tu zorro entre mil zorros. Bien podría ser tu odo entre mil odos -dijo Teodo sintiendo el calor en sus mejillas. Me ayudas a encontrar el fondo del jardín? Teodo y el niño rubio se sentaron a la sombra de los rosales. - Hay hombres en el fondo del jardín? -insistió el niño - No, en el jardín sólo hay odos, afirmó Teodo impacientándose. - Estamos ante un enigma, dijo el niño. Pero conozco a alguien que los resuelve. Teodo y el niño se abrazaron y partieron juntos hacia el desierto, en busca de la serpiente.



*de Iris iris_neuquen@yahoo.com.ar






Sueños y materia*



*Por Rodrigo Fresán
Desde Barcelona


UNO "Estamos hechos de la misma materia de los sueños y nuestra pequeña vida termina durmiendo", dijo Shakespeare con los ojos más abiertos que cualquiera de nosotros. Y, como de costumbre, tenía razón. Empezamos dormidos, terminamos dormidos, dormimos una tercera parte de nuestras vidas y alguna vez yo sentí que no había nada más absurdo que dormir. Calculaba horas soñadas como horas perdidas. Me torturaba con todo lo que podría hacer y no hacía en esas horas en suspensión. Me acostaba tarde y me levantaba temprano. Ahora no. Ahora soy feliz en pijama desde las 7 de la tarde y me froto las manos ante la horizontal de lo vertical y el placer único de ese instante en el que, sosteniendo un libro, las letras comienzan a bailar frente a tus pupilas y de pronto (to be continued...).


DOS De ahí que ahora cada vez que veo ese popular videoclip de la banda Black Eyed Peas para su popular canción "I Gotta Feeling", sienta unas impostergables ganas de cerrar la puerta por dentro con llave y meterme debajo de la cama. Es decir: en mis tiempos nocturnos yo nunca fui a una fiesta así, como la que se muestra en ese clip; pero sí fui a otras que funcionaban como variaciones sobre ese aria de andar pegando saltos contra las estrellas y estrellarte contra el techo. "Tengo la sensación de que esta noche va a ser una buena noche", cantan los muchachos y muchachas que, seguro, durante el día, leen novelas de vampiros románticos. Saludos a todos ellos. Yo ya di.


TRES Dormidos, en la profundidad de la noche, se supone que somos más vulnerables que nunca. Y de eso va Paranormal Activity de un tal Oren Pelli: el nuevo triunfo del cine dinfra-indie con apenas 15 mil dólares de inversión y comprada por Steven Spielberg para su millonaria distribución mundial. Y pocas cosas más rentables y más baratas que dar miedo, y la película ya recaudó mucho y lo que ofrece -tras la estela de aquella The Blair Witch Project, cámara de video y a otra cosa- es la vulnerabilidad
absoluta de un matrimonio durmiendo. Y, por supuesto, los inexplicables ruidos que los despiertan. Después, enseguida, ya se sabe: se acaba el sueño para que empiece la pesadilla. Paranormal Activity no está mal, aunque no sea nada del otro mundo. Lo mejor, en realidad, son sus avances: vistas del público viendo la película, filmados con lente infrarroja, dando gritos y pegando saltos en sus butacas. Así, lo que se muestra allí no es la causa sino el efecto. Y, sí, nada produce más terror que te despierten cuando todos duermen y, si no, pregúntenselo a ese teléfono sonando en el centro de la noche. Y los padres y las madres del mundo saben que el terror es otra cosa, que no es que el terror no te deje dormir sino que el terror no duerme. Nunca.


CUATRO Y la otra noche me fui a dormir y, cuando me desperté, Europa ya tenía nuevo presidente y "ministra" de Asuntos Exteriores. A nadie le importaba demasiado el asunto (en los más de diez años que llevo viviendo en este continente, el único momento de conjunción continental y euforia multieuropea que he experimentado ha sido la llegada del euro), se optó por representantes "grises y de bajo perfil" (para tristeza de los que aspiraban a líderes con más prensa como el un tanto quemado Tony Blair o el incombustible Felipe González), y conozcan ustedes al conservador belga adicto a la escritura de haikus, Herman von Rumpuy (con todo el look de uno de esos graciosos secundarios de Tintín), y a la baronesa laborista británica Catherine Ashton (que parece surgida de alguna comarca de Little Britain) de la que, se dice, no tiene ninguna experiencia diplomática para semejante cargo. Lo cierto de todo esto es que Merkel y Sarkozy pactaron darles diplomas a estos dos y repartirse los despachos y carteras
verdaderamente importantes, pactando un eje franco-alemán. Zapatero -de quien se dice fue vital para conseguir estos nombramientos por unanimidad- se mostró satisfecho, se sintió protagonista por la velocidad y el consenso (como si éstos fueran garantía de algo) y expresó su satisfacción porque "como responsable de un gobierno con más ministras que ministros, me resultaba difícilmente entendible y aceptable que no hubiera ninguna en los principales cargos de la Unión". Y yo me pregunto -con todo respeto y cautela- si nombrar a una mujer para un puesto que no sirve no es, también, una forma de discriminación. Zapatero piensa que no, y lo explicó de este modo: "Yo he llegado a presidente sin haber sido ministro ni ostentado ningún cargo ejecutivo". Ah... Ahí nomás, Daniel Cohn-Bendit definió a Van
Rompuy como "insulso" y a Ashton como "insignificante", y aseguró que Europa "ha tocado fondo". Sarkozy, por su parte, gesticuló mucho, palmeó muchas espaldas, volvió a consagrarse como el mejor imitador de Louis De Funès, pidió disculpas al primer ministro irlandés por el gol clasificatorio con
main de dieu, pero agregó que ni sueñen con que se vaya a repetir el partido. Merkel sonreía esa giocondesca sonrisa suya. Y uno y otro, después de la fiesta, no tenían cara de sueño: tenían cara de sueños, que no es lo mismo.


CINCO Otras noticias de esa mañana eran la liberación del pesquero "Alakrana" previo pago de rescate (con el Partido Popular exigiendo exigencias) y Obama admitiendo que Guantánamo no sólo no se iba a cerrar en los plazos establecidos sino que, además, prefería no aventurar nueva fecha de clausura. "En Washington las cosas van más lentas de lo que yo pensaba", se excusó. Y me temo que habría que ir degradando ese Nobel de la Paz por un Nobel de la Tregua. Días atrás -ante los bombardeos en Afganistán y los incumplimientos en políticas medioambientales-, alguien comentaba que cualquier día de éstos a Obama lo va a agarrar un chaparrón en los jardines de la Casa Blanca y descubriremos que el hombre destiñe, que no era negro, que era igual al que lo precedió e igual al que vendrá: gris. Y yo entonces corrí las cortinas y, bostezando, me volví a la camita.


SEIS Actividad anormal: la bailarina portuguesa Rita Marcalo -subvencionada por el Arts Council británico- presentó su última performance. A saber: privarse de sueño, ingerir estimulantes a lo largo de 24 horas y provocarse una crisis epiléptica en público. Para los que disfruten con este tipo de
numeritos: la gripe A ha mutado. Para peor. El resto -la gente normal-, al sobre: expresos y certificados.


SIETE Paranormal Activity -como El bebé de Rosemary, La noche de los muertos vivientes, El exorcista, El inquilino, Poltergeist, El resplandor y las recientes REC y REC 2- es, también, digno exponente de lo que podría definirse como terror inmobiliario y descendiente directo de las casas
embrujadas decimonónicas. Ya saben: gente encerrada sin poder salir o gente encerrada para que no entren. Así que aquí va otra de terror inmobiliario, otra perfecta razón para quedarse nadando entre sábanas y no salir. Una noche de julio de 2008, una pareja y su hijo interrumpieron sus vacaciones
y, advertidos por sus vecinos, volvieron rápidamente a su hogar de los últimos veintiún años para encontrarse con que sus llaves ya no servían para sus cerraduras y que allí adentro se había instalado una tribu de okupas.
Y -actividad paranormal fuera de la ley pero en toda regla, una de las dos ocupaciones ilegales que se producen al día en Barcelona y alrededores- allí se quedaron los fantasmas, amparándose en su "precariedad económica", con la anuencia de un juez sensible, explicando que la vivienda estaba vacía... La cuestión es que la familia continúa pagando el alquiler para no perder el ventajoso contrato (pagan 148 euros), los intrusos siguen allí, el expediente crece y crece y el mismo magistrado de antes multó a los invasores con un euro de fianza. ¿No les da miedo? ¿Y cómo era aquella otra cita? Ah sí: "Mucho tiempo he estado acostándome temprano".
Genio.

*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-135810-2009-11-24.html




Correo:
FESTIVAL TREN PARA TODOS*


DOMINGO 29 DE NOVIEMBRE 18 horas


ESTACIÓN DE TRENES
SANTA ROSA - LA PAMPA



18:00 Hs TEATRO
Los Okupas del Andén (La Plata)
"Historias Anchas de Trocha Angosta"



18:45 Hs
Murgón Amalaya



19:00 Hs TEATRO
Patricios Unidos de Pie
"Nuestros Recuerdos"



20:00 Hs EN VIVO
MARÍA JOSÉ CARRIZO Y PABLO WEHT
y bailarines de tango (Entrelazados)



20:30 Hs EN VIVO
JUANI DE PIAN Y MARIO CEJAS



21:00 Hs EN VIVO
MARCELA EIJO Y FEDERICO CAMILETTI
y bailarines de folklore



22:00 Hs EN VIVO
TIERRA PLANA - ROCK
'Negro' Vilchez Diego Lucero Luciano Kollman Francisco Taramarca y 'Tajo'
Morettini

EXPOSICIÓN DE ARTES VISUALES

BAR ÁNGELES Y FRIDA

DARÍO 'TIKI' EYHERAMONHO
CAROLA FERRERO
RAQUEL PUMILLA
RICARDO VALERGA
DANIELA FURCH

Un verdadero paseo por la zona ferroviaria

POR LA RECUPERACIÓN DEL SISTEMA
FERROVIARIO ESTATAL Y FEDERAL



*Enviado para compartir por Lucía Cinquepalmi luciaguionbajo@gmail.com



*



Inventren Próxima estación: CASBAS.

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